tag:blogger.com,1999:blog-77247252064478150562024-03-13T19:04:24.146+01:00El explorador en el acantiladoExploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.comBlogger174125tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-80331130134165149072020-12-28T01:17:00.003+01:002020-12-28T01:17:51.414+01:00Libros de un año cruel. La lectura y la vida, 2020.<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blog.tiching.com/wp-content/uploads/2017/07/Estrategias-comprensio%CC%81n-lectora-Tiching-1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="322" data-original-width="628" src="https://blog.tiching.com/wp-content/uploads/2017/07/Estrategias-comprensio%CC%81n-lectora-Tiching-1.png" /></a></div><br /><p>Dicen que Abril es el mes más cruel y este año ha sido el más ávido de sangre y despreciativo de nuestra debilidad. De nada sirve la tinta contra lo que no deja huella; sin embargo, quizá la más alta función de la cultura es recordar quienes somos para vestirnos de una sobria dignidad contra el dolor de lo que no perdona.</p><p>Personalmente, no ha sido mal año lector. Las circunstancias especiales de soledad y rabia lo han hecho más factible, más deseable y un mejor consuelo. Ruego que el año que llega no añada circunstancias especiales a su cosecha. La vida exige un cuidadoso balance entre lo que se realiza y lo que se piensa.</p><p><br /></p><p><b>Enero, </b></p><p><i>Bizancio</i>, de Judith Herrin. Ha sido un enigma voluntario, un lugar de orden, pasión y boato denigrado por la propaganda de sus enemigos naturales y los que competían con él por la primacía del mundo antiguo y cristiano luego. El estupendo trabajo de Herrin enfoca temas que desgrana con agudeza y ritmo. De su mano, viajamos en un fastuoso carro de siglos sobre el mar de una verdad que quiz an resplandezca en las aguas que llevan a Oriente. Para leer cuando el sol despierta.</p><p><i><br /></i></p><p><i>Bizancio-Constantinopla-Estambul constituye uno de los parajes naturales más extraordinarios. Como Nueva York, Sidney y Hong Kong, es una gran metrópolis con un puerto de aguas profundas que lleva el mar al corazón de la ciudad. La proximidad del agua, el juego de la luz del sol en las olas y las vistas en dirección al horizonte crean una luz de una cualidad muy especial. Lo que atrajo a Constantino cuando buscaba una nueva capital para el Imperio romano a comienzos del siglo iv de nuestra era fue una situación desde la que podía controlar las rutas marítimas y terrestres entre Asia y Europa. Encontró un lugar adecuado con un puerto resguardado en el Cuerno de Oro, que podía cerrarse con una cadena para impedir la entrada de barcos enemigos y proteger a los propios de las peligrosas corrientes del Bósforo. Se creía que el faro conocido como la Torre de la Doncella marcaba el lugar donde, según cuenta el mito de Leandro de Grecia, este se lanzó a nado hacia su amada Hero (una confusión entre el Bósforo y los Dardanelos). Hoy sirve de guía a los petroleros rusos.</i></p><p><br /></p><p><b>Febrero</b></p><p><i>La gran gripe </i>(John M. Barry)<i>/El mapa fantasma </i>(Steven Johnson). Los temas del tiempo atraen otros similares. Quizá sea el impulso humano de buscar un orden, un patrón que, desentrañado, lograría evitar el dolor. Estos dos libros tienen en común dos cosas. Explican la parte de orden y la de desorden que conforman la vida y la historia en un intrincado bucle y el heroico esfuerzo y el invisible grito de tantos, que nos han hecho mejores. Además, ambos son estupendos. Para leer poco después de despertar y recordar lo poco que somos y lo que podemos llegar a ser, por los otros.</p><p><i><br /></i></p><p><i>La búsqueda de agua potable se remonta a los orígenes de la civilización. (La) mayoría de la población del mundo actual desciende de aquellos primeros bebedores de cerveza, y hemos heredado en gran medida su tolerancia genética al alcohol. (Bebían) los residuos liberados por las levaduras con el fin de poder beber sus propios residuos sin riesgo a morir masivamente. (La) epidemiología como ciencia estaba todavía en pañales (en 1854), y aún no se habían establecido muchos de sus principios básicos. (John) Snow moriría sin haber logrado dar con aquel agente del cólera en cuya identificación había invertido tantos años de su vida». Filippo Pacini publicó ese año «la primera observación de Vibrio cholarae.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>En 1918, la Gran Guerra llevó a Paul Lewis a la Marina, en calidad de capitán de corbeta, pero él nunca se sintió a gusto dentro de aquel uniforme. No le ajustaba bien, no se le acomodaba, y normalmente se aturullaba y no respondía adecuadamente cuando los marineros lo saludaban.</i></p><p><i>A pesar de todo, Paul Lewis tenía alma de guerrero e iba en busca de la muerte.</i></p><p><i>Cuando la encontró y se enfrentó a ella, la desafió y trató de clavarle un alfiler como habría hecho un lepidopterólogo con una mariposa, para así diseccionarla, trocearla, analizarla y encontrar la manera de confundirla. Lo hizo tantas veces que arriesgarse se convirtió en rutina.</i></p><p><i></i></p><p><i>Aun así, la muerte no se le había presentado nunca como lo hizo a mediados de septiembre de 1918. Presenció filas y filas de hombres tendidos en una sala de hospital, muchos de ellos ensangrentados, que morían de una forma nueva y horrorosa.</i></p><p><i><br /></i></p><p><b>Marzo</b></p><p><i>Fahrenheit 451</i>, Ray Bradbury. Es este un clásico que me avergüenza no haber leído antes. Lo compensa el inmenso disfrute de su descubrimiento. Una reflexión sobre el asombroso poder de la cultura, una narración sobre el oido y su reverso el miedo y una elegía a un mundo que olvida todo por el próximo, ínfimo destello. Una épica de la rebelión más ardua, la que necesita el coraje de atreverse contra uno mismo, sostenida por una historia bien construida y bien contada. Para leer antes de la hora del almuerzo y recordar su afilada, y acertada,creo, reflexión sobre el mal y el peligro de los espejos, hoy ubicuos.</p><p><br /></p><p><i>…después de todo, cuando tuviésemos todos los libros que necesitásemos, aún insistiríamos en encontrar el precipicio más alto para lanzarnos al vacío. Pero necesitamos un respirador. Necesitamos conocimientos. Y tal vez dentro de un millar de años, podríamos encontrar barrancos más pequeños desde los que saltar. Los libros están para recordarnos lo tontos y estúpidos que somos. Son la guardia pretoriana de César, susurrando mientras tiene lugar el desfile por la avenida: «Recuerda, César, eres mortal.</i></p><p><b>Abril</b></p><p><i>Una Odisea</i>, Daniel Mendelshon. Este escritor es una debilidad personal. Consigue combinar enseñanzas lejanas en textos antiguos (de la sabiduría judía o de la clásica, los pilares de la nuestra, si es que existe) con reflexiones personales y cotidianas. Ilumina los temas que trata con una luz serena y una perspectiva personal y despojada de afectaciones histriónicas. Para leer cuando cae la tarde con una luz desusada, ocurre a veces.</p><p><br /></p><p><i>Un hombre llegará muy lejos navegando y ganará tesoros, pero los perderá antes de volver. Su hijo mientras tanto crecerá sin él y tendrá que buscar otros modelos que ocupen el lugar del padre ausente. El silencio entre ellos se superará sólo cuando empiecen a hablar de Homero, en el doble relato de la educación de un hijo.</i></p><p><br /></p><p><b>Mayo</b></p><p><i>Job</i>, Joseph Roth. No hay muchos escritores dotados con el absoluto don de narrar. Por extraño que parezca, así lo creo. En estos tiempos se siente más, dado que todos parecemos impresionar o cautivar más que gustar. Supongo que impresionar es ganar, someter al gusto es perder. Y vivimos una era deportiva y búsqueda de registros. Joseph Roth conmueve hasta el fondo del alma con la historia de una vida cualquiera, azotada y bendecvida por los mismos azares displicentes que nos gobiernan a todos...pero cada uno es alguien distinto, el punto nico e irrepetible donde todas las experiencias del mundo y sus ausencias se vierten en un único caliz. Es una novela ardiente sobre la fe y la desdicha, el silencio de Dios y la luz que se escapa. Para leer un mediodía de claridad. Dios bendiga a Mendel Singer. </p><p><br /></p><p><i>Y ante los pálidos reflejos de la Casa Blanca se quedaba pegado como una pobre mancha gris. Mendel ya era demasiado viejo para contemplar esto y aquello con los ojos abiertos. Creía lo que le decían sus hijos de que América era la tierra de Dios, Nueva York la ciudad de los milagros y el inglés la lengua más hermosa. Los americanos eran gente sana. Las americanas, bonitas. El deporte, importante. El tiempo, valioso. La pobreza, un vicio. La riqueza, un mérito. La virtud, la mitad del éxito. La fe en uno mismo, un éxito completo. El baile, higiénico. Patinar sobre ruedas, una obligación. La beneficiencia, una inversión de capital. El anarquismo, un delito. Los huelguistas, enemigos de la humanidad. Los agitadores, aliados del demonio. Las máquinas modernas, una bendición del cielo. Edison, el genio más grande. Pronto los hombres volarán como pájaros, nadarán como peces, verán el futuro como los profestas, vivirán en una paz eterna, y en perfecta armonía construirán rascacielos que llegarán hasta las estrellas.</i></p><p><br /></p><p><b>Junio</b></p><p><i>El corazon de Inglaterra</i>, de Jonathan Coe, autor que desconocía y me ha convencido. Presentada como la novela del Brexit, presenta seriamente personajes inmersos en dudas y las decisiones que esas dudas motivan, socavando generalmente lo que aman, como solemos hacer. Para leer antes de ver las noticias.</p><p><br /></p><p><i>Benjamin apagó la radio sin dar explicaciones. Durante un rato siguieron en silencio. </i></p><p><i> —Ella no soportaba a los políticos —dijo Colin, haciendo emerger de pronto algún tren subterráneo de su pensamiento y sin necesidad de especificar a quién se refería con lo de “ella”. Habló en voz baja, impregnada de remordimientos y emoción contenida- Opinaba que eran todos unos impresentables. Todos unos corruptos, del primero al último. Que amañaban sus gastos, no declaraban los intereses que cobraban, mantenían media docena de trabajos incompatibles... Benjamin asintió, recordando que de hecho era el propio Colin y no su fallecida esposa quien estaba obsesionado con la venalidad de los políticos</i>. </p><p><br /></p><p><b>Julio</b></p><p><i>El viejo y el mar</i>, Hemingway. Otro clásico tardío y que he disfrutado mucho. El famoso estilo de Hemingway, que me dejó frío en otras novelas, resalta en esta parábola simple que presta emoción a la aventura de un derrotado que nunca se rendiría. Una canción de amor al olvido que prodigaremos y, al final, seremos también. Para leer de buena mañana, en un rato de paz y buen humor.</p><p><br /></p><p><i>Entonces empezó a sentir lástima por el gran pez que había enganchado. «Es maravilloso y extraño, y quién sabe qué edad tendrá —pensó—. Jamás he cogido un pez tan fuerte, ni que se portara de un modo tan extraño. Puede que sea demasiado prudente para subir a la superficie. Brincando y precipitándose locamente pudiera acabar conmigo. Pero es posible que haya sido enganchado ya muchas veces y que sepa que ésta es la manera de pelear. No puede saber que no hay más que un hombre contra él, ni que este hombre es un anciano.</i></p><p><br /></p><p><b>Agosto</b></p><p>Diez negritos/Ya no quedó ninguno, de la maravillosa Agatha Christie. Polémicas aparte acerca de su título, refleja las asombrosas virtudes de esta autora:la vivacidad de su prosa, su fuerza narrativa y la capacidad de decir lo máximo con lo mínimo, respetando y hechizando al lector. Para leer en la cama poco antes de dormir.</p><p><br /></p><p><i>"Hasta el fiscal le había cumplimentado por su presencia de ánimo y serenidad. En suma, el juicio le fue favorable del todo. La misma señora Hamilton, le había testimoniado su gran bondad; solamente Hugo...Pero ella no quería pensar en Hugo. De súbito, a pesar del calor sofocante del departamento, se estremeció y deseó no ir ahora hacia el mar. Un cuadro se dibujaba con toda claridad en su mente. Veía la cabeza de Cyril subir y bajar de la superficie del agua nadando hacia la roca. La cabeza subía y bajaba..., aparecía y se sumergía..., y ella misma, Vera, nadando vigorosamente en su auxilio, pero sabiendo demasiado bien que no llegaría a tiempo... El mar..., sus aguas profundas, calientes y azuladas..., las mañanas pasadas tendidos sobre la arena...y Hugo..., Hugo...que le había dicho que la amaba."</i></p><p><br /></p><p><b>Septiembre</b></p><p><i>A propósito de nada</i>, Woody Allen. Una autobiografía artística quizá resulte innecesaria y una personal, demasiado sordida y ávida de justificaciones, reproches y coartadas. Bien, el talento de Allen desbarata todas las dudas. Es un gran escritor y sabe contar, donde centrarse y donde pasar rápido, combinando referencias cultas con humor básico y jovialidad, si puede ser jovial un octogenario obsesionado con ser inmortal y poder seguir pagando la renta y la luz hasta que el ángel nos despierte a todos. Las escabrosas páginas relacionadas con su relación con Mia Farrow y sus pleitos no me resulta agradable ni me ayuda a conocerle...pero deseo que tenga razón, admito. Para leer en una sobremesa agradable, pensando en que uno podría tener una enfermedad incurable en ese mismo momento y sin embargo, posiblemente es solo una digestión pesada.</p><p><br /></p><p><i>“Yo era un holgazán que no encontraba nada divertido en abrir un libro ¿Y por qué iba a hacerlo? Las radios y el cine eran mucho más excitantes”, escribe este hombre que asegura haber despreciado siempre la realidad mientras anhelaba la magia, que practicaba de pequeño. Polifacético personaje que escribió chistes para periódicos antes de convertirse en guionista, cómico y director de culto. “Si bien algunas (de mis películas) son entretenidas, ninguna de mis ideas bastaría para establecer una nueva religión. [...] Siempre buscando esa combinación que me haga sonar mejor, sigo apestando. Soy como un jugador de tenis de fin de semana que se enfrenta a Federer y Nadal. Lamento decirlo, pero no tengo lo que se requiere: oído, tono, ritmo, sentimiento. Y, sin embargo, he tocado en público en clubes y salas de concierto, en teatros de ópera de toda Europa, en auditorios repletos en Estados Unidos. Y todo porque puedo sacar partido de mi carrera en el cine”.</i></p><p><br /></p><p><b>Octubre</b></p><p><i>La invención de Jesús de Nazaret</i>, de Fernando Bermejo. Parece ser indiscutible que hubo alguien en el Israel del siglo primero que desafió a Roma y propuso una nueva interpretación de la Ley Mosaica. Todo lo demás, son amagos de hechos y reinterpretaciones que han conducido al personaje quizá más relevante de la Historia humana. El autor muestra una erudición majestuosa e impresionante y un claro análisis de juicio para ayudar a esclarecer hechos, mitos y revelaciones posteriores en la construcción de la figura del Salvador. Respetuoso y firme, vislumbra el dictamen de Nietzsche: conocer el origen histórico de una gran idea siempre resulta en una impresión de herejía. Para leer cuando la mente necesita su piedra de afilar. </p><p><br /></p><p><i>En tiempos del emperador Tiberio, un judío que predicaba la llegada del reino de Dios fue crucificado en Jerusalén por orden del prefecto romano Poncio Pilato. Este fue el inicio de un proceso que acabaría presentando a Jesús como un ser divino. Que esta glorificación prosiga hasta hoy exige del pensamiento crítico un exhaustivo ejercicio de examen y estudio. ¿Cabe distinguir la realidad del relato heredado? ¿Tienen algo en común el Cristo de la tradición y el Jesús que la investigación histórica desvela? ¿Cómo se explica la divinización del personaje en la cuenca mediterránea del siglo I? ¿Es posible hallar un sentido a la proliferación de obras sobre el «Jesús histórico»?</i></p><p><br /></p><p><b>Noviembre</b></p><p><b><br /></b></p><p><i>Jugarse la piel</i>, de Nassim N. Taleb. Taleb me resulta interesante pero a veces excesivo. Su inteligencia y sentido crítico están fuera de duda, pero en ocasiones debe aplicarlo en cierta medida a su propio método, diría. Su ampliación del campo de batalla resulta tan extensa que el filo de su sable se mella. Sin embargo, su idea me parece buena. Simplificándola, podríamos decir que hay una asimetría que conduce muchas veces al desastre porque quien toma decisiones y sostiene opiniones no debe pechar con ninguna responsabilidad si éstas fracasan,a la vez, otros sufrirán las amargas consecuencias. Creo que es una advertencia muy pertinente hoy y deberíamos profundizar en ella. Para leer cuando comienza a oscurecerse el cielo.</p><p><i>Solo puede haber evolución si hay riesgo de extinción. Si no nos jugamos la piel no hay evolución (…) Nunca convencerás del todo a alguien de que está equivocado; solo la realidad podrá hacerlo. Pero a la realidad no le importan los argumentos ganadores: lo que importa es la supervivencia. La maldición de la modernidad es que cada vez estamos más colonizados por una clase de personas cuya capacidad para explicar las cosas supera a su capacidad de comprensión.</i></p><p><br /></p><p><b>Diciembre</b></p><p><i>El buen soldado</i>, Ford Madox Ford. Es una novela delicadamente atroz sobre la tragedia más grande. La falta absoluta de pena para afrontarla, el embotamiento moral y emocional al que conducen las guerras y las crisis. Conviene no olvidarlo. En un marco frívolo y luminoso, Ford cuenta sobre vidas que se pierden irremediablemente en un marasmo sin piedad ni gozo, la angustia de unos personajes que desean gritar y han olvidado como hacerlo. Hermano de la lucidez sin alivio de <i>El gran Gatsby</i>, para leer cuando cuesta dormir y hay que preguntarse que hacer para conseguir la vida.</p><p><br /></p><p><i>Esta es la historia más triste que jamás he oído. Habíamos tratado a los Ashburnham durante nueve temporadas en la ciudad de Nauheim con gran intimidad... O, más bien, habíamos mantenido con ellos unas relaciones tan flexibles y tan cómodas y sin embargo tan íntimas como las de un guante de buena calidad con la mano que protege.</i></p><p><br /></p><p>No querría terminar sin citar la fabulosa reinvención del mito de Don Quijote por Salman Rushdie, como el caballero español preguntándose donde están la realidad y el amor, viajando en torno a una superpotencia desquiciada y frágil, los relatos afilados e inventivos de Ted Chiang en Exhalación o la finura divulgativa de Alfredo García en La Energía nuclear salvará el mundo.</p><p>Sigamos leyendo, para vivir más vidas, y sigamos viviendo, para abrir más puertas. Salud y coraje para todos, y buenas lecturas por venir, también.</p><p><br /></p><p><br /></p>Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-5430025329154537472020-11-07T23:37:00.005+01:002020-11-07T23:37:36.221+01:00Mensajes del futuro pasado.<p> Vimos caer la lluvia y cerramos los párpados. Habíamos nacido al sol duro y justo del sudor y el pan. Nos levantábamos con la aurora para amasar el día y sacar de él el sustento que necesitamos para vivir. Y ese sustento es la verdad misma. Nada vive sin verdad, y por eso el poblado perdió color hace anyos. Hemos visto tanta pasión que escapaba de nuestros labios dolorosos como una fruta fresca, pero tras su suave hálito no quedaba nada. La tierra se agostó y el agua no caía ya sobre la tierra roturada, sino sobre el yermo satisfecho de sí.</p><p>Vimos correr el viento y volvimos la mirada. Antes de que la podredumbre se instalase, el espíritu del cierzo avanzaba noticias que eran demasiado desagradables para confrontar. Perdimos fuerza en el brazo y la ganamos en la lengua, siempre presta a herir. Nos revolvimos contra la pureza y abrazamos lo que nos servía, hasta que nos encadenó.</p><p>La verdad es aquello sin lo que uno no puede vivir, que marca la respiración y el paso. La verdad es la vida misma. </p><p><br /></p><p><i>Nota fechada en 2028, encontrada en el parque de San Genaro y conservada en el Museo de la Humanidad, sito en Tokio, año 3124</i> </p>Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-39848134364959409312020-03-21T16:57:00.000+01:002020-03-21T16:59:45.316+01:00La eternidad<br />
Aquí tienes, a los pies de tu altar <br />
Postrado y vencido al momento. Contempla tu cariátide, <br />
Silenciosa y blanca, su perpetua agonía. <br />
Desprecia sin emoción la lucha de un anhelo <br />
Entre las fieras fauces del inacabable olvido <br />
Que allana sin esfuerzo las cumbres de los días. <br />
Luchan algunos por fijar su deseo. Tú, madre del tiempo <br />
Ajustas las horas vanas e impones tu paso, tutelar y sombrío. <br />
<br />
Haces un ramo del devenir constante <br />
Con el que el firme paso se recrea en arder; <br />
Tú, madre de la esencia, haces de ellos soplo <br />
Y al calor de su grito, los demás se desvelan <br />
Por dejar su huella en el aire cruel del instante <br />
Como fingiendo no saber. <br />
<br />
¿Nunca has posado las manos sobre las sienes cansadas <br />
De aquellos que aún ayer pretendieron vencerte? <br />
Acaso son solo ecos de voz ronca y aromas de amargor <br />
Que en los brazos para caerlos divertida viertes <br />
Pugnando en las tinieblas para contemplar tu cara <br />
Porque desean aspirar tu secreto sabor <br />
Para deshojar por última vez la flor de la esperanza. <br />
<br />
Y tú, envuelta en misterio y con carne de mármol <br />
Das al desastre nuestro amor y nuestra sed de verte <br />
Contemplando a tus hijos con tus ojos de piedra <br />
Y esparciendo corazones en el mar helado, de donde nadie vuelve. <br />
<br />
Mas sabe que el alma que puede hablar con la madrugada <br />
Y siente en sus labios un perfume de vida y de fulgor altivo <br />
No cerrara los ojos contra tu mirada desdeñosa y apagada <br />
Y a su postrero segundo, encenderá en tus ojos su brillo. <br />
<br />
Allá la eternidad al día habrá sumado <br />
Otra onda más en el estanque de la laguna <br />
Oscura y fría que nunca se embravece <br />
Y en la pausa sin prisa, inconcebible y ardiente <br />
Las sombras que seremos también serán llama en su impulso bravo <br />
Y serán para siempre.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://i2.wp.com/unsecretogigantesco.com/wp-content/uploads/2014/12/b6980-h-rin.jpg?fit=480%2C270&ssl=1" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="270" data-original-width="480" height="180" src="https://i2.wp.com/unsecretogigantesco.com/wp-content/uploads/2014/12/b6980-h-rin.jpg?fit=480%2C270&ssl=1" width="320" /></a></div>
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Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-64289356344412032682020-01-14T00:09:00.002+01:002020-01-14T00:09:32.224+01:00La lectura o la vida. 2019.12 libros durante el 2019 que me hicieron pasar mejor mi tiempo. Aquí os dejo algunos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQ3Xge1cEQUxRg8PT9xnOINT-h2ntQulpeYgLUUMv_BILtrdoyIWw&s" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="275" data-original-width="183" src="https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQ3Xge1cEQUxRg8PT9xnOINT-h2ntQulpeYgLUUMv_BILtrdoyIWw&s" /></a></div>
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Enero<br />
<br />
Kafka en la orilla/La muerte del comendador. Haruki Murakami crea mundos con la solidez de lo real y la extrañeza de los sueños para mostraros la magia imaginaria de lo que somos. Para leer en la duermevela, antes de viajar hacia nuestro propio enigma.<br />
<br />
Febrero<br />
<br />
La imaginación conservadora. Ayer murió Roger Scruton, admirable filósofo conservador. Gregorio Luri sigue su senda sensata y luminosa para mostrar las virtudes de una concepción de la vida frecuentemente denostada. Para leer en el silencio de la mañana. Es muy fácil destruir algo hermoso y bueno, y lleva mucho tiempo crearlo.<br />
<br />
Marzo<br />
<br />
El castillo de los cárpatos. Verne imagina un amor grandioso y terrible y desentraña su poder maligno con la ayuda de sus dos aliados habituales; el conocimiento y el coraje. Para leer con la embriaguez de la aventura que las primeras capas de la noche alientan.<br />
<br />
Cripta capuchinos<br />
<br />
Abril<br />
<br />
¿Que pasaría si..?<br />
<br />
Si alguna vez te has preguntado si eres "normal", como todos, este puede ser tu libro. Como celebrar la curiosidad humana en un éxtasis de absurdo y buen humor. Para leer cuando todo parece mentira.<br />
<br />
Mayo<br />
<br />
La batalla de Occidente. La mayor estupidez de la historia europea, acaso humana, narrada sin concesiones, con las fanfarrias que anuncian sangre y olvido. Para leer en las noches frías, cuando lo que nos falta anuncia lo que ya debe viajar con nosotros para siempre.<br />
<br />
<br />
Junio<br />
<br />
Tiempo de magos, la historia convulsa del siglo XX a través de cuatro filósofos que asumieron que pensar era adentrarse en el peligro y pagaron su precio. Nosotros, más sensatos, nos dejamos ir en la corriente insensible de trabajos y pesares para conservar lo poco que perderemos. Para leer a mediodía y pensar con el sol del bien y el peligro.<br />
<br />
Julio<br />
<br />
Humanos, una divertida recolección de idioteces y delirios, si es que pueden ser diferenciados, que han hecho de nuestra especia lo que es, unos primates con un agrio sentido de su propia valía que las circunstancias se esfuerzan repetidamente en desmentir.<br />
<br />
Agosto<br />
<br />
Fuego y sangre. George RR Martin se embarca en una historia general de Poniente que se memoriza en la Ciudadela. Curiosa y narrada con pulso, acaba adoleciendo del mismo defecto de su saga cuando se simplifica. Ignora el sufrimiento de la gente corriente mientras los grandes señores juegan al perverso juego de tronos.<br />
<br />
Septiembre<br />
<br />
Voces de Chernóbil. Una estremecedora crónica de los numerosos sufrimientos que se esconden tras las tragedias a las que asignamos estadísticas para compensar su inconcebible dominio sobre nosotros.<br />
<br />
Octubre<br />
<br />
El diamante de Monfleet. Una grata aventura de ron y mar, al estilo de Stevenson que es la historia de una amistad valerosa, uno de los mas gratos nombres del amor.<br />
<br />
Noviembre<br />
<br />
Una odisea. Una hermosa búsqueda de la figura del padre entre Homero y una familia judía occidental de nuestros días. También es una convincente representación de la la vida como un viaje que solo acaba cuando nos agotamos tras la persecución de lo que ya tuvimos.<br />
<br />
Diciembre<br />
<br />
Serotonina. Una gamberrada made in Houellebecq en la que la vida mediocre de todos nosotros es puesta bajo la lupa del enésimo alter ego del autor, sardónico y nihilista.<br />
<br />
<br />
En fin, estas doce me han parecido estimables. Espero que os interesen.<br />
<br />Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-80797247027731706952019-11-05T23:08:00.001+01:002019-11-05T23:27:14.701+01:00Del estado del mundo. Un boceto simple. II, Los otros.El estado actual del mundo se reduce básicamente a la búsqueda de la virtud incesante. Es una pelea personal entre el individuo y un mundo abyecto que pelea por superarla, de modo que la radicalización constante de explosiones emotivistas crea un santuario de belleza moral en el que los hombres no son felices. Porque desean la soledad en su esencia y la compañía para desplegar su exhibicionismo ético. En su competencia por el liderazgo, todos desean el cambio ajeno y no parecen apreciar el cálido aliento del cambio irreversible. Nada importa; todo pasa. El aliento humano se enroca en los deseos negados durante las horas agrias. Algo de paz, algo de compasión y un gesto amigo. Dejar de opinar sobre todo y dejar un capa superflua en el mundo para creer en algo y compartir dentro el fuego que, se intuye, forma la vida conectada de los seres y las cosas.<br />
<br />
Lo que hace negar lo que de común hay en el otro acecha, sin embargo. La ideología, que abstrae los sufrimientos y el quebrar de las almas que sienten lo mismo que nosotros, simples peones en el juego de otros que fingen merecer ser reyes. El ego, que multiplicado, ansía y preludia el terror. La banalidad, del mal que ríe lo que destruye y del bien que finge lo que anhela impotente. La soledad que acosa los fantasmas irreales que pueblan las horas lentas de la gente y envenena su falta de sentido.<br />
<br />
La extrañeza gobierna la masa y su confusión la dirige hacia territorios sombríos. Ser individuo es difícil y pertenecer a la tribu, exigente y desalmado. Contra la cumbre escarpada, miran la noche y se estremecen contra el cielo sin estrellas. Ciegos, buscáis el lenitivo, el antídoto que dé al desamparo un olvido. Rota y desquiciada, la marea busca rocas contra las que romperse y no encuentra el ideal grandioso que otorgue bravura a su desesperado empuje. Tristes, buscamos en grupo lo que en el ser humano puede salvarlo todo. No es fácil y exige sacrificio, aceptación y olvido, un precio que pagar y una voz que ahuecar en su formulación, tan sencilla y tan llena de espinas: la verdad.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/c/c1/%D0%9F%D1%80%D0%B8%D1%82%D1%87%D0%B0_%D0%BE_%D1%81%D0%BB%D0%B5%D0%BF%D1%8B%D1%85.jpeg/1024px-%D0%9F%D1%80%D0%B8%D1%82%D1%87%D0%B0_%D0%BE_%D1%81%D0%BB%D0%B5%D0%BF%D1%8B%D1%85.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="180" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/c/c1/%D0%9F%D1%80%D0%B8%D1%82%D1%87%D0%B0_%D0%BE_%D1%81%D0%BB%D0%B5%D0%BF%D1%8B%D1%85.jpeg/1024px-%D0%9F%D1%80%D0%B8%D1%82%D1%87%D0%B0_%D0%BE_%D1%81%D0%BB%D0%B5%D0%BF%D1%8B%D1%85.jpeg" width="320" /></a></div>
Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-751547516812244462019-11-03T22:11:00.002+01:002019-11-03T22:57:08.630+01:00Del estado del mundo. Un boceto simple. I, el ser humano. Llegó al mejor de los tiempos conocidos, pero muy lejos de los mejores posibles, como se le recordaba cada día amargamente. Confuso andaba, tratando de desentrañar de entre todos los impulsos de información y acción que recibía, que podría servirle. Navegaba en olas crispadas de ira tratando de aquietar su rincón secreto, aunque a veces no sabía si lograría mantenerlo a salvo.<br />
<br />
Como la mayoría de los hombres de todas las épocas, él también había asumido los mitos de su tiempo por pura pereza. Recibió las ideas naturales de su era. El alma y Dios eran inventos para controlarlos. Todo marchaba cada vez peor por culpa de otros y era la labor heroica de su generación salvarlo todo; le dijeron que la rebelión era una fruta dulce contra un orden abyecto; que el individuo estaba en peligro por la acción de la masa y el capital, amenazado de convertirse en un autómata en manos de quienes ostentaban un poder en la sombra. Finalmente, lo más asombroso, la violencia fecundaba sueños hermosos y el heroísmo recuperaba lo que comprometía en virtud de su sacrificio, resaltado por el aplauso flácido del sentimentalismo imperante, saliendo así gratis. A él, en verdad le costaba verlo.<br />
<br />
No creía que el reto fuera la rebelión del individuo, sino la de la humildad, sin que todos pretendieran ser distintos a todos los demás y arriesgasen el orden social con frivolidad y vacío espiritual. Le divertían y asustaban los eslóganes que hacían de la rebelión una pradera hermosa, pues había aprendido a saber que las acciones revelaban más que las frases y dudaba que un poder omnímodo financiase a su resistencia; así pues, sospechaba, que el poder verdadero era el que luchaba por la hegemonía y se aliaba con los pobres de alma que deseaban ver el mundo arder para castigarlo por sus frustraciones personales. La revolución renace siempre como un fénix porque promete una libertad por la que nunca habrá que pagar un precio. La potestad de los dioses, no la contingencia humana. De tal modo, veía los ideales y las ficciones de sus años y le resultaba que el miedo siempre primaba en ellas sobre la esperanza. Y de esa forma, supo que la vida era torbellino y cambio y que quien le ofreciera algo seguro, trataba de utilizarlo. Y se desembarazó de cuentos infantiles y de cuantos pretendían fijarlos en la puerta de su vida.<br />
<br />
Su vida no es modélica ni representa nada. Pero intentó romper con la sensiblería que impone malvados y seres de luz con sensibilidad, la simpleza que confunde rutina y memoria con falta de pensamiento con pensamiento y humildad y la culpa que envenena la vida por medio de traficantes maliciosos con alegría de vivir y de compartir.<br />
<br />
Quiso unir la bravura con la perspicacia y a eso le llamó fuerza. Quiso aunar fracaso y sonrisa, y deseó que esa fuera su autenticidad. Trató de mejorar su mundo alegrando a quienes le rodeaban. Vivía, quizá aún vive su vida mediocre entre barras de bar y oficinas, o campo y cielo. No sabe que traerá mañana. Sea luz o penumbra, eligió hacerlas suyas. Camina, pues morirse debe ser dejar de hacerlo, por caminos normales y para pelear contra el temor, ha decidido aceptar su reino y no darle ni un palmo más. Se irá a dormir pronto. Mas antes, dará gracias y se envolverá en su mundo para no perderlo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://psicologiayautoayuda.com/wp-content/uploads/2016/09/alegria-de-vivir.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="356" data-original-width="600" height="189" src="https://psicologiayautoayuda.com/wp-content/uploads/2016/09/alegria-de-vivir.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-80198050185271240462019-07-13T13:51:00.000+02:002019-07-13T13:51:07.301+02:00Prólogo de arena a un libro que quizá nunca escriba.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://i2.wp.com/revistareplicante.com/wp-content/uploads/2012/01/clepsidra.jpg?resize=340%2C353" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="353" data-original-width="340" height="320" src="https://i2.wp.com/revistareplicante.com/wp-content/uploads/2012/01/clepsidra.jpg?resize=340%2C353" width="308" /></a></div>
<br />
El 6 de Julio de 2011 ( no importa que quede lejos, con la rapidez a la que gira el mundo), la sociedad británica ,y enredados en ella, nosotros, desayunaba con otro escándalo periodístico. El diario "News of the world" había logrado jugosas exclusivas acerca de temas escabrosos y populares (desaparición de una niña posteriormente asesinada, conversaciones de familiares de soldados muertos y de víctimas del atentado de Londres, revelaciones de investigaciones y posibles sospechosos) pinchando los teléfonos de las víctimas, familiares e investigadores, espiando sus reacciones, palabras, angustias, silencio. Una vertiente de la colosal polémica (cuyo significado original es “el arte de la guerra”) apuntaba al vértice formado por el poder desinstitucionalizado y perverso del medio con el poder del Leviatán anquilosado del estado contemporáneo. Un antiguo director del tabloide ocupaba en aquel tiempo el puesto de director de comunicación del Primer Ministro, David Cameron. Con mucha razón se argüía que aquel hecho formaba el nudo más podrido de la trama<br /><br />Pero también sería justo reconocer que resultaba la única parte lógica y apropiada de todo el asunto . Como una herida abierta y supurante que permite contemplar con la fascinación de la repugnancia un hueso amarillento, nos era dado imaginar con un horror inconcebible que la intuición evita el engranaje político trabajando a plena máquina masticando con deleite la intimidad del dolor de ciudadanos anónimos cuyos rostros podrían ser los nuestros. Una sala de espejos deformantes tras los que en ocasiones pudieran esconderse dragones furiosos.<br /><br />Anestesiados por miles de primeros planos de rostros desencajados, escabrosas revelaciones, declaraciones sensacionalistas (de inicio o tras su maquillaje) nos vemos instalados en la Industria del sensacionalismo de la ficción que selecciona la realidad más implacable y atroz para construir relatos y moralejas degradantes y los sigue reivindicando como verdaderos para rellenar las vidas del público masivo y vidas solitarias y carentes de emociones reales con falsas réplicas de vibraciones veraces. Así que un día, atraído por aquel arma formidable, el planificador estatal decidió unir su mano a la mano invisible para colaborar y competir creando un fastuoso escenario en el que la verdadera vida quedará suplantada por el simulacro perpetuo. Y ambas manos siguen enamoradas, llenas de proyectos y nuevos relatos, ficciones y cuentos que nos harán repetir que son la vida, trabajando llenas de júbilo como los primeros días<br /><br />Aquellos tiempos, que no se han ido sino hipertrofiando, fueron tiempos interesantes. Las regulaciones, las intenciones y los ánimos, las prospecciones de mercados consumistas o electorales se conjugaron con las fascinantes mejoras tecnológicas en busca del viejo sueño del hombre nuevo y una futura vida prometida mejor y que acabaron en masas de anónimos y despersonalizados seres, una vigilancia panóptica y una búsqueda compulsiva de nuevos relatos, modas, diseños. Los valores dominantes se predicaban incesantemente desde cualquier esquina como metralla estallada por francotiradores sin escrúpulos. Apenas quedaban ríos rodeados de vegetación que filtrara los rayos del sol, y los que quedaban parecían decorados que serían útiles en el futuro y a ello debían su pervivencia Pese a todo, la vida se seguía imponiendo muchas veces. Nihilismo S.A. hacía un buen trabajo, pero estaba lejos del monopolio que tan arduamente buscaba.<br /><br />El Estado dejaba de significar emancipación colectiva de los peores impulsos humanos, fomentando los mismos para encadenar a sus dueños e incrementar vorazmente su poder. Llegó la edad dorada del autoritarismo, tras otras máscaras y las angustiosas enseñanzas de un siglo cada vez más lejano y desconocido se perdieron en claustros mudos Y los sentimientos seguían fluyendo, pero sólo parecían visibles expresados de forma ritualizada.<br />
<br />
Y así, desocupado lector, la nave va. Te has despertado un sábado y mientras el café humeaba, leíste las noticias de nuevas maravillas que al humano futuro espera, mientras el actual se consume en una hoguera lenta de malestar y extravío. Pues no todos llegaremos a ver esos nuevos amaneceres ni todos han nacido para ser héroes. Y el mal existe; anida en muchos y trata de extenderse mientras se enraíza en quienes lo permiten, sacrificando la lucidez en el ara perversa del rencor. La tristeza, el tedio, la soledad, el recelo.<br />
<br />Es posible que lo que viene a continuación sea incapaz de escapar a estos males. Espero que sea un intento honesto y humilde de expresar una defensa. La mayoría de los textos, las palabras y los signos defienden al ser humano de la erosión de los días y lo exaltan por encima de su provisionalidad.<br /><br />Estas palabras y las que vienen sólo pretenden ser una defensa de quien lo ha escrito, y de sus semejantes.Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-74054509507814521942019-04-23T21:53:00.002+02:002019-04-23T21:53:59.956+02:005 libros para el día del libroSerán a vuelapluma, cinco recomendaciones tratando de interesaros.<br />
<br />
<b>La Revolución Rusa</b>, Richard Pipes. Es sin duda el acontecimiento del siglo pasado junto con la primera guerra mundial, que se entrevera con ella. Pipes resume admirablemente una explosión que aún sigue conmoviendo al mundo. Traza orígenes y expone hechos que resultarían difíciles de creer en una obra de ficción. Absorbente<br />
<br />
<b>¿Qué pasaría si...?</b> de Randall Munroe. Una celebración de la ciencia y el asombro de estar vivos, las respuestas serias a preguntas rebuscadas ofrecen un cierto consuelo a los devaneos del azar; si fuéramos conscientes de todas las causas que generamos, viviríamos la maravilla de nuestro breve paso.<br />
<br />
<b>El vendedor de tabaco</b>, Robert Seethaler. Un escritorazo que bajo la aparente modestia de sus historias encubre un titánico propósito: reflejar que en cada tarde de aburrimiento, en cada inconveniencia casual y cada detalle, hay algo irrepetible que nos forma, incesante.<br />
<br />
<b>Nobleza de espíritu</b> y <b>Para combatir esta era</b>, de Rob Riemen. Ensayos breves que apelan a lo mejor que hay en nosotros, lo que queda en pie cuando nos traicionamos. Una llamada de esperanza en medio de estos tiempos confusos.<br />
<br />
Para acabar con un broche, <b>poesía de Blas de Otero</b>. Un poeta fieramente humano luchando desde sus entrañas en el abismo de la sombra, para pasar su luz a otras voces que vinieran detrás<br />
<br />
<br /><br />A LA INMENSA MAYORÍA<br /><br /><i>Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre <br />aquel que amó, vivió, murió por dentro <br />y un buen día bajó a la calle: entonces <br />comprendió: y rompió todos su versos.<br /><br />Así es, así fue. Salió una noche <br />echando espuma por los ojos, ebrio <br />de amor, huyendo sin saber adónde: <br />a donde el aire no apestase a muerto.<br /><br />Tiendas de paz, brizados pabellones, <br />eran sus brazos, como llama al viento; <br />olas de sangre contra el pecho, enormes <br />olas de odio, ved, por todo el cuerpo.<br /><br />¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces <br />en vuelo horizontal cruzan el cielo; <br />horribles peces de metal recorren <br />las espaldas del mar, de puerto a puerto.<br /><br />Yo doy todos mis versos por un hombre <br />en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso, <br />mi última voluntad. Bilbao, a once <br />de abril, cincuenta y uno. <br /> Blas de Otero.</i><div>
<br /></div>
<div>
Sed felices. Aventuraos en otras selvas. Vivid más vidas.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://i0.wp.com/www.julianmarquina.es/wp-content/uploads/lecturas-en-comunidad.jpg?fit=1000%2C698&ssl=1" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="558" data-original-width="800" height="223" src="https://i0.wp.com/www.julianmarquina.es/wp-content/uploads/lecturas-en-comunidad.jpg?fit=1000%2C698&ssl=1" width="320" /></a></div>
<div>
<br /></div>
Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-2847320441525723792019-04-15T22:23:00.002+02:002019-04-15T22:29:47.791+02:00Catedral. Semana Santa, 2019.<br />
<i><br /></i>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://socearq.org/2.0/wp-content/uploads/2012/07/notre-dame-paris-b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://socearq.org/2.0/wp-content/uploads/2012/07/notre-dame-paris-b.jpg" data-original-height="638" data-original-width="800" height="255" width="320" /></a></div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
<i>Caía ensangrentada contra el cielo nocturno. </i><i>Como el tapiado paraíso, ese remoto jardín </i></div>
<div>
<i>se esfumaba contra el asombro </i><i>de sus hijos, ella que tantos vió pasar.</i><i> Lo que el espíritu humano ha ganado para la humanidad es una seda traslúcida que nos conecta desde esas hazañas a nuestros días y nos otorgan la ilusión de un futuro reconocible. </i></div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
<b>Catedral</b></div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
<i>I </i><br />
<br />
El día es plácido. La piedra tiembla, <br />
Desbastada, y a dar a luz comienza. Sueña <br />
Arbotantes de poder, nervios señeros, <br />
Pilares que simulen la firmeza del trono <br />
Del universo. El cristal arde pleno. <br />
<br />
La luz que la malla del cielo gris filtra, <br />
Sueña rosetones recios que culminen <br />
La melodía de la piedra blanca. El cielo envidia <br />
Sus fulgores, resplandores de alma. Azul <br />
pálido, desbordado y triste. Muge el viento. Allá arriba<br />
<div>
Las maquinas crujen y elevan el firmamento <br />
Hacia otra estancia infinita. <br />
<br />
<br />
<i>II </i><br />
<br />
Oigo los pasos. Caminamos sobre esta inmensa caja <br />
De resonancia. La voz austera explica el crucero, las capillas, entrañas. <br />
Ojos perdidos se revelan en cada surco de la piedra. Parapetos insomnes <br />
Que muestran la soledad del tiempo, su trabajosa acequia. <br />
Columnas de aire informe nos rodean.<br />
En la capilla, la virgen blanca tras el altar <br />
Los brazos abre <br />
Y su fecundo vientre muestra. <br />
<br />
Oigo los pasos, como aves efímeras. <br />
Pero hoy llueve y oímos picotazos, la sombra <br />
Silencia el rosetón, y el coro no amanece. </div>
<div>
Dios (o el principio, el alfa, la débil luz en la niebla)<br />
Ya no existe, ni existe el hombre al fin, encarcelado <br />
En su silencio amargo y en el vacío de su ego derrotado. <br />
La cajita de música ha mudado en arca hueca <br />
Museo de un porvenir sobrepasado. <br />
<br />
No puedo oír ahora mis pasos. Mis huellas invisibles <br />
En el suelo cansado de los años. <br />
<br />
<br />
<i>III </i></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Quien crea grandeza siempre hace algo terrible. <br />
Muestra al animal momentáneo, y su sed <br />
Espesa y terrible. Invierte la escala de los años. <br />
Da alas al viento de la levedad hacia el futuro incierto, <br />
Salvo aquel que espera, fruto del ser breve <br />
Rayo de luz sobre la nieve coloreada <br />
De la vidriera… <br />
<br />
<br />
<i>IV </i><br />
<br />
Algunos caminantes despistados<br />
Contemplan la hazaña vertical, <br />
Oyen crujir la cadena. <br />
Contemplan su impotencia <br />
Y en la visión fugaz de la eternidad, <br />
Conmigo y los futuros peregrinos <br />
Sin saberlo, rezan <br />
<br />
"No quiero regresar jamás.<br />
Porque no quiero abandonar la gloria <br />
de un instante feliz entre momentos vacuos, <br />
porque me da miedo volver <br />
a la fuga sin fin y al vaciar constante. </div>
<div>
Porque no quiero regresar jamás. <br />
Porque la piedra esconde un vientre <br />
que las calles que azota el viento niega, <br />
Porque no quiero deambular sobre escombros".<br />
<br />
La explanada abre surcos de asombro <br />
y muestra sobre el frío su perla. <br />
<br />
Porque no quiero regresar a mí. <br />
Y a las impaciencias y temores <br />
del hombre sin pausa entre abismos de tedio <br />
porque ya no quiero volver a degustar <br />
la vid del fracaso en cada primavera. <br />
<br />
El sol de invierno entre nubes levísimas, <br />
la blancura resalta fiera <br />
<br />
Porque no queremos regresar a esta vida llena de cadencias <br />
a esta vida de espanto y trabajo sin fruto, <br />
ruega por nosotros <br />
y luce tu mañana en la vidriera, <br />
luce tu gloria y arrebátanos ahora y en la hora <br />
de nuestra muerte. <br />
<br />
Ahora y en la hora de nuestra muerte. <br />
La cadencia del susurro declina serena. <br />
La anciana encorvada mira la piedra y llora, <br />
El rostro de Dios ve esculpido en la piedra. <br />
<br />
<br />
<i>V </i><br />
<br />
Dios en su trono gris, sueña desde hace eras, <br />
Y quizá no ha visto las volutas <br />
Ni el secreto de la piedra. <br />
No le importa. Él sabe <br />
Y los demás lamentan, envueltos en duda. <br />
Ruega por nosotros, pecadores… <br />
La virgen blanca sueña. <br />
<br />
<br />
<i>VI </i><br />
<br />
Regresado a tu tierra, el alma en brazos <br />
De un recuerdo que el tiempo ha detenido. <br />
Ya no verás el día añil de la cometa. <br />
Las castañas crujiendo contra el frío <br />
Ni la peonza que girando tiembla. </div>
<div>
Entras en su vientre amargo. <br />
Ancianos y turistas. Luz de luna y olor seco. <br />
Alzas hacia su cuerpo de madera, <br />
En el coro, una mirada antigua. <br />
Las caras cansadas fijas, bajo la cúpula serena <br />
Y su alternancia ambigua. Luz y oscuridad. <br />
<br />
La bóveda celeste <br />
No es más imponente, ni altiva. <br />
Los brazos que la acogen, si pudiesen <br />
Calcular, se caerían. <br />
<br />
Y que si no amanece <br />
Y el mundo queda hinchado en su mentira <br />
Y que si la verdad se pareciese <br />
Al silencio absorto del alba tranquila. <br />
Y si todo hubiera sido distinto, o si un milagro <br />
Descendiese ahora, y que más nos daría. <br />
La obra está acabada. No hay más. <br />
<br />
No está más aquí. Nos ha abandonado <br />
Dejando los conjuros de su aullido amargo. <br />
<br />
Porque no quiero ser yo, ni someterme <br />
A las reglas de tu tiempo y de tu espacio <br />
Porque mis brazos ya son débiles <br />
Y los ojos se cansan de mirarlos. <br />
Porque ha pasado mucho tiempo <br />
Y es muy tarde ya para solucionarlo. <br />
Ruega por nosotros pecadores, <br />
Y en la hora de nuestra muerte, tráenos tu descanso.</div>
<div>
<br /></div>
</div>
Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-59640624560006744342019-04-11T19:37:00.001+02:002019-04-11T19:37:17.001+02:00Lo que aún respira.<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Para que tu ser
pese sobre el suelo también fue necesario un ancho espacio y un largo tiempo.
Se necesitó un alba ausente cayendo sobre las almenas esbeltas en Silesia que
iluminó el camino de dos que se buscaban. Se necesitó un cuchillo alevoso sobre
el costado de alguien olvidado hace mucho y el beso desesperado de los amantes
antes de la despedida que nunca más se hizo. Fue precisa la sal y el aroma de Samarcanda
que empujaron a un niño a emprender un viaje a tierras lejanas. La danza
inefable de los astros silentes, la suerte oscura de quien no mira atrás. A
través de las generaciones la línea de tu vida pendió de venganzas, pactos,
acecho y fuerza. Nada te fue negado, ni el héroe que engendró tu estirpe antes
de caer con gloria ni el traidor que prosperó en la desdicha de otros. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Para que tus ojos
miren la vida antes de que la tierra los ciegue, se hizo necesario caer en la
tribulación y alzarse de la penumbra. Tus genes llevan en ti esa memoria difusa
del triunfo y fracaso entrelazados que, como la vida, contemplan nuestro escenario.
Se requirió el rugido del león y el ataque del lobo. La noche estrellada y el
bosque susurrante. La lectura y el baile, el templo y la taberna. Hubo alguien
que deseó<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ser parte y se retiró de tu
origen, o fue tu origen y se ocultó, taimado. Hubo ardor, violencia, fuego,
sexo, praderas, nubes, batallas, ciudades, trenes, banderas, odio, añoranza,
excusas, pesares, mar, alegría y olvido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Para que te
llames y una voz te nombre fue precisa la alquimia de las horas y la abrumadora
fuerza de la fortuna. Girando, nos llevó a esta tierra, eliminó rivales y
ascendió promesas. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Para que tus pies
fatiguen la llanura y tu espíritu se agote con la espuma de los días en
ciudades tristes, todo fue necesario. Alejandro y la mosca, el profeta y el
barro. Para que nos crucemos sobre un mismo tiempo, fueron necesarios muchos
otros y lugares que ya no existen. La caoba y el bronce, la pasión y el hielo.
Y ahora comprendes que retornar a esas tierras no deja nada en ti, pues todas
son tú y en tus brazos llevas la nueva aurora que te permita moldear el breve
tiempo que te sea concedido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Para que tus
manos se encuentren con otras en un instante infinito, hizo falta lo que puede
ser nombrado y lo que nunca se supo decir. Y ahora caminas por la vereda, exangüe,
divertido y presto, mirando a la luna con los ojos de entonces, apretando el
paso. Para que mañana el alba se desplome sobre las almenas esbeltas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Y las promesas
extiendan el hilo que te traspasa hacia el futuro que te llama.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://santuariodelalba.files.wordpress.com/2016/12/lobos_024.jpg?w=809" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="477" data-original-width="381" height="320" src="https://santuariodelalba.files.wordpress.com/2016/12/lobos_024.jpg?w=809" width="255" /></a></div>
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<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><br /></span></div>
<br />Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-2531334125254829122018-08-07T18:50:00.002+02:002018-08-07T18:57:14.849+02:00Pasión y nada<br />
Hoy es no más un pájaro enajenado<br />
Que se resiste a caer en el olvido. Pugnaz y libre<br />
Crea una sombra en el cielo aterido y amargo<br />
Rechazando la tregua de su empeño triste.<br />
<br />
El mar de mi memoria sabe que ha de caer al fin<br />
Desde las olas indiferentes al lecho viscoso y lento<br />
De donde nada vuelve. Y qué más da, si sentir<br />
Es buscar inútilmente la paz de un pozo seco.<br />
<br />
Puede que el tiempo, tal cual dicen, instruya y sea sabio<br />
Hace ya mucho, ¿acaso estoy curado, mi alma brota?<br />
Quizá la ruta está fijada de resplandor extraño<br />
Hacia la nada. Y en eso, como en todo, nada importa.<br />
<br />
No importa el día, importa el pasar agrio<br />
Con que la sed y el vano afán minan la fuerza,<br />
Cual el viento que levanta en su murmullo solitario<br />
La alfombra decadente de las hojas viejas.<br />
<br />
La lluvia ríe y nunca importa. Importa el eco lejano<br />
Del brasero y su aroma, y el rincón de los libros.<br />
Nada saben de ti los fuertes que conquistó tu brazo<br />
Ni te aman las tapias podridas de los sucios garitos<br />
<br />
Que creíste tuyos; hoy los roe la ciega<br />
Exaltación de la decadencia y la ruina.<br />
Nada importa que el lucero del alba resplandezca<br />
Sobre los techos abyectos de las oficinas.<br />
<br />
Qué importa al fin la luna, sus mentiras taimadas<br />
que fingen su ternura teñida de distancia imposible.<br />
Vacía como la noche oscura, como los fantasmas<br />
Y los sueños que engañan con su fulgor terrible.<br />
<br />
Qué importa el sol, que el mediodía ajado<br />
O recibir algún día más luz y más calor.<br />
Qué importan las ojeras del desengaño<br />
Qué el goteo de su ácida pasión,<br />
Qué ajena al consejo, busca el daño<br />
Girando cruel en torno a un recuerdo feroz. <br />
<br />
Va envejeciendo el día en el que una pasión feroz y turbia <br />
Yació entre ambos, inocente y maligna como un hada.<br />
Con el azogue que el cielo de la tarde alumbra.<br />
Aún recuerdo su aroma: tanta pasión para nada.<br />
<br />Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-15384088136704772018-08-06T19:36:00.001+02:002018-08-09T19:24:23.124+02:00Una pasión.<br />
<br />
Dormí abrazado a ti frente al mar esa noche <br />
Y eran todas las que vinieron. Mientras la primitiva aurora <br />
Nacía, yo ya había disuelto la abrasadora furia <br />
Entre tus brazos limpios y gritaba al Dios de los abismos <br />
Que eras grata como un árbol de espera y sombra calma.<br />
<br />
Después despertabas. Y volvía el rito. <br />
Y así, naciendo cada noche, envolviendo la arena <br />
Fue pasando el verano, y te quedaste en mi cuerpo para acabar formando <br />
Un hueco en su silencio, deleitosa como las manzanas del jardín,<br />
<div>
en tus manos la llama que supo encadenarme<br />
Dulce como la esperanza de encontrarte de nuevo. <br />
<br />
Y así estás hoy en mí, frente al ameno huerto <br />
Que nos ha visto hacernos mayores y resistir embates. <br />
Al otro lado de la tapia, la locura del mundo. <br />
Y me pregunto si el afán de esa playa no era menor entonces <br />
Que el que los cansados huesos recogen al juntarnos <br />
Pedazos de memoria encarnada que se acercan al alba. <br />
<br />
Cuando llegue la hora, cansada tú, yo agitado <br />
Al ver el umbral que nunca se ha de cruzar dos veces <br />
Entregaré mi cuerpo caído ante tu abrazo y la pasión dormida <br />
Entre achaques, monotonías, desencuentros y altura <br />
Será un brillo en los ojos, y un fulgor incansable <br />
Arderá como esa zarza y tu voz será en ella. <br />
<br />
La ebriedad de la noche nos hará despertar luego. <br />
Y al presentar los dones, cuando el Guardián nos tenga <br />
Le entregaré tu abrazo, dulce como la nieve, en un manto de arena<br />
Dulce como la eternidad en la que siempre habitas. <br />
<br /></div>
Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-77527493952447337902018-04-02T21:53:00.004+02:002018-04-02T21:59:45.773+02:00Fragmento final de "La fuga del azar".<br />
<br />
La idea de que la vida humana estaba determinada por diversos factores y era delimitable atendiendo a factores limitados era un concepto comúnmente aceptado en la época. La investigación estadística, psicológica, genética, social o histórica conformó una antropología revolucionaria: el ser humano es un complejo sistema, pero está sujeto a las leyes de la causalidad. El estudio matemático de los factores natales y la interacción social harían posible la predicción de la conducta de un individuo cualquiera con un margen de error mínimo. <br />
<br />
Contrariamente a lo que muchos habían pensado, esta revolución cultural no causó grandes turbaciones; la mayoría había aceptado como igualmente válidos todos los ritos, igualmente aceptables todos los puntos de vista e igualmente legítimas las diversas consolaciones de la muerte. De modo que conocer el futuro no parecía una mala idea, para prevenir injusticias y violencia y proteger inocentes. A la objeción de que la actuación sobre el objeto estudiado modificaría sus resultados se arguyó que la propia infalibilidad del sistema corregiría esos errores calculando la perspectiva más satisfactoria. Fueron días de asombro. El amor fati se convirtió en una prescripción <br />
<br />
Sin embargo, el proyecto adolecía de una frialdad que sus críticos anticiparon; el futuro podría ser un lugar más confortable a condición de no saber nuestro papel en él. La pérdida de albedrío y el miedo al fin se conjurarían para hacer fracasar el proyecto. Millones de solicitudes fueron cursadas pero ni una sola de ellas versaban sobre el solicitante o una persona amada (si el amor tenía sentido después del anuncio del fin del futuro). Sin embargo, finalmente la curiosidad se impuso, como los propios investigadores habían previsto; conocer el fin se consideró beneficioso para el disfrute de la existencia. Y tras la negación, la aceptación se impuso. De todas formas, hemos de morir, se decían. <br />
<br />
Fue solo entonces cuando se presentó sobriamente el artefacto delicado y atrozmente preciso que había calculado todas las posibilidades de tu vida y la mía; quien nos abandonó, a quienes hicimos daño, que noche pudo cambiarnos para siempre y por qué la razón de esta desdicha sin nombre. Sus promotores afirmaban que ese aprendizaje no sería fútil: nos serviría para mejorar en la próxima oportunidad, si nos fuera concedida, en virtud del principio de la hipótesis más favorable. La población humana no sabía ser tan optimista y temía que el futuro pasado y las opciones anulara el presente. Y sin embargo, miró la maquina, tomó sus datos, vivió como mejor supo y pudo. Procesando trillones de datos, la máquina Zaratustra emitía débiles murmullos, quizá semejantes a un suspiro inocente de satisfacción. El hombre al fin había sido superado.<br />
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Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-43312141853977620022017-12-27T20:59:00.000+01:002017-12-27T20:59:12.766+01:00La lectura o la vida. Año 2017.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/originals/1b/24/b1/1b24b157c7a833ffff1a374be6ea3ce6.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="300" src="https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/originals/1b/24/b1/1b24b157c7a833ffff1a374be6ea3ce6.png" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Ha sido un año de lecturas consistentes y en algunos casos sesudas. Muchas han sido entretenidas y muy sugestivas intelectualmente. Sin embargo, he echado en falta más literatura, narraciones y relatos que me ofrecieran una sensación deslumbrante y aventurera. Lo achacaré a mis estados de animo y necesidades durante estos meses. No es fácil elegir siempre. Para los próximos años, debo elegir propósitos de viajes, conciertos, momentos... y ampliar el foco. El tiempo apremia.<br />
<br />
<br />
<b>Enero</b>,<br />
<br />
<i>La industria de la felicidad, </i>un contundente ensayo sobre la felicidad obligatoria de Occidente, su búsqueda como síntoma y los humanos, demasiado humanos motivos que la suscitan.<br />
<br />
<i>Desde los años sesenta, las economías occidentales han tenido que afrontar un problema fundamental: dependen cada vez más de nuestro compromiso psicológico y emocional (ya sea en el trabajo, con las marcas comerciales, con nuestra propia salud y bienestar), pero también cada vez les resulta más difícil conseguirlo. Las formas de renuncia personal a dicho compromiso, muchas veces manifestadas como depresión y enfermedades psicosomáticas, no sólo redundan en el sufrimiento experimentado por el individuo sino que alcanzan consecuencias económicas, con la consiguiente preocupación para gobernantes y directivos. Sin embargo, los datos que aporta la epidemiología social describen un panorama inquietante, en el que la infelicidad y la depresión se concentran en las sociedades muy desiguales, marcadas por los valores fuertemente materialistas y competitivos. En los lugares de trabajo se hace creciente hincapié en el compromiso comunitario y psicológico, pero las tendencias económicas a largo plazo discurren en sentido contrario, hacia la atomización y la inseguridad. Tenemos, así, un modelo económico que atenúa los atributos psicológicos que, a la vez, precisa para su supervivencia.</i><br />
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<i><br /></i></div>
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Recomendado para leer por la mañana, antes de encaminarse a trabajar.<br />
<br />
<br />
<b>Febrero,</b><br />
<br />
<i>Hillbilly, una elegía rural. </i>Su elocuente subtítulo,<i> </i>"Memorias de una familia y una cultura en crisis" ofrece una prometedora perspectiva acerca de la vida cotidiana y puntos de vista sobre la decadencia de una clase social, antaño dirigente, que ha aupado a Donald Trump al poder. Creo que sentimentaliza en exceso acerca de una realidad que no es más implacable con nadie; simplemente, hay quienes sienten que las vida les debe más. De cualquier modo, ofrece un apreciable intento de comprender que no hay nadie con una vida regalada, tampoco.</div>
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<br /></div>
<i>Quizá sea blanco, pero no me identifico con los WASP (blancos anglosajones protestantes) del Nordeste. En cambio, me identifico con los millones de americanos blancos de clase trabajadora y de ascendencia escocesa e irlandesa que no tienen un título universitario. Para esa gente, la pobreza es una tradición familiar: sus antepasados fueron jornaleros en la economía esclavista del Sur, después de eso aparceros, posteriormente fueron mineros del carbón, y en tiempos más recientes maquinistas y empleados de acerías. Los estadounidenses los llaman hillbillies, rednecks (cuello rojo) o basura blanca. Yo los llamo vecinos, amigos y familia. </i><br />
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<i><br /></i></div>
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Para leer una tarde de verano con calor pegajoso y tomando limonada.<br />
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<br />
<b>Marzo,</b><br />
<br />
<i>El prisionero de Zenda, </i>una gozada. Un relato que no aspira más que a hacernos sonreír e imaginar, si es que son cosas distintas. Como me gustaría ir de vacaciones a Ruritania y sonyar con aventuras pasadas de moda y por eso mismo, eternas.<br />
<br />
<i> Pienso lo mismo, pero quiero saberlo con certeza. Acudiré á la cita, Sarto. <br />— No, yo iré.</i></div>
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<i>— Hasta la puertecilla del muro, pero no más adelante. </i></div>
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<i>— Iré al cenador.</i></div>
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<i>— ¡ Que me ahorquen si lo permito! exclamé levantándome y apoyando la espalda en la repisa de la
chimenea. Sarto, añadí, tengo confianza en esa mujer, é iré.</i></div>
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<i>— Pues yo no tengo fe en ninguna mujer, y no irá.</i></div>
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<i>— O acudo a la cita o me vuelvo a Inglaterra, le
dije. </i></div>
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<br />
Para leer al volver del trabajo y soñar otra vida.</div>
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<br />
<b>Abril</b><br />
<b><br /></b><i>
La edad de la ira/Estudios del malestar/La democracia sentimental, </i>tres ensayos que indagan sobre la condición de nuestro tiempo, el malestar que sentimos como ciudadanos, la búsqueda de una plenitud frustrada por instancias que sentimos lejanas y el sentimiento de vacío y cólera que despierta vernos marchitando sin lograr dar fruto. Y un conveniente recordatorio: la dinámica ronca y agria del presente no nace del cinismo, sino de la inocencia, o del anhelo de ella.<br />
<br />
<i>Asistimos así a la reaparición de viejos fantasmas políticos: toda una compañía recorre el continente. Son fantasmas en sentido estricto, viejos conocidos en trance de reaparición espectral: el nacionalismo, la xenofobia, el populismo. Suiza votó en referéndum limitar la entrada de trabajadores comunitarios, el Reino Unido votó abandonar la Unión Europea, el nacionalismo secesionista ha cobrado fuerza y los partidos populistas han crecido —a izquierda y derecha— en todo el continente. Sin olvidar, al otro lado del Atlántico, la nominación de una estrella de los reality shows televisivos como candidato a la presidencia del Partido Republicano. Son fenómenos que apuntan en una misma dirección: hacia un movimiento de introversión agresiva dominado por las emociones antes que por la razón. O, al menos, guiado por razones que parecen poco razonables en el marco de una conversación pública donde nadie escucha a nadie. Incluso las reivindicaciones más extrovertidas —del 15M al movimiento Cinco Estrellas de Beppe Grillo, pasando por el Tea Party norteamericano— se inclinan hacia un cierto irracionalismo, cuyo rasgo más característico es la búsqueda de un chivo expiatorio: los banqueros, la casta, los ricos, el gobierno. Abreviando, el establishment contra el que dice levantarse el insurreccionismo antipolítico a cuya turbia primavera estamos asistiendo. El resultado es una amalgama de pasiones e hipérboles que se parece bien poco a la esfera pública sosegada que soñaron los ilustrados como fundamento para nuestras democracias representativas.</i><br /><br />Para leer al despertar y poner los pies en el suelo.<br />
<br />
<b>Mayo</b>,<br />
<br />
<i>El problema de los tres cuerpos/El bosque oscuro</i>, los dos primeros libros de una trilogía de ciencia ficción que especula con un encuentro extraterrestre angustioso y amenazante. Directos y ambientados fuera de la esfera occidental donde se suelen incluir a los demás sufrientes, es disfrutable, mejor cuanto más ligeramente. Dirígete a tu nave a sal a contemplar los confines de tu barrio estelar.<br />
<br />
<i>Pongamos que la humanidad es una mosca, particularmente fastidiosa. No solo incordia, sino que se multiplica sin remedio y sin respeto por otras formas de vida. Pongamos que existe un periódico capaz de matar a dicha mosca de un plumazo. La pregunta es: ¿Hay que blandirlo y fulminarla de la existencia o hay, por el contrario, que buscar una alternativa?</i></div>
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<i><br /></i></div>
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Para leer antes de salir a contemplar las estrellas.</div>
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<b>Junio,</b></div>
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<b><br /></b></div>
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SPQR. Mary Beard recorre con nosotros parte de ka historia de Roma, con humor, escepticismo y sabiduría. Había leído que hay colas para asistir a sus conferencias. Ahora puedo entenderlo. </div>
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<i>In extending citizenship to people who had no direct territorial connections with the city of Rome, they broke the link, which most people in the classical world took for granted, between citizenship and a single city. In a systematic way that was then unparalleled, they made it possible not just to become Roman but also to be a citizen of two places at once: one’s home town and Rome.</i><br /><br />Para leer a mediodía, con el sol reptando por los hombros como legionarios por los muros.</div>
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<b>Julio,</b></div>
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<b><br /></b></div>
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La llamada de Cthulhu. No había leído nada de Lovecraft aparte de su gran miniatura "El necronomicón". Debo hacerlo más, convierte sus relatos en juegos de laberintos con pasillos cegados y luces esquivas, a la manera de Borges.La llamada de un Dios salvaje y cruel y sus rastros en una ciudad tranquila no asustan ya mucho, pero ofrecen el cosquilleo de placer que la invención bien tejida provoca en el lector.</div>
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<br /></div>
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<i>Cthulhu existe también, supongo, en ese refugio de piedra que le sirve de abrigo desde que el sol era joven. Su ciudad maldita se ha hundido otra vez, pues el Vigilant navegó por aquel lugar después de la tormenta de abril; pero sus ministros en la Tierra bailan aún, y cantan y matan en lugares aislados, alrededor de monolitos de piedra coronados de imágenes. Cthulhu tuvo que haber sido atrapado por los abismos submarinos pues si no el mundo gritaría ahora de horror. ¿Quién conoce el fin? Lo que ha surgido ahora puede hundirse y lo que se ha hundido puede surgir. La abominación espera y sueña en las profundidades del mar, y sobre las vacilantes ciudades de los hombres flota la destrucción. Llegará el día... ¡pero no debo ni puedo pensarlo! Ruego que si no sobrevivo a este manuscrito, mis ejecutores testamentarios cuiden de que la prudencia sea mayor que la audacia e impidan que caiga bajo otros ojos.</i></div>
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<i><br /></i></div>
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Para leer de madrugada, cuando cualquier ruido inquieta.</div>
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<b>Agosto,</b></div>
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<i>¿Por qué no el socialismo?</i>. Un breve y sorprendente ensayo, no tanto por su brillantez, esperable en un académico (al menos algunos), sino por su honestidad; el mercado ha sido el hallazgo para encauzar el impulso humano a favor de uno mismo. No hay por el momento un sistema que permita impulsar otro impulso igual de fuerte, el altruista, en las sociedades modernas. </div>
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Para leer en vez de perder el tiempo con campañas electorales que denigran la condición de ciudadano.<br /><div>
<br />
<b>Septiembre,</b><br />
<br />
<i>HHhH</i>, "Heydrich es el cerebro de Himmler". Un meritorio trabajo, deudor del estilo del magnífico Emmanuel Carrere. Sin su talento para interesar al igual en la digresión que en la narración, el autor desgrana convincentemente una idea muy sencilla; solo tú puedes salvar el mundo. Sus momentos de tensión están bien recreados. Un buen debut, sin duda.<br />
<i><br />El momento se acerca, lo presiento. El Mercedes está en camino. Llega. Flota en el aire de Praga algo que traspasa hasta los huesos. Las revueltas de la carretera trazan el destino de un hombre, y de otro, y de otro, y de otro. Veo unas palomas que echan a volar de la cabeza de bronce de Jan Hus y, de fondo, el decorado más hermoso del mundo, Nuestra Señora de Týn, la negra catedral con sus torres afiladas, ante la que me dan ganas de caer de rodillas cada vez que puedo admirar la gris majestad de su maléfica fachada. El corazón de Praga late en mi pecho. Oigo la campanilla de los tranvías. Veo a unos hombres de uniforme verdegris cuyas botas resuenan sobre el pavimento. Estoy casi allí. Debo ir. Es preciso que vaya a Praga. Debo estar ahí en el momento en que todo se va a producir.<br />Debo escribirlo allí</i></div>
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<i><br /></i></div>
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Para leerlo en la noche, antes de dormir y volar a un sueño justo, sin hombres perversos.<i><br /></i><br />
<br />
<b>Octubre,</b><br />
<br />
<i>Biblia, Corán, Tanaj</i>. Un ensayo luminoso sobre las discrepancias mínimas entre las religiones del Libro. Ese Libro que ha moldeado espíritu y cerebro de nuestros antepasados y de nosotros mismos. Inmersos en un mundo raudo, generalmente simplificamos puntos de vista ajenos y mentalidades colectivas. Este libro aporta modestas claves para una mejor interpretación de lo que nos pasa a veces.<br />
<i><br />La tradición bíblica es una única narrativa, matriz de tres religiones, remotamente originaria de Súmer, en el sur de Irak. En cierto momento se diferenció de su tronco pagano con la legendaria salida de un simple individuo, Abraham y su familia, de Ur (posiblemente Ur III según la arqueología), pasando por Harán, y el relato fue creciendo y desplazándose a lo largo de casi cuatro mil años, hacia el oeste hasta alcanzar las costas atlánticas. Esa trayectoria que acabó atravesando el mundo entero representa un largo periplo iniciático, centrado esencialmente en la recuperación del paraíso perdido. Un primer itinerario se inscribió sobre guías místicas para alcanzar el paraíso más allá de la muerte - en el Renacimiento fue un mapa geográfico, en pos de las maravillosas Ofir y Cipango allende los mares - y con la modernidad ha inspirado para muchos un viaje temporal, "progresista" e incluso revolucionario hacia una utopía que culmina la historia.<br /><br />La tradición hebrea fue la primera en fundarse en torno a los motivos del exilio. Exilio mítico debido a la caída o expulsión del Edén, arrojados al erial en que se convirtió la naturaleza despúes del crimen de Caín; al que se suma el exilio histórico decidido por Abraham, que abandona la pecaminosa Babilonia para dirigirse con los suyos a una imprecisa tierra prometida, Canaán, hacia el occidente. </i></div>
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<i><br /></i></div>
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Para leer antes o después de ver las inevitables noticias.</div>
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<b>Noviembre</b><br /><br /><i>Pastoral americana/La mancha humana/Me case con un comunista</i>. Una trilogía de la destrucción, por Philip Roth. La fragilidad de nuestra condición, el daño que hacemos y la erosión de los días, entre otras reflexiones punzantes. Me quedo con una particularmente fina: la arrogancia suele provenir de una íntima sensación de fracaso.<br />
<br />
<i>Dejamos una mancha, dejamos un rastro, dejamos nuestra huella. Impureza, crueldad, abuso, error, excremento, semen..., no hay otra manera de estar aquí. No tiene nada que ver con la desobediencia. No tiene nada que ver con la indulgencia, la salvación o la redención. Está en todo el mundo, nos habita, es inherente, definitoria. La mancha que está ahí antes que su marca. Está ahí sin la señal...</i></div>
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<i><br /></i></div>
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Para leer cuando las nubes anuncian el fin del atardecer.<br /><br />
<b>Diciembre</b>,<br />
<br />
<i>El busto del emperador/Fouché, el genio tenebroso</i>, dos libros de los autores centroeuropeos crepusculares Joseph Roth and Stefan Zweig. El busto del emperador es una elegía satírica, valga el oxímoron, acerca del fin y la fragmentación del Imperio de Austria-Hungría, un mundo de pasaportes y orgullos empequeñecidos. La biografía de Fouché hace honor a la fama de narrador de Zweig. Por sus páginas desfila un consumado político y una sugerencia obvia, mas siempre inquietante: la historia es hecha por el azar y voluntades más mezquinas que nobles. Los demás solo aspiran/mos a sobrevivir.<br />
<br />
Para leer en la sobremesa y digerir con la conciencia los empachos de la modernidad.<br />
<br />
<br />
Esto es todo, amigos. Pasad un buen año de lecturas, bailes, cine, viajes, lo que sea que os llene y motive y plenos de salud. Leer expande la vida, pero la vida es más grande que cualquier intento de fijarla.<br />
<br />
Sed buenos y no cedáis a la vanidad. Que Dios nos dé salud y días.<br />
<br /></div>
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Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-33843392706495794592017-11-19T12:23:00.001+01:002017-11-19T12:23:43.594+01:00Radiografía breve.El mundo es el limite de ideas, creencias, opiniones. Fuera de él vibra la ofensa, roja, amenazadora. La capacidad de sentirme ofendido expresa la virtud de mi creencia.<br />
<br />
El homo sentimentalis se ha impuesto a la sensibilidad. No se trata de sentir, sino de exhibir que se siente (Milan Kundera).<br />
<br />
Hay tecnología y fondos para las más ensoñadoras y fértiles iniciativas futuristas. Las empresas comunes y cívicas languidecen por falta de medios.<br />
<br />
La política adula a sus electores para ofrecerles una imagen de si mismos corregida y mejorada y a cambio atraer su apoyo. Ya se buscarán enemigos y culpables luego.<br />
<br />
La faceta de cliente ocupa todas las esferas de la vida de la persona en su relación con otras. El cliente siempre debe tener razón.<br />
<br />
El ocio estimula la facilidad y la simpleza. Películas de superhéroes, hazañas de deportistas, dilemas que se resuelven en un maniqueísmo que se traslada a la visión del mundo.<br />
<br />
El bien y el mal ya no son la escala universal de medida. Cada vez más, se impone la alternativa divertido/aburrido.<br />
<br />
El lenguaje se simplifica y el mundo con él. Vuelve el afán nominalista de querer establecer una vinculación íntima y esencial entre lo que nombra y lo nombrado.<br />
<br />
El fulgor de la violencia ha disminuido, pero la fascinación por la brutalidad y el morbo de la comprobación de nuestra fragilidad consume el tiempo. La muerte es ignorada pero su brillo oscuro angustia porque se niega.<br />
<br />
El odio forma parte de lo que uno es. Lo que uno es no puede ni debe aspirarse a ser cambiado.<br />
<br />
Soy lo que digo que soy y no lo que muestro ser. Esta divisa filosófica ubicua ha reemplazado al Conócete a ti mismo.<br />
<br />
La vida y sus decisiones paralizan. El apetito de Fausto no iguala el nuestro.<br />
<br />
El yo aspira al dominio universal y, sin embargo, no parece ser nada sin los ojos de otros. Si no se muestra, no existe.<br />
<br />
La sospecha equivale a la crítica. El criterio no se forma. La alabanza se desprecia. Para auparse en un pedestal, se zahiere a los que están alrededor y se los rebaja.<br />
<br />
La comodidad es un valor más deseable que la angustia de la educación y el conocimiento. La igualdad es un valor sin contenido real porque no se basa en nada más que en su propio principio desnudo.<br />
<br />
La virtud justifica cualquier medio para hacerla resplandecer.<br />
<br />
Las ocurrencias se hacen pasa por ideas.<br />
<br />
A la realidad no le importa nada de esto. Se limita a existir y a aplicar su medida indiferente.<br />
<br />
Nadie sabe a dónde ir.<br />
<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXnYo8mnVRK3NLjLIQtkThd5iwyjhmAKY2DbVAMWF8DpkVfOXz2uNjw3eTol4ImKD9mIbsR_3Fj0DvT6r_tkUgHH5As4_pnkdRVcD1satsszHH6yKjmIJcD-rP07quNvT9nhnpJRP5_8Ij/s1600/IMG_20171119_101201_565.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXnYo8mnVRK3NLjLIQtkThd5iwyjhmAKY2DbVAMWF8DpkVfOXz2uNjw3eTol4ImKD9mIbsR_3Fj0DvT6r_tkUgHH5As4_pnkdRVcD1satsszHH6yKjmIJcD-rP07quNvT9nhnpJRP5_8Ij/s320/IMG_20171119_101201_565.jpg" width="320" /></a></div>
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<br />Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-7754443813989633392017-11-05T20:15:00.000+01:002017-11-05T20:20:12.547+01:00La verdad sobre Sancho PanzaEra un hombre que había conseguido prosperar en una vida dura. Cada mañana arreaba el jumento hacia los campos castigados por el sol y arañaba, cuidaba, recogía, sudaba. Pagaba al recaudador su inicua parte y disfrutaba de su esposa y sus hijas, que preparaban su jornal y ayudaban con la doma de la tierra. Se hacía viejo y habiendo adquirido otros campos feraces, pudo arrendar aparceros que la aliviasen la carga. Su familia se reunía en torno a él las noches, e invitaban al barbero, al cura, y a algunos bachilleres para que les contaran historias.<br />
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Era lo mejor del día. Contra las luchas de los buenos caballeros cristianos, limpiando la mala hierba y protegiendo la fé, su campo, ¿qué valía?. Y así fue como Enrique Sánchez sintió lo que tú lector, ya has sentido otras veces: la frustración de vivir en un mundo del que ha desaparecido la edad dorada y en el que no somos protagonistas de hechos épicos y apasionados. La hacienda que lo había atemperado y apagado el temor del hambre, también había enfriado su sangre y adormecido su coraje sediento. Pero la vida del hombre está llena de estos asuntos y mal que bien, hay que saber el pan que alimenta y el que da vida. Así que seguía llevando sus asuntos con diligencia y soñaba en privado.<br />
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Un día, mientras estaba en una feria, vio un puesto de manuscritos. Aunque no sabía leer, distinguió algunos símbolos. Contrató después para sus cuentas a un morisco, que le contó la historia de un caballero andante por parajes remotos. Enrique entonces quiso proponerle un escrito de la historia a su manera, cambiando algunas partes, para su deleite privado. Pasaron días y noches componiendo, mientras las hijas y su mujer cuidaban y controlaban la Hacienda. Hubo épocas de confusión; su padre parecía otro, disperso y enfrascado en unas cuentas que no eran arduas.<br />
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Con su sirviente, seguía traduciendo el manuscrito de Cide Hamete Belengeli. Llamó al caballero Alonso y lo despojó de vigor, usando como modelo a un lejano tío que había sido excéntrico. Sus acotaciones rellenaban el manuscrito arábigo creando otro, del que creó a un autor, llamándolo Miguel de Cervantes en atención a un sobrino suyo que había sido bachiller en años y mudádose a la corte. Hablaría de la épica anhelada y como al fin, cuentan la esposa, la prole, la hacienda y los pocos amigos. Y por eso quiso ir con él y ser Sancho Panza, para, sin saberlo, aplicar la ironía a un mundo exaltado. Y quiso la suprema ironía que de él apenas quedara nada, salvo algunos papeles con su nombre torpemente escrito, intentando aprenderlo antes de volver al sol, al jumento y el arado. Su esposa los descubrió y sin saber que eran ni ver números, los perdió en el fuego. Días después, el morisco, con su texto aljamiado, partía hacia otros campos con sus manuscritos en la alforja y una sola orden: nunca decir el lugar en el que fueron creados.<br />
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<a href="https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/originals/5f/82/50/5f825056cd07d2b3a53f608622aab575.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="389" height="320" src="https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/originals/5f/82/50/5f825056cd07d2b3a53f608622aab575.jpg" width="194" /></a></div>
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PD1: La naturaleza prosaica de la realidad ha derrumbado imperios prósperos por un hastío vital que late en lo profundo del ser humano. Como el devenir de la exaltación provoca monstruos, que mejor lección que la de Cervantes, creando un mundo en el que Dios y la ironía tienen el mismo nombre.<br />
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PD2: Claro que he recordado <a href="http://ciudadseva.com/texto/la-verdad-sobre-sancho-panza/">este</a>, antes de escribir. Como no hacerlo<br />
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Hasta pronto.Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-82174852166011455272017-09-28T23:05:00.001+02:002017-09-28T23:05:24.294+02:00El juego infinito. Capítulo I, parte I<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://descubrelasmaravillas.weebly.com/uploads/1/6/5/4/16541008/632405329.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://descubrelasmaravillas.weebly.com/uploads/1/6/5/4/16541008/632405329.jpg" data-original-height="564" data-original-width="800" height="225" width="320" /></a></div>
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Los retazos mutilados que perduran tras las fatigas del sueño son como paisajes arrasados tras la batalla. La realidad que nace de la claridad que llega desde el cielo aparece frágil y espesada por su rastro. Cuando se repiten inalterables, esa batalla es entre Dioses que luchan por una voluntad.<br /><br />Así lo sentía Abdel. Toda la heredad que su labor había levantado, el ganado, la tierra, se desvanecían cada noche en alas de signos, visiones, brumas nocturnas que creía avisos. Y cada despertar, su mirada se veía velada como por un fuego que deformase la realidad. Solo la noche permanecía. En ella, la oscuridad se hacía penumbra, y luego velo. Montañas que se acercaban bajo el paso de las negras nubes, bajas, estruendo de tormentas, y resplandor claro. Más tarde, esas montañas caían como arenisca y de su seno nacía un enorme sol blanco. Era plácido y lo había interpretado como una buena señal, así también los suyos consultados. Pero su persistencia, y algunos otros sucesos, lo movieron a duda. Y a veces ni siquiera el rumor del arroyo y los gritos de la populosa urbe, orgullo de su gente, desperezándose lo aliviaban.<br /><br />El sol trepaba los escalones de la pirámide escalonada que era el símbolo de la permanencia de su pueblo en esa agraciada tierra. Es un zigurat, querido lector. Y a Abdel nunca le había importado mucho más que como un símbolo de unión entre sus ancestros y su futura prole, que también prosperaría a su sombra. Era para él, orgulloso y humilde, la roca inmutable a la que su linaje se aferraría en el océano del cambio que predicaban los celosos, la orden del templo. <br /><br />Es un edificio magnífico. Los celosos sostienen que fue erigido poco después del primer crepúsculo. Varios pisos unidos por escalinatas exteriores e interiores, pintados y decorados en atención a las divinidades ensalzadas, en orden de menor a mayor importancia. Las del agua, las del éter, las del viento terrestre, las de la tierra, las del mundo inferior, las de la arena, las de las constelaciones, las del viento divino, que lleva en sus entrañas el fuego. Por eso una hoguera que nunca declinará arde cada noche en la estancia central, y solo los celosos pueden acceder a su estancia.<br /><br />Estanques, fuentes y árboles decoran algunas bases de los pisos, añadiendo su rumor y frescor a la pintura terrosa. Estatuas de bronce representan pasajes de la historia de la primera tribu, divinidades menores y aves de plumaje vibrante. Cariátides sostienen pasajes que conducen a estancia para la meditación, entre azulejos delicados y mullidos cojines. Las estancias penitenciales son alcanzadas tras atravesar pasillos oscuros con las paredes de oro. En la cúspide, un fuego (no consagrado) ilumina las noches. Y las bibliotecas recopilan oraciones y conocimiento de las divinidades y sus emanaciones desde donde los humanos han sido capaces de penetrar. Son estancias de luz natural amplificada por sutiles espejos. Hay también estancias secretas que sólo los celosos frecuentan. Dicen, y Abdel los cree, que el Zigurat fue creado para sobrevivir eterno, incluso a la muerte de todo lo nacido y la futura destrucción del mundo, antes de la Unión final a los elementos. Y no fue construido por manos humanas.<br /><br />Pero el escribiente tiene el privilegio de apartar la noche de los tiempos con solo un movimiento de su párpado. La pirámide escalonada que sostenía el fuego de las aves sacras había sido construida, según la tradición impuesta, por Gigantes de alas negras a las órdenes de los primeros, un grupo de profetas y legisladores de la estirpe de la primera tribu, cuya ciudad fue demolida por la furia de los genios de la arena, olvidados en los sacrificios rituales. Las otras tradiciones rezan extraños destinos para esa ciudad primera, a la que llaman Reth. Coinciden todas en que la ciudad no fue destruida, sino que se encuentra aún bajo las ondas de arena. Los sokhai, que no admiten el licor y veneran a los peces, afirman que la bajo el desierto hay un mar, y en ese mar resplandece Reth, cuya pirámide es el espejo de la de Ruk, pero con incomparable magnificencia y brillo. Piense el lector lo que desee, pues no es la pirámide celeste el centro de nuestra historia. La realidad es que ese incomparable Zigurat, existió, existe en el momento en el que el narrador teje la historia. Y hacia la ciudad que lo cobija se dirige ahora Abdel, meditabundo.<div>
<br />Le gustaba acudir a ella cada día al amanecer para contemplar como se desperezaba lenta y titánica cuando los edificios de adobe iban vistiéndose del color de las nubes del Sur. Eran esas nubes que soñaba, las que abrían el paso a la luz. Abdel quería despojarse de ese recuerdo que lo turbaba sin razón aparente. Caminaba mientras los mercaderes instalaban los toldos, y los animales se agitaban en jaulas o atados a estacas. Muchos de ellos no verán la luz de otro día, y como ocurriera con cualquiera de los celosos de la más alta orden, la ciudad era completamente indiferente a su destino, fuera auspicioso o cruel. Le acompañaban a veces sus hijos pequeños, aún no aptos para la labor. Al regresar acarrearían los cubos de agua y leche y apilarían leña. Los niños miraban todo con ojos antiguos, aprendiendo las diferencias entre su lógica simple y las complejidades de un mundo que era una guerra. Cuando se discutía una venta, cuando se leía una sentencia solemne, cuando la populosa multitud se reunía para discutir el favor de los Dioses. Abdel caminaba con la dignidad requerida para enfrentarse a esos desafíos, a los que había aprendido a amar. La codicia de los venteros, la malicia de los tratantes lejanos, la lastimosidad fingida de los celosos, la violencia soterrada de los desposeídos que hacían cola en los pequeños templos para recibir su ración mínima. La vida bullía en cada rincón.</div>
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Tras discutir acerca de algunas ventas, Abdel se dirigió a los baños cercanos al templo de la divinidad de la arena para que sus hijos pudieran ver la formidable fuente que representaba las fuentes de los 11 ríos que rodean el mundo y los dioses que moran en ellos. Luego, los dejó en la casa del maestro donde aprendían las cuentas del escriba. Luego se dirigió a una de las cuevas de los augures, pues sus sueños lo atormentaban y necesitaba saber que había dentro de él que creaba esas imágenes; la última noche, fantasmagóricas coreografías de macilentos atravesaban sus campos y aterrorizados, se dirigían hacia el Sur, movidos por un viento interior irresistible. No le hablaban, solo le mostraban ojos llenos de tristeza y temor y se llevaban sus cosas invitándole vehemente a seguirle. Y Abdel sentía, pese a lo que su mujer le decía para tranquilizarlo, que esas imágenes contenían verdad, que había un peligro acechando su mundo. <br /><br /><div>
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Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-68496657666184899112017-08-16T21:55:00.003+02:002017-08-16T21:55:54.966+02:00Los hijos de Hurin. Contiene spoilers.<div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0OdbXiqUwgeecNqxGhR-LNAGdzQjFRBRon20GlXFAh4freZPUJlHgpGMHEOTPzeSKnbvCznhKQnP8PlYbEtih97ENaJnZ1BBeLAPHO5Ctp3w3ZxjOz1Bo9RwfTcwkwvKnekrXZIqPacJB/s1600/los+hijos+de+h%25C3%25BArin.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1024" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0OdbXiqUwgeecNqxGhR-LNAGdzQjFRBRon20GlXFAh4freZPUJlHgpGMHEOTPzeSKnbvCznhKQnP8PlYbEtih97ENaJnZ1BBeLAPHO5Ctp3w3ZxjOz1Bo9RwfTcwkwvKnekrXZIqPacJB/s320/los+hijos+de+h%25C3%25BArin.jpg" width="320" /></a></div>
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Yo soy el Rey Mayor: Melkor, el primero y más poderoso de los Valar, que fue antes que el mundo, y que hizo el mundo.<br />La sombra de mi propósito se extiende sobre Arda, y todo lo que hay en ella cede lenta e inflexiblemente a mi voluntad. Pero sobre todos los que tú ames mi pensamiento pesará como una nube fatídica, y los envolverá en oscuridad y desesperanza.<br />Dondequiera que vayan, se levantará el mal. Toda vez que hablen, sus palabras tendrán designios torcidos. Todo lo que hagan se volverá contra ellos. Morirán sin esperanza, maldiciendo a la vez la vida y la muerte.<br />Pero Húrin respondió:<br />—¿Olvidas con quién hablas? Las mismas cosas dijiste hace mucho a nuestros padres; pero escapamos de tu sombra.—Esto último te diré entonces, esclavo Morgoth —dijo Húrin—,no perseguirás a los que te rechazan más allá delos Círculos del Mundo.<br />—Más allá de los Círculos del Mundo no los perseguiré —dijo Morgoth— porque nada hay allí. Pero dentro de ellos no se me escaparán en tanto no entren en la Nada.<br />—Mientes —dijo Húrin.<br />—Ya lo verás, y confesarás que no miento —dijo Morgoth. Y llevando a Húrin de nuevo a Angband, lo sentó en una silla de piedra sobre un sitio elevado de Thangorodrim, desde donde podía ver a lo lejos la tierra de Hithlum al oeste y las tierras de Beleriand al sur. Allí quedó sujeto por el poder de Morgoth; y Morgoth, de pie al lado de él, lo maldijo otra vez y le impuso su poder de manera que Húrin no podía ni moverse ni morir, en tanto Morgoth no lo liberara.<br />—Ahora quédate ahí sentado —dijo Morgoth—, y contempla las tierras donde aquellos que me has entregado conocerán el mal y la desesperación. Porque has osado burlarte de mí y has cuestionado el poder de Melkor, Amo de los destinos de Arda. Por tanto, con mis ojos verás y con mis oídos oirás, y nada te será ocultado.</i><div>
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Adoro este relato oscuro de Tolkien, acabado por su hijo Christopher. La descripción del mal, el de las trincheras que vivió, los nidos de ametralladoras son aquí una cosmogonía del dolor perpetuo. Los personajes intentan elevarse, como en su mitología nórdica del anillo. Pero el destino, el tiempo, el mal pesan como en la griega y caen cansados antes de caer hacia los bordes de la sombra. Y la prosa es vibrante y desesperada como un vendaval que azotase el risco.<div>
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<i>Entonces escapó como el viento, y ellos se quedaron asombrados, preguntándose qué locura le habría dado; y lo siguieron. Pero Túrin corrió dejándolos muy atrás; y llegó a Cabed—en—Aras, y oyó el rugido de las aguas, y vio que todas las hojas caían marchitas de los árboles como si hubiera llegado el invierno. Desenvainó allí la espada, lo único que le quedaba de todas sus posesiones, y dijo: —¡Salve, Gurthang! No otro señor ni lealtad conoces, sino la mano que te esgrime. No retrocedes ante la sangre de nadie. Por tanto ¿no quieres la de Túrin Turambar? ¿No me matarás de prisa?<br /><br />Y en la hoja resonó una voz fría que le respondió: —Sí, de buen grado beberé tu sangre, para olvidar así la sangre de Beleg, mi amo, y la sangre de Brandir, muerto injustamente. Deprisa te daré muerte.</i><div>
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Y en la historia de Hurin, su hermosa Marwen y sus desdichados hijos se agita el problema del mal, las sombras tras que corremos y el dolor que nos agrieta y despoja. Hace falta una resistencia espiritual tenaz para saber que somos poco más que esas brumas que se deshacen y que por eso mismo, hay que avanzar aunque tengamos la desdicha de que nada se nos sea ocultado.</div>
<i><br />Cuando se hizo la oscuridad, Húrin resbaló de la roca y cayó en un pesado sueño de dolor. Pero en el sueño oyó la voz de Morwen que se lamentaba y que lo llamaba una y otra vez; y le pareció que la voz venía de Brethil. Por tanto, cuando despertó, junto con la venida del día, se puso de pie y regresó al Brithiach; y avanzando a lo largo de Brethil llegó en la noche a los Cruces del Teiglin. Los centinelas nocturnos lo vieron, pero se sintieron atemorizados, pues creían ver a un fantasma salido de un viejo túmulo de guerra, y que ahora andaba en la oscuridad; y por eso Húrin no fue detenido, y al fin llegó al sitio en que Glaurung había sido quemado, y vio la piedra alta, erguida a orillas de Cabed Naeramarth. Pero Húrin no miró la piedra, pues sabía lo que allí estaba escrito; y además había descubierto que no se encontraba solo. Sentada a la sombra de la piedra había una mujer, inclinada y de rodillas; y mientras Húrin la miraba en silencio, ella echó atrás la destrozada capucha y levantó la cara; tenía el pelo cano y era vieja; pero de pronto las miradas de los dos se encontraron, y él la reconoció porque aunque había espanto y frenesí en los ojos de ella, aún conservaban la luz que mucho tiempo atrás le había ganado el nombre de Eledhwen, la más orgullosa y bella entre las mujeres mortales de antaño.<br /><br />—Has venido por fin —dijo ella— He esperado demasiado.<br /><br />El camino era oscuro. Vine en cuanto me fue posible —respondió él.<br /><br />—Pero has llegado demasiado tarde —le dijo Morwen—. Se han perdido.<br /><br />—Lo sé —dijo él— Pero tú no.<br /><br />Pero Morwen dijo: —Casi. Estoy agotada. Me iré con el sol. Queda poco tiempo ahora: si lo sabes ¡dímeló! ¿Cómo llegó ella a encontrarlo?<br /><br />Pero Húrin no respondió, y se sentaron junto a la piedra y no volvieron a hablar; y cuando el sol se puso, Morwen suspiró y le tomó la mano, y se quedó quieta; y Húrin supo que había muerto. La miró en el crepúsculo, y le pareció que las líneas trazadas por el dolor y las crueles penurias se habían borrado en el rostro de Eledhwen. —Nunca fue vencida —dijo; y le cerró los ojos y permaneció sentado e inmóvil junto a ella mientras la noche continuaba avanzando.</i><div>
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Lucha contra el mal. Confía en ti. Sé valiente.<i><br /></i><div>
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Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-21803749705925682862017-07-20T00:03:00.002+02:002017-07-20T01:43:34.660+02:00Parábola del espejo roto.Refiere un tomo apócrifo de Basilio de Cesárea que cuando el asceta Juan, más tarde Juan de Capadocia, aposentó sus plantas en la tierra donde moraban los aspirantes a santos, vió y oyó prodigios innúmeros: los estilitas que habían figurado un lenguaje sin símbolos y con sus ojos cerrados pretendían comunicarse entre ellos; los áureos, que se decían descendientes de Marta de Betania y buscaban la paz por el derrumbe físico; los seguidores de Plotino que abrazaron la gnosis y buscaban en las letras sagradas el nombre escondido de Dios.<br />
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Juan pasaba las tardes en oración y ayunaba los viernes, al parecerle que el día del Señor debería preceder al propio de la raza que no lo quiso conocer y, aunque parece una interpolación posterior del texto de Basilio o de sus seguidores, se dice que consagró en uno de sus sueños en los que caminaba por el desierto la iglesia dedicada a la sabiduría. De esta forma vengaba así su enemistad con el sumo Pontífice Higinio, que había denegado la doctrina de Juan de las aversiones de Cristo: Higinio había decretado que el Ungido, como encarnación de la bondad suprema, nunca repudió nada que la naturaleza ofreciese.<br />
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Largas eran las tardes bajo el sol del Este. Cuenta el docto Basilio, o sus seguidores en su nombre que un día Juan de Capadocia llegó hasta una tienda en la que los mercaderes de paso habían decidido pasar la noche. Como la luz declinaba y eran de fe irania, según la cual el bien y el mal nunca podrán vencerse el uno al otro y fuimos creados para ser espectadores de esa batalla, se divirtieron con sus extrañas inquisiciones, dogmas, apologías.En recompensa, le dieron un espejo cromado como los que hacen los libios. Juan, furioso por el símbolo que negaba la unidad de lo creado, lo rompió allí para asentar su doctrina. El espejo no existe nada más que cuando está roto y solo porque hay fragmentos que sabemos perdidos. Los mercaderes, admirados de su elocuencia le ofrecieron otros dones. Mas Juan declinó y volvió a su pequeña cavidad en la montaña blanca.<br />
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Hace tiempo que leí esta historia, revisada tantas veces. No hay mucho más que exprimir de ella, coincidiendo en mi dictamen con el que hizo ya Hofenhöller hace dos siglos, matizado por Jacques Montier. La vida es un misterio: siendo una, emana reflejos periódicos y calla a veces, pero es incomparablemente más grande que aquello que nos pasa.<br />
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<a href="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/3/36/Rembrandt_Harmensz._van_Rijn_038.jpg/300px-Rembrandt_Harmensz._van_Rijn_038.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="257" data-original-width="300" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/3/36/Rembrandt_Harmensz._van_Rijn_038.jpg/300px-Rembrandt_Harmensz._van_Rijn_038.jpg" /></a></div>
<br />Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-5652426656609692232017-04-18T11:00:00.002+02:002017-04-18T11:11:07.089+02:00NBA Playoffs 2017. Análisis y cháchara (parte 2, Conferencia Oeste)Seguimos hoy con la segunda parte del análisis de los Playoffs NBA, usando estadística avanzada, computación cuántica y metafísica posmoderna. Vamos allá.<br />
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<b>Conferencia Oeste</b><br />
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<i>Golden State Warriors-Portland Trail Blazers</i><br />
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Yo solía jugar a un juego llamado Civilization. En el modo fácil la mayor parte de las veces, de modo que podía acumular recursos y avances vertiginosos mientras las civilizaciones contiguas languidecían. Cuando me aburría lanzaba cañones, cazas y alguna bomba atómica contra los hititas y los exterminaba tan a gusto. Luego, con la satisfacción del deber cumplido, me iba a dar un paseo silbando. Cuento todo esto porque al mejor equipo de la NBA se le añadió el verano pasado el arsenal atómico que la faltaba. En principio, aunque se vean razones que pueden hacerlos sufrir (falta de juego interior sólido), no parece que la inobservancia del principio prusiano para la guerra de cañones y mantequilla les vaya a pasar mucha factura de momento. Se enfrentan a un buen equipo, cuya temporada ha sido algo decepcionante tras la gran temporada anterior, y que tiene buenos anotadores exteriores pero le falta estabilidad y apoyo de la mayor parte del equipo para sostener una batalla al gran favorito a todo.<br />
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<i>El Discurso del Método</i>. El método es que te van a freír a triples.<br />
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<i>San Antonio Spurs-Memphis Grizzlies</i><br />
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Ha pasado algo raro con el baloncesto. Yo identificaba a los Spurs con Bruce Bowen, Horry dándole una hostia a Nash y la NBA beneficiando la infracción, Popovich queriendo sr nasty con los rivales...y mientras Maquiavelo revisited escribía nuevos capítulos cada serie, Tim Duncan metía canastas como otros respiran, sin darle importancia. Temporadas después, cuando uno de los indeseados legados de Jordan ha sido la elevación de la estrella por encima del equipo y a veces del resultado, San Antonio ejemplifica el juego colectivo, la defensa y la circulación del balón, tratando de volver a sus inicios, este es un juego de pase. Lo ejemplifica bien su nueva estrella, Kawhi Leonard (Kawwwhiiiii). Al igual que Russ..otros, consiguen números que potencian la impresión de su influencia real en el partido, Leonard hace todo bien sin preocuparse de proezas numéricas más allá que la que el marcador impone.<br />
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Los Grizzlies enfrente han tenido mala suerte. Les hace falta, como siempre, un anotador exterior, y el fichaje de Parsons parecía una buena idea en su momento. Ay, en teoría funciona hasta el comunismo. En teoría. Las lesiones y la falta de variedad en ataque ha condenado a un equipo que en circunstancias normales debería haber estado bastante más arriba. Un equipo muy serio que tiene la desgracia de enfrentarse a otro tan serio, y mejor.<br />
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<i>No es país para viejos, </i>Cormac McCarthy.<i> </i><br />
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<i>Houston Rockets-Oklahoma City Thunder</i><br />
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Houston tenía un problema. Era una franquicia que juntaba buenos jugadores que parecían haberse saltado la parte de que hay una parte del baloncesto que se llama defensa. Con un mínimo esfuerzo, que Ariza se ha centrado y Ben Gordon ha llegado para quedarse, el resto cumpliendo su rol de forma seria y la barba manejando los partidos (y yendo a la línea de personal 34342334 veces) como sabe, un equipo prometedor en el que pocos confiábamos se ha hecho mayor. O adolescente, aún muchos desconfían de lo que puedan lograr en playoffs. Su defensa será más exigida y su juego contenerse, pero no los veo peligrando en primera ronda.<br />
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Porque Oklahoma se ha convertido en un escaparate de un jugador genial pero que ha ido a la suya. Nadie niega la proeza de conseguir un triple doble medio en una temporada. Nadie puede negar tampoco que no ha traducido esos números supuestamente de otro mundo en una buena temporada de su equipo. Y es verdad que no es un superequipo, pero mimbres tiene para haberlos involucrado más. Ya sé que no darle el MVP a un jugador con sus números es una barbaridad. Yo no lo haría. En mi visión del deporte, el mejor es quien es capaz de hacer mejores a los que juegan con él. Y posiblemente sus compañeros no puedan. Pero él tampoco lo intenta mucho.<br />
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<i>Dos hombres y un destino</i>, versión Newman&Redford, o bien Bustamante y el otro que no me acuerdo.<br />
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<i>Los Angeles Clippers-Utah Jazz</i><br />
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No se sabe nunca muy bien que les puede faltar a los Clippers para llegar a ser un aspirante. El papel de underdog no les viene bien porque sus jugadores son tan buenos que uno sabe que debe estar prevenido contra ellos. Cuando son favoritos, decepcionan. Viven en un bucle del espacio tiempo en el que lo único diferente que les pasó en los últimos tiempos fue organizar una operación especial para impedir que el mago de los fundamentos, el pívot con más recursos del mundo, el nuevo Olajuwon De André Jordan, se fuera a tirar mandarinas dese el tiro libre y a brincar mucho para salir en el poster. Pues nada, que les aproveche. Juegan contra Utah, otro de esos equipos que ni sonríen y centrados en exprimir sus recursos, una plantilla amplia y de roles definidos, con Gordon Hayward al que da gusto ver jugar y Gobert que defiende mejor que De Jordan y hace lo demás mejor también, salvo sacar músculo y poner caras. Su entrenador es bueno, mucho, y además parece salido de <i>El lobo de Wall Street</i>. Creo que será muy igualada y dependerá del fondo de armario de los Clippers<br />
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<i>Blade Runner.</i> Aparte de la excusa de citar esta peli, que me encanta, Los Clippers a veces parecen un equipo del futuro en el que el futuro parece pasado.<br />
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Esto ha sido todo, amigos. A disfrutar. Salud y baloncesto.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://i.ytimg.com/vi/Ek3J4Inkdnw/maxresdefault.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="178" src="https://i.ytimg.com/vi/Ek3J4Inkdnw/maxresdefault.jpg" width="320" /></a></div>
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Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-79307009594578118302017-04-17T12:01:00.002+02:002017-04-17T12:03:01.143+02:00NBA Playoffs 2017. Análisis y cháchara (parte 1, Conferencia Este)Hace ya muchos años que hacía análisis breves, sesgados, con pretensión de divertir sobre las franquicias que se disponían a empezar un nuevo curso baloncestístico (Andrés Montes, siempre en nuestro corazón).<br />
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http://exploradoracantilado.blogspot.ie/2009/10/analisis-nba-bienvenidos-al-curso.html<br />
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http://exploradoracantilado.blogspot.ie/2010/10/analisis-nba-1-conferencia-este-how.html<br />
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http://exploradoracantilado.blogspot.ie/2010/10/analisis-nba-2-conferencia-oeste-there.html<br />
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(Como ha pasado el tiempo).<br />
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Empezemos.<br />
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<b>Conferencia Este</b><br />
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<i>Boston Celtics-Chicago Bulls</i><br />
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El orgullo verde ha encontrado una joya en el banquillo (Brad Stevens, en mi opinió el mejor entrenador del curso) y a una centella en Isaiah Thomas, un jugador de 1'78 que es un diablo ( y que ha sid afectado hace dos días por una noticia sobrecogedora, el fallecimiento de su hermana en un accidente de tráfico).Sólidos, centrados, fiables. Al otro lado un grupo de jugadores en los que Rondo da lecciones de como debe ser un equipo. Joder, es como si Bárcenas enviase cartas recordando las virtudes de la frugalidad y la honradez en el cumplimiento de las normas. Será una serie tan larga en proporción a la dificultad que tenga Thomas para abstraerse de la terrible noticia que lo ha sacudido. Y no creo que uno pueda olvidarse de algo así. A pesar de todo, apuesto por los verdes.<br />
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<a href="https://open.spotify.com/track/2E6YyGHCKiRQteD64cXpMf">The Winter is long</a>, The Saw doctors. Una serie repentinamente fría y en un contexto que hace difícil charlar sobre deporte.<br />
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<i>Cleveland Cavaliers-Indiana Pacers</i><br />
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King James tiene un problema. Vive una vida fácil. Desde que encontró la formula de crear un equipo que sería fuerte en el Oeste para ponerlo a competir en el Este, sabe que tiene ventaja. Y si no la tiene, la crea. Estas ventajas permiten llegar al final de la temporada relativamente inmunes mientras el finalista del Oeste ha sufrido más ataques que Rasputín para ser asesinado (nota: fue envenenado con cianuro, disparado, golpeado y ahogado). Pero quizá hayan subestimado esta vez el potencial medio de una Conferencia que parece progresar. De primera prueba, el estado que enloquece con el baloncesto, Indiana, Larry Bird, Hoosiers y el jugador más parecido a LeBron de la liga, Paul George. Lamentablemente, no tiene el gran elenco que le acompañaba hace 3 años, que saltó por los aires sin que nadie sepa muy bien por qué (aunque hay varias teorías de lo más variopintas al respecto). No parece que Indiana tenga mucho más que George y sudor que oponer a un nido de ametralladoras estratégicamente situadas y dirigidas por el jugador-entrenador más ilustre de la Liga.<br />
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<a href="http://www.filmaffinity.com/es/film495470.html">Patton</a>. Cada vez más, LeBron parece un egomaníaco que suele alcanzar por su fe en si mismo todo lo que se propone. Esperemos no verlo con un sombrero de tres picos y con la mano dentro de la pechera...<br />
<br />
<i>Toronto Raptors-Milwaukee Bucks</i><br />
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Los raptors son un equipazo con otras inquietudes. ¿Que es la vida? ¿Dónde se refugia el ser de las cosas? ¿Por qué hace tanto frío? ¿Qué hace falta para pasar de parecer un equipazo capaz de ganar a cualquiera a otro equipo que parecería con dificultades para mantenerse en Liga LEB? La mayoría de las cuestiones exceden las facultades de este cronista, con excepción de la última. Para transformarse de dotados baloncestistas en un grupo de semireumáticos solo hace falta que la temporada pase de regular a Playoffs. Enfrente, Giannis, rodeado de jugadores competentes pero que no serían capaces de llevar a su equipo ni al supermercado de la esquina (salvo el lesionado Jabari Parker). Mención especial para Dellavedova que en Cleveland se especializó en buscar maneras creativas de lesionar bases contrarios y Beasley, que se hizo una foto después del entreno mostrando su trabajo duro y se le olvidó retirar una bolsa con marihuana detrás. Leyendas. Todo lo lleva Giannis, que es un jugador, al que, simplemente, hay que ver. En condiciones normales un buen equipo siempre gana a un jugadore, por bueno que sea. En este caso, habrá que ver si Toronto ha salido de la escuela existencialista de metafísica aplicada.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.musee-rodin.fr/sites/musee/files/styles/zoom/public/oeuvres/visuels/le-penseur-02.jpg?itok=OTmolNvP" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.musee-rodin.fr/sites/musee/files/styles/zoom/public/oeuvres/visuels/le-penseur-02.jpg?itok=OTmolNvP" height="320" width="238" /></a></div>
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<i>El pensador</i>, Rodin. El pensador no mete canastas. Es de bronce.<br />
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Washington Wizards-Atlanta Hawks<br />
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Me encanta John Wall. En la era de mejores bases de la Liga en toda su historia, me parce un top-5 seguro. Dicen que en el vestuario la relación con el magnífico escolta Bradley Beal, es complicada. Desde luego, en la segunda parte de la temporada no lo ha parecido. Quizá haya tenido algo que vez nuestro ídolo el mago de las relaciones Gortat; el pívot polaco guarda siempre un regalo en la caja fuerte en caso de que su pareja le reproche haberse olvidado de una fecha importante. Prevención de riesgos y psicología. Sobre esos tres jugadores y esos pilares de profunda comprensión de la naturaleza humana, los Wizards pueden hacer incluso que un entrenador que no pudo sacar un anillo de un equipo con Durant, Westbrook y Harden en el mismo equipo parezca bueno. Enfrente, un equipo completo en el que Howard parece haber comprendido que la fuerza sin tres fundamentos y un mínimo conocimiento del juego no te lleva a ningún sitio y un bloque al que le faltará un poco de contundencia para frenar la agresividad de Wall y Beal<br />
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Ya sé que es una chorrada, pero...Pink Floyd, <i>The Wall</i><br />
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xD esto es todo por esta mañana, luego intentaremos comentar brevemente los búfalos que se cruzarán en el Oeste. Hasta luego.<br />
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<br />Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-49186972808730333192017-04-06T23:38:00.001+02:002017-04-06T23:43:54.705+02:00Aquellos maravillosos hooligans<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: medium;">Érase que se era una competición deportiva plena de pasión y pulmón.Las multitudes acudían al estadio para disfrutar, emocionarse, odiar al rival y mostrar orgullosamente los colores.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">La excitación estaba en el aire.Año 532 de nuestra era. Las carreras.</span></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">De un lado, los verdes, de otro los azules. Uno no sabe si existiría libertad de elección en ello o si, como ha pasado en otros lugares hasta ayer, la religión imponía la torcida. Pues los azules profesaban la ortodoxia cristiana y los verdes la <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Monofisismo">herejía monofisita</a>. Quizá hubiera Ronaldos e Iniestas, Messis y Modrics cuyo talento todos reconocieran por encima de los colores con los que los carros se pintaban. O quizá no. Procopio de Cesarea escribe, <i>La población de las ciudades se había dividido desde hace tiempo en dos grupos, los Verdes y los Azules... sus miembros (de cada facción) luchaban contra sus adversarios... no respetando ni matrimonio ni parentesco, ni lazos de amistad, incluso aunque los que apoyaban a diferentes colores pudieran ser hermanos o tuvieran algún otro parentesco. </i>Era como si a Roncero le sale el hijo fan de Neymar.</span></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">La situación política era convulsa, sin que tuviese que venir ningún Piqué a denunciar manejos de hilos turbios. La derrota y el tributo impuesto por los persas había aumentado la presión fiscal sobre Constantinopla. El prendimiento, intento de ejecución, huída y persecución a hinchas de ambas facciones había caldeado el odio contra el emperador Justiniano* Así que cuando las aficiones pasaron de los cánticos en contra de la otra a entonar cada vez más claro y alto "Niká, Niká, Niká" ("Victoria, victoria, victoria")...el emperador supo que allí empezaban sus problemas. Gritaban victoria y querían ver arder el mundo, contagiados de la pasión febril que en el estadio se acepta y en la calle se censura. Ardieron Hagia Sofia y el Palacio Imperial. Se atacó a los emisarios del emperador. Se hizo traer el ejército de mercenarios. Pero todo parecía perdido. Solo Teodora (la antigua cortesana que conquistó a un emperador) fue capaz de recordale que el trono puede ser un sepulcro honorable. Las fuerzas antidisturbios fueron controlando la situación, poco a poco. El mundo no parecía tan cerca de su fin sobre el Bósforo una semana después. Como tantas otras veces, después de la tormenta hooligan llegó la calma. Con una leve diferencia, en este caso: 30,000 cadáveres, quizá más, yacían en los alrededores del hipódromo.</span></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://unahistoriacuriosa.files.wordpress.com/2014/03/0b293-nika0.jpg?w=676" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: medium;"><img border="0" height="240" src="https://unahistoriacuriosa.files.wordpress.com/2014/03/0b293-nika0.jpg?w=676" width="320" /></span></a></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">*Estudié mucho a Justiniano durante una época. Santa Sofia, que se reconstruyó después de esto en la barbaridad de solo 5 años. El mosaico de Justiniano y el de Teodora. El Codex iustinianus y el Corpus Iuris Civilis. Era para mí alguien con tanta relevancia que parecía mentira. Luego, la vida enseña a moderarse: No sabía que una prostituta lo enloqueció de amor, que se cagaba de miedo y quiso huir del peso de la púrpura, que sintió celos de Belisario o que su historiador particular, que en público lo ensalzaba, escribía al mismo tiempo una obra cargada de desprecio contra él. Su titulo significa "No publicable" y en el griego del Imperio, ha quedado recogida para siempre como "Anécdota".</span></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span>
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<span style="font-size: large;"><br /></span>
Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-41922271755327476032017-03-15T00:03:00.001+01:002017-03-15T00:03:20.285+01:00Improvisación.Bastará que sepan que soy quien apretó el botón. No importan ahora las circunstancias concretas, las habrán leído ustedes múltiples veces. Todas mienten y todas resaltan una verdad obvia: necesitábamos ampliar nuestros horizontes. Sólo había una manera para ello.<br />
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La noche antes, todos nuestros jerarcas se reunieron. Decidieron si el momento presente reunía las condiciones prescritas para activar el protocolo de liberación mundial. Tras aprobarlo, decidieron que nadie podría cargar sobre sus hombros una decisión así. Toda la población fue conectada a una red, y todos pulsamos en un botón virtual la decisión de desencadenar nuestro armamento en la costa separada por el Océano. Solo un botón era efectivo. el aza quiso que fuera mío. Solo yo lo sé, pues asi me fue comunicado, junto con los detalles y el ofrecimiento de tratamiento para los desordenes que pueda sufrir. Pero no me arrepiento. Alguien debía hacerlo. No veo ni imagino los rostros calcinados, ni los cuerpos exánimes donde hubo fulgor un segundo antes. Agradezco a nuestros líderes el honor que se me fue hecho. Eurasia lo necesitaba. Desde siempre hemos estado en guerra con Oceanía.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/2/26/Ingsoc_logo_from_1984.svg/220px-Ingsoc_logo_from_1984.svg.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/2/26/Ingsoc_logo_from_1984.svg/220px-Ingsoc_logo_from_1984.svg.png" /></a></div>
<br />Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-5574894632142587832017-02-23T22:41:00.002+01:002017-02-23T22:41:13.209+01:00Lluvia y tiempo. Un pasatiempo.Llueve, llueve y llueve. Llueve y seguirá lloviendo. Llueve hasta aburrir. Va a llover hasta el día del Juicio. Llueve de cojones, en definitiva.<div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.hdfondos.eu/pictures/2016/0625/1/orig_437195.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.hdfondos.eu/pictures/2016/0625/1/orig_437195.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
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<br />El radiador me presta una comodidad que me va amodorrando...<br /><br /><br />Sueño despierto que no estoy aquí cómodo, sino en la ribera del río Tesino, hace más de 2000 años, con mi uniforme desastrado y sucio de un barro que la lluvia hace brillar. Mi cuerpo, sometido a los rigores del trabajo y la espera, apenas padece,adentrándose en el laberinto del terror inminente. De repente, mi cuerpo está cubierto con una túnica que no alivia del viento y una armadura que hay quien detrás de los bosques ansía. Acabamos de comer, después de haber fijado el campamento, y pareciera que una relajación imperara en las riberas, un silencio sombrío. Mi mente no se aquieta. El pérfido púnico ha atravesado las fronteras lejanas, ha domado la gran cordillera, y con sus bestias africanas, grandes como 10 caballos, nos amenaza. Nuestras legiones son fuertes, dicen, pero ayer éramos campesinos, artesanos, herreros. Nuestro brazo no ha aprendido como matar deprisa sin pensar en ello,Y no hemos podido evitar que llegue a las puertas de nuestros aliados, cuyo rencor siento.<br /><br />Pienso en mi familia y en mis esclavos, tan caros, en el duro acarreo diario y en la guerra. No la veré acabar nunca. El viento aúlla, y con él, a lo lejos, los sonidos del ejército de Cartago, con sus galos, sus íberos, sus baleares(honderos temibles,me dice una voz que no conozco) y sus elefantes. No logro imaginar a su caudillo, ese Aníbal. La lluvia sigue golpeando mi casco, pero ahora ni su sonido arrítmico me molesta. Astero de tercera fila, entraré en combate pronto, y si los Dioses no nos son propicios, saldré pronto también y me reuniré con los manes, los muertos turbados. Y que más da. Arrasarán mi pobre tierra, esclavizarán a mis hijos y reducirán a Roma a un recuerdo fugaz en las próximas generaciones.Cartago prosperará a través del tiempo y sus Dioses serán venerados. Pero, aunque así no fuera, hoy voy a morir, y si Roma sobrevive, nadie sabrá quien he sido, ni porque estoy aquí, intentando limpiar mi pilum mientras entreveo en la niebla y la lluvia tras los árboles de la colina colmillos y montañas que se mueven.<br /><br />Intento descansar.<br /><br />No puedo.<br /><br />Parece que han llegado ya,y a toda prisa, nos preparamos para recibirlos. Esas bestias aplastarán mi pobre cuerpo. Y le he visto a lo lejos, pequeño y barbudo, sonriente. Comienzan a correr. Mis sentidos se nublan, y mis armas pesan como el mundo al que hoy digo adios. Ojalá hubiera ordenado un sacrificio, antes de partir. Se acercan. Llueve, llueve,llueve...</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqRQOTMG_iYUDxEutCzZ4t2GcuyjV-U0d6DN8R0TxMWev-vEUInXNWig3-XVRETIG44AI13KcgbLLFGBGcXzFrBDtpVHTl8N18TmE4UqhOcxpp3gXGZZ3r0Z_skOfGNvOSO4HhwXpzJlH7/s1600/LA+LEGI%25C3%2593N+ROMANA+EN+LA+BATALLA.+BLOG+IMPERIO+ROMANO+DE+XAVIER+VALDERAS.+LEGI%25C3%2593N+ROMANA.+LEGIONARIOS.+EJ%25C3%2589RCITO+ROMANO+%252813%2529.BMP" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqRQOTMG_iYUDxEutCzZ4t2GcuyjV-U0d6DN8R0TxMWev-vEUInXNWig3-XVRETIG44AI13KcgbLLFGBGcXzFrBDtpVHTl8N18TmE4UqhOcxpp3gXGZZ3r0Z_skOfGNvOSO4HhwXpzJlH7/s1600/LA+LEGI%25C3%2593N+ROMANA+EN+LA+BATALLA.+BLOG+IMPERIO+ROMANO+DE+XAVIER+VALDERAS.+LEGI%25C3%2593N+ROMANA.+LEGIONARIOS.+EJ%25C3%2589RCITO+ROMANO+%252813%2529.BMP" height="191" width="320" /></a></div>
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Sigue lloviendo tras las ventanas. El sol no da noticias de sí, y la melodía más antigua acompaña mis manos mientras la pantalla me devuelve al mundo y digo adiós al pobre legionario en cuya mente entré y que en un presente intemporal sigue esperando.</div>
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Exploradorhttp://www.blogger.com/profile/08657534150597582213noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7724725206447815056.post-2875858823303853532016-12-31T16:26:00.002+01:002016-12-31T16:26:48.204+01:00La lectura o la vida. Año 2016. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaNUTopRMeYyX5DinV8W7YSjkCc7dwkXg-N05OheR6yRVk8E7c9ldkCkxoJZXpuj3aTgBOfNdZx_S1RYbh4x2WlV7zIoMG6AWWuGyX-G-BNcsXFp8nBxZwDMz1rt4BPKcZetRtYYL116Rd/s1600/Eva+V%25C3%25A1zquez-Babelia-El+Pa%25C3%25ADs-19+de+diciembre+de+2015.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaNUTopRMeYyX5DinV8W7YSjkCc7dwkXg-N05OheR6yRVk8E7c9ldkCkxoJZXpuj3aTgBOfNdZx_S1RYbh4x2WlV7zIoMG6AWWuGyX-G-BNcsXFp8nBxZwDMz1rt4BPKcZetRtYYL116Rd/s320/Eva+V%25C3%25A1zquez-Babelia-El+Pa%25C3%25ADs-19+de+diciembre+de+2015.jpg" width="216" /></a></div>
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Como propósito de 2016, me dije que debería leer, al menos, 12 libros que me dejasen poso y me hiciesen disfrutar y dilatar el tiempo, pensar, reír, entristecerme, disfrutar. Lo pude hacer, y voy a recomendaros algunos. <br />
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<b>Enero</b>- "Sapiens". Un recorrido audaz por la historia de la especie a la que pertenecemos, los mecanismos que nos mueven más allá de nuestros mitos que nos dicen lo contrario y engañándonos, nos ayudan.<br />
<br />
<i>La literatura romántica suele presentar al individuo como alguien que brega contra el Estado y el mercado. Nada podría estar más lejos de la verdad. El Estado y el mercado son la madre y el padre del individuo, y el individuo únicamente puede sobrevivir gracias a ellos.</i><br />
<br />
<i>Millones de años de evolución nos han diseñado para vivir y pensar como miembros de una comunidad. Y en tan solo dos siglos nos hemos convertido en individuos alienados. Nada atestigua mejor el apabullante poder de la cultura.</i><br />
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Recomendado para leer por la mañana de un fin de semana, cuando la verdad anida lentamente en las cabezas somnolientas.<br />
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<b>Febrero</b>- "Cualquier otro día". Una pelea de pub entre charcos de cerveza, humo, gorras de beisbol y directos lanzados como si todos llevaran trajes de tweed. Una disección de la voracidad de las grandes ciudades, una encrucijada de la historia moderna de los Estados Unidos y una constatación de que las huelgas pueden hacer sufrir enormemente, pero al final sirven para algo. O servían, cuando no eran una performance. <br />
<br />
<i>Debido a las restricciones para viajar impuestas por el Departamento de la Guerra a la primera división de béisbol, la Serie Mundial de 1918 se jugó en septiembre y se repartió en dos estadios. Los Clubs de Chicago fueron el equipo anfitrión en los tres primeros encuentros, y los cuatro últimos se celebrarían en Boston. El 7 de septiembre, tras perder los Clubs el tercer partido, los dos equipos subieron juntos a un tren de la compañía Michigan Central Railroad para emprender un viaje de veintisiete horas, y Babe Ruth se emborrachó y empezó a robar sombreros.</i><br />
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Recomendado para leer por la noche, mientras el frio perfila los edificios en breves líneas de sombra.<br />
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<b>Marzo </b>- "El Reino". Las inquietudes teológicas de un escritor inseguro, con ciertos ramalazos fundamentalistas y, aunque vanidoso, pleno de talento para imaginar, apuntar, conjeturar que circunstancias concretas convirtieron una secta judía disidente en la guía moral e histórica de Occidente.<br />
<br />
<i>Al principio vemos llegar a un predicador itinerante que abre un modesto taller de tejedor. Sin moverse de detrás del bastidor, el hombre al que más adelante llamarán San Pablo teje su tela y, poco a poco, la extiende sobre toda la ciudad. Calvo, barbudo, fulminado por bruscos accesos de una enfermedad misteriosa, cuenta la historia de un profeta crucificado veinte años antes en Judea. Dice que ese profeta ha vuelto de entre los muertos y que su resurrección es el signo precursor de algo grandioso: una mutación de la humanidad, a la vez radical e invisible. Se produce el contagio. Los propios adeptos a la extraña creencia que se propaga alrededor de Pablo en los bajos fondos de Corinto no tardarán en verse a sí mismos como unos mutantes: camuflados de amigos, de vecinos, indetectables.</i><br />
<br />
Recomendado para leer antes de comer, mecido por las olas del tiempo y los saltos del narrador en su búsqueda del Reino.<br />
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<b>Abril </b>- "Fariña". Un minucioso reportaje periodístico acerca de como nacen, se dividen y prosperan las mafias, la delincuencia que cada sociedad crea y con la cual convive y se las arregla. En una escala más básica, cuenta lo que todos, nada resiste al poder del dinero ni a la atracción del dominio.<br />
<br />
<i>Cómo consiguieron los contactos para pasar del tabaco a ladroga es un asunto que nunca ha estado claro. Se sabe que no les fue difícil. «Ellos ya tenían montada una infraestructura muy grande con el tabaco», explica el juez Taín. «Eso les facilitó todo y les dio mucha confianza a los proveedores. Socialmente encontraron el camino despejado: había impunidad y permisividad, aceptación social<br />. Los primeros años la gente no sabía bien lo que era la droga, así que seguían sin ver mal del todo las actividades de los capos». La laguna legal existente y el poco interés en rellenarla fue el tercer factor que propició el salto. La Xunta de Galicia no tenía competencia ni medios para luchar contra unas organizaciones que poco le tenían que envidiar a la mafia y que, además, llevaban años aportando generosas donaciones. El Gobierno central tenía cosas más importantes en las que pensar antes que en los problemas sociales de aquella esquina de España. Por ejemplo, la carnicería que estaba llevando a cabo ETA y que dejó 99 asesinados en 1980,o los 1000 nuevos parados al día que, de media, sumó España durante ese año. La legislación también estaba de parte de los clanes. A principios de la década el contrabando de sustancias estupefacientes no estaba regulado, y se castigaba con la misma pena que el tabaco. Menos trabajo, mucho más dinero y el mismo riesgo. ¿Cómo desaprovechar la ocasión?</i><br />
<br />
Recomendado para los días cínicos, en los cuales las moralejas despiertan burlas.<br />
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<b>Mayo</b>- "La España vacía". Un ágil ensayo que indaga en la huella de la despoblación española (en la meseta, grandes ciudades aparte, de tasas nórdicas) y su influencia en el carácter, la historia, el paisaje, el ¿improbable? futuro. Aporta una mirada a una España real que mucha gente de mi edad hemos vivido, sepultada por una España oficial que muchas veces la ha escondido y esconde con vergüenza.</div>
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<i><span style="background-color: #f2f2f2; color: #3c3e43; font-family: "bembo"; font-size: 16px;">Hay dos Españas: una urbana y europea, y una España interior y despoblada. La comunicación entre ambas ha sido y es difícil. A menudo, parecen países extranjeros el uno del otro. Y, sin embargo, la España urbana no se entiende sin la vacía</span> </i><br />
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Para leer desde una ondulación de la meseta, cuando el sol dora los trigos, en una casa vieja, con chimenea y wifi.</div>
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<b>Junio </b>- "El año del verano que nunca llegó". Una recreación más del origen de los mitos de Frankenstein y el vampiro, las amistades románticas y el mundo que se estremeció porque el verano quedo sepultado por nubes volcánicas.<br />
<i><br />Sentí el extraño agrado de ver cómo se unían en una sola historia, que yo presentía vagamente, las vidas de Byron y Shelley con la catástrofe de una erupción volcánica en los mares del sur, con un tsunami en las costas de Bali, con esa nube de azufre y ceniza y cristales volcánicos que ennegreció el cielo de la península de Indochina y que los monzones se fueron llevando hacia el norte, desatando el cólera en la India y ahogando muchedumbres en las inundaciones del Yangtsé y del río Amarillo.<br /><br />Aquella historia unía cosas extremas, abarcaba medio mundo, conjugaba fenómenos geológicos y meteorológicos con hechos históricos, personajes literarios y criaturas fantásticas. Y me era imposible, al comienzo, encontrar su orden, su secuencia y sus límites. “Una historia así –me dije– no se agota en diez años, y tal vez no va para ninguna parte”. “Ni siquiera sé si es posible convertirla en relato, o si puede tener forma distinta a la de un ensayo sobre curiosidades literarias e históricas”. “Sus protagonistas más vistosos –me dije también– son apenas momentos del tema, pinceladas pequeñas en el cuadro.</i></div>
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Recomendado para leer esos días en que el calor preludia una liberadora tormenta de verano.</div>
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<b>Julio </b>- "La Marcha Radetzky". Una conmovedora e irónica elegía a un Imperio de boato lento que se desintegró rápidamente, a través de una familia que sufre la conmoción de una época que lanza señales difíciles de interpretar pero claramente ominosas. no podía dejar de pensar lo parecida que resultaba esa decadencia a la de la Unión Europea.<br />
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<i>Antes las cosas era más fáciles. Todo estaba asegurado.</i><br />
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Recomendado para leer antes de ver las noticias de Europa.<br />
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Agosto </b>- "Peste &Cólera". la vida del científico suizo, discípulo de Pasteur, Alexandre Yersin, es contada con calor tropical y tedio productivo parisino. Una biografía novelada para una de esas personas que todo el mundo debiera conocer, descubridor del bacilo de la peste y filántropo deseoso de retirarse a una prudente distancia del mundo y sus espinas.<br />
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<i>Habló acerca de los estragos de la guerra. “Los abisinios han devorado en pocos meses la previsión de durra dejada por los egipcios y que debería haber sido suficiente para varios años. El hambre y la peste son inminentes. <br />Es un insecto el que propaga la peste. Una pulga. Aún no sabemos dónde.</i></div>
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Para leer cuando el calor aprieta y la sombra nos recuerda de donde venimos.<br />
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<b>Septiembre </b>- "Historia Menor de Grecia". Un fascinante colección de miniaturas históricas que nos revelan el mundo clásico a través de su viveza, curiosidad, erotismo, sapiencia, crueldad. Un manjar de frescos que la historia borra sin misericordia pero que un día otros como nosotros quisieron detener. Un recuerdo de humanidad y búsqueda.<br />
<i><br />Trabajando en esta obra, creo haber aprendido que lo que ha hecho mejor al mundo es la voluntad y la integridad de algunos individuos; y que si hoy el mundo es algo mejor que en el pasado, es porque ha habido hombres que en algún momento han preferido hacer lo que consideraban bueno, aunque hayan fracasado o sucumbido, o, mejor dicho, aunque en ocasiones su victoria haya sido tan solo moral.</i></div>
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Para leer en la piscina, imaginando que el sol que nos baña también tocó a Homero, Cirilo o Basilio de Cesarea.</div>
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<b>Octubre</b>- "El bar de las grandes esperanzas". Una autobiografía intelectual de un hombre, sobre la masculinidad y sus miedos ignorados, la soledad y las amistades improbables forjadas al calor de una copa tierna entre madera, ruidos de televisión y silencios espesos. Es sobre todo un homenaje a la madre, ese ser que sufre y que enseña todos esos valores "masculinos" (fortaleza, valentía, nobleza) que el protagonista busca con ansiedad y no encuentra más que en ella.</div>
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<i>La gente no entiende que se necesitan muchos hombres para crear un hombre bueno. La próxima vez que vayas a Manhattan y veas que construyen uno de esos poderosos rascacielos, fíjate en cuántos hombres hay implicados en la operación. Pues el mismo número se necesita para construir un hombre sólido que para construir una torre.</i></div>
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Recomendado para leer un poco antes o un poco después de quedar con los amigos.</div>
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<b>Noviembre </b>- "Ready player one". El libro más nerd que he leído y leeré, un inmenso catálogo de elementos ochenteros, pelis, videojuegos, series y todo lo que uno pueda imaginar. A pesar de ello, es disfrutable porque no toma como mérito su propia obsesión, al contrario que tantos otros.<br />
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<i>Salir está muy sobrevalorado.</i><br />
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Recomendado para leer antes de whatsappear<br />
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<b>Diciembre </b>- "El Gigante enterrado". Me ha parecido una obra maestra. Ambientada en un terreno fantástico, los protagonistas, y nosotros con ellos, se plantean una pregunta muy simple, ¿Es preferible el recuerdo al olvido?<br />
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<i>Algunos de vosotros tendréis preciosos monumentos por los que los vivos podrán recordar la maldad que padecisteis. Algunos de vosotros tendréis solo austeras cruces de madera o piedras pintadas, mientras que otros deberéis seguir ocultos entre las sombras de la historia,</i><br />
Recomendado para leer cuando la niebla baja.<br />
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No quisiera acabar sin mencionar otras como "El hombre en el castillo", una distopía sutil y fantástica, "Sumisión", que a decir verdad me decepcionó, al igual que "El intocable"o la monumental "The war that ended peace2, acerca de la locura que condujo a la PGM.<br />
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Y bueno, estos libros han marcado buena parte de mi año, y espero que otro propósito del 2017 sea tener otros doce que me enriquezcan los días. Y a vosotros también. Feliz fin de año, y tratad de ser buenos, honrados, humildes. Lo demás no es más que vanidad... <br />
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