Olympic Games, 1 (basket)

Los JJOO son de lo mejor que hay, tantos grandes deportistas, disciplinas casi desconocidas pero divertidísimas y voley playa femenino (para mujeres, abanderados de islas exóticos rociados de aceite en su torso desnudo xD). Así que por escribir algo, me animaré a contar cosillas de cuando en cuando. Empiezo por el baloncesto, y el partido de ayer de España. Que os guste, u os interese...y si no, encontrad vuestro deporte y seguidlo con la pasión que merece ;) Ahí voy

ALGUNAS DUDAS, MUCHAS CERTEZAS


Una idea extraña y perniciosa se ha instalado sobre la selección española de baloncesto: la creencia difusa y generalizada de que está situada en un nivel deportivo eqiparable  a la selección olímpica estadounidense. En ese ambiente, afortunadamente amortiguado por la reciente derrota ante dicha selección, debe moverse un equipo extraordinario al que se exige una tarea titánica. Enfrentarse de igual a igual a un equipo situado varios peldaños por encima de todos los demás y lo que supone ello, llegar a una final olímpica cuyo camino parece considerarse mero trámite.

El primer paso del camino olímpico consistía en el enfrentamiento ante una vieja conocida la (lentamente) emergente selección china. Retirada su gran estrella mundial Yao Ming, el plan chino consistía en el planteamiento de una defensa zonal que pretendía cortocircuitar el juego interior de España, que ejecuta pero también crea buena parte del caudal ofensivo de la selección. En ataque, jugar abiertos y alejar de la zona a esos mismos interiores para aprovechar las ayudas de los exteriores y crear espacios para ejecutar sus tiros lejanos. Blindar lo máximo posible su zona y abrir lo máximo posible la española, sacando a mar abierto a los interiores.

Los primeros compases del partido ofrecieron una buena muestra del plan chino, ayudado por los nervios españoles. Se lograba cargar de faltas a la seleción china, pero ésta aceptaba el precio consciente de que sus opciones pasaban por frenar el ritmo ofensivo español y encontrar buenas posiciones de tiro, algo que al principio lograron gracias en buena medida a desajustes en la defensa española que se fueron subsanando a lo largo del partido en buena medida. Las estrategias basadas en el rival tienen el inconveniente de que requieren de una motivación férrea y una fe absoluta en su conveniencia para ser llevada a cabo. Tarea difícil cuando el talento de los jugadores sobrepasa pizarras y el mejor equipo impone su variedad de recursos para ir abriendo brecha en el marcador. Tras una salida muy dubitativa por parte de ambos equipos (0/6 en los primeros minutos para España), Calderón decidió tranquilizar a su equipo ante las entusiastas acometidas chinas y anotó 8 puntos en un abrir y cerrar de ojos. Debe prodigarse más en la función anotadora, porque ofrece tantas garantías como el que más. Excluído Gasol. Pau Comenzó a forzar la defensa china y dió las primeras, exigüas, ventajas a España. Durante todo el partido se mostró difícilmente defendible, ofreciendo una gama de recursos y soluciones extraordinaria. China se resitía a claudicar, apoyándose en su momentáneo acierto en los triples y en el comienzo de la portentosa actuacion de Jianlian Yi. El errante jugador NBA de talento indiscutible y fragilidad mental apenas disimulable fue un tornado que arrasó la defensa española, con su muñeca, su movilidad y su fuerza. Su desempeño defensivo no estuvo a la altura, y fue sobrepasado por el desgaste al que le impusieron sus pívots españoles. Cargado de faltas desde muy pronto, resulta difícil adivinar porque no se intentó atacarle con más persistencia, mientras se mostraba implacable en ataque. Un jugador que debiera pensar seriamente en cruzar el océano; sería una estrella en cualquier equipo de Europa... y se convence de que puede serlo. Sus compañeros asistían encantados a su exhibición y de cuando en cuando, intentaban tiros inverosímiles, principalmente desde más allá de la línea de 3.

China ejemplifica perfectamente la revolución inesperada quelleva encarnando el triple desde su creación: concebido para abrir el campo y el juego, dotándolo de un precioso recurso adicional, muchos equipos han optado por la aritmética más árida y han configurado un juego más pobre y tosco de baloncesto (jugado por jugadores cada vez más altos, fuertes y mejores, desde luego) China es uno de estos equipos. Los cuasi inalcanzables EEUU, otro, aunque a diferencia de éstos, sus recursos parecen inagotables. Confiemos en que Borges tuviera razón al aseverar que el juego es infinito.

Así que China, que quiso vivir en ataque del triple, murió del triple. Una enfermedad y un final nada inhabituales. El gran partido de Yi, los problemas creados a España en el pick&roll y en los cortes hacia canasta muestran otro posible camino para esta selección, aprovechando las amenazas de sus tiros lejanos (Tartakower, afamado ajedrecista decía que la amenaza es más fuerte que la ejecución) sin dejar que su exceso arruine sus esfuerzos. Justo es decir que el partido defensivo español no constituye la mejor piedra de toque. Las ayudas llegaban tarde y la presión de la línea de pase fue bastante blanda. Nada grave, seguramente sean problemas subsanados por la propia competición, al enfrentarnos a rivales más poderosos. Mayor preocupación deben suscitar las pérdidas de balón pensando en futuros partidos. Es esencial reducirlas al mínimo razonable que el deporte de alto nivel puede pedir. Y también deberá acostumbrarse a pelear entre trincheras, y apenas a campo abierto España cuenta con 3 bases excepcionales para afrontar la tarea de imponer el ritmo adecuado, pero no será fácil. El partido, entre el intercambio de canastas propio de una selección dosificando esfuerzos, se estabilizó en torno a unas ventajas de 10 puntos españolas. Un intento de reacción china que acabó en el tercer cuarto, que terminó con una jugada española mal ejecutado con un triple a falta de 6 segundos, en el que el rebote chino no acabó en un intento de lanzamiento siquiera. El cuarto periodo sirvió para apuntalar la victoria. Pudimos admirar el genio eterno de Navarro, cuyo concurso será imprescindible para aspirar a lo más alto, y la solidez de un Ibaka plenamente integrado como las noticias más positivas en lo que a actuaciones individuales se refiere, dejando claro que Pau Gasol casi siempre está a un nivel superlativo y este encuentro no fue la excepción. Al final del partido hubo varios tramos en los que la selección jugo con el vigor y el ritmo a que nos tiene (mal)acostumbrados y aumentó la diferencia cerrando, con algunas dudas pero varias certezas, el primer escalón del ascenso a una gloria esquiva y deseada que a pesar de todas las dificultades que aparecerán en el camino hacia ella se ha ganado el derecho a aspirar.

Disfrutad el verano y todo lo bueno que pueda ofrecer la vida en estos tiempos difíciles :) un abrazo a todos los que vengáis

Caímos en la noche

Nada había, porque nada existía fuera de nosotros, y lo que nuestros sentidos cercenados vagamente lograban intuir. Silenciados, veíamos con nuestros dedos las piedras antiguas, nuestro rostro sentía las tempestades lejanas, nos oíamos y no pronunciábamos palabras. Olíamos el humo. Pisábamos monedas frías. Avanzábamos en espirales, entre salones derruidos.

No era la oscuridad que alguna luz lejana disipa y burla de repente. Era viscosa y helada. Había gritos y a veces risas nerviosas. Las estrellas no aparecían. Los susurros daban noticias de nosotros. Había una guerra. Quien buscaba la luz, rasgaba la palma de sus manos, sacrificando algo más claro que la noche cruel. Quien apelaba diciendo que deberíamos esprear la luz del cielo, sin enemistarnos con el creador de la oscuridad, habían cubierto sus manos con el lodo del suelo. Se buscaban, discutían, gruñían y construían teogonías detalladas. También existían ateos, sofistas, místicos, violentos. ¿Quién creyó en las revelaciones de videntes en un mundo cegado? ¿Qué se manifestó en esos rumores persistentes de una hoguera lejana desde la que se había iniciado la redención? Separados de la luz. Una espesa negrura que ningún límite contiene. El goteo de una tubería cercana nos parecía la percusión de una sinfonía, y los gruñidos de violencia y agonía de animales salvajes una manifestación de vitalidad y alabanza.

Había quien se acostumbró a vivir entre muros, y recorrerlos. Hubo quien siguió el sonido de las corrientes del gran río, que nunca se demostró ser el mismo, o bien distintos. Breves formas que adaptadas surgieron, alimentaban ascéticamente y de vez en cuando proporcionaban visiones de colores. Su crueldad fue declarada y prohibidamente veíamos grifos, leviatanes, hidras, recuerdos de cuentos que los viejos enseñaban a los jóvenes, cada generación más absortos. ¿Qué es un hocico, qué una escama, qué una ola? Sorprendidos por la súbita oscuridad, todo se simplifica y la cadena se torna de terciopelo (un día nos dijeron que era lo contrario del tacto de las rocas).

En esa noche ferviente, construíamos vidas. Aprendimos a conocernos por el ruido de las pisadas, a reunirnos en asambleas banales que daban constancia de nuestra resignación y lamentos, pero que servían para llorar porque al lado había alguien que también había compartido nuestras esperanzas, y también lloraba. Pedíamos una explicación, un salvador, una promesa. Pero caíamos, y seguíamos cayendo, pocos habíamos conocido la luz, y para algunos, su vuelta sería el verdadero suplicio. La madera podrida. La lluvia, ácida. En despojos de palacios, cabalgaba la muerte en manos de sectas terribles. Y en las orillas del río, un olor indescriptible nos alejaba. Vagábamos enloqueciendo. Huíamos sin pausa. En pozos antiguos, nos aferrábamos a las ramas de frutas dulces, sin importarnos nada.

Caídos en la noche, esperábamos merecer la nueva oportunidad de una aurora.

La imposibilidad de la lluvia

Puede acariciarte o golpearte, estremecerte o liberarte, pero es imposible expresar lo que es la lluvia. Una vez más no, por favor. Hemos oído todas las onomatopeyas y las enumeraciones son un desperdicio de imágenes. La lluvia es imposible de expresar. Sobre un papel y una pantalla. Afortunadamente, su magia recurrente ha sido compartida y sus símbolos se nos dan con frecuencia como para que no haga falta.

Ayer, la lluvia rasgaba mi ventana y ponía un fondo de percusión y trazos líquidos que aislaban mi cuarto del mundo exterior. Creo que me sentía bien. Melancólico y distante. Los ritmos de la lluvia fina serenaban todo, y acompasaban todo. Los esfuerzos juguetones de la memoria y la imaginación para recordar volutas de humo surgiendo de una taza blanca de chocolate. Otras ventanas. El olor de la tierra mojada. Las espinas y los arcos oxidados de cementerios de pueblos moribundos. La lumbre que crepita en un cuartín diminuto y dialoga rítmicamente con el caer gota a gota. La mitología privada irlandesa que uno va confeccionando caprichosamente. Las lágrimas en la lluvia, las tempestades que nadie oirá sobre mares que han sepultado cosas que otros desdichados ojos vieron y no pudieron contar. En fin, hay millones. Pero que difícil es dejar de describir la magia de formar parte de lo de fuera a través del hechizo interno y el asombro ante lo más natural. La nieve cae en el silencio, y ese silencio es fecundo para soñar (al menos, supongo, para aquellos que no hemos nacido en países nórdicos o Invernalia . El intervalo de la caída del agua crea un espacio imposible de mejorar con nada que no sea ese compás primario imitado con resultados parecidos a los míos intentando ganar al ajedrez a Fritz (un insolente amigo ajedrecista que vive en un juego) cuando se pone en un nivel medio o alto. Ridículos, jugadas extravagantes. pero tampoco importa demasiado, porque es algo común. Quizá no visteís la fina película de agua que difuminaba colinas y campos ondulados, pero visteís otros contornos, y os sentisteís de una forma similar. Sólo sé que no sabía que escribir, y ayer pensaba viendo la lluvia en el suelo de una calle preciosa y querida para í los reflejos de los faroles antiguos, y una grata sensación de que a veces todo parece encajar, o al menos, sería posible.que hay cosas que no sabemos expresar, per todos hemos sentido. Que vivir (generalizando a lo bestia, en cierto modo) es más fácil, si uno se lo propone. Que hay palabras: mar, libertad, azar, hogar, fuego, amor de madre, ventura, macroeconomía... cuyo eco fortalece o enerva. Y que hay que usarlas con cuidado. Y si las cosas viene bien, engullir con gula. Y salir a la lluvia, o sentir la paz.

¿Alguna más, gente?



Es la lluvia de siempre, la actual
que en lo tocante a lluvias
es un absurdo ser original

Andrés Trapiello

Siste viator

Detente, viajero. Contempla el mar y el muro de piedra, que va cayendo, como cayeron tantos sueños que el tiempo y el rencor sepultaron. Piensa en la magia. Resuelve ser honrado y valiente. Y no ignores el destino de aquellos que se rebelaron contra la agonía de las nubes. Sé uno de ellos. Más allá del breve camino entre precipicios y galernas, una breve cabaña hallarás, que una habitacíon encierra. Y si te atreves a pasar, te mostraré que hallarás cuando cruces la puerta.

La habitación es austera, y apenas filtra el sol. Y cada puerta es una caída de algún abismo anterior, entre ardiente oscuridad y ecos de magia, chirriando para romper la conciencia. Puedes caer sobre una ciudad costera, que alberga un palacio de cristal que impide mirar a las muchedumbres rencorosas, condenadas en sus casuchas de barro, dedicados a la dura tarea de alimentar al señor del palacio, y ninguno de los cuales ha visto el rostro siquiera del más humilde de sus sirvientes. Sus costas marinas, escarpadas y fieras, como un predador acechado. Puedes flotar por encima de tu propia conciencia, ser tu propio angel, amansar tu bestia interior y contemplar el reino que antes de nacer, fijado estaba para ti, y que quizá obtengas. Incluso se mostrará, si deseas, como hubieras sido, si hubieras seguido otra vereda que creíste peor y que quizá...¿qué destino me espera en la dirección que no tomo? que se te mostrará, si lo deseas.

Puedes mirar a la cara de un dios que cuando era poderoso entre las naciones, rompió la soberbia de las olas, su creación inacabada y su rugido que nadie oirá más allá de aquí. Puedes experimentar el vacío del absoluto. Puedes conocer el nombre de las plantas de la selva y de las aves. Sentir que la lanza te atraviesa, y despiertas, la espesura antes del momento postrero, la decadencia del ocaso y la maldad indiferente del cielo estrellado, que no es tuyo, aunque las voces te susurren que fue colocado para alabarte. Pero puedes viajar a ellas. A su vacío sórdido, a su consuelo extraño. A esa luz mentirosa que no refleja una verdad. Pero puedes viajar a ellas.

Entra y contempla la gran corte del sultán y el terror de sus fieras lejanas, con dientes como puñales. Sé el sultán, su favorita, su visir taimado, su habitación repleta de lujos vanos, su muerte que teme, o su placer esquivo y encerrado. Sé el abanderado en la batalla, con el espíritu inflamado de una sensación demente resuelto a no dar ni pedir tregua. Sólo correr hacia el enemigo y encontrarse con sus filos y caer...caer al traspasar otra puerta al azar. Besos de fantasía. Discusiones apremiantes oídas tras la pared, con vergüenza. Miradas de condenados. Lenguas que osan hablar, aunque no hagan nada con sus manos. Conocerás con súbita clarividencia la ciencia y el arte. Enjambres de átomos te poseerán y viajarás hacia la esencia de la realidad. Políticos perspicaces y honestos, prohombres de las patrias, todos escribieron para ti. Augures que leen tu futuro en el filo de un sable, sangrando tus entrañas. Menús que fueron populares en una barriada de París entre casas ruinosas y la revolución flotando. Proyectos de tus viajes se convertiran en realidad, resumidos en un verso. "Yo viajé en el Transiberiano, y fui acunado por la mano leve de la nieve plácida". Verás, si quieres, un mapa de dragones, y portentosas fieras, guías para el sonámbulo que atraviesa los días a través de la llanura. Crecerán cordilleras frente a tu ventana, y las cumbres te llamarán. Caerás al llegar, de nuevo. Serás galerista, artista, marchante y excéntrico comprador. Olvidarás que el arte es un juego de espejos y serás otra pieza. Compondrás canciones populares que tu gente adoptará. Vivirás sobre una columna. Bucearás hasta simas innacesibles, y tus iluminadas manos sonreirán al convocar las maravillas y verlas.

Tienes bibliotecas de paredes hexagonales que asemejan almenas para ti, salas repletas de sepulcros donde huele a miel y a la cera donde grandes reyes del pasado trataron de vencer al olvido. Allá estás tú también, que ahora lees, antes de nacer, olvidando, con la misma dificultad con que aprenderás después reglas y picardías. En un barco de guerra perseguirás a alguien que eres tú, con diferente alma y con la cara distinta. Sentirás entre los ecos guerreros de la habitación el frenesí del perseguidos y el pavor de la víctima. Y te matarás, después, para volver a nacer, convertido en quimera. Quizá tus llamas incendíen y destruyan de nuevo la biblioteca. Pero, como la doctrina de los místicos, es eterna, aunque nada quede. Tu propia eternidad será mostrada. Y tu fragilidad pavorosa. Y tu fuerza, y tus lágrimas de pérdida. Profecías impetuosas te aturdirán. Tormentas que iluminan una escalera sin fin, pero a cada peldaño más estrecha. Caerás y renacerás. El ciclo debe ser completado, aunque sea una espiral moviéndose en las ondas del agua. Verás aún muchas más cosas, que mi imaginación ni sospechar puede siquiera.

Y si al final, vencedor refulgente como eres, más sabio y más sutil, entenderás lo que significan todas estas palabras. No te detengas, viajero. Abre las puertas.

Devastados en Chesil Beach, o el poder destructivo del arte. Una rebelión.

*Aviso, puede contener o insinuar spoilers. Lo siento...

Eran inocentes, pero su inocencia era la culpabilidad de todos los prejuicios y convenciones sociales, que siempre nos miran, incluso cuando estamos solos. Se querían. Proyectaron gratas sombras futuras oyendo el rumor del oleaje y la pálida luz solar. Pero no sabían como comenzar a vivir en un mundo ajenao que empezaba a mostrar la simiente de un huracán acercándose. Eran sensibles y delicados. Estuvieron a punto de ser destrozados. Y cuando salvados, felizmente casados, con una familia no demasiado disfuncional y razonablemente feliz, recordaron su primera noche, su primer tropiezo, superado con amor y paciencia, un escollo silencioso, quizá el único de su apacible amor. Así que jugaron a imaginar como recordaban esa noche y como podrían haber sido sus vidas si hubiera sido de otra manera. No nos ha sido dado acceder al manuscrito de Florence. El de Edward, como un intenso alivio de su suerte aferrada, cayó en poder de un amigo escritor de su esposa, concertista de inmenso prestigio, y fue convertido en una fábula sobre el miedo, el terror oculto que yacía en la época en que se casaron. Pactaro una obra literaria esculpida por diferentes pliegues y costuras que las del relato, más tosco, de Edward, conocido y celebrado en círculos académicos por algunas monografías acerca de personajes enterrados en el olvido de la historia inglesa. Fue un gran éxito. Y un escalofrío para decenas de miles de lectores. Incluyendo a los protagonistas, que se reconocían bien y que no habían podido saber cuán frágil puede resultar la felicidad.

Bien, acabo de "arreglar" una de las mejores novelas, y creo que la más insoportable que he leído. No puedo contar apenas nada, por no destriparla, merece una lectura y es muy breve. Un mapa delicado y compasivo de una época y dos personajes inmersos en ella que acaba a hachazos sobre ellos y sobre el pobre lector, que horrorizado, trata de salvar restos del naufragio que el escritor vuelve a sumergir. Sin misericordia ni esperanza. Supongo que eso otorga valor artístico a la creación, o no. Pero para mí resulta imposible poder disfrutar con algo así, y la sensación de amargura intensa prevalece sobre el goce etéreo de su magnífica prosa y soberbia construcción. Aparte de ciertos detalles que ofuscan y desconciertan, es magistral. Y resulta asombroso pensar en el poder destructor e inspirador que pueden tener el arte y las ficciones en nosotros. Quizá el escritor, entre el andamio de sus construcciones y la vista de como crecen e su imaginación, puede alejarse. Como lector, si el novelista conoce su oficio y lo desarrolla con talento, a veces me resulta imposible. Handle with care, please. Es usted un gran escritor, señor McEwan. Cacho cabrón. .

Y bueno, no quiero contar demasiado más acerca de la novela, que recomiendo, así que copiopego su inicio: Eran jóvenes y vírgenes aquella noche, la de su boda, y vivían en un tiempo en que la conversación sobre dificultades sexuales era claramente imposible. Pero nunca es fácil, y añado mi propio final:

La llamó. Ella se volvió y vio su cara recortada contra la aurora. Algo se quebró en ambos al reconocer algo extrañoque despertaba en sí el otro rostro, quizá la piedad por su situación desolada. Se abrazaron. Recorrieron por primera vez juntos (tradición que luego se repetiría de cuando en cuando, como conmemoración de su primer aprendizaje, y el más importante, juntos) los guijarros iluminados por la tímida luz de Chesil Beach.

Supongo que resulta una rebelión demasiado infantil, pero he decidido tomar partido por la felicidad, así que deconstruyo el manuscrito de Edward en un tono ménos gélido, atrozmente devastador y por desgracia para mí, con infinitamente menos talento que el de su primer remedador. Pero hacedme caso. Lo que os digo fue lo que ocurrió. Luego, leed el libro.

Perdón por una entrada tan aparentemente rara y prescindible...pero es que tenía que hacer algo... ;)