sábado, 30 de julio de 2011

100 sonetos (de momento, uno)

Situación: 2 niños en un sofá, voz en off de "Como conocí a vuestra madre y como tragué y segregué toneladas de azúcar mientras tanto".

Chicos, es imprescindible que desde que tengaís 16 o 17 años lleveís siempre un soneto vuestro en un papel arrugado en vustro bolsillo. Que sois del país de Lope y Quevedo, por Dios. Venga, coged lapiz y goma de borrar y al lío, que pa luego es tarde.

Quiero acabar Julio con un soneto de calidad, así que me he inventado una situación hipotética, por si resulta ser pésimo aducir que lo hacía obligado. Que astucia. Allá voy, que el arte es largo y la vida breve...ejem, ejem...me imagino en un salón de ladrillos lleno de culturetas donde cada cual improvisa lo que quiera, salgo, ajusto el micro y...carraspeo, probando, probandooo





FRÁGIL

Los precisos triángulos en la arena
de Siracusa. La cantarina fuente,
el eco entre las ramas de un torrente,
la mueca irreverente de la pena.

Esas sombras y gozos de repente
que alimentan el alma de la fiera
o a veces aligeran su cadena
de temor y de temblores fuertes.

Procura que tu acogedora nave
no caiga en esos fuegos de tormenta
ni encalle entre las horas desatentas.

Recuerda siempre en el instante clave
todo aquello que te aferra al mundo
y puede terminar en un segundo.




Bueno, pues quedan noventa y nueve. Se aceptan donaciones, o sugerencias para mejorarlos, pero sin prisa... Ha sido divertido :)




jueves, 21 de julio de 2011

Risa, culpa y memoria. El baile de la muerte.

75 años ya. La memoria es dúctil como el cobre, y poliédrica como las figuras fugaces de un caleidoscopio, así que las discusiones pueden ser interminables. Así que uno también se cansa de la Guerra Civil. Pero sigo radicalmente en contra de las santificaciones de hechos históricos, por muy meritorios que fuesen,y de los argumentos que dicen que eso ya está olvidado. Como si la amnesia consciente y la pretensión de ignorancia del pasado fueran mejor camino para atajar conflictos futuros que la lucidez y el intento de aprender que la historia nos ofrece. Además, soy de los que opina que es imposible escapar a ella y que va en nuestros huesos, así que no queda otra. Eso sí, si de lo que se trata es de crear frustraciones colectivas para rentabilizarlas cada elección, conmigo que no cuenten. Es sólo una discusión acerca de fantasmas y tragedia, pero nadie puede vivir un presente ni aspirar a un futuro si no se libera de las angustias pasadas. Catarsis, y esas cosas. Así es como...¿pienso? casi mejor digo siento, como una cuerda de silenciosos unidos por un secreto terrible que no pueden dejar atrás por más que corran, pero nunca se atreven a enfrentarse a los sonidos sordos que llegan a sus espaldas.

En un libro muy interesante, "El precio de la culpa" Ian Buruma examina la manera de enfrentarse a su pasado por parte de Japón y Alemania, esos paises que enloquecieron de manera distinta a España. Y mientras lo leía pensaba, necesitamos algo así, saber, comprender, ser conscientes. Mientras tanto, la vida sigue alrededor, y el sol agrieta esta atormentada tierraque guarda heridas que aún duelen. Y en serio, no simpatizo con los oportunistas ni los cantamañanas, tampoco. Es sólo que la muerte fue una maestra española de ojos de odio y fuego...

Esta entrada no tiene ningún significado, sólo quería escribir algo, por no perder la costumbre. Pero cedo la palabra...

FUGA DE LA MUERTE(Todesfuge)

Negra leche del alba la bebemos al atardecer
la bebemos a mediodía y en la mañana y en la noche
bebemos y bebemos
cavamos una tumba en el aire, no se yace estrechamente en él

Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe y oscurece en Alemania, tus cabellos de oro Margarete
lo escribe y sale de la casa y brillan
las estrellas, silba a sus mastines
silba a sus judíos y hace cavar una tumba en la tierra
ordena: tocad para la danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita cavamos una tumba en el aire
no se yace estrechamente en él

Grita, cavad unos la tierra más profunda y los otros cantad, sonad
empuña el hierro en la cintura lo blande, sus ojos son azules
cavad unos más hondo con las palas y los otros tocad para la danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y la mañana y al atardecer
bebemos y bebemos
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita él juega con las serpientes
Grita sonad más dulcemente la muerte
la muerte es un maestro venido de Alemania

grita, sonad con más tristeza sombríos violines
y subiréis como humo en el aire
y tendréis una tumba en las nubes, no se yace estrechamente allí

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos a mediodía la muerte es un maestro
venido de Alemania
te bebemos en la tarde y la mañana
bebemos y bebemos
la muerte es un maestro venido de Alemania sus ojos son azules
te hiere con una bala de plomo con precisión acierta
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
azuza contra nosotros sus mastines, nos sepulta en el aire
juega con las serpientes y sueña
la muerte es un maestro venido de Alemania
tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita


Paul Celan


Desde unas vacaciones semiaisladas pero gratas, con mis mejores deseos para todos :)

viernes, 1 de julio de 2011

Canciones para la BSO de una vida (Track 4, Man in black)

Empieza Julio, y entre calores y horrores, esperanzas y remembranzas, y ya paro, siempre es refrescante seguir oyendo canciones que hacía tiempo que no disfrutábamos. En esta ocasión, tras la canción ligera y arrulladora sobre la Atlántida, quiero poner la llamada a las armas (metafóricamente hablando) de un profeta que dice que va a vestir el negro, como los integrantes de la Guardia de la noche que protegen el muro y Poniente... (frikez 1... ;PP)



Es una historia de alguien que llegó de lejos con su guitarra para ganarse la vida tocando en posadas y tabernas, buscando viajes en las gasolineras en medio de ninguna parte y estremeciendo a quienes lo oían, para marcharse a la mañana siguiente. Una voz que venía de alguna fuente de la noche para derramar sabiduría y pasión honesta y que intentaba cambiar tu vida, no el mundo, pero para acabar cambiando el mundo. Esa noche llegó, cantó y se fue. Pero sus palabras y preguntas aún resuenan en los muros del tiempo. Y sin más preámbulos rimbombantes, con ustedes el hombre de negro, el imprescindible Johnny Cash.





Así que acabo esta entrada con otro texto que me parece que está bastante emparentado con esa gran canción, y os digo hasta pronto y que vaya todo bien. ¡Hasta pronto, que vaya todo bien! :D

MALOS TIEMPOS PARA LA LÍRICA - Bertolt Brecht

Ya sé que sólo agrada
quien es feliz. Su voz
se escucha con gusto. Es hermoso su rostro.

El árbol deforme del patio
denuncia el terreno malo, pero
la gente que pasa le llama deforme
con razón.

Las barcas verdes y las velas alegres de Sund
no las veo. De todas las cosas,
sólo veo la gigantesca red del pescador.

¿Por qué sólo hablo
de que la campesina de cuarenta años anda encorvada?
Los pechos de las muchachas
son cálidos como antes.

En mi canción, una rima
parecería casi una insolencia.

En mí combaten
el entusiasmo por el manzano en flor
y el horror por los discursos del pintor de brocha gorda.
Pero sólo esto último
me impulsa a escribir


Empezad bien Julio ;)