3 pentálogos, o decálogo y medio, o las ruinas del alma dividida

El lobo estepario tenía, por consiguiente, dos naturalezas, una humana y otra lobuna; ése era su sino. Estaban en odio constante y mortal, y cada uno vivía exclusivamente para martirio del otro, y cuando dos son enemigos mortales y están dentro de una misma sangre y de una misma alma, entonces resulta una vida imposible. Pero en fin, cada uno tiene su suerte, y fácil no es ninguna

Herman Hesse

Hacer decálogos es una costumbre humana recomendable, desde que Moisés bajó de la montaña y dio 10 grandes mandamientos y unos 457 mandamientos pequeños (leed la Biblia, esos consejos menores están llenos de utilidad ("Si un buey acorneare a hombre o a mujer, y a causa de ello muriere, el buey será apedreado, y no será comida su carne; mas el dueño del buey será absuelto Pero si el buey fuere acorneador desde tiempo atrás, y a su dueño se le hubiere notificado, y no lo hubiere guardado, y matare a hombre o mujer, el buey será apedreado, y también morirá su dueño","Si vieres el asno del que te aborrece caído debajo de su carga, ¿le dejarás sin ayuda? Antes bien le ayudarás a levantarlo", en fin, cosas así). Como un profeta loco y con ojos inyectados en sangre he decidido dar consejos (no órdenes), pero de 5 en 5, como si bajase una tabla cada vez que hago una excursión al monte. Total, todos los decálogos tienen más relleno que otra cosa...

5 canciones de Dylan, todas son maravillosas por lo que dicen, pero también por lo que apenas dejan entrever, como una puerta no abierta del todo detás de la cual se ve la luz y se pueden ver fiestas, risas o sangre derramada por acordeones zíngaros, o el viento correr desde el fondo del mar hasta rascacielos de ciudades donde la gente tiene los ojos cerrados, mientras ángeles marchitos juegan al poker (o a la brisca) y se desentienden de su futuro. En fin, otros mundos que también están en este que el oyente ayuda a reconstruir al cantante. Por no poner las canciones más obvias, recogeré 5 de sus otras canciones, que también son muy conocidas, igual.

Every grain of sand, una oración que no es sino una confesión para mostrar que necesita una oración y no parece encontrarla.

Shooting Star, la crónica de una historia juntos y una separación, en la que los años se comprimen en el breve momento en que una estrella fugaz surca el cielo.

I pity the poor inmigrant, una ambigua canción de piedad hacia los extraños que sólo buscan una vida mejor y hacia sí mismo por no saber sentir compasión real hacia ellos.

Dirge, una elegía sobre el amor y como al desaparecer se lleva una parte de nosotros. La música no llega al nivel sobrecogedor de su destructora letra.

Dignity, el diablo llega con sus zapatos limpios y su bastón de marfil a la ciudad para corromperla y se da cuenta de que la dignidad escapó el día de año nuevo y todos la andan buscando.


5 libros que debería leer el buen aspirante a...lunático, sin más xD: Caballos desbocados (Yukio Mishima), Así hablaba Zaratustra (Nietzsche), la espuma de los días (Boris Vian), El guardián entre el centeno (J.D.Salinger), Libro del desasosiego (Fernando Pessoa). Todos son grandes libros, pero sus reflexiones deben ser guardadas bajo llave en el sotano del cerebro; descontroladas, pueden destruir la vida más ordenada. Si no funcionan y no encienden ninguna chispa, recurrir conc cuidado al Tratado del Lobo estepario, que deberá ser cerrado en cuanto se note el sabor a sangre en las fauces.


5 frikadas que dan miedo, por sus consecuencias, y sobre todo, por el daño que podrían hacernos estas chorradas si fuesen ciertas:

Ser el sueño de otro, y desvanecerse como brumas sucias en cualquier momento en que quien nos sueña se desvele.

La sonrisa de Pedro Piqueras, es la sonrisa de alguien que lee tu mente y te atormenta que sepa tus secretos.

Tener una memoria implantada, como un replicante, y que las naves que arden más allá de Orion y la puerta de Tannhaüser no se pierdan como lágrimas en la lluvia, sino que en el postero momento esos pocos recuerdos memorables no existan.

La vendetta bicheril, que cuando pisas a uno la memoria común codificada de esos seres malignos les impulse genéticamente a una venganza tan elaborada como la de el conde de Montecristo.

Que los mundos épicos honorables y decentes que algunos libros nos muestran, no existan ni nunca hayan existido.


Y ahí están, arrancados del seno del tiempo, los consejos y desvelos de vuestro buen amigo, el explorador desde un acantilado que pasa el tiempo gritando hacia el cóndor que da vueltas en el aire y busca un camino hacia la selva. Hasta pronto

Nunca fue tan hermosa la basura

El gran pensador español José Luis Pardo, tiene este título en su último libro, na recopilación de textos periodísticos y ensayos. Plagio dicho título, aunque el contenido no sea el mismo, le pido perdón por ello, pero es que la frase es demasiado buena. Realmente, nos hemos acostumbrado a ella, y ya no la guardamos en bolsas, la ponemos sobre la mesa del comedor para digerirla mejor. La nuestra, la de todos, la de nadie...hay una parte para todos, haceros sitio, por favor...

Me levanto, legañoso y perdido, recordando lo que fue ayer; otro día pasado entre nubes bajas, viendo, oyendo, leyendo a contertulios, expertos, cargos estrafalarios y ostentosos, gurús y líderes. Discursos repletos de lugares comunes, planos y machacados. Me abruma la locura de los días, así que escucho alguna canción, como la que contiene esa frase. Telediarios: entre los bienpensantes, los cínicos y los que viven en la luna (con todos mis respetos para la luna), recuerdo que he de encontrar pronto otro país del que no me sienta orgulloso, pero que no me avergüence ni humille a diario (breve ilusión; llega el apartado de internacional, y me vuelvo a frustrar). Llega la hora de los deportes, todos deslumbrados ante las hazañas millonarias que nos saquen a todos de nuestro agujero de sinsentido. La cháchara insoportable, la marea sucia que arrastra pecios de honor abatido y que como una corriente esférica se retroalimenta de más suciedad para que siempre parezca nueva. El lujo hortera y prepotentemente zafio, el dinero en su trono, las muchedumbres cargadas de sacos de pena dispuestas a sacudir o apalear al enemigo que sus presentadores odien, la tempestad de los insultos y las calumnias sobre cualquier persona más conocida que las demás y que, en mayor o menor escala, mañana se abatirá sobre vosotros.

Pienso en mi día, buscando entre la niebla un futuro que yo, la situación, la fluctuación de los mercados, las órdenes y reglamentos en oscuros y tristes ministerios y mis decisiones equivocadas ha abaratado. Oigo el rumor de la ciudad, cambiando los latidos del tráfico entre semáforo y semáforo por olas verdosas y azuladas, y miro más allá de los tejados hacia un cielo recorado entre escorzos de antenas venerables y agolpadas en una hiedra color azul oxidado. Camino entre calles que los días agotarán, entre gente preocupada y sorda a los gritos de la existencia. Desengáñate: eres tú. Cuesta ver la vida entre claxones, precipicios mentales y el filo peligroso de lo cotidiano, pero sin duda debajo de todo ello, una vida sueña. Siento que aunque respiro, la verdadera vida está ausente, sin embargo. Y es duro pensar que pueda llegarse a la mar sin haberla entrevisto siquiera.

Y para olvidarse de eso y de los aguijonazos de la realidad festiva como un bufón malicioso, la basura lustrosa y reluciente, una vez y otra más, en nuestro viaje a la nada, y los únicos lenitivos que a veces parecen quedar, el desprecio y el cinismo. No se puede vivir así, pero nunca vienen mal para un desahogo feroz y fugaz que limpie las pequeñas heridas que el aluvión, al arrastrarnos, dejó. Veo el futuro como basura, por culpa mía, de todos, pero también de los políticos basura con su vida alejada de todo lo que pueda pasar en la calle, salvo eventos como partidos de fútbol y eurovisión, en que nunca pierden la ocasión de demostrar que son gente "normal", encendiendo a las masas para que el rencor les impida la lucidez. El ocio para olvidar la vida de los trabajos basura y angustias es la basura que machaca las pieles de otros para que en los descansos de los cafés los grupos rían maliciosamente sobre los otros, o sufran o suban al cielo con las andanzas de una casta de multimillonarios , u olviden sus desgracias mostrando lo más crudamente posible la muerte y la violencia de otros, en el ceremonial abyecto del morbo más cruel. El arte es una industria cárnica que busca fórmulas sensacionalistas para que los productos de consumo que ofrecen se digieran y, sobre todo, se reciclen mejor Por las noches, los campos de diversión arden, sin alambradas ni torres de vigilancia, para que los desahogos festivos ofrezcan la mínima tasa de transgresión tolerable al sistema basura. Y cuando uno se pone a escribir esto y se repasa, se avergüenza, con tanta demagogia basura. Pero es lo que hay, y me cuesta siempre escribir entradas, así que quedará. A pesar de todo, siempre hay alguna flor que puede crecer y que da sentido a todo esto. Así que para acabar por donde empecé, una pregunta de una entrevista digital con el señor Pardo, que ofrecerá más motivos para pensarlo que mis desmañados chillidos:

Hola José Luis, me gustaría preguntarle, ¿Cree usted que en la época actual, cuando la basura posee tanta belleza, lo que consumimos, vemos e incluso admiramos, es más basura que nunca? Un saludo, y gracias.

Creo que hoy tenemos una clase de basura bastante distinta (no sólo por su abrumadora cantidad) de la que tuvieron las sociedades que nos han precedido. Es una basura muy hermosa, en efecto, porque ha sido concebida ya en su origen para ser reciclada, y eso significa que no es sencillamente nada, nada más que una suerte de ungüento amarillo con un ritmo de caducidad muy rápido y que tiene poca aptitud para colmar las carencias endémicas de los seres humanos. No es que sea ni más ni menos basura que antes, es que sencillamente viene disfrazada de lujo, de brillo, de fulgor y revestida con los atributos de la moda y la piel del dinero. Eso es lo que la hace más peligrosa, que no huele mal.

Amén.

Volveré con más alegría la próxima entrada!!!!! :DDDD