El explorador en el acantilado

Cajon desastre

2012-01-22T16:55:00.000+01:00

Chicos, chicas, ladies and gents, en Cork hay muchísimos pubs, como en todos los sitios. Uno de ellos se llama "The Great Escape", la Gran evasión, y es un nombre genial. Ir a ver el deporte, rugby, fútbol, charlar con los amigos,etc...buenos planes de evasión, claro que sí. Para ser perfecto, faltaria una sala con paredes de cemento y una bola de beisbol para poder hacer el Steve McQuenn y silbar melodías.

Otro sitio se llama Back in the USSR y está pintado de rojo soviético, se venden alcojoules y aunque ahora hayan cambiado el estatismo por capitalismo, las cosas no son tan diferentes...pero no dentro, si no fuera. Quizá exagero.

Pero ver en todos los sitios las advertencias de CCTV, cámaras instaladas en cualquier lado, le hace pensar a uno un poco en el hermano del Gran hermano, ese que dice que es liberal y sólo reclama libertad para poder negociar como le place, y si le resulta conveniente, incluso con la necesidad de otros. hay que pagar hasta por ir al baño de la estación de autobuses, donde eres convenientemente grabado, sin embargo. Una mezcla de burocracia indolente e individualismo egoísta que puede reivindicar muchas palabras, pero no la voz "libertad".

I'm back in the USSR
You don't know how lucky you are boy
Back in the USSR

Tienes un coche, aspiras a una hipoteca, pagas los impuestos más extravagantes, eres vigilado, fiscalizado, reprimido, acusado, tachado de sospechoso y peligroso, denunciado y advertido, una vez ha pasado todo lo anterior. Oh, fantástico nuevo mundo. La suerte de Irlanda es que parece un sito con un pasado tan presente que a veces parece que podrías entrar en un pub donde la gentemás dura se emocionase escuchando la triste historia de la desdichada Molly Malone, mientras el viejo Pat O´Connor cuenta la historia de su niñez, cuando su padre llegaba de trabajar les leía viejas historias celtas, y que un día vendió su caballo a un señor de Donegal, pero cuando fue inservible y lo echaron de su finca, volvió a su verdadera casa, con sus padres aún vivos. Por ejemplo. No creo que me pase...pero podría pasar, y sería genial.

Mientras, trabajo en una empresa que me gusta, la gente es amable y aunque no tengo dinero, tampoco tengo hambre (demasiada), reviso contratos y papeles adjuntos, los meto en bases de datos, los cuido, fiscalizo, advierto y vigilo, y al fin, los llevo a una sala oscura y sucia donde su datos duermen a la espera de que la mala o buena suerte, la desgracia o la felicidad llamen a su puerta, y todo será una linea neutra en su historia. Don José, el funcionario de Registro Civil de "Todos los nombres" imaginaba vidas con ello. Es una tentación. Lamentablemente, hace falta demasiada imaginación y tiempo para llevarlo a cabo. Yo sólo puedo desearle buena suerte, compañeros, a todos los que me van llegando. Que puedan oir historias de sus amigos o amabes desconocidos en cualquier pub que promete evasiones y victorias, que no se vean atrapados en las redes de un poder desconocido y vertical que coloca cámaras por cada rincón, que su trabajo les guste y gratifique.

Y que en algún recodo de este cajón desastre donde he vertido unas breves pinceladas, pueda seguir encontrando gratas sorpresas. El placer de recobrar lo que creíste perdido es una maravilla. Y creer que en cualquier momento uno de tus deseos puede llegar a hacerse realidad, también. Así que allá vamos. Buena suerte también a vosotros, amables lectores, compñaeros, hermanos. Entremos a ver como se cotizan las cosas de vuelta a la URSS. Y si os apuntan con la cámara, poneos guapos.

Sitios donde viviría, gente que habría querido conocer (y cinco)

2012-01-10T01:26:00.004+01:00

Esta vez, empezaré con quienes me hubiera gustado conocer ;) a veces hay que variar.

En una figura de bronce una mujer y dos niños miran el horizonte. Detrás el mar no cesa. Y quienes se acercan a Cobh o a Ellis Island, las dos ciudades hermanadas por la misma estatua, quieren conocer su historia. Que fue la de 12 millones de seres humanos (2 holocaustos de redención, caídas, fracasos y glorias imposibles de resumir). Simboliza la lucha por la vida, una búsqueda, una resistencia, un espejo de lo que fue Europa, de ejército colonizador a fortaleza asediada, dos sueños que cambian con pasar al otro lado de dicho espejo. Se llama(ba) Annie Moore y sería interesante conocer su opinión, o la de tantos como ellas (sus hermanos pequeños, por ejemplo) en tantos temas... su integración, la de sus descendientes, su opinión sobre los Estados Unidos de su época y los actuales que ellos ayudaron a forjar. Y quizá pudiera captar algo de su impulso vital y su valentía al enfrentarse al oceáno (es bastante posible que exagere; al fin y al cabo, cuando tu casa está en llamas sólo piensas en huir) como otros tantos las necesitamos en otras tierras, en tiempos duros y extraños, en días sin luz.

Y si de impulso y ánimo se trata, una de las voces autorizadas a proporcionárnoslo es el filósofo a martillazos, el gran Nietzsche, Friedrich. Realmente no lo imagino como el huracán que a veces asoma ensus escritos,un supremo inmoralista o un enfant terrible de la filosofía, al modo banal y estúpido de las estrellas actuales, esas que ni siquiera para provocar saben ser honestas. Creo que me encontraría a un amable profesor universitario con dolores de cabeza, ensimismado en su brillantez, que en la noche inflama su espíritu trenza escritos ardientes y poderosos que seducen al lector tratndolo como una inteligencia afín a la suya propia. Una mentirijlla como otra cualquiera.

Realmente fascinante, capaz de escribir un análisis brillante y demoledor acerca de la influencia de la estructura gramatical en nuestro modo de pensar y adoptar prejuicios que a veces se disfrazan con los ropajes de la razón, verdad y la virtud...y tras eso, despachar en un juicio rápido y malévolo cualquier capricho sobre el mismo tema. Las mentes brillantes necesitan desahogos, y el humor es el mejor de ellos ("un día sin reir es un día perdido").

Peligroso, radical (de radis, raíz, y no violento, como se suele identificar ahora) humanista, racionalista, honrado y sensible (¿que sentiría al abrazarse al caballo azotado por un cochero, ese episodio que marca el fina de su cordura?), creo que se impuso una misión que nadie sería capaz de llevar a cabo (y está bien que así sea), liberar al ser humano de dioses y morales represivas que exigían el sacrificio del presente para mostrar un cmino realmente humano y gozoso hacia la felicidad. Si mi alegato no os convence, invoco a un abogado mejor, que decía que quiso unir la inteligencia y la valentía y a eso lo llamó fuerza; en su nombre, ideologías desbocadas disociaban ambas y creaban brutalidad... bueno, prefiero verlo como un humilde maestro solitario que amaba a la humanidad, puso sobre sus hombres una misión digna de Prometeo y fue destruído por ello.

Annie, Friedrich. Dos europeos que configuraron Europa, la maltratada Europa en la que ya casi nadie cree, el modo en que vivimos y pensamos. En la esperanza dubitativa frente al inmenso mar y en la soledad orgullosa del libertador que querría destrozar cualquier cadena que sacrificase el aquí y el ahora, puedo imaginar conversaciones subterráneas avanando por el curso del tiempo entre el miedo y la confianza, la sensatez y la pasión, el mar y las cumbres. Y como sin música la vida sería un error, imagino una melodía así, en sus momentos delicados reflejando una brisa atlántica en donde viajan esperanzas y temores, y en sus momentos más álgidos, truenos en las montañas heladas, allá donde alguien enseña a mirar más lejos, mientras la noche cae sobre el mundo.

Y hablando de noches y lugares donde la luz agoniza...hábilmente enlazando, con maestría xD quiero traer a colación la mejor pintura sobre el crepúsculo que se ha escrito, en mi opinión (traducción: que yo he leído) Se trata de la continuación de "Los 3 mosqueteros", llena de entusiasmo y mediodía. Es un mundo en el que me gustaría estar, pero en el que ya vivo. Pues 20 años después el cansancio prevalece sobre la juventud, la desconfianza sobre la amistad, el interés sobre el honor. Los personajes no se han envilecido: simplemente, el tiempo ha hecho mella en ellos, y el mundo es un lugar de atardeceres y luces más frías. Es posible la alegría, y no hay poca... pero es de otro tipo, simplemente. Cuantas veces he oído que alguien escribía o dirigía alguna película de tono "crepuscular" y he pensado: ni puta idea, y puede que hay sido injusto. Pero es que es imposible luchar contra ciertas asociaciones instintivas. Incluso los mosqueteros, los seres más abnegados, los amigos más fieles, acaban siguiendo su camino. Y el reencuentro nunca es lo mismo. En fin, Dumas y su factoría sabían lo que se hacían. Es tarde, aquí ha caído la niebla sobre la oscuridad y me pregunt por aquel que fui y aquellos que conocí sin los que pensé, mi mundo no sería completo. Es o que tiene ponerse a pensar ahora en estas cosas, y en la magia poderosa de las palabras, de la que Nietzsche opinaba debemos librarnos. Yo creo exactamente lo contrario; pero, elijamos lo que elijamos, que sea sin reservas, con pasión. Con la mirada ilusionada al frente, como Annie y sus hermanos

Y que viva Athos.

Parte cinco del relato sin nombre ni dirección...la conversación

2012-01-03T17:02:00.002+01:00

La arquitectura reflejaba las diversas etapas del patio del recinto monástico, las abigarradas en tiempos de dificultad, las sobrias reflejo de las épocas prósperas, las atormentadas pertenecientes a los periodos de guerra y muerte. Aunque sería simplificar demasiado, todas capturaban distintos elementos eclécticos y variados sobre el cristal y el mármol que se elevaban hacia un cielo recreado falsamente apacible. Los geométricos jardines se extendían a lo largo de la ciudad para deleite y meditación de sus habitantes, o encuentros, o simplemente, para sentirse parte de algo. Lo cierto es que el tiempo parecía transcurrir más lento, y si la palabra paz tenía algun sentido en este Universo atormentado, pensaba G, quizá era algo parecido a ello. Su hermano estaba más delgado, y su mirada más hundida. Hablaban de los viejos sueños como de algo que aconteció antes de ellos mismos.

- Pareces cansado... ¿Qué has encontrado en tus viajes y tu deseo de salir a buscar otros mundos?

- A veces alegría y experiencias nuevas. A veces, tensión e incertidumbre. Parece como si la oscuridad interior de cada uno trocara en un mundo de bruma, falta de armonía y desengaño, como vivir en el alma de un ser superior y atormentado. ¿Es ese tu Dios, hermano?

- ¿Dios? No lo sé. He aprendido a desconfiar de los que lo citan a menudo o dicen hablar en su nombre. Sólo sé que toda la sabiduría y el conocimiento antiguo no sirven de mucho si uno no es capaz de convivir con los otros y consigo mismo. Y he llamado Dios a ese impulso de simpatía y afecto.

- Creo que mamá no entendería mucho eso (risas)

- Los hijos suelen creer que los padres viven desde el momento en que ellos lo hacen y para ellos. Lo cierto es que la vida aquí no es trepidante, pero te sientes a salvo.

-¡Pero es una ilusión! Allá afuera, la gente sufre y trata de ser feliz en laberintos de piedra y no consiguen encontrar un camino. Y vosotros os limitaís a encerraros y creer que el camino es aceptar el orden. Pero no ayudaís a nadie.

- Nadie puede ayudar a nadie. Pero a veces es necesario un respiro. Los fundadores...

- Oh, no, eso es propaganda, y lo sabes. He gastado mis fuerzas en llegar a ser...en llegar a ser el engranaje brutal de una empresa de la que no conozco nada y sólo aporto mi cara a la cara despreciable del trabajo mezquino y el peligro. No puedes decirme que la meditación cambiará eso, siempre habrá alguien dispuesto a ver en el otro el instrumento de su codicia.

- Sí, o de su ira, o de su envidia, o de su maldad. Querido hermano, sólo te repito la sentencia que creó este mundo: La ley escrita mata, pero el espíritu vivifica. No hay remedios, ni recetas. Tienes demasiado aprecio por los absolutos. Y la verdad que buscas es demasiado grande y poderosa para que pueda existir. De hacerlo...

- Sí...lo sé. Parece que la duda venenosa es todo lo que existe. Sobre lo malo no dudamos nunca...(mueca indiferente) acaba pareciéndonos natural.

- Debe ser duro ver tus ideas destrozadas por la realidad tan pronto. pero ten confianza en que hay otras realidades más amables. "No arrojes al héroe...

- ...que hay en tu alma. Conserva santa tu más alta esperanza". (Risas) Siempre pensé que parece mentira que tantos siglos después, esos libros sigan recordándonos estas cosas.

- Te encantaban. Espero que sigan haciéndolo.

- Los rechacé y ahora vuelvo a recordarlos algunas noches. Quería construir mi vida en base a lo que aprendiera por mí mismo, sin tener que renunciar a equivocarme.

- Yo también. Pero no me gustaba tanto el mundo como para que creyera que podría habituarme a sus verdades.

- A mí tampoco. Pero creo que aún así, es bueno poder enfrentarse a ello.

La tarde declinaba entre la brisa y las luces refulgentes de un atardecer silencioso en los cristales que alababan a un desconocido sentido de la vida entre sus pliegues fantasmagóricos y espirituales. Las siluetas caminaban entre las sombras alargadas que dibujaban heridas en la hierba pálida. Tenía pocos días antes de su partida. Se relajó, y siguió su camino en silencio, hasta su casa. A veces se sentía otro, pero lo que pervivía de él, se daba cuenta.En unos pocos días, esperaba el director general. Pero ahora ya no sonaba tan temible. Él era solo una vida más. Y era consciente.

31 cosas aprendidas antes de mis 31

2011-12-27T16:07:00.001+01:00

Es hora de recapituuuulaaaarrr...las hossstiaasss...que me ha dado el mundoooo... y unos me llaman chaaavaaal y otroos me diiicennn caaabaaalleeroooo...uy, que estamos en directo ;P bueno, canción para empezar la entrada, espero que os guste. Quería planificar esta entrada como un juego gnóstico o alguna pedantería semejante, pero resultaba demasiado arduo y creo que bastante insoportable también, así que lo dejo en comprimidos de sabidurida...Supongo que cada uno tendrá las suyas, y que habrá olvidado unas cuantas, pero allá van las que se me han ido presentando en la cabeza:

- Que es necesario ser indulgente con uno mismo. Todos querríamos ser ases en todo, pero asumir las limitaciones es más placentero y sensato. Y da valor a aquello en lo que sí somos buenos de veras.

-Que en Irlanda llueve un poco y que "have a good craic" es un gran consejo. Y que enjoy.

-Que los caminos de la vida no son lo que yo esperaba, y que vivir es ir perdiendo cosas, y ser consciente del momento (Tal es el orden de las cosas: encontrar y perder, como le parece a aquel que navega siguiendo el curso de las aguas, como dijo Legolas, un elfo)

- Que para ser miembro de una expedición cientifica elegiríamos a Scott, para un raid polar rapido y eficaz, a Amundsen, pero cuando todo se pone negro y no encuentras una salida, ponte de rodillas y reza para que te envíen a Shackleton

-Que leer es asomarse a un espejo de la vida, aunque no la supla.

-Que debería sentirme bendecido cada día, y que tengo más de lo que otros han soñado o sueñan. Y lo olvido pronto. Que tengo, ropa, vivienda, espero que dignidad, y los otros dos que faltan...

-Que a veces simples iniciativas en tu vida dan lugar a grandes y gratos cambios, así que nunca hay que despreciar la fuerza de las pequeñas iniciativas (ni de las grandes, pero sabe Dios lo que me cuesta eso...xD)

- Que para leer un buen relato de terror, antes hay que preparar el ambiente, convertir otra noche banal y luminosa en una noche inquietante, retroceder en el tiempo, aprender a mirar. Y eso vale para cualquier historia. Por ejemplo, una de las mejores que he leído, y breve: Noche. Disfrutadlo ;)

- Que hay que endurecerse, pero sin amargarse ni volverse cínico. Y a fe mía que no es nada fácil.

- Que a menudo para las grandes realidades de la vida es más útil el "Mitos" que el "Logos". Una ficción así no es verdad y mentira, suele ser un disfraz brillante para expresar una verdad más profunda, a menudo inasible. Pero cada vez interpretamos peor, me temo. Necesitamos volver a clase de símbolos ;)

- Que hay en la gente (en general, fuera de los focos y las imprentas, e incluso allí) muchas más cosas dignas de admiración que de desprecio.´Supongo que cualquier persona en algún momento se siente extranjera en su propia vida, y eso hace de nosotros gente que merece más comprensión (sin perdonarlo todo)

- Que los puertas de la percepción y la imaginación siguen abiertas, y las cosas son infinitas.

- Que el pase es el secreto mejor guardado del baloncesto

- Que hay palabras que queman en la boca, y a veces desearías pronunciarlas; y que nunca sé cuando es mejor decirlas o callarlas

-Que, estés en el momento vital que estés, siempre hay una canción de Dylan para alumbrarte un poco, aunque la última decisión sea siempre tuya.

- Que el tiempo pasa, y al río y los chopos de mi pueblo no le importa: ya han visto mucha gente como yo, y más que verán crecer, ser iluminados por el sol y apagarse. pero que no hay que entrar sumiso en esa gran noche. Rage, rage against the dying of the light.

-Que lo que no se da, se pierde

-Que ser alegre es ser valiente, y es una de las grandes virtudes morales al que cualquiera puede y debe aspirar.

- Que hay cosas que creo que sé, y que mañana consideraré erróneas. Y que no importa tanto, si uno trata de ser honesto.

-Que las identidades colectivas son el mejor modo de cercenar y envenenar la idea de una identidad personal abierta y lúcida.

-Que el silencio de Dios (si es que existe) no tiene por qué ser incómodo, como cuando vas con alguien a quien no conoces mucho en el mismo coche y vas mirando un buen paisaje.

-Que la historia es un mapa y un poderoso antídoto (hasta a veces un antitodo, que a veces, también, es necesario)

- Que la fuerza (valentía+inteligencia) y el honor son necesarios. Pero no hay que llevarlo al extremo de los Stark.

-Que el ajedrez es un laberinto lleno de cristales y reflejos mágicos donde pasaría grandes temporadas de mi vida.

-Que puedo presumir de poco/porque todo lo que toco/se roompeeeee... ;PP y porque de lo que podría presumir no es de mi propiedad exclusiva. Pero así mola más. Ser presumido es bastante cercano a ser imbécil xD

-Que España lleva décadas padeciendo el cáncer de la intolerancia, aún no se ha curado, y quien sabe si se curará.

-Que se trata de encontrar un lugar en el mundo; y que aunque se haya perdido la guera, uno puede darse el gustazo de intentar ganar alguna pequeña batalla.

-Que Oscar wilde(El dinero no da la felicidad, pero procura una sensación tan parecida, que se necesita un especialista muy avanzado para verificar la diferencia), Albert Camus (En política son los medios los que deben justificar el fin) y Woody allen(El sexo sin amor es una experiencia vacía. Pero de todas las experiencias vacías que existen, hay que reconocer que es una de las mejores.) siempre tienen razón. Va, hay que ser esceptico incluso con ellos. Casi siempre. Y esperar que la cosa funcione...

- Que esto de tener un blog me mola :) , aunque a veces tengo la sensación de ser demasiado descuidado con la forma de escribirlo

- Que hay situaciones en los que lo mejor sería acostumbrarse a no poder acostumbrarse nunca...

- Que aprenderé algo útil y bueno mañana, como hoy, como ayer. Y es posible que de vosotros :) Si quereís añadir algo, os espero en el templo, ¡añadid vuestras verdades incontrovertibles!! :

Ah. No es una inocentada ;)

Feliz Navidad - Canciones para la BSO de una vida (Track 8, Fairytale of New York)

2011-12-21T15:55:00.007+01:00

Shane MacGowan, lider de The Pogues, es el hombre que odiaba a sus dientes. Alcohol, peleas, drogas, no lavárselos y usarlos en los momentos más insospechados (por lo visto una vez creyó que la III Guerra Mundial había llegado y para demostrar la inferioridad cultural estadounidense ante los líderes del mundo se puso a roer un disco de grandes éxitos de los Beach Boys) hicieron de su boca un monumento al horror, antes de ponerse fundas. Aparte de eso, esta canción basta para acreditarle como un gran compositor. La traducción de la letra original es libre, espero que no demasiado disparatada

CUENTO DE HADAS DE NUEVA YORK

Era Nochebuena, cariño
en la celda de los borrachos
un viejo me dijo
que para él sería la última
y entonces cantó una canción
The Rare Old Mountain Dew...
Yo aparté la cara
y soñé contigo.

Tuve un golpe de suerte
y vino con dieciocho a uno
así que tengo la sensación
de que este año es para ti y para mí.
Feliz Navidad
te quiero, cariño
puedo ver tiempos mejores
en los que nuestros sueños se harán realidad.

Tienen coches grandes como bares
tienen ríos de oro
pero el viento te atraviesa
y no es lugar para los viejos
Cuando tomaste mi mano por vez primera en una fría Nochebuena
me prometiste queBroadway me estaba esperando

Eras apuesto
tú eras preciosa, la Reina de Nueva York
cuando la banda acabó de tocar
ellos soltaron alaridos y pidieron más
Sinatra entonaba
todos los borrachos cantaban
nos besamos en la esquina
luego bailamos toda la noche

Loschicos del coro del DPNY* cantaban “Bahía de Galway”
y las campanas resonaban
por el día de Navidad

Eres un vago, eres un gamberro
Tú eres una vieja puta
viviendo en la mierda, casi muerta con el gotero en la cama
Tú, cabronazo
Tú, gusano
asqueroso maricón barato
Feliz Navidad por el culo
Rezo a Dios para que sea nuestra última

Los chicos del coro del DPNY aún cantaban “Bahía de Galway”
y las campanas resonaban por el día de Navidad

Yo podría haber sido alguien bueno
cualquiera podría
Me despojaste de mis sueños
la primera vez que te encontré
los conservé conmigo cariño
los conservé conmigo
no puedes hacerlo todo sola
he construido mis sueños en torno a ti...

Loschicos del coro del DPNY cantaban “Bahía de Galway”
y las campanas resonaban
por el día de Navidad

*Departamento de policía de Nueva York

Bien, a veces no hay preliminares que valgan ante canciones terribles y hermosas, de sueños ahogados en alcohol y realidad, de repulsión y cariño que son dos caras de una misma relación, y de desnudez cuando uno construye sus sueños en torno a algo o a alguien que se desvanece en el tiempo, como si uno despertara en la celda de los borrachos, y se acordara de como relucía el sol cuando todo parecía prometedor.

Esta magnífica canción de los Pogues con la desafortunada (murió mientras se bañaba en la playa golpeada por la hélice de una moto de agua que invadió la zona de los bañistas) Kirsty McColl era una desconocida para mí, a pesar de que debe ser un gran clásico, de hace casi 30 años, nada menos. Estas 2 semanas la he oído 500 veces, creo, y me gusta mucho, su tono folk (irish, claro) sus tres momentos narrados, celda, peleas, posible esperanza..o no, el contraste entre la voz dulce de Kirsty y la voz cazallera de Shane, la Banda de la Policía que parece que está posando sin enterarse de que va el video (de hecho, parece ser que no conocían la canción que se supone que tocan, sobre la bahía de Galway, como los cantores de hispalis sobre Huelva, me parece), el lenguaje soez y los insultos del dueto, que Shane se anime a mostrar sentimiento y muestre un amasijo de dientes maltratados...es una gran canción. No pensaba incluirla en mi disco, pero la incluyo gustosamente como felicitación navideña (con bonus track, versión aparentemente improvisada de Coldplay y todo)

Así que os deseo una muy feliz navidad a todos, con un villancico moderno pero que también contiene los grandes temas antiguos, en específico el gran tema navideño, sea de forma secular o religiosa, la REDENCIÓN. Que no os haga falta, pero si la necesitaís...que la podaís encontrar. Feliz nochebuena, Navidad, por anticipado. No os hincheís a comer, pero tampoco paseís hambre, recordad que existen países desgraciados que aún no salieron de la dieta del sandwich y la chocolatina a la hora de comer. Degradante. Y, si nos ponemos serios, que existen millones que no pueden disfrutar como nosotros.

Hasta pronto. Pasadlo bien, cantad a grito pelado eso de "you scumbag you maggot, you cheap lousy faggot" xD ...pero que haya una siguiente. Espero que para los protagonistas de la canción también la hubiera...¿por qué no? Salud/Cheers/Slainte, ¡un abrazo! :)

De Lazarillos y Zombies

2011-12-16T14:05:00.003+01:00

But to live outside the law, you must be honest - Bob Dylan

Hace unos meses leí que, conforme a la moda zombie que ahora atravesamos, el Lazarillo de Tormes iba a ser tuneado conforme a la nueva tendencia, y se había escrito una versión posmoderna, "Lazarillo Z", en el que el protagonista de un infundio anónimo anterior (detrás del cual se ve la mano zombie, y aún su poderoso lobby xD), el protagonista cuenta su verdadera historia, como exterminador de muertos vivientes en una peligrosa plaga que asoló España en el siglo XVI. Suena divertido, pero no sé como será su lectura.

Lo que sí me parece es que sus protagonistas están en el candelabro de la actualidad como nunca: España parece un país de pícaros, desde la clase más humilde hasta las habitaciones de palacio, y quien no es un pícaro es un zombie que transita la actualidad atemorizado y ansioso, aún sujeto a las perspectivas denigrantes que cada día le son impuestas. ¿Durante cuánto tiempo? Cada día, miles de personas engrosan y fortalece un ejercito de la desesperanza y sostienen, sostenemos, una mirada cansada y cada vez más fiera, pensando en una posible salvación, en una vuelta a la humanidad desde eso féretros laborales o desde la intemperie de las tormentas del mercado, ese eufemismo que hemos aprendido a temer. Me gustaría pensar que todavía creemos en el sistema, en que las cosas pueden funcionar con algunas reformas...pero quizá sólo nos obstinemos en un sueño que nos han inculcado, de casas de verano y vacaciones , derechos de los trabajadores y sociedades abiertas que ahora se desmoronan, y que eran invernaderos en la Antártida.

"El conflicto es el padre de todas las cosas", concedido, señor Heráclito. Pero hay conflictos creadores y fértiles y hay conflictos que simplemente son las vísperas de la destrucción sin sentido, y en los que nadie puede ganar (y nadie son siempre unos pocos, poquísimos). Oir a los apóstoles de las ideas gastadas, que han contribuído más que nadie a esta situación con su dogmatismo y su falta de agallas para atreverse a escuchar a los otros, que la solución es radicalizar las propias...creencias (llamarlas ideas sería excesivo) por las que mueren (y por el que estarían dispuestos a matar, en otras épocas), que han decidido perfectas y sin fisuras, es ver una pelea de zombies encorbatados que comen su propio cerebro para evitar que puedan modificar su forma de pensar. Y en ese espectáculo estamos, sin creatividad, sin impulso, sin esperanza. Sin vida.

Y luego están los vivos, no los que tienen vida, sino los que andan vivos. Para contratar, malgastar, acusar, ascender, desviar fondos, meter mano en la caja, vender la moto en marcha mientras eres capaz de ver perfectamente que montan en un patinete al que le falta una rueda, y sin alterar el gesto. Uno entiende que la vida es dura y que a veces no queda más remedio que vivir en la tangente, mirar hacia otro lado, sobrevivir, sin más. Lo que no se puede entender es la obsesión por presumir de ello, por situarse en el centro de la escena después de haberse revolcado en el fango y pretender que admiremos su limpieza. Y la tolerancia del mundo zombie, y los que todavía no lo son, ni pícaros tampoco, al engaño, la estafa, el uso deleznable de lo público para los intereses más abyectos (con su conseguiente desprestigio, altamente denunciado por austríacos que viven del mismo erario público, por cierto). Parecemos vivir en un muno en el que la trampa es un síntoma de inteligencia superior, lo que si bien se piensa significa que todos debemos dar por supuesto que vamos a intentar ser engañados, siempre. Y cada vez se acerca más ese día, y esa es la realidad cotidiana... ¿cómo coño puede sobrevivir una sociedad así?

Tenemos una jefatura de Estado salpicada en unos escándalos tales que debieran haber provocado la imitación, voluntaria o forzosa, de su antepasado Alfonso XIII, unos representantes electos que cree que su función es proteger a sus compañeros de partidos antes que a los ciudadanos que representan, organismos públicos de tal falta de competencia que parecen sacados de los tebeos de Mortadelo y Filemón, empresarios que consideran un abuso que nadie pueda interferir en su libertad de laminar a sus empleados, sindicatos que siguen la hoja de ruta de los Parlamentos y no la de las necesidades de sus afiliados, Gobiernos que nos mienten o nos tratan como a niños (niños imbéciles, en concreto). ¿Y en tales manos hemos encomendado nuestros espíritus y la cosa pública? Zombies sin cerebro, malditos autómatas conformistas. Hasta que dejems de serlo, y puede que sea a lo bestia. O quizá no, y sigamos persiguiendo un sueño, que a veces, quizá se cumpla.

Mientras los pícaros acuden a las fuentes y afirman convencidos que consideren los que heredaron nobles estados cuán poco se les debe, pues Fortuna fue con ellos parcial, y cuántos más hicieron los que, siéndoles contraria, con fuerza y maña remando salieron a buen puerto. Bueno, es un punto de vista razonable para un pícaro, aunque tiene un considerable defecto: suele ser falso. Lo que llevo peguntándome toda esta entrada es porque persisto en llamarlos así, "pícaros" si el diccionario de la RAE escribe claramente "la gente más despreciable de la plebe" como definición del término gentuza.

Nota final: En la elaboración de esta entrada no se ha maltratado a ningún zombie, salvo al propio creador de la misma. Para compensar, una imagen bonita...

Situaciones, locurones. Aventuras y desventuras irlandesas: ¡Bipolaridad returns!

2011-12-05T21:52:00.002+01:00

Lluvia y cerveza. Queda muy topico, extremely topico, pero que le vamos a hacer, todos los paises tienen simbolos y estereotipos recurrentes (aqui tienen un arpa, igual que la Guinness, pero al reves; bueno, en realidad es al contrario, pero you know, lo primero es lo primero). Me gusta la lluvia, pero a veces te pone un poco mas melancolico, aunque la cerveza te anima. Una buena excusa para poder dar rienda suelta a la bipolaridad y tratar de escribir desde dos estados emocionales distintos, aunque la verdad es que estoy muy bien, como espero que vosotros lo esteis, asi que lo de la tristeza, afortunadamente, sera a lo Pessoa, fingiendo el dolor que no se siente, pero intentando dar pena igual, para que a uno le digan, "ooohhhhhh, poooooobreeeee", y le preparen un buen chocolate con tostadas. En fin, espero no dar demasiada pena, o que no la de mi...

Ballad of Charleville

En Charleville, donde los coches cruzan sonambulos rumbo a la stabbed city (Limerick)
Y la banderas reposan sus esperanzas futuras, y hay otra gran Iglesia,
he visto, como en Mallow, Praga o Micereces, gente
que secretamente envidiaba por no ser yo ni estar cansada de mis preocupaciones
liberados de la carga de saber siempre lo mismo, e ignorarlo casi todo, también lo mismo
sin tener la imposibilidad de dejar pasar un minuto, sin que todo volviera,
pudiendo tomar vacaciones de mis sue;os y preocupaciones.

A la que saluda levantando las cejas a otros,
al que se para en los escaparates
quien camina preocupado,
quien se despide de mi y encuentra una luz y una voz tras su puerta,
Quien conduce su furgoneta mecanicamente
los que se gritan en callejones sordidos
los que sonrien recordando hechos del pasado, quienes silban, quienes pierden

Quien está detrás de esa cortina iluminada en lo alto y, quizá ,sufre
El sabio que mira y calla, oyendo al poderoso
quienes quisieron ser piratas, templarios, espias o vikingos
quienes sufren del mismo mal a veces e incluso a veces quisieran ser yo y no ellos por un rato el que abatido, no se va de la grada vacía
el que lee esto y piensa que soy idiota
el monje y el libertino que compiten por el alma de extraños
el barman que mira un horizonte cerrado
el santo que en la vidriera, comparte su capa con el harapiento
el dormido que se agita
el que respira y rie, y llora y a veces se siente solo...y pienso que...

A veces, querria no ser yo, cambiarme por ellos.
Y daria lo que tengo...
por despojarme de mi mismo unos instantes,
despojarme como estatuta gastada,
y una vez completamente hueco
olvidarme bajo la lluvia.

Y ahora...os cuento cosas ;P

Bien, el domingo hay un evento deportivo impresionante por aquí, la final de la region de Munster (junto con Leinster, Connacht y Ulster, la otra gran region de Irlanda) de Hurling, un deporte que me apetece mucho ver, asi que espero poder ir. A lo que fui el otro dia es a la Court, el Juzgado, para ver una serie de juicios menores y muy rapidos. Fue en Kilmallock, un pueblo pequeno (estoy conociendo bien la zona mas recondita de Irlanda, a veces me gustaria mas una ciudad algo mas grande, pero en fin, esto tiene tambien mucho encanto, y pubs nunca faltan). Entremos en la Corte, nos sentemos en una serie de bancos con mucha gente alli, yo pensaba que era público que iba a ver un juicio, como yo (y pensaba, que altas apiraciones de justicia...). Delante de nosotros había dos bancos mas pequeños, de madera tambien, provistos de micrófonos y dónde se fue a sentar mi jefe junto con otros, vestidos de abogados. Lo eran. Más allá, dos estrados elevados, en uno habia una mujer organizando cosas y hablando con los abogados. En el estrado más alto de todos habia un ordenador y una silla en la que se sentó la juez al entrar, todos nos levantamos para volvernos a sentar y alli empezo la cosa, en una sala con paredes revestidas de madera, dos teles a los lados de la pared del fondo (no daban el futbol) y arriba en el centro, el arpa, simbolo de Eire, y abajo ponia, Eire.

La juez dijo algo, y pronto estuvo clara una cosa:no era capaz de enterarme de nada. Descartada la posibilidad de que todos estuvieran confabulando para gastarme una broma, tuve que concluir que mi comprensión del ingles necesita mejorar. Mucho (nota mental, it's not easy. Puedes distinguir acentos y parece que cada uno pronuncia de una manera, y hay otro tipo de acento que se asemeja a un murmullo de esos de los rituales chungos de abrir puertas a dimensiones oscuras o recitar los fragmentos perdidos del Necronomicón. La verdad, a veces me siento un poco avergonzado, porque la gente es really nice, y me estan tratando de una forma espectacular, y ojalá siga así. Fijaos si son majos que viven rodeados de cuervos y aun no han iniciado una guerra total para tratar de exterminarlos. Inconcebible)

En fin, que se me va la pinza de nuevo. La juez dio inicio a la sesion, o bien pregunto que quien era ese guiri gilipollas sentado ahi y con cara de p'anfilo intentando pillar alguna palabra al vuelo (por el contexto, me inclino m'as por la primera opcion) y comenzo la serie de juicios. El proceso era mas o menos el siguiente. La mujer que al principio hablaba con los solicitors (al acabar la carrera de leyes hay dos diferentes examenes, uno para ser barrister, otro para ser solicitor; el solicitor se dedica a temas legales, pero solo puede acudir a la Circuit Court, el escalon mas bajo del sitema judicial, en el que, efectivamente, el juez va rotando a traves de las diferentes towns del juzgado, y cada dia acude a un lugar distinto. Para la District Court, High Court and Supreme Court, es necesario ser Barrister) llamaba a un guardia al estrado, que subia a jurar en una lengua que mis oidos que se ha de comer la tierra eran incapaces de procesar, y al acusado, que se tenia que levantar si estaba en esa serie de bancos donde tambien estaba sentado yo, junto con un estudiante de leyes, invitados ambos por Declan, mi jefe, un tio estupendo, aunque no sea mi tipo.

La juez (otra novedad, aqui no acceden por examen, tras 10 años trabajando como solicitor el Gobierno nombra a los jueces que supongo que antes lo han solicitado. Igual de ahí el nombre...) miraba de reojo al acusado y empezaba una salmodia impresionantemente pasional, esa mujer hubiera levantado a las masas rezando rosarios, pagariais por verla, era el intento más ajustado que un ser humano ha realizado nunca por no alterar en lo mas minimo el tono de la voz, ouu yisus.

Por supuesto que mi orgullo herido me hace exagerar, no entendia nada, pensaba que era una mujer estricta y no lo debía ser tanto (tras la hora de comer, que era a las 12 y pico, se le asigno a Declan el caso de una pobre mujer que estaba en una situacion familiar dificil, y aunque llevaba tiempo sin cometer offences, habia ideado un crimen perfecto que incomprensiblemente, falló: cargó un carro de la compra hasta los topes y salio por la puerta, imagino que saludando al tendido. En fin, afortunadamente, la situación personal y familiar de la pobre mujer y la defensa hicieron que el mes de prisión a que fue condenada quedara en suspenso si en los proximos 12 meses no vuelve a cometer ninguna falta. Espero que lo logre, volvió con nosotros en el coche de mi jefe (es un gran tipo, os lo dije)para coger en Charleville un autobus a Galway, y creedme, no hay nada mas gratificante en el mundo que ver a una persona que lleva un rato llorando sacando una leve sonrisa. Espero que las cosas le vayan mejor ahora.

La juez seguia mirando y tratando de conseguir el habla quimicamente pura para ser un somnífero irresistible, imposible de ser aguantada por una persona aunque hubiera dormido tres dias seguidos, y nosotros abandonamos la Sala. Fue una sorpresa que no lloviera, sorpresa que duró unos 4 minutos.

Y bueno, disculpad la extension del post, es difícil encontrar mucho rato para escribir. Por anyadir dos cosas mas, todo Irlanda parece haber estado en Espanya, De ese, digamos, 90% (por dar apariencia científica a la cosa) un 98% debe haber estado en Alicante y alrededores. Y con los que hablo de fumbol (recurrente, nos emparejamos con ellos en la proxima Eurocopa) son del Liverpool, y tienen todo tipo de recuerdos de su gloriosa final de la Champions 2005, cuando remontaron tres goles. No me quiero imaginar cuanta cerveza se bebió esa noche. ¡Ah, y que la República y yo compartimos cumple! En un calendario de estos con efemerides decia que un 28 de diciembre el Irish Free State se convirtio en la Republica de Irlanda (a pesar de la negativa del partido mas antiguo del pais, el Sinn Fein, y los partidarios anti-tratado angloirlandes, derrotados en una guerra civil inmediatamente posterior, de la que surgiría el moderno IRA, y todos los problemas siguientes, una buena historia, pero complicada, y yo aun no la controlo mucho, espero poder hablaros de ello y de la Great Famine mas adelante). As'i que slainte por mi, bebed a mi salud, y a la vuestra :)

Informe finalizado. Espero que todos esteis bien, supongo que mis posts antes de Christmas seran mas dilatados en el tiempo pero mas largos, espero seguir leyendoos y os deseo que todo os vaya genial. Hasta pronto!.

P.D: Enviad comida, por favor.

De raíces y (d)ramas

2011-11-22T20:26:00.001+01:00

Dos jornadas de viaje alejan al hombre –y con mucha más razón al joven
cuyas débiles raíces no han profundizado aún en la existencia– de su
universo cotidiano, de todo lo que él consideraba sus deberes, intereses, preocupaciones y esperanzas; le alejan infinitamente más de lo que pudo
imaginar en el coche que le conducía a la estación. El espacio que, girando
y huyendo, se interpone entre él y su punto de procedencia, desarrolla
fuerzas que se cree reservadas al tiempo. Hora tras hora, el espacio
determina transformaciones interiores muy semejantes a las que provoca
el tiempo, pero de manera alguna las supera.
Igual que éste, crea el olvido; pero lo hace desprendiendo a la persona
humana de sus contingencias para transportarla a un estado de libertad
inicial; incluso del pedante y el burgués hace, de un solo golpe, una especie
de vagabundo. El tiempo, según se dice, es el Leteo. Pero el aire de las
lejanías es un brebaje semejante, y si su efecto es menos radical, es en
cambio mucho más rápido.

Thomas Mann, la Montaña mágica

Bien, esta ha sido la parte inteligente e interesante de la entrada. Ahora viene la mía

Irlanda está llena de pubs. Una semana y dos pueblos reativamente pequeños (Mallow and Killarney) tampoco permiten un estudio sociológico, y yo estoy encantado, sorprendido y empanado, frecuentemente todo a la vez. Son católicos (salvo en lo del Ulster, que he leído y preguntado un poco y no me he enterado aún) amables, bebedores, abiertos. Tienen un deporte que no he visto y ya me ha enamorado, eso de fútbol gaélico. Son orgullosos y respetan muchísimo su historia y tradiciones. Parecen buena gente, en general. Ya está apunte socológico concluído. El truco, decir cosas buenas generales y un par de apuntes locales, todo el mundo está encantado con eso y en cualquier país sienta bien que uno diga esas cosas. Creo que me haré tarotista.

"La loca Irlanda te hirió hacia la poesía". No sé cuando he recordado este verso, pero de alguna manera es un país que parece muy inclinado a historias tradicionales, recuerdo, el sueño de un pasado fijado de manera indeleble e invariablemente sobre todos, los propios y los extraños. y como cualquier pasado en el que todo parecía más fácil y la vida más simple y plena, falso. Supongo. Airlan has a lot of poets, but mucho more poetry, ever. Si se dice así. Espero descubrirla, y si puedo, contárosla. Y seguir leyendoos, cuando esté ya asentado del tó.

Mientras me asentaba, hubo elecciones en España, ese país desastroso que ha olvidado de donde viene y parece no saber ir hacia un lugar que no conoce y en cualquier caso, no le importa. Pero igual, aún más madrastra que madre, la quiero igual y a ratos la echo de menos. Espero volver a un país más ilusionado del que dejé momentaneamente. Recuerdo el dictamen del rabino Isaac Luria. Dios se contrajo para crear el universo, y del hueco que surgió, fue llenándose el firmamento. La expansión de todo va arrinconando al Creador, que quizá acabe por desaparecer subsumido en su propio acto, sin estar en ningún lado, llenándolo todo, nada y en cualquier lugar, todo tiempo. O simplemente nada. Espero haber arrancaco las malas semillas y plantar algo nuevo, que aunque desaparezca con el tiempo, perviva, y que en España, en Irlanda, en Europa, en la gente, todo lo que la tormenta ha destrozado sea renovado con nueva fuerza. Con ese espíritu vine, aún lo mantengo. ¡Que el acantilado se deshiele! Y os deseo lo mismo, o ni siquiera tener que desearlo. Un abrazo a todos :)

Música, cuento*, hasta pronto.

2011-11-08T21:13:00.006+01:00

*Esta entrada va a ser algo más larga. El domingo marcho a Irlanda, a buscar una experiencia laboral y una mejor pronusiesion in inglis, así que quiero compartir una historia que hace tiempo me rondaba por aquí. Trata de una historia encontrada en un papel escondido en la caja de un disco de vinilo que contenía esta pieza mágica y alguien con buen gusto me recomendó

así que espero que podaís leerla mientras la escuchaís, al menos en mí están muy parejas. Asumo que la longitud puede ser excesiva y disuadiros de su lectura...pero me arriesgaré, esta vez. Espero que os guste. Y leeros y escribiros desde la verde Erin :)

Érase que se era, en un antiguo reino que las crónicas que del suceso hablan colocan antes del esplendor de las arenas persas y los jardines de ensueño de babilonia, un rey llamado Mdrez. Su reino no ha sido nunca encuadrado, aunque parece las pocas fuentes que disponemos coinciden en que incluía desiertos y selvas remotas, llegando hasta el mar, y protegido por montañas casi inaccesibles al norte. Las crónicas independientes a la que cuenta esta historia lo tratan como a un gran constructor y benefactor de su pueblo, y resaltan la fastuosidad y el esplendor de sus palacios, fuentes y jardines, laberintos gozosos y salas de oración a los dioses y de recogimiento en bibliotecas amplias y cuidadas, junto con otras salas, y edificios a lo largo de su reino que en verdad parecen una exageración benevolente, dada la época probable de que se trata. Su nombre significaba, según los mismos autores, “el que quiere saber”, y en verdad parece imposible que pudiera existir un nombre más apropiado a su talante. Enemigo de la guerra y sus aceros voraces y no envenenado por la pasión que despierta en algunas almas atormentadas el fulgor del oro brillando en la noche, había tratado de vivir según sus propias inclinaciones a la sencillez y a la búsqueda de la sabiduría.

Tenía dos hijos que habían crecido en fuerza, belleza y amor por su padre, pues su madre había muerto cuando ellos aún eran muy jóvenes. Mdrez les devolvía todo el amor que sentía por ellos multiplicado por el que su buena esposa había hecho germinar en su corazón…pero una tristeza lo consumía algunas veces en los paseos nocturnos por sus amenos jardines. Pues sus hijos crecían, según pensaba, en el error de dedicar sus anhelos a aquellas pasiones que el Rey rehuía. Su hijo mayor disfrutaba en el combate y el choque de espadas, y su hija, muy pequeña aún, parecía holgarse demasiado en los bienes que Mdrez creía más breves que un dibujo en la arena. Y varias veces se encontraba sin ellos, en sus reuniones con los sabios que hacía llamar desde dónde quiera que se encontrasen si tenía noticia de ellos, en los exámenes a nuevos pergaminos para su biblioteca y en la contemplación de las estrellas. Y le dolía su ausencia.

Cierto día, llegó un hombre a palacio, diciendo ser un hombre sabio (la mejor de las credenciales que con el buen rey se podría presentar) que solicitaba audiencia con el Rey. Cuando Mdrez accedió, el augur, pues tal era su arte, le contó las historias más extrañas que nunca hubiera oído, pero tras esas gozosas revelaciones, le advirtió sombríamente que para desgracia de su pueblo y de su reino, los dragones de la guerra habían despertado al otro lado de su frontera. El pueblo nómada de los Hunai había arrasado la antigua ciudad de Salmerai, la ciudad dónde nació la escritura y la sede del gran palacio de los sabios, según la leyenda. Y Mdrez sintió cómo el ardor del viento del combate quemaba su estómago, a la vez que el temor helaba su espalda. Pero nada dijo. Quiso preguntar al misterioso augur que depararía el futuro:

-Sólo me es dado pronunciar las breves frases que traza el río que vemos correr a pocos pasos entre tus árboles de la seda y las acacias del jardín. Estas son: Conocerás la sabiduría, pero pagarás el precio. La primera herida la recibirás del reino y tu heredero. La segunda, de tu hija y los habitantes de tu ciudad más lejana. La tercera será la más dolorosa, pero quizá pueda curar las otras dos en el corazón de un hombre sabio.

Mdrez sintió aprensión y temor, pero quiso ofrecer al adivino cobijo y sustento esa noche. Miraron las estrellas y el Rey quedó asombrado por su conocimiento de las danzas celestes. Al nacer el día, marchó con la escarcha de la mañana. Durante un tiempo, el Rey pensó en las palabras del adivino, sin encontrar más sentido que una posible guerra, pero el tiempo pasó y fue disipando sus temores.

Meses después, sus consejeros demudados, interrumpieron en una de sus salas, mientras examinaba los mapas antiguos: “Señor -le dijeron- los mensajeros informan de que nuestras fronteras están siendo invadidas. Un enorme río de gentes pacíficas de los reinos más allá del desierto atraviesa las fronteras del Este. Todo nos hace pensar que los Hunai se aproximan.

Mdrez recordó y maldijo las palabras del adivino. Tiempo después, sus inquietudes parecían regresar cruelmente. Mandó a sus mensajeros hacia las fronteras, más allá de desiertos, páramos y cordilleras, y trató de no precipitarse, tal el hombre sabio y precavido que aspiraba ser. Pero las noticias no eran fáciles de esconder, y una noche, el príncipe se presentó en sus austeros aposentos. “Padre –se dirigió a él con dulzura- me lo has dado todo y ni siquiera sería digno de desenvainar esta espada si su filo te apuntara a dos tiros de lanza. ¿Pero por qué no confías en mí?. Oigo que los Hunai nos amenazan y no voy a ser yo quién anhele romper su brida con mi daga? Dime que renuncie a tus palacios, y lo haré. Ninguna queja me oirás pronunciar si me prohibes viajar por tu reino. Aguantaré sin lágrimas si me pides que no aparezca en tu presencia. Pero no me pidas que no defienda tu reino y el amor de tus súbditos frente a quienes lo amenacen.”

Mdrez le replicó, “hijo mío, ninguna cosa de las que has dicho podría ni siquiera empezar a ordenarla. Tú y tu hermana sois mi mayor felicidad, y no despegaría mis labios para decir algo contra vosotros sin pedirle a la muerte que llegara desde su pozo del desierto a llevarme con ella inmediatamente. Pero hay graves augurios en tu contra y temo que marches, y te prohibo marchar. Otros generales dirigirán la expedición”

-¿Acaso envíamos al mastín para aplacar al lobo, padre?- gritó el príncipe, presa del dolor. Tu reino es mi sangre, y si resulta herido, yo sangraré.
- Podría encerrarte.
- Podrías. Pero me prohibirías cualquier esperanza de felicidad
- Podría explicarte
- Podrías. Pero no apagarías la fuerza de mi decisión
- Podría convencerte de que…
- No, padre. Eso no lo podrías hacer.

Mdrez se sintió conmovido, pero temía aún, porque amaba a su hijo y el amor ve con más perspicacia todos los peligros que existen en el mundo. Y se resistía a concederle su deseo, aunque esto también le desgarraba las entrañas. Tras tres noches sin poder dormir, torturado por los malos augurios y elevando sus plegarias a los indiferentes dioses, llamó a su hijo, y con la voz temblorosa, le dio su permiso para partir al frente de sus tropas. Una lágrima cayó en su mano cuando el príncipe se inclinó para besarla. Mientras partían, el Rey temblaba ante la perspectiva de que quizá fuera el último recuerdo que le quedase de él, y sintió angustia. La caravana fue desapareciendo tras las murallas de su capital, llamada Afoz.

Durante el largo tiempo que siguió, las noches fueron el peor castigo para Mdrez. Por el día, disfrutaba del crecimiento de su niña, que llenaba de olvido sus peores imaginaciones, pero en la noches se veía solo, incapaz de dormir, y cuando lo conseguía un breve rato era acosado por las pesadillas. Vió morir a su hijo de muchas formas, y a sus mensajeros incapaces de dejar de tartamudear ante la noticia. Vió su sepulcro frente a los de sus padres y el de su querida esposa. Y temía acercarse a las murallas y mirar el horizonte, estaba pasando demasiado tiempo… Así que cuando oyó la música que anunciaba la llegada de un correo importante, se sintió desfallecer, Se sentó pesadamente en el trono, y trató de encontrar motivos de esperanza en su rostro. No quería ordenar al mensajero hablar antes de eso. Pero no los encontró. Así que cuando lo ordenó, y la voz neutra aunque orgullosa del correo le explicaba su gran victoria frente a los nómadas, e incluso la liberación de Salmerai, un triunfo mayor del que hubiera podido soñar cualquiera en la corte, y el envío de todos los libros que había sido posible rescatar de la destrucción, el rey se sintió aliviado, conmovido, orgulloso, perplejo. Y se avergonzó de haber hecho caso a un vagabundo que se decía adivino antes que confiar en el valor de su hijo. Y quiso cabalgar a su encuentro en la frontera, junto con su hermana, la hija que tanto alivio le había proporcionado a su tempestuoso espíritu.

El encuentro fue alegre y sobrio, Mdrez no era dado a las efusiones. Pero sintió que podría morir tranquilo cuando vio a los dos hermanos abrazándose sin fin. En la tienda del príncipe, los planes de reconstrucción de las murallas a lo largo de todo el reino para prever futuros ataques y la anexión de las ciudades arrasadas por los Hunai antes de su derrota para que sus antiguos habitantes pudieran retomar su vida en ellas ocupaban cientos de planos, órdenes, informes. Fue hablando de ello cuando la princesa le pidió quedarse en aquellos lugares para poder dirigir la reconstrucción. Entonces, el Rey pensó en las heridas profetizadas. Porque no quería separarse de ella, ni verla sola en un mundo que no conocía, y porque su mente volvió a imaginar todos los peligros que podría correr. Sin embargo los días pasaron, y cuando la caravana real inició el camino de regreso para otorgar la celebración en honor del príncipe, el Rey accedió a sus deseos, y ocultó sus lágrimas. Durante el camino de vuelta enviaba correos veloces para asegurarse de que no le faltaba nada y que sus deseos eran cumplidos. Las noticias de vuelta eran breves y tranquilizadoras, pero entre ellas siempre seguía esa desazón leve de no poder contar con su querida hija a su lado, que ni siquiera sus cartas disipaban.

“Querida luz de mi vida, habeís destruído las malas semillas y edificado la esperanza de ciudades populosas. Habeís crecido y prosperado en rectitud, como el poderoso árbol de la seda que ha recibido los dones de la claridad y la frescura. Me siento orgulloso de ti. Pero voy envejeciendo y te extraño. Besos, bálsamo de mi incipiente vejez”

“No es propio de un gran Rey amado de sus súbditos y temido por sus enemigos hablar así, querido Padre. Sabes que quedan muchos años para recibir y sentir el afecto de su pueblo agradecido, y de tus hijos que te adoran. Tanta lectura te hace el ser más pensativo del reino, pero te vuelve demasiado sentimental. ¿Por qué no sentir de nuevo el viento en tu rostro? Oigo que mi hermano se ocupa de planificar las murallas, al otro lado del reino. Como mi trabajo, llevará años. Pero merecemos encontrarnos antes de terminarlo. Recibe mi amor más puro, Padre”

“Leo la carta de mi querida hermana y me sumo a sus reproches, Señor. No es propio quejarse tanto, ni temer por nuestro desempeño. Somos felices y pensamos cada día en ti. No debes sufrir. Envío con mi jinete más veloz mi entusiasmo por la idea de la princesa, debemos darte una alegría. La lectura está ablandándote, Padre”.

El rey pensó en lo mayores que se habían vuelto, de repente, en lo mayor que debía resultar y en su propio cansancio, ates de pedir al cielo por la salud y la alegría de sus hijos y agradecerle su inmensa fortuna. Esa misma tarde, comenzaron los preparativos. Y semanas después, Mdrez inició su camino a través del reino, por todas las ciudades principales, que multiplicaban su población con la gente que llegaba de las cercanas, aclamado y feliz, pero ansioso por encontrarse en las fronteras que reconstruía su princesa. Las crónicas se detienen en demasiados detalles sobre cada ciudad, cada edificio, todas las muestras de admiración que el Rey despertaba, más aún cuando se unió desde el Oeste el príncipe que salvó su reino. Vale decir que se demoraron felizmente en llegar a su destino.

La ciudad de Istafanu, antigua enemiga ahora reconstruída y sumada a su reino, abrió sus puertas entres pétalos de flores, fiesta y música. Fueron días de felicidad, explicaciones, reencuentros. Las ciudades que la guerra había destrozado aparecían radiantes y plenas de vida. Mdrez no pudo sino admirar el desempeño de su hija, y sintió extrañeza por las preocupaciones que había albergado cuando era una niña. No habían seguido su visión de la vida, y a veces se lo había reprochado en silencio. Pero estaba equivocado. Visitó otras ciudades, recibió nuevos homenajes, y un día, el día de la nueva separación llegó. Mdrez se sentía cansado, y pensó que quizá la próxima vez en que los vería de nuevo y juntos fuera en torno a la cama de un anciano enfermo. Pero esta vez no quiso sino disfrutar de cada momento con ellos, y cuando la separación llegó, la emoción estaba de parte de sus hijos. El príncipe no encontraba palabras, y la princesa lloraba y sonreía. Más tarde, cada uno siguió hacia su misión, planificar una defensa, reconstruir una ciudad, gobernar un reino.

Pasaron los años.

Cierto día, tras el breve paseo que sus piernas fatigadas le concedían y sentado en una silla de la biblioteca, ojeando algunas historias de civilizaciones remotas, recibió un anuncio; un súbdito suplicaba verlo, y añadía que ya habían hablado antes, hace mucho tiempo. Mdrez raramente negaba una audiencia. Pero no esperaba que el antiguo augur, alto y enjuto, con la barba y las sienes ya plateadas, los ojos más hundidos pero su misma sonrisa, volviera a verlo. A veces había pensado en su predicción, pero se le había ido olvidando. De cualquier manera, siempre sería grato tratar con él. Le indicó que se sentara junto a él y le mostró sus volúmenes, orgulloso. La conversación se demoró entre noticias de los pueblos de las montañas y la explicación de fenómenos extraños, como aquellos en los que el sol parecía oscurecerse para volver a nacer de la que hablaban los antiguos. El cielo fue nublándose, y al fin, antes de retirarse a sus aposentos, el Rey quiso saber su futuro, y sobre todo, si había sufrido ya esas heridas que le otorgarían la sabiduría.

El adivino le respondio: “En cada corazón se interpretan los designios de la naturaleza de distinta forma. Pero por lo que hemos hablado esta tarde, sé que sufriste por tu hijo cuando partió a luchar, te entristeciste por la partida de tu hija, y no confiaste mucho en ellos. No eran lo que tú hubieras deseado, pero ahora sabes que estás orgulloso y feliz de ellos. Así que la primera herida del miedo a la guerra te enseñó que no es bueno sufrir por aquello que el destino no ha provisto aún. La segunda fue otra separación, la del miedo a la soledad y la falta de confianza. Y has aprendido que aprender es siempre equivocarse, caer, recordar lo que no sabes. La tercera herida se refiere al suceso doloroso que siempre acompaña al Rey más poderoso o al cabrero más humilde. Mi querido y resplandeciente Rey, para las cosas que de verdad importan…siempre se aprende demasiado tarde”

El adivino, cuyo nombre no menciona la crónica, lo que hace especular a ciertos eruditos sobre su autoría, pasó algunos días en conversaciones con el rey, en la que trataron la sabiduría de los pueblos que no recopilaban sus conocimientos en pergaminos, el lenguaje de las aves, los seres de las cumbres de las montañas, las leyes de los caminantes del desierto y las leyendas de los seres del río que atravesaba gran parte del reino. El rey organizó una cena en su honor, y el adivino partió a la mañana siguiente. Mdrez lo vio partir desde sus jardines, con su cayado y su andar lento pero decidido contra el sol que oscurecía su silueta y hacía refulgir las cantarinas fuentes de sus jardines de distintas alturas, como cascadas doradas y arcoiris.

Los relatores cuentan que Mdrez vivió más años rodeado del amor de su pueblo y los suyos. Sus hijos hicieron prosperar su reino, y fueron felices en la valentía y la bondad, como su padre lo había sido en la sabiduría. Y a partir de su reinado, el país fue languideciendo, sufriendo al acoso de sus vecinos. Lamentablemente, las fuentes parecen basarse en unos pocos textos y los palimpsestos encontrados sugieren que quizá se trata de una historia común a muchas culturas, aunque la falta de datos de algunas épocas y territorios hagan defender aún a varios investigadores la veracidad histórica del gran Rey Mdrez y sus hijos Arslum y Yauntiai. Leyenda o historia, a este explorador le pareció que merecía ser contada, y que quizá encierra algún detalle valioso para algún lector que se aproxime a este humilde relato. Y para que conste, así lo manifiesta y lo deja escrito.

La foto es de un parque de atracciones disney. También venía en la caja del vinilo... ;PP

La verdad. Una entrada tonta con obra maestra adjunta

2011-11-01T17:00:00.001+01:00

Era Jalogüin en la calle, pero antes de salir a ver ese festival insertado en nuestra tradición a través del poder blando estadounidense y las ganas de fiesta, cervezeávamos y jugábamos a juegos adolescentes de beber rápido, desinhibirse y tontear, adaptados a nuestra edad cada vez más respetable y ay, menos propensa a hacer el tonto. Con lo divertido que es. Y así, disparatando, íbamos cambiando de temas, y acabamos en un concurso de dibujo, sólo nos faltaban los folios y las pituras, con las mejillas y las manos pintarrajeadas, como los babis.

El concurso trataba de dibujar LA VERDAD, con mayúsculas. Nos pusimos a ello, pero al final los dibujos se hicieron con palabras y discusiones (no lo lamento, soy el peor dibujante del mundo, cualquier ser vertebrado tiene más talento que yo para eso), así que nos contamos que haríamos, y luego discutimos sobre la verdad. Las 4 propuestas eran un hombre y una mujer desnudos con un árbol, dos planetas tierra frente a frente, el segundo desolado y un interrogante, una persona cargando una piedra en un túnel esperando a salir de él para liberarse y una página en blanco.

¿Y qué es la verdad? Poncio Pilatos, como cada persona antes y después de él se ha hecho esta pregunta, me parece. Y puede que la discusión acabe derivando en un tema lingüístico, así que me voy a la RAE:

verdad.

(Del lat. verĭtas, -ātis).

1. f. Conformidad de las cosas con el concepto que de ellas forma la mente.

2. f. Conformidad de lo que se dice con lo que se siente o se piensa.

3. f. Propiedad que tiene una cosa de mantenerse siempre la misma sin mutación alguna.

4. f. Juicio o proposición que no se puede negar racionalmente.

5. f. Cualidad de veraz. Hombre de verdad

6. f. Expresión clara, sin rebozo ni lisonja, con que a alguien se le corrige o reprende. U. m. en pl. Cayetano le dijo dos verdades

7. f. realidad (‖ existencia real de algo).

Y me acabo dando cuenta de que el concepto de verdad es demasiado amplio para ponerse a discutirlo o dibujarlo, sin más. Pero el juego debe prevalecer, así que yo, contra la oposición de algunos amigos, reconozco que de esas definiciones no puedo defender que haya algo verdadero siempre y en todo lugar. Pero, lo creo. Casi todo es relativo, concedido, pero debe haber algo que sirva de soporte a todas esas relatividades, un marco de conformidad universal a partir de las cuales organizamos nuestras discrepancias. O no, en estos temas es difícil convencer o ser convencido. ¿Hago trampas si digo que siempre sería malo tirar a un recién nacido a la basura para que muriera, en todo momento y lugar, por ejemplo? Ahí lo dejo, no digo nada y os lo digo tó. Otras veces, la verdad es poliédrica, obviamente, para mi la lucha por la felicidad que nuestro instinto impone en un mundo regido por el azar y distintas leyes de las que ingenuamente fija nuestro anhelo es una verdad. Pero tan matizable y rebatible, que para evitarlo, sólo puedo expresarlo con un magistral dibujo, ya de por si pinto mal, pues con el paint ni os cuento...

No sé dibujar. Una verdad irrebatible. Y bueno, aquí no hay apenas opinión ni algo que quiera decir, más que un inmenso interrogante, que nunca podrá ser solucionado pero que es humano tratar de aclarar mínimamente, a saber, ¿existe la verdad? ¿cómo la expresariaís, o dibujariaís? ¿Por qué pierdes el tren si corres, pero si no corres lo hubieras cogido, de haber corrido? Podeís dibujarla y enlazarla, si sabeís como se hace, yo no tengo ni idea, pero si lo conseguís os la subo a la entrada ;P

Y poco más, esta entrada es una pregunta sin mucha respuesta, pero hay una verdad difícilmente discutible. Intentar hacer cosas divertidas es cool, y hacer el tonto, privilegio de los elegidos. Así que animaos, dibujad, con palabras o programas informáticos del pleistoceno, y despejadme un poco este mar de dudas que me asola, si os place. Gracias de antemano, como dice Rajoy. El futuro de esta entrada está en vuestras manos, y será vuestra. Sólo faltaría que me pagaran por esto, y ya sería la leche en verso. Espero vuestras opiniones, dibujos o dibujos con palabras, serán un honor. ¡A trabajar!, que el puente ya se acabó y hay que volver a los deberes "cada uno lo intentaaaa a su maneraaaa/cada uno que cante lo que quieraaaaaaaaa" :)

PD: Lo de Halloween es una tontería, pero supongo que hay peores excusas para estar de fiesta y beber...

Paz, piedad y perdón

2011-10-25T00:27:00.004+02:00

Va deprisa el presente. Parecemos vivir en un tiempo que engulle hechos esenciales, hitos señeros, "momentos históricos" cada día. Analizados por millones de personas con varios instrumentos que la época ha puesto a nuestro alcance, pronto olvidados como marcas en la arena que el tiempo borrará. Pero no siempre. A veces, como hace 4 días, se condensan en un mismo día 2 acontecimientos que podrían recibir con más justicia que otros esos títulos solemnes que reservamos a casi todos. Murió, fue muerto, un dictador, una banda terrorista declaró su moribundia. Ambos llevaban casi 40 áños de detestable vida prometiendo felicidad y aniquilación a los enemigos de su glorioso ideal, y ambos simplemente eran otro logotipo cansado y cambiante de la maldad y la violencia humanas, asumiendo entre sus víctimas indefensas el rostro abyecto de la mentira del odio, y también el de la propia banalidad del mal.

Cuando la filósofa judía de origen alemán Hanna Arendt cubrió el juicio en Jerusalén contra Adolf Eichmann acuñó est término, muy polémico desde entonces. Eichmann era un burócrata que coordinaba los trenes de la muerte hacia los campos de exterminio, que simplemente parecía obedecer órdenes de sus superiores. Completamente sustituible...y sin embargo, una pieza clave del mayor genocidio jamás cometido. No parecía un monstruo malvado de rencor bíblico, pero no fue necesario que lo fuera. No soy quien para meterme de lleno mucho más en el concepto, pero si creo que los finales de el monstruo que vendía petróleo a los buenos y la organización que luchaba para que la savia siguiera corriendo por el árbol ancestral son, fuera del ceremonial del terror y el poder, simplemente ridículos. Leer el último (esperemos no tener nunca más que malgastar nuestro tiempo en una prosa tan viscosa y alejada de cualquier sentido de la realidad) comunicado de ETA significa adentrarse en un laberinto mental creado en los prejuicios románticos ñoños del izquierdismo reaccionario que necesita sangre para mantenerse vivo. Macbeth entró en un lago de sangre, y fue tan lejos que para salir de él le parecía que debía seguir su camino de crímenes y violencia, porque la orilla inicial quedaba demasiado lejos. Pero al menos él lo sabía. Pareciera que los 3 penitentes con boina que nos perdonan la vida si les damos la razón se creyeran en ese mundo de guerrilleros luchando contra el desorden del mundo que ha impuesto un señor gordo con un puro desde una multinacional (en este caso, versión española con guardia civil chusquero y "fascismo", ese comodín ideológico, omnipresente en cada rincón de la casposa España).

Y ha pasado el tiempo, los edificios viejos se han sustituido por otros con ascensor, ha llegado internet y se ha mejorado la convivencia, pero unos tipos con pistola han seguido decidiendo que en lo que ellos respecta es más útil vivir en la gloriosa época de las revoluciones (todas, absolutamente todas pervertidas desde el principio o luego traicionadas) y obligar a vivir a "su pueblo" en esas condiciones risibles, que sólo vuelve aterradoras una pistola humeante descargando su delirante, pero fatalmente letal, justicia en la nuca de los enemigos del pueblo. Ahora, tras "socializar el sufrimiento", dicen que renuncian a seguir haciéndolo. Mentira, han perdido, y ya no les merece la pena. Pero aún así, bienvenido sea, y que se acompañe de la siega de la mala hierba y la retirada de los frutos perversos que han sido sembrados y recogidos con profusión todos estos años de plomo y amenaza disfrazada de utopía. Harán falta años. Y en Euskadi y en España habrá que cerrar las heridas, empezando pronto. Contando con que por una vez los intelectuales que han redactado las crónicas de Narnia revisited no se lo piensen mejor, y pensar es un decir. Los anormales.

Y encima, van y hacen su anuncio del millón de dólares justo el mismo día en que ocurre, horas antes, otra noticia de mayor relevancia internacional para que les eclipse en los telediarios del mundo. La muerte de un sátrapa que no hace demasiado mandaba a su ejército bombardear a su propio pueblo, mientras hacía tratos poco confesables con varios respetables mandatarios occidentales, y trataba y mataba "como a ratas" a los libios. Hasta que llegó su hora. Es extraño, nadie puede decir que no mereció su final...pero el sentimiento primario que queda tras ver a un guiñapo sanguinolento torturado y asesinado por una turba sedienta de venganza es muy amargo. Uno comprende la violencia y el afán de devolver una porción de sufrimiento, y sin embargo la imagen de una transición hacia una Libia respetuosa con los que no respetaron a los demás es difícil de asumir viendo aquello. Sólo nos queda la seguridad de que varias empresas de gloriosos países liberadores envueltos en la titánica tarea de llevar la libertad hacia esa país maltratado van a conseguir buenos contratos. Y gasolina para los cacharros. Espero equivocarme, pero uno siente algo de vergüenza al ver a su país en ese buitreo. Y conste que espero equivocarme, y que los libios construyan un país más unido. Como nosotros... será duro, pero habrá que examinarse, pedir perdón y recibirlo o no, hacer autocrítica, y sobre todo, convivir, es lo único obligado. Paz, piedad y perdón.

Pero es obligación moral, sobre todo de los que padecen la guerra, cuando se acabe como nosotros queremos que se acabe, sacar de la lección y de la musa del escarmiento el mayor bien posible, y cuando la antorcha pase a otras manos, a otros hombres, a otras generaciones, que les hierva la sangre iracunda y otra vez el genio español vuelva a enfurecerse con la intolerancia y con el odio y con el apetito de destrucción, que piensen en los muertos y que escuchen su lección: la de esos hombres que han caído magníficamente por una ideal grandioso y que ahora, abrigados en la tierra materna, ya no tienen odio, ya no tienen rencor, y nos envían, con los destellos de su luz, tranquila y remota como la de una estrella, el mensaje de la patria eterna que dice a todos sus hijos: Paz, piedad y perdón

Manuel Azaña

Ojalá que así sea.

Canciones para la BSO de una vida (Track 7, Lloyd, I´m ready to be heartbroken)

2011-10-20T17:26:00.005+02:00

Camera Obscura es un grupo escocés de gran tirón en España, para nuestro buen gusto y salvación, y del que es imposible no prendarse al oir canciones tan inocentes y perversas como esta, en la que el des-amor sirve para dar rienda suelta al des-enfreno. Su indie-pop suena aquí como nunca, pero en muchas otras canciones suenan igual de bien. Lo que pasa es que hay algunas que no tienen edad y te enganchan, y esta es una de ellas (su vídeo ayuda, supongo). Poco más se puede decir que no resulte superfluo. Si la canción atrapa, estilos, innovaciones y hallazgos no necesitan ser contadas. Si no lo hace, contarlo no cambiará eso. Pero bueno, como pasa con todo. Y tampoco soy un crítico musical. Si lo fuera...supongo que tendría muchos discos gratis firmados, y habría entrado en la cueva de la bruja piruja, esa que recibe el nombre de SGAE. Y quizá huiera recordado esa definición del tango, un pensamiento triste que se baila, que me parece muy aplicable a esta canción. Extrañas conexiones. Bueno, que me enrollo. Disfrutad

Y aquí la letra en español, es una traducción que encontré en internet, espero que no sea mala...

El me dijo “te protegeré como si fueras la joya de la corona”
e incluso dijo que se siente más triste cada vez que me porto mal,
estoy segura.

ESTRIBILLO
Ey Lloyd, estoy lista para que me rompas el corazón
porque no puedo ver más allá de mi propia nariz en este momento

"Celos" es más que una palabra, ahora lo entiendo
Sé que puedes seguir siendo una niña agarrandote a la mano de un chico

ESTRIBILLO

Aquí tengo la complicación de mi vida, intentaré solucionarla
Me iré a una ciudad de la costa este y seguiré adelante

ESTRIBILLO

Bueno, parafraseo, estoy listo para que me rompaís el corazón...con vuestros comentarios :D , el corazón de la Duquesa y el mío aguantan lo que se les eche (no así mi estómago, pero esos son virus malajes que me han atacado mientras dormía, mal rayo les parta). En fin, que me vuelvo a liar...que gracias a todo el que lo lea y lo escuche. Espero poder compensarle con una buena canción, creo que lo es. La última palabra es vuestra. Recordad lo que dijo Nietzsche, la vida sin música sería simplemente un error. Y bailad, también. Fin de los deberes.

Halcones de la noche

2011-10-14T15:45:00.007+02:00

La noche es suave. Entre las callejuelas que he ido transitando con paso nervioso se oían los transistores que se mezclaban entre las ventanas abiertas con los gritos y las risotadas de algunas familias y amigos, llevadas por el viento hacia la tranquilidad del río. Y desde esos solares llenos de hierros que formaban una catedral de tubos azulados y alambres, parecía ser accesible la visión de alguna estrella cercana. Las luces de las farolas se contoneaban y mi sombra crecía hasta desaparecer y volver a formarse desde la oscuridad, al ritmo monocorde de mis pasos gastados. Llegué a la orilla del río, sentí su rumor bajo el puente y miré el cielo claro.

Volvimos a reñir. Volvía a reprocharse no haberse ido nunca, a pesar de las amenazas, y yo ni siquiera la escuchaba, víendola con ojos cansados, oyendo un silencio atronador mientras movía sus labios que no hace tanto alegraban la vida. No sé que dije, ni sé que gritaba cuando cerré la puerta. Aún ahora, cuando todo se derrumba como una cordillera que se ahuecara por su mismo centro, no soporto verla llorar. Prefiero estar solo y pasear, aunque me imagine que doy otra palada en la tumba. Cualquier cosa antes que sentirme así, en el centro del remolino. No sé cuanto tiempo llevo caminando. Crucé la Avenida y se veían algunos coches afluyendo hacia el centro, pero poca gente paseando entre las calles secundarias. O quizá ni siquiera he visto nada ,cegado por la ira, la incomprensión y la culpa. No sé por qué debiera sentirme culpable pero es una sensación ardiente y aturdidora. El calor de la calle y la noche se mezclan, y quizá me confundan, sin embargo. Hace muy bueno, dos hombres sin chaqueta caminan a lo lejos en la acera, y en pleno invierno de mi descontento, mis brazos arden, y mi interior se desvanece y vacía en un impulso de dolor casi físico. Pero qué digo. Simplemente, me siento mal, y esta vez, ni siquiera el aire de esta noche cálida parece aliviar la pérdida de cada día que a cada hora me destruye para volver a renacerme distinto.

Recuerdo que no hace tanto, esos labios sonreían y besaban. De hecho, cada vez que la veo, la imagino así, como en los buenos tiempos. Y ahora reflejan crispación y temor. Desde que la fábrica cerró, todo ha ido mal. Muchos compañeros se han largado de la ciudad, buscando otra vida. Y a los pocos que se quedaron, no los he vuelto a ver. Dijimos que nos mantendríamos en contacto, pero no quiero que me vean así. Y supongo que ellos piensan lo mismo. No quiero que nadie me vea así, y no quiero verme. Y esta desesperación primero me angustiaba, antes de caer en este marasmo inmóvil que envenena mis días. A veces, uno se siente aislado de todos, y encerrado en su mundo, y desearía cualquier cosa que le permitiera unas vacaciones de sí mismo. Quizá sea no tener trabajo. Quizá sea este mundo, y nada más que eso. Voy a tomarme un trago.

El camarero ofrece un cansado vistazo antes de saludarme, y la sonrisa con la que me llama amigo resulta turbia. Traté de empezar una conversación con él, pero plena de lugares comunes, no se me ocurrió cómo podría seguir manteniéndola, así que he puesto mi vista en el vaso, y pintado en el líquido oscuro de mi bebida, emergen los recuerdos; y los gratos son más dolorosos. En el otro lado de la barra, una pareja se reía y habló con nosostros unos instantes, aunque ahora se han enfadado por cualquier idiotez. Hace tiempo leí que uno se enamora porque hace un esfuerzo por ofrecer su mejor cara a alguien que se esfuerza en ver sólo esa misma cara. En fin, puede ser. Ahora mismo, apostaría contra cualquiera que sólo hay gente que no se entiende, ni a los demás ni a sí misma, halcones solitarios surcando un cielo oscuro entre batir de alas silenciosos que acaban en un susurro ahogado y acaban pronto. Lo malo es que no sabría ni que apostar, esta noche todo me parecería banal. Y sin embargo, hace muy buena noche. Y es una noche maldita, en la que se confirmaron los presagios que llevaban tiempo apareciendo. Por qué no habré sido más atento. Por qué las cosas ya no son como eran. Por qué estaré aquí. Si al final de esta noche, ella seguirá en casa. Si hay alguna posibilidad de voltear este destino implacable que he ayudado a instalarse en mis días.

La mujer se ha enfadado al ver que su acompañante seguía enfadado y pedía otra copa, me ha mirado pero he rehuído su mirada, ahora sólo soy capaz de soportar la de ese perdedor cansado que me observa desde el fondo del vaso. El hombre me ha preguntado si me apetece una copa. Por qué no. Les miro y nos veo, y les veo como me veo ahora. Desilusionados, aburridos, enfadados, incapaces de salir de sí mismos un sólo segundo, con esa pesada carga creciendo. Y es un peso que nunca deja de moverse e incomodar. En fin. Ojalá ellos se salven, pero no creo que haya una sola alma en esta atormentada ciudad ni en este desdichado mundo que lo haya logrado. El hombre que recibe otra copa por cortesía de un desconocido y trata de sonreir amable y el camarero hablador que la entrega no parecen haberlo hecho, al menos.

Saco una foto y la miro sobre la barra, me estremezco. El camarero me mira. La mujer mira sus uñas y hace esfuerzos por pareces despectiva con su hombre. Y el hombre tiene la mirada perdida. La luz de fluor del local nos muestra a las miradas de los pocos paseantes que a estas horas surcan la calle y la oscuridad. Halcones solitarios, halcones de la noche

Nighthawks, Edward Hooper

Diccionario del ciego. B de bolero

2011-10-07T15:19:00.003+02:00

Vuelvo con el diccionario, que lo tenía abandonado: Antes, dos cosas, la primera, agradecer el premio que unos ambles amigos me han concedido bastante inmerecidamente, Chestertoniano 2011, en fin, ver tu nombre vinculado al de un talento así te alegra pero te incomoda. En cualquier caso, un millón de gracias.

Lo segundo, hay algunos blogs con los que he tenido, y en algunos casos sigo teniendo problemas para publicar (poner). Lo siento mucho, blogger me anuló el blog, luego pude recuperarlo...en fin, bastantes sobresaltos, espero poder encontrar el problema (ahora sólo soy incapaz con María Observa, sorry, María, sigo intentándolo...). Y bueno, sin más preámbulos y como en la anterior letrita pidiendo vuestras desinteresadas colaboraciones, allá vamos con la...

Bajo: (por Tom/Shine)
1. instrumento musical rítmico. No se escucha, se siente.
2. sujeto (s) reducido en altura, no en talento

Baloncesto: 1.Forma de expresión artística que requiere de un esfuerzo colectivo y de un cociente intelectual de más de ochenta para captar su esencia y sacar el máximo partido a todas sus posibilidades técnicas y tácticas. Deporte para unos pocos elegidos (Juan José Nieto)
2. Poesía, pintura y escultura en el aire.
3. Gran forma de detención del tiempo en magia.

Bandera: 1.Trozo de tela cuyos colores rara vez combinan bien
2.Símbolo de un país maravilloso en el que otros tiene todo lo que se puede tener pero por el que tendrás que luchar tú si esas prebendas se ven amenazadas

Bar: 1.Recinto cerrado donde se solucionan los problemas del mundo una y mil veces sin que los parroquianos se den cuenta de que son incapaces de poner una lavadora.
2. Caja de ahorros andaluza en la que los aceituneros ingresan el PER mientras que los payeses están trabajando (Juanjo ML)

Barco: Artilugio usado para navegar por los humanos, del que proverbialmente las ratas huyen antes de que se hunda. El por qué éstas se llevan la mala fama antes que los humanos que de hecho lo hunden, continúa siendo un misterio...

Batalla: Lucha de egos e intereses entre un puñado de criminales con numerosas distinciones de todo tipo, dirimida en grandes campos abiertos por millares de personas fundamentalmente ajenas a dichos intereses pero que se ven obligados a morir o ser heridos por ellas, hasta el momento en que decidan volverse contra sus propios carniceros.

Barça: tabla de salvación para no caer en la depresión en estos tiempos oscuros (Dotakon)

Bastardo: Tipo de serpiente, técnicamente, "culebra bastarda". Mis abuelos solían contarme que en su pueblo, un joven alimentaba a un bastardo pequeñito con leche cada día, hasta que tuvo que cumplir su servicio militar, que era entonces de dos años. Cuando volvió al pueblo, fue al bosque donde el mismo bastardo lo mató, no se sabe muy bien como, pues no son venenosos. Una conmovedora historia acerca de la vida rural y sus leyendas que forjaban comunidad. En cristiano: esa gente se creía todo, por Dios.

Bastante: Lo que para otro siempre será poco, o viceversa.

Basto: Cualquier hombre, y casi todas las mujeres, viendo fútbol.

Basura (=bazofia): Programación del instrumento que nos acompaña en las comidas y en las horas de ocio desde el trono de la sala de estar

Bautismo: Como cualquier ingreso en un club, algo gratuito y sin compromiso. Clase de natación prematura.

Beatles: John, Paul, George y Ringo. 4 muchachos que con su música cambiaron el mundo (Tom/Shine)

Beee(balido): mínimo común denominador del discurso dirigido a la masa, y alta aspiración intelectual de nuestros políticos.

Beber: Forma de olvidarlo casi todo, menos el hecho que nos incitó a beber, volviéndolo a cada trago más amargo

Belleza: 1.Mujer (y más te vale decirlo, amigo)
2.Conjunto de potigues, cremas y babas de caracol y demás bichos consistentes en tratar de aumentar el atractivo de cualquier ser y que suelen ser inútiles, por innecesarios o por incapaces de obrar milagros

Beso: Intercambio de almas*

Bicho: Animal al que me niego a considerar un animal, porque no se parece en nada a mí.

Bicoca: Lo que A ofrece a B como gran ventaja mostrando con profusión todos sus beneficios, y al fin consigue su dinero, movido por la ambición ajena.

Bigamia: Aberración actual que en el futuro será considerado un adelanto de los antiguos que demostraban no ser unos paletos encantados con su ridícula tecnología.

Bingo:Expresión tarantinesca de júbilo (Tom/Shine)

Bisiesto: Otro día insulso y rutinario que nos regala la naturaleza cada 4 años, incapaz de moverse en lapsos de tiempo que no se salgan de los números enteros.

Blanco: Lo que algún maldito idiota ve como negro

Boda: Contrato por el que las partes se comprometen a aguantarse en cierta armonía a falta de algo mejor.

Bolsa: o la vida, dilema. En masculino, uno de los 3 millones de objetos por el que el sexo femenino está dispuesto a matar.

Borrego: 1.Cualquier otro tan ciego, estúpido o incoherente como para no compartir nuestros gustos. Si nos indigna hasta la ira, también podemos acusarlo de pertenecer al "pensamiento único", el único que no toleramos, en concreto.
2. Su elección se realiza en el Congreso de los Diputados, la Cámara baja de las Cortes Generales, mediante un proceso llamado investidura, y luego es nombrado por el Rey, ante el cual presta juramento o promesa. Sus funciones se establecen en los artículos 97 al 116 de la Constitución Española de 1978. Fundamentalmente dirige la acción del Gobierno y coordina las funciones de los miembros del Gobierno. No puede ejercer ninguna actividad profesional ni mercantil mientras esté en el ejercicio de su cargo.(Dotakon)

Bruja: En un foro que leo y en el que a veces escribo encontré esta definición, que copio: La mujer lo capta todo con precisión científica, no puedes engañarla, puedes ser engañado por ella. La mujer es Rubalcaba. Así que por eso a veces se dice que las mujeres son brujas. De todas formas, aquí no importa, porque es con ánimo de broma. Y una mujer sólo debe preocuparse si es considerada bruja por otra.

Buche: Estómago de las aves. saco sin fondo de los políticos, bien sea para tragar líquidos viscosos, bien para echar adentro más y más dinero.

Bufón: quien afirma verdades incómodas que es más cómodo ignorar con risitas, pero en el 99% de las veces, trastornados que no saben lo que dicen. Y puede que en ambos casos sea lo mismo

Búmeran: 1. Opinión antigua que otro sacará a la luz para hacernos la puñeta, o nosotros haremos con él. En definitiva, prueba concluyente para demostrar que es mejor no decir nunca nada.
2. Instrumento verdaderamente absurdo con el que se puede cazar en la vejez, tras una vida de estrepitosos fracaso.

Burro: Animal absolutamente elogiable al que envidiamos y odiamos tanto y con tanta saña que es comparado repetidamente con el ser humano.

Busto: 1.Figura con la que el presupuesto público admite su deuda con personas de grandeza y valía, pero no antas como para merecer una estatua entera. Ni menos a caballo, variedad reservada a figuras normalmente tan plenas de virtudes como los reyes.
2. Máximo esplendor de la figura humana, inimitable por el mejor escultor, en especial si se trata del femenino. El masculino no vale para nada, la verdad, quizá con la salvedad del propio que esto escribe, que para eso lo escribe.

Bruto: 1. Forma de comportarse que tiene el especímen masculino de la especie humana de proclamar su superioridad sobre sus congéneres, bien sea bebiendo barriles de cerveza, escupiendo o menado lejos o simplemente andando como un hominoideo, esperando que en justa reciprocidad, sea colmado de besos y caricias.
2. Quien manifiesta una agresividad o dureza incompatible con las decentes normas sociales de hoy en día, lo que traducido quiere decir, llegar a pisar el cráneo repetidamente
3. Asesino de César, que lo hizo famoso al llamarlo "hijo". Se ha especulado mucho sobre las supuestas tendencias masoquistas de César a raíz de ello, sin alcanzarse todavía una conclusión definitiva.

*esta definición en realidad corresponde a Platón, pero es tan impresionante que me la quedo yo. ya ha pasado el plazo de propiedad intelectual que la SGAE prescribe, así que no hay problema. Olvidaos de él.

Pidiendo vuestra colaboración, si os place, se despide este humilde cego, pidiendo la propina de los comentarios a los que se ha vuelto adicto xD Y s quereís, me podeís llevar a vuestro correo, he añadido el gadget. Estoy que me salgo. Un saludo a todos, ¡y guapo/a quien lo lea!

Los que saben de todo

2011-10-03T09:01:00.002+02:00

Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas
Albert Einstein

Una plaga recorre el mundo real y el virtual, una abyecta marea de la que la inmensa mayoría somos complices propagadores. Infecta el periodismo especialmente, pero también las finanzas y el deporte, el resto del ocio y la vida privada; es la superioridad del sujeto opinante sobre el hecho opinado. Es la proliferación de tertulias y preguntas callejeras sobre cualquier tema sobre el que damos por sentado que cualquier ciudadano domina(mos), o al menos debe dominar tras haber leído o escuchado a estos fascinantes todólogos que reciclan las opiniones de un grupo de expertos para regurjitarlas sobre nuestros cerebros bien mascadas y calentitas (el por qué esos programas no acuden a las fuentes originales y ofrecen 5 minutos de debate auténtico y ponderado en vez de excitantes gallineros es un misterio; sólo se me ocurre que debe de ser por entretenimiento. La verdad es un coñazo. La discusión es un drama).

Reglas de protocolo y diplomacia internacional, gramática, física cuántica, derechos contrapuestos, biología marina, qué sé yo,desde el tema más banal hasta el más relevante pueden ser ofrecidos a cualquiera de nosotros para que en 2 segundos se nos ocurra algo y salgamos dicíéndolo en donde Ana Rosa o en el Telediario a la hora de comer. Y por supuesto, toda esta farsa que sería risible si no fuese fatídica esconde una peculiar idea de democracia resumible en "todas las opiniones son respetables", curioso aserto que complacería mucho a Goebbels o el KKK. Es una locura de sobredosis de opinión, que se come la información en la prensa y la verdadera reflexión en todo lo demás.

La crítica es necesaria siempre (y de las cosas que más molan en el mundo, ya lo dice el gran Battiato en una canción "el placeeer de sentirseee juntooooooos...para criticaaaarrrr...y era como un mal deáaaaafricaaaaa...maldeáaaaafricaaaaaaa"), pero también deberíamos tener en cuenta que es muy fácil, lo más fácil que hay en este mundo, cualquiera valemos. Thomas Mann tarda una década en escribir "La montaña mágica" y cualquiera podemos decir sin más tras leer 3 páginas, "esto es una mierda". Y ya hemos quedado por encima, sin necesidad de pensar nada, de encontrar nada. Para qué. Que se moleste el autor, el músico, el político, en complacernos. Nosotros tenemos el poder. Y con algo de suerte, imaginaremos un slogan que triunfará en las redes sociales. Mientras tanto, cualquier iniciativa, buena o mala, se enfrenta a miles de discusiones, editoriales, tertulias, parodias, manifestaciones y comentarios. Eso está bien, pero se agradecería menos ruido y de vez en cuando, ese gran silencio que pedía Azaña, en el que todos pudiéramos aprender un poco de lo que no sabemos, antes de hablar. Tratar de comprender, y de aprender, para juzgar con mayor justicia no parece mala idea. Pero bueno, hablar "porque sí" tiene su punto, hasta cierto punto. El zumbido en plan radiación de fondo sobre cualquier cosa, la piedra de la opinión formada de ocurrencias de la mayoría de nosotros sobre temas que muchas veces ni conocemos sobre la espalda del creador, el famoso o el que afirma algo, es muy molesto.

Y luego, la opinión pública, ese conceto. Y "la gente". ¿Somos la gente, lo es nuestro vecino pesado, lo es quien discrepa de la mayoría? La gente no entendería que, la gente pide un cambio, la gente está indignada con, la gente va donde va Vicente, viva la gente, joder. La hay dónde quiera que vas. Que habría sido de los grandes hechos de la humanidad si quien debía realizarlos era sometido cada minuto al escrutinio de tres tertulias, dos editoriales y dieciseís artículos de opinión. Con algún malote aguafiestas en la tienda de gominolas trabajando para los dueños dándole diversidad al asunto y que tras 5 insultos y 2 menosprecios gratuitos y bastos para que "la gente" se ría del pobre diablo que sólo quería cantar la pachanga de moda, y para demostrar que sabe hacer más cosas que insultar a quien tiene prohibida la réplica, podría concluir que la penicilina no sirve para nada más que para satisfacer ansias de notoriedad, que Darwin ayer regañó a su hijo y es mal padre, que Sófocles es un excéntrico que no sabe lo que hace, o que la batalla de Gaugamela se ha ganado de potra. Por ejemplo. Total, para algo tiene un micrófono, quien lo tiene. Para ofrecer la verdad. Y cuanto más grosera y basta, parece que más verdadera es para muchos. Es admirable la capacidad de iniciativa del ser humano, aún intacta, con todo el personal corriendo a dar su opinión sobre cualquier tontería. Supongo que somos raros...

Fin del desahogo, (que quizá caiga en lo que critica...es una exageración, afortunadamente, yo sólo querría hacer reir una miaja). Vivimos en un lugar maravilloso donde los votos que de verdad cuentan son los que decidirán al macarra o el putón que vamos a echar del Gran Hermano, la verdad de las cosas las tienen Iker Jiménez y su circo y la opinión profunda nos la brindan Pedro J y los del gato al agua luchando contra Wyoming y Willy Toledo en impar batalla. No estaría mal, veríamos el espectáculo definitivo. Y además, este post es un aburrimiento :DD

El viento, el tiempo. Confesiones vergonzantes, o más bien, rayantes, de una mente extenuada

2011-09-28T18:01:00.008+02:00

Llevo unos días de nuevo algo alejado de mi acantilado y de la blogosfera (vaya, que friki queda esto) preparando un viaje, una beca, un trabajo, que se iban a iniciar el próximo domingo y se han debido posponer algo más de un mes. En fin, que le voy a hacer. Pues para empezar, escribir algunas cosas y escuchar cierta canción, hoy estará bien.

EL VIENTO, EL TIEMPO

No se trata de hallar un culpable,

Últimamente he estado confuso y agotado, entre fgestiones tras ventanillas inmisericordes y rostros de piedra y madera (este blog tiene un servicio mágico que edita los insultos y las referencias despectivas por alusiones cursis) y ahora que me dicen que tardaré más en irme, la prisa me entra y me enfada un poco el estrés soportado. Pero a veces hay que ser indulgente, y me apetece serlo

las historias no acaban porque alguien escriba la palabra fin,
no siempre hay un asesino, algunas veces toca morir

¿De dónde viene esa sensación en oleadas de que algo se está terminando y de que algo o alguien es responsable de ello, esa enfermedad infantil que como un sarampión provoca fiebres de crecimiento preguntándose, "¿pero por qué las cosas ya no pueden ser como antes"? Creo que lo más racional, pero también lo más inhumano y difícil es aceptar que en cada momento las cosas acaban...pero también, siempre están empezando. Y sin embargo...he tenido que añadir una coda optimista para hacer más soportable la auténtica verdad imposible de negar. Ay.

lo que viene, se va
como suele pasar
el viento, el viento.

Mis abuelos solían decir "lo que fácil viene, fácil se va". Puedo aceptar eso, pero me resulta fastidiado pensar que tantas veces lo que difícil viene, fácil se va...

Márchate si ha llegado la hora,

Pienso en marcharme, quizá huir de algo que no sabría definir pero que envenena mis días y mis sueños, una nube de tormenta que siempre está ahí, entre las páginas de mis libros y apuntes, tras los armarios, bajo las sábanas...pero no tengo derecho. Hay tanta gente que me ha querido y me quiere, a la que tengo que devolver mucho aún, para ganar lo que he recibido de ellos. Así que estas semanas tengo que hacer mucho y dar mucho, para irme con un "hasta luego". Y luego, que sea lo que Odín quiera.

date prisa que como ya sabes es muy impaciente el amor,

No sé cómo es mi manera de amar, de sentir. Me parece que tengo poca inteligencia emocional, incluso no creyendo del todo en ello, a veces me siento muy incapaz de devolver lo que me dan, un gesto, una mirada. Y entonces, del alma sale un pájaro que quiere llegar a su destino pero se estrella en una mampara transparente que parece imposible de poder traspasar.

no malgastes ni un segundo,
después de darle cuerda al reloj,

Hay quien fija su objetivo y dispara su flecha con firme contundencia. Hay quienes no encontramos mucho más que momentos y sensaciones y vamos cayendo como hojas que el viento va llevando. De lo que se trata es de poder convertirse en flecha, al menos ciertas veces. Siendo hoja el resto del tiempo, tampoco se está tan mal.

que un cumplido de mas,
no te vaya a robar

A veces las perspectivas se elevan y se encogen como latidos, con sus lapsos de tiempo debidamente regulares, y la tierra va con ellos, esa colina parece respirar y ese futuro se estrecha o expande, y todo esto de nada sirve sin los pies en el suelo y sin una conciencia clara de quien eres y a lo que puedes aspirar. A veces uno se complace en su propia mala suerte o imagina que de algún modo, las cosas se irán arreglando. Y sólo existe un modo: poniéndose a arreglarlo. Pero a veces, un cumplido, una esperanza o una oportunidad de quejarse te hacen perder...
el tiempo, el tiempo.

Y no queda nada
las espinas las rosas se la llevo el viento, el tiempo.

Nada que decir. El tiempo que vuela, el viento que pasa, el instante que se fuga...leed los clásicos, Tempus fugit, carpe diem, etc... no se me ocurre nada interesante que original que decir (bueno, antes tampoco y también puse algo xD)

Ahora solo la vida te espera,
con los brazos abiertos y el firme deseo de hacerte feliz,

Hay veces en que todo parece de repente una celda sombría en la que pasan los minutos como gotas cayendo del techo, y una simple elección, un simple deseo de hacer algo que nos devuelva a la luz del sol y la felicidad de los campos verdecidos y con riachuelos fluyendo (o la imagen que cada uno tenga de su paraje soñado) lo consigue. Muchas veces, querer es poder.

puedes irte cuando quieras,
no hay muros que te impidan salir,

¿No pensaís que a veces la ausencia de muros causa temor? Pues claro que lo pensaís, como todo el mundo. A veces, ante una oportunidad he sentido el vértigo del abismo mirando dentro de mí y llamándome. A veces lo vencí y salté, con resultados diversos. A veces, no pude mantener su mirada. Personalmente, no puedo decir que siempre fue mejor no haberme lanzado que haberlo pensado una vez más, pero quisiera haber podido ser menos dubitativo la inmensa mayoría de las ocasiones.

y no mires atrás,
que te va a despeinar el viento, el viento.

"De nadie es el camino/ que no mira hacia atrás/ dónde se desangran/ las estatuas de sal". Es lo único que se me ocurre. No mirar atrás es un buen consejo, pero la orden más cruel. No sé si me explico.

Que difícil decirte hasta luego,

Una cosa en la que no me voy a flagelar :) suelo llevar bien (quiero decir, no demasiado mal) las despedidas. Me entristecen y no son plato de gusto, pero las acabo racionalizando y eso, que no suele ser una gran virtud, al menos tiene su lado positivo.

cuando no es el terror de perderte este miedo a no verte jamás,

Esto si que me aterra. La palabra nunca. Como decían el Rey Lear y Florentino Pérez "never, never, never, never, never". La zapa del tiempo es aceptable, no queda otra. Su fin es el peor de los temores que nadie puede tener. Pero esto, como todo, es la vida y nada más.

ya no hay puntos suspensivos,
llego el rotundo punto final,

La frase de Kafka, "hay un punto de no retorno, a ese punto es imprescindible llegar" es...kafkiana, para empezar. Una dislocación aparente de la lógica que encierra otra menos intuitiva. Pero la verdad es que uno a veces echa de menos puntos de no retorno donde quemar las naves y dejar de pensar que esperaba en el resto de los caminos a los que renuncié al elegir éste en el que estoy.

cuando la soledad, solo espera matar,
el tiempo, el tiempo

La soledad a veces es un gran bien y otras lo peor que se puede apenas soportar. Pero que obviedad. En un trabajo anterior me decían en el cursillo de aprendizaje que se trataba de encontrar las ilusiones de los clientes, de crearles necesidades y hacerles ver que todos necesitamos un objetivo en la vida. Con eso estoy de acuerdo, no con que el objetivo sea un puto coche y un plan de pensiones con parte de inversión en bolsa. El tiempo que se pierde tumbado en la hierba, por ejemplo, a veces es tiempo ganado. Pero a veces es tiempo perdido de cojones, eso está claro también :D

y no queda nada

¿Que habría de quedar al final? Es imposible. Bastante es ya con que esté ahora mismo. Pero algún día sufriremos, caeremos, y entonces sabremos...todas las respuestas (quiero ver "El árbol de la vida", sí ;) Ojalá

las espinas las rosas se las llevó... el viento... el tiempo...

Silencio, reflexiones, últimas notas. Aplausos. Es verdad que sin música la vida sería un error. Viene bien a veces dormir y a veces volver a tus canciones del alma para sentirte mejor. Al menos, a mí me ha pasado ahora. Ahora, a salir, a sentir el viento (tengo el pelo muy corto ahora, así que no me va a despeinar. Chincha rabiña)

Y aquí, la canción. Espero que os guste, y pasa a ser la sexta pista del disco que me estoy grabando. Saludos a todos :)

Apuntes sobre la alegría de vivir y de encestar

2011-09-19T14:12:00.000+02:00

Estoy volviendo lentamente a la civilización. Ayer, un puñado de deportistas me hicieron el tránsito mucho más agradable. Pensé en escribir algo rápido, pero no sabía como podía hacerlo, ni como evitar caer en el tópico, la pretendida sublimidad que acaba siendo cursi o el pedestre recuento de lo obvio. Hoy me he decidido a dejar unos apuntes para olvidar mi peregrinación matutina por las Administraciones Públicas, ese castigo, y para a pesar de todo, reivindicar la gran virtud a la que podemos aspirar: la alegría. Allá vamos.

- Lo dice el gran ganador histórico del baloncesto, Bill Russell: la magia del baloncesto es el salto. Saltamos cuando estamos alegres o eufóricos, sin darnos cuenta. Saltar, buscar un centímetro más, hacer de nuestro cuerpo acechado por las enfermedades y la erosión del tiempo un instrumento de gracia y alabanza es una alegría que todos podemos compartir. Hacerlo con una coordinación perfecta provoca admiración y deseos de emulación. Esta tarde se intentará, con resultados discutibles :DD

- La igualdad. El deporte nace junto con la idea revolucionaria de la democracia. La idea de que cualquiera puede aspirar a la excelencia intelectual, política, corporal, es una idea maravillosa. Cuando veo a alguien hacer arte jugando con una pelota puedo sentir un respeto inmenso por él, y no me importa de dónde viene, su raza o su religión. Ay, ¿por qué lo olvidamos tan pronto?

- El Congo, Cataluña, España. Desde el antiguo y atroz corazón de las tinieblas, un chaval que ayer cumplía 22 años nos ha conquistado desde su blog Air Congo (leedlo, ya vereís), su humildad, su trabajo y su saber estar. Desde hace no demasiado tiempo hay muchos Ibakas en España, aportando, creciendo y haciendo crecer al país, sumando para que seamos mejores. Por supuesto, siempre hay problemas (y miserables) pero debiéramos contraponer a la cruz de los problemas que la integración acarrea la cara de tantos que pueden mejorarnos. Y ay, Cataluña. En tiempos de crispaciones y mensajes groseros, creo que queda demostrado, una vez más que todos juntos podemos hacer buenas cosas. Y de paso, que Cataluña puede ser en muchas cosas un fabulosos ejemplo para el resto de España. No sé que deparará el futuro, pero defenderé que seamos un equipo de buenos compañeros siempre. Y desde hace siglos, Oh Dios que buen vasallo...si hubiera buen señor.

- El esfuerzo transfigurado en gracia. Después del partido oí en televisión esta expresión a un filósofo español que no me llega demasiado, aunque su expresión me recordó vivamente lo que acababa de ver minutos antes, en cada rebote, cada bloqueo, cada salto. Convertir ese esfuerzo personal en principio tosco en algo que va adquiriendo sentido según las piezas siguen su patrón que parece caótico al principio pero es geometría e improvisación repentina, es mágico. Y como lo que te puede ofrecer un segundo, la eternidad no te lo devolverá (Hölderlin, creo) ese instante en el cual el esfuerzo de un cuerpo tensionado y castigado a la búsqueda del límite de ruptura logra una figura sublime constituye uno de los pocos milagros que nos es dado presenciar. aunque sea a cámara superlenta.

-Tenemos unos deportistas asombroso en la actualidad. Un dinero parece que razonablemente bien invertido, entusiasmo, capacidad, falta de miedo, implicación de todos en busca del mejor hacer posible...¿nos imaginamos que intentamos repetir este modelo en la educación?

- León Felipe decía que mientras el niño de Vallecas pintado por Velázquez siguiera ahí, con su cabeza rota, de aquí no se va nadie. Hoy me tentaría decir, cegado por el entusiasmo, que mientras ciertos ejemplos sigan funcionando e inspirando, aquí no se rinde nadie, pese a todos los problemas, y pese a que nadie dice ni dijo que fuera fácil.

- Honor a los perdedores. Ofrecieron lo mejor de sí mismos, compitieron con honradez y audacia, y lo volverán a intentar, sabiendo que el éxito no es lo mismo que ganar unos partidos, sino, en palabras de John Wooden, el gran patriarca del basket universitario USA, "paz interior alcanzada sólo a través de la auto-satisfacción de saber que hiciste el esfuerzo de hacer lo mejor de lo que eres capaz". Bien dicho. En especial, creo que todos los aficionados nos hemos hecho un poco de la selección de Macedonia. Que gran ejemplo han dado.

- Verlo da grandes alegrías. Jugarlo, aunque sea mal, es acojonante. Coged un balón, hinchadlo y bajar a la cancha. Pasareís un buen rato :)

- A veces, todos los días sale el sol. Gracias, chicos.

Los rugidos y el silencio de Dios

2011-09-09T23:38:00.000+02:00

Hay un cuadro de Klee (1920) que se titula Ángelus Novus. Se ve en él a un Ángel al parecer en el momento de alejarse de algo sobre lo cual clava su mirada. Tiene los ojos desencajado, la boca abierta y las alas tendidas. El ángel de la historia debe tener ese aspecto. Su cara está vuelta hacia el pasado. En lo que para nosotros aparece como una cadena de acontecimientos, él ve una catástrofe única, que acumula sin cesar ruina sobre ruina y se las arroja a sus pies. El ángel quisiera detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado. Pero una tormenta desciende del Paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no puede plegarlas. Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual vuelve las espaldas mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal tempestad es lo que llamamos progreso

Walter Benjamin

Supongo que la imagen puede con todo, pero no está de más nunca detenerse en las palabras: Avión. Rascacielos. Dos pináculos del ingenio y el avance humano que conquistaron el cielo, el ámbito superior a nosotros y acabaron con el miedo y la superstición, etcétera, reconocibles en una civilización satisfecha de sí misma que se retuercen en un coletazo violento contra sí misma. La agonía del escorpión. El cáncer de Occidente. Sólo que no era una rebelión de las máquinas. Era el rugido de Dios, y aquí entiendo por Dios los que hablan en nombre de Dios. Era, simple y llanamente, esa llanura iluminada por la tormenta en la que se encuentran como huracanes opuestos el rugido y el silencio de Dios. Sería más ajustado hablar del silencio de Dios y los rugidos de sus múltiples portavoces.

Hace unas semanas, la Iglesia Católica convocaba en Madrid unas jornadas para lanzar otro grito, de otra manera, claro, y de júbilo. Pero quizá toda religión sea un escándalo. La cicatriz que no se cura, el dolor que no cesa, la angustia...y una promesa de unir todas las fallas y conseguir la unidad de cada enemigo que lucha en nosotros. La anulación del tiempo. La petición de que aceptemos lo imposible y en virtud de esa aceptación sin límites, llegue a ser posible. El dolor y un lenitivo inmortal que algún día se nos otorgará, pero que mientras tanto, es sal y sabor amargo. No sé la verdad acerca de la divinidad y sus diversas emanaciones, pero sé que es el tema actual, siempre lo ha sido. Y mientras se busca, se desea, se odia, se implora o se da la espalda a ese Dios que parece guardar un silencio atroz o compasivo, las heridas siguen doliendo. Y el ángel de la historia no puede salvar a nadie.Quedan los vivos, que lloran y recuerdan, pero que saben que nadie es imprescindible. Y los últimos segundos de sus saltos y sus asfixias, deseamos que encontraran luz, o paz, o cualquier cosa que les salvara del horror absurdo en el que les sumía la teología del rencor usando la tecnología que ha arrinconado a Dios en nombre del progreso. Y sin embrago, todo es por ellos y para ellos. Y sin embargo, nada podemos decir, hacer o rezar que sirva para nada. En palabras de Wisława Szymborska, Solo dos cosas puedo hacer por ellos:/ describir ese vuelo/y no decir la última palabra.

Y esa última palabra, nunca dicha y que nunca se dirá, hace el silencio vacío e infinito.

Canciones para la BSO de una vida (Track 5, Hoy estoy raro)

2011-09-01T09:14:00.008+02:00

Porque los días pasan. Porque las nubes cambian. Porque el frío va adentrándose sigiloso entre las mañanas. Porque la vida es impredecible. Porque mañana volveré a verter sangre, y otros muchos la verterán a chorros, y no por un simple análisis. Porque la realidad se vuelve espesa. Porque hay veces en que uno recibe sensaciones que vienen de no se sabe dónde, como emisoras de radio. Porque sí...

Porque necesitaba hacer algo así para presentar la canción, de un grupo creo que no muy conocido por estas tierras y supongo que más allende el mar oceáno. Y bien que lo merecen, divertidos, incisivos, irónicos, irresisitibles. Porque me encantan los diversos españoles que se hablan en Latinoamérica. El cuarteto de Nos. Hoy estamos raros. Pero sobreviviremos.

Mundos paralelos

2011-08-18T10:29:00.011+02:00

Nuestros protagonistas se encuentran pasando las vacaciones en algún sitio recogido lejos del mundanal ruido.

Mundo Mourinho

Acabo de leer el periódico. Cuanto hijo de puta. No entiendo por qué la gente no es educada como un hombre, las mujeres incluídas, en el mundo real y duro de hoy, y los forman como a nenazas que se pondrán a lloriquear en cuanto tengan un problema. Necesitamos alguien que venga a resolver este desastre con intimidación y chulería. Porque ni siquiera el microondas funciona, y no puedo tomarme un colacao. Arrrghhg, ojalá tuviera aquí al electricista para decirle lo mucho que gano y que no sé quien es. Y si replica, le meto el dedo en el ojo. Pero es que hasta eso lo ve mal la gente, menuda panda de hipócritas. Y luego, ayer cuando le di una patada en la espinilla al lechero porque perdía tiempo parándose a descansar subiendo la cuesta de mi mansión, el tío todavía se quejaba. Vale, son 3 kilómetros, pero es su trabajo, joder. Y probablemente fuera dopado, además. Pero lo peor fue el teatro, y su grito cuando le pise la cabeza. Es que odio el teatro. Si voy a una biblioteca o librería y miro unos libros o una estantería dedicada al teatro, me sube el pulso, sudo, chillo y tengo que tirarlos al suelo, pisotearlos, arrancarles las hojas, gritarles (¿y ahora quien se ha quedado sin techo, Bernarda Alba?, ¿quién va a convertir esta noche de verano en una pesadilla,¡ idiota!? ). Luego, pago lo que sea, porque siento que he hecho justicia. Panda de gilipollas. En fin, a ver que tal va el día. El cielo está nublado. Entre tú y yo, Dios, a veces se me hace difícil seguir (APARTE: Llegaré a tu lado con mi tendencia insuperable hacia el maquiavelismo cínico y luego te quitaré el puesto. Y se va a enterar el Universo). Pero bueno, es lo que hay, cuando aparece en la tierra un verdadero genio, todos los tontos se conjuran contra él. Al yate. Pero antes tengo que hacer una llamada. Si, he decidido ratificar de momento a Florentino. Venga, a bucear. A ver si me olvido de esa pestilente raza llamada humanidad. Si veo a alguien, le disparo con el arpón.

Mundo Guardiola

Un dolor muy fuerte me oprime el pecho esta mañana. Siento que no estoy siendo suficientemente modélico. Ayer no reiteré más que 12 veces al cartero su gran labor social y que aunque gane más en un día que él en toda su vida, él es tan importante como yo. La verdad, parecía molesto cuando le afirmaba, con todo el buen corazón que cabe en mi pecho dulce que de veras no me importaba que apenas tuviera dinero y que imaginaba que con la crisis quizá su puesto de trabajo peligrara. Tengo que invitarle a comer y pedirle perdón 70 veces 7 y si es preciso llorar. No entiendo a esos machitos que dicen que eso es de niñas. Pero los perdono igual, no me importa hacerlo. Como estoy a un paso de la perfeción (Dios mío, he pecado de soberbia, pero pecado es un término asociado a una institución retrógrada, ay, que mal me hace sentir mi leve imperfección) a veces puedo mirar por encima del hombro a esta gente humilde que se desvive por mí. Y es que he tenido suerte. Mis jugadores, mis pequeños triunfos, estas vacaciones. La gente buena que hay aquí. De hecho, la gente es tan buena que es que me emociono. Incluso Pepe, se le puede ir la olla a veces, pero lo hace sin maldad. Pero claro, está muy lejos de mí, aún, quiera el destino que encuentre la luz. Hoy debo dedicar tiempo a pensar mis elogios para cuando nos enfrentemos a la Unión deportiva Salamanca, rezo para que no nos crucemos con ella en Copa, seguramente nos darían un baño y nos eliminarían. Oh, Dios, si existes, y no quiero ofender a nadie pronunciándome ni en un sentido ni en otro, concédenos suerte y no permitas ese enfrentamiento durísimo, te lo pide con humildad el más humilde de los seres que han existido en este mundo. Venga, a hacer un poco de ejercicio, saldré a correr con mi iPod nano y mis zapatillas caras, pero escondiéndolo y ensuciándolas, no quiero que nadie se sienta mal viendolo. Que sensibilidad tengo. Ah, antes voy a llamar a Sandro. Sí, no me parece mal que siga de presidente durante un tiempo más, de momento lo apruebo. Luego, ya veremos. Venga, que tengo ganas de que las caras de la gente me demuestren lo bonito que es todo. Pero tengo que ser mucho más humilde.

Bueno, sólo es animus iocandi (de broma, algo aprendí en la carrera). Amo a Guardiola (reconociendo su vertiente cansina indudable) y a Mou...pues no, pero me parecía más equilibrado hacerlo así, y a lo mejor en los comentarios me dabaís mucho xDD aunque se ve que queda mucho mejor con el contraste. Más en serio, enlazando con otras cosas, que país tenemos; ayer vi a un tío en la tele que fue a una marcha "laica" que consideraba una provocación los rezos que hacían los peregrinos del Papa a su paso, encendidísimo. Como pa no pelearnos con el fúmbol. Pero bueno, un Madrid excelente, mejor que el Barça, pero tuvimos suerte...y a Messi. A los amigos del Barça, enhorabuena, y me alegro con vosotros, aunque no sea una copa demasiado importante. A mis amigos del Madrid, pues bien jugado, y espero que al menos esta humildíisima página :) os haga sonreir un poco. Y que haya menos cosas feas en los siguientes partidos, que ganar no lo es todo...Peace and love (pronunciado..písalo) :DD

Bibliolatría o placer, una entrada tonta

2011-08-12T11:30:00.002+02:00

Conozco personas a las que aprecio que veneran los libros. Estupendas lectoras, buscan, discuten y comentan con entusiasmo y desprecio lo que les llega y lo que les estraga. Sin embargo, a veces en estas conversaciones siento incomodidad por la busqueda demianesca (de Demian, de Hesse) de verdades ocultas, espirituales, guías de sabiduría. Creo que Demian tiene razón al decir que al final buscó la verdad en las enseñanzas de la sangre.

¿Estamos tan huérfanos? ¿Necesitamos orientación? Desde la pequeña lona que finge ser tienda en la cumbre de un acantilado que rige la selva, uno se inclina a creer que sí, uno, que no sabe encontrar su camino. Pero siente desconfianza al pretender que palabras impresas por los mismos tipos que se usan para redactar anuncios y propaganda pueden simular las verdades del mundo. Y siente perplejidad pensando que un objeto de ocio y placer sea considerado con fines utilitaristas. Puede que leer otorgue ventajas añadidas, pero ninguna podrá aspirar jamás a la grandeza del placer irreverente con la utilidad y la búsqueda de categorías productivas. La imaginación por el mero placer de escapar, inventar, maliciar, percibir desde otro punto, mirar escondido, oír fuentes en palacios prohibidos, viajar en naves espaciales. Pese a todo, no encuentro en nada de ello una enseñanza concreta de vida, más allá de un vago desprecio oculto y leve por el dogmatismo, las normas y el sentido práctico de los días (agarrado un momento a la cola del viento me siento mejor). Sé que todo es necesario y que no soy nadie, pero encuentro un lugar de resistencia o de celebración. Y sí, me siento vivo. Nadie se encuentra en modo stand-by cuando lee, como no lo hace cuando pasea oyendo el rumor del río, va al cine, juega con su consola, ve fútbol, piensa sobre este feo mundo y sus flores del mal, escucha música o la baila. A veces pareciera que la ideología dominante de la producción, la acumulación y la búsqueda exclusiva de la gratificación individual (reciba el nombre que reciba) permitiera que sólo fuera auténtica vida la del rito socialmente aceptado como tal o dentro de los cauces ociosos que reciben el sello de aprobación colectiva.

Vivir o leer, que se me va la pinza. No conozco a nadie que haya planteado el tema seriamente, excepto quizá Cervantes, y diría que en forma de burla, aunque el peso de los años encumbrara su obra. Nadie toma lo que lee por un "Elige tu propia aventura" en un sentido estricto, pero todo lo es, ficción o realidad. Todos leemos por el placer de sentir y pensar fuera de nosotros mismos, creo. Y a veces encontramos frases, reflexiones, chistes e imágenes que nos endulzan el momento. Pero, al igual que no creo a los neopoligoneros que desprecian lo escrito y que afirman saber mucho de la vida y "lo que no viene en los libros" (cómo si quien escribe cualquier cosa no lo hiciera con la mochila cargada de vivencias y el poso que dejaron en él. Los subnormales, con perdón :D) tampoco veo posible esa idolatría hacia los libros y la lectura, más allá de la propia satisfacción que ofrece. Nadie hace el amor porque haya oído acerca de sus ventajas para la salud. Me cuesta entender esa idolatría hacia la espiritualidad y las enseñanzas trascendentales que puede ofrecer a un individuo concreto un texto destinado a la mayor cantidad de personas posibles (salvando el talento narrativo, desde luego, pero eso es otra cosa, identificarse no es alucinarse)

A veces siento que lo leído puede aportar una nueva visión, otra idea. Prefiero pensar que es un punto de partida hacia un camino que quizá no tome, pero que ahora sé que existe. Pero igual que no espero de una brújula que me lleve mágicamente hacia el lugar a dónde me dirijo, no tomo las frases sentenciosas o profundas, que existen, como un mapa completo, sino como un rumor antiguo que puede ser descifrado en parte. Y luego, salgo a la calle, igual, mejor o peor (a veces, lees cosas decepcionantes), deseando haber pasado el rato entre cervezas y amigos, con mi amor, haciendo deporte o tumbado en la hierba sintiendo el sol con los ojos velados. Nunca con una verdad trascendente que un libro me haya aportado. Pero, a poca suerte que haya, con una sonrisa. Y las caras parecen más amables. ¿Podría pedir algo más?

Acabas de leer cuando de repente aparece ante ti un ensaje de ordenador con la inconfundible marca de Murphy. ¿Seguirás la pista o esperarás un poco aún?

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Si esta entrada te parece una bazofia, puedes comentarlo, página siguiente, o coger tu abrigo y salir en busca de Murphy por las heladas calles de Bratislava. Página 57

Si decides llamar al Profesor Woo y desentrañar junos el mensaje recibido, asegúrate de tener saldo en tu móvil y ve a la página 113

Elige tu propia aventura ;)

Al final de la escapada...

2011-08-04T19:14:00.004+02:00

...de un día que hice ayer con 3 buenos amigos (hay que repetir, ¿eh?) , queda una gran sensación de disfrute y algunas reflexiones sin ninguna importancia pero que pueden servir para una entradilla. Jir güi gou, con una frase que he descubierto hoy y con la que inicio, Qué puedo enseñar yo de arte moderno a esta nación que ha creado El Escorial, Le Corbusier. Toma ya, aunque de arquitectura sé muy poco, como de casi todo, me ha gustado, aunque cumpla el tópico español de alabar cuando lo alaban los de fuera, porque si no me da vergüenza xD

Valle de los caídos. Un vía crucis de aspecto tétrico, cansado y viejo, fuera del tiempo (de cualquier tiempo imaginable, con una diferencia de 50 años...), sorprende que un régimen de talante tan alucinatorio, tosco y agresivo como el que construyó este parque temático del rencor y el fanatismo pudiera surgir, triunfar e implosionar en tan poco tiempo. España fue una de las que se suicidaron y resucitaron hace poco, supongo. Sobre la polémica de mantenerlo o no; si se mantiene como signo de testimonio de una verdad que sería perjudicial rehuir, desde luego. Si sirve de peregrinación de la lunatic fringe revisionista-folclórica que a falta del sepulcro del cid busca respuestas a los problemas a la sombra de un mamotreto esencialista, propagador de odio y odioso, que se financie con dinero privado. Me sorprende y humilla que un monumento mantenido con dinero público incluya flores en la tumba de un dictador que se rebeló contra les leyes del país que había jurado acatar. Un estado no debe propagar una verdad oficial, pero tiene la obligación de mostrar un sentido histórico que no oculte la verdad ni la maquille. Y sobre todo, no puede confundir lo privado y lo público para que cada cual pueda ampararse en cada momento en lo que más le interese. En fin, reconozco que es complicado y exige mucha reflexión...la mía es, menudo tren de la bruja (sin tren).

San Lorenzo de El Escorial. Maravilloso, sólo la nefasta administración pública española podría convertir una visita allí en un ritual mecánico. Y a fe mía que lo intenta. El centro de un Imperio, un logro arquitectónico, la clave de los momentos luminosos y oscuros de un momento crucial (y explicación parcial pero esencial de muchos posteriores) es reducido a una visita cara, confusa y anecdotica. Parece que los responsables han decidido que la cultura y la historia son caras de mantener. Ya estamos viendo, y veremos, el precio de la ignorancia, y de forma hasta cierto punto comprensible. Si quien quiere atraerme a un lugar paradigmático lo hace usando técnicas de chiringuito playero-fulero, me sale más barato el botellón, así que háganme sitio. Lo que sería este lugar en un país civilizado...claro, que hemos llegado a ser lo que somos, entre otras cosas, "gracias" a ello. Dios, es como la paradoja de viajar en el tiempo y matar a tus abuelos.

IKEA, espeluznante. Una muchedumbre excitadísima siguiendo las líneas en el suelo, hacia el siguiente habitáculo, que promete otro que también será olvidado deprisa por el que viene más allá, y así todo el rato. Cual lemmings hacia el barranco o muchedumbres seleccionadas para su expulsión de un territorio, o algo peor, marchamos todos juntos. Echaba de menos el violín de la lista de Schindler. Eso sí, como negocio es la leche (que marketing, ni que decir tiene que el Escorial con la mitad de la mitad de cuidado y mimo sería apabullante. Pero claro, ahí no se vende nada) Envidia, es lo que debo tener... ¿y si contratamos unos diseñadores suecos para realzar el interés por las visitas al Monasterio del Escorial?

P.D: Espero que vuestras escapadas pasadas presentes o futuras (¿y si hubiera fantasmas de esto, como en las navidades? que genial :DD), vayan o vayan a ir, o hayan ido...muy muy muy bien :)

100 sonetos (de momento, uno)

2011-07-30T17:05:00.005+02:00

Situación: 2 niños en un sofá, voz en off de "Como conocí a vuestra madre y como tragué y segregué toneladas de azúcar mientras tanto".

Chicos, es imprescindible que desde que tengaís 16 o 17 años lleveís siempre un soneto vuestro en un papel arrugado en vustro bolsillo. Que sois del país de Lope y Quevedo, por Dios. Venga, coged lapiz y goma de borrar y al lío, que pa luego es tarde.

Quiero acabar Julio con un soneto de calidad, así que me he inventado una situación hipotética, por si resulta ser pésimo aducir que lo hacía obligado. Que astucia. Allá voy, que el arte es largo y la vida breve...ejem, ejem...me imagino en un salón de ladrillos lleno de culturetas donde cada cual improvisa lo que quiera, salgo, ajusto el micro y...carraspeo, probando, probandooo

FRÁGIL

Los precisos triángulos en la arena
de Siracusa. La cantarina fuente,
el eco entre las ramas de un torrente,
la mueca irreverente de la pena.

Esas sombras y gozos de repente
que alimentan el alma de la fiera
o a veces aligeran su cadena
de temor y de temblores fuertes.

Procura que tu acogedora nave
no caiga en esos fuegos de tormenta
ni encalle entre las horas desatentas.

Recuerda siempre en el instante clave
todo aquello que te aferra al mundo
y puede terminar en un segundo.

Bueno, pues quedan noventa y nueve. Se aceptan donaciones, o sugerencias para mejorarlos, pero sin prisa... Ha sido divertido :)

Risa, culpa y memoria. El baile de la muerte.

2011-07-21T18:23:00.005+02:00

75 años ya. La memoria es dúctil como el cobre, y poliédrica como las figuras fugaces de un caleidoscopio, así que las discusiones pueden ser interminables. Así que uno también se cansa de la Guerra Civil. Pero sigo radicalmente en contra de las santificaciones de hechos históricos, por muy meritorios que fuesen,y de los argumentos que dicen que eso ya está olvidado. Como si la amnesia consciente y la pretensión de ignorancia del pasado fueran mejor camino para atajar conflictos futuros que la lucidez y el intento de aprender que la historia nos ofrece. Además, soy de los que opina que es imposible escapar a ella y que va en nuestros huesos, así que no queda otra. Eso sí, si de lo que se trata es de crear frustraciones colectivas para rentabilizarlas cada elección, conmigo que no cuenten. Es sólo una discusión acerca de fantasmas y tragedia, pero nadie puede vivir un presente ni aspirar a un futuro si no se libera de las angustias pasadas. Catarsis, y esas cosas. Así es como...¿pienso? casi mejor digo siento, como una cuerda de silenciosos unidos por un secreto terrible que no pueden dejar atrás por más que corran, pero nunca se atreven a enfrentarse a los sonidos sordos que llegan a sus espaldas.

En un libro muy interesante, "El precio de la culpa" Ian Buruma examina la manera de enfrentarse a su pasado por parte de Japón y Alemania, esos paises que enloquecieron de manera distinta a España. Y mientras lo leía pensaba, necesitamos algo así, saber, comprender, ser conscientes. Mientras tanto, la vida sigue alrededor, y el sol agrieta esta atormentada tierraque guarda heridas que aún duelen. Y en serio, no simpatizo con los oportunistas ni los cantamañanas, tampoco. Es sólo que la muerte fue una maestra española de ojos de odio y fuego...

Esta entrada no tiene ningún significado, sólo quería escribir algo, por no perder la costumbre. Pero cedo la palabra...

FUGA DE LA MUERTE(Todesfuge)

Negra leche del alba la bebemos al atardecer
la bebemos a mediodía y en la mañana y en la noche
bebemos y bebemos
cavamos una tumba en el aire, no se yace estrechamente en él

Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe y oscurece en Alemania, tus cabellos de oro Margarete
lo escribe y sale de la casa y brillan
las estrellas, silba a sus mastines
silba a sus judíos y hace cavar una tumba en la tierra
ordena: tocad para la danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita cavamos una tumba en el aire
no se yace estrechamente en él

Grita, cavad unos la tierra más profunda y los otros cantad, sonad
empuña el hierro en la cintura lo blande, sus ojos son azules
cavad unos más hondo con las palas y los otros tocad para la danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y la mañana y al atardecer
bebemos y bebemos
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita él juega con las serpientes
Grita sonad más dulcemente la muerte
la muerte es un maestro venido de Alemania

grita, sonad con más tristeza sombríos violines
y subiréis como humo en el aire
y tendréis una tumba en las nubes, no se yace estrechamente allí

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos a mediodía la muerte es un maestro
venido de Alemania
te bebemos en la tarde y la mañana
bebemos y bebemos
la muerte es un maestro venido de Alemania sus ojos son azules
te hiere con una bala de plomo con precisión acierta
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
azuza contra nosotros sus mastines, nos sepulta en el aire
juega con las serpientes y sueña
la muerte es un maestro venido de Alemania
tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita

Paul Celan

Desde unas vacaciones semiaisladas pero gratas, con mis mejores deseos para todos :)

Canciones para la BSO de una vida (Track 4, Man in black)

2011-07-01T13:17:00.004+02:00

Empieza Julio, y entre calores y horrores, esperanzas y remembranzas, y ya paro, siempre es refrescante seguir oyendo canciones que hacía tiempo que no disfrutábamos. En esta ocasión, tras la canción ligera y arrulladora sobre la Atlántida, quiero poner la llamada a las armas (metafóricamente hablando) de un profeta que dice que va a vestir el negro, como los integrantes de la Guardia de la noche que protegen el muro y Poniente... (frikez 1... ;PP)

Es una historia de alguien que llegó de lejos con su guitarra para ganarse la vida tocando en posadas y tabernas, buscando viajes en las gasolineras en medio de ninguna parte y estremeciendo a quienes lo oían, para marcharse a la mañana siguiente. Una voz que venía de alguna fuente de la noche para derramar sabiduría y pasión honesta y que intentaba cambiar tu vida, no el mundo, pero para acabar cambiando el mundo. Esa noche llegó, cantó y se fue. Pero sus palabras y preguntas aún resuenan en los muros del tiempo. Y sin más preámbulos rimbombantes, con ustedes el hombre de negro, el imprescindible Johnny Cash.

Así que acabo esta entrada con otro texto que me parece que está bastante emparentado con esa gran canción, y os digo hasta pronto y que vaya todo bien. ¡Hasta pronto, que vaya todo bien! :D

MALOS TIEMPOS PARA LA LÍRICA - Bertolt Brecht

Ya sé que sólo agrada
quien es feliz. Su voz
se escucha con gusto. Es hermoso su rostro.

El árbol deforme del patio
denuncia el terreno malo, pero
la gente que pasa le llama deforme
con razón.

Las barcas verdes y las velas alegres de Sund
no las veo. De todas las cosas,
sólo veo la gigantesca red del pescador.

¿Por qué sólo hablo
de que la campesina de cuarenta años anda encorvada?
Los pechos de las muchachas
son cálidos como antes.

En mi canción, una rima
parecería casi una insolencia.

En mí combaten
el entusiasmo por el manzano en flor
y el horror por los discursos del pintor de brocha gorda.
Pero sólo esto último
me impulsa a escribir

Empezad bien Julio ;)

Parte cuatro del relato sin nombre y sin dirección...la visita

2011-06-21T08:15:00.002+02:00

El vuelo, una danza ralentizada entre globos de luz azul que cambiaban su posición perezosamente, llegaba a su escala, reptando a través del vacío hueco de la región en que había nacido. La Dirección General había solicitado explicaciones acerca de su sector de explotación y cierto "errático comportamiento", así que los ojos brillantes y enrojecidos del conserje tras recibir la carta del subdirector del sector le habían hecho llegar, temblando, la carta. El papel resultaba un signo de poder ancestral y temible en un tiempo en el que todo el Universo conocido (una expresión rimbombante y falsa que designaba una extensión ínfima habitada) podía comunicarse en breves periodos de tiempo a través de sofisticada tecnología.

Antes de seguir su viaje hacia la Central de la Compañía quiso desvíarse hacia un minúsculo planeta decadente y siempre moribundo en el que su pasado había jugado y atrapado parte de su destino, entre el hielo que cubría la superficie desolada, y cuya visión le provocaba sentir punzadas de frío ardiente, las quemaduras de los viejos sueños que no se cumplieron. El territorio donde vivía su hermano, donde una vez lejana unos padres le escondieron algunas verdades inamovibles de la vida para que fuese feliz. El transporte avanzaba entre picos helados y silencio.

Todos los nucleos habitados prosperaban (más bien, languidecían)bajo una cúpula climática que compensaba la extrema situación exterior. Una red de túneles subterráneos permitía viajar con mayor seguridad y premura. Pero esa vez quería volver a ver el rostro helado e inmutable de su hogar, él, que siempre negó tenerlo. El impulso creador que una vez hizo de él la cuna de innumerables sabios y descubridores había cesado con el tiempo y la inercia de la apatía. Las multibibliotecas de distintos soportes se quebraban entre el acoso helado, y los anaqueles crujían, único sonido que nadie oiría entre intervalos de siglos de silencio. En la época en que el caos se apoderaba de los Sistemas, y aún tiempo después, muchos buscaron ejemplo en los días antiguos, cuando las personas elegían el camino del retiro en monasterios. Y lo siguieron, a su manera nueva. Familias enteras eligieron esa vida de retiro y convivencia sosegada y renuente al devenir externo, en distintos planetas, pero nunca de forma tan arrebatada como allí. Su hermano mismo acudió a un de estos recintos aislados del planeta, el Sistema, todo el Universo. Y sus padres lo siguieron a esos recintos de sabiduría antigua y que él creía falsa y arcaica, pero que contenía todas las mentalidades y formas de ver la vida que se pudieran imaginar. Todo punto de vista es la visión desde un punto, recordó, y se sorprendió de que diversos recuerdos gratos le acompañasen al son de esa frase, mientras la cúpula refulgía a lo lejos. Durmió un poco.

Las ciudades monacales eran una intención imposible de renuncia y lucidez en medio de una explosión insoslayable de fragor y odio, vanidad y lucha, la dinámica del vivir, creía. Seguían susbsitiendo entre rituales y cierta mentalidad, más implícita que reglada, exigida por los tiempos en los que el movimiento se hizo popular. Austeridad, renuncia, frugalidad, ideología del abandono de uno mismo y su realidad. G pensaba que creían en sisnsentidos, pero si él eligiese un sinsentido para dedicar su vida, quizá fuese ese, podía llegar a admitir. Pero huyó de ello y sus costumbres y leyes, controles de acceso,comunidad asfixiante y sentimientos juveniles (a veces, se sentía viejo) que se perdieron como una fruta podrida tras caer del árbol protector.

Imaginaba ahora, antes de acercarse a los controles, una ciudad soleada y de temperatura agradable, bajo el amable control de los ingenieros climáticos, de ritmo pausado, fraternidad y donde la gente podría ser razonablemente feliz. Definitivamente, era otro. Cuando acabó de poner en orden sus documentos tras la inspección, atravesó la puerta, encontró la despreocupada sonrisa de su hermano. No había cambiado mucho. Caminó hacia él, y también se notó sonriendo.

Siento no poder publicar ni leer algunos blogs con más asiduidad, estoy en una aventura laboral, y bueno, acabao xD Así que intentaré pasarme por vuestras casas lo más y mejor que pueda, gracias a los que leaís, :)

Sitios donde viviría, gente que hubiera querido conocer (y cuatro)

2011-06-13T11:32:00.002+02:00

Fui al bosque por que quería vivir deliberadamente. Quería vivir profundamente y sacarle el jugo a la vida… Para frenar todo lo que no fuera vida, y no darme cuenta en el momento de mi muerte que no había vivido

Henry D. Thoreau

Hay quien ha querido saber por qué vivir rodeados de gente, esos rostros hostiles o indiferentes que a veces nos acechan o nos muestran su molestia en las mañanas de niebla. Y para ello ha buscado en su soledad transitoria el sentido de su vida. Sólo un Dios o una bestia pueden vivir solos para siempre. Pero a veces la soledad es una buena amiga y un gran bien, a sorbos. El humo y el sonido de la ciudad no dejan levantar el vuelo y entre papeles y mentiras de la comunidad que fue construida para cooperar en la felicidad de sus miembros y se ha convertido en puro estado del malestar podrido por quienes no tienen ojos para otra cosa que el asqueroso dinero, a veces un bosque, puede ser el único refugio. Al menos, el tiempo en el que las cuentas permitan que siga existiendo. Así que es un buen momento para recordar Walden.

Henry David Toureau, padre de la teoría de la desobediencia civil y auténtico libertario, quiso encontrar el por qué de su vida con los otros, y para preguntárselo, eligió vivir solo durante una temporada. Creía que la esencia del hombre libre era la vida en la naturaleza, que la sociedad industrial cortaba sus alas, le hacía olvidar sus orígenes y negaba su esencia y su posibilidad de elevación espiritual. Construyó una cabaña a las orillas del lago Walden, aprendió a escuchar los sonidos del bosque, recogió y pescó su comida, recibió a los amigos que se interesaban por su experiencia y buscó la verdad. Cabe suponer que fue feliz. Después volvió a sus semejantes, seguramente siendo otro. Y nos dejó escritas sus experiencias y reflexiones. Y en verdad os digo, amigos, creo que no hay nadie que no quisiera tener un Walden para una época... Uno de mis sueños más recurrentes es construir mi propia cabaña y poder vivir durante épocas en ella, solo o bien acompañado ;P ...y luego volver a la civilización, tan estresante y olvidada de las verdaderas necesidades humanas. Con todos vosotros, el lago Walden...

En cuanto a la gente que me gustaría conocer, aparte del gran Thoreau, elijo en esta entrada a otro humanista, pero con un fin más desdichado. Amigo de Erasmo de Rotterdam e ilustrado, William Tyndale quería que la gente privada de educación y mantenida en el fanatismo para su manipulación y desdicha, pudiera conocer aquello de lo que se le hablaba y era la justificación de sus vidas. Así que abordó un trabajo peligroso, traducir el Nuevo Testamento al inglés, como John Wyclif había hecho antes con la Vulgata latina, convirtiéndose en un hereje que fue perseguido y libró la muerte por su edad y amigos poderosos. Tyndale compartía sus críticas a la superstición e ignorancia del clero, que mantenía en esas ideas erradas y esa fe simple al pueblo, y quiso que el chico que guía el arado pudiera conocer las Escrituras por sí mismo, sin intermediarios en el conocimiento ni la interpretación. Así que envió su solicitud al Obispo de Londres, que no respondió. Tyndale comprendió que sólo podría llevar a cabo su labor fuera de Inglaterra, de donde marchó y ya nunca volvería.

Vigilado al principio, perseguido ferozmente luego, acomete su labor y encuentra algunas imprentas donde clandestinamente formaría ejemplares enviados a Inglaterra, mientras en otras los enviados del rey Enrique VIII logran prohibir la ayuda al fugitivo, cuyos libros son interceptados y quemados en Inglaterra si se descubren, aunque es razonable pensar que tuvieron una cierta difusión, peligrosa y mínima. Para entonces, el ingenuo Tyndale ya era un hombre condenado. Cuando pensaba que la persecución había remitido, un agente inglés gana su confianza y lo traiciona, es encarcelado, condenado por herejía, estrangulado y quemado cerca de Bruselas. El Papa, complacido, otorgó por este hecho a Enrique VIII el título de "Defensor de la Fe" (una ironía como no se ha visto luego igual...) Y décadas más tarde, la versión de Tyndale fue ampliamente reconocida y recogida en la Biblia del Rey Jaime. Siempre hay algo que puede sobrevivirnos, si nos dedicamos a ello con pasión y tesón, supongo.

El camino no elegido

Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,
Y apenado por no poder tomar los dos
Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie
Mirando uno de ellos tan lejos como pude,
Hasta donde se perdía en la espesura;

Entonces tomé el otro, imparcialmente,
Y habiendo tenido quizás la elección acertada,
Pues era tupido y requería uso;
Aunque en cuanto a lo que vi allí
Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana yacían igualmente,
¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!
Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,
Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.

Debo estar diciendo esto con un suspiro
De aquí a la eternidad:
Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,
Yo tomé el menos transitado,
Y eso hizo toda la diferencia.

Robert Frost

Locurón :D

2011-06-03T00:10:00.016+02:00

Es la noche y yo sentía bajo los témpanos de luz ángeles abriendo sus alas como cristales mientras Grifos de ojos de Basilisco aullaban y aprisionaban trompetas sangrantes que en su agonía destrozaban los muros de los hospitales y deformaban como burbujas al sol sus cristales antes de destruirlos con su aliento voraz, y los paranoicos de las riberas de las avenidas besaban autobuses vacíos, y ardían bajo la ira de la luna amarga y las gasolineras entonaban canciones gospel y estrellas que se lanzaban como meteoritos crecientes contras las colinas iluminadas de neones que estallaban en un orgasmo gaseoso llameante entre sólidos fundidos y lluvia incandescente y destructora, silbidos de bombas aullando desde la garganta de lobos flacos y tiesos de hombros que se mecían entre los cables de las arpas en los trasteros de la medianoche, mientras cascadas de luz se derramaban sobre las plazas y los kioscos y los helados se fundían bajo las farolas irradiando uranio,

y nieblas entrando en catedrales vacías haciendo sonar himnos perversos de Prisciliano, cuya cabeza surgío de la cripta y se hizo forma de nube al lado de Alatriste batiéndose agonizante mientras buscaba las fuentes del Nilo al lado del órgano en el que dormían murciélagos y las visiones de Lovecraft haciendo que el sentimiento trágico de los pueblos bailara con un acordeón de sonrisa siniestra que llegaba hasta los clubes del puerto donde el vómito de las doncellas corroía sus torres y su pelo de escala ahora se sentía erizado por la música frenética del jazz de los esclavos que escaparon de un bosque y luego fueron crucificados bajo la barba del océano, y el inventor de la rueda rajaba sus carnes para ponerse en paz con Dios y Newton apuñalaba a un yuppie de Wall Street ebrio de anfetaminas mientras corrían masas desnudas gritando a San Juan de la Cruz Crisóstomo Heráclito de Efeso imitando danzas sufíes en la búsqueda de una hamburguesa o una colina en la cual conquistar su miedo

el hombre de gabardina azul encendió su cigarro, susurraba, quejía, castañeaba sus dientes y atronaba endechas de los almorávides en la lengua de Lot, mientras los borrachos del bar de tu esquina rezaban por la salvación de los filósofos condenados a discotecas y luz de martillo que desbordaba esas pupilas que nunca salieron de la costa y la placidez de las olas bajo la nieve de carbón de las entrañas de la madre que gritó y sacudió toda la tiera y provocó un tsunami de árboles furiosos y lanzó contra los acantilados y los abismos maldiciones ancestrales que se encontraban sellados hasta ayer dentro de los tubos catódicos de las televisiones del cotilleo y abrió Yellowstone como una manzana para que la caja de pandora saltara libre mientras en el polo norte las últimas estadísticas informan que los hielos se convierten en tiburones famélicos de aletas erectas que vendieron su vida por una lata de sopa templada y amarga, y la mezclaron con alcohol y jarabe

¿No lo oyes,¡NO!? El río se pone en pie desde el puente romano y como un latigo arrea carruajes de caballos desenterrados bajo los sauces y atrapa coches tuneados y les quita su brillo para devolverlos como desguaces de una chaterrería somnolienta que descubrió su vocación de maestra de los hombres y fue usada como fumadero de Opio durante el Imperio Ming y la tormenta ilumina las caras de las multitudes que las calles deambulan buscando rayos de luna para bebérselos y cantando que querrían estar en el sur, aunque su ciudad cae a través de los meridianos hacia los faros blanquirrojos del fin del mundo y las sonrisas se hielan, y nadie siente pena, y el viento erosiona las estatutas debajo de las cuales anidaron sueños petrificados y ahora yo subo hasta Oz y las formas de Kafka me preguntan donde están, y febril, cuerdo, con el buitre de Unamuno en el hombro viajo hacia Cernuda, capital del estado de sangre en los surcos del tocadiscos que repiten cansados Dinero Gratis Rápido Efectivo Para Usted, y en mi paladar hay palabras que envenenan mis sueños

y bajo hacia que me coloco en la posición de defensa de animales del Cretácico y sudo y siento arcadas, y de repente llega la luz y dios bendice América y ahora todo está bien mientras juego en las eras de mi pueblo y como bocadillos de nocilla, y los que quiero están a mi lado, y mi grito aullante murió en la almohada bajo el clamor de las pirámides, y mientras desayuno todo se ha difuminado en la luz que ya conozco y enciendo el microondas, desayuno, me lavo los dientes y despierto bajo la ducha.

No, no estoy borracho, pero me apetecía hacer algo así en plan locurón en un ratito :)

Diccionario del ciego (A de Alumbramiento)

2011-05-27T21:41:00.006+02:00

Ambrose Bierce escribió un libro divertidísimo, "El diccionario del diablo", y dentro de mis posibilidades, me propongo escribir, letrita a letrita otro, que será bastante peor pero sólo pretende hacer sonreír un poco a quien lo lea (se admitirán sugerencias y otras definiciones, o alternativas, por supuesto, animaos, mola). Es del ciego, no alguien que no ve nada, sino que no ve ciertas cosas sino muy borrosas (no me convencía llamarlo del tuerto). Y por supuesto, sin ningún ánimo de ofender. Me lo he pasado bien comenzando con la

Aberración- Gusto distinto al nuestro, siempre tan ponderado.

Abogado- 1. Traductor de distintos conflictos ajenos en dinero propio.
2. Cuervo que aparece tras las batallas
3. Persona capaz de convertir un problema puntual en otro perpetuo, mientras le pagamos para que lo haga.
4. Verdadero poeta, capaz de cambiar la realidad con sus palabras.

Aborígenes- Seres de escaso mérito que entorpecen el suelo de un país recién descubierto. Pronto dejan de entorpecer; entonces, fertilizan (original del propio Bierce, en homenaje)

Aburrimiento- Situación a la que lleva que los demás no nos hagan caso.

Alemán- Ciudadano de un país que en un siglo ha cambiado 4 veces y aún así ha ganado 3 mundiales, y en dos guerras llegó a la prórroga.

Alma- Conjunto de deseos y sentimientos que todos compartimos y todos creemos que nos hacen los seres más especiales del Universo.

Alternativo- Quien aspira a imponer su propia moda, pero ni siquiera puede.

Altruismo- Egoísmo a largo plazo.

Alucinación- 1. Pequeño sueño despierto que muestra nuestros anhelos
2. Efecto recomendable de ciertas sustancias
3. Mujer/hombre de gran belleza y contoneado/firme paseo (definiciones by Irene Comendador)

América- EE.UU para los estadounidenses (además de la doctrina Monroe) El resto del continente hasta la Patagonia les debe parecer tan despreciable que ni siquiera tienen una palabra para él.

Amar: 1.Acción de dar sin esperar nada a cambio, sin pretender cambiar al otro.
2.Aceptar sin condiciones (definision by Luisa Tomás)

Amistad- Situación interpersonal extremadamente agradable siempre puesta en riesgo por los defectos ajenos.

Amnistía- Cuando el número de delincuentes o criminales es tan amplio que resulta más conveniente ignorar sus fechorías. Se presenta como un avance acordado entre todos, ya que las víctimas no pueden dar su opinión.

Amor- 1.Reacción química cuya fórmula, de ser descubierta, superaría incluso a la de Coca-Cola. 2.De ser posible, evitarlo.
3.todo lo que necesitas (2 últimas by Tom/Shine)

Anciano- Persona que ha perdido el poder para defenderse de los adultos y hasta de los jóvenes.

Ángel. Sublimación de los creyentes adictos al orden que quieren un ejército hasta en el Paraíso.

Anónimo- 1. Escondido para poder decir lo que no se atreve.
2. Masa capaz de las mayores aberraciones a cargo de individuos que culpan luego a todos los demás que la forman
3. Autor de grandes obras literarias que no era consciente de su futura importancia.

Antártida- Último rincón del planeta que será destruido por el afán inmobiliario.

Antisistema- 1. Personas que quieren destruir algo que no le gusta, a lo que llaman "sistema". Los hábiles lo hacen desde la cúspide y se forran. Los menos hábiles lo atacan con sincera torpeza y lo acaban reforzando.
2. Persona que ve contra el sistema; en cuanto lo consigue es el primero en pedir un coche oficial.(acepción by Ethan)

Asfixia- Situación producida por falta de oxígeno o por exceso de confianza en un Banco.

Astracanada- Lo más lejano a nuestras opiniones que imaginarse pueda.

Aventura: Dícese del camino que se emprende sin divisar el final y sin prever los contratiempos. (by Luisa Tomás, too)

Ávido- Persona poco socializada que aún no aprendió a disimular su instinto.

Azar- Que no depende de nuestra intervención y, consecuentemente, es la justificación perfecta para la mayoría de las cosas malas que nos suceden. Si interviene en favor nuestro, recibe distintos nombres: talento, esfuerzo, providencia, trabajo.

Ayer- Día en el que las circunstancias conspiraron en nuestra contra para impedirnos estar mejor hoy.

Azúcar- 1.Ingrediente imprescindible para triunfar en política, arte o el maravilloso mundo de la empresa.
2.Pegamento social.

Hala, pues si quereís añadir cualquier acepción, será bienvenida (actualización: ya añadidas algunas) , este blog ni fija ni limpia ni da esplendor, pero puede hacer reír un rato, espero xDD

Un relato circular y onírico

2011-05-25T00:22:00.011+02:00

canción para escuchar mientras se lee...si lo quereís ;)

Hojas del árbol caídas
juguetes del viento son:
Las ilusiones perdidas
¡ay! son hojas desprendidas
del árbol del corazón.
José de Espronceda

Ayer, los vecinos hicimos una asamble de nuevo en la licorería del viejo Tom Landry. La otra noche volvieron los forajidos, como desde hace un tiempo, y volvieron a saquear nuestros campos, el ganado de los chicos, otra vez lío en el local. Al menos no hubo que lamentar la muerte de nadie...pero sí amenazas de borrachos armados. Ya hace unos meses que mataron a los dos hermanos O´Hearing allí en su hacienda, y parece que nadie puede evitar sus desmanes. El sheriff se empleó con esfuerzo durante los primeros meses, pero ahora su ayudante lo ha abandonado y se marchó cabalgando hacia Montana, siguiendo a la caballería. Pasa los días recorriendo la calle principal, mientras la cárcel siempre está vacía, aunque los altercados por el alcohol hayan crecido y los forajidos sigan haciendo lo que quieren, cuando vienen a pasar alguna noche a robarnos y asustarnos. La gente dice que no tiene fe en lo que hace, se sienten desprotegidos. Yo creo que es un buen hombre que se ve desbordado, y al que nadie ha ayudado...ni se ha dejado ayudar atrincherado detrás de su mesa, polvorienta Así que hemos decidido contratar a la banda de los Reed. Viven en una casa a unas millas de aquí,fueron despedidos por algunos problemas con otros chicos del pueblo hace unos años pero ahora cree que son la solución a los desmanes que llevamos viviendo últimamente. ¿La inseguridad nos hace reflexivos o impulsivos? Yo no estoy muy convencido de su contratación ni de su actitud, pero ayer la mayoría decidió contundentemente. Vamos a poner a unos tipos duros para vigilar a otros. Vendrán en unos días, tratarán a esos cuatreros como se merecen...o bien, se entenderán bien con ellos, lo que no sé si será bueno o malo. Lo importante es expulsar a los asaltantes que hacen lo que quieren con todo cada vez que buscan alcohol y una pelea. Sólo queremos un poco de paz y sosiego, sin vivir aterrorizados por sus anuncios. Trabajo y libertad. No sé si hemos hecho bien, no estoy seguro, pero es nuestra última esperanza. No he hecho participe a nadie de estas objeciones.

Anoche tuve un extraño sueño. Me veía en un recinto lleno de gente vestida de forma extraña llorando, mientras en una llanura otros chicos jóvenes lloraban también y pedían perdón. A mi alrededor mucha gente aplaudía a uno de ellos, más mayor, y se comentaba que al menos podrían decir que le habían visto jugar, su magia, su elegancia y su bondad, aparte de esos pases prodigiosos. Y cuando se acercaba con las manos cruzadas pidiendo disculpas, ellos lo aplaudían. Cuando pregunté su nombre, me miraron extrañados, y me respondieron, "pues Valerón, claro".Pensé al despertar que si esa gente pensaba así y era capaz de aplaudir a alguien que parecía haber perdido, nuestro pueblo podía conservar una esperanza. Pensé en los chicos, y sus caras me parecieron más amables. Espero que los Garrick puedan tener suerte en este pueblo y defendernos como les pagamos. Mientras me dirigía a la tienda pude oir a ese chico, Alias, tocando su armónica, oyendo una canción nueva, dice que los tiempos están cambiando, suena sabia y nueva, pero también la voz de piedra de una sabiduría tan antigua como el tiempo. Iré más optimista a la asamblea de esta tarde. Saldremos de esta.

El trovador estaba al lado del río cuando la diligencia abandonaba el pueblo. La saludó y siguió cantando...

Por su edad, es prudente
Tiene los ojos de su madre
Hay alegría en su corazón
Es joven y salvaje
Mi única oración es, si no puedo estar allí,
Señor, protege a mi hijo

En su juventud, ahora se desarrolla
Tiene siglos de antigüedad
Sólo verle jugar me hace sonreír
No importa lo que me pasa
No importa cuál sea mi destino
Señor, protege a mi hijo

Mientras el mundo está dormido
Puedes mirarlo y llorar
Hay pocas cosas que valgan la pena buscar
Y aunque yo no pido mucho
No las cosas materiales
Señor, protege a mi hijo

Es joven, con un fuego
Lleno de esperanza y deseo
En un mundo que ha sido profanado
Si caigo en el camino
Y no puedo ver otro día
Señor, protege a mi hijo

Habrá una vez, oigo decir
En que todo estará bien
Cuando Dios y el hombre se reconcilien
Pero hasta que los hombres pierdan sus cadenas
Y reine la justicia
Señor, protege a mi hijo

Las portadas de los periódicos parecían lentas; el tiempo las amarilleó rapidamente, mientras el viento levantaba las hojas de los árboles desde mi ventana
;)

Una acampada entre dudas

2011-05-19T17:26:00.002+02:00

Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años, y son muy buenos. Pero están los que luchan toda la vida. Esos son los imprescindibles.

Bertolt Brecht

El cielo se ha despejado y el tiempo es magnífico, así que decido acercarme unos minutos a la acampada por la democracia real YA en Salamanca (luego me dicen que no la representan, sólo asumen su manifiesto). En una plaza amplia hay una gran carpa azul con eslóganes repartidos dentro y fuera ("No falta dinero. Sobran ricos" "No nos mires, únete", "No somos mercancía en manos de políticos y banqueros" y muchos otros, en su mayoría bastante demagógicos)direcciones de internet en facebook, twitter, tuenti, manifiestos debajo de pequeñas piedras para quien quiera hacerse con uno. Lo leo por encima. No me convence.

Tienen un punto de información a la entrada de su tienda. Allí, gente con un chaleco reflectante de tráfico se ocupa de presentar su iniciativa a los curiosos como un servidor, muy amables. Recalcan que no pertenecen ni apoyan a ningún partido, sólo quieren expresar su protesta pacífica (otro término resaltado a lo largo de la conversación, es evidente que quieren huir de etiquetados negativos, estereotipados y fácilmente permeables en otros sectores sociales. Pero no puedo evitar pensar si no estarán instruídos para recalcar los puntos del mensaje que les conviene, escucho otra conversación cercana más política de lo que su escrito expresa, "dejando al margen las diferencias entre derecha e izquierda", cosa que encuentro perfectamente normal. No acabo de entender una protesta política desde el apoliticismo más aséptico. Alrededor de su campamento hay más personas sentadas, leen, conversan, toman helados. Una terraza a tres metros, hay un grupo grande conversando sobre la acampada, aunque me parece que no están en el grupo de los acampados.

Entro en la tienda, y me quedo a su entrada. Observo diferentes zonas de gente sentada, tumbada y resguardándose del sol, que azota bastante. El escrito que leo expresa su propósito de cumplir escrupulosamente la ley, no juntar grupos de 18 personas (no conocía esa prescripción) no se beberá alcohol ni se consumirán "sustancias ilegales" (esto me arranca una sonrisa, resulta conmovedor el intento de centrarse en la idea que quieren lanzar y huir de etiquetados hostiles). Se habla de reforma electoral, se envían mensajes por teléfono, entre un grupo al fondo hay un portátil. Noto una sensación extraña, quizá envidia, puede que cinismo. La gente acude al puesto de información borboteante de ideas, reparos, felicitaciones, ánimos. Un señor mayor conversa con uno de los chicos con chaleco de una forma que hace más hermosa la mañana clara. Las sonrisas y la camaradería parecen sinceras y honradas, como la gente que ha acudido (hay chicas sentadas fuera en silencio con expresión más ausente, mirando la fuente en la que el agua refleja la tienda y el cielo.

Pero no puedo evitar ser escéptico. Con las propuestas, su forma de abordarlas, su fácil manipulación, su levedad. Puede que me esté haciendo mayor (en mis pensamientos), pero creo que esto será una primavera breve. Habrá elecciones y el rumbo de la política mayoritaria se impondrá, quizá ahoguen estas voces, quizá ellos mismos se aparten...cuando más necesario será que esas ideas germinen, fuera de los focos y las novedades, en el seno de los partidos que urge reformar. Me he convencido de la honradez del movimiento, pero dudo que pueda seguir así indefinidamente. Queda la esperanza de que algún debate quede abierto, y los partidos asuman su cambio. ¿Se atreverán los idealistas a entrar en el seno de la bestia y vencerla sin caer en sus tentaciones de poder? ¿Nos atreveremos nosotros? Y mientras esa dolorosa pregunta, constatar mi cambio, mi envejecimiento por dentro y mi punta de cinismo me quemaba un poco por dentro, mientras mi cabeza me trataba de convencer de que dentro de pocos días no quedaría nada más que un hermoso recuerdo condenado desde el principio, mis pasos volvían hacia casa. Y la gente parecía valer la pena.

Pase lo que pase, habeís sido honorables. Y ojalá no fuera tan escéptico. pero no puedo evitarlo. A pesar de todo, ánimo, y mi simpatía. Este mundo puede ser mejor. Pero hace falta todavía mucho para ello. Habrá que tratar de mejorar en lo que se pueda. La única revolución es intentar mejorar uno mismo esperando que los demás también lo hagan dijo George Brassens. Pues en eso estamos. Espero que sigamos estando, desde cada lugar, como fiel infantería. Hasta llegar a ser imprecindibles...

La gran fiesta final

2011-05-12T13:18:00.000+02:00

El día de la gran fiesta final amaneció como merecía. La ciudad sentía los rayos de sol y las macetas regalaban colores y su fragancia a todos los que habían salido a pasear temprano por las calles engalanadas. Las sonrisas florecían bajo el sol amable y el viento tranquilo, que llevaba frescor y alegría en sus alas. Las persianas subían y las ventanas mostraban caras amables, ancianos que habían pensado que no verían unos días tan azules como los de su infancia, desconsolados que de repente sentían el consuelo de la comunidad, sus compañeros, sus amigos, para que no se sintieran solos. Parejas de la mano, niños que corrían y jugaban, aves congregadas sobre las ramas de los árboles en flor formando una orquesta armoniosa que acompañaba los paseos por la plaza iluminada.

Los edificios fueron vaciándose mientras la luz pálida del atardecer se iba tiñendo rojiza y ocupaba los rellanos y las habitaciones interiores sin nadie que pudiera verla. El río arrastraba su rumor bajo el puente con más pasión que nunca, entre riberas reverdecidas de sauces y álamos, arbustos y hierba fresca. Las tiendas, las bibliotecas, los mercados quedeban abiertos y sus escaparates parecían más brillantes que nunca, aunque pocos miraban. Desde la calle principal llegaban los hundidos hacia el momento del reencuentro. Niños que no habían conocido a sus madres, amantes arrancados del seno del cariño por la realidad amarga, amigos una vez enfrentados se reunían, se abrazaban, miraban los ojos del otro y apenas podían hablarse más que con ellos. No encontraban las palabras, pero no importaba. La hora del reencuentro y la reconciliación definitiva había llegado, traída por las nubes blancas que como pinceladas resaltaban el azul diáfano del cielo. Y ya sería para siempre.

Los coches y los tranvías se detuvieron, salvo quienes llevaron a los que no podían caminar hacía la hierba, las colinas o la ribera. Se compartía la comida frugal, la fruta bajo esa tarde serena sabía más jugosa que nunca. Y el agua en la garganta sonaba como una melodía. Los novios se abrazaban tumbados y miraban jirones de nubes, sentían el viento entre ellos y acariciaban los rostros amados. Otros cantaban, se bañaban en el río, jugaban con los niños y bromeaban. Los paseantes saludaban a aquellos que formaban parte de sus paisajes vitales, el mecánico, el dentista, el panadero, el maestro de los niños. Y el sol declinando mostraba la luz más favorecedora sobre ellos, para poder ser valorados por lo mejor que habían hecho.Los pequeños defectos, como las espinas de una flor, no tienen importancia, menos en un día como aquel, la gran fiesta final. La tarde pasó en aroma de celebración y simpatía. El viejo puente ofreció sombra y pilares para descansar. Y el viento que comenzó a levantarse no halló a nadie en la ciudad mientras se dirigía a las afueras donde la población de la ciudad aguardaba, con cierta aprensión, pero con serenidad.

Empezaron a sentir el frío y se abrigaron, pues el mensajero les había dicho que esas ráfagas iniciarían el crepúsculo. Un breve silencio, una mirada hacia lo alto. Asombrados y estremecidos, cogidos de la mano, de los hombros o cercanos a quienes querían, hombres y mujeres alzaron la vista, mientras sus animales se enredaban entre las piernas. Algunos se sentaron. Entre los gritos del viento, podían verle la cara al sol, sin apartar la suya. Vieron como se volvía naranja, como crecía hasta ocupar el cielo y les otorgaba claridad y calidez, protegiéndolos del arisco viento, distorsionando su visión como el fuego del hogar, como una lámina de agua entre los ojos y las visiones de trompetas celestiales y signos predichos. No era molesto, la cercanía y la sonrisa refulgían sobre esa caras iluminadas. Ella lo abrazó y él la beso suavemente en los labios. Se miraron, sonrieron y apretaron sus manos entrelazadas, antes de volver su vista hacia aquella luz que llegaba de otro sitio mejor y contemplaron, en el día de la gran fiesta final, el último y más bello atardecer del mundo.

Escribir en la oscuridad

2011-05-06T16:35:00.012+02:00

Tantos días de ajetreo le hacen olvidar a uno que tiene un pueblo más allá del horizonte, con su casa, su hogar siempre avivado por las amables visitas y otras casas de todos los tipos por donde entrar a saludar. Así que, amable lector, espero que todo te vaya bien :)

Entre las cosas que he hecho, entre utilidades aparentes y pérdidas de tiempo vergonzosas o dichosas, he comenzado un libro sobre el oficio de escribir del gran escritor israelí David Grossman. Y he recibido con pesar la noticia de la muerte de un maestro, Ernesto Sábato (que también abordó el tema, por cierto, aunque no he leído El escritor y sus fantasmas). Y me he preguntado porque a veces escribo. Sé que leo por gusto, por placer, por gula, por pasión de imaginar, ser otro, vivir mejor y más. Pero aunque me gusta mucho, no siento esa pasión por teclear historias o contar. Aunque quizá eso esté cambiando, hay entradas cuya confección es una experiencia rápida y febril sumamente gozosa. Aún así, con tanto blog, tanto libro, tanto por leer, vivir, jugar, estudiar, saber, trabajar, caminar y ver, a veces uno sigue preguntándose si merece la pena dedicarle tiempo. Y si puede, lee a los que le gustan, para que le digan porque se dedicaron a contar para los demás, porque se sintieron llamados a ser el sueño de las multitudes. Descarto la pura vanidad o el afán de gloria o dinero.Quien sólo quiere esas cosas se va a la tele y allí cuenta otras historias.

Grossman dice que escribe para liberarse, abandonar la armadura de ciudadano de un pais en conflicto desde que nació, ponerse en el lugar de otros, ver rostros humanos donde la realidad elige enemigos, y sobre todo nombrar "aquello que no puede volver y que no tiene consuelo" tocando el dolor con las manos desnudas como si fuese electricidad, pero sin morir. Escribe para desbaratar los mecanismos de defensa humanos más eficientes y enfrentarse al alma, al dolor y las limitaciones humanas. Y hacerlo de una forma en la que todo eso duele, pero se puede afrontar, permuta en un truco en el que lo que no se puede decir por un instante puede escribirse de ora manera para que alguien que tiempo después lo lea, pueda comprenderlo. Comunicarse. Sentir que puede intentarse una transformación de la realidad, que es un bloque de piedra, en uno de esos esclavos de Miguel Ángel, que dentro de ese bloque pugnan por salir a la superficie y ser conocidos. Aprender a cincelar los días de todos los días.

Es curioso, a mi humilde escala de bloguero novato, a veces he logrado sentir algo así. Algo escondido que mostraba bajo una capa y que por un segundo podía mirar a la cara, como un rayo de luz irresistible en la oscuridad más umbría. Después de eso, la oscuridad seguía allí y yo andaba a tientas de nuevo, pero mis ojos sentían esa luz sobre los párpados cerrados. Disimular la angustia y la incertidumbre, el dolor, ya también la alegría y la esperaza en otras formas para poder ser compartidas tras su cambio prodigioso, como ver salir a un mago entre las olas tras haber sumergido una caja de madera encadenada. Y fascinado yo mismo por el truco, sigo, a temporadas con más ganas, a temporadas más apático, pero siempre es un gusto dedicar unos breves minutos del tiempo a hacerlo.

Otra explicación posible es que mola tener un sitio desde donde dar sermones, mítines, contar cuentos y decir chorradas sin tener una columna de periódico donde hacerlo :DD

Y por supuesto, gracias por estar ahí, una casa con las puertas abiertas no es nada si nadie la visita. ¿Por qué escribís vosotros? Si quereís decirlo, me resultará interesante. Gracias a todos :)

Canciones para la BSO de una vida (Track 3, Atlantide)

2011-04-25T16:49:00.001+02:00

¿Cómo continuar un disco que tenga una estructura definida y no sea cansado de escuchar, con canciones demasaido similares siguiéndose? Supongo que hay varias opciones. A mí me gustan los giros repentinos. así que me he decidido por una ensoñación fantástica, como es habitual en la obra del único Franco que merecería conocerse, Battiato. Su biografía y discografía son demasiado extensas como para escribirse aquí, así que aquí teneís una presentación y espero que si no habeís oído mucho os intereseís por él, porque es asombrosamente bueno. Mirad que versión del Ruby tuesday

En la canción que he decidido colocar en el tercer surco se cuenta la historia del continente perdido, una isla en la que fueron enterrados con su hundimiento innumerables maravillas y conocimientos. Una manifestación de los irascibles dioses en los asuntos humanos que llena de perplejidad y temor. Un relato platónico que recorre la espina dorsal de los mitos y los sueños de occidente. fuera del tiempo y del espacio de este mundo (curiosidad: este año, el documental "Finding Atlantis" defendía que la capital atlante podría estar inspirada en algun asentamiento de Doñana, arrasado por un tsunami). La verdad, quizá nunca la sabremos. Y qué, los mitos son otra forma de verdad más profunda, a veces.

Bueno, a lo que iba. Aquí la letra, traducida con medios rudimentarios y sin conocimientos de italiano, si encontraís errores señaladlos, por favor. Y si no, pues quede como versión libérrima, por ignorancia...

Y los dioses dividieron el mundo
y lo echaron a suertes:
Zeus la tierra,
Hades el inframundo,
Poseidón, el continente desconocido

Apareció la Atlantida
inmensa isla y montaña, canales,
similares a las órbitas celestes...

Su rey atlante
conocía la doctrina de las esferas, los astros
la geometría, la cábala y la alquimia.
En lo alto del templo
seis caballos alados, estatuas de oro, marfil y oricalco

Durante generaciones, la ley siguió
los principios divinos
Pero el rey, nunca se sació de su inmnesa riqueza
y el carácter humano se acostumbra y no soporta siquiera la felicidad
siquiera la felicidad

En un dia y una noche
la destrucción llegó
Volvió al agua y desapareció
La Atlántida

En fin, espero no haber fallado demasiado (unas cuantas cosas sé que seguro). Aquí el video, que es a lo que venía aquí, a ponerlo :D

Una bella canción sobre una leyenda evocadora y dulce como el hogar de una chimenea de la infancia, y la constatación de que la felicidad es frágil y siempre está amenazada. Así que salgo un rato por ahí, que quiero diversión y paz interior. Os deseo lo mismo, y que la canción os guste y os meza, ¡grazie mille a tutti!! :)

Contra el yo, los dioses, el mal, el bien, la banalidad de ambos y el desasosiego. Y un blog amigo (post Thermomix).

2011-04-20T14:22:00.003+02:00

Perdón por la publicidad :D A pesar del título, tengo el ego subido y he decidido escribir manifiesto en este vuestro blog. Contra todo, contra todos, a favor de mí.

Soy un ferviente defensor del individualismo. No hay nada (exagero, pero se entiende la licencia) que me atemorice y me produzca más repulsa que el instinto gregario abigarrando conciencias para crear una superconciencia banal y frecuentemente idiota. Pero ay, yo no soy inmune a dicho instinto (me gusta mucho el deporte, y temo que es un ámbito propicio para amasar gente), ni desconozco ciertos beneficios del mismo. Lo que no hago (espero) es propagarlo con alegría. Siento reparo en las celebraciones colectivas, me encanta ver a la gente contenta...pero más pronto que tarde, siempre acaba apareciendo el duende maligno de la degradación, la violencia, la absurda sensación de que como el equipo ha ganado (por ejemplo) todo vale. Hoy Dostoyevski diría "Como Messi y CR existen, todo está permitido". Sólo cuenta la satisfacción expansiva y ganada compulsivamente frente a quien sea y de la forma en que sea preciso. Y los demás, "que se busquen la vida" que "eso no es mi problema". Olé.

Hace unos días, se cumplió el cincuentenario del juicio a Adolf Eichman, que dió oportunidad a Hannah Arendt de definir "la banalidad del mal", un concepto discutido y escurridizo: Tal como lo entiendo, Arendt pretendía explicar que para perpretar uno de las mayores crímenes de la historia no fue necesario un ejército de diablos. Bastó un plan malvado y una legión de personas normales que lo ejecutaron sin preguntarse si lo que hacían estaba bien, sumergidos en un ambiente de propaganada y en un escalafón administrativo. ¿No es posible estirar el concepto y hablar de una banalidad del mal, y del bien, en el fútbol? Las gradas gritan "Mourinho muérete", por ejemplo. también se lo gritarían a otros, como Abidal, por ejemplo. Como resulta que el defensa del Barça ha sido diagnosticado con una enfermedad real, aplauden y piden su recuperación. Las gradas enloquecen, avivadas por la prensa y los oportunistas de todo tipo; al estupido esencialismo de barcelonistas queriendo integrar sus ideas (legítimas) en el supuesto ideario de un club de fútbol, que no suelo tenerlos, no se ocurre mejor idea que acudir a otro de signo opuesto (legítimo, uno se siente un poco ridículo repitiendo obviedades, pero viendo lo que se ve, mejor repetirlas) para identificar al madridismo con él. No es de gran importancia,afortunadamente, pero el espectáculo será extravagante, probablemente mucha gente en el estadio se encuentre agitando su banderita sin saber muy bien por qué, si ellos han ido a otra cosa. Pero todo el mundo lo hace.

"Contra la estupidez, los propios dioses luchan en vano", escribio Hölderlin, y desde luego, los dioses postmodernos no lucharán contra la ola de fanatismo y ridículo que necesitan los mercachifles para vender sus productos. Ellos están bien en sus casas de lujo y con sus cochazos. Supongo que unos cuantos son buena gente, a pesar de los esfuerzos para agilipollarlos. Pero bueno, ni de Xavi me fío, mirad lo que os digo. Sobre el carisma y la supuesta genialidad de los entrenadores no hablo, que me da la risa :DD Sólo espero que sean conscientes de que son sólo entrenadores de fúmbo, aunque, de nuevo, parezca que hagamos esfuerzo por convertirlos en more popular than Jesus.

Y bueno, voy acabando, con una confesión: todo esto lo he escrito porque estoy nervosio xDD deseo que gane el Barça, que sea un gran partido y que nadie olvide que es simplemente eso. Pero que gane el Barça xD

El portero había adivinado la dirección, y durante un breve instante, el mundo se oscureció para él. Las portadas, las sonrisas, las firmas se habían apagado, y un silencio invencible retumbaba en sus oídos. Cuando sobrepasó la manopla sintió que todo volvía al orden natural, la estrella marca y se lleva la admiración con él. Un golpe seco lo derribó. El balón había pegado en el poste y se marcó fuera. Sintió que no se lo perdonarían, que el aficionado exige que siempre gane su equipo porque siempre cree ener derecho a la victoria perpetua y que aquello no podía pasar. Tumbado desde la hierba veía caras demudadas,y oía gritos eufóricos detrás de él. Cerró los ojos, pero esas caras seguían entre la oscuridad, interrogativas, insoportablemente acusatorias. Cuando volvió en sí, vió al portero rival ofreciéndole su mano enguantada para ayudarle a levantarse. La aceptó, se acerco a los suyos, vió que le apaludían. Ninguna portada, premio o elogio le llenó más que su perdón. Se estremeció.

Pobre Cristiano :DDD o quien queraís vosotros que sea. Si os gusta el fútbol, que disfruteís del partido, espero que gane el Barça, y si no es así, pues me alegraré por algunos amigos madridistas, diciéndoles con deportividad que nos han robado, y que no es justo. Noooo, no será así, aunque lo único seguro del partido es que del álbitro se quejarán todos. Disfrutad del fútbol, que para eso está, y que sufran los profesionales, que para eso están.

P.D: 2 cosas. Blog de minirrelatos de una amiga, por si quereís pasaros, espero que os guste. Y un antiguo blog mío,he elegido una entrada de cine clásico imaginado por mí :)) Que gane el mejor esta noche, que nadie haga el burro. Ya lo comentaremos, si ganamos, si perdemos no me espereís por aquí, que he medio quedao. Un abrazo a todo el que lo lea.

Canciones para la BSO de una vida (Track 2, Flores muertas)

2011-04-14T14:04:00.003+02:00

En aquel tiempo
parecías una personas segura de ti misma.
Tras aquella barra entre el humo y el ruido
como una diosa primordial
ofrecías favores o negabas sortilegios a multitudes implorantes.
Pero ahora ya ha pasado el tiempo
y es demasiado tarde.
Hasta la vista, y que nos quedemos ciegos.

¿A qué viene esta chorrada? Pues a que sigo construyendo un disco para mí y apara vosotros y me da cosica no poner nada de mi cosecha. La segunda canción de un disco recopilatorio personal debe estar alejada de la primera, opino, para dar la impresión de que todo cabe dentro de ella, y posteriores posibles excentricidades tengan mejor encaje. Cambiamos pues, de tempo, estilo e idioma. Llamadme obsesivo si quereís, piropeadme, mejor.

Así que vamos con la segunda canción del disco, una versión de esta canción de los Stones que trata del recurrente tema rockero de la mujer idealizada como una diosa que es cruel y luego recibe su némesis, se hunde, y para colmo, le dedican una canción rencorosa. Su letra original, traducida, sería more or less algo así:

Cuando estés ahí sentada
En tu silla tapizada de seda
Hablando con alguno de los ricos que conoces
Bueno, espero que no me veas
Con mi andrajosa compañía
Sabes que nunca pude estar solo

Bájame, pequeña Susie, bájame
Sé que te crees la reina del "underground"
Puedes enviarme flores muertas cada mañana
Envíame flores muertas por correo
Envíame flores muertas a mi boda
Y yo no olvidaré poner rosas en tu tumba

Bien, cuando estés sentada cómodamente
En tu Cadillac color rosa
Haciendo apuestas para el Kentucky Derby Day
Yo estaré en la habitación de mi sótano
Con una aguja y una cuchara
Y otra chica puede hacer desaparecer mi dolor

Bájame, pequeña Susie, bájame
Sé que te crees la reina del "underground"
Y puedes enviarme flores muertas cada mañana
Enviarme flores muertas por correo
Enviarme flores muertas a mi boda
Y yo no olvidaré poner rosas en tu tumba

Así podeís compararla con la letra de la versión que nos ocupa y ocupa el segundo surco, Flores muertas del grupo de rock madrileño Desperados, el tipo de grupo rockero y con actitud, Bourbon y rockabilly que uno imagina en esa época, como si fueran de Manchester o New Jersey, mismamente. Una banda llena de fuerza y chulería rockera carabanchelera (el disco dónde se inserta este tema figura un spaguetti western y se titula "Por un puñado de temas") y del que salió una de las grandes guitarras del rock en español, Guille Martín, fallecido en 2006.

Sin más preámbulos, poneos vuestras chupas de cuero, o pantalones rotos, o lo que se llevara (yo era un niño y no sé muy bien), entrad en el garito, cuidado con las escaleras, hay una oscuridad espesa de humo y empiezan los primeros acordes de la canción. Damas y caballeros, tíos y tías, con todos vosotros...

Parábola del Barco

2011-04-09T13:22:00.008+02:00

La poesía

no hace que ocurra nada: sobrevive...

W.H Auden

La luz es más tenue ahora. Aunque el sol nunca desaparece por completo del horizonte, solo una luz blanca, como si la niebla la propagara, permite hacerse una idea de la inmensidad extendida y quieta que se abre ante el navío y que luego queda resumida en su espumosa estela. Parece que hace cada vez más frío, y los inmensos bloques de hielo son el único modo de medir aproximadamente el tiempo entre una luz invariable y un rumbo que ninguno comprendemos del todo.

Es un barco confortable. Hay salas de baile y esparcimiento diverso, restaurantes, incluso miradores, y también multitud de camarotes, todos individuales, y según cuentan, muy distintos entre sí. Y todos los viajeros que he conocido en la travesía también lo son, lo somos. Algunos son habituales de los bailes y las fiestas. Otros gustan del cine, y sus películas, que ya conocen de memoria, vistas y vueltas a ver repetidas. Otros somos habituales del mirador, y tratamos de suponer nuestro rumbo. Encima de nosotros, desde el puente de mando, otros se interesan por lo mismo, investigando los instrumentos y las cartas de navegación, tratando de suponer los motivos y cálculos del capitán y su tripulación, a quienes nadie hemos visto nunca. Bueno, se cuentan historias sobre personas que fugazmente oyeron abrir la puerta del camarote del capitán, o incluso una luz detrás de la puerta entornada durante unos segundos, antes de volver a cerrarse. Hay quien da crédito a esas historias, e incluso organizan grupos para pasar unas horas frente a esa puerta, o la de algún suboficial, intentando captar alguna señal que permita sugerir algún plan del viaje: las teorías se suceden. Pero lo cierto es que todos hemos sentido, más veces o menos, con más fragor o ligereza, esas preguntas, en especial en zonas de travesía que bañaba la noche y las salas de recreo quedaban bajo una oscuridad mórbida, vacías.

Mi especulación es la siguiente: no existe el abismo tal y como se muestra en los mapas de navegación que visité cuando creía que el análisis en la sala de mando ofrecería respuestas. Ese abismo será simplemente la quietud y el silencio, ver a lo lejos, en todas direcciones unos cuantos icebergs a los que nunca llegaremos, como puntos señeros de una topología definitiva. El capitán...no puedo hacerme una idea, ni sé su aspecto, o si sigue vivo aún (tiemblo al formular esta posibilidad). Es posible que mientras el barco avance nadie sienta una desesperación tal como para tratar de buscarlo como única salida, pero ese momento, que no creo que vea, llegará. Y allí comenzará una nueva etapa en la vida de este barco, en el que nos mantenemos expectantes, algo atemorizados y sin embargo, tratando de construir nuestras vidas. ¿Puede ser que cada viajero sienta, e incluso vea parajes distintos? Mi mente se rebela ante semejante absurdo. Pero lo cierto es que cuando era joven, el viaje se me aparecía entre aires cálidos, tormentas de belleza sobrecogedora y compañeros de viaje más amables y comunicativos. El tiempo ha ido entrando en la zona pálida de la travesía, como si el sol hubiera ido soltándose del tenue hilo con el mar, deshilachado. Y cuando entro en la zona de recreo, veo ese brillo que he perdido ya en las miradas más jóvenes, y recuerdo a Ella. Pienso que es posible que ni siquiera me vean, y que llegará el momento en el que yo dejaré de verlos a ellos, a los compañeros con los que más he coincidido y me imagine que soy el único tripulante del navío, invisible e incapaz de ver. Un fantasma que materializará otros fantasmas que ahora comienza a sentir de nuevo. Puede que incluso entonces oiga, sienta o pueda ver el rostro del capitán, en quien hace tiempo deje de creer, en la deriva a través del mar infinito.

Pero todo esto es una suposición de una mente ociosa, que ya se cansó de suponer más. He estudiado las cartas marinas, las derrotas, los posibles rumbos. He visto la posición solar y de las constelaciones, he tratado de averiguar hacia dónde, por qué, de qué manera. Incluso he escuchado antiguas historias, leyendas, mapas en los que antes se creía, canciones y relatos de todo tipo (sí, hubo una época en la que pude haberme divertido más, aunque me divertí mucho escribiendo mis propias canciones y poemas, que nunca he revelado a nadie. A lo mejor debiera). Quizá todo haya sido en vano, y la verdad está en las salas o en los camarotes. Pienso, sin embargo, que aunque todos los demás objetivos de saber hayan fracasado, cuando llegue el momento del silencio o la parálisis, todo ello permita, asustado como estaré, no gritar mucho.

Parte tres del relato sin nombre ni dirección...Un accidente

2011-04-01T11:30:00.006+02:00

El progreso exige víctimas. Recordaba en su preparación la repetición hasta el hastío, hasta el olvido, de esa frase terrible, materializada sobre una cara deshecha, que le había devuelto su verdadero significado cuando había dejado de significar nada. Su elección para trabajar como subalterno en los mundos exteriores le había disgustado. Sentía que otra ocupación sería posible para sus sueños. Pero no existía alternativa. Quizá algún momento llegó a pensar que lograría adaptarse. Nunca imaginó un día como aquel. Un golpe sordo, apenas un grito, sirenas, humo, el fin. Aquellos que no habían tenido suerte para acceder al seno de la Corporación o de las formaciones superiores sufrían bajo los túneles, morían, y eran perfectamente reemplazables por otros en una espiral macabra de insignificancia y olvido. Y no era capaz de concebir aquella casa donde en breves minutos se instalaría súbitamente el silencio, como en su mente ahora, recordando un cuerpo tendido sobre el suelo húmedo. No era posible. Las instrucciones eran claras, la seguridad exigía que los miembros de la empresa no bajaran a la ciudad. Nunca sintió tanta rebeldía, como sangre en la boca, y deseo de infringir una directriz. El turno acabó, los trabajadores volvían a sus refugios breves, con el peso de la desgracia sobre sus hombros. G veía a lo lejos algunas luces amarillas entre la tormenta, y recordaba su llegada allí antes de llegar hasta su vivienda otorgada por la compañía.

Sus casas eran refugios miserables donde sólo el alcohol y la brutalidad desesperada parecían capaces de prosperar. Las calles, anchas y vacías, entre carteles de la empresa con mensajes de su director que casi nadie se atrevía a rasgar, pero en los que se depositaba la erosión del tiempo y la lluvia. Las noches eran silenciosas y opresivas, pero en su seno había explosiones de luz, en ciertos lugares concebidos para el olvido del malhadado día y sus sacrificios constantes. Seguía lloviendo pesadamente, sin ritmo, sobre la choza de G, y a lo lejos veía montones de termiteros abigarrados con algunas luces dispersas, la ciudad que no tenía derecho a soñar azotada por la tormenta, como un barco desarbolado y a la deriva. Anochecía con rapidez entra fugaces fulguraciones de rayos implacables. Y arreciaba la lluvia.

También el trabajo en una mina puede agachar la cabeza e impedir mirar al cielo. Recordaba con amargura las miradas tensas, interrogantes y cargadas de reproches más antiguos que ellos mismos de los trabajadores. Ni siquiera recordaba todos los nombres. Había creído que sería posible ganar su respeto, incluso cierta complicidad; pero había una diferencia que se percibía de una forma tan material como los muros de los túneles. No eran iguales. Y él se sentía culpable ahora, y en sí luchaban la tristeza y la rebelión contra la injusticia que su cerebro le decía cometía contra él mismo sintiéndose así, y la lucha sorda y atroz de su corazón y su cabeza inclinaba su cerviz y apesadumbraba su espalda, sin espacio para mirar las nubes que apenas dejaban ver unas pocas estrellas, como señales eléctricas desesperadas de un naúfrago.Más allá de ellas, en un cuadrante que ahora azotaba la furia del rayo, su hogar esperaba. Había dejado un pasado, una ilusión de ser alguien distinto en las promesas de una corporación inamovible y rígida que ahora asumía un nuevo significado.

La angustia le impidió dormir. Los truenos pasaron, pero la noche y el agua le traían imágenes y pensamientos de costillas desnudas formando cofres curvados, arpas góticas en las sombras de su cuartucho, cuerdas desaplomadas que el viento alevaba, cauces de ríos sobre su cabeza, explosiones irresistibles que anhelaba. Ni siquiera se inquietó demasiado cuando recíen madrugaba y se puso en pie, el rostro demudado del conserje le informó de que debería acudir a la Sede Central en un plazo de unas semanas. "Nunca dicen que quieren, intento añadir con una sonrisa forzada, pero todos confíamos en la justicia del Señor Director y los Consejeros. Respecto a lo de ayer, siempre existen accidentes. Es una lástima". El tono mecánico de estas palabras y su alejamiento inconsciente y despreocupado lo torturó aún más. No quería acabar siendo como él. Como si algo instintivo lo empujase a alejarse de él, de la mina, de la ciudad atroz y de las miradas que debería soportar en los breves minutos que restaban para que las sirenas iniciaran el turno, miró al cielo y buscó entre el cielo escarchado del amanecer su lejana casa.

Partes anteriores:

Parte 1

Parte 2

Partes posteriores: Pues no se me ocurre mucho, jjeje...si alguien tiene una idea o quiere seguirlo, se le cede por un tiempo ;) a ver que va saliendo. Espero que os guste al menos un poco :) Y si no, pues con confianza en la crítica, ya sabeís. Abrazos comunales.

Canciones para la BSO de una vida (Track 1, Vincent)

2011-03-26T01:08:00.019+01:00

Hacer un disco recopilatorio de canciones preferidas es duro, en el fondo. Pero lo voy a intentar hacer. Cada cual tiene las suyas, canciones que significan algo especial. Yo pondré algunas de las mías, intentando compartir con vosotros un disco que me parezca gozoso de ser oído. ¿Por cual se puede empezar? Depende del estado de ánimo. Cuando la noche es suave y miras hacia lo alto buscando un sentido, puede que una canción melancólica sea una buena elección. No para sentirte triste. Para sentirte vivo ;)

El pintor abrió la ventana. El día había sido yermo, improductivo, entre jaquecas que le negaban la inspiración y discusiones económicas con su casero, ese hombre sencillo y bueno que le miraba con extrañeza porque le gustaba pasar las tardes frente a los trigales del pueblo buscando una luz especial que llegara desde algún otro mundo fronterizo con éste y porque mostraba indiferencia hacia el dinero y sus obligaciones . Había intentado acometer un retrato, pero no podía afrontar el color necesario para transmitir ese extraño sentimiento que la modelo (una campesina que sentía lástima por él) despertaba en su cabeza dolorida esa tarde mustia de otoño. Así que le regaló el cuadro, a medio hacer, en realidad, torpemente finalizado. Luego se acostó. El breve sueño le hizo bien, y cuando despertó, la noche comenzaba a caer sobre la villa. Sintió la brisa fresca sobre sus mejillas, y la luz lechosa del firmamento llenó sus ojos de luz. Comenzó a pintar, y se sintió feliz.

Quizá el mundo no lo comprendía...pero por una noche, eso no era culpa ni problema suyo.

Damas y caballeros, el disco empieza con una auténtica joya. Track namber uan, Don McLean, Vincent. A disfrutarla. La traducción de después no es demasiado fiel, pero quería poner mi granito de arena...

Noche, noche estrellada
Pinta tu gama de colores azul y gris,
Miras afuera el día de verano,
Con esos ojos que conocen la oscuridad de mi alma.
Sombras en las colinas,
Bosquejas árboles y los narcisos,
Recoges la brisa y el frío del invierno,
En colores sobre la tierra nevada, de lino

Ahora comprendo
Lo que querías decirme
Cómo sufriste por tu razón,
Cómo intentaste liberarlos.
No escuchaban, ellos no sabían.
Quizá ahora lo harían.

Noche, noche estrellada
Flores en llamas que arden brillantes,
Nubes que se arremolinan en un haz violeta,
Reflejan los ojos de porcelana azul de Vincent,
Colores de matices cambiantes,
Campos de mañanas de grano dorado,
Rostros ensombrecidos por el sol, arrugados de dolor
Se calman bajo la mano cariñosa del artista.

Ahora comprendo
Lo que querías decirme,
Cómo sufriste por tu razón
Cómo intentaste liberarlos.
No escuchaban, no sabían.
Quizá ahora lo harían.

Y aunque no podían amarte,
Tu amor seguía siendo verdad.
Pero cuando no quedó esperanza
En esa noche, noche estrellada,
Te quitaste la vida, como los amantes a veces hacen.

Pero habría podido decirte, Vincent,
Que este mundo no fue hecho
para alguien tan hermoso como tú

Noche, noche estrellada
Retratos colgados en pasillos vacíos,
Cabezas sin cuerpo en muros sin nombre,
Con ojos que miran al mundo y no pueden olvidar.
Como los extraños que has conocido,
Harapientos en sus ropas desnudas,
La espina de plata de la rosa sangrienta,
Yace aplastada y rota en la nieve virginal.

Ahora creo que sé
Lo que querías decirme
Cómo sufriste por tu razón
Cómo intentabas liberarlos
No te oyeron. Tampoco te oyen ahora
Quizá nunca lo hagan...

Sport must go on...

2011-03-17T16:00:00.001+01:00

Como todos los niños, quise ser un héroe. Un ídolo admirado y querido (adorado, más bien, aunque entonces quizá no sabía distinguir entre ambas cosas)...y no había otro horizonte mental para eso que ser un deportista de élite exitoso y reconocido. Todos veíamos los partidos importantes, apoyábamos a los nuestros, y creo que en el fondo, deseábamos ser ellos. Los imitábamos entre los patios de un colegio de suelo duro, y porterías de redes raídas, en horas de gimnasia o en el recreo con una botella o bola de papel albal como balón y todos contra todos, corriendo sin sentido, o con el sentido que le daba la pelota improvisada, que es el unico sentido que tiene el fútbol. Después de las clases, jugábamos en el patio a balonmano, a veces baloncesto, o volvíamos al fútbol, y en los parques seguíamos pidíendonos países, jugadores, equipos y jugabamos un mundialito. El fútbol no era el único deporte (recuerdo a Lorenzo Rico y a la Jugoplástika de Split como ídolos perpetuos), pero era el rey indiscutible. Y los jugadores parecían trabajadores empeñados en honrar a los aficionados de un club que les pagaba bien por dejar todo en el campo para que quienes no habían tenido la suerte de ser elegidos para representarlos salieran orgullosos de la cancha.

Ese era el fútbol que apasionaba a los personajes de La Peste de Albert camus que en medio de la epidemia discuten sobre el medio centro, el de los héroes refulgentes en el sol o caídos en la sombra de Eduardo Galeano, el Garrincha de la canción de Alfredo Zitarrosa (Lo lleva atado al pie como una luna atada al flanco de un jinete /lo juega sin saber que juega el sentimiento de una muchedumbre /y le pega tan suave tan corto tan bello /que el balon es palomo de comba en el vuelo /y lo toca tan justo tan leve tan quedo /que lo limpia de barro y lo cuelga del cielo /¡y se estremece la gente /y lo ovaciona la gente!) o el de la tripulación de Shackleton atrapada en la Antartida organizando partidos en el hielo.

Luego, mis sueños se quedaron en un cajón de la memoria. Pero seguí aficionado a ese reino mágico de ilusión, donde las desgracias se sepultan por la esperanza que puede traer la próxima semana, la gente se une en pasión compartidas y olvida casi todo lo demás durante unos cuantos minutos plenos de mentira maravillosa.

Pero me lastima es ver que ese mundo de héroes esforzados, tenaces y cercanos es ahora la última premiere de Hollywood, con alfombra roja, mucho envoltorio, y la sensación de barraca de feria y embaucadores profesionales con chaleco. Supongo que cuando era niño tampoco difería tanto y no me daba cuenta...pero es que lo de ahora es una locura, un master en marketing, un producto manufacturado, envuelto y listo para vender en cada hogar que se pueda. Afortunadamente, siempre habrá una pelota que pueda querer entrar o no en una portería o en un aro. Ese instante justifica tantas tonterías.

Ahora cualquier deportista es un superhéroe, con alimentos y ejercicios planificados al milímetro, participa en campañas solidarias, deja los detalles de la vida cotidiana a un representante que le ofreció sus servicios cuando tenía 6 años, tiene asesores de imagen, jefes de prensa, anuncia coches, bancos o espárragos, opina que el equipo lo ha intentado y sonríe mucho en las ruedas de prensa que da cada día para contarnos sus apasionantes entrenamientos y que se encuentra bien. Vende camisetas , cambia de peinado, se hace un tatuaje y tiene detrás suyo a cientos de persona informando puntualmente de cada una de estas gilipolleces.

Hace poco, un entrenador con 23 años a sus espaldas en el banquillo de un equipo, los tah Jazz de la NBA, cesó porque había discutido con la estrella del equipo y el propietario del club no quería refrendar la sanción que Jerry Sloan quería imponer. ¿Por qué? Pues porque el espectáculo es la estrella, sus gestos, sus declaraciones, sus tatoos, su persona misma. Y luego ya, ganar o perder es lo importante. Dinero, me refiero. Los aficionados estamos a merced de la macroeconomía deportiva (que esa es otra, no entiendo que se pueda decir que el deporte, en concreto el fútbol, pueda generar toda la barbaridad de dinero que añoa tras año gasta). Pero seguimos picando.

Y en fin, añoro las épocas en las que mi padre podía llevarme a ver un entrenamiento de la selección, o ver un partido con entradas regaladas en la esquina del estadio en las gradas de cemento en días nublados o lluviosos, ver a los míos esforzarse sobre la lluvia, equivocarse fatalmente o alcanzar la gloria del gol en un ambiente modesto, con aficionados fieles discutiendo sobre necesidad de un lateral o acercándose al portero para felicitarlo por la última parada del día anterior (si soy sincero, añado que tampoco entiendo mucho a la gente que tiene esa devoción por su equipo. Pero cuando es honesta, no me importa. Cada cual tiene sus obsesiones) También había grosería y actitudes reprobables entonces. Pero era más auténtico.

No quiero ser testigo cada día de marcas inconcebibles, hazañas y records, me basta con apreciar el esfuerzo y la habilidad entregadas honestamente. Y disfrutar del juego que cuando los flashes declinan y los micrófonos callan, ofrecen a esos héroes (falsos, pero durante lo que dura el juego lo olvidaremos) la posibilidad de nuestra gratitud. Y discutir sobre aquella falta y aquella tarjeta en un ambiente de camaradería y exaltación. Y seguir la pelota, como en los recreos, entre cientos de piernas indiferentes o con la intención de robárnosla para salir corriendo en cualquier dirección, sólo por el placer de intentar domarla. Porque, más allá de todo lo anterior, el alma de esos deportes es la pelota. Y también, en palabras de Galeano, el clamoroso silencio del estadio vacío, donde ha caído la noche y algún vencido sigue sentado, solo, incapaz de moverse, en medio de las inmensas gradas sin nadie.

P.D: Ánimo, Abidal :)

Sitios donde viviría, gente que hubiera querido conocer (y tres)

2011-03-09T21:04:00.011+01:00

No me perdonaría un destripe, así que lo presento brevemente. O mejor, que lo haga el autor:

Un vagabundo, una esfera errante, el paria de la creación: este mundo era todas esas cosas.Hacía siglos que caía, solo y sin rumbo, a través de los fríos y solitarios espacios interestelares. Sus cielos desolados habían visto generaciones de estrellas sucediéndose unas a otras en suntuosos enjambres. No pertenecía a ninguna de ellas. Era un mundo autosuficiente en, y para sí mismo. En cierto sentido ni siquiera formaba parte de la galaxia; sin itinerario fijo, surcaba el plano galáctico como un clavo al atravesar la tabla de una mesa redonda. No formaba parte de nada.

[...]
Transcurrieron los días y llegaron las naves. Desde todos los mundos exteriores, y desde mundos más remotos, de Tara y Daronne, al otro lado del Velo; de Avalon y el Mundo de Jamison, de lugares tan distantes como Nueva Ínsula y Viejo Poseidón, y de la misma Vieja Tierra. Durante cinco años Worlorn se acercó al perihelio, durante cinco años se alejó. En di-599 el Festival terminó.

Worlorn entró en el crepúsculo y se desplazó hacia la noche.

Y en ese mundo recreado por George RR Martin, lleno de sombras y niebla, vientos que azotan edificios deshabitados desde hace siglos y rocas horadadas, diseñadas para que suene una composición eterna y taciturna, bosques desconocidos y de criaturas misteriosas y letales, junto con otras maravillas y peligros que sería trabajoso recordar y nombrar...tendrá lugar un encuentro de dos antiguos amantes cuya relación les parece tan lejana como el Festival de los Mundos Exteriores que allí se reunieron una vez, hace ya mucho tiempo, para dejar una huella fútil que va perdiéndose en el recuerdo de Worlorn mientras el planeta se desliza hacia una noche sin estrellas. Una búsqueda vana, intento de re-encontrar algo que no existe pero sigue sintiéndose, la eterna lucha entre el corazón y la razón encuadrado entre ruinas de un mundo que es un personaje más (también perdedor y desolado, también resistiéndose a su destino) entre seres que no acaban de entender que hacen allí, o porque se comportan como lo hacen, sus dudas y temblores, su ira y su ternura desperdiciadas. También son mundos que van cayendo hacia la noche. Pero aún así, antes pueden brillar.

La novela empieza cuando Dirk T´Larien recibe una llamada en una joya susurrante, un artefacto para enamorados jóvenes, recuerda su promesa tan antigua y piensa: "Porque ella te lo pide. Porque se lo prometiste" Fin de la crítica no muy crítica, como podreís ver :DD Y sí, me hubiera gustado estar en ese planeta...quizá no más de 3 días, quizá. La belleza de la luz que agoniza es incomparable...pero no quiero frío ni oscuridad.

Respecto al personaje que hubiera querido conocer...pues hoy diré a alguien nacido en la zona oscura de la vida, abandonado y maltratado, que aunque representa el espíritu de una época convulsa y sucia, no deja de contener momentos honorables. Trabajó duró, pasó hambre, frío y oscuridad casi toda su vida, y en contra de lo que afirmaría una producción cinematográfica que aspirara a jugosos dividendos, no trascendió su condición y es conocido como un asesino. Asiduo del ejército de salvación y los ambientes anarquistas (en los que era despreciado y conocido como "el tonto") adquirió conciencia de clase, creyó en el mundo nuevo que se le ofrecía, libe de las garras de la explotación, y actuó en consecuencia. Se entregó a la policía y pidió ser juzgado donde pudiese ser condenado a muerte, el único castigo justo para su acción. Pero ni siquiera entonces le hicieron caso. Fue condenado a perpetuidad, sólo lloró cuando supo que su víctima (a quien también hubiera querido conocer) había sido profundamente desgraciada (yo creía haber matado a una persona que vivía en una felicidad insolente, dijo) y al fin, se suicidó en su celda.

Antes, se había construído un punzón, esperado al símbolo de la opresión que quería destruir, contra quien no tenía nada, asestado el golpe recordando el libro de anatomía que había consultado el día anterior y cruzando su miada con la mujer enferma, avejentada, fea e infeliz, Isabel de Wittelsbach, que creyó que sólo se trataba de un pequeño golpe y un susto, pues la herida no dejaba escapar apenas sangre. Un poco después empezó a sentirse terriblemente cansada, se desmayó y murió sin dolor cuando el corazón de Sissi dejó de latir.

Esa mirada que cruzaban dos seres tan iguales, tan desdichados y oprimidos mientras la furia del brazo de Luigi Lucheni llevaba la muerte hacia el corazón cansado de Sissi revela un mundo en el que, como en el Worlorn de Dirk y Gwen a veces la incomprensión es más fuerte que la luz. Pero también nos hace sentirnos más lúcidos, vivos en la tristeza y la aceptación, más atentos a las enseñanzas del pasado, más frágiles y más conscientes de nuestra felicidad. Y por eso me gustaría haber estado un ratín pequeño en ese planeta y ese momento. Para demostrarme lo feliz que soy, y lo que me quejo a veces... :)

Una reunión en Praga, el lago de sangre y los espejos de agua

2011-03-03T13:26:00.003+01:00

He ido tan lejos en el lago de la sangre, que si no avanzara más, el retroceder sería tan dañino como el ganar la otra orilla
Macbeth

¿Habeís estado en Praga? Felicidades a los que sí, a que esperaís los que no. Bueno, a mí me fascinó, al menos, no es la belleza apabullante que quizá tengan otras capitales, pero su misterio y decadente dignidad entre la niebla me hacen que pase de la falsa belleza igual que el sabio/que no cambia París por su aldeaaaaa... y cada vez que piense en ella, una especie de vigilia me lleve a su recuerdo, como un trance lleno de memorias gratas. Y sin embargo, entre aquellas leyendas pintorescas, atrayentes o divertidas asoma, como una mala hierba inextinguible, el inicio de una mentira que influyó decisivamente en la más amarga verdad del siglo pasado. Esa leyenda rescata Umberto Eco en su libro El cementerio de Praga.

No quiero hablar en profundidad de su trama, pero si del juego que propone: A través de un falsificador, asistimos a episodios históricos relevantes bajo la mirada de este (despreciable) personaje, y a través de conspiraciones ocultas de los hechos sabidos, llegamos a la obra maestra de Simone Simonini: a petición de la policía secreta del Zar, debe relatar el plan de una conspiración judía mundial. Y mientras nos cuenta su vida, plena de engaño y traición, vamos conociendo la supuesta mente que ideó los Protocolos de los Sabios de Sión, un documento de destrucción masiva y canalizador de un odio visceral hasta el cenit de su capacidad aniquiladora, desde los pogromos del Este de Europa hasta los campos de exterminio.

En mi opinión, Eco es más erudito que narrador, y a veces la historia concreta pierde fuerza y aliento. Pero lo que nos dice detrás de esa historia guiñolesca y sacada de un ambiente de pesadilla y podredumbre es pura repugnancia y horror, un juego de espejos en el que el hoy se refleja en el ayer y viceversa, mostrando personajes reales convertidos en ficciones que escribieron ficciones que llevaron a, entre otras, la historia más triste del siglo pasado. Y si uno entra en ese salón de espejos y escucha lo que resuena hoy de esos ecos descritos con malicia, la risa se convierte en horror, y lo que se describe con más horror es absurdamente divertido. Tras las sonrisas y las extravagancias se asoma otra risa más terrible, la del demonio siniestro del terror y el odio. Nada es lo que parece...y nada se puede comprender en ese río de la historia...al menos, hasta que es demasiado tarde. Y ese París, esa Praga antiguas, también reflejan el mundo moderno, y la comparación no es excesivamente halagüeña. Sólo que, cuando uno quiere profundizar en estas reflexiones, las pierde, porque otra pista nos lleva hacia otro lado...hacia la nada, el horror, el presagio. Esos espejos también son reflejos de escritos en el agua.

Hasta aquí la crítica del libro concreto; vamos a la historia. Los protocolos, falsificaciones diseñadas por la Ojraná (policía secreta zarista) para desacreditar a sus enemigos (bolcheviques, por ejemplo) y justificar los ataques periódicos sufridos por los judíos en Rusia. En definitiva, crearon un enemigo universal a través de teorías de conspiración. Su éxito fue abrumador, desde Adolf Hitler a Henry Ford, aunque resultan totalmente inverosímiles y su plagio, de una obra realemnte interesante, Diálogos en el infierno entre Maquiavelo y Montesquieu de Maurice Joly, se demostró en 1921. Hoy siguen siendo bastante bien vendidos en algunos paises musulmanes, adaptados para series de televisión, usados para explicar la política israelí, el 11-S etc... por parte de minorías supongo y quiero creer...pero aún así...

Hasta aquí la historia: vamos a la reflexión. ¿Qué tipo de rencor indesmayable puede dictar un panfleto que desea la aniquilación de un grupo humano y ser recogido con entusiasmo por generaciones posteriores? Me acojo a la respuesta de Alexander Solzhenitsyn, muy sugestiva, y a mi juicio (obviamente, es debatible) acertada: dice algo así como que toda la pasión asesina de los mayores villanos de Shakespeare se detenía ante la visión de una docena de cadáveres. Y explica, porque no tenían ideología. El odio puede causar estragos, puede ser vital y arrastrar hacia abismos una vida, o muchas. Pero consume a quien lo sufre, lo agota y derrumba...salvo en aquellos casos en que se revitaliza en aquella zona iluminada por la tormenta donde se une a la razón, los fines superiores y el designio divino o histórico que impulsa al hombre concreto más allá de sí mismo para realizar tareas heroicas e inhumanas (Macbeth again, me atrevo a todo lo que se atreve un hombre; quien se atreve a más, no lo es) a través de un salto desde sí mismo hacia la misión requerida...que, al menos en el desdichado siglo XX fue sólo un salto hacia el horror y el vacío. Hacia un lago de sangre que hubiera espantado a cualquier villano previo.

El último párrafo debe ser una matización: Algunas ideologías también han tenido efectos positivos, han buscado y a veces conseguido mejoras, etc...y supongo injusto que todas debieran ser condenadas sin remisión. Pero aun así, sería mejor que como los seres humanos de carne y hueso que sangran, sufren y pueden aspirar a ser felices que somos, abandonáramos la ilusión de un conjunto rígido de creencias asimilable por grandes masas y nos centráramos en las ideas, a veces convergentes, a veces completamente alejadas entre sí. No somos hombres-masa. No tenemos enemigos-masa ancestrales. Fin del discurso xDDD

Visitad Praga ;)

Las musas vuelan donde quieren...xD

2011-02-22T14:53:00.001+01:00

La mañana estaba clara,
conservaba alguna estrella
yo soñador y cansado
de tanto darle a la tecla
recordé que en algún sitio
de los pocos que frecuento
era condición impuesta
tener que escribir en verso.
El reto estaba lanzado,
algo chispeó acá adentro
y con mi mala memoria
decidí escribir mi historia,
usando las mieles del verso.
Serían unos minutos
de esforzado manifiesto
de relax y de dulzura
engañando a ese ogro, el tiempo.
Ripios serán, con arrugas,
pero estarán, sin censura.
Ahora intento un soneto
aunque a saber como acaba esto...

Quise tener otra casa en mi historia
y me llamé a mi mismo explorador
queriendo vislumbrar un paisaje mejor
sin ninguna enfermedad de gloria

o soberbia. Creed, amables lectores
que todo lo escrito hasta ahora
no es sino una excusa que mejoran
sin duda vuestras opiniones

Reviso y siento que no es la métrica
adecuada ni medida. Aritmética
olvidada. Así es como va mi vida

y al cabo, mientras acabo sonetos
dislocados, regreso a la otra medida
y olvido estos pentimentos.

Nadie podría saber de esta manera
que quiero decir, que fruta
ofrezco a los que lean
ni creo que ellos disfrutan
de una serie de ripiosos
enlaces zarrapastrosos,
así que lo intenatré otra vez
y con ello las ansias calmaré...

Gracias por el seguimiento,
gracias por la comprensión
me haceís sentirme leído
os tengo en el coraSón

Aunque me afano y me desvelo
por parecer que tengo de poeta
las gracias que no quiso darme el cielo
(ese Cervantes...) también digo
que en diez minutos de celo
es difícil hallar algo más positivo,
que sólo es divertimento
que mi semana es cansada
y encontré este buen momento
apto para hacer gansadas
allá abajo está esa selva
que reina mi precipicio
luego añadira la noche
recuerdos, anhelos limpios
de poder echar a andar,
de hacer del mundo mi sitio

Ya se despide exploreitor
ya deja de hacer el simio
sólo quería mostraros
que a veces se siente distinto
y se olvida de reflexiones
y se dedica a estos vicios
de intentar que sonriaís
con la tosquedad del ripio.

Y el fin del post ya llega...
un abrazo para todos
bienvenida, gente nueva

Aviso para los lectores
el gran tesoro del bló
cometad porfa, con rimas
o no se os contestará, no.
Todos podeís mejorar
estos intentos patéticos
de intentar cambiar la cara
de mi espacio con diversos
versos malencarados
torcidos, banales, feos
no llegaba mi tecla de ripioso
a los quevedos de Quevedo.
Y creedme, ya lo siento.

Ahora os toca a vosotros,
estoy seguro que ingeniosos
podreís escribir algo distinto
como bohemios altivos.
Seguro estoy de que sabreís
mejorar esto, vosotros podeís.
Y recordar la lección, ya la sabeís:
Por un pareado
nadie se ha infartado...

¡Animaos, haced algo en verso, aunque sea un pareado, será divertido, ya vereís! Y contestad, porfaplis recubierto de nata(ya que me pongo poeta...;PPP) pero con algún verso de vuestra cosecha :)

Parte dos del relato sin nombre ni dirección... El empleo

2011-02-15T00:29:00.007+01:00

A lo lejos la tarde sabía a polvo de metal en el aire, mientras un gran sol difuso se hundía detrás de la boca inmensa abierta en la tierra que engullía a cientos de escorzos diminutos y sonidos mecánicos, a cuyo son los turnos, las máquinas y los obreros bailaban su danza vil.

Todos fueron niños reacios a salir de su casa para ponerse en manos de extraños a quienes no reconocían, y luego quisieron salir en busca de su gloria, hazañas, su propia vida, su infelicidad, su culpa y su abatimiento entre túneles, vapores y humo. Estúpidos. Esta noche habrán sobrevivido algunos, irán a sus celdas como abejas para ganarse su "merecido descanso" de míseras horas de sueño y embrutecimiento; algún día dejarán todos su vida entre raíles oxidados, mucho después de haber comprendido su estúpido sueño.

Sintió una punzada de frío y se dió cuenta de que era tarde, quizá influyó en su mal humor sin ser del todo consciente. Al fin y al cabo él iba a ser el sargento que manda a sus jóvenes soldados, que no han saboreado la vida, hacia el sufrimiento y la muerte. Pero, se dijo, un capataz no es alguien que no tenga importancia. Acababan de decirle que enseguida le recibirían muy pronto, después de unas horas con el abrigo hasta la frente. La puerta se abrió y un personaje encorvado, de traje raído y sonrisa oblicua y taimada le hizo un gesto impeliéndole a acercarse hacia su cabaña destartalada. Las ventanas habían sido rotas, y tapadas con cartones, así que el frío era incluso más intenso aquí.

- Es usted el nuevo capataz, ¿verdad?
- Sí, señor, recibí su carta hace unos meses y emprendí el camino lo más rápido que pude.-trataba de fingir una sonrisa franca y se sentía estúpido y humillado. Tengo aquí los documentos que el señor director querrá...

La carcajada le asustó por sorpresiva, aunque fue ronca y débil, el hombre tosió y le miró con malicia.

-Creo que nunca llegará a ver al Señor Director. Yo llevo trabajando aquí desde niño y nunca se me ha permitido ver a ningún cargo de la empresa que no fuese mi superior directo. Son las normas.
-Pero en la carta de acepación se decía...
-Formalismos, sin duda.Mmmm, sí, sí, formalismos. Yo he dado mis fuerzas por la gloria de esta explotación y nunca he recibido ni una invitación a una reunión de la conferencia sectorial. Ese director...sin duda su eficiencia es extraordinaria...pero -carraspeaba, se debatía contra sí mismo- esta no es manera de premiar a un servidor fiel. Formalismos.

Un brillo de audacia que se convirtió en miedo pasó por sus diminutos ojos, y de forma nerviosa le mostró el sitio donde dormiría esa noche. Unos pasos detrás de la cabaña de su receptor, se hallaba su habitación en otra cabaña de aspecto aún peor que la anterior. Hizo bien en no hacerse ilusiones. Las paredes húmedas, los restos de una fogata sobre la chimenea que parecía el esqueleto de una jaula y un jergón serían su compañía esa noche. Pensó en que sería una suerte un día cansado, para sobrellevar la incomodidad de su provisional choza. Aquel hombre se dio la vuelta, se acercó, y le susurró algo que no pudo oir bien, algo sobre la empresa y su dedicación, o sobre la hora de estar en pie, o sobre la mina. Cerró la puerta y se fue. G se arropó vestido e intentó dormir. A la mañana siguiente, un hombre más joven pero no más simpático se encargó de despertarlo. Cuando acudió a la misma cabaña en la que el otro, extrañado oyó como el Gerente Territorial de la explotación había ordenado la supresión del conserje de la zona de empleados. G sabía que no debía preguntar, aunque se preguntaba.
- Por supuesto, la deslealtad no conduce a nada en ninguna empresa- y el nuevo conserje fijó sus ojos en él.

El viento frío de la mañana recorría una claridad pálida, mientras jirones de tela se levantaban en el aire entre la hierba escarchada a pocos pasos de él y a lo lejos camiones repletos de trabajadores subían por la carretera y los engranajes de las máquinas despertaban al nuevo día.

Continuará, supongo...xD

Julio Verne, el maestro de todos los exploradores

2011-02-08T16:26:00.002+01:00

-Qué gran libro se podría escribir con lo que se sabe.

-¡Otro mucho mayor se escribiría con lo que no se sabe!

La isla misteriosa

Gracias a Google, esta mañana he podido ver en mi página de inicio una serie de ojos de buey en ella, y cuando he indagado la razón del diseño, he descubierto que tal día como hoy, hace 183 años, nacía alguien que me hizo más feliz la infancia (que narices, y todo el tiempo, hasta hoy, y lo que me quede) y sin el cual, creo que no exagero, mi vida hubiera sido distinta, peor, menos libre, con menos imaginación...¡no hubiera querido ser un explorador hacia lo desconocido! xD

Desde su sillón y su escritorio pequeñoburgués la fuerza de su imaginación creo las más grandes aventuras, narradas con la verosimilitud y el detalle de quien cuenta algo cotidiano, como si no fabulara, como si explicara lo ya sabido. Quiso ser dramaturgo, estudió leyes para ganarse la vida, pero las bibliotecas eran su inclinación, así que en ellas pasaba los días, apenas sin comer, soñando, alternando su entusiasmo por el avance científico con el pesimismo por la naturaleza humana (en París en el Siglo XX muestra una sociedad obsesionada con el dinero...y la gente no es feliz), no tuvo una vida familiar feliz, escribió, escribió y escribió...y dejó unos cuantos tesoros que hoy me he puesto a rememorar.

Ni siquiera recuerdo cual fue el primer libro que cayó en mis manos. Lo único que alcanzó a saber es que me entusiasmaba todo lo que venía con su nombre en la portada, así que los regalos habituales en forma de libro solían ser suyos. Y muchos años después y a kilómetros de su escritorio, desde la cama de mi habitación entraba el frío siberiano o el tórrido calor de África, la humedad de los oceanos, la penumbra en las cuevas que conducen al centro de la tierra, los misteriosos rumores de islas desiertas, el estruendo de proyectiles hacia la luna, los sonidos metálicos de las paladas al retirar la nieve buscando una esfinge entre hielos, el pavoroso silencio entre las nubes de tormenta que amenazan el faro del fin del mundo, las olas tranquilas lamiendo la playa más hermosa que circunscriben unas palmeras mientras la mitad de un enorme sol naranja se hunde en el fondo del mar y disfruto dos años de vacaciones con mis amigos, sintiendo el viento moviendo el globo a través de 5 semanas que fueron unas pocas horas de ávida lectura, midiendo el arco meridiano de parajes inexplorados y peligros desconocidos, o por supuesto, viajando a través de mundo a la mayor velocidad posible para ganar una apuesta y la posibilidad de una gran aventura. Y todo esto sólo es una pequeña muestra...

Creo que su esfuerzo por ser absolutamente legible, y someter su fantasía a las reglas de lo posible, su conversión de lo extraordinario en algo casi común permiten a los lectores imaginar con exactitud las más fantásticas aventuras, personajes, emociones. Sabemos que no es la vida, pero de alguna manera, esos impulsos hacia la aventura son parte de la vida y acompañamos de manera invisible y entusiasta a los protagonistas (creo que soy capaz de recordar mi habitación convertida en un camarote del Nautilus).

Y por ir acabando este breve homenaje sin demasiada pretensión más allá de volver a ser feliz recordando los buenos ratos que sus creaciones me brindaron, opino que es un grandísimo escritor al que le ha perjudicado su sencillez, su falta de oscuridad y su carácter de lectura para niños y jóvenes principalmente. Pero ocurre siempre, los mayores nunca saben lo que se pierden...así que la invitación a entrar en un mundo mejor, noble y honesto, que no existe fuera de las páginas de los libros, pero que por eso mismo se convierte en invitación irresistible, cuando las páginas se iluminan y desprenden un olor a desierto o a tempestad, suenan los fenómenos de la naturaleza o ingenios que un ser humano supo imaginar y otro crear, y los ojos se posan en las primeras palabras que formarán un raíl por el que los ojos verán miles de maravillas y el cerebro y el corazón se alegrarán.

Este post ha sido más largo de lo que debiera haber sido (tengo una buena excusa: el entusiasmo), pero se puede resumir facílmente; gracias por tanta felicidad, señor Julio Verne.

Más adelante, Miguel Strogoff llegó a una alta situación en el Imperio. Pero no es la historia de sus éxitos, sino la de sus sufrimientos, la que merecía ser contada.

#turismobisbal o de las alegrías y peligros de la red y el humor

2011-02-01T15:58:00.002+01:00

Vale, es banal e irrelevante. Parece un gallinero Puede ser cruel. Nos hace perder un tiempo valioso, puede aislarnos. Twitter (tuiter, mejor) no es nada del otro mundo, tampoco.

Pero si con el cuerpo agotado de la lucha por la vida en esta atormentada tierra, los brazos cansados y la menta agostada por la gravedad y el sol inmisericorde, nublada la vista y la esperanza perdida en un desierto con la tierra cuarteada como en las pelis tipo mad max, ¿qué nos queda en esta vida? ¡Pues la diversión, hombre! Y sin un ánimo hostil hacia el personaje, ayer tuve un rato de mucha diversión en los tuits.Todo empezó con las revueltas egipcias (en las que por cierto, el segumiento a dos o tres personas me ofrecieron una cobertura de la situación que dudo ningún medio "tradicional" fuera capaz de dar, a excepción quizá de CNN+ hasta que cambio sus análisis de la actualidad por los análisis de "edredonings" o como los llamen ahora) y la aparición de una persona muy activa en esa red que, además, es alguien muy popular. Y quiso huir del arte por el arte y hablar en comprometido, como los Bardem, Ismael Serrano o Ramoncín.

Con él llego el análisis

Entendámonos: el comentario es inoportuno, pero tampoco creo que sea completamente estúpido. Tampoco creo que muchos puedan, o podamos, reprocharle frivolidad con un pueblo que lucha por la democracia y el honor colectivo, etc...cuando han estado 30 años en estados de emergencia mientras Occidente miraba para otro lado. Aún así, es tan llamativamente inoportuno que resulta humorístico. En cuanto se extendió, miles de internautas comenzaron a bromear sobre el tema agrupando sus comentarios bajo la etiqueta #turismobisbal y hay muchas enormemente divertidas xDDD ahí van unas cuantas:

Nunca se han visto tan pocos coches circulando por Venecia, ojalá se acabe pronto la inundación. #turismobisbal

Fui a la Isla de Java y no vi ninguna actualización #turismobisbal

Nunca había visto la Luna tan poco transitada, ojalá que se acaben las guerras de las galaxias pronto. #turismobisbal

Vengo de ver la Capilla Sixtina. Para ser una tortuga ninja, Michelangelo era un pintor cojonudo #turismobisbal

He encontrado Springfield en el google maps. A ver si encuentro Pull and Bear y H&M #turismobisbal

Hoy estuve en el Kremlin. No dejaban entrar bebidas. Me parece lógico, ya que en la película si los mojabas se volvían malos #turismobisbal

Alejandríaaaaa cuando serás mía,esfinge sola, yo voyyy a mi bolaaaa!! Manifestantes dejad los visitantes entrarr aaaayayaay #turismobisbal

Y bueno, después de tantos mensajes, respondió con otro quejádose de los insultos (?¿?) recibidos, aunque luego borró ambos. Y aún se continúa con la fiesta. Entiendo el cabreo, a nadie le gusta sentirse avergonzado, y menos por un comentario que tampoco es para tanto, obviamente. Lamento que David Bisbal haya sufrido el anonimato multiforme de internet, que a veces nos hace sentir que tenemos barra libre para todo, en unos pocos casos, pero la mayoría de los mensajes que yo he leído no son insultos contra él. Claro, ridiculizan. Pero el humor no deja de ser hostilidad bien disimulada, a fin de cuentas, incluso aunque el objeto de la burla no nos resulte antipático. Si la burla está bien disimulada, hace gracia. Si no lo está, o la persona no comparte esa hostilidad, o piensa que la chanza no procede, pues no se puede disimular, y la gracia se pierde. Bueno, al menos, esa es la teoría, creo.

Pero...por sacar algo de la anésdota, es cierto que tuiter, feisbu y demás redes sociales nos convierten un poco en seres-masa, más integrantes de una comunidad que personas concretas. se entreve cierto peligro futuro en eso (sin exagerar, tampoco), una comunidad de semianónimos que impone, acosa y dicta su punto de vista frente a aquellos que son fácilmente individualizables o conocidos "fuera". Tuiter ofrece una relación claramente vertical entre los "famosos" con sus tropecientosmil seguidores, y nosotros, sus "seguidores", que los seguimos a ellos y a nuestros amigos, y les envíamos mensajes idiotas, a los que a veces responden con más estupidez aún, así que nos despojamos de nuestro velo de admiración y las vemos como uno más de los nuestros. ¿Hostilidad, veís?:DD

En los últimos día, Nacho Vigalondo, director de cine, escribió un mensaje que también causó revuelo, Ahora que tengo más de cincuenta mil followers y me he tomado cuatro vinos podré decir mi mensaje: ¡El holocausto fue un montaje! con chistes posteriores (de algunos seguidores) sobre el genocidio, insultos, insultos a quienes insultaban y las voces de la taberna virtual en la que se convierte esa red y que al final nada importan. Fue muy banal, supongo, me he enterado hoy, aunque me parece que el mal gusto es innegable. Hostilidad imposible, gracia perdida para mí. Poco antes, Alex de la Iglesia intentó explicar las razones de la Ley Sinde y fue tan acribillado a respuestas (de todo tipo, supongo) y se pasó tanto rato, que ha acabado por dimitir y parece que hay dudas sobre si pretende presidir ahora el partido pirata xDDD, ese fue un caso de influencia de lo virtual en lo real...aunque también me parece escasamente importante.

¿Qué puede quedar de esa nueva red y sus pequeñas anésdotas, con ventajas asombrosas en la transmisión de noticias (pero también bulos y rumores), burla de censura, pero también con peligros populistas y demagógicos (ser más no es tener razón, ni siquiera mejores razones democráticas siempre)? Supongo que nada que no hubiera antes. Una sociedad más o menos adormecida, sentimental y acomodada, que en internet parece tener mayor conciencia de sí misma, y lo utiliza (mos) para hacer payasadas, confusa y divertida, con peligro de caer en la demagogia a cada momento, una serie de anónimos que debemos aprender a portarnos en la red como en la calle (ufff, ahora que lo pienso, no sé si es buena comparación), con civismo, respeto, y sobre todo, individualismo. Y entretanto, podemos pasar buenos ratos, claro.

Viendo en Londres el Big-Ben...E innnncreible que de ahí se formase el Universo!#turismobisbal

:)

Llegada, inicio, planteamiento...de repente

2011-01-25T19:50:00.003+01:00

Llegó a la ciudad desde la carretera agrietada por el hielo. A sus bordes, hileras de personas con brillo negro en sus ojos formaban una hermandad dirigiendo sus pasos hacia las colinas peladas entre el viento que los árboles quemados y caídos no podían atenuar. Como hormigas intentando trepar un muro de metal bruñido rociado de aceite, sus pasos eran torpes y a lo lejos la confusión hacía parecerlos arbustos arrancados y azotados por la ventisca. Y sin embargo, siguió hacia su destino.

En el puente había unas escaleras blancas que bajaban hacia la ribera. Quiso oir el rumor del agua corriendo, pero no se oía nada y su negrura confundida con la noche era una impresión tétrica y solitaria. Al otro lado, algunas luces de la ciudad prendían y mostraban la entrada.

Un gran edificio presentaba sus imponentes puertas de madera tras un pórtico de piedra lleno de motivos indescifrables pero que amenazaban con algún dolor inconcreto y terrible. Un pasillo donde resonaban pasos, y los reflejos del suelo mostraban a dos personas conversando, sin mirarse, difuminadas por alguna vela o antorcha. Llegó hasta el final y bajó hacia una sala húmeda y circular, donde susurraban algunos suplicantes mirando hacia el suelo, arrodillados o sentados inclinándose hacia adelante. Parecía un rito antiguo, con la salmodia y los ojos cerrados intentando entrever algo que en aquella estancia parecía difícil imaginar.

Cuando salió, la luz comenzaba a perfilar las cosas y el sonido de las canteras y las minas a cielo abierto otorgaba un aire radicalmente distinto a la urbe, tan ajetreada, y tan mecánica, desprovista de vida y ausente como podría haber imaginado en un entorno de una dureza tal. Llegó a las minas, y en el fondo de la misma se esforzaba por ver la actividad, aunque sólo percibía movimientos descoordinados y la tensión palpable entre las rampas y los niveles, el estruendo de las máquinas y el silencio de los obreros. El humo unía su gris sucio con el del cielo, que amenazaba llovizna, y sirenas de ambulancia llegaban lejanas. Bordeando las casas de chapa y los charcos de barro, fue acercándose hacia la oficina. Una estantería desplomada, con libros abiertos y sus páginas arrancadas por perros escuálidos, una jaula desvencijada y recién pintada por arriba, una ventana pintada y con el cristal brillando al sol, que ya reinaba en lo alto y le hacía sudar copiosamente.

A unos metros, un hombre sobre un inmenso bloque de hielo refulgente al sol y cegándolo, en pie a duras penas, resbalando continuamente y amagando una caída fatal desde la cumbre transparente. A hachazos, contra el bloque, pues se le ha encomendado quebrarlo hasta su misma esencia, dice. Sin embargo, la brillante mole permanece imperturbable, el esfuerzo jadeante de aquel hombre sólo despega algunas pequeñas esquirlas que hieren su rostro y su boca. "No importa, sonríe ensangrentado, el cumplimiento de la misión que me ha sido ordenada se mide por estas heridas".

-Estoy buscando al capataz - dice G- ,entre estos edificios debe tener su oficina.
-¿Es usted el nuevo capataz? -dice sonriendo-. No tenemos noticia de que se le haya permitido entrevistarse con él. Vaya a consultar al guarda.

Así que allí fue. El guarda ha salido, le dijeron, espérelo usted aquí. Y se sentó en una mecedora vieja, entre la hierba.

Bueno, después del ajetreo que me ha impedido escribir casi ná estos días, me puse un rato ahora y me ha salido...esto, no sé si continuaré o lo dejaré así, quizá sólo lo haya escrito para poder tener algo nuevo que presentar. En fin. Espero que todos esteís bien, y a los que paseís por aquí por vez primera, si es que hay alguien, que siempre hace ilusión, pues también os deseo lo mejor. Hasta pronto :)

64 (creo) razones para invitar una entrada al nuevo año

2010-12-30T21:12:00.000+01:00

La mar. Algún eclipse. El recuerdo de Shackleton. Las llanuras. La fraternidad. Un rato de soledad dichosa. Los chistes. La devoción. El pan. Los viajes, reales, soñados, imaginados o interiores. Las aves. La lumbre. Las bibliotecas y sus códigos. La música. Alatriste. Los ángeles. Las volutas de humo en el cine. El erotismo. La canción de Lara. Woody Allen. Las biografías de Manuel Fernández Álvarez. Las ciudades. El trabajo. Las nubes. Las ciudades imaginarias. El sexo. La luz de los atardeceres.Bob Dylan. Los antiguos pozos de agua, con sus roldanas que suenan al subir el agua. O principezinho. La nieve. Los villanos de Shakespeare. Escuchar el rumor de los ríos por la noche. La esperanza. La música de idiomas que no dominamos. El viento. Canción de Hielo y Fuego. La poesía. Las sonrisas tímidas, y también las carcajadas. La lluvia. Las pequeñas historias de la Historia. Los acantilados. La pasión. Aníbal y su posible cerco a Roma, que ya nunca sucederá. Las manzanas. El baloncesto. Los expresionistas. La ética. Las duchas. Lo que aún nos queda del día. Blade Runner. El agua fresca. La aventura de la melena de leon, de Sherlock Holmes. Los rincones diversos de España. Los relámpagos. El séptimo sello. La tele. Las plantas. Los viajeros. La Biblia. La alegría. Stefan Zweig, y su mundo de ayer. Los buenos recuerdos. El tiempo cuando pasa deprisa. El amor.

...

Bueno, he estado algo ajetreado estos días, pero os deseo la mejor despedida al año 2010 y que entreís en el nuevo todo lo mejor que se pueda. Mil besos y abrazos para todos. por supuesto, si quereís añadir buenas razones (seguro que hay dos millones, esto se ha escrito en ná xDDD) para tratar de continuar sin bajar los brazos, aquí teneís vuestro folio en blanco, y todo vuestro es. Hasta el año que viene... :)

Filias y fobias del 0 al 10

2010-12-19T17:54:00.005+01:00

Ya hacía tiempo que no sentía el placer de despotricar o alabar hasta el abyecto peloteo, mostrar mis filias y fobias e intentar reirme escribiendo chorradas. Así que aquí llega el momento que tanto estabaís esperando, las clasificaciones, de nuevo, para empezar a despedir el año. Vamos con el boli rojo, a degüello, menudos cates que voy a meter...

Santa Claus. Obviemos tus ansias comerciales, tu imagen siniestra y tu corrupción, vendido a una marca comercial. Tus falsedades. Tus canciones, tus canciones, tu presencia estomagante, tus canciones de nuevo. Tu barba y tus canciones. Ni siquiera son lo peor. Lo peor son las normas de funcionamiento de tu multinacional; temporeros mal pagados e ineficaces, tu absoluto desprecio por las normas medioambientales y la restricción de la libre competencia, las infraestructuras lamentables y una red de comunicación absolutamente desastrosa, que acaban en que los niños que en todo el mundo piden juguetes de última generación y muy bien concretados en sus amables cartas acaban recibiendo calcetines y guantes. Eres el Madoff de la navidad. Muy deficiente 0 (en este blog se ponen ceros, sí)

Jesse Eisenberg. Simpatizo con las críticas a Pablo Motos, aclamo a sus críticos, me levanto del asiento. No me gusta el hormiguero. Creo que los presentadores y habituales intentan ser más protagonistas que los invitados, haciendo siempre lo mismo. Pero ir a otro programa a decir que no te sentiste a gusto y explicarlo finísimamente en clave histórica arguyendo un complejo porque EEUU envió aviones a España en la SGM es esperpéntico. En realidad, creo que esta gente cree que Europa es un país, y todo es aplicable a todos nosotros. Muy deficiente, 1'3 (y 3 décimas por criticar al hormiguero xDD)

Berlusconi/Díaz Ferrán. Porque irse en medio de un debate de una moción de censura interpuesta contra uno es un signo de desprecio indecente al sistema que permite que puedas ser elegido e influir en el destino de aquellos que te votan y aquellos que quieren echarte, y porque el especialista en quebrar empresas cada poco nos da una lección de como salir de la crisis (o de la suya, que consiste, por lo visto, en trabajar más y cobrar menos, si eres empleado suyo) Me encanta cuando veo imágenes suyas hablando del sagrado valor del trabajo. Muy muy deficiente, pero un 2 por aguantarlos tan mansamente, en parte nos los merecemos (en parte, nadie merece del todo algo así, por Dios)

Lady Gaga. Sorry, me aburre. Sus canciones repetitivas, sus modelos para buscar una aprobación y una atención desmesurada, su obsesión por querer ser diferente haciendo lo que todos los demás artistas generación MTV hacen, esos videos millonarios y fulgurantes para envolver una vacuidad con luces y colores. Es posible que sea yo, con una mentalidad anticuada...pero me voy a escuchar el puente sobre aguas turbulentas. Suspenso, 3

Martin Amis/Nabokov/Harold Bloom. Estos 3 insignes críticos y novelistas, los dos primeros, han hablado sobre el Quijote, y le han perdonado la vida, al recordarnos cada 3 frases que Shakespeare está mejor. Me parece bien, cada uno tiene sus opiniones. Pero confrontar a uno y otro desde una lengua extraña y con argumentos viscerales y en algunos casos, delirantes (Amis dice que ha leído una edición sin diálogos por ejemplo) para sostener que la verdadera alta cultura es la que se escribe en inglés, es cansino...ya ni siquiera importa que el mundo anglosajón parezca incapaz de entender que el mundo es más ancho que sus límites lingüísticos o culturales. Pero si pueden dejar de recordarlo cada 10 segundos, se agradecería... Suspenso, 4 (pidiéndoles perdón por no escribir esto en la verdadera y única lengua de la cultura humana, el inglis pitinglis...y no me he chiscado nada, si fuera frances esto iba a ser la madre de todas las batallas)

George R.R.Martin. Adoro sus libros, siempre intentando dar una vuelta de tuerca a los convencionalismos de los géneros que explora, y me congratulo de su éxito. Pero...los seguidores de su saga fantástica "Canción de hielo y fuego" llevamos esperando años su siguiente libro de el puñetero baile con los dragones mientras a nuestro alrededor pululan distintas edicions, juegos, videojuegos, la serie que llega en Abril...todo esto es genial. pero Señor Yors, lo primero es lo primero. Acabe el libro, acabe la saga, háganos felices y luego asesore, dirija o inicie los proyectos de marketing y apoyo a su serie de novelas. Pofaplís recubierto de nata. Aprobado raspado...pendiente de la conducta futura que adopte el examinado 5

Prisciliano. Ironía suprema: el primer declarado hereje juzgado civilmente, excomulgado por un emperador romano, torturado y asesinado puede ser quien diera origen a uno de los mitos del catolicismo, el camino de Santiago. Y por supuesto, sus creencias religiosas difieren ligeramente (austeridad eclesiástica, gnosis, no prohibición del matrimonio clerical, por ejemplo) de la doctrina católica que se consolidó luego, a través de una superestructura ideológica que se sirvió entre otras cosas...de la más que probable tumba de su primer muerto, y la formidable operación propaganandística subsiguiente (ya que es probable que incluso en los años siguientes a su muerte la propia tumba de Prisciliano fuera objeto de devoción de sus seguidores). Todo esto tiene un simbolismo apabullante. Bien, 6'5

Edmond Dantés. Fue enviado a los infiernos por las manos de la envidia, la codicia y el egoísmo. Conoció el valor del conocimiento, logró un tesoro...y volvió para vengarse (una venganza a veces enrevesadísima, hecho motivado porque quien contó su historia cobraba por líneas). Quien no quería ser él. Y que extraño e indignante muchas veces que Leonardo se pusiera ese apellido. Notable, 7 (y una mención especial al Abate Faria, ese genio condenado a la oscuridad cuya venganza es la de Dantés)

Avishai Margalit es un filósofo israelí que debería ser muy conocido, creo (yo, que no lo conocía hace nada y ahora apenas lo hago). Trata temas como el olvido y la memoria colectiva como bases de la convivencia actual y futura, formas y modos de afrontarlo, el perdón y su relación con el olvido, y propone una idea de sociedad decente, es decir, aquella cuyas instituciones no humillan a los ciudadanos y éstos no se humillan entre sí. Temas difíciles y espinosos que necesitan reflexión, prdencia y lucidez. Eso, en el resto del mundo. En España tenemos trece millones de tertulias a las que siempre van los mismos y el ganador se mide en decibelios. Notable muy alto, 8'7

Enrique Morente. Recuerdo que mi primera sensación al escuchar esto fue de una extrañeza apenas disimulada y confundida con disgusto, esto es una mezcla rara. Que idiota era, y soy, pero menos. Pocas escuchas después, estaba abatido y abrumado, por esta y las demás canciones de Omega, un homenaje a Lorca y al Lorca de Leonard Cohen, una mezcla de colores, sabores, sonidos y sentimientos que no aturde, sino que deslumbra. Poco más tarde escuché el pequeño reloj, que incluía grabaciones añejas y bases sobre las que fluía su voz acompañando a Beethoven. Después pude escucharle musicando a san Juan de la Cruz y soñando colaboraciones con Sonic Youth, cantando a Picasso… como todos los innovadores, sabía mejor que nadie de donde venía y respetaba el pasado para conocer su camino. Uno de los grandes artistas españoles, un músico excepcional. Y sobre todo, parecía una buena persona. DEP y gracias por tanta emoción, pellizco, música inolvidable. Sobresaliente 9'5

Grigori Perelman. Adoro las matemáticas y admiro hasta la envidia más corrosiva a los grandes matemáticos cuyas mentes, como las de los músicos, como las de los ajedrecistas, pueden aspirar a vislumbrar el terrible rostro de la perfección con una intensidad arrebatadora que a la mayoría nos está vedado. También creo que esa visión es peligrosa, y esas agonías y éxtasis en mundos abstractos y fulgurantes de abstracción y concreción extrema pueden cobrarse un precio. Quienes han conocido a Perelman parecen insinuar algo así. Puede que fuera e las matemáticas su vida parezca estrafalaria o sin mucho sentido...pero si tuviera que vivir de acuerdo a un sinsentido, elegiría seguir el suyo, como un discípulo sin mucho don pero esforzado. Resolver uno de los grandes enigmas matemáticos, demostrándolo, y sobre todo renunciar al premio, y al millón de dólares que conlleva, alegando que "si la demostración es correcta no hace falta otro reconocimiento" y ante la insitencia de darle el dinero, volverlo a rechazar de nuevo diciendo "No quiero estar en exposición como un animal en el zoológico. No soy un héroe de las matemáticas. Ni siquiera soy tan exitoso. Por eso no quiero que todo el mundo me esté mirando." merecen un aplauso atronador, así como su idea de que si quiere vivir con su madre, no dedicarse profesionalmente a su pasión, tomar la decisión de ser radical y brutalmente honesto (criticando a compañeros de profesión si es preciso), ir caminando a los sitios por aborrecer los coches y en definitiva, vivir a su manera, el resto del mundo que le juzga como un excéntrico puede irse al carajo. Y que todos entendamos de una puñetera vez que si la demostración es correcta, no hace falta otro reconocimiento. Otra matrícula de honor más para este genio de las matemáticas y personalmente y por lo poco que sé de él (y puede que lo que sepa sea incierto), un gran tipo. 10

Notas puestas, actas en camino. Recuperaciones y mejores notas, posibles para todos (excepto Santa, le tengo manía) y más calificaciones, quien sabe. Seguiremos informando. Feliz semana pre-navideña para todos, aprobados o suspensos en busca de redención. Portaos todos bien, que me he quedado con ganas de criticarlo todo, aunque al final me haya moderado...

Puede que esté desperdiciando la vida...

2010-12-12T01:56:00.006+01:00

Puede que esté desperdiciando la vida. A veces, traída por la brisa de no sé que mar lejano, un rumor creciente trae un malestar consigo que no se sacia con el brillo de la las luminarias incandescentes ni la monótona lluvia tras los cristales. Veo una luz en una habitación frente a la mía, y como si fuese una vela entre códices de un scriptorium de un monasterio medieval, creo que entre esa luz que disipa ciertas sombras, otra vida late. Quisiera derribar los muros de esa casa para poder ver la pradera con la hierba alta sobre la que rige el viento, o el tempestuoso mar, que no cumple sus promesas. Quisiera también no obstaculizar las vistas desde esas ventanas uniformes, que verán tantos deseos y pesares. Pero detrás de mí no hay ningún mar. Y detrás de los muros abrumadores, hay otros iguales.

Salgo a la calle, y veo en los ojos de la buena gente atareada y emprendedora un hastío que es el mío y que no tiene nombre, quiere salir y no le dejan. Quizá lo vea así porque esa falta de brillo es mía, y la mirada no puede saber lo que ocultan, aunque algunas lo tienen, y me parecen tan preciosas como las luces en algunas habitaciones de la noche. Pero sigue posándose sobre las cosas y los seres ese vago malestar que arrastro y me vence, el tedio con su sonrisa maligna. A quien aclamé ayer, me ha traicionado. A quien seguí, me mintió. El esfuerzo, la moral, el mérito, tiemblan en las portadas que parecen novelas decadentes para evasión popular.

Pienso que falta algo, no entiendo para qué todo esto, el camino, la mecánica de los días, cada atardecer que al morir acaba un nuevo día irrepetible con desgana soez. La fraternidad malherida, cada isla alejándose como esas galaxias inconcebibles hacia la noche solitaria, enredos entre cualquiera por cada diferencia, la plaza pública donde se podía jugar, discutir o pasear, convertida en un centro lleno de coches donde las treguas que la alegría dispone entre la maleza han sido abolidas. Pienso en si habrá algo que pueda darle sentido al tráfico, los motines, los horarios, las brisas repentinas...

Veo una guerra, quizá sin obuses ni metralla, pero con la estupidez y la codicia del Mundo cayendo sobre nosotros, o sobre quienes recojan nuestro testigo, que recibirán amargamente la noticia de que, definitivamente, la rueda de la historia comienza a girar de nuevo, y donde hay sobrecarga de historia, la felicidad es harto complicada. Veo preguntas, ojos sin brillo, pesadez. Veo que el fastidioso hábito de dejar caer los brazos no cancelará ningún problema. Eso nunca ha bastado.Recuerdos del futuro, una trinchera, un refugio, un hogar semiderruido pero cálido y amable. Unos ojos que brillan en llamas, tiemblan y preguntan, sonríen, me acogen, me dan diversión, lucidez, me recuerdan que hay algo llamado alegría. Veo la ciudad destruída, pero siento que tenemos derecho a que todo se retraiga cuando decidimos dedicar a nosotros mismos la porción de tiempo y dignidad a la que debemos aspirar para sentir la vida correr entre los dedos. Ahora creo que un instante de felicidad puede llegar al santo delirio de reirse con desprecio de la lucha por la supervivencia, los mercados de esfuerzo y carne inhumanos y abyectos, la retórica que aniquila vidas humanas o las conduce a la soledad y la desdicha. Esos ojos ardientes que pueden fulminar cualquier intento de doblegarme o vencerme. Y esos ojos que ahora imagino mientras olvido porque empecé a escribir nada hace 15 minutos, cuando pensaba que la felicidad era esquiva, como quizá lo sea...

Puede que esté desperdiciando la vida. Pero no sé vivir de otra manera. Es algo interior y profundo, que se me ha negado una y otra vez, durante demasiados años.

Bueno, esto era, entre otras cosas, un intento sin ánimo plagiatorio de emular, salvando todas las distancias a Don Fernando Pessoa y a Don José Luis Pardo, un relato de impresiones breve. así que al confesar mi deuda, aviso que la última frase del texto, también en cursiva, está casi copiada de un artículo de Pardo, "Mother & Child Reunion". Un pequeño homenaje, en la medida de mis posibilidades a un artículo tan hermoso. Y a esos ojos llenos de luz, que para los del maestro de filosofía son unos...y para mí son otros ;)

Si los tiburones fueran personas

2010-12-04T16:32:00.006+01:00

Si los tiburones fueran personas", preguntó al señor K. la hijita de la arrendadora, "¿se portarían mejor con los pececillos?". "Por supuesto" dijo él...

Esto es de Bertolt Brecht, y lo teneís en internet, para disfrutarlo (buscadlo con ese título, si quereís) en otras páginas. Pero lo que dice no es tan amable, y bueno, hoy no apetece serlo, en un país en el que cada cual mira por sí, y parece ignorar a los demás y pedirles "que se busque la vida" a la mínima ocasión, si están en situación de poder hacerlo.

Si fuéramos un país serio, habríamos blindado los sectores estratégicos que cualquier país necesita para funcionar al egoismo y la mala fe de los privilegiados encargados de procurar su correcto funcionamiento. Supongo que exigiríamos a los gobernantes menos populismo recurrente y una actuación de autoridad democrática y previsión. Pero la autoridad es un concepto extraño en nuestra democracia avanzada y ajena a imposiciones, y prevenir no es necesario, si bajo las piedras hay mil excusas.

Si supiéramos que el Estado significa monopolio legítimo de la violencia nos haríamos menos cruces cada vez que vemos un uniforme, y quizá entendiéramos que para que las leyes y la convivencia que en definitiva la procuran o la imponen (sí; imponen, si es necesario) funcionen, en ocasiones se necesita de esa fuerza legítima para que los que pueden coaccionar a las mayorías no estén en condiciones de imponer sus castigos impunemente.

Si fuésemos menos sectarios, examinaríamos las decisiones y las explicaciones gubernamentales como si a nosotros nos hubiera correspondido el mal trago de tener que decidir la actuación a llevar a cabo. Y quizá, si fuéramos más comprometidos con el papel público del Estado, habríamos escuchado antes a los autoproclamados señores del cielo y hubiésemos apoyado, criticado o estudiado su punto de vista, y pensado que está situación podía llegar. Y preverla

Si España fuese un país más cívico, menos gregario o más celoso de sus libertades, quizá se habría preocupado de garantizarlas más convenientemente. Si formáramos una sociedad menos acomplejada, asumiríamos que un ejército moderno puede y debe asumir funciones de urgencia cuando lo público no tiene otra forma de defenderse. Si pensáramos más y nos dejáramos llevar menos por las ocurrencias, quizá habríamos previsto que hay sectores que nunca debieran dejarse en manos privadas (dicen que los sabios son aquellos que saben lo que está a punto de ocurrir). Si fuésemos más dispuestos a ser conciliadores, quizá las negociaciones más difíciles podrían, a veces, llegar a buen puerto.

Si los tiburones fueran personas comerían a los demás peces por necesidad, pero quizá no los considerarían siempre como algo ajeno a ellos y que nada importan.

Lamento si he sido injusto, pero era lo que me venía a la cabeza estos 10 minutos extraños. Es un sentimiento recurrente, supongo que aplicable a todos los demás. Que gran país podríamos ser si no tuviéramos algunas cosas tan malas. Ánimo a quienes han quedado en tierra, y que todo se arregle pronto.

Son tiempos interesantes. No confiamos en el Gobierno, no confiamos en el sistema legal, no confiamos en la prensa, no confiamos los unos en los otros... ¡Hemos socavado toda autoridad y, con eso, las bases para reemplazarla!(...) ¡Es el sueño de un niño de seis años hecho realidad!

Calvin y Hobbes

Poesía e Historia, la regla del juego y la magia cotidiana.

2010-11-30T17:12:00.005+01:00

Por lo visto, Aristóteles diferenciaba entre poesia e historia: La poesía es lo que hace que algo pase a continuación, las cosas ocurren a consecuencia de otras anteriores y que las explican. La historia es lo que va acontenciendo sin pausa, los hechos que se suceden, podamos proveerles de sentido o no, unas cosas suceden a otras, simplemente. En un sentido más deportivo-festivo-insustancial, la poesía es la búsqueda de la dificultad, la estética en la búsqueda de un objetivo común, ganar (partidos y, sobre todo, dinero) a través de de un camino arduo pero que transmita al espectador que merece la pena pagar el precio de una entrada (recuerdo una escena que narra Nick Hornby en Fiebre en las gradas, un seguidor veterano del Arsenal que grita desesperado a un jugador, ¿¡5000 libras a la semana!? ¡Eso me tendrían que pagar a mí por venir a verte! lo expresa bien) y la historia es todo lo que va pasando, con inusual regularidad, para vender periódicos y atraer audiencias. De tal manera, que lo que pasa hoy borra lo que ocurrió ayer y será sepultado por todo lo que mañana se vea. Es una manera bastante atractiva de mirar hacia adelante cuando los hechos no te gustan, pensando que siempre cabe una posibilidad de que mañana las cosas mejoren. Pero cuando estás bien, prefieres pensar que, de una forma poética, algo que has visto y te gusta, será un eslabón hacia nuevas promesas de alegría futuras.

Así que, sin ánimo de exaltarme ni de recordar demasiado un hecho concreto que la historia antes o después volteará en un sentido opuesto, para que las alegrías y los pesares se repartan, me gustaría tratar de un partido de gran belleza muy disfrutable ayer para mí. Se preveía un partido igualad, porque el real Madrid, que es un equipo sensacional, estaba jugando muy bien y destrozando a sus rivales, mientras que el Barça iba reencontrándose con su mejor juego. Pero no sucedió nada de eso, y el barcelona pudo ganar con mucha claridad. El Madrid salió sin confianza, el árbitro no señaló un penalty claro, en mi opinión, hubo tensión y excesivos nervios y detalles feos por ambas partes. Pero como no va a ser una crónica, me ahorro todo eso, y me quedo con la deslumbrante poesía (en el sentido aristotélico y en el coloquial) que regala un chico de apenas 30 años cuando juega con la pelota. Se llama Xavi, y casi cada toque que regala provoca que después pasen las buenas cosas que pasan. Al menos si tu equipo es el Barcelona, o la selección española, o ambos.

Todo parece fácil cuando está cerca, controla, mira, busca, pasa, se mueve. Si necesita bajar a empezar la jugada encuentra la forma de iniciarla. Si hace falta pausa, retrasa. Si es necesario, puede dar un pase entre un bosque de jugadores con la precisión y la elegancia de una línea clásica entre las filigranas ajenas, que la completan pero quedan huérfanas sin ellas. Si la jugada debe seguir cocinándose, no interrumpe el juego con raptos genialoides, y comparte la pelota, a la espera del momento preciso. Si hay que aprovechar los huecos, se acerca al área, se desmarca y define con la clase que le sobra. Mejora a sus compañeros e intenta convertir cada partido en un espectáculo digno de ser recordado (pero la magia sucede cada cierto tiempo, por eso es tan valiosa). Y al final, prodigio entre los prodigios, casi es capaz de lograr el supremo arte de prestidigitación que en deporte puede darse; el resultado acaba siendo una cuestión menor.

Hay quienes persiguen la Historia, sin ser del todo conscientes que lo logrado quedará, pero será enterrado por lo que venga (y peor aún, que si no se logra nada tangible, a veces prosaico y falaz, una copa, un "título", toda esa estrategia que desprecia el modo en favor del que o el cuanto no puede rescatar nada de las derrotas, que siempre llegan, para todos) y quienes, en una mezcla de modestia y soberbia, inspiradora reivindicación de la belleza, aspiran a dejar recuerdos indelebles en los ojos de los aficionados, que nunca puedan ser erosionados por la espuma de los días. Zidane era uno de ellos. Creo que no sonará muy herético decir que Xavi pertenece junto con él y algunos otros, pocos, a esa categoría de los elegidos.

No sé como será en el trato, su simpatía o bondad, parece un buen tipo, no un cani o un consentido como esos Ramos o Piqué, muy facultados para la práctica deportiva, pero que deberían estar estudiando el bachillerato o las normas básicas de educación (aquí pego un palo gratuito, para enganchar a los lectores con adhesiones o indignación, he aprendido de vosotros, periodistas forofos ;PP, pero es sinceramente la impresión que me dan), pero en esto no me fío ni de mi mismo. Lo que es seguro es que ver a Xavi jugando despierta en mi una admiración que me sorprende a veces, dada la intensidad que alcanza. Es Usted un monstruo, Señor Hernández. Pensar que en algún momento pude dudar de él...que tonto he sido :DDD

Sobre cosas más generales del partido, que decir. El Madrid se desconectó tan sorprendentemente, y tan pronto del encuentro (con dos goles en contra pronto es muy dificíl, evidentemente) que adelantó muchísimo su línea defensiva sin que su centro del campo presionase de modo conveniente a los pasadores, así que dejaron muchas vías de agua a la espalda de sus defensas, sin que Casillas estuviese más adelantado para poder llegar pronto a los pases a la espalda de su defensa. Y ahí empezaron sus problemas. Especial mención para el mal partido de sus laterales, 4 goles son por no asegurar su posición, aunque la verdad es que al final el equipo estaba muy partido, y era difícil evitarlo.

Y bueno, mucha gente a la que aprecio mucho es madridista, así que bueno, sé que es duro, pero sólo es un partido, el Madrid volverá a ganar, el Barça volverá a perder, y dentro de una rivalidad sana y amable, se disfruta y se padece hoy, se padecerá y disfrutará mañana. Pero, con vuestro permiso, lo que ví ayer lo guardaré conmigo. Ah, y por muy prosaicos y falaces que sean los premios, como no le den el balón de oro a Xavi lloraré y no respiraré durante el tiempo que pueda aguantarlo. No me pongan a prueba, señores de la UEFA.

Héroe por accidente, tragicomedia (ya quisiera yo...xD) en medio acto

2010-11-17T16:27:00.000+01:00

"Y no hace mucho que rompí tu recuerdo, pensando
acabar de una vez"

Héroes del Silencio

Ruritania, hace unos meses. Una foto enorme en blanco y negro, un joven mira a un uniformado que parece sorprendido, pero a punto de golpear con su porra. Detrás, un edificio gris fortificado, con torres y un batallón de uniformados que han comenzado a cargar. El cielo está nublado, y el joven a punto de caer no aparta la mirada de quien le va a golpear. Bajo la inmensa imagen, un estrado; un hombre se levanta para hablar:

Gracias a todos. Sí, ese era yo...hace mucho tiempo. Y aunque haya cambiado, sigo reconociéndome en ella (como no hacerlo, me ha perseguido toda mi vida). Gracias a una simple imagen, algo casual, me han dedicado alabanzas y parabienes, desde todos los lugares se me ha reconocido, entrevistado y a veces homenajeado (y también me ha despojado de mi vida, me ha simplificado, me ha deshumanizado). Incluso salí en portadas de periódicos que apenas conocía, de estados Unidos, Alemania, Francia...quizá debiera haber pedido derechos (oigo sus risas, el escritor de discursos sabe su trabajo. Pero para mí esta broma no tiene mucha gracia). Así que poco más puedo decir para presentarme. Fui yo. Ese del que habreís oído hablar, la figura que sirvió de imagen a la democracia, un personaje clave, un símbolo. Y aún pervivo en esa foto que me lo dió todo (que me quitó todo lo que podría haber llegado a tener y oscureció a los verdaderos héroes) y sirvió para la causa de nuestra libertad.

Lo he contado muchas veces, y lo han contado otros por mí, ese día supimos que algo iba a cambiar (es tremendo que en tantos años nadie se haya atrevido a cuestionar esto), que el movimiento estudiantil había dado un paso al frente y no iba a callar más (bueno, esa imagen ayudó bastante a no callar...me. A otros compañeros míos esa foto les costó que los moliesen a palos), y que la dictadura se desmoronaba (tardó 7 años en caer, y lo hizo desde dentro) y que el compromiso del pueblo de Ruritania con la democracia era indiscutible.

En la hora de mi jubilación, muchos honores y homenajes se suceden. Pero quisiera hablar de los anónimos, aquellos que se enfrentaron a Rassendyll y sufrieron exilio y prisión, o muerte, a manos de un régimen ilegítimo y atroz. Este homenaje debiera ser el suyo (siempre debió serlo...vienen a la cabeza tantas caras, nombres, antiguas amistades que la fama dejó atrás), el de los olvidados (en el futuro, este discurso será recordado como una obra maestra del cinismo, y es cuando estoy siendo más sincero. Pero lo que uno va haciendo, no se puede borrar), los verdaderos sufridores del régimen de un usurpador cruel y despiadado. No quiero aburrirles con más batallitas (risas de nuevo, esta vez no estaba previsto...que cosa), así que quiero que cuando miren esa foto, piensen en todos ellos. Y muchas gracias por tanto cariño, siempre (aplauden, algunos se levantan. Gracias por una vida falsa, por el engaño y la utilización de la política de imagenes vacías. Por las sonrisas y elogios de quienes torturaron a los verdaderos amigos que se diluyeron tras mi ascensión al reino de la nada resplandeciente y triunfadora. Y aún sigue siendo un misterio para mí que nadie se haya dado cuenta de mi expresión aterrada). Y que esta imagen sirva de vínculo indeleble que recuerde a la humanidad el compromiso de todos los ruritanos y las ruritanas con la libertad (joder... ) y su inextinguible pasión por la democracia y le progreso, en hermandad con todos los pueblos de la Tierra (recontrajoder...esto lo debía decir alzando la voz, pero es que me da risa. Espero que este haya sido el último discurso. Aunque acabar con unas frasecitas así. Que mal. Bueno, en el asilo me montarán otra igual. la gente aplaude aún).

Debiera escribir lo que realmente pasó con esa foto...total, si contara todo lo que vi después, en la hora de "nuestra libertad" nadie me creería. Llovía y la tarde se cerraba en noche, sólo se veían las luces mojadas de los coches de la policía y los de la cárcel. Había ido allí por convicción, sí, pero también por impresionar a alguien y para demostrar a otro alguien, que también sabía jugármela, como decía él. Claro que, estando de los últimos, tampoco desmuestra uno mucho. A no ser que se equivoque, y al oir el motor de un coche, piense que le cierran la escapada y se ponga a correr como un loco, perdiendo la orientación y dándose de bruces con un policía, allí donde estaba la policía. Recuerdo mirar para atrás esperando que me siguiera todas las fuerzas de seguridad y ver a mis compañeros mirarme con la boca abierta, preguntándose hacia donde corría ese imbécil, supongo. Con razón. Inmediatamente después, choqué contra uno de ellos, y casi me caigo. En ese momento insustancial, un fotógrafo syldavo apretó un botón, y se oyó mucho ruido. Pasaron a mi lado, pero yo no recibí un solo golpe. Me detuvieron y salí a los 2 días, sin que me dieran más que algún empujón. Otros no tuvieron tanta suerte. Y después, fui utilizado y me dejé utilizar. Y ahora no sé como podría borrar la mancha ignomioniosa de un éxito no merecido. En honor a la verdad, parece que nadie se reprocha por ello. Y nadie puede ser engañado tantos años, si no pone de su parte. Quizá si hubiera...

-Señor, ahora hay un cóctel, y quieren hacerse una foto con Usted.
-Claro...

Sitios donde viviría, gente que hubiera querido conocer (y dos)

2010-11-12T00:06:00.002+01:00

Hace una década, un repartidor de pizza fue engañado por una broma, y celebrando el milenio, cayó en una cápsula de criogenización, donde le esperan 990 años de sueño, y después...pasará lo que nosotros ya hemos visto.

Nueva Nueva York es cosmopolita (en su sentido más estricto), las aeronaves surcan su cielo, los tubos permiten viajar en segundos de un extremo a otro, y la tecnología permite sucesos que a nosotros, habitantes del ya cansado Siglo XXI nos parecen más cercanos a la magia. Y sin embargo...la gente, la gente de otros planetas, los animales y los robots son esencialmente iguales a nosotros, ay: codiciosos y venales, egocéntricos, torpes, crueles, incompetentes, aprovechados. Los que tienen un mínimo poder abusan del débil. El dinero prevalece frente a los buenos sentimientos (aunque la amigable empresa robótica de Mamá diga lo contrario). No hay un paraíso robot, pero sí hay un infierno. La Universidad es un nido de estupideces. Los Gobernantes son cínicos. Papá Noel un asesino en serie. La tierra resiste las invasiones de cerebros gracias a su estupidez inquebrantable. Las cabinas de suicidio funcionan a toda máquina, lo que no indica una utopía muy propicia para ser deseada, y ninguno de los problemas globales que nos acechan se ha solucionado. Más aún, el siglo XXXI parece en ocasiones más desastroso que el nuestro.

Y sin embargo, frente a todo eso, uno puede encontrar su lugar en el mundo, rodeado de semejantes que comparten nuestros defectos pero se ayudan y nos ayudan a sobrellevarlos, para construir una convivencia alegre y armoniosa, pese a todo, en un mundo indiferente a sus alegrías o pesares. Un oasis de comprensión, respeto y ayuda frente a los problemas y la incertidumbre del futuro. Aunque el robot sea un consuelo de lealtad discutible, una cíclope no nos ame a pesar de nuestra ceguera de amor, la marciana sea una ayudante torpe y algo sosa, un cangrejo sea un médico más eficiente que cualquier matón a sueldo en sus letales propósitos, el contable vocacional sea jamaicano y nuestro jefe sea un científico senil que nos manda a la muerte en cada misión. A pesar de las sospechas (¿Es feliz Amy, con todo su dinero?; ¿Brannigan oculta alguna sabiduría excéntrica?, ¿Bender es un buen modelo, aunque sea en algo?, ¿de veras deberíamos envidiar la compañía de un robot con tendencias psicóticas, un cangrejo depresivo o un científico absurdamente reconvertido en empresario desastroso?, etc...), el vino dulce de la amistad y el caos gozoso y creativo nos ofrecen una alternativa de vida, loca y apasionada, en el que cada día puede acabar siendo un desastre, pero no hay más que esperar unas horas, volver a la peculiar oficina y tener esa sensación hormigueante, jovial y asombrada: puedo partir hacia una nueva aventura con mis amigos.

Por su parte, me hubiera gustado viajar y oir las extraordinarias narraciones de Ibn Battuta, el viajero (y explorador xDDDDD) , aunque decir sin más que fue un viajero es como decir que Newton era un físico, o algo así.

Nacido en el Siglo XIV en Tánger, nos cuenta en su libro Viajes (en castellano titulado A través del Islam, redactado por un erudito granadino; como Heródoto, debe tener grandes pasajes fantásticos y errores, como Heródoto debe ser una lectura fascinante,llena de detalles que mi simple enumeración no podrá ofrecer), que la lectura y la buena posición económica de su familia le hicieron soñar con el viaje desde muy niño, y que con apenas 20 años partió hacia la Meca, "solo, sin compañero con cuya amistad solazarme ni caravana a la que adherirme". Volvería un cuarto de siglo después, tras encontrar compañeros y caravanas, claro. Hacen los viajes más placenteros.

No he leído su libro, pero el mero relato de la lista de los caminos y las ciudades a las que arribó sirven para que la imaginación se hunda entre olor de especias exóticas (almendra, amapola, anís, granos de paraiso, pimienta, tamarindo, granada sésamo, vainilla, canela...) ,músicas sensuales de tambores, laúdes y flautas, entre el humo puede aparecer una odalisca o una cobra, y caravanas en medio del desierto, y parajes a medio camino entre la realidad y los ensueños: Jerusalén, de ecos antiguos, Damasco y sus jardines exuberantes, Medina y La Meca, Nayaf, donde yace enterrado el cuarto califa, Alí, cuya muerte dividió el islam entre suníes y chiíes; Basora, una ciudad poco antes devastada por el terrorífico Tamerlán, Ishafán, Bagdag, ciudad de seda y de cimitarras enormes portadas por los guardas de los mil palacios, Samarra, donde la muerte se citó con un sirviente del que nada más sabemos, Mombasa, la puerta a un territorio misterioso e irrechazable, y después muy hacia el norte por las estepas de hielo antes de llegar a Constantinopla.

Desde allí, vuelta al Oriente, la cautivadora Samarcanda y su nombre y su leyenda, la ciudad en que confluyen todos los viajes, la ciudad legendaria por excelencia; los pasos de montaña de Afganistán, la majestuosa Delhi, donde ejerció de juez para el sultán, antes de volver a partir, atraído por las cosas que se contaban de un territorio inmenso: China. Fue atacado en el camino, pero salvó la vida, y llegó hasta Calcuta, de allí llegó hasta Sumatra, desde allí a las Maldivas, hasta que tras varios aconteceres, llegó a Pekín (dice que llegó, más exactamente, por lo visto es uno de sus destinos más puestos en duda). Y desde allí, nuestro amigo decidió regresar, volvió a peregrinar a La Meca, llegó a Egipto, y tras el viaje por el Mediterráneo (poca cosa, ya), volvió a Marruecos, recibido por el propio sultán en Fez. Tras su gran viaje, recorrió posteriormente Al-Andalus y se adentró en África hasta Tombuctú, otro nombre de resonancias mágicas. Su mausoleo permanece en Tánger. Tras tanto viajar, yace en su casa.

En el esquema, comparación un tanto pueril entre los viajes de Ibn Battuta (verde) y los de Marco Polo (rojo). Espero que ambos os hagan soñar. Y que vuestras vidas estén plenas de amistad, viajes y sabiduría. :)

Sitios donde viviría, gente que hubiera querido conocer (y uno)

2010-11-08T16:36:00.001+01:00

Hay otros mundos que están en éste, y a veces no es mala idea alojarse por temporadas en algunos. Hoy os hablo de una habitación particularmente agradable, con vistas al mar. Se llama Monkey Island (el I), y si quereís sentir esas sensación de recordar vagamente quienes eraís y las pequeñas cosas que hacen la vida mejor, os lo recomiendo (sobre todo, sí ya lo conociaís, pero si no, también, da igual) ¡Veníos, será divertido!

Seremos Guybrush Threepwood, un aspirante a pirata con unas aptitudes mejorables y un nombre inmejorable para no poder ser admitidos en cualquier hermandad pirata que se precie. Alternamos filosofía ("¿Alguna vez te has preguntado si sólo somos figuras de novela"? le preguntaremos al vigía cegato) sabiduría popular (¿qué lleva el grog?) política (estricto Marley), amor (esa Gobernadora Marley) delitos menores, biología, chulería, alta cocina. Y combates de espada, ingenio e insultos contra la sword master. Y un circo en horas bajas tan divertido como cualquier circo que se imagine uno, y hechizos vudú, iglesias y prisiones, un tesoro escondido. Y un viaje por el ancho mar de la aventura, naúfragos y playas que más acá de la pantalla no existen, caníbales y un malvado fantasma. Y amistad, desdicha, ligereza y diversión a raudales. El mar que es un espejo, la gente que nos hace ser como somos, las acciones que podemos llevar a cabo con todos los objetos que la vida de Guybrush pone en su camino, la reiteración de que también ser feliz es una cuestión de valentía, y la inmensa alegría de saber que, cuando la vida es airada y nos mira con ojos rojos, nos dificulta y daña, podemos sonreír de lado y pronunciar lentamente las palabras mágicas: "Que apropiado. Tú peleas como una vaca".

Y también hay gente que me hubiera gustado conocer. Leyendo pausadamente un libro, encontré la historia de uno de ellos. Se cree que hijo de romanos capturados por los godos en una incursión en la capadocia y prisioneros, nació con el nombre de "el pequeño lobo" y aprendió lo que podía aprender alguien en su situación. Llegó a ser Obispo, los creyentes lo veneraban, los emperadores lo recibían y cuando los cristianos fueron perseguidos, fue el pastor de su pueblo, otro Moisés que los condujo hasta Nicópolis, en los Balcanes, donde el emperador Constancio les concedió. Sin embargo su faceta como teólogo (era arriano, y al fin y al cabo, su fe perdió) y pastor de pueblos es lo de menos. Tradujo la Biblia del griego al godo, y para ello, inventó el alfabeto gótico (o ulfilano), y de paso, escribió (o copió) la primera obra literaria germánica. Borges lo cita,

España de los duros visigodos,
de estirpe escandinava,
que deletrearon y olvidaron la escritura de Ulfilas

y cuando encontré su historia me preguntaba si el idioma que hablo pudiera tener una mínima influencia de aquel gramático solitario, el pequeño lobo hijo de esclavos, que para propagar su credo tuvo que iniciar una literatura.

Lágrimas de los chivos expiatorios en la lluvia y una coda siniestra y grotesca

2010-11-03T16:26:00.003+01:00

Tiempo... el suficiente.
Roy Batty

Muchas veces, caminando entre el frío le vienen a uno pequeños sueños a plena luz de otras formas de vivir, otras profesiones, otros lugares y climas. Se quedan en deseos leves que mientras llego a mi destino se convierten en una neblina alba que se desvanece. He marcado más goles en una final del Mundial que Iniesta, anotado más canastas decisivas que Jordan, salvado más vidas en África que los imprescindibles Médicos sin Fronteras, he sido farero y escritor de éxito, músico songwriter y líder de mi generación (xD) arquitecto iconoclasta o artista bohemio, profesor de historia o lengua, he hablado 20 idiomas, he vencido en Cannas, protagonizado decenas de libros y pelis, Scarlett Johansson me ha amado, he trabajado en un crucero alrededor del mundo y se lo he contado a todo el mundo en un libro que vendía millones de ejemplares, o he descifrado mejor que nadie la mitología nórdica y celta, he vivido en casi todas las épocas, y en puestos importantes, ya que me ponía. Y bueno, me duraba unos minutos y se acababa. Asumo que no podré satisfacer este apetito faústico, llego a mi destino, y me desempano un poco. No creo que sea algo muy especial, más o menos a todo el mundo le debe pasar algo parecido.

Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo
a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Pessoa

Aún así, no es tarea fácil. Saber que los anhelos son inacabables y el tiempo se escapa a velocidad inconcebible, aunque sea sólo unas pocas noches de una vida larga, es algo angustioso e injusto. Y cada cual debe buscar su solución para mejor vivir con ello, supongo. De momento, una de las mejores que conozco la proporciona un no-humano en el momento de ingresar en la propia humanidad, en el postrero momento. Su reconocimiento y vindicación de lo vivido tienen una ironía, los replicantes tienen una memoria implantada, en la que no pueden saber si lo que recuerdan sucedió o no (nuestra memoria a veces resulta siniestramente parecida, ha habido sitios en los que estado, que me encantaron, de los que me queda un recuerdo lastimeramente débil) pero los Nexus-6 saben lo poco que les queda y que sólo les quedara lo que saben. Han llegado a amar desesperadamente su existencia y se rebelan contra su creador. Lamentablemente su tiempo está fijado y su imperfección es una tarea que deben aprender antes de que ese momento llegue para acabar en paz consigo mismos.

Mi barco se ha quebrado en astillas
y se hunde rápidamente.
Pero mi corazón no está cansado,
es ligero y es libre
Sólo siente afecto
por todos los que han navegado conmigo
Dylan

Y de nuevo, la similitud. A lo largo de los tiempos, todos y cada uno de los seres humanos se han enfrentado, conscientes o no, a la asunción de su propia incompletitud, de forma social o en su oscuridad interior. Muchas veces a lo bestia, negándola o culpando a otros seres más débiles por ella. Los romanos o los aztecas, separados por oceanos de tiempo y espacio, sacrificaban a bárbaros y enemigos de sus tribus para reafirmar la estabilidad de su propio mundo, siempre amenazado, siempre provisional. Los herejes, las brujas, los judíos, los marxistas, los neocons, los gitanos, los inmigrantes, los musulmanes...a veces de forma más salvaje, y otras de maneras más refinadamente "humanitarias". Formas artificiales de aportar estabilidad a seguridad a algo que nunca lo tiene y nunca lo tendrá, porque viene así de fábrica, nuestra vida, nuestra sociedad. Y sin embargo, es un sabor amargo, que ningún conocimiento o consuelo puede dulcificar. Pero leí hace poco que para eso sirve la cultura, para no gritar demasiado cuando el avión cae. Aunque no sirva para hacer dinero ni fama, quizá sea rentable...a largo plazo y en un contexto no muy agradable. A fin de cuentas, que hagamos esfuerzos por olvidarlo, no significa que desaparezca. Y que el extraño sea más fácilmente convertible en un chivo expiatorio culpable, no significa que lo sea, ni su sacrificio nos redimirá de lo que no tenemos más remedio que ser.

Es toda una experiencia vivir con miedo, ¿verdad? Eso es lo que significa ser un esclavo.
Roy Batty

Nuestro pobre cuerpo es frágil y la esencia del cuerpo social es la amenaza, supongo. Asumir que la salud y los modos de vida, costumbres y tradiciones siempre pueden ser modificados, es sano. La obsesión por ello puede transformarse en hipocondría o xenofobia, y me temo que nadie estamos libres de ello. Hemos caído en la parte luminosa del mundo, y poder perderlo nos asusta, igual que la enfermedad y la muerte, en cierto sentido. La identidad y la estabilidad y su búsqueda febril han dado lugar al mal político del pasado siglo, así que debiéramos prevernos contra ciertas utopías, y reconocer el peligro implícito de la vida eterna. La incompletitud y el afán por subsanarla es muy humano...pero si se llevan muy lejos, hieren y destrozan con estúpido afán por conseguir lo que no puede ser logrado.

Oyendo los gritos de alegría que subían de la ciudad, Rieux tenía presente que esta alegría está siempre amenazada. El sabía que esta muchedumbre dichosa ignoraba lo que se puede leer en los libros, que el bacilo de la peste no muere ni desaparece, que puede permanecer durante decenios dormido en los muebles, en la ropa, que espera pacientemente en las alcobas, en las bodegas, en las maletas, los pañuelos y los papeles, y que puede llegar un día en que la peste, para desgracia y enseñanza de los hombres, despierte a sus ratas y las mande a morir en una ciudad dichosa.
Camus

Y así llego a la coda, parcialmente relacionada, a raíz de un programa de cosas anormales: Hitler era un genocida, un criminal suicida en su delirio, pero logró que millones de personas sin impulsos genocidas ni criminales hicieran de él el enloquecido espíritu de su tiempo. Y sobre todo, NO era un magufo. En el cuarto milenio el otro día (la verdad, pensaba que sería más...histórico jajajaja, menudo iluso soy), aparte de la profusión de esvásticas y fascinación por el mal, no se pudo entender nada de nada. Una cosa es que "los nazis" (que caricaturesca esta expresión cuando se repite tanto) buscasen una mitología esencial que conformase una visión del mundo coherente con sus abyectos principios, y otra cosa es que creyeran que esos mitos eran literalmente ciertos. Una cosa es usar como símbolo una bandera ensangrentada y otra creer que tenía poderes mágicos. Una cosa es ser un aficionado al ocultismo, como Himmler, y otra ser el jefe supremo de los campos de concentración (por cierto, combinando ambas, se llega a ver la tragedia de que un hombre así tuviera en sus manos la vida de millones de personas) En fin, no es un programa serio, pero esa frivolidad es un poco perniciosa. El poder supremo no existe. Sólo la aspiración a comprender, asumir y amar nuestra precaria, incomprensible, deprimente y siempre hermosa vida.

Quizá en esos últimos momentos amaba la vida más de lo que la había amado nunca, no sólo su vida, la vida de todos, mi vida. Todo lo que él quería eran las mismas respuestas que todos buscamos: ¿de dónde vengo?, ¿a dónde voy?, ¿cuánto tiempo me queda?
Deckard

Y ya, me despido. Voy a sacrificar cientos de archivos en mi ordenador para pedirle al Dios Red que mi sitio sea muy visitado...y dinero, también. El traje de ceremonias es pesado, pero merece la pena ;PPP. ¡Un saludo!

Análisis NBA 2, Conferencia Oeste. There will be blood.

2010-10-26T15:55:00.003+02:00

Hoy empieza todo,de nuevo. Miami y Boston iniciarán esta noche con un partido espectacular la nueva temporada. Vamos con los análisis profundos que me caracterizan. Pero antes, las portadas Marvel para la nueva temporada en el Este y el Oeste. Espectaculares.

CONFERENCIA OESTE

división sudoeste

Dallas Mavericks: El primer hombre es una narración sobre un niño rodeado de miseria y dureza bajo un sol abrasador, y como ese niño, Albert Camus, que siempre jugaba de portero de fútbol llegó a ser premio nobel de literatura y...no se sabe mucho más, porque lamentablemente su autor, murió en accidente de tráfico sin haberla finalizado. La historia de Dirk Nowitzki, un jugador de un equipo de segunda división alemana (el Würzburg, su ciudad) que fue progresando en sus dificultades para subirlo a primera, y desde ahí fue progresando cada paso, con tesón y dificultad, desde el número 9 del draft, un traspaso y unos comienzos duros en la Liga. Una inquebrantable voluntad y un maravilloso talento han hecho de él una estrella global que se lo ha ganado, y que a pesar de sus dos tropiezos cuando el anillo parecía muy factible o más que factible, será una referencia. Junto a él, Jason Kidd, Terry o Butler, ofrecerán un buen juego exterior.

Houston Rockets: Serán un equipo de nuevo duro y fiable, se podrá contar con ellos para trabajar y lucha hasta el fin, con un talento encaminado hacia el bien colectivo, y con Yao sano, espero (lo tengo en una liga fantástica) pueden ser uno de los equipos fuertes, estéticos y duros a la vez, con un talento reconocible enseguida, como la voz de Johnny cash en su maravillosíssssiissssima Ring of fire, por ejemplo.

Memphis Grizzlies: Un fracaso estrepitoso el año pasado. No suyo, mío: pensaba que iban a ser un circo, y fueron un equipo con unas prestaciones magníficas. Tienen un juego interior magnífico y unos exteriores que al menos pasan el balón de vez en cuando. Me pregunto como lo consiguieron. Este año, como en Las aventuras de Jeremías Johnson, la lucha por el destino y la vida propia serán su reto, buscando la libertad a través de su camino único. Quizá no sea el más llevadero, pero nadie dijo que fuera fácil.

New Orleans Hornets: Su mejor versión debiera sonar como esto. Pero persisten muchas dudas, Si Chris Paul se quiere ir, ese equipo no competirá bien. Una pena por la ciudad, por lo que parecieron hace nada y porque son un equipo que centrado en jugar es bastante aceptable. Pero parece que hay algo que no funciona bien en ese equipo (entre otras cosas, unos contratos muy altos que se tienen que comer con patatas) y si no lo resuelven, no es posible.

San Antonio Spurs: En El crepúsculo de los ídolos, Nietzsche aconsejaba "sed duros". Hay cierto aire iluminado y febril en esta franquicia, como en el filósofo alemán. La dureza, la superación, la transgresión de los límites...pero también la solidaridad, la justicia, el talento. No han sido el equipo más bonito de ver, pero siempre son competitivos. Y este año, de nuevo, volverán a sentir la sed del triunfo de su voluntad de dominio.

division noroeste

Denver Nuggets: Un caso similar al de Nueva Orleans, un equipo serio en torno a una gran figura que no está a gusto y quiere marcharse, con lo que nadie sabe el ambiente en el que pueden empezar a competir...ni si acabarán contando con Carmelo Anthony todo el año. De ello dependen sus opciones. Dersu Uzala, un buen compañero es el tesoro más grande que un jugador puede encontrar...pero debe ser en el ambiente adecuado

Minnesota Timberwolves: Han elegido un estilo. Bronco, feo y duro, probablemente, pero un estilo. Es probable que prefiera ver otro capítulo de Hispania que un partido suyo, pero tienen un estilo. Quizá vacíen los pabellones, pero tienen un estilo. Si les sale bien, podría sonar algo así como lo que cantaba el tío de su jugador más determinante, Kevin Love y sentir buenas vibraciones o bien repetir los versos de Serrat llegamos siempre tarde/donde nunca pasa nada

Portland Trail Blazers: Érase una vez una franquicia prometedora, un pivot número 1 del draft por delante de Kevin Durant (unos añitos antes, eligieron otro pivot por delante de Jordan) un superjugador, Roy, y una serie de jugadores con un talento magnífico y unos horizontes prometedores. Tras unos años, el pivot (Oden) ya ha sufrido dos lesiones gravísimas, el entrenador encastilla a sus jugadores en unos roles rigidísimos que les impiden crecer, hay jugadores que se quieren ir (Rudy) y la estrella a la que se dirigen todos los sistemas del equipo opina que tira poco. Grizzly man: una vez un tipo que se llamaba Timothy Treadwell fue a Alaska a "proteger" a los osos de un peligro inexistente y fue devorado por uno. Y a pesar de su grotesca historia, tenía un aire trágico conmovedor. Os pongo su final

Oklahoma City Thunder: La nueva sensación. Kevin Durant, ya máximo anotador la pasada temporada ha crecido y quiere seguir haciéndolo, así que acompañado del explosivo Westbrook y una plantilla joven y dinámica, pueden darle un susto a cualquiera. Tienen fuego en el cuerpo. Y son jóvenes y lo quieren todo, y lo quieren ya.

Utah Jazz: Vuelvo a Stockton y Malone, unos de mis héroes de infancia, y por ello los asocio al hermoso intermedio de cavalleria rusticana, me resulta un equipo con destino cruel para mí desde entonces. Pero basta ya. Ahora tienen a un base excepcional, un entrenador con una ética del trabajo admirable y un puñado de jugadores durísimos. Es inevitable que la marcha de Carlos Boozer no les afecte, pero Al Jefferson puede dar un paso adelante. Confían en su fortaleza en casa otro año más.

división pacífico

Golden State Warriors: Desde los tiempos en que "The answer" Iverson (que triste final para un jugador tan impresionante) se lanzaba como un suicida contra las fortalezas enemigas llenas de músculo y ferocidad con sus 183 cms (y llevaba a su equipo hasta una final), no había visto otro tipo de jugador así, menudo, de apariencia frágil...pero con un alento descomunal que te levante del asiento. Parece que el año pasado llegó. Se llama Stephen Curry, es un fenómeno y le deseo lo mejor (entre otras muchas cosas porque está en mi equipo de liga yahoo NBA). El equipo no parece aún tan competitivo para llegar lejos en los playoffs (aunque su juego interior recibe una inyección de calidad con la llegada de David Lee, mientras Radmanovic recibe una de dinero gracias a pescar un nuevo contartazo por...algo que yo no soy capaz de ver), y su tipo de juego desde la marcha del iluminado Don Nelson es una incógnita, si seguirán siendo el equipo festivo y a veces rayando la locura, si se inclinarán por la práctica de los cánones clásicos del juego.

Si no tuviese tantísimo azúcar quizá esta canción podría ser adecuada, con las debidas adaptaciones. Y si o, pues se recurre a los clásicos, Lo que te puede dar un segundo, la eternidad no te lo devolverá (creo que es de Hölderlin, pero no encuentro la referencia en ningún sitio. Si no es de nadie, me la pido) Es probable que pierda muchos partidos, pero también que haya momentos mágicos que hagan que merezcan la pena.

Phoenix Suns: Steve Nash no debería retirarse nunca. Después de muchos años impartiendo clases llenas de elegancia y dignidad, con unos números impresionantes y aportando mucho más de lo que las cifras pueden reflejar. Su mejor socio se ha ido a probar la gran manzana, pero encontrará otros y les demostrará que puede hacerlos mejores de lo que ellos mismos creían. Como en la canción de Bowie, Heroes, necesitamos que vulevan a serlo, aunque sólo sea una vez más.

Sacramento Kings: Su propietario dicen que siguen en el túnel. Ni me quiero imaginar donde estarían si no hubiesen tenido un acierto tan grande en el draft de hace dos años contratando a Tyreke Evans, que ya es el factótum, de quien depende todo. Confían en que otro rookie, DeMarcus Cousins pueda rendir muchísimo por dentro y mejorarlos mucho, pero parece mucha responsabilidad. Anda que no os queda camino por delante, reyes. The long and winding road, Beatles

Los Angeles Clippers: Wilhelm Reich era un hombre con muchas aptitudes, de esos del renacimiento. Inventor, médico, psiquiatra, entre otras cosas. Creía que había una partícula de energía sexual en el aire, el orgón, y en unos experimentos con su acumulador de orgón intento capturarla. No lo consiguió, pero consiguió que lloviera con un cañon rompenubes, que lograba, según él, que cambiar la distribución de los orgones en el aire modificara el clima. Después vendió cajas vacías donde se acumulaban los orgones, y consecuentemente fue acusado de estafa, siendo sus publicaciones quemadas (aunque la CIA se interesó por sus experimentos climático-orgíasticos). Más tarde, una noche consiguió también, según consignó en su diario, infringir la primera derrota a los alienígenas, obligándoles a huir, tras meses de vigilancia.

Todo esto es muy estrafalario, ¿verdad?. Pues lo que pasa en los Clippers es más misterioso que un orgón. Se les lesionan sus mejores promesas, llegan unos jugadores a potenciar a sus equipos y días después se van los mejores que estaban de antes, logran un buen traspaso y alguien que estaba en buenos números de repente baja su rendimiento inexplicablemente. Una vez más, sus expectativas son interesantes (debuta Griffin un año después, Kaman hizo buena temporada el año pasado, Davis es espectacular cuando está a gusto). A ver si este es el año en que dejan de mirar a las cabras.

Los Angeles Lakers: Si el equipo que ha ganado el anillo se refuerza bien, parece que aún es más favorito a llevárselo de nuevo. Las cosas se complican con el terremoto de Miami, y con tantos equipazos sabiendo que son el rival a batir, pero con un jugador determinante como nadie en la actualidad, dos interiores formidables (aunque de Bynum siempre se espera más, y postergar el tratamiento de su actual lesión para ver el fútbol en Sudáfrica no se le ocurre ni al que asó la manteca), un chico para todo, un base que sabe su oficio al dedillo, un perro de presa en la defensa...e incorporaciones interesantes (Blake, Barnes), en donde cada cual sabe su papel perfectamente, no son buen enemigo, ya lo creo que no. Si hubieras mantenido mi amistad, los que maltrataron a tu hija lo hubieran pagado con creces. Porque cuando uno de mis amigos se crea enemigos, yo los convierto en mis enemigos. Y a ese le temen, El padrino.

Y bueno, a ver que sucede. El trabajo ya quedó hecho. Ahora, a disfrutar.

Despensa y escuela

2010-10-24T12:14:00.003+02:00

Los regeneracionistas, esos pensadores españoles sobre España y sus problemas (¿pasados?) hoy casi olvidados para nuestra desgracia, acuñaron un lema para simplificar sus ideas, con las que luchaban contra la falta de estabilidad, la corrupción, el caciquismo, el atraso y la falta de iniciativa popular contra sus promios males. El lema era, "Escuela, despensa...y doble llave al sepulcro del cid". No quiero ser como el amigo-compañero-coetaneo-congénere de Larra, Don Periquito, que usaba la muletilla "En este país..." para justificarlo todo y deleitarse en la crítica irracional hacía todo lo que veía,

Encontrele en una habitación mal amueblada y peor dispuesta, como de hombre solo; reinaba en sus muebles y sus ropas, tiradas aquí y allí, un espantoso desorden de que hubo de avergonzarse al verme entrar.
-Este cuarto está hecho una leonera -me dijo-. ¿Qué quiere usted? En este país... -y quedó muy satisfecho de la excusa que a su natural descuido había encontrado

así que no voy a decir que estamos igual que hace siglo y medio, por supuesto. El esfuerzo conjunto de muchísima gente se ha ido imponiendo sobre varios de los problemas tradicionales españoles y se ha construído un país agradable para vivir, diverso, que puede ser bronco y duro, pero también solidario y cordial. Y sobre todo, un lugar donde, pese a malos momentos como el actual, hay una razonable despensa.

Sin embargo, la escuela es muy importante también (lo del sepulcro del cid... creo que puede darse por sellado, pese a ciertos folclorismos, espero). Y construir un país más lúcido, educado, culto y hasta instruído no parece a veces sino una necesidad más retórica que otra cosa entre necesidades y entretenimientos más queridos. Y no me refiero a las numerosas de leyes de educación siempre provisionales ni a los Gobiernos, sino a que quienes quieren ser bien preparados exijan y busquen su derecho a una vida más libre.

Quizá es cosa mía, pero ver la tele y leer la prensa ayer fue un ejercicio agridulce. Vaya por delante que me gusta mucho el fútbol, y me alegro que la selección sea premiada, nos dió muy buenos momentos este verano. Pero ver resaltado en la mayoría de sitios los premios, gestos, fotos y declaraciones de personas que ya gozan de un nivel de popularidad incomparable mientras se obviaba bastante a los otros premiados me pareció algo así como una oportunidad perdida de conocer e interesarnos por cosas ajenas, escuchar ideas nuevas, compartir el esfuerzo de los premiados y poder valorar sus logros.

España se ha premiado a si misma reconociendo a dos artistas como Richard Serra (que antes de poder llevar a cabo su vocación trabajo duro en la metalurgia) y Amin Maalouf ( "El escritor franco libanés abogó por convertir la cultura en algo crucial para épocas descarriadas: "Y la nuestra lo es", avisó.) autor de libros tan sustanciales como "Identidades asesinas", tristemente actuales, aún, Manos Unidas y su labor incuestionable, esa maravilla de Organización, la Sociedad española de trasplantes, que nos permite valorar todo lo bueno que tenemos y a veces ignoramos. Los científicos que dedican su vida a la lucha contra el dolor, y los sociólogos que pretenden comprender mejor que reglas implícitas rigen las relaciones en nuestro mundo. Los arqueólogos que nos permiten disfrutar, aunque sea por la tele, de esa maravilla del mundo antiguo, los guerreros de Xian, enterrados como ejército para el más allá del primer emperador de la China. Todos esos logros maravillosos parecían un pálido murmullo al lado del gesto de que Luis Aragonés recibiera reconocimiento por su labor en la roja.

Y bueno, me gustó verles, me hizo ilusión que pudieran sentir de nuevo el cariño de la gente...pero me hubiera gustado más eco mediático para el resto de premiados, todos eran muy buenas noticias para este mundo abrumadoramente loco pero lleno de posibilidades que sigue necesitando despensa, sobre todo en muchos países desafortunados y en todos ellos, siempre mirando hacia adelante, más escuela. Es una guerra que merece la pena librar, y que tenga tanta resonancia como las guerras deportivas, que nos gustan también.

Larra, de nuevo, Olvidemos, lo repetimos, esa funesta expresión que contribuye a aumentar la injusta desconfianza que de nuestras propias fuerzas tenemos. Hagamos más favor o justicia a nuestro país, y creámosle capaz de esfuerzos y felicidades. Cumpla cada español con sus deberes de buen patricio, y en vez de alimentar nuestra inacción con la expresión de desaliento: «¡Cosas de España!», contribuya cada cual a las mejoras posibles... para su país, y para todos. A alistarse :)

Análisis NBA 1, Conferencia Este. How the East was won

2010-10-22T00:07:00.004+02:00

Un año más, por segundo año xD querría analizar esa liga llena de superhéroes, supervillanos y glamour, el espectáculo-competición-entretenimiento-saga épica más fascinante del mundo que renace cada año. Debo muchísimas ideas a las páginas tjnba e individual o zona (están a la derecha del blog) a las que remito con mucho gusto, pues son estupendas. Así que me animo yo también a hablar de la nueva Liga que empieza, poniendo algunos enlaces con ideas, música, historias...que libremente asocio con las distintas franquicias. Una bromilla. Este año toca comienzo por el Este, que parece será la conferencia más poderosa. Vamos a ello.

CONFERENCIA ESTE

división atlántico
New York Knicks: Arriesgaron casi 3 temporadas para poder contratar a una superestrella y han conseguido...fichar a una estrella que de repente se convierte en una incógnita sin el gran Nash a su lado, y a cambio de desprenderse de jugadores como Lee. Una historia triste y algo mohosa, como lahistoria que narra la canción Piano man, de Billy Joel.

Boston Celtics: Supongo que sus detractores podrían sugerir que cuando se presentara al equipo sonara la canción de Jurassic Park, pero lo cierto es que seguro que se oyen sus rugidos unas cuantas veces este año. Los dos O´Neal tienen otra última oportunidad. Repito cita del año pasado, me parece especialmente adecuada: Y aprender a cantar una lengua que los hombres no conocen./ Acércate; yo cantaré, antes de que me llegue la hora de partir,/ Sobre la vieja Eire y los tiempos antiguos:/Rosa roja, Rosa orgullosa, triste Rosa de todos mis días.(A la rosa sobre la cruz del tiempo, de William Butler Yeats)

New Jersey Nets: Después de la lamentable campaña pasada, este año se presenaba bien para el draft, con una factible 1ª posición para elegir, con dos jugadores muy prometedores. Les tocó ser terceros. Su nuevo dueño busca implantarlos en Brooklyn, y mientras tanto, pues unos amigos que se juntan para jugar, aunque bastante mejores que el año pasado. No sé si ello encierra algún mérito. Serán, como Erase una vez en América, peliculón total , triste y hermosísimo, ( y con una música así, en la que uno se quedaría a vivir, como un pastel cremoso, dulce y salado a la vez...)las andanzas de unos amigos por las calles y su vida trágica y amarga. Su cartel muestra una foto del barrio de Brooklyn, con el famoso puente de Manhattan. Allá donde los Nets quieren ir.

Philadelphia 76ers: Después de todos los jugadores que han pasado por allí, se tienen que conformar con Iguodala. No hase falta disir más. Pero es que hay más: van y cogen a un jugador en su puesto en 2º lugar del draft.Van y Elton Brand se pone a reclamar su liderazgo. Nocioni, chico, que racha llevas. No estás en mal equipo, pero...
20 años después, Alejandro Dumas, la sensacional segunda parte de la sensacional "Los tres mosqueteros", que inicia una trilogía (que cierra "El vizconde de Bragelonne"). Hace unos 20 años, en Philadelphia jugaron Julius Erving, Moses Malone y Charles Barkley. Repito no hase falta disir máaaas..

Toronto Raptors: Su apuesta parece frustrada un año más. Han perdido a su estrella, tienen contratos altos que no saben sacar al mercado, su dirección parece errática. Sin embargo, disfrutan hasta julio de 2011 de una trade exception (pueden adquirir un jugador con un salario mayorr que el jugador que traspasen aunque no esté por debajo del límite salarial, en su caso es de 14 millones y medio de dólares) que puede permitirles contratar a uno de los grandes jugadores de la liga, que tenga uno de los contratos más altos. Así que una temporada que se presume dura, puede ser la de un gran salto hacia adelante...o no. Mr. Collangelo, en sus manos encomiendan su espíritu los velocirraptores.
Expiación, puede ser una temporada en la que comenzar a olvidarse de los sinsabores pasados y construir un mejor futuro. Me cuesta creerlo

división central
Chicago Bulls: Se han movido extraordinariamente en el mercado y han logrado potenciar a un equipo que necesitaba un poco más para llegar a ser un aspirante temible. Han tenido mala suerte y Boozer se perderá el inicio de temporada. Aún así, han encontrado Las minas del rey Salomón, como Allan Quatermain y sus aventureros en la novela de H. Rider Haggard, y si las explotan bien, es una franquicia de futuro formidable.

Cleveland Cavaliers: El maremoto, el cataclismo, el apocalipsis...siempre son un punto más dolorosos si se retransmiten por la tele en plan exclusiva, ¿mentieeendess? Pues eso pasó, su esperanza de entrar en la historia y de volver a ver partidos emocionantes al máximo nivel se esfumaron con la decisión de LeBron de marcharse. Se recomienda encarecidamente leer la carta de Dan Gilbert, dueño de la franquicia, sobre el asunto (si no, aquí hay algunas perlas, “Durante mucho tiempo hemos encubierto el tipo de persona que es pero esta noche ha quedado reflejado” “Algo que jamás se había visto en la historia de los deportes y probablemente dentro del mundo del espectáculo” "El autodeclarado ex’King’ se llevará la maldición con él al sur y hasta que no haga lo correcto por Cleveland y Ohio, James será desafortunadamente poseedor del castigo y el mal karma”) Se podría hablar de sus incorporaciones. Para qué. Entre todas quizá no superen las estadísticas del hombre al que el Sr. Gilbert hace vudú a diario según parece y maldice bíblicamente.

The winner takes it all, Abba. El perdedor se ha derrumbado.

Detroit Pistons: Otro año más, les ha dolido el pasado lo suficiente como para no iniciar una necesaria reconstrucción. No es un mal equipo, pero parece cansado y necesitado de savia nueva. La que habían encontrado el año pasado, Jerebko, sufre una lesión grave y no podrá aportarla. Un año de estos deberán afrontar que ya no son el equipo puntero que fueron.

I can´t help myself , clasico motown de The four tops, soul detroit.

Indiana Pacers: ¿Cómo debe ser el estado de Indiana? Uno lo imagina por el cine como un territorio de granjas y amables gentes de pueblo donde el tiempo pasa lentamente y no parece que haya uchas cosas que hacer, sentarse en el banco que se balancea del porche, oler la tarta de manzana de la abuela recién sacada del horno, conversar con pereza y ver pasar una vida tranquila. Olvidaos de esa imagen. Podeís llegar a la misma conclusión examinando la actividad en los despachos de los Pacers (es posible que hayan optado por moverse lentos pero seguros hacia un futuro donde sus buenos jugadores jóvenes puedan formar un gran equipo. Pero aún así, y con mis infinitos respetos para Ud. Señor Bird, esto va muuuy leeeentooooo) .

Tienes que medir si vale la pena,/si volverás a confiar en mí./Tienes que avanzar entre la niebla/hasta que se abra el día, por fin, canción Restos de stock, del gran Quique González.

Milwaukee Bucks: Extraordinaria temporada pasada...pero es más difícil mantenerse que llegar a ser una fulguración en una temporada ¿Tienen mimbres para ello? Sí, rotundamente sí. Pero siempre hay dudas. Jennings sufrió una pájara importante en su primer año como rookie, después de ser la sensación absoluta por su actuación en algunos partidos. Y por dentro tienen a Bogut, que es una garantía. La lesión de Redd el año pasado no les hundió. Habrá que ver como gestionan la nueva temporada sin contar mucho con él, y en una conferencia mucho más dura este año. Deberían dar mucha guerra.

Here comes the sun, The Beatles(George Harrison). Puede que el sol llegue, tras el amanecer del año pasado.

división sudeste
Atlanta Hawks: Un equipo que ha encontrado un muro que no puede superar, pese a hacer un buen baloncesto y contar con estupendos jugadores. El endurecimiento de la Conferencia les pasará factura. Que hayan podido mantener al estupendo Joe Johnson me hace desearles lo mejor...pero va a ser difícil.
"El mundo se divide en dos, Tuco: los que encañonan y los que cavan. El revólver lo tengo yo, así que ya puedes coger la pala", eso dice Clint en Sin perdón . Así que si lo dice él...pues ya sabeís, chicos. O vais a muerte o estaís muertos.

Charlotte Bobcats: El año pasado comentaba lo que emocionaba en los ataques a larry Brown pensar lo poco que quedaba para que su equipo volviera a tener que defender. Tienen buenos jugadores, son ordenados, rocosos,disciplinados...son un coñazo. Pero pueden aspirar a entrar entre los 8 primeros. "La vida no es más que una sombra que pasa, un pobre cómico que se pavonea y agita una hora sobre la escena, y después no se acuerda más...; un cuento narrado por un idiota que no significa nada..." el Macbeth de Shakespeare refiriéndose a la vida y al baloncesto que propone Larry Brown.

Miami Heat: El equipo más esperado. En virtud de una serie de acuerdos discutibles, ha conformado un equipo con dos megaestrellas acompañadas de otra superestrella, y se han convertido en el equipo a batir, de repente. Tengo dudas de su conjunción, del apoyo de Riley a Spoelstra, la actitud de la Liga ante una situación anómala, el protagonismo de Wade...pero, como todos, quiero verlos.

La casa de los encuentros, novela de Martin Amis.

Orlando Magic: Llegaron a una cumbre hace dos años, y parecen caer lentamente, sin que nada cambie su rumbo ni encuentren motivos para hallar que provoca que ese equipo haya perdido potencial cuando debió haberlo ganado. Se ha discutido al entrenador, a los jugadores...mientras tanto, serán un equipo a tener muy en cuenta, que corre el peligro de ir cayendo poco a poco, sin que nadie sepa muy bien por qué.

"Los viejos sueños eran buenos sueños. No se cumplieron, pero me alegro de haberlos tenido", frase de la hermosa película Los puentes de Madison.

Washington Wizards: Parecía que este año podría ser una continuación natural del desastre del año pasado, pero han tenido suerte con el 1er puesto del Draft y lo han hecho muy bien contratando jugadores de garantías. Pueden ser una grata sorpresa. En honor al agente Arenas y sus aficiones y bromas discutibles, La hora estelar de los asesinos, una novela de Pavel Kohout.

Así que aquí está la primera parte de este análisis que fallará tanto como Salinas cierto infausto día (se admiten vuestros pronósticos, por supuesto), pero que espero os haga sonreir un poco, u os sorprenda con algún enlace sorpresivamente agradable. Habrá que pensar en la conferencia Oeste, dentro de poco...ay. Que vida la dura del relator deportivo...

1 año y 3 días

2010-10-17T21:57:00.003+02:00

Vi una estrella fugaz esta noche
Y pensé en mi
Si seguía siendo el mismo
Vi una estrella fugaz esta noche
Desaparecer

Este post tiene canción incorporada ;) y su lectura debiera durar lo mismo o menos que ella, espero haberlo conseguido...

Las huellas se han ido borrando del camino. Entre la madreselva y los arbustos coloristas está el camino que se cerró y el que quizá sea el que haya de emprender de nuevo. Las copas de los árboles y el ruido de un arroyo no muy lejano mezclado con los pájaros inalcanzables dan sosiego, pero adormecen el espíritu. Flores delicadamente adornadas y peligrosas para los insectos que se dejan seducir por ellas aportan olores que suben hacia la cúpula de la noche, mientras las estrellas tiemblan y parecen enviar mensajes. Las lluvias y el viento lanzan hacia la profundidad de la llanura el brillo olvidado de las pasadas épocas, cuando los caminos no habían sido engullidos por la vegetación. Alimento y hogar parecen más reales cuando cada día hay que procurárselos. Y los sueños permanecen intactos.

Pues sí, ya hace un año, más estos casi 3 días desde que inicié esta pequeña aventura para...escribir un poco, saber si podría interesar a alguien, crear un heterónimo de mí mismo sufriendo y gozando una aventura que quizá aún no haya nacido, contar algunas historias, lanzar un mensaje cifrado hacia personas a quienes no conozco a través de la inmensidad inconcebible de una red abrumadora. Sentir cercanía y amparo. Gozar del buen humor. Y sobre todo, saber si podría tener la suerte de sentirme agradecido por cada palabra que ha tenido a bien emplear cada visitante para comentar los textos que escribía. Lo estoy, por supuesto. Nadie sabe el final de todos los caminos, y hay caminos de los cuales ni siquiera se nos ha dado conocer el inicio, pero quisiera seguir escribiendo algunas cosas que me parecieran interesantes, ser más breve, buscar mejor forma de expresarme, ser más lúcido y alegre, y seguir sintiendo el privilegio de los comentarios. Quizá busque un diseño que pueda ampliar la anchura de los escritos y hacer que no parezcan capítulos farragosos del libro del tedio. En fin, sigo con la idea preconcebida de no tener muchas ideas preconcebidas, y dejar que las cosas fluyan...pero quisiera ser más ajustado y saber resumir mejor. Objetivos para el año II, ahí estaís. Habrá que seguir insistiendo en construir un hogar virtual acogedor y cálido. Lo consiga o no, muchas gracias a todos :)

Cae la noche sobre la llanura y la meseta que un acantilado inoportuno une. Es cálida, sin nubes, y el otoño aún ofrece horas cálidas antes de la madrugada. Entre las ramas y las lianas, otra vida late, pervive o sucumbe en la oscuridad, o refulge y alza su voz ante la indiferencia de las estrellas, por encima de las ciudades olvidadas que los mapas antiguos y su imaginación reviven, las aperturas yermas de la tierra endurecida, vertiendo su luz ante los caminos invisibles hacia la libertad, la lucha por la supervivencia, entre los recuerdos y las sonrisas, las voluptosas caobas y los firmes cacaos, toda la ciudad de las plantas que se yergue y en lo alto filtra la luz y la regula, y la oscuridad también domina, mientras la leve brisa mece las grandes hojas y se derrama por el precipicio, también hacia la noche de madera seca y misterios entre las plantas y las rocas, unidas en un maridaje extraño que se desvanecerá con un leve toque de luz, mientras el explorador, también envuelto en noche mira las estrellas que parecen mirar y piensa en lo que lleva y en lo que ha dejado. Acaba de ver una estrella fugaz rasgar el lienzo azul oscuro, y ha querido pedir un deseo que quizá no tiene, pero eso ya tampoco importa porque la curva que ha dibujado sobre las copas ha ido perdiendo luz, la noche ha vuelto a ser más negra que azul y al final del paisaje desconocido ha ofrecido su último hilillo de luz suave y se ha desvanecido también.

Azar y providencia, o los meandros de la fortuna y del horror.

2010-10-14T00:54:00.006+02:00

Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto

Berlín, 1914. Tras el asesinato del heredero Francisco Fernando el pasado 28 de junio, se suceden los ultimatum y la sombra de una guerra múltiple se cierne sobre Europa. Pero nadie quiere ser el primero en desatar la bestia. El Kaiser Guillermo II, desvelado, piensa si no se habrá precipitado y llama a capítulo a Helmuth Johan von Moltke, jefe del estado mayor, para averiguar, si sería posible, esperar un poco más, buscar una salida de esa trampa diabólica en la que se había metido.

"«Majestad, no se puede hacer», replicó Moltke en aquellos momentos. «Estas disposiciones han requerido una labor muy minuciosa durante un año...», y Moltke guardó un breve silencio después de haber pronunciado estas palabras, para añadir la base de todo gran error alemán, la frase que provocó la invasión de Bélgica y la guerra submarina contra Estados Unidos, la frase inevitable de los militares cuando intervienen en la política: «... y lo que está dispuesto, no puede ser alterado»", según relata Barbara W.Tuchman en su impresionante Los cañones de Agosto. La Primera Guerra Mundial había comenzado, en parte porque los planes para coordinar los 11000 ferrocarriles que parten hacia la noche de Europa no podían alterarse. La providencia actúa por caminos raros, o bien no existe.

El infinito lienzo de Penélope.

El tiempo circular de los estoicos.

La moneda en la boca del que ha muerto.

El peso de la espada en la balanza.

Cada gota de agua en la clepsidra.

Munich, primeros de Agosto de 1914. La euforia se desata entre la muchedumbre, una oportunidad heroica. Una foto muestra la euforia general, y en ella, un futuro soldado que participará y conseguirá la cruz de hierro del ejército alemán. Adolf Hitler.

10 años más tarde. La Guerra ha provocado una revolución marxista en Rusia, que en pocas semanas ha pasado de imperio zarista a república comunista.Su principal ideólogo y lider de los bolcheviques, Lenin, dirige la revolución y la guerra entre blancos (opuestos a la revolución) y rojos (revolucionarios), mas en 1922 sufre dos infartos y su actividad política desaparece. Morirá en 1924, y la carrera por su sucesión empieza. Un candidato desaconsejado por Lenin en su testamento, Koba, luego apodado de diferentes formas hasta ser llamado a sí mismo "acero", Iosif Stalin es rescatado por dos miembros del comité central, Zinoviev y Kamenev; enemigos del principal candidato a liderar la revolución, Trotski, salvan su carrera tras una (se supone) tensa reunión. 12 años después, serán asesinados por orden de Stalin. Por las mismas fechas, Adolf Hitler afronta un juicio por el golpe de estado fallido que provoca un año antes. Puede ser condenado hasta a 20 años de trabajos forzados, y ver vedado su futuro acceso a la nacionalidad alemana. El juez simpatiza con los nacionalistas (a diferencia de los salvadores de la carrera política de Stalin, será recompensado como Juez del Tribunal Supremo de Baviera) y en un momento abisal de la historia humana permite a Hitler dar un discurso tras otro en su defensa, el fiscal se apiada, reduce su petición a 8 años, el juez la reduce a 5, y tras 9 meses en prisión (una prisión extraordinariamente leve, en la que dictará "Mi lucha") es puesto en libertad. Su odio contra los responsables de la rendición alemana ("los criminales de noviembre") es patente. Y la "visión del mundo" contenida en su libro, meridianamente clara.

Las águilas, los fastos, las legiones.

César en la mañana de Farsalia.

La sombra de las cruces en la tierra.

El ajedrez y el álgebra del persa.

Los rastros de las largas migraciones.

La conquista de reinos por la espada.

1929. Trostski ha sido eliminado de la carrera por la supremacía del Partido (su eliminación física llegará más tarde) y sólo se interpone en el camino del zar rojo hacia el poder absoluto un posible rival, Bujarin, "el favorito de todo el partido", según Lenin. Al cabo de unos años, el nuevo favor está con Stalin, que humilla y fnalmente manda asesinar a Bujarin, que escribe la noche antes de ser fusilado: "Koba, ¿por qué necesitas que yo muera"?

El eco del reloj en la memoria.

El rey ajusticiado por el hacha.

El polvo incalculable que fue ejércitos

1933. Tras unas elecciones ganadas de una manera cataclísmica, que Hitler reduce a la nada al negarse repetidamente a formar un Gobierno de coalición, otras elecciones que reducen drásticamente el poder de su partido impulsan al futuro Fuhrer a seguir la senda del realismo, y las negociaciones finalizan con su puesto de canciller, rodeado de un gabinete moderado conservador que se siente convencido de poder controlar sus movimientos más extremistas.

La voz del ruiseñor en Dinamarca.

La escrupulosa línea del calígrafo.

El rostro del suicida en el espejo

Stalin negaba cualquier influencia del azar en su surgimiento. Sólo creía en la voluntad humana.
Coincidía con Hitler, que además se consideraba un instrumento de la providencia.

El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto

1945. Un pacto entre dictadores, la guerra más monstruosa jamás habida, el hundimiento del régimen nazi y la irrupción de la URSS como Superpotencia, tras sólo 12 años. Al final de estos asombrosas aconteceres, que tantas circunstancias y sobre todo, tantos hombres, pudieron evitar, los cadáveres inundaban todos los campos del Mundo. Adolf Hitler ha muerto. Iosif Stalin se convierte en el hombre más poderoso del mundo.

Cada arabesco del calidoscopio.

Cada remordimiento y cada lágrima.

El horror también tiene azares sobrecogedores y vericuetos insondables, llenos de tragedia y dolores futuros.Causas y azares, como el amor, a la inversa.

Se precisaron todas esas cosas

para que nuestras manos se encontraran.

3 pentálogos, o decálogo y medio, o las ruinas del alma dividida

2010-10-09T19:25:00.002+02:00

El lobo estepario tenía, por consiguiente, dos naturalezas, una humana y otra lobuna; ése era su sino. Estaban en odio constante y mortal, y cada uno vivía exclusivamente para martirio del otro, y cuando dos son enemigos mortales y están dentro de una misma sangre y de una misma alma, entonces resulta una vida imposible. Pero en fin, cada uno tiene su suerte, y fácil no es ninguna

Herman Hesse

Hacer decálogos es una costumbre humana recomendable, desde que Moisés bajó de la montaña y dio 10 grandes mandamientos y unos 457 mandamientos pequeños (leed la Biblia, esos consejos menores están llenos de utilidad ("Si un buey acorneare a hombre o a mujer, y a causa de ello muriere, el buey será apedreado, y no será comida su carne; mas el dueño del buey será absuelto Pero si el buey fuere acorneador desde tiempo atrás, y a su dueño se le hubiere notificado, y no lo hubiere guardado, y matare a hombre o mujer, el buey será apedreado, y también morirá su dueño","Si vieres el asno del que te aborrece caído debajo de su carga, ¿le dejarás sin ayuda? Antes bien le ayudarás a levantarlo", en fin, cosas así). Como un profeta loco y con ojos inyectados en sangre he decidido dar consejos (no órdenes), pero de 5 en 5, como si bajase una tabla cada vez que hago una excursión al monte. Total, todos los decálogos tienen más relleno que otra cosa...

5 canciones de Dylan, todas son maravillosas por lo que dicen, pero también por lo que apenas dejan entrever, como una puerta no abierta del todo detás de la cual se ve la luz y se pueden ver fiestas, risas o sangre derramada por acordeones zíngaros, o el viento correr desde el fondo del mar hasta rascacielos de ciudades donde la gente tiene los ojos cerrados, mientras ángeles marchitos juegan al poker (o a la brisca) y se desentienden de su futuro. En fin, otros mundos que también están en este que el oyente ayuda a reconstruir al cantante. Por no poner las canciones más obvias, recogeré 5 de sus otras canciones, que también son muy conocidas, igual.

Every grain of sand, una oración que no es sino una confesión para mostrar que necesita una oración y no parece encontrarla.

Shooting Star, la crónica de una historia juntos y una separación, en la que los años se comprimen en el breve momento en que una estrella fugaz surca el cielo.

I pity the poor inmigrant, una ambigua canción de piedad hacia los extraños que sólo buscan una vida mejor y hacia sí mismo por no saber sentir compasión real hacia ellos.

Dirge, una elegía sobre el amor y como al desaparecer se lleva una parte de nosotros. La música no llega al nivel sobrecogedor de su destructora letra.

Dignity, el diablo llega con sus zapatos limpios y su bastón de marfil a la ciudad para corromperla y se da cuenta de que la dignidad escapó el día de año nuevo y todos la andan buscando.

5 libros que debería leer el buen aspirante a...lunático, sin más xD: Caballos desbocados (Yukio Mishima), Así hablaba Zaratustra (Nietzsche), la espuma de los días (Boris Vian), El guardián entre el centeno (J.D.Salinger), Libro del desasosiego (Fernando Pessoa). Todos son grandes libros, pero sus reflexiones deben ser guardadas bajo llave en el sotano del cerebro; descontroladas, pueden destruir la vida más ordenada. Si no funcionan y no encienden ninguna chispa, recurrir conc cuidado al Tratado del Lobo estepario, que deberá ser cerrado en cuanto se note el sabor a sangre en las fauces.

5 frikadas que dan miedo, por sus consecuencias, y sobre todo, por el daño que podrían hacernos estas chorradas si fuesen ciertas:

Ser el sueño de otro, y desvanecerse como brumas sucias en cualquier momento en que quien nos sueña se desvele.

La sonrisa de Pedro Piqueras, es la sonrisa de alguien que lee tu mente y te atormenta que sepa tus secretos.

Tener una memoria implantada, como un replicante, y que las naves que arden más allá de Orion y la puerta de Tannhaüser no se pierdan como lágrimas en la lluvia, sino que en el postero momento esos pocos recuerdos memorables no existan.

La vendetta bicheril, que cuando pisas a uno la memoria común codificada de esos seres malignos les impulse genéticamente a una venganza tan elaborada como la de el conde de Montecristo.

Que los mundos épicos honorables y decentes que algunos libros nos muestran, no existan ni nunca hayan existido.

Y ahí están, arrancados del seno del tiempo, los consejos y desvelos de vuestro buen amigo, el explorador desde un acantilado que pasa el tiempo gritando hacia el cóndor que da vueltas en el aire y busca un camino hacia la selva. Hasta pronto