A hombros de gigantes (Collage)

El peligro de la esperanza (por Robert Frost)

Es justo allí

A veces, al dormir, entre la llanura iluminada aparece un horizonte desolado. Luces iluminan los caminos angostos entre moles de piedra. Atormentadas hileras de agua gotean por sus hendiduras. De repente, una luz baña la pradera, y el paisaje torna  una agradable sucesión de praderas heladas y paredes coronadas de nubes. Esa luz que ilumina se llama sueño.

a mitad de camino entre

"Si uno pudiera ser un piel roja siempre alerta, cabalgando sobre un caballo veloz, a través del viento, constantemente sacudido sobre la tierra estremecida, hasta arrojar las espuelas porque no hacen falta espuelas, hasta arrojar las riendas porque no hacen falta riendas, y apenas viera ante sí que el campo era una pradera rasa, habrían desaparecido las crines y la cabeza del caballo."  Franz Kafka.

el huerto desnudo

La vida del campo es una dura vida. Recuerdo los paseos vespertinos al pequeño huerto de mis abuelos, la labor diaria, la grama, la amenaza de la piedra y la sequía, la premura de las estaciones. La sensación de que cada pequeño fruto u hortaliza en la mesa conllevaban meses de trabajo, dedicación, suerte, esperanza y angustia. Rubén Darío escribió "Yo sé que hay quienes dicen: ¿por qué no canta ahora/ con aquella locura armoniosa de antaño?/ Ésos no ven la obra profunda de la hora,/ la labor del minuto y el prodigio del año."  Bien, si Rubén Darío hubiese sido agricultor, supongo que hubiera metido la patata o el tomate en la estrofa. Patata tiene más rimas, mata, bachata, rata..

y el huerto verde,

En cualquier caso, que cada nuevo día sea un comienzo lleno de afanes, preocupaciones y esperanzas tiene algo que conecta con la tierra, nuestra condición natural, y con un tiempo de recoger y tiempo de sembrar, de ciclos vitales y sabiduría a pie de sarmiento que hemos olvidado. Todo esto es muy bonito también, pero hace menos de un siglo, si la cosecha se estropeaba, podías morir de hambre, también hay que decirlo. Como niño sin preocupaciones, echo de menos la vida en el pueblo.

cuando las ramas están a punto

Hay nieve hay fuego hay deseo..allí donde me recreo...

de estallar en flor,

La calma llegó entonces. La blancura de los objetos irradiando las púpilas ansiosas, el tiempo latiendo como un núcleo, y su vértigo explotando a través de sus recuerdos y sus añoranzas. Como un velo, la luz se alzó desde su mismo centro. Sintió la caída, y cuando estaba alzando los brazos para  abrazar el aire, todo acabó, y su vértigo le devolvió a la placidez de sus sábanas.

en rosa y blanco,

que tememos lo peor.

Hay tres tipos de personas; las que saben contar y las que no. Aparte, dentro de ese segundo grupo, hay otros dos subgrupos. Aquellas que en momentos de dificultad encuentran fuerzas para seguir adelante contra la tempestad y aquellas que cuando todo va bien, se angustian pensando en las nuevas pruebas que les deparará el futuro. Astuto lector, te habrás dado cuenta de que estos dos subgrupos no tiene sentido porque una misma persona podría pertenecer a ambos, y el ser humano es inagotablemente complejo. Bien, todo esto me coloca a mí en el primero de los grupos acerca de los tipos de personas que hay.

Interludio cómico aquí...

Seguimos...

Pues no hay región

Hay un proverbio chino que dice que el viaje de mil millas empieza con un solo paso. Más allá de la sospechosa utilización de una medida métrica ajena, por lo que sé, al sistema chino, la verdad que encierra es indiscutible. En mi caso, pequeños aparentes cambios han resultado decisivos en lo que es ahora mi modesta vida. Creo que es porque quizá en el mundo aparente, esos cambios resultaban apenas apreciables, pero en el mundo que late debajo, en el de la voluntad y el sentido, una fuerza que no era capaz de ver, pero sí de sentir, se ponía en marcha. O, supongo, esto diría, Schopenhauer, o chopenjauer, que mola más. O quizá todo sea azar. En cualquier caso, hay que actuar como si no lo fuera.

que a cualquier precio

El navío ha anclado sano y salvo; su viaje, acabado y
concluido,
Del horrible viaje el navío victorioso llega con su
trofeo;
¡Exultad, oh, playas, y sonad, oh, campanas!
Mas yo con pasos fúnebres,
Recorro la cubierta donde mi Capitán
Yace frío y muerto.                                                                        W.Whitman

no elija ese tiempo

FUEGO Y HIELO 

Unos dicen que el mundo terminará en fuego, 
otros dicen que en hielo. 
Por lo que he gustado del deseo, 
estoy con los partidarios del fuego. 
Pero si tuviera que sucumbir dos veces, 
creo saber bastante acerca del odio 
como para decir que en la destrucción el hielo 
también es poderoso 
Y bastaría. 

ROBERT FROST (¡EL MISMO!) *fans de ASOIAF, George RR Martin se inspiró en este poema... ;)



para una noche de escarcha

FIN

Bien, llevaba tiempo sin hacer nada, y si la inspiración requiere transpiración, se nota. No me sentía muy inspirado, así que he hecho un collage aprovechando un poema de Robert Frost y mezclándolo con otras creaciones, mías y de otra gentecilla. Es una manera de mantener el espacio a flote, aunque esté ocupado me gustaría tenerlo activo y hoy, que no me duermo, viene bien escribir. Por aquí las cosas van bien, esperanzado y algo cautivo de su peligro, tratando de someterlo. Y espero que a vosotros, los que paseís por aquí, oh lectores, también os sean gozosos los días. Hasta la próxima.