martes, 27 de diciembre de 2011

31 cosas aprendidas antes de mis 31

Es hora de recapituuuulaaaarrr...las hossstiaasss...que me ha dado el mundoooo... y unos me llaman chaaavaaal y otroos me diiicennn caaabaaalleeroooo...uy, que estamos en directo ;P bueno, canción para empezar la entrada, espero que os guste. Quería planificar esta entrada como un juego gnóstico o alguna pedantería semejante, pero resultaba demasiado arduo y creo que bastante insoportable también, así que lo dejo en comprimidos de sabidurida...Supongo que cada uno tendrá las suyas, y que habrá olvidado unas cuantas, pero allá van las que se me han ido presentando en la cabeza:

- Que es necesario ser indulgente con uno mismo. Todos querríamos ser ases en todo, pero asumir las limitaciones es más placentero y sensato. Y da valor a aquello en lo que sí somos buenos de veras.

-Que en Irlanda llueve un poco y que "have a good craic" es un gran consejo. Y que enjoy.

-Que los caminos de la vida no son lo que yo esperaba, y que vivir es ir perdiendo cosas, y ser consciente del momento (Tal es el orden de las cosas: encontrar y perder, como le parece a aquel que navega siguiendo el curso de las aguas, como dijo Legolas, un elfo)

- Que para ser miembro de una expedición cientifica elegiríamos a Scott, para un raid polar rapido y eficaz, a Amundsen, pero cuando todo se pone negro y no encuentras una salida, ponte de rodillas y reza para que te envíen a Shackleton

-Que leer es asomarse a un espejo de la vida, aunque no la supla.

-Que debería sentirme bendecido cada día, y que tengo más de lo que otros han soñado o sueñan. Y lo olvido pronto. Que tengo, ropa, vivienda, espero que dignidad, y los otros dos que faltan...





-Que a veces simples iniciativas en tu vida dan lugar a grandes y gratos cambios, así que nunca hay que despreciar la fuerza de las pequeñas iniciativas (ni de las grandes, pero sabe Dios lo que me cuesta eso...xD)

- Que para leer un buen relato de terror, antes hay que preparar el ambiente, convertir otra noche banal y luminosa en una noche inquietante, retroceder en el tiempo, aprender a mirar. Y eso vale para cualquier historia. Por ejemplo, una de las mejores que he leído, y breve: Noche. Disfrutadlo ;)

- Que hay que endurecerse, pero sin amargarse ni volverse cínico. Y a fe mía que no es nada fácil.

- Que a menudo para las grandes realidades de la vida es más útil el "Mitos" que el "Logos". Una ficción así no es verdad y mentira, suele ser un disfraz brillante para expresar una verdad más profunda, a menudo inasible. Pero cada vez interpretamos peor, me temo. Necesitamos volver a clase de símbolos ;)

- Que hay en la gente (en general, fuera de los focos y las imprentas, e incluso allí) muchas más cosas dignas de admiración que de desprecio.´Supongo que cualquier persona en algún momento se siente extranjera en su propia vida, y eso hace de nosotros gente que merece más comprensión (sin perdonarlo todo)

- Que los puertas de la percepción y la imaginación siguen abiertas, y las cosas son infinitas.

- Que el pase es el secreto mejor guardado del baloncesto

- Que hay palabras que queman en la boca, y a veces desearías pronunciarlas; y que nunca sé cuando es mejor decirlas o callarlas

-Que, estés en el momento vital que estés, siempre hay una canción de Dylan para alumbrarte un poco, aunque la última decisión sea siempre tuya.

- Que el tiempo pasa, y al río y los chopos de mi pueblo no le importa: ya han visto mucha gente como yo, y más que verán crecer, ser iluminados por el sol y apagarse. pero que no hay que entrar sumiso en esa gran noche. Rage, rage against the dying of the light.

-Que lo que no se da, se pierde

-Que ser alegre es ser valiente, y es una de las grandes virtudes morales al que cualquiera puede y debe aspirar.

- Que hay cosas que creo que sé, y que mañana consideraré erróneas. Y que no importa tanto, si uno trata de ser honesto.

-Que las identidades colectivas son el mejor modo de cercenar y envenenar la idea de una identidad personal abierta y lúcida.

-Que el silencio de Dios (si es que existe) no tiene por qué ser incómodo, como cuando vas con alguien a quien no conoces mucho en el mismo coche y vas mirando un buen paisaje.

-Que la historia es un mapa y un poderoso antídoto (hasta a veces un antitodo, que a veces, también, es necesario)

- Que la fuerza (valentía+inteligencia) y el honor son necesarios. Pero no hay que llevarlo al extremo de los Stark.

-Que el ajedrez es un laberinto lleno de cristales y reflejos mágicos donde pasaría grandes temporadas de mi vida.

-Que puedo presumir de poco/porque todo lo que toco/se roompeeeee... ;PP y porque de lo que podría presumir no es de mi propiedad exclusiva. Pero así mola más. Ser presumido es bastante cercano a ser imbécil xD

-Que España lleva décadas padeciendo el cáncer de la intolerancia, aún no se ha curado, y quien sabe si se curará.

-Que se trata de encontrar un lugar en el mundo; y que aunque se haya perdido la guera, uno puede darse el gustazo de intentar ganar alguna pequeña batalla.

-Que Oscar wilde(El dinero no da la felicidad, pero procura una sensación tan parecida, que se necesita un especialista muy avanzado para verificar la diferencia), Albert Camus (En política son los medios los que deben justificar el fin) y Woody allen(El sexo sin amor es una experiencia vacía. Pero de todas las experiencias vacías que existen, hay que reconocer que es una de las mejores.) siempre tienen razón. Va, hay que ser esceptico incluso con ellos. Casi siempre. Y esperar que la cosa funcione...




- Que esto de tener un blog me mola :) , aunque a veces tengo la sensación de ser demasiado descuidado con la forma de escribirlo

- Que hay situaciones en los que lo mejor sería acostumbrarse a no poder acostumbrarse nunca...

- Que aprenderé algo útil y bueno mañana, como hoy, como ayer. Y es posible que de vosotros :) Si quereís añadir algo, os espero en el templo, ¡añadid vuestras verdades incontrovertibles!! :



Ah. No es una inocentada ;)

miércoles, 21 de diciembre de 2011

Feliz Navidad - Canciones para la BSO de una vida (Track 8, Fairytale of New York)

Shane MacGowan, lider de The Pogues, es el hombre que odiaba a sus dientes. Alcohol, peleas, drogas, no lavárselos y usarlos en los momentos más insospechados (por lo visto una vez creyó que la III Guerra Mundial había llegado y para demostrar la inferioridad cultural estadounidense ante los líderes del mundo se puso a roer un disco de grandes éxitos de los Beach Boys) hicieron de su boca un monumento al horror, antes de ponerse fundas. Aparte de eso, esta canción basta para acreditarle como un gran compositor. La traducción de la letra original es libre, espero que no demasiado disparatada

CUENTO DE HADAS DE NUEVA YORK


Era Nochebuena, cariño
en la celda de los borrachos
un viejo me dijo
que para él sería la última
y entonces cantó una canción
The Rare Old Mountain Dew...
Yo aparté la cara
y soñé contigo.

Tuve un golpe de suerte
y vino con dieciocho a uno
así que tengo la sensación
de que este año es para ti y para mí.
Feliz Navidad
te quiero, cariño
puedo ver tiempos mejores
en los que nuestros sueños se harán realidad.

Tienen coches grandes como bares
tienen ríos de oro
pero el viento te atraviesa
y no es lugar para los viejos
Cuando tomaste mi mano por vez primera en una fría Nochebuena
me prometiste queBroadway me estaba esperando

Eras apuesto
tú eras preciosa, la Reina de Nueva York
cuando la banda acabó de tocar
ellos soltaron alaridos y pidieron más
Sinatra entonaba
todos los borrachos cantaban
nos besamos en la esquina
luego bailamos toda la noche

Loschicos del coro del DPNY* cantaban “Bahía de Galway”
y las campanas resonaban
por el día de Navidad

Eres un vago, eres un gamberro
Tú eres una vieja puta
viviendo en la mierda, casi muerta con el gotero en la cama
Tú, cabronazo
Tú, gusano
asqueroso maricón barato
Feliz Navidad por el culo
Rezo a Dios para que sea nuestra última

Los chicos del coro del DPNY aún cantaban “Bahía de Galway”
y las campanas resonaban por el día de Navidad

Yo podría haber sido alguien bueno
cualquiera podría
Me despojaste de mis sueños
la primera vez que te encontré
los conservé conmigo cariño
los conservé conmigo
no puedes hacerlo todo sola
he construido mis sueños en torno a ti...

Loschicos del coro del DPNY cantaban “Bahía de Galway”
y las campanas resonaban
por el día de Navidad

*Departamento de policía de Nueva York





Bien, a veces no hay preliminares que valgan ante canciones terribles y hermosas, de sueños ahogados en alcohol y realidad, de repulsión y cariño que son dos caras de una misma relación, y de desnudez cuando uno construye sus sueños en torno a algo o a alguien que se desvanece en el tiempo, como si uno despertara en la celda de los borrachos, y se acordara de como relucía el sol cuando todo parecía prometedor.

Esta magnífica canción de los Pogues con la desafortunada (murió mientras se bañaba en la playa golpeada por la hélice de una moto de agua que invadió la zona de los bañistas) Kirsty McColl era una desconocida para mí, a pesar de que debe ser un gran clásico, de hace casi 30 años, nada menos. Estas 2 semanas la he oído 500 veces, creo, y me gusta mucho, su tono folk (irish, claro) sus tres momentos narrados, celda, peleas, posible esperanza..o no, el contraste entre la voz dulce de Kirsty y la voz cazallera de Shane, la Banda de la Policía que parece que está posando sin enterarse de que va el video (de hecho, parece ser que no conocían la canción que se supone que tocan, sobre la bahía de Galway, como los cantores de hispalis sobre Huelva, me parece), el lenguaje soez y los insultos del dueto, que Shane se anime a mostrar sentimiento y muestre un amasijo de dientes maltratados...es una gran canción. No pensaba incluirla en mi disco, pero la incluyo gustosamente como felicitación navideña (con bonus track, versión aparentemente improvisada de Coldplay y todo)

Así que os deseo una muy feliz navidad a todos, con un villancico moderno pero que también contiene los grandes temas antiguos, en específico el gran tema navideño, sea de forma secular o religiosa, la REDENCIÓN. Que no os haga falta, pero si la necesitaís...que la podaís encontrar. Feliz nochebuena, Navidad, por anticipado. No os hincheís a comer, pero tampoco paseís hambre, recordad que existen países desgraciados que aún no salieron de la dieta del sandwich y la chocolatina a la hora de comer. Degradante. Y, si nos ponemos serios, que existen millones que no pueden disfrutar como nosotros.

Hasta pronto. Pasadlo bien, cantad a grito pelado eso de "you scumbag you maggot, you cheap lousy faggot" xD ...pero que haya una siguiente. Espero que para los protagonistas de la canción también la hubiera...¿por qué no? Salud/Cheers/Slainte, ¡un abrazo! :)

viernes, 16 de diciembre de 2011

De Lazarillos y Zombies

But to live outside the law, you must be honest - Bob Dylan

Hace unos meses leí que, conforme a la moda zombie que ahora atravesamos, el Lazarillo de Tormes iba a ser tuneado conforme a la nueva tendencia, y se había escrito una versión posmoderna, "Lazarillo Z", en el que el protagonista de un infundio anónimo anterior (detrás del cual se ve la mano zombie, y aún su poderoso lobby xD), el protagonista cuenta su verdadera historia, como exterminador de muertos vivientes en una peligrosa plaga que asoló España en el siglo XVI. Suena divertido, pero no sé como será su lectura.

Lo que sí me parece es que sus protagonistas están en el candelabro de la actualidad como nunca: España parece un país de pícaros, desde la clase más humilde hasta las habitaciones de palacio, y quien no es un pícaro es un zombie que transita la actualidad atemorizado y ansioso, aún sujeto a las perspectivas denigrantes que cada día le son impuestas. ¿Durante cuánto tiempo? Cada día, miles de personas engrosan y fortalece un ejercito de la desesperanza y sostienen, sostenemos, una mirada cansada y cada vez más fiera, pensando en una posible salvación, en una vuelta a la humanidad desde eso féretros laborales o desde la intemperie de las tormentas del mercado, ese eufemismo que hemos aprendido a temer. Me gustaría pensar que todavía creemos en el sistema, en que las cosas pueden funcionar con algunas reformas...pero quizá sólo nos obstinemos en un sueño que nos han inculcado, de casas de verano y vacaciones , derechos de los trabajadores y sociedades abiertas que ahora se desmoronan, y que eran invernaderos en la Antártida.

"El conflicto es el padre de todas las cosas", concedido, señor Heráclito. Pero hay conflictos creadores y fértiles y hay conflictos que simplemente son las vísperas de la destrucción sin sentido, y en los que nadie puede ganar (y nadie son siempre unos pocos, poquísimos). Oir a los apóstoles de las ideas gastadas, que han contribuído más que nadie a esta situación con su dogmatismo y su falta de agallas para atreverse a escuchar a los otros, que la solución es radicalizar las propias...creencias (llamarlas ideas sería excesivo) por las que mueren (y por el que estarían dispuestos a matar, en otras épocas), que han decidido perfectas y sin fisuras, es ver una pelea de zombies encorbatados que comen su propio cerebro para evitar que puedan modificar su forma de pensar. Y en ese espectáculo estamos, sin creatividad, sin impulso, sin esperanza. Sin vida.

Y luego están los vivos, no los que tienen vida, sino los que andan vivos. Para contratar, malgastar, acusar, ascender, desviar fondos, meter mano en la caja, vender la moto en marcha mientras eres capaz de ver perfectamente que montan en un patinete al que le falta una rueda, y sin alterar el gesto. Uno entiende que la vida es dura y que a veces no queda más remedio que vivir en la tangente, mirar hacia otro lado, sobrevivir, sin más. Lo que no se puede entender es la obsesión por presumir de ello, por situarse en el centro de la escena después de haberse revolcado en el fango y pretender que admiremos su limpieza. Y la tolerancia del mundo zombie, y los que todavía no lo son, ni pícaros tampoco, al engaño, la estafa, el uso deleznable de lo público para los intereses más abyectos (con su conseguiente desprestigio, altamente denunciado por austríacos que viven del mismo erario público, por cierto). Parecemos vivir en un muno en el que la trampa es un síntoma de inteligencia superior, lo que si bien se piensa significa que todos debemos dar por supuesto que vamos a intentar ser engañados, siempre. Y cada vez se acerca más ese día, y esa es la realidad cotidiana... ¿cómo coño puede sobrevivir una sociedad así?

Tenemos una jefatura de Estado salpicada en unos escándalos tales que debieran haber provocado la imitación, voluntaria o forzosa, de su antepasado Alfonso XIII, unos representantes electos que cree que su función es proteger a sus compañeros de partidos antes que a los ciudadanos que representan, organismos públicos de tal falta de competencia que parecen sacados de los tebeos de Mortadelo y Filemón, empresarios que consideran un abuso que nadie pueda interferir en su libertad de laminar a sus empleados, sindicatos que siguen la hoja de ruta de los Parlamentos y no la de las necesidades de sus afiliados, Gobiernos que nos mienten o nos tratan como a niños (niños imbéciles, en concreto). ¿Y en tales manos hemos encomendado nuestros espíritus y la cosa pública? Zombies sin cerebro, malditos autómatas conformistas. Hasta que dejems de serlo, y puede que sea a lo bestia. O quizá no, y sigamos persiguiendo un sueño, que a veces, quizá se cumpla.

Mientras los pícaros acuden a las fuentes y afirman convencidos que consideren los que heredaron nobles estados cuán poco se les debe, pues Fortuna fue con ellos parcial, y cuántos más hicieron los que, siéndoles contraria, con fuerza y maña remando salieron a buen puerto. Bueno, es un punto de vista razonable para un pícaro, aunque tiene un considerable defecto: suele ser falso. Lo que llevo peguntándome toda esta entrada es porque persisto en llamarlos así, "pícaros" si el diccionario de la RAE escribe claramente "la gente más despreciable de la plebe" como definición del término gentuza.

Nota final: En la elaboración de esta entrada no se ha maltratado a ningún zombie, salvo al propio creador de la misma. Para compensar, una imagen bonita...


lunes, 5 de diciembre de 2011

Situaciones, locurones. Aventuras y desventuras irlandesas: ¡Bipolaridad returns!

Lluvia y cerveza. Queda muy topico, extremely topico, pero que le vamos a hacer, todos los paises tienen simbolos y estereotipos recurrentes (aqui tienen un arpa, igual que la Guinness, pero al reves; bueno, en realidad es al contrario, pero you know, lo primero es lo primero). Me gusta la lluvia, pero a veces te pone un poco mas melancolico, aunque la cerveza te anima. Una buena excusa para poder dar rienda suelta a la bipolaridad y tratar de escribir desde dos estados emocionales distintos, aunque la verdad es que estoy muy bien, como espero que vosotros lo esteis, asi que lo de la tristeza, afortunadamente, sera a lo Pessoa, fingiendo el dolor que no se siente, pero intentando dar pena igual, para que a uno le digan, "ooohhhhhh, poooooobreeeee", y le preparen un buen chocolate con tostadas. En fin, espero no dar demasiada pena, o que no la de mi...

Ballad of Charleville

En Charleville, donde los coches cruzan sonambulos rumbo a la stabbed city (Limerick)
Y la banderas reposan sus esperanzas futuras, y hay otra gran Iglesia,
he visto, como en Mallow, Praga o Micereces, gente
que secretamente envidiaba por no ser yo ni estar cansada de mis preocupaciones
liberados de la carga de saber siempre lo mismo, e ignorarlo casi todo, también lo mismo
sin tener la imposibilidad de dejar pasar un minuto, sin que todo volviera,
pudiendo tomar vacaciones de mis sue;os y preocupaciones.

A la que saluda levantando las cejas a otros,
al que se para en los escaparates
quien camina preocupado,
quien se despide de mi y encuentra una luz y una voz tras su puerta,
Quien conduce su furgoneta mecanicamente
los que se gritan en callejones sordidos
los que sonrien recordando hechos del pasado, quienes silban, quienes pierden

Quien está detrás de esa cortina iluminada en lo alto y, quizá ,sufre
El sabio que mira y calla, oyendo al poderoso
quienes quisieron ser piratas, templarios, espias o vikingos

quienes sufren del mismo mal a veces e incluso a veces quisieran ser yo y no ellos por un rato el que abatido, no se va de la grada vacía
el que lee esto y piensa que soy idiota
el monje y el libertino que compiten por el alma de extraños
el barman que mira un horizonte cerrado
el santo que en la vidriera, comparte su capa con el harapiento
el dormido que se agita
el que respira y rie, y llora y a veces se siente solo...y pienso que...

A veces, querria no ser yo, cambiarme por ellos.
Y daria lo que tengo...
por despojarme de mi mismo unos instantes,
despojarme como estatuta gastada,
y una vez completamente hueco
olvidarme bajo la lluvia.

Y ahora...os cuento cosas ;P

Bien, el domingo hay un evento deportivo impresionante por aquí, la final de la region de Munster (junto con Leinster, Connacht y Ulster, la otra gran region de Irlanda) de Hurling, un deporte que me apetece mucho ver, asi que espero poder ir. A lo que fui el otro dia es a la Court, el Juzgado, para ver una serie de juicios menores y muy rapidos. Fue en Kilmallock, un pueblo pequeno (estoy conociendo bien la zona mas recondita de Irlanda, a veces me gustaria mas una ciudad algo mas grande, pero en fin, esto tiene tambien mucho encanto, y pubs nunca faltan). Entremos en la Corte, nos sentemos en una serie de bancos con mucha gente alli, yo pensaba que era público que iba a ver un juicio, como yo (y pensaba, que altas apiraciones de justicia...). Delante de nosotros había dos bancos mas pequeños, de madera tambien, provistos de micrófonos y dónde se fue a sentar mi jefe junto con otros, vestidos de abogados. Lo eran. Más allá, dos estrados elevados, en uno habia una mujer organizando cosas y hablando con los abogados. En el estrado más alto de todos habia un ordenador y una silla en la que se sentó la juez al entrar, todos nos levantamos para volvernos a sentar y alli empezo la cosa, en una sala con paredes revestidas de madera, dos teles a los lados de la pared del fondo (no daban el futbol) y arriba en el centro, el arpa, simbolo de Eire, y abajo ponia, Eire.

La juez dijo algo, y pronto estuvo clara una cosa:no era capaz de enterarme de nada. Descartada la posibilidad de que todos estuvieran confabulando para gastarme una broma, tuve que concluir que mi comprensión del ingles necesita mejorar. Mucho (nota mental, it's not easy. Puedes distinguir acentos y parece que cada uno pronuncia de una manera, y hay otro tipo de acento que se asemeja a un murmullo de esos de los rituales chungos de abrir puertas a dimensiones oscuras o recitar los fragmentos perdidos del Necronomicón. La verdad, a veces me siento un poco avergonzado, porque la gente es really nice, y me estan tratando de una forma espectacular, y ojalá siga así. Fijaos si son majos que viven rodeados de cuervos y aun no han iniciado una guerra total para tratar de exterminarlos. Inconcebible)

En fin, que se me va la pinza de nuevo. La juez dio inicio a la sesion, o bien pregunto que quien era ese guiri gilipollas sentado ahi y con cara de p'anfilo intentando pillar alguna palabra al vuelo (por el contexto, me inclino m'as por la primera opcion) y comenzo la serie de juicios. El proceso era mas o menos el siguiente. La mujer que al principio hablaba con los solicitors (al acabar la carrera de leyes hay dos diferentes examenes, uno para ser barrister, otro para ser solicitor; el solicitor se dedica a temas legales, pero solo puede acudir a la Circuit Court, el escalon mas bajo del sitema judicial, en el que, efectivamente, el juez va rotando a traves de las diferentes towns del juzgado, y cada dia acude a un lugar distinto. Para la District Court, High Court and Supreme Court, es necesario ser Barrister) llamaba a un guardia al estrado, que subia a jurar en una lengua que mis oidos que se ha de comer la tierra eran incapaces de procesar, y al acusado, que se tenia que levantar si estaba en esa serie de bancos donde tambien estaba sentado yo, junto con un estudiante de leyes, invitados ambos por Declan, mi jefe, un tio estupendo, aunque no sea mi tipo.

La juez (otra novedad, aqui no acceden por examen, tras 10 años trabajando como solicitor el Gobierno nombra a los jueces que supongo que antes lo han solicitado. Igual de ahí el nombre...) miraba de reojo al acusado y empezaba una salmodia impresionantemente pasional, esa mujer hubiera levantado a las masas rezando rosarios, pagariais por verla, era el intento más ajustado que un ser humano ha realizado nunca por no alterar en lo mas minimo el tono de la voz, ouu yisus.

Por supuesto que mi orgullo herido me hace exagerar, no entendia nada, pensaba que era una mujer estricta y no lo debía ser tanto (tras la hora de comer, que era a las 12 y pico, se le asigno a Declan el caso de una pobre mujer que estaba en una situacion familiar dificil, y aunque llevaba tiempo sin cometer offences, habia ideado un crimen perfecto que incomprensiblemente, falló: cargó un carro de la compra hasta los topes y salio por la puerta, imagino que saludando al tendido. En fin, afortunadamente, la situación personal y familiar de la pobre mujer y la defensa hicieron que el mes de prisión a que fue condenada quedara en suspenso si en los proximos 12 meses no vuelve a cometer ninguna falta. Espero que lo logre, volvió con nosotros en el coche de mi jefe (es un gran tipo, os lo dije)para coger en Charleville un autobus a Galway, y creedme, no hay nada mas gratificante en el mundo que ver a una persona que lleva un rato llorando sacando una leve sonrisa. Espero que las cosas le vayan mejor ahora.

La juez seguia mirando y tratando de conseguir el habla quimicamente pura para ser un somnífero irresistible, imposible de ser aguantada por una persona aunque hubiera dormido tres dias seguidos, y nosotros abandonamos la Sala. Fue una sorpresa que no lloviera, sorpresa que duró unos 4 minutos.

Y bueno, disculpad la extension del post, es difícil encontrar mucho rato para escribir. Por anyadir dos cosas mas, todo Irlanda parece haber estado en Espanya, De ese, digamos, 90% (por dar apariencia científica a la cosa) un 98% debe haber estado en Alicante y alrededores. Y con los que hablo de fumbol (recurrente, nos emparejamos con ellos en la proxima Eurocopa) son del Liverpool, y tienen todo tipo de recuerdos de su gloriosa final de la Champions 2005, cuando remontaron tres goles. No me quiero imaginar cuanta cerveza se bebió esa noche. ¡Ah, y que la República y yo compartimos cumple! En un calendario de estos con efemerides decia que un 28 de diciembre el Irish Free State se convirtio en la Republica de Irlanda (a pesar de la negativa del partido mas antiguo del pais, el Sinn Fein, y los partidarios anti-tratado angloirlandes, derrotados en una guerra civil inmediatamente posterior, de la que surgiría el moderno IRA, y todos los problemas siguientes, una buena historia, pero complicada, y yo aun no la controlo mucho, espero poder hablaros de ello y de la Great Famine mas adelante). As'i que slainte por mi, bebed a mi salud, y a la vuestra :)

Informe finalizado. Espero que todos esteis bien, supongo que mis posts antes de Christmas seran mas dilatados en el tiempo pero mas largos, espero seguir leyendoos y os deseo que todo os vaya genial. Hasta pronto!.

P.D: Enviad comida, por favor.



martes, 22 de noviembre de 2011

De raíces y (d)ramas

Dos jornadas de viaje alejan al hombre –y con mucha más razón al joven
cuyas débiles raíces no han profundizado aún en la existencia– de su
universo cotidiano, de todo lo que él consideraba sus deberes, intereses, preocupaciones y esperanzas; le alejan infinitamente más de lo que pudo
imaginar en el coche que le conducía a la estación. El espacio que, girando
y huyendo, se interpone entre él y su punto de procedencia, desarrolla
fuerzas que se cree reservadas al tiempo. Hora tras hora, el espacio
determina transformaciones interiores muy semejantes a las que provoca
el tiempo, pero de manera alguna las supera.
Igual que éste, crea el olvido; pero lo hace desprendiendo a la persona
humana de sus contingencias para transportarla a un estado de libertad
inicial; incluso del pedante y el burgués hace, de un solo golpe, una especie
de vagabundo. El tiempo, según se dice, es el Leteo. Pero el aire de las
lejanías es un brebaje semejante, y si su efecto es menos radical, es en
cambio mucho más rápido.

Thomas Mann, la Montaña mágica

Bien, esta ha sido la parte inteligente e interesante de la entrada. Ahora viene la mía

Irlanda está llena de pubs. Una semana y dos pueblos reativamente pequeños (Mallow and Killarney) tampoco permiten un estudio sociológico, y yo estoy encantado, sorprendido y empanado, frecuentemente todo a la vez. Son católicos (salvo en lo del Ulster, que he leído y preguntado un poco y no me he enterado aún) amables, bebedores, abiertos. Tienen un deporte que no he visto y ya me ha enamorado, eso de fútbol gaélico. Son orgullosos y respetan muchísimo su historia y tradiciones. Parecen buena gente, en general. Ya está apunte socológico concluído. El truco, decir cosas buenas generales y un par de apuntes locales, todo el mundo está encantado con eso y en cualquier país sienta bien que uno diga esas cosas. Creo que me haré tarotista.

"La loca Irlanda te hirió hacia la poesía". No sé cuando he recordado este verso, pero de alguna manera es un país que parece muy inclinado a historias tradicionales, recuerdo, el sueño de un pasado fijado de manera indeleble e invariablemente sobre todos, los propios y los extraños. y como cualquier pasado en el que todo parecía más fácil y la vida más simple y plena, falso. Supongo. Airlan has a lot of poets, but mucho more poetry, ever. Si se dice así. Espero descubrirla, y si puedo, contárosla. Y seguir leyendoos, cuando esté ya asentado del tó.

Mientras me asentaba, hubo elecciones en España, ese país desastroso que ha olvidado de donde viene y parece no saber ir hacia un lugar que no conoce y en cualquier caso, no le importa. Pero igual, aún más madrastra que madre, la quiero igual y a ratos la echo de menos. Espero volver a un país más ilusionado del que dejé momentaneamente. Recuerdo el dictamen del rabino Isaac Luria. Dios se contrajo para crear el universo, y del hueco que surgió, fue llenándose el firmamento. La expansión de todo va arrinconando al Creador, que quizá acabe por desaparecer subsumido en su propio acto, sin estar en ningún lado, llenándolo todo, nada y en cualquier lugar, todo tiempo. O simplemente nada. Espero haber arrancaco las malas semillas y plantar algo nuevo, que aunque desaparezca con el tiempo, perviva, y que en España, en Irlanda, en Europa, en la gente, todo lo que la tormenta ha destrozado sea renovado con nueva fuerza. Con ese espíritu vine, aún lo mantengo. ¡Que el acantilado se deshiele! Y os deseo lo mismo, o ni siquiera tener que desearlo. Un abrazo a todos :)


martes, 8 de noviembre de 2011

Música, cuento*, hasta pronto.

*Esta entrada va a ser algo más larga. El domingo marcho a Irlanda, a buscar una experiencia laboral y una mejor pronusiesion in inglis, así que quiero compartir una historia que hace tiempo me rondaba por aquí. Trata de una historia encontrada en un papel escondido en la caja de un disco de vinilo que contenía esta pieza mágica y alguien con buen gusto me recomendó





así que espero que podaís leerla mientras la escuchaís, al menos en mí están muy parejas. Asumo que la longitud puede ser excesiva y disuadiros de su lectura...pero me arriesgaré, esta vez. Espero que os guste. Y leeros y escribiros desde la verde Erin :)


Érase que se era, en un antiguo reino que las crónicas que del suceso hablan colocan antes del esplendor de las arenas persas y los jardines de ensueño de babilonia, un rey llamado Mdrez. Su reino no ha sido nunca encuadrado, aunque parece las pocas fuentes que disponemos coinciden en que incluía desiertos y selvas remotas, llegando hasta el mar, y protegido por montañas casi inaccesibles al norte. Las crónicas independientes a la que cuenta esta historia lo tratan como a un gran constructor y benefactor de su pueblo, y resaltan la fastuosidad y el esplendor de sus palacios, fuentes y jardines, laberintos gozosos y salas de oración a los dioses y de recogimiento en bibliotecas amplias y cuidadas, junto con otras salas, y edificios a lo largo de su reino que en verdad parecen una exageración benevolente, dada la época probable de que se trata. Su nombre significaba, según los mismos autores, “el que quiere saber”, y en verdad parece imposible que pudiera existir un nombre más apropiado a su talante. Enemigo de la guerra y sus aceros voraces y no envenenado por la pasión que despierta en algunas almas atormentadas el fulgor del oro brillando en la noche, había tratado de vivir según sus propias inclinaciones a la sencillez y a la búsqueda de la sabiduría.

Tenía dos hijos que habían crecido en fuerza, belleza y amor por su padre, pues su madre había muerto cuando ellos aún eran muy jóvenes. Mdrez les devolvía todo el amor que sentía por ellos multiplicado por el que su buena esposa había hecho germinar en su corazón…pero una tristeza lo consumía algunas veces en los paseos nocturnos por sus amenos jardines. Pues sus hijos crecían, según pensaba, en el error de dedicar sus anhelos a aquellas pasiones que el Rey rehuía. Su hijo mayor disfrutaba en el combate y el choque de espadas, y su hija, muy pequeña aún, parecía holgarse demasiado en los bienes que Mdrez creía más breves que un dibujo en la arena. Y varias veces se encontraba sin ellos, en sus reuniones con los sabios que hacía llamar desde dónde quiera que se encontrasen si tenía noticia de ellos, en los exámenes a nuevos pergaminos para su biblioteca y en la contemplación de las estrellas. Y le dolía su ausencia.

Cierto día, llegó un hombre a palacio, diciendo ser un hombre sabio (la mejor de las credenciales que con el buen rey se podría presentar) que solicitaba audiencia con el Rey. Cuando Mdrez accedió, el augur, pues tal era su arte, le contó las historias más extrañas que nunca hubiera oído, pero tras esas gozosas revelaciones, le advirtió sombríamente que para desgracia de su pueblo y de su reino, los dragones de la guerra habían despertado al otro lado de su frontera. El pueblo nómada de los Hunai había arrasado la antigua ciudad de Salmerai, la ciudad dónde nació la escritura y la sede del gran palacio de los sabios, según la leyenda. Y Mdrez sintió cómo el ardor del viento del combate quemaba su estómago, a la vez que el temor helaba su espalda. Pero nada dijo. Quiso preguntar al misterioso augur que depararía el futuro:

-Sólo me es dado pronunciar las breves frases que traza el río que vemos correr a pocos pasos entre tus árboles de la seda y las acacias del jardín. Estas son: Conocerás la sabiduría, pero pagarás el precio. La primera herida la recibirás del reino y tu heredero. La segunda, de tu hija y los habitantes de tu ciudad más lejana. La tercera será la más dolorosa, pero quizá pueda curar las otras dos en el corazón de un hombre sabio.

Mdrez sintió aprensión y temor, pero quiso ofrecer al adivino cobijo y sustento esa noche. Miraron las estrellas y el Rey quedó asombrado por su conocimiento de las danzas celestes. Al nacer el día, marchó con la escarcha de la mañana. Durante un tiempo, el Rey pensó en las palabras del adivino, sin encontrar más sentido que una posible guerra, pero el tiempo pasó y fue disipando sus temores.

Meses después, sus consejeros demudados, interrumpieron en una de sus salas, mientras examinaba los mapas antiguos: “Señor -le dijeron- los mensajeros informan de que nuestras fronteras están siendo invadidas. Un enorme río de gentes pacíficas de los reinos más allá del desierto atraviesa las fronteras del Este. Todo nos hace pensar que los Hunai se aproximan.

Mdrez recordó y maldijo las palabras del adivino. Tiempo después, sus inquietudes parecían regresar cruelmente. Mandó a sus mensajeros hacia las fronteras, más allá de desiertos, páramos y cordilleras, y trató de no precipitarse, tal el hombre sabio y precavido que aspiraba ser. Pero las noticias no eran fáciles de esconder, y una noche, el príncipe se presentó en sus austeros aposentos. “Padre –se dirigió a él con dulzura- me lo has dado todo y ni siquiera sería digno de desenvainar esta espada si su filo te apuntara a dos tiros de lanza. ¿Pero por qué no confías en mí?. Oigo que los Hunai nos amenazan y no voy a ser yo quién anhele romper su brida con mi daga? Dime que renuncie a tus palacios, y lo haré. Ninguna queja me oirás pronunciar si me prohibes viajar por tu reino. Aguantaré sin lágrimas si me pides que no aparezca en tu presencia. Pero no me pidas que no defienda tu reino y el amor de tus súbditos frente a quienes lo amenacen.”

Mdrez le replicó, “hijo mío, ninguna cosa de las que has dicho podría ni siquiera empezar a ordenarla. Tú y tu hermana sois mi mayor felicidad, y no despegaría mis labios para decir algo contra vosotros sin pedirle a la muerte que llegara desde su pozo del desierto a llevarme con ella inmediatamente. Pero hay graves augurios en tu contra y temo que marches, y te prohibo marchar. Otros generales dirigirán la expedición”

-¿Acaso envíamos al mastín para aplacar al lobo, padre?- gritó el príncipe, presa del dolor. Tu reino es mi sangre, y si resulta herido, yo sangraré.
- Podría encerrarte.
- Podrías. Pero me prohibirías cualquier esperanza de felicidad
- Podría explicarte
- Podrías. Pero no apagarías la fuerza de mi decisión
- Podría convencerte de que…
- No, padre. Eso no lo podrías hacer.

Mdrez se sintió conmovido, pero temía aún, porque amaba a su hijo y el amor ve con más perspicacia todos los peligros que existen en el mundo. Y se resistía a concederle su deseo, aunque esto también le desgarraba las entrañas. Tras tres noches sin poder dormir, torturado por los malos augurios y elevando sus plegarias a los indiferentes dioses, llamó a su hijo, y con la voz temblorosa, le dio su permiso para partir al frente de sus tropas. Una lágrima cayó en su mano cuando el príncipe se inclinó para besarla. Mientras partían, el Rey temblaba ante la perspectiva de que quizá fuera el último recuerdo que le quedase de él, y sintió angustia. La caravana fue desapareciendo tras las murallas de su capital, llamada Afoz.

Durante el largo tiempo que siguió, las noches fueron el peor castigo para Mdrez. Por el día, disfrutaba del crecimiento de su niña, que llenaba de olvido sus peores imaginaciones, pero en la noches se veía solo, incapaz de dormir, y cuando lo conseguía un breve rato era acosado por las pesadillas. Vió morir a su hijo de muchas formas, y a sus mensajeros incapaces de dejar de tartamudear ante la noticia. Vió su sepulcro frente a los de sus padres y el de su querida esposa. Y temía acercarse a las murallas y mirar el horizonte, estaba pasando demasiado tiempo… Así que cuando oyó la música que anunciaba la llegada de un correo importante, se sintió desfallecer, Se sentó pesadamente en el trono, y trató de encontrar motivos de esperanza en su rostro. No quería ordenar al mensajero hablar antes de eso. Pero no los encontró. Así que cuando lo ordenó, y la voz neutra aunque orgullosa del correo le explicaba su gran victoria frente a los nómadas, e incluso la liberación de Salmerai, un triunfo mayor del que hubiera podido soñar cualquiera en la corte, y el envío de todos los libros que había sido posible rescatar de la destrucción, el rey se sintió aliviado, conmovido, orgulloso, perplejo. Y se avergonzó de haber hecho caso a un vagabundo que se decía adivino antes que confiar en el valor de su hijo. Y quiso cabalgar a su encuentro en la frontera, junto con su hermana, la hija que tanto alivio le había proporcionado a su tempestuoso espíritu.

El encuentro fue alegre y sobrio, Mdrez no era dado a las efusiones. Pero sintió que podría morir tranquilo cuando vio a los dos hermanos abrazándose sin fin. En la tienda del príncipe, los planes de reconstrucción de las murallas a lo largo de todo el reino para prever futuros ataques y la anexión de las ciudades arrasadas por los Hunai antes de su derrota para que sus antiguos habitantes pudieran retomar su vida en ellas ocupaban cientos de planos, órdenes, informes. Fue hablando de ello cuando la princesa le pidió quedarse en aquellos lugares para poder dirigir la reconstrucción. Entonces, el Rey pensó en las heridas profetizadas. Porque no quería separarse de ella, ni verla sola en un mundo que no conocía, y porque su mente volvió a imaginar todos los peligros que podría correr. Sin embargo los días pasaron, y cuando la caravana real inició el camino de regreso para otorgar la celebración en honor del príncipe, el Rey accedió a sus deseos, y ocultó sus lágrimas. Durante el camino de vuelta enviaba correos veloces para asegurarse de que no le faltaba nada y que sus deseos eran cumplidos. Las noticias de vuelta eran breves y tranquilizadoras, pero entre ellas siempre seguía esa desazón leve de no poder contar con su querida hija a su lado, que ni siquiera sus cartas disipaban.

“Querida luz de mi vida, habeís destruído las malas semillas y edificado la esperanza de ciudades populosas. Habeís crecido y prosperado en rectitud, como el poderoso árbol de la seda que ha recibido los dones de la claridad y la frescura. Me siento orgulloso de ti. Pero voy envejeciendo y te extraño. Besos, bálsamo de mi incipiente vejez”

“No es propio de un gran Rey amado de sus súbditos y temido por sus enemigos hablar así, querido Padre. Sabes que quedan muchos años para recibir y sentir el afecto de su pueblo agradecido, y de tus hijos que te adoran. Tanta lectura te hace el ser más pensativo del reino, pero te vuelve demasiado sentimental. ¿Por qué no sentir de nuevo el viento en tu rostro? Oigo que mi hermano se ocupa de planificar las murallas, al otro lado del reino. Como mi trabajo, llevará años. Pero merecemos encontrarnos antes de terminarlo. Recibe mi amor más puro, Padre”

“Leo la carta de mi querida hermana y me sumo a sus reproches, Señor. No es propio quejarse tanto, ni temer por nuestro desempeño. Somos felices y pensamos cada día en ti. No debes sufrir. Envío con mi jinete más veloz mi entusiasmo por la idea de la princesa, debemos darte una alegría. La lectura está ablandándote, Padre”.


El rey pensó en lo mayores que se habían vuelto, de repente, en lo mayor que debía resultar y en su propio cansancio, ates de pedir al cielo por la salud y la alegría de sus hijos y agradecerle su inmensa fortuna. Esa misma tarde, comenzaron los preparativos. Y semanas después, Mdrez inició su camino a través del reino, por todas las ciudades principales, que multiplicaban su población con la gente que llegaba de las cercanas, aclamado y feliz, pero ansioso por encontrarse en las fronteras que reconstruía su princesa. Las crónicas se detienen en demasiados detalles sobre cada ciudad, cada edificio, todas las muestras de admiración que el Rey despertaba, más aún cuando se unió desde el Oeste el príncipe que salvó su reino. Vale decir que se demoraron felizmente en llegar a su destino.

La ciudad de Istafanu, antigua enemiga ahora reconstruída y sumada a su reino, abrió sus puertas entres pétalos de flores, fiesta y música. Fueron días de felicidad, explicaciones, reencuentros. Las ciudades que la guerra había destrozado aparecían radiantes y plenas de vida. Mdrez no pudo sino admirar el desempeño de su hija, y sintió extrañeza por las preocupaciones que había albergado cuando era una niña. No habían seguido su visión de la vida, y a veces se lo había reprochado en silencio. Pero estaba equivocado. Visitó otras ciudades, recibió nuevos homenajes, y un día, el día de la nueva separación llegó. Mdrez se sentía cansado, y pensó que quizá la próxima vez en que los vería de nuevo y juntos fuera en torno a la cama de un anciano enfermo. Pero esta vez no quiso sino disfrutar de cada momento con ellos, y cuando la separación llegó, la emoción estaba de parte de sus hijos. El príncipe no encontraba palabras, y la princesa lloraba y sonreía. Más tarde, cada uno siguió hacia su misión, planificar una defensa, reconstruir una ciudad, gobernar un reino.

Pasaron los años.

Cierto día, tras el breve paseo que sus piernas fatigadas le concedían y sentado en una silla de la biblioteca, ojeando algunas historias de civilizaciones remotas, recibió un anuncio; un súbdito suplicaba verlo, y añadía que ya habían hablado antes, hace mucho tiempo. Mdrez raramente negaba una audiencia. Pero no esperaba que el antiguo augur, alto y enjuto, con la barba y las sienes ya plateadas, los ojos más hundidos pero su misma sonrisa, volviera a verlo. A veces había pensado en su predicción, pero se le había ido olvidando. De cualquier manera, siempre sería grato tratar con él. Le indicó que se sentara junto a él y le mostró sus volúmenes, orgulloso. La conversación se demoró entre noticias de los pueblos de las montañas y la explicación de fenómenos extraños, como aquellos en los que el sol parecía oscurecerse para volver a nacer de la que hablaban los antiguos. El cielo fue nublándose, y al fin, antes de retirarse a sus aposentos, el Rey quiso saber su futuro, y sobre todo, si había sufrido ya esas heridas que le otorgarían la sabiduría.

El adivino le respondio: “En cada corazón se interpretan los designios de la naturaleza de distinta forma. Pero por lo que hemos hablado esta tarde, sé que sufriste por tu hijo cuando partió a luchar, te entristeciste por la partida de tu hija, y no confiaste mucho en ellos. No eran lo que tú hubieras deseado, pero ahora sabes que estás orgulloso y feliz de ellos. Así que la primera herida del miedo a la guerra te enseñó que no es bueno sufrir por aquello que el destino no ha provisto aún. La segunda fue otra separación, la del miedo a la soledad y la falta de confianza. Y has aprendido que aprender es siempre equivocarse, caer, recordar lo que no sabes. La tercera herida se refiere al suceso doloroso que siempre acompaña al Rey más poderoso o al cabrero más humilde. Mi querido y resplandeciente Rey, para las cosas que de verdad importan…siempre se aprende demasiado tarde”

El adivino, cuyo nombre no menciona la crónica, lo que hace especular a ciertos eruditos sobre su autoría, pasó algunos días en conversaciones con el rey, en la que trataron la sabiduría de los pueblos que no recopilaban sus conocimientos en pergaminos, el lenguaje de las aves, los seres de las cumbres de las montañas, las leyes de los caminantes del desierto y las leyendas de los seres del río que atravesaba gran parte del reino. El rey organizó una cena en su honor, y el adivino partió a la mañana siguiente. Mdrez lo vio partir desde sus jardines, con su cayado y su andar lento pero decidido contra el sol que oscurecía su silueta y hacía refulgir las cantarinas fuentes de sus jardines de distintas alturas, como cascadas doradas y arcoiris.

Los relatores cuentan que Mdrez vivió más años rodeado del amor de su pueblo y los suyos. Sus hijos hicieron prosperar su reino, y fueron felices en la valentía y la bondad, como su padre lo había sido en la sabiduría. Y a partir de su reinado, el país fue languideciendo, sufriendo al acoso de sus vecinos. Lamentablemente, las fuentes parecen basarse en unos pocos textos y los palimpsestos encontrados sugieren que quizá se trata de una historia común a muchas culturas, aunque la falta de datos de algunas épocas y territorios hagan defender aún a varios investigadores la veracidad histórica del gran Rey Mdrez y sus hijos Arslum y Yauntiai. Leyenda o historia, a este explorador le pareció que merecía ser contada, y que quizá encierra algún detalle valioso para algún lector que se aproxime a este humilde relato. Y para que conste, así lo manifiesta y lo deja escrito.

La foto es de un parque de atracciones disney. También venía en la caja del vinilo... ;PP

martes, 1 de noviembre de 2011

La verdad. Una entrada tonta con obra maestra adjunta

Era Jalogüin en la calle, pero antes de salir a ver ese festival insertado en nuestra tradición a través del poder blando estadounidense y las ganas de fiesta, cervezeávamos y jugábamos a juegos adolescentes de beber rápido, desinhibirse y tontear, adaptados a nuestra edad cada vez más respetable y ay, menos propensa a hacer el tonto. Con lo divertido que es. Y así, disparatando, íbamos cambiando de temas, y acabamos en un concurso de dibujo, sólo nos faltaban los folios y las pituras, con las mejillas y las manos pintarrajeadas, como los babis.

El concurso trataba de dibujar LA VERDAD, con mayúsculas. Nos pusimos a ello, pero al final los dibujos se hicieron con palabras y discusiones (no lo lamento, soy el peor dibujante del mundo, cualquier ser vertebrado tiene más talento que yo para eso), así que nos contamos que haríamos, y luego discutimos sobre la verdad. Las 4 propuestas eran un hombre y una mujer desnudos con un árbol, dos planetas tierra frente a frente, el segundo desolado y un interrogante, una persona cargando una piedra en un túnel esperando a salir de él para liberarse y una página en blanco.

¿Y qué es la verdad? Poncio Pilatos, como cada persona antes y después de él se ha hecho esta pregunta, me parece. Y puede que la discusión acabe derivando en un tema lingüístico, así que me voy a la RAE:

verdad.

(Del lat. verĭtas, -ātis).

1. f. Conformidad de las cosas con el concepto que de ellas forma la mente.

2. f. Conformidad de lo que se dice con lo que se siente o se piensa.

3. f. Propiedad que tiene una cosa de mantenerse siempre la misma sin mutación alguna.

4. f. Juicio o proposición que no se puede negar racionalmente.

5. f. Cualidad de veraz. Hombre de verdad

6. f. Expresión clara, sin rebozo ni lisonja, con que a alguien se le corrige o reprende. U. m. en pl. Cayetano le dijo dos verdades

7. f. realidad (‖ existencia real de algo).


Y me acabo dando cuenta de que el concepto de verdad es demasiado amplio para ponerse a discutirlo o dibujarlo, sin más. Pero el juego debe prevalecer, así que yo, contra la oposición de algunos amigos, reconozco que de esas definiciones no puedo defender que haya algo verdadero siempre y en todo lugar. Pero, lo creo. Casi todo es relativo, concedido, pero debe haber algo que sirva de soporte a todas esas relatividades, un marco de conformidad universal a partir de las cuales organizamos nuestras discrepancias. O no, en estos temas es difícil convencer o ser convencido. ¿Hago trampas si digo que siempre sería malo tirar a un recién nacido a la basura para que muriera, en todo momento y lugar, por ejemplo? Ahí lo dejo, no digo nada y os lo digo tó. Otras veces, la verdad es poliédrica, obviamente, para mi la lucha por la felicidad que nuestro instinto impone en un mundo regido por el azar y distintas leyes de las que ingenuamente fija nuestro anhelo es una verdad. Pero tan matizable y rebatible, que para evitarlo, sólo puedo expresarlo con un magistral dibujo, ya de por si pinto mal, pues con el paint ni os cuento...



No sé dibujar. Una verdad irrebatible. Y bueno, aquí no hay apenas opinión ni algo que quiera decir, más que un inmenso interrogante, que nunca podrá ser solucionado pero que es humano tratar de aclarar mínimamente, a saber, ¿existe la verdad? ¿cómo la expresariaís, o dibujariaís? ¿Por qué pierdes el tren si corres, pero si no corres lo hubieras cogido, de haber corrido? Podeís dibujarla y enlazarla, si sabeís como se hace, yo no tengo ni idea, pero si lo conseguís os la subo a la entrada ;P

Y poco más, esta entrada es una pregunta sin mucha respuesta, pero hay una verdad difícilmente discutible. Intentar hacer cosas divertidas es cool, y hacer el tonto, privilegio de los elegidos. Así que animaos, dibujad, con palabras o programas informáticos del pleistoceno, y despejadme un poco este mar de dudas que me asola, si os place. Gracias de antemano, como dice Rajoy. El futuro de esta entrada está en vuestras manos, y será vuestra. Sólo faltaría que me pagaran por esto, y ya sería la leche en verso. Espero vuestras opiniones, dibujos o dibujos con palabras, serán un honor. ¡A trabajar!, que el puente ya se acabó y hay que volver a los deberes "cada uno lo intentaaaa a su maneraaaa/cada uno que cante lo que quieraaaaaaaaa" :)


PD: Lo de Halloween es una tontería, pero supongo que hay peores excusas para estar de fiesta y beber...

martes, 25 de octubre de 2011

Paz, piedad y perdón

Va deprisa el presente. Parecemos vivir en un tiempo que engulle hechos esenciales, hitos señeros, "momentos históricos" cada día. Analizados por millones de personas con varios instrumentos que la época ha puesto a nuestro alcance, pronto olvidados como marcas en la arena que el tiempo borrará. Pero no siempre. A veces, como hace 4 días, se condensan en un mismo día 2 acontecimientos que podrían recibir con más justicia que otros esos títulos solemnes que reservamos a casi todos. Murió, fue muerto, un dictador, una banda terrorista declaró su moribundia. Ambos llevaban casi 40 áños de detestable vida prometiendo felicidad y aniquilación a los enemigos de su glorioso ideal, y ambos simplemente eran otro logotipo cansado y cambiante de la maldad y la violencia humanas, asumiendo entre sus víctimas indefensas el rostro abyecto de la mentira del odio, y también el de la propia banalidad del mal.

Cuando la filósofa judía de origen alemán Hanna Arendt cubrió el juicio en Jerusalén contra Adolf Eichmann acuñó est término, muy polémico desde entonces. Eichmann era un burócrata que coordinaba los trenes de la muerte hacia los campos de exterminio, que simplemente parecía obedecer órdenes de sus superiores. Completamente sustituible...y sin embargo, una pieza clave del mayor genocidio jamás cometido. No parecía un monstruo malvado de rencor bíblico, pero no fue necesario que lo fuera. No soy quien para meterme de lleno mucho más en el concepto, pero si creo que los finales de el monstruo que vendía petróleo a los buenos y la organización que luchaba para que la savia siguiera corriendo por el árbol ancestral son, fuera del ceremonial del terror y el poder, simplemente ridículos. Leer el último (esperemos no tener nunca más que malgastar nuestro tiempo en una prosa tan viscosa y alejada de cualquier sentido de la realidad) comunicado de ETA significa adentrarse en un laberinto mental creado en los prejuicios románticos ñoños del izquierdismo reaccionario que necesita sangre para mantenerse vivo. Macbeth entró en un lago de sangre, y fue tan lejos que para salir de él le parecía que debía seguir su camino de crímenes y violencia, porque la orilla inicial quedaba demasiado lejos. Pero al menos él lo sabía. Pareciera que los 3 penitentes con boina que nos perdonan la vida si les damos la razón se creyeran en ese mundo de guerrilleros luchando contra el desorden del mundo que ha impuesto un señor gordo con un puro desde una multinacional (en este caso, versión española con guardia civil chusquero y "fascismo", ese comodín ideológico, omnipresente en cada rincón de la casposa España).

Y ha pasado el tiempo, los edificios viejos se han sustituido por otros con ascensor, ha llegado internet y se ha mejorado la convivencia, pero unos tipos con pistola han seguido decidiendo que en lo que ellos respecta es más útil vivir en la gloriosa época de las revoluciones (todas, absolutamente todas pervertidas desde el principio o luego traicionadas) y obligar a vivir a "su pueblo" en esas condiciones risibles, que sólo vuelve aterradoras una pistola humeante descargando su delirante, pero fatalmente letal, justicia en la nuca de los enemigos del pueblo. Ahora, tras "socializar el sufrimiento", dicen que renuncian a seguir haciéndolo. Mentira, han perdido, y ya no les merece la pena. Pero aún así, bienvenido sea, y que se acompañe de la siega de la mala hierba y la retirada de los frutos perversos que han sido sembrados y recogidos con profusión todos estos años de plomo y amenaza disfrazada de utopía. Harán falta años. Y en Euskadi y en España habrá que cerrar las heridas, empezando pronto. Contando con que por una vez los intelectuales que han redactado las crónicas de Narnia revisited no se lo piensen mejor, y pensar es un decir. Los anormales.

Y encima, van y hacen su anuncio del millón de dólares justo el mismo día en que ocurre, horas antes, otra noticia de mayor relevancia internacional para que les eclipse en los telediarios del mundo. La muerte de un sátrapa que no hace demasiado mandaba a su ejército bombardear a su propio pueblo, mientras hacía tratos poco confesables con varios respetables mandatarios occidentales, y trataba y mataba "como a ratas" a los libios. Hasta que llegó su hora. Es extraño, nadie puede decir que no mereció su final...pero el sentimiento primario que queda tras ver a un guiñapo sanguinolento torturado y asesinado por una turba sedienta de venganza es muy amargo. Uno comprende la violencia y el afán de devolver una porción de sufrimiento, y sin embargo la imagen de una transición hacia una Libia respetuosa con los que no respetaron a los demás es difícil de asumir viendo aquello. Sólo nos queda la seguridad de que varias empresas de gloriosos países liberadores envueltos en la titánica tarea de llevar la libertad hacia esa país maltratado van a conseguir buenos contratos. Y gasolina para los cacharros. Espero equivocarme, pero uno siente algo de vergüenza al ver a su país en ese buitreo. Y conste que espero equivocarme, y que los libios construyan un país más unido. Como nosotros... será duro, pero habrá que examinarse, pedir perdón y recibirlo o no, hacer autocrítica, y sobre todo, convivir, es lo único obligado. Paz, piedad y perdón.

Pero es obligación moral, sobre todo de los que padecen la guerra, cuando se acabe como nosotros queremos que se acabe, sacar de la lección y de la musa del escarmiento el mayor bien posible, y cuando la antorcha pase a otras manos, a otros hombres, a otras generaciones, que les hierva la sangre iracunda y otra vez el genio español vuelva a enfurecerse con la intolerancia y con el odio y con el apetito de destrucción, que piensen en los muertos y que escuchen su lección: la de esos hombres que han caído magníficamente por una ideal grandioso y que ahora, abrigados en la tierra materna, ya no tienen odio, ya no tienen rencor, y nos envían, con los destellos de su luz, tranquila y remota como la de una estrella, el mensaje de la patria eterna que dice a todos sus hijos: Paz, piedad y perdón

Manuel Azaña

Ojalá que así sea.


jueves, 20 de octubre de 2011

Canciones para la BSO de una vida (Track 7, Lloyd, I´m ready to be heartbroken)

Camera Obscura es un grupo escocés de gran tirón en España, para nuestro buen gusto y salvación, y del que es imposible no prendarse al oir canciones tan inocentes y perversas como esta, en la que el des-amor sirve para dar rienda suelta al des-enfreno. Su indie-pop suena aquí como nunca, pero en muchas otras canciones suenan igual de bien. Lo que pasa es que hay algunas que no tienen edad y te enganchan, y esta es una de ellas (su vídeo ayuda, supongo). Poco más se puede decir que no resulte superfluo. Si la canción atrapa, estilos, innovaciones y hallazgos no necesitan ser contadas. Si no lo hace, contarlo no cambiará eso. Pero bueno, como pasa con todo. Y tampoco soy un crítico musical. Si lo fuera...supongo que tendría muchos discos gratis firmados, y habría entrado en la cueva de la bruja piruja, esa que recibe el nombre de SGAE. Y quizá huiera recordado esa definición del tango, un pensamiento triste que se baila, que me parece muy aplicable a esta canción. Extrañas conexiones. Bueno, que me enrollo. Disfrutad





Y aquí la letra en español, es una traducción que encontré en internet, espero que no sea mala...

El me dijo “te protegeré como si fueras la joya de la corona”
e incluso dijo que se siente más triste cada vez que me porto mal,
estoy segura.

ESTRIBILLO
Ey Lloyd, estoy lista para que me rompas el corazón
porque no puedo ver más allá de mi propia nariz en este momento

"Celos" es más que una palabra, ahora lo entiendo
Sé que puedes seguir siendo una niña agarrandote a la mano de un chico

ESTRIBILLO

Aquí tengo la complicación de mi vida, intentaré solucionarla
Me iré a una ciudad de la costa este y seguiré adelante

ESTRIBILLO

Bueno, parafraseo, estoy listo para que me rompaís el corazón...con vuestros comentarios :D , el corazón de la Duquesa y el mío aguantan lo que se les eche (no así mi estómago, pero esos son virus malajes que me han atacado mientras dormía, mal rayo les parta). En fin, que me vuelvo a liar...que gracias a todo el que lo lea y lo escuche. Espero poder compensarle con una buena canción, creo que lo es. La última palabra es vuestra. Recordad lo que dijo Nietzsche, la vida sin música sería simplemente un error. Y bailad, también. Fin de los deberes.

viernes, 14 de octubre de 2011

Halcones de la noche

La noche es suave. Entre las callejuelas que he ido transitando con paso nervioso se oían los transistores que se mezclaban entre las ventanas abiertas con los gritos y las risotadas de algunas familias y amigos, llevadas por el viento hacia la tranquilidad del río. Y desde esos solares llenos de hierros que formaban una catedral de tubos azulados y alambres, parecía ser accesible la visión de alguna estrella cercana. Las luces de las farolas se contoneaban y mi sombra crecía hasta desaparecer y volver a formarse desde la oscuridad, al ritmo monocorde de mis pasos gastados. Llegué a la orilla del río, sentí su rumor bajo el puente y miré el cielo claro.

Volvimos a reñir. Volvía a reprocharse no haberse ido nunca, a pesar de las amenazas, y yo ni siquiera la escuchaba, víendola con ojos cansados, oyendo un silencio atronador mientras movía sus labios que no hace tanto alegraban la vida. No sé que dije, ni sé que gritaba cuando cerré la puerta. Aún ahora, cuando todo se derrumba como una cordillera que se ahuecara por su mismo centro, no soporto verla llorar. Prefiero estar solo y pasear, aunque me imagine que doy otra palada en la tumba. Cualquier cosa antes que sentirme así, en el centro del remolino. No sé cuanto tiempo llevo caminando. Crucé la Avenida y se veían algunos coches afluyendo hacia el centro, pero poca gente paseando entre las calles secundarias. O quizá ni siquiera he visto nada ,cegado por la ira, la incomprensión y la culpa. No sé por qué debiera sentirme culpable pero es una sensación ardiente y aturdidora. El calor de la calle y la noche se mezclan, y quizá me confundan, sin embargo. Hace muy bueno, dos hombres sin chaqueta caminan a lo lejos en la acera, y en pleno invierno de mi descontento, mis brazos arden, y mi interior se desvanece y vacía en un impulso de dolor casi físico. Pero qué digo. Simplemente, me siento mal, y esta vez, ni siquiera el aire de esta noche cálida parece aliviar la pérdida de cada día que a cada hora me destruye para volver a renacerme distinto.

Recuerdo que no hace tanto, esos labios sonreían y besaban. De hecho, cada vez que la veo, la imagino así, como en los buenos tiempos. Y ahora reflejan crispación y temor. Desde que la fábrica cerró, todo ha ido mal. Muchos compañeros se han largado de la ciudad, buscando otra vida. Y a los pocos que se quedaron, no los he vuelto a ver. Dijimos que nos mantendríamos en contacto, pero no quiero que me vean así. Y supongo que ellos piensan lo mismo. No quiero que nadie me vea así, y no quiero verme. Y esta desesperación primero me angustiaba, antes de caer en este marasmo inmóvil que envenena mis días. A veces, uno se siente aislado de todos, y encerrado en su mundo, y desearía cualquier cosa que le permitiera unas vacaciones de sí mismo. Quizá sea no tener trabajo. Quizá sea este mundo, y nada más que eso. Voy a tomarme un trago.

El camarero ofrece un cansado vistazo antes de saludarme, y la sonrisa con la que me llama amigo resulta turbia. Traté de empezar una conversación con él, pero plena de lugares comunes, no se me ocurrió cómo podría seguir manteniéndola, así que he puesto mi vista en el vaso, y pintado en el líquido oscuro de mi bebida, emergen los recuerdos; y los gratos son más dolorosos. En el otro lado de la barra, una pareja se reía y habló con nosostros unos instantes, aunque ahora se han enfadado por cualquier idiotez. Hace tiempo leí que uno se enamora porque hace un esfuerzo por ofrecer su mejor cara a alguien que se esfuerza en ver sólo esa misma cara. En fin, puede ser. Ahora mismo, apostaría contra cualquiera que sólo hay gente que no se entiende, ni a los demás ni a sí misma, halcones solitarios surcando un cielo oscuro entre batir de alas silenciosos que acaban en un susurro ahogado y acaban pronto. Lo malo es que no sabría ni que apostar, esta noche todo me parecería banal. Y sin embargo, hace muy buena noche. Y es una noche maldita, en la que se confirmaron los presagios que llevaban tiempo apareciendo. Por qué no habré sido más atento. Por qué las cosas ya no son como eran. Por qué estaré aquí. Si al final de esta noche, ella seguirá en casa. Si hay alguna posibilidad de voltear este destino implacable que he ayudado a instalarse en mis días.

La mujer se ha enfadado al ver que su acompañante seguía enfadado y pedía otra copa, me ha mirado pero he rehuído su mirada, ahora sólo soy capaz de soportar la de ese perdedor cansado que me observa desde el fondo del vaso. El hombre me ha preguntado si me apetece una copa. Por qué no. Les miro y nos veo, y les veo como me veo ahora. Desilusionados, aburridos, enfadados, incapaces de salir de sí mismos un sólo segundo, con esa pesada carga creciendo. Y es un peso que nunca deja de moverse e incomodar. En fin. Ojalá ellos se salven, pero no creo que haya una sola alma en esta atormentada ciudad ni en este desdichado mundo que lo haya logrado. El hombre que recibe otra copa por cortesía de un desconocido y trata de sonreir amable y el camarero hablador que la entrega no parecen haberlo hecho, al menos.

Saco una foto y la miro sobre la barra, me estremezco. El camarero me mira. La mujer mira sus uñas y hace esfuerzos por pareces despectiva con su hombre. Y el hombre tiene la mirada perdida. La luz de fluor del local nos muestra a las miradas de los pocos paseantes que a estas horas surcan la calle y la oscuridad. Halcones solitarios, halcones de la noche



Nighthawks, Edward Hooper

viernes, 7 de octubre de 2011

Diccionario del ciego. B de bolero

Vuelvo con el diccionario, que lo tenía abandonado: Antes, dos cosas, la primera, agradecer el premio que unos ambles amigos me han concedido bastante inmerecidamente, Chestertoniano 2011, en fin, ver tu nombre vinculado al de un talento así te alegra pero te incomoda. En cualquier caso, un millón de gracias.

Lo segundo, hay algunos blogs con los que he tenido, y en algunos casos sigo teniendo problemas para publicar (poner). Lo siento mucho, blogger me anuló el blog, luego pude recuperarlo...en fin, bastantes sobresaltos, espero poder encontrar el problema (ahora sólo soy incapaz con María Observa, sorry, María, sigo intentándolo...). Y bueno, sin más preámbulos y como en la anterior letrita pidiendo vuestras desinteresadas colaboraciones, allá vamos con la...






Bajo: (por Tom/Shine)
1. instrumento musical rítmico. No se escucha, se siente.
2. sujeto (s) reducido en altura, no en talento

Baloncesto: 1.Forma de expresión artística que requiere de un esfuerzo colectivo y de un cociente intelectual de más de ochenta para captar su esencia y sacar el máximo partido a todas sus posibilidades técnicas y tácticas. Deporte para unos pocos elegidos (Juan José Nieto)
2. Poesía, pintura y escultura en el aire.
3. Gran forma de detención del tiempo en magia.

Bandera: 1.Trozo de tela cuyos colores rara vez combinan bien
2.Símbolo de un país maravilloso en el que otros tiene todo lo que se puede tener pero por el que tendrás que luchar tú si esas prebendas se ven amenazadas

Bar: 1.Recinto cerrado donde se solucionan los problemas del mundo una y mil veces sin que los parroquianos se den cuenta de que son incapaces de poner una lavadora.
2. Caja de ahorros andaluza en la que los aceituneros ingresan el PER mientras que los payeses están trabajando (Juanjo ML)

Barco: Artilugio usado para navegar por los humanos, del que proverbialmente las ratas huyen antes de que se hunda. El por qué éstas se llevan la mala fama antes que los humanos que de hecho lo hunden, continúa siendo un misterio...

Batalla: Lucha de egos e intereses entre un puñado de criminales con numerosas distinciones de todo tipo, dirimida en grandes campos abiertos por millares de personas fundamentalmente ajenas a dichos intereses pero que se ven obligados a morir o ser heridos por ellas, hasta el momento en que decidan volverse contra sus propios carniceros.

Barça: tabla de salvación para no caer en la depresión en estos tiempos oscuros (Dotakon)

Bastardo: Tipo de serpiente, técnicamente, "culebra bastarda". Mis abuelos solían contarme que en su pueblo, un joven alimentaba a un bastardo pequeñito con leche cada día, hasta que tuvo que cumplir su servicio militar, que era entonces de dos años. Cuando volvió al pueblo, fue al bosque donde el mismo bastardo lo mató, no se sabe muy bien como, pues no son venenosos. Una conmovedora historia acerca de la vida rural y sus leyendas que forjaban comunidad. En cristiano: esa gente se creía todo, por Dios.

Bastante: Lo que para otro siempre será poco, o viceversa.

Basto: Cualquier hombre, y casi todas las mujeres, viendo fútbol.

Basura (=bazofia): Programación del instrumento que nos acompaña en las comidas y en las horas de ocio desde el trono de la sala de estar

Bautismo: Como cualquier ingreso en un club, algo gratuito y sin compromiso. Clase de natación prematura.

Beatles: John, Paul, George y Ringo. 4 muchachos que con su música cambiaron el mundo (Tom/Shine)

Beee(balido): mínimo común denominador del discurso dirigido a la masa, y alta aspiración intelectual de nuestros políticos.

Beber: Forma de olvidarlo casi todo, menos el hecho que nos incitó a beber, volviéndolo a cada trago más amargo

Belleza: 1.Mujer (y más te vale decirlo, amigo)
2.Conjunto de potigues, cremas y babas de caracol y demás bichos consistentes en tratar de aumentar el atractivo de cualquier ser y que suelen ser inútiles, por innecesarios o por incapaces de obrar milagros

Beso: Intercambio de almas*

Bicho: Animal al que me niego a considerar un animal, porque no se parece en nada a mí.

Bicoca: Lo que A ofrece a B como gran ventaja mostrando con profusión todos sus beneficios, y al fin consigue su dinero, movido por la ambición ajena.

Bigamia: Aberración actual que en el futuro será considerado un adelanto de los antiguos que demostraban no ser unos paletos encantados con su ridícula tecnología.

Bingo:Expresión tarantinesca de júbilo (Tom/Shine)

Bisiesto: Otro día insulso y rutinario que nos regala la naturaleza cada 4 años, incapaz de moverse en lapsos de tiempo que no se salgan de los números enteros.

Blanco: Lo que algún maldito idiota ve como negro

Boda: Contrato por el que las partes se comprometen a aguantarse en cierta armonía a falta de algo mejor.

Bolsa: o la vida, dilema. En masculino, uno de los 3 millones de objetos por el que el sexo femenino está dispuesto a matar.

Borrego: 1.Cualquier otro tan ciego, estúpido o incoherente como para no compartir nuestros gustos. Si nos indigna hasta la ira, también podemos acusarlo de pertenecer al "pensamiento único", el único que no toleramos, en concreto.
2. Su elección se realiza en el Congreso de los Diputados, la Cámara baja de las Cortes Generales, mediante un proceso llamado investidura, y luego es nombrado por el Rey, ante el cual presta juramento o promesa. Sus funciones se establecen en los artículos 97 al 116 de la Constitución Española de 1978. Fundamentalmente dirige la acción del Gobierno y coordina las funciones de los miembros del Gobierno. No puede ejercer ninguna actividad profesional ni mercantil mientras esté en el ejercicio de su cargo.(Dotakon)

Bruja: En un foro que leo y en el que a veces escribo encontré esta definición, que copio: La mujer lo capta todo con precisión científica, no puedes engañarla, puedes ser engañado por ella. La mujer es Rubalcaba. Así que por eso a veces se dice que las mujeres son brujas. De todas formas, aquí no importa, porque es con ánimo de broma. Y una mujer sólo debe preocuparse si es considerada bruja por otra.

Buche: Estómago de las aves. saco sin fondo de los políticos, bien sea para tragar líquidos viscosos, bien para echar adentro más y más dinero.

Bufón: quien afirma verdades incómodas que es más cómodo ignorar con risitas, pero en el 99% de las veces, trastornados que no saben lo que dicen. Y puede que en ambos casos sea lo mismo

Búmeran: 1. Opinión antigua que otro sacará a la luz para hacernos la puñeta, o nosotros haremos con él. En definitiva, prueba concluyente para demostrar que es mejor no decir nunca nada.
2. Instrumento verdaderamente absurdo con el que se puede cazar en la vejez, tras una vida de estrepitosos fracaso.

Burro: Animal absolutamente elogiable al que envidiamos y odiamos tanto y con tanta saña que es comparado repetidamente con el ser humano.

Busto: 1.Figura con la que el presupuesto público admite su deuda con personas de grandeza y valía, pero no antas como para merecer una estatua entera. Ni menos a caballo, variedad reservada a figuras normalmente tan plenas de virtudes como los reyes.
2. Máximo esplendor de la figura humana, inimitable por el mejor escultor, en especial si se trata del femenino. El masculino no vale para nada, la verdad, quizá con la salvedad del propio que esto escribe, que para eso lo escribe.

Bruto: 1. Forma de comportarse que tiene el especímen masculino de la especie humana de proclamar su superioridad sobre sus congéneres, bien sea bebiendo barriles de cerveza, escupiendo o menado lejos o simplemente andando como un hominoideo, esperando que en justa reciprocidad, sea colmado de besos y caricias.
2. Quien manifiesta una agresividad o dureza incompatible con las decentes normas sociales de hoy en día, lo que traducido quiere decir, llegar a pisar el cráneo repetidamente
3. Asesino de César, que lo hizo famoso al llamarlo "hijo". Se ha especulado mucho sobre las supuestas tendencias masoquistas de César a raíz de ello, sin alcanzarse todavía una conclusión definitiva.

*esta definición en realidad corresponde a Platón, pero es tan impresionante que me la quedo yo. ya ha pasado el plazo de propiedad intelectual que la SGAE prescribe, así que no hay problema. Olvidaos de él.

Pidiendo vuestra colaboración, si os place, se despide este humilde cego, pidiendo la propina de los comentarios a los que se ha vuelto adicto xD Y s quereís, me podeís llevar a vuestro correo, he añadido el gadget. Estoy que me salgo. Un saludo a todos, ¡y guapo/a quien lo lea!

lunes, 3 de octubre de 2011

Los que saben de todo

Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas
Albert Einstein

Una plaga recorre el mundo real y el virtual, una abyecta marea de la que la inmensa mayoría somos complices propagadores. Infecta el periodismo especialmente, pero también las finanzas y el deporte, el resto del ocio y la vida privada; es la superioridad del sujeto opinante sobre el hecho opinado. Es la proliferación de tertulias y preguntas callejeras sobre cualquier tema sobre el que damos por sentado que cualquier ciudadano domina(mos), o al menos debe dominar tras haber leído o escuchado a estos fascinantes todólogos que reciclan las opiniones de un grupo de expertos para regurjitarlas sobre nuestros cerebros bien mascadas y calentitas (el por qué esos programas no acuden a las fuentes originales y ofrecen 5 minutos de debate auténtico y ponderado en vez de excitantes gallineros es un misterio; sólo se me ocurre que debe de ser por entretenimiento. La verdad es un coñazo. La discusión es un drama).

Reglas de protocolo y diplomacia internacional, gramática, física cuántica, derechos contrapuestos, biología marina, qué sé yo,desde el tema más banal hasta el más relevante pueden ser ofrecidos a cualquiera de nosotros para que en 2 segundos se nos ocurra algo y salgamos dicíéndolo en donde Ana Rosa o en el Telediario a la hora de comer. Y por supuesto, toda esta farsa que sería risible si no fuese fatídica esconde una peculiar idea de democracia resumible en "todas las opiniones son respetables", curioso aserto que complacería mucho a Goebbels o el KKK. Es una locura de sobredosis de opinión, que se come la información en la prensa y la verdadera reflexión en todo lo demás.

La crítica es necesaria siempre (y de las cosas que más molan en el mundo, ya lo dice el gran Battiato en una canción "el placeeer de sentirseee juntooooooos...para criticaaaarrrr...y era como un mal deáaaaafricaaaaa...maldeáaaaafricaaaaaaa"), pero también deberíamos tener en cuenta que es muy fácil, lo más fácil que hay en este mundo, cualquiera valemos. Thomas Mann tarda una década en escribir "La montaña mágica" y cualquiera podemos decir sin más tras leer 3 páginas, "esto es una mierda". Y ya hemos quedado por encima, sin necesidad de pensar nada, de encontrar nada. Para qué. Que se moleste el autor, el músico, el político, en complacernos. Nosotros tenemos el poder. Y con algo de suerte, imaginaremos un slogan que triunfará en las redes sociales. Mientras tanto, cualquier iniciativa, buena o mala, se enfrenta a miles de discusiones, editoriales, tertulias, parodias, manifestaciones y comentarios. Eso está bien, pero se agradecería menos ruido y de vez en cuando, ese gran silencio que pedía Azaña, en el que todos pudiéramos aprender un poco de lo que no sabemos, antes de hablar. Tratar de comprender, y de aprender, para juzgar con mayor justicia no parece mala idea. Pero bueno, hablar "porque sí" tiene su punto, hasta cierto punto. El zumbido en plan radiación de fondo sobre cualquier cosa, la piedra de la opinión formada de ocurrencias de la mayoría de nosotros sobre temas que muchas veces ni conocemos sobre la espalda del creador, el famoso o el que afirma algo, es muy molesto.

Y luego, la opinión pública, ese conceto. Y "la gente". ¿Somos la gente, lo es nuestro vecino pesado, lo es quien discrepa de la mayoría? La gente no entendería que, la gente pide un cambio, la gente está indignada con, la gente va donde va Vicente, viva la gente, joder. La hay dónde quiera que vas. Que habría sido de los grandes hechos de la humanidad si quien debía realizarlos era sometido cada minuto al escrutinio de tres tertulias, dos editoriales y dieciseís artículos de opinión. Con algún malote aguafiestas en la tienda de gominolas trabajando para los dueños dándole diversidad al asunto y que tras 5 insultos y 2 menosprecios gratuitos y bastos para que "la gente" se ría del pobre diablo que sólo quería cantar la pachanga de moda, y para demostrar que sabe hacer más cosas que insultar a quien tiene prohibida la réplica, podría concluir que la penicilina no sirve para nada más que para satisfacer ansias de notoriedad, que Darwin ayer regañó a su hijo y es mal padre, que Sófocles es un excéntrico que no sabe lo que hace, o que la batalla de Gaugamela se ha ganado de potra. Por ejemplo. Total, para algo tiene un micrófono, quien lo tiene. Para ofrecer la verdad. Y cuanto más grosera y basta, parece que más verdadera es para muchos. Es admirable la capacidad de iniciativa del ser humano, aún intacta, con todo el personal corriendo a dar su opinión sobre cualquier tontería. Supongo que somos raros...

Fin del desahogo, (que quizá caiga en lo que critica...es una exageración, afortunadamente, yo sólo querría hacer reir una miaja). Vivimos en un lugar maravilloso donde los votos que de verdad cuentan son los que decidirán al macarra o el putón que vamos a echar del Gran Hermano, la verdad de las cosas las tienen Iker Jiménez y su circo y la opinión profunda nos la brindan Pedro J y los del gato al agua luchando contra Wyoming y Willy Toledo en impar batalla. No estaría mal, veríamos el espectáculo definitivo. Y además, este post es un aburrimiento :DD


miércoles, 28 de septiembre de 2011

El viento, el tiempo. Confesiones vergonzantes, o más bien, rayantes, de una mente extenuada

Llevo unos días de nuevo algo alejado de mi acantilado y de la blogosfera (vaya, que friki queda esto) preparando un viaje, una beca, un trabajo, que se iban a iniciar el próximo domingo y se han debido posponer algo más de un mes. En fin, que le voy a hacer. Pues para empezar, escribir algunas cosas y escuchar cierta canción, hoy estará bien.


EL VIENTO, EL TIEMPO




No se trata de hallar un culpable,

Últimamente he estado confuso y agotado, entre fgestiones tras ventanillas inmisericordes y rostros de piedra y madera (este blog tiene un servicio mágico que edita los insultos y las referencias despectivas por alusiones cursis) y ahora que me dicen que tardaré más en irme, la prisa me entra y me enfada un poco el estrés soportado. Pero a veces hay que ser indulgente, y me apetece serlo

las historias no acaban porque alguien escriba la palabra fin,
no siempre hay un asesino, algunas veces toca morir

¿De dónde viene esa sensación en oleadas de que algo se está terminando y de que algo o alguien es responsable de ello, esa enfermedad infantil que como un sarampión provoca fiebres de crecimiento preguntándose, "¿pero por qué las cosas ya no pueden ser como antes"? Creo que lo más racional, pero también lo más inhumano y difícil es aceptar que en cada momento las cosas acaban...pero también, siempre están empezando. Y sin embargo...he tenido que añadir una coda optimista para hacer más soportable la auténtica verdad imposible de negar. Ay.

lo que viene, se va
como suele pasar
el viento, el viento.

Mis abuelos solían decir "lo que fácil viene, fácil se va". Puedo aceptar eso, pero me resulta fastidiado pensar que tantas veces lo que difícil viene, fácil se va...

Márchate si ha llegado la hora,

Pienso en marcharme, quizá huir de algo que no sabría definir pero que envenena mis días y mis sueños, una nube de tormenta que siempre está ahí, entre las páginas de mis libros y apuntes, tras los armarios, bajo las sábanas...pero no tengo derecho. Hay tanta gente que me ha querido y me quiere, a la que tengo que devolver mucho aún, para ganar lo que he recibido de ellos. Así que estas semanas tengo que hacer mucho y dar mucho, para irme con un "hasta luego". Y luego, que sea lo que Odín quiera.

date prisa que como ya sabes es muy impaciente el amor,

No sé cómo es mi manera de amar, de sentir. Me parece que tengo poca inteligencia emocional, incluso no creyendo del todo en ello, a veces me siento muy incapaz de devolver lo que me dan, un gesto, una mirada. Y entonces, del alma sale un pájaro que quiere llegar a su destino pero se estrella en una mampara transparente que parece imposible de poder traspasar.

no malgastes ni un segundo,
después de darle cuerda al reloj,

Hay quien fija su objetivo y dispara su flecha con firme contundencia. Hay quienes no encontramos mucho más que momentos y sensaciones y vamos cayendo como hojas que el viento va llevando. De lo que se trata es de poder convertirse en flecha, al menos ciertas veces. Siendo hoja el resto del tiempo, tampoco se está tan mal.

que un cumplido de mas,
no te vaya a robar


A veces las perspectivas se elevan y se encogen como latidos, con sus lapsos de tiempo debidamente regulares, y la tierra va con ellos, esa colina parece respirar y ese futuro se estrecha o expande, y todo esto de nada sirve sin los pies en el suelo y sin una conciencia clara de quien eres y a lo que puedes aspirar. A veces uno se complace en su propia mala suerte o imagina que de algún modo, las cosas se irán arreglando. Y sólo existe un modo: poniéndose a arreglarlo. Pero a veces, un cumplido, una esperanza o una oportunidad de quejarse te hacen perder...
el tiempo, el tiempo.

Y no queda nada
las espinas las rosas se la llevo el viento, el tiempo.

Nada que decir. El tiempo que vuela, el viento que pasa, el instante que se fuga...leed los clásicos, Tempus fugit, carpe diem, etc... no se me ocurre nada interesante que original que decir (bueno, antes tampoco y también puse algo xD)

Ahora solo la vida te espera,
con los brazos abiertos y el firme deseo de hacerte feliz,

Hay veces en que todo parece de repente una celda sombría en la que pasan los minutos como gotas cayendo del techo, y una simple elección, un simple deseo de hacer algo que nos devuelva a la luz del sol y la felicidad de los campos verdecidos y con riachuelos fluyendo (o la imagen que cada uno tenga de su paraje soñado) lo consigue. Muchas veces, querer es poder.

puedes irte cuando quieras,
no hay muros que te impidan salir,

¿No pensaís que a veces la ausencia de muros causa temor? Pues claro que lo pensaís, como todo el mundo. A veces, ante una oportunidad he sentido el vértigo del abismo mirando dentro de mí y llamándome. A veces lo vencí y salté, con resultados diversos. A veces, no pude mantener su mirada. Personalmente, no puedo decir que siempre fue mejor no haberme lanzado que haberlo pensado una vez más, pero quisiera haber podido ser menos dubitativo la inmensa mayoría de las ocasiones.

y no mires atrás,
que te va a despeinar el viento, el viento.

"De nadie es el camino/ que no mira hacia atrás/ dónde se desangran/ las estatuas de sal". Es lo único que se me ocurre. No mirar atrás es un buen consejo, pero la orden más cruel. No sé si me explico.

Que difícil decirte hasta luego,

Una cosa en la que no me voy a flagelar :) suelo llevar bien (quiero decir, no demasiado mal) las despedidas. Me entristecen y no son plato de gusto, pero las acabo racionalizando y eso, que no suele ser una gran virtud, al menos tiene su lado positivo.

cuando no es el terror de perderte este miedo a no verte jamás,

Esto si que me aterra. La palabra nunca. Como decían el Rey Lear y Florentino Pérez "never, never, never, never, never". La zapa del tiempo es aceptable, no queda otra. Su fin es el peor de los temores que nadie puede tener. Pero esto, como todo, es la vida y nada más.

ya no hay puntos suspensivos,
llego el rotundo punto final,

La frase de Kafka, "hay un punto de no retorno, a ese punto es imprescindible llegar" es...kafkiana, para empezar. Una dislocación aparente de la lógica que encierra otra menos intuitiva. Pero la verdad es que uno a veces echa de menos puntos de no retorno donde quemar las naves y dejar de pensar que esperaba en el resto de los caminos a los que renuncié al elegir éste en el que estoy.

cuando la soledad, solo espera matar,
el tiempo, el tiempo

La soledad a veces es un gran bien y otras lo peor que se puede apenas soportar. Pero que obviedad. En un trabajo anterior me decían en el cursillo de aprendizaje que se trataba de encontrar las ilusiones de los clientes, de crearles necesidades y hacerles ver que todos necesitamos un objetivo en la vida. Con eso estoy de acuerdo, no con que el objetivo sea un puto coche y un plan de pensiones con parte de inversión en bolsa. El tiempo que se pierde tumbado en la hierba, por ejemplo, a veces es tiempo ganado. Pero a veces es tiempo perdido de cojones, eso está claro también :D

y no queda nada

¿Que habría de quedar al final? Es imposible. Bastante es ya con que esté ahora mismo. Pero algún día sufriremos, caeremos, y entonces sabremos...todas las respuestas (quiero ver "El árbol de la vida", sí ;) Ojalá

las espinas las rosas se las llevó... el viento... el tiempo...


Silencio, reflexiones, últimas notas. Aplausos. Es verdad que sin música la vida sería un error. Viene bien a veces dormir y a veces volver a tus canciones del alma para sentirte mejor. Al menos, a mí me ha pasado ahora. Ahora, a salir, a sentir el viento (tengo el pelo muy corto ahora, así que no me va a despeinar. Chincha rabiña)

Y aquí, la canción. Espero que os guste, y pasa a ser la sexta pista del
disco que me estoy grabando. Saludos a todos :)