jueves, 30 de diciembre de 2010

64 (creo) razones para invitar una entrada al nuevo año

La mar. Algún eclipse. El recuerdo de Shackleton. Las llanuras. La fraternidad. Un rato de soledad dichosa. Los chistes. La devoción. El pan. Los viajes, reales, soñados, imaginados o interiores. Las aves. La lumbre. Las bibliotecas y sus códigos. La música. Alatriste. Los ángeles. Las volutas de humo en el cine. El erotismo. La canción de Lara. Woody Allen. Las biografías de Manuel Fernández Álvarez. Las ciudades. El trabajo. Las nubes. Las ciudades imaginarias. El sexo. La luz de los atardeceres.Bob Dylan. Los antiguos pozos de agua, con sus roldanas que suenan al subir el agua. O principezinho. La nieve. Los villanos de Shakespeare. Escuchar el rumor de los ríos por la noche. La esperanza. La música de idiomas que no dominamos. El viento. Canción de Hielo y Fuego. La poesía. Las sonrisas tímidas, y también las carcajadas. La lluvia. Las pequeñas historias de la Historia. Los acantilados. La pasión. Aníbal y su posible cerco a Roma, que ya nunca sucederá. Las manzanas. El baloncesto. Los expresionistas. La ética. Las duchas. Lo que aún nos queda del día. Blade Runner. El agua fresca. La aventura de la melena de leon, de Sherlock Holmes. Los rincones diversos de España. Los relámpagos. El séptimo sello. La tele. Las plantas. Los viajeros. La Biblia. La alegría. Stefan Zweig, y su mundo de ayer. Los buenos recuerdos. El tiempo cuando pasa deprisa. El amor.

...

Bueno, he estado algo ajetreado estos días, pero os deseo la mejor despedida al año 2010 y que entreís en el nuevo todo lo mejor que se pueda. Mil besos y abrazos para todos. por supuesto, si quereís añadir buenas razones (seguro que hay dos millones, esto se ha escrito en ná xDDD) para tratar de continuar sin bajar los brazos, aquí teneís vuestro folio en blanco, y todo vuestro es. Hasta el año que viene... :)

domingo, 19 de diciembre de 2010

Filias y fobias del 0 al 10

Ya hacía tiempo que no sentía el placer de despotricar o alabar hasta el abyecto peloteo, mostrar mis filias y fobias e intentar reirme escribiendo chorradas. Así que aquí llega el momento que tanto estabaís esperando, las clasificaciones, de nuevo, para empezar a despedir el año. Vamos con el boli rojo, a degüello, menudos cates que voy a meter...

Santa Claus. Obviemos tus ansias comerciales, tu imagen siniestra y tu corrupción, vendido a una marca comercial. Tus falsedades. Tus canciones, tus canciones, tu presencia estomagante, tus canciones de nuevo. Tu barba y tus canciones. Ni siquiera son lo peor. Lo peor son las normas de funcionamiento de tu multinacional; temporeros mal pagados e ineficaces, tu absoluto desprecio por las normas medioambientales y la restricción de la libre competencia, las infraestructuras lamentables y una red de comunicación absolutamente desastrosa, que acaban en que los niños que en todo el mundo piden juguetes de última generación y muy bien concretados en sus amables cartas acaban recibiendo calcetines y guantes. Eres el Madoff de la navidad. Muy deficiente 0 (en este blog se ponen ceros, sí)

Jesse Eisenberg. Simpatizo con las críticas a Pablo Motos, aclamo a sus críticos, me levanto del asiento. No me gusta el hormiguero. Creo que los presentadores y habituales intentan ser más protagonistas que los invitados, haciendo siempre lo mismo. Pero ir a otro programa a decir que no te sentiste a gusto y explicarlo finísimamente en clave histórica arguyendo un complejo porque EEUU envió aviones a España en la SGM es esperpéntico. En realidad, creo que esta gente cree que Europa es un país, y todo es aplicable a todos nosotros. Muy deficiente, 1'3 (y 3 décimas por criticar al hormiguero xDD)

Berlusconi/Díaz Ferrán. Porque irse en medio de un debate de una moción de censura interpuesta contra uno es un signo de desprecio indecente al sistema que permite que puedas ser elegido e influir en el destino de aquellos que te votan y aquellos que quieren echarte, y porque el especialista en quebrar empresas cada poco nos da una lección de como salir de la crisis (o de la suya, que consiste, por lo visto, en trabajar más y cobrar menos, si eres empleado suyo) Me encanta cuando veo imágenes suyas hablando del sagrado valor del trabajo. Muy muy deficiente, pero un 2 por aguantarlos tan mansamente, en parte nos los merecemos (en parte, nadie merece del todo algo así, por Dios)

Lady Gaga. Sorry, me aburre. Sus canciones repetitivas, sus modelos para buscar una aprobación y una atención desmesurada, su obsesión por querer ser diferente haciendo lo que todos los demás artistas generación MTV hacen, esos videos millonarios y fulgurantes para envolver una vacuidad con luces y colores. Es posible que sea yo, con una mentalidad anticuada...pero me voy a escuchar el puente sobre aguas turbulentas. Suspenso, 3

Martin Amis/Nabokov/Harold Bloom. Estos 3 insignes críticos y novelistas, los dos primeros, han hablado sobre el Quijote, y le han perdonado la vida, al recordarnos cada 3 frases que Shakespeare está mejor. Me parece bien, cada uno tiene sus opiniones. Pero confrontar a uno y otro desde una lengua extraña y con argumentos viscerales y en algunos casos, delirantes (Amis dice que ha leído una edición sin diálogos por ejemplo) para sostener que la verdadera alta cultura es la que se escribe en inglés, es cansino...ya ni siquiera importa que el mundo anglosajón parezca incapaz de entender que el mundo es más ancho que sus límites lingüísticos o culturales. Pero si pueden dejar de recordarlo cada 10 segundos, se agradecería... Suspenso, 4 (pidiéndoles perdón por no escribir esto en la verdadera y única lengua de la cultura humana, el inglis pitinglis...y no me he chiscado nada, si fuera frances esto iba a ser la madre de todas las batallas)

George R.R.Martin. Adoro sus libros, siempre intentando dar una vuelta de tuerca a los convencionalismos de los géneros que explora, y me congratulo de su éxito. Pero...los seguidores de su saga fantástica "Canción de hielo y fuego" llevamos esperando años su siguiente libro de el puñetero baile con los dragones mientras a nuestro alrededor pululan distintas edicions, juegos, videojuegos, la serie que llega en Abril...todo esto es genial. pero Señor Yors, lo primero es lo primero. Acabe el libro, acabe la saga, háganos felices y luego asesore, dirija o inicie los proyectos de marketing y apoyo a su serie de novelas. Pofaplís recubierto de nata. Aprobado raspado...pendiente de la conducta futura que adopte el examinado 5

Prisciliano. Ironía suprema: el primer declarado hereje juzgado civilmente, excomulgado por un emperador romano, torturado y asesinado puede ser quien diera origen a uno de los mitos del catolicismo, el camino de Santiago. Y por supuesto, sus creencias religiosas difieren ligeramente (austeridad eclesiástica, gnosis, no prohibición del matrimonio clerical, por ejemplo) de la doctrina católica que se consolidó luego, a través de una superestructura ideológica que se sirvió entre otras cosas...de la más que probable tumba de su primer muerto, y la formidable operación propaganandística subsiguiente (ya que es probable que incluso en los años siguientes a su muerte la propia tumba de Prisciliano fuera objeto de devoción de sus seguidores). Todo esto tiene un simbolismo apabullante. Bien, 6'5

Edmond Dantés. Fue enviado a los infiernos por las manos de la envidia, la codicia y el egoísmo. Conoció el valor del conocimiento, logró un tesoro...y volvió para vengarse (una venganza a veces enrevesadísima, hecho motivado porque quien contó su historia cobraba por líneas). Quien no quería ser él. Y que extraño e indignante muchas veces que Leonardo se pusiera ese apellido. Notable, 7 (y una mención especial al Abate Faria, ese genio condenado a la oscuridad cuya venganza es la de Dantés)

Avishai Margalit es un filósofo israelí que debería ser muy conocido, creo (yo, que no lo conocía hace nada y ahora apenas lo hago). Trata temas como el olvido y la memoria colectiva como bases de la convivencia actual y futura, formas y modos de afrontarlo, el perdón y su relación con el olvido, y propone una idea de sociedad decente, es decir, aquella cuyas instituciones no humillan a los ciudadanos y éstos no se humillan entre sí. Temas difíciles y espinosos que necesitan reflexión, prdencia y lucidez. Eso, en el resto del mundo. En España tenemos trece millones de tertulias a las que siempre van los mismos y el ganador se mide en decibelios. Notable muy alto, 8'7

Enrique Morente. Recuerdo que mi primera sensación al escuchar esto fue de una extrañeza apenas disimulada y confundida con disgusto, esto es una mezcla rara. Que idiota era, y soy, pero menos. Pocas escuchas después, estaba abatido y abrumado, por esta y las demás canciones de Omega, un homenaje a Lorca y al Lorca de Leonard Cohen, una mezcla de colores, sabores, sonidos y sentimientos que no aturde, sino que deslumbra. Poco más tarde escuché el pequeño reloj, que incluía grabaciones añejas y bases sobre las que fluía su voz acompañando a Beethoven. Después pude escucharle musicando a san Juan de la Cruz y soñando colaboraciones con Sonic Youth, cantando a Picasso… como todos los innovadores, sabía mejor que nadie de donde venía y respetaba el pasado para conocer su camino. Uno de los grandes artistas españoles, un músico excepcional. Y sobre todo, parecía una buena persona. DEP y gracias por tanta emoción, pellizco, música inolvidable. Sobresaliente 9'5

Grigori Perelman. Adoro las matemáticas y admiro hasta la envidia más corrosiva a los grandes matemáticos cuyas mentes, como las de los músicos, como las de los ajedrecistas, pueden aspirar a vislumbrar el terrible rostro de la perfección con una intensidad arrebatadora que a la mayoría nos está vedado. También creo que esa visión es peligrosa, y esas agonías y éxtasis en mundos abstractos y fulgurantes de abstracción y concreción extrema pueden cobrarse un precio. Quienes han conocido a Perelman parecen insinuar algo así. Puede que fuera e las matemáticas su vida parezca estrafalaria o sin mucho sentido...pero si tuviera que vivir de acuerdo a un sinsentido, elegiría seguir el suyo, como un discípulo sin mucho don pero esforzado. Resolver uno de los grandes enigmas matemáticos, demostrándolo, y sobre todo renunciar al premio, y al millón de dólares que conlleva, alegando que "si la demostración es correcta no hace falta otro reconocimiento" y ante la insitencia de darle el dinero, volverlo a rechazar de nuevo diciendo "No quiero estar en exposición como un animal en el zoológico. No soy un héroe de las matemáticas. Ni siquiera soy tan exitoso. Por eso no quiero que todo el mundo me esté mirando." merecen un aplauso atronador, así como su idea de que si quiere vivir con su madre, no dedicarse profesionalmente a su pasión, tomar la decisión de ser radical y brutalmente honesto (criticando a compañeros de profesión si es preciso), ir caminando a los sitios por aborrecer los coches y en definitiva, vivir a su manera, el resto del mundo que le juzga como un excéntrico puede irse al carajo. Y que todos entendamos de una puñetera vez que si la demostración es correcta, no hace falta otro reconocimiento. Otra matrícula de honor más para este genio de las matemáticas y personalmente y por lo poco que sé de él (y puede que lo que sepa sea incierto), un gran tipo. 10

Notas puestas, actas en camino. Recuperaciones y mejores notas, posibles para todos (excepto Santa, le tengo manía) y más calificaciones, quien sabe. Seguiremos informando. Feliz semana pre-navideña para todos, aprobados o suspensos en busca de redención. Portaos todos bien, que me he quedado con ganas de criticarlo todo, aunque al final me haya moderado...

domingo, 12 de diciembre de 2010

Puede que esté desperdiciando la vida...

Puede que esté desperdiciando la vida. A veces, traída por la brisa de no sé que mar lejano, un rumor creciente trae un malestar consigo que no se sacia con el brillo de la las luminarias incandescentes ni la monótona lluvia tras los cristales. Veo una luz en una habitación frente a la mía, y como si fuese una vela entre códices de un scriptorium de un monasterio medieval, creo que entre esa luz que disipa ciertas sombras, otra vida late. Quisiera derribar los muros de esa casa para poder ver la pradera con la hierba alta sobre la que rige el viento, o el tempestuoso mar, que no cumple sus promesas. Quisiera también no obstaculizar las vistas desde esas ventanas uniformes, que verán tantos deseos y pesares. Pero detrás de mí no hay ningún mar. Y detrás de los muros abrumadores, hay otros iguales.

Salgo a la calle, y veo en los ojos de la buena gente atareada y emprendedora un hastío que es el mío y que no tiene nombre, quiere salir y no le dejan. Quizá lo vea así porque esa falta de brillo es mía, y la mirada no puede saber lo que ocultan, aunque algunas lo tienen, y me parecen tan preciosas como las luces en algunas habitaciones de la noche. Pero sigue posándose sobre las cosas y los seres ese vago malestar que arrastro y me vence, el tedio con su sonrisa maligna. A quien aclamé ayer, me ha traicionado. A quien seguí, me mintió. El esfuerzo, la moral, el mérito, tiemblan en las portadas que parecen novelas decadentes para evasión popular.

Pienso que falta algo, no entiendo para qué todo esto, el camino, la mecánica de los días, cada atardecer que al morir acaba un nuevo día irrepetible con desgana soez. La fraternidad malherida, cada isla alejándose como esas galaxias inconcebibles hacia la noche solitaria, enredos entre cualquiera por cada diferencia, la plaza pública donde se podía jugar, discutir o pasear, convertida en un centro lleno de coches donde las treguas que la alegría dispone entre la maleza han sido abolidas. Pienso en si habrá algo que pueda darle sentido al tráfico, los motines, los horarios, las brisas repentinas...

Veo una guerra, quizá sin obuses ni metralla, pero con la estupidez y la codicia del Mundo cayendo sobre nosotros, o sobre quienes recojan nuestro testigo, que recibirán amargamente la noticia de que, definitivamente, la rueda de la historia comienza a girar de nuevo, y donde hay sobrecarga de historia, la felicidad es harto complicada. Veo preguntas, ojos sin brillo, pesadez. Veo que el fastidioso hábito de dejar caer los brazos no cancelará ningún problema. Eso nunca ha bastado.Recuerdos del futuro, una trinchera, un refugio, un hogar semiderruido pero cálido y amable. Unos ojos que brillan en llamas, tiemblan y preguntan, sonríen, me acogen, me dan diversión, lucidez, me recuerdan que hay algo llamado alegría. Veo la ciudad destruída, pero siento que tenemos derecho a que todo se retraiga cuando decidimos dedicar a nosotros mismos la porción de tiempo y dignidad a la que debemos aspirar para sentir la vida correr entre los dedos. Ahora creo que un instante de felicidad puede llegar al santo delirio de reirse con desprecio de la lucha por la supervivencia, los mercados de esfuerzo y carne inhumanos y abyectos, la retórica que aniquila vidas humanas o las conduce a la soledad y la desdicha. Esos ojos ardientes que pueden fulminar cualquier intento de doblegarme o vencerme. Y esos ojos que ahora imagino mientras olvido porque empecé a escribir nada hace 15 minutos, cuando pensaba que la felicidad era esquiva, como quizá lo sea...

Puede que esté desperdiciando la vida. Pero no sé vivir de otra manera. Es algo interior y profundo, que se me ha negado una y otra vez, durante demasiados años.

Bueno, esto era, entre otras cosas, un intento sin ánimo plagiatorio de emular, salvando todas las distancias a Don Fernando Pessoa y a Don José Luis Pardo, un relato de impresiones breve. así que al confesar mi deuda, aviso que la última frase del texto, también en cursiva, está casi copiada de un artículo de Pardo, "Mother & Child Reunion". Un pequeño homenaje, en la medida de mis posibilidades a un artículo tan hermoso. Y a esos ojos llenos de luz, que para los del maestro de filosofía son unos...y para mí son otros ;)

sábado, 4 de diciembre de 2010

Si los tiburones fueran personas

Si los tiburones fueran personas", preguntó al señor K. la hijita de la arrendadora, "¿se portarían mejor con los pececillos?". "Por supuesto" dijo él...

Esto es de Bertolt Brecht, y lo teneís en internet, para disfrutarlo (buscadlo con ese título, si quereís) en otras páginas. Pero lo que dice no es tan amable, y bueno, hoy no apetece serlo, en un país en el que cada cual mira por sí, y parece ignorar a los demás y pedirles "que se busque la vida" a la mínima ocasión, si están en situación de poder hacerlo.

Si fuéramos un país serio, habríamos blindado los sectores estratégicos que cualquier país necesita para funcionar al egoismo y la mala fe de los privilegiados encargados de procurar su correcto funcionamiento. Supongo que exigiríamos a los gobernantes menos populismo recurrente y una actuación de autoridad democrática y previsión. Pero la autoridad es un concepto extraño en nuestra democracia avanzada y ajena a imposiciones, y prevenir no es necesario, si bajo las piedras hay mil excusas.

Si supiéramos que el Estado significa monopolio legítimo de la violencia nos haríamos menos cruces cada vez que vemos un uniforme, y quizá entendiéramos que para que las leyes y la convivencia que en definitiva la procuran o la imponen (sí; imponen, si es necesario) funcionen, en ocasiones se necesita de esa fuerza legítima para que los que pueden coaccionar a las mayorías no estén en condiciones de imponer sus castigos impunemente.

Si fuésemos menos sectarios, examinaríamos las decisiones y las explicaciones gubernamentales como si a nosotros nos hubiera correspondido el mal trago de tener que decidir la actuación a llevar a cabo. Y quizá, si fuéramos más comprometidos con el papel público del Estado, habríamos escuchado antes a los autoproclamados señores del cielo y hubiésemos apoyado, criticado o estudiado su punto de vista, y pensado que está situación podía llegar. Y preverla

Si España fuese un país más cívico, menos gregario o más celoso de sus libertades, quizá se habría preocupado de garantizarlas más convenientemente. Si formáramos una sociedad menos acomplejada, asumiríamos que un ejército moderno puede y debe asumir funciones de urgencia cuando lo público no tiene otra forma de defenderse. Si pensáramos más y nos dejáramos llevar menos por las ocurrencias, quizá habríamos previsto que hay sectores que nunca debieran dejarse en manos privadas (dicen que los sabios son aquellos que saben lo que está a punto de ocurrir). Si fuésemos más dispuestos a ser conciliadores, quizá las negociaciones más difíciles podrían, a veces, llegar a buen puerto.

Si los tiburones fueran personas comerían a los demás peces por necesidad, pero quizá no los considerarían siempre como algo ajeno a ellos y que nada importan.

Lamento si he sido injusto, pero era lo que me venía a la cabeza estos 10 minutos extraños. Es un sentimiento recurrente, supongo que aplicable a todos los demás. Que gran país podríamos ser si no tuviéramos algunas cosas tan malas. Ánimo a quienes han quedado en tierra, y que todo se arregle pronto.

Son tiempos interesantes. No confiamos en el Gobierno, no confiamos en el sistema legal, no confiamos en la prensa, no confiamos los unos en los otros... ¡Hemos socavado toda autoridad y, con eso, las bases para reemplazarla!(...) ¡Es el sueño de un niño de seis años hecho realidad!

Calvin y Hobbes

martes, 30 de noviembre de 2010

Poesía e Historia, la regla del juego y la magia cotidiana.

Por lo visto, Aristóteles diferenciaba entre poesia e historia: La poesía es lo que hace que algo pase a continuación, las cosas ocurren a consecuencia de otras anteriores y que las explican. La historia es lo que va acontenciendo sin pausa, los hechos que se suceden, podamos proveerles de sentido o no, unas cosas suceden a otras, simplemente. En un sentido más deportivo-festivo-insustancial, la poesía es la búsqueda de la dificultad, la estética en la búsqueda de un objetivo común, ganar (partidos y, sobre todo, dinero) a través de de un camino arduo pero que transmita al espectador que merece la pena pagar el precio de una entrada (recuerdo una escena que narra Nick Hornby en Fiebre en las gradas, un seguidor veterano del Arsenal que grita desesperado a un jugador, ¿¡5000 libras a la semana!? ¡Eso me tendrían que pagar a mí por venir a verte! lo expresa bien) y la historia es todo lo que va pasando, con inusual regularidad, para vender periódicos y atraer audiencias. De tal manera, que lo que pasa hoy borra lo que ocurrió ayer y será sepultado por todo lo que mañana se vea. Es una manera bastante atractiva de mirar hacia adelante cuando los hechos no te gustan, pensando que siempre cabe una posibilidad de que mañana las cosas mejoren. Pero cuando estás bien, prefieres pensar que, de una forma poética, algo que has visto y te gusta, será un eslabón hacia nuevas promesas de alegría futuras.

Así que, sin ánimo de exaltarme ni de recordar demasiado un hecho concreto que la historia antes o después volteará en un sentido opuesto, para que las alegrías y los pesares se repartan, me gustaría tratar de un partido de gran belleza muy disfrutable ayer para mí. Se preveía un partido igualad, porque el real Madrid, que es un equipo sensacional, estaba jugando muy bien y destrozando a sus rivales, mientras que el Barça iba reencontrándose con su mejor juego. Pero no sucedió nada de eso, y el barcelona pudo ganar con mucha claridad. El Madrid salió sin confianza, el árbitro no señaló un penalty claro, en mi opinión, hubo tensión y excesivos nervios y detalles feos por ambas partes. Pero como no va a ser una crónica, me ahorro todo eso, y me quedo con la deslumbrante poesía (en el sentido aristotélico y en el coloquial) que regala un chico de apenas 30 años cuando juega con la pelota. Se llama Xavi, y casi cada toque que regala provoca que después pasen las buenas cosas que pasan. Al menos si tu equipo es el Barcelona, o la selección española, o ambos.

Todo parece fácil cuando está cerca, controla, mira, busca, pasa, se mueve. Si necesita bajar a empezar la jugada encuentra la forma de iniciarla. Si hace falta pausa, retrasa. Si es necesario, puede dar un pase entre un bosque de jugadores con la precisión y la elegancia de una línea clásica entre las filigranas ajenas, que la completan pero quedan huérfanas sin ellas. Si la jugada debe seguir cocinándose, no interrumpe el juego con raptos genialoides, y comparte la pelota, a la espera del momento preciso. Si hay que aprovechar los huecos, se acerca al área, se desmarca y define con la clase que le sobra. Mejora a sus compañeros e intenta convertir cada partido en un espectáculo digno de ser recordado (pero la magia sucede cada cierto tiempo, por eso es tan valiosa). Y al final, prodigio entre los prodigios, casi es capaz de lograr el supremo arte de prestidigitación que en deporte puede darse; el resultado acaba siendo una cuestión menor.

Hay quienes persiguen la Historia, sin ser del todo conscientes que lo logrado quedará, pero será enterrado por lo que venga (y peor aún, que si no se logra nada tangible, a veces prosaico y falaz, una copa, un "título", toda esa estrategia que desprecia el modo en favor del que o el cuanto no puede rescatar nada de las derrotas, que siempre llegan, para todos) y quienes, en una mezcla de modestia y soberbia, inspiradora reivindicación de la belleza, aspiran a dejar recuerdos indelebles en los ojos de los aficionados, que nunca puedan ser erosionados por la espuma de los días. Zidane era uno de ellos. Creo que no sonará muy herético decir que Xavi pertenece junto con él y algunos otros, pocos, a esa categoría de los elegidos.

No sé como será en el trato, su simpatía o bondad, parece un buen tipo, no un cani o un consentido como esos Ramos o Piqué, muy facultados para la práctica deportiva, pero que deberían estar estudiando el bachillerato o las normas básicas de educación (aquí pego un palo gratuito, para enganchar a los lectores con adhesiones o indignación, he aprendido de vosotros, periodistas forofos ;PP, pero es sinceramente la impresión que me dan), pero en esto no me fío ni de mi mismo. Lo que es seguro es que ver a Xavi jugando despierta en mi una admiración que me sorprende a veces, dada la intensidad que alcanza. Es Usted un monstruo, Señor Hernández. Pensar que en algún momento pude dudar de él...que tonto he sido :DDD

Sobre cosas más generales del partido, que decir. El Madrid se desconectó tan sorprendentemente, y tan pronto del encuentro (con dos goles en contra pronto es muy dificíl, evidentemente) que adelantó muchísimo su línea defensiva sin que su centro del campo presionase de modo conveniente a los pasadores, así que dejaron muchas vías de agua a la espalda de sus defensas, sin que Casillas estuviese más adelantado para poder llegar pronto a los pases a la espalda de su defensa. Y ahí empezaron sus problemas. Especial mención para el mal partido de sus laterales, 4 goles son por no asegurar su posición, aunque la verdad es que al final el equipo estaba muy partido, y era difícil evitarlo.

Y bueno, mucha gente a la que aprecio mucho es madridista, así que bueno, sé que es duro, pero sólo es un partido, el Madrid volverá a ganar, el Barça volverá a perder, y dentro de una rivalidad sana y amable, se disfruta y se padece hoy, se padecerá y disfrutará mañana. Pero, con vuestro permiso, lo que ví ayer lo guardaré conmigo. Ah, y por muy prosaicos y falaces que sean los premios, como no le den el balón de oro a Xavi lloraré y no respiraré durante el tiempo que pueda aguantarlo. No me pongan a prueba, señores de la UEFA.


miércoles, 17 de noviembre de 2010

Héroe por accidente, tragicomedia (ya quisiera yo...xD) en medio acto

"Y no hace mucho que rompí tu recuerdo, pensando
acabar de una vez"


Héroes del Silencio

Ruritania, hace unos meses. Una foto enorme en blanco y negro, un joven mira a un uniformado que parece sorprendido, pero a punto de golpear con su porra. Detrás, un edificio gris fortificado, con torres y un batallón de uniformados que han comenzado a cargar. El cielo está nublado, y el joven a punto de caer no aparta la mirada de quien le va a golpear. Bajo la inmensa imagen, un estrado; un hombre se levanta para hablar:

Gracias a todos. Sí, ese era yo...hace mucho tiempo. Y aunque haya cambiado, sigo reconociéndome en ella (como no hacerlo, me ha perseguido toda mi vida). Gracias a una simple imagen, algo casual, me han dedicado alabanzas y parabienes, desde todos los lugares se me ha reconocido, entrevistado y a veces homenajeado (y también me ha despojado de mi vida, me ha simplificado, me ha deshumanizado). Incluso salí en portadas de periódicos que apenas conocía, de estados Unidos, Alemania, Francia...quizá debiera haber pedido derechos (oigo sus risas, el escritor de discursos sabe su trabajo. Pero para mí esta broma no tiene mucha gracia). Así que poco más puedo decir para presentarme. Fui yo. Ese del que habreís oído hablar, la figura que sirvió de imagen a la democracia, un personaje clave, un símbolo. Y aún pervivo en esa foto que me lo dió todo (que me quitó todo lo que podría haber llegado a tener y oscureció a los verdaderos héroes) y sirvió para la causa de nuestra libertad.

Lo he contado muchas veces, y lo han contado otros por mí, ese día supimos que algo iba a cambiar (es tremendo que en tantos años nadie se haya atrevido a cuestionar esto), que el movimiento estudiantil había dado un paso al frente y no iba a callar más (bueno, esa imagen ayudó bastante a no callar...me. A otros compañeros míos esa foto les costó que los moliesen a palos), y que la dictadura se desmoronaba (tardó 7 años en caer, y lo hizo desde dentro) y que el compromiso del pueblo de Ruritania con la democracia era indiscutible.

En la hora de mi jubilación, muchos honores y homenajes se suceden. Pero quisiera hablar de los anónimos, aquellos que se enfrentaron a Rassendyll y sufrieron exilio y prisión, o muerte, a manos de un régimen ilegítimo y atroz. Este homenaje debiera ser el suyo (siempre debió serlo...vienen a la cabeza tantas caras, nombres, antiguas amistades que la fama dejó atrás), el de los olvidados (en el futuro, este discurso será recordado como una obra maestra del cinismo, y es cuando estoy siendo más sincero. Pero lo que uno va haciendo, no se puede borrar), los verdaderos sufridores del régimen de un usurpador cruel y despiadado. No quiero aburrirles con más batallitas (risas de nuevo, esta vez no estaba previsto...que cosa), así que quiero que cuando miren esa foto, piensen en todos ellos. Y muchas gracias por tanto cariño, siempre (aplauden, algunos se levantan. Gracias por una vida falsa, por el engaño y la utilización de la política de imagenes vacías. Por las sonrisas y elogios de quienes torturaron a los verdaderos amigos que se diluyeron tras mi ascensión al reino de la nada resplandeciente y triunfadora. Y aún sigue siendo un misterio para mí que nadie se haya dado cuenta de mi expresión aterrada). Y que esta imagen sirva de vínculo indeleble que recuerde a la humanidad el compromiso de todos los ruritanos y las ruritanas con la libertad (joder... ) y su inextinguible pasión por la democracia y le progreso, en hermandad con todos los pueblos de la Tierra (recontrajoder...esto lo debía decir alzando la voz, pero es que me da risa. Espero que este haya sido el último discurso. Aunque acabar con unas frasecitas así. Que mal. Bueno, en el asilo me montarán otra igual. la gente aplaude aún).

Debiera escribir lo que realmente pasó con esa foto...total, si contara todo lo que vi después, en la hora de "nuestra libertad" nadie me creería. Llovía y la tarde se cerraba en noche, sólo se veían las luces mojadas de los coches de la policía y los de la cárcel. Había ido allí por convicción, sí, pero también por impresionar a alguien y para demostrar a otro alguien, que también sabía jugármela, como decía él. Claro que, estando de los últimos, tampoco desmuestra uno mucho. A no ser que se equivoque, y al oir el motor de un coche, piense que le cierran la escapada y se ponga a correr como un loco, perdiendo la orientación y dándose de bruces con un policía, allí donde estaba la policía. Recuerdo mirar para atrás esperando que me siguiera todas las fuerzas de seguridad y ver a mis compañeros mirarme con la boca abierta, preguntándose hacia donde corría ese imbécil, supongo. Con razón. Inmediatamente después, choqué contra uno de ellos, y casi me caigo. En ese momento insustancial, un fotógrafo syldavo apretó un botón, y se oyó mucho ruido. Pasaron a mi lado, pero yo no recibí un solo golpe. Me detuvieron y salí a los 2 días, sin que me dieran más que algún empujón. Otros no tuvieron tanta suerte. Y después, fui utilizado y me dejé utilizar. Y ahora no sé como podría borrar la mancha ignomioniosa de un éxito no merecido. En honor a la verdad, parece que nadie se reprocha por ello. Y nadie puede ser engañado tantos años, si no pone de su parte. Quizá si hubiera...

-Señor, ahora hay un cóctel, y quieren hacerse una foto con Usted.
-Claro...

viernes, 12 de noviembre de 2010

Sitios donde viviría, gente que hubiera querido conocer (y dos)

Hace una década, un repartidor de pizza fue engañado por una broma, y celebrando el milenio, cayó en una cápsula de criogenización, donde le esperan 990 años de sueño, y después...pasará lo que nosotros ya hemos visto.

Nueva Nueva York es cosmopolita (en su sentido más estricto), las aeronaves surcan su cielo, los tubos permiten viajar en segundos de un extremo a otro, y la tecnología permite sucesos que a nosotros, habitantes del ya cansado Siglo XXI nos parecen más cercanos a la magia. Y sin embargo...la gente, la gente de otros planetas, los animales y los robots son esencialmente iguales a nosotros, ay: codiciosos y venales, egocéntricos, torpes, crueles, incompetentes, aprovechados. Los que tienen un mínimo poder abusan del débil. El dinero prevalece frente a los buenos sentimientos (aunque la amigable empresa robótica de Mamá diga lo contrario). No hay un paraíso robot, pero sí hay un infierno. La Universidad es un nido de estupideces. Los Gobernantes son cínicos. Papá Noel un asesino en serie. La tierra resiste las invasiones de cerebros gracias a su estupidez inquebrantable. Las cabinas de suicidio funcionan a toda máquina, lo que no indica una utopía muy propicia para ser deseada, y ninguno de los problemas globales que nos acechan se ha solucionado. Más aún, el siglo XXXI parece en ocasiones más desastroso que el nuestro.

Y sin embargo, frente a todo eso, uno puede encontrar su lugar en el mundo, rodeado de semejantes que comparten nuestros defectos pero se ayudan y nos ayudan a sobrellevarlos, para construir una convivencia alegre y armoniosa, pese a todo, en un mundo indiferente a sus alegrías o pesares. Un oasis de comprensión, respeto y ayuda frente a los problemas y la incertidumbre del futuro. Aunque el robot sea un consuelo de lealtad discutible, una cíclope no nos ame a pesar de nuestra ceguera de amor, la marciana sea una ayudante torpe y algo sosa, un cangrejo sea un médico más eficiente que cualquier matón a sueldo en sus letales propósitos, el contable vocacional sea jamaicano y nuestro jefe sea un científico senil que nos manda a la muerte en cada misión. A pesar de las sospechas (¿Es feliz Amy, con todo su dinero?; ¿Brannigan oculta alguna sabiduría excéntrica?, ¿Bender es un buen modelo, aunque sea en algo?, ¿de veras deberíamos envidiar la compañía de un robot con tendencias psicóticas, un cangrejo depresivo o un científico absurdamente reconvertido en empresario desastroso?, etc...), el vino dulce de la amistad y el caos gozoso y creativo nos ofrecen una alternativa de vida, loca y apasionada, en el que cada día puede acabar siendo un desastre, pero no hay más que esperar unas horas, volver a la peculiar oficina y tener esa sensación hormigueante, jovial y asombrada: puedo partir hacia una nueva aventura con mis amigos.


Por su parte, me hubiera gustado viajar y oir las extraordinarias narraciones de Ibn Battuta, el viajero (y explorador xDDDDD) , aunque decir sin más que fue un viajero es como decir que Newton era un físico, o algo así.

Nacido en el Siglo XIV en Tánger, nos cuenta en su libro Viajes (en castellano titulado A través del Islam, redactado por un erudito granadino; como Heródoto, debe tener grandes pasajes fantásticos y errores, como Heródoto debe ser una lectura fascinante,llena de detalles que mi simple enumeración no podrá ofrecer), que la lectura y la buena posición económica de su familia le hicieron soñar con el viaje desde muy niño, y que con apenas 20 años partió hacia la Meca, "solo, sin compañero con cuya amistad solazarme ni caravana a la que adherirme". Volvería un cuarto de siglo después, tras encontrar compañeros y caravanas, claro. Hacen los viajes más placenteros.

No he leído su libro, pero el mero relato de la lista de los caminos y las ciudades a las que arribó sirven para que la imaginación se hunda entre olor de especias exóticas (almendra, amapola, anís, granos de paraiso, pimienta, tamarindo, granada sésamo, vainilla, canela...) ,músicas sensuales de tambores, laúdes y flautas, entre el humo puede aparecer una odalisca o una cobra, y caravanas en medio del desierto, y parajes a medio camino entre la realidad y los ensueños: Jerusalén, de ecos antiguos, Damasco y sus jardines exuberantes, Medina y La Meca, Nayaf, donde yace enterrado el cuarto califa, Alí, cuya muerte dividió el islam entre suníes y chiíes; Basora, una ciudad poco antes devastada por el terrorífico Tamerlán, Ishafán, Bagdag, ciudad de seda y de cimitarras enormes portadas por los guardas de los mil palacios, Samarra, donde la muerte se citó con un sirviente del que nada más sabemos, Mombasa, la puerta a un territorio misterioso e irrechazable, y después muy hacia el norte por las estepas de hielo antes de llegar a Constantinopla.

Desde allí, vuelta al Oriente, la cautivadora Samarcanda y su nombre y su leyenda, la ciudad en que confluyen todos los viajes, la ciudad legendaria por excelencia; los pasos de montaña de Afganistán, la majestuosa Delhi, donde ejerció de juez para el sultán, antes de volver a partir, atraído por las cosas que se contaban de un territorio inmenso: China. Fue atacado en el camino, pero salvó la vida, y llegó hasta Calcuta, de allí llegó hasta Sumatra, desde allí a las Maldivas, hasta que tras varios aconteceres, llegó a Pekín (dice que llegó, más exactamente, por lo visto es uno de sus destinos más puestos en duda). Y desde allí, nuestro amigo decidió regresar, volvió a peregrinar a La Meca, llegó a Egipto, y tras el viaje por el Mediterráneo (poca cosa, ya), volvió a Marruecos, recibido por el propio sultán en Fez. Tras su gran viaje, recorrió posteriormente Al-Andalus y se adentró en África hasta Tombuctú, otro nombre de resonancias mágicas. Su mausoleo permanece en Tánger. Tras tanto viajar, yace en su casa.

En el esquema, comparación un tanto pueril entre los viajes de Ibn Battuta (verde) y los de Marco Polo (rojo). Espero que ambos os hagan soñar. Y que vuestras vidas estén plenas de amistad, viajes y sabiduría. :)



lunes, 8 de noviembre de 2010

Sitios donde viviría, gente que hubiera querido conocer (y uno)

Hay otros mundos que están en éste, y a veces no es mala idea alojarse por temporadas en algunos. Hoy os hablo de una habitación particularmente agradable, con vistas al mar. Se llama Monkey Island (el I), y si quereís sentir esas sensación de recordar vagamente quienes eraís y las pequeñas cosas que hacen la vida mejor, os lo recomiendo (sobre todo, sí ya lo conociaís, pero si no, también, da igual) ¡Veníos, será divertido!

Seremos Guybrush Threepwood, un aspirante a pirata con unas aptitudes mejorables y un nombre inmejorable para no poder ser admitidos en cualquier hermandad pirata que se precie. Alternamos filosofía ("¿Alguna vez te has preguntado si sólo somos figuras de novela"? le preguntaremos al vigía cegato) sabiduría popular (¿qué lleva el grog?) política (estricto Marley), amor (esa Gobernadora Marley) delitos menores, biología, chulería, alta cocina. Y combates de espada, ingenio e insultos contra la sword master. Y un circo en horas bajas tan divertido como cualquier circo que se imagine uno, y hechizos vudú, iglesias y prisiones, un tesoro escondido. Y un viaje por el ancho mar de la aventura, naúfragos y playas que más acá de la pantalla no existen, caníbales y un malvado fantasma. Y amistad, desdicha, ligereza y diversión a raudales. El mar que es un espejo, la gente que nos hace ser como somos, las acciones que podemos llevar a cabo con todos los objetos que la vida de Guybrush pone en su camino, la reiteración de que también ser feliz es una cuestión de valentía, y la inmensa alegría de saber que, cuando la vida es airada y nos mira con ojos rojos, nos dificulta y daña, podemos sonreír de lado y pronunciar lentamente las palabras mágicas: "Que apropiado. Tú peleas como una vaca".


Y también hay gente que me hubiera gustado conocer. Leyendo pausadamente un libro, encontré la historia de uno de ellos. Se cree que hijo de romanos capturados por los godos en una incursión en la capadocia y prisioneros, nació con el nombre de "el pequeño lobo" y aprendió lo que podía aprender alguien en su situación. Llegó a ser Obispo, los creyentes lo veneraban, los emperadores lo recibían y cuando los cristianos fueron perseguidos, fue el pastor de su pueblo, otro Moisés que los condujo hasta Nicópolis, en los Balcanes, donde el emperador Constancio les concedió. Sin embargo su faceta como teólogo (era arriano, y al fin y al cabo, su fe perdió) y pastor de pueblos es lo de menos. Tradujo la Biblia del griego al godo, y para ello, inventó el alfabeto gótico (o ulfilano), y de paso, escribió (o copió) la primera obra literaria germánica. Borges lo cita,

España de los duros visigodos,
de estirpe escandinava,
que deletrearon y olvidaron la escritura de Ulfilas

y cuando encontré su historia me preguntaba si el idioma que hablo pudiera tener una mínima influencia de aquel gramático solitario, el pequeño lobo hijo de esclavos, que para propagar su credo tuvo que iniciar una literatura.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Lágrimas de los chivos expiatorios en la lluvia y una coda siniestra y grotesca

Tiempo... el suficiente.
Roy Batty

Muchas veces, caminando entre el frío le vienen a uno pequeños sueños a plena luz de otras formas de vivir, otras profesiones, otros lugares y climas. Se quedan en deseos leves que mientras llego a mi destino se convierten en una neblina alba que se desvanece. He marcado más goles en una final del Mundial que Iniesta, anotado más canastas decisivas que Jordan, salvado más vidas en África que los imprescindibles Médicos sin Fronteras, he sido farero y escritor de éxito, músico songwriter y líder de mi generación (xD) arquitecto iconoclasta o artista bohemio, profesor de historia o lengua, he hablado 20 idiomas, he vencido en Cannas, protagonizado decenas de libros y pelis, Scarlett Johansson me ha amado, he trabajado en un crucero alrededor del mundo y se lo he contado a todo el mundo en un libro que vendía millones de ejemplares, o he descifrado mejor que nadie la mitología nórdica y celta, he vivido en casi todas las épocas, y en puestos importantes, ya que me ponía. Y bueno, me duraba unos minutos y se acababa. Asumo que no podré satisfacer este apetito faústico, llego a mi destino, y me desempano un poco. No creo que sea algo muy especial, más o menos a todo el mundo le debe pasar algo parecido.

Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo
a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Pessoa

Aún así, no es tarea fácil. Saber que los anhelos son inacabables y el tiempo se escapa a velocidad inconcebible, aunque sea sólo unas pocas noches de una vida larga, es algo angustioso e injusto. Y cada cual debe buscar su solución para mejor vivir con ello, supongo. De momento, una de las mejores que conozco la proporciona un no-humano en el momento de ingresar en la propia humanidad, en el postrero momento. Su reconocimiento y vindicación de lo vivido tienen una ironía, los replicantes tienen una memoria implantada, en la que no pueden saber si lo que recuerdan sucedió o no (nuestra memoria a veces resulta siniestramente parecida, ha habido sitios en los que estado, que me encantaron, de los que me queda un recuerdo lastimeramente débil) pero los Nexus-6 saben lo poco que les queda y que sólo les quedara lo que saben. Han llegado a amar desesperadamente su existencia y se rebelan contra su creador. Lamentablemente su tiempo está fijado y su imperfección es una tarea que deben aprender antes de que ese momento llegue para acabar en paz consigo mismos.

Mi barco se ha quebrado en astillas
y se hunde rápidamente.
Pero mi corazón no está cansado,
es ligero y es libre
Sólo siente afecto
por todos los que han navegado conmigo
Dylan

Y de nuevo, la similitud. A lo largo de los tiempos, todos y cada uno de los seres humanos se han enfrentado, conscientes o no, a la asunción de su propia incompletitud, de forma social o en su oscuridad interior. Muchas veces a lo bestia, negándola o culpando a otros seres más débiles por ella. Los romanos o los aztecas, separados por oceanos de tiempo y espacio, sacrificaban a bárbaros y enemigos de sus tribus para reafirmar la estabilidad de su propio mundo, siempre amenazado, siempre provisional. Los herejes, las brujas, los judíos, los marxistas, los neocons, los gitanos, los inmigrantes, los musulmanes...a veces de forma más salvaje, y otras de maneras más refinadamente "humanitarias". Formas artificiales de aportar estabilidad a seguridad a algo que nunca lo tiene y nunca lo tendrá, porque viene así de fábrica, nuestra vida, nuestra sociedad. Y sin embargo, es un sabor amargo, que ningún conocimiento o consuelo puede dulcificar. Pero leí hace poco que para eso sirve la cultura, para no gritar demasiado cuando el avión cae. Aunque no sirva para hacer dinero ni fama, quizá sea rentable...a largo plazo y en un contexto no muy agradable. A fin de cuentas, que hagamos esfuerzos por olvidarlo, no significa que desaparezca. Y que el extraño sea más fácilmente convertible en un chivo expiatorio culpable, no significa que lo sea, ni su sacrificio nos redimirá de lo que no tenemos más remedio que ser.

Es toda una experiencia vivir con miedo, ¿verdad? Eso es lo que significa ser un esclavo.
Roy Batty

Nuestro pobre cuerpo es frágil y la esencia del cuerpo social es la amenaza, supongo. Asumir que la salud y los modos de vida, costumbres y tradiciones siempre pueden ser modificados, es sano. La obsesión por ello puede transformarse en hipocondría o xenofobia, y me temo que nadie estamos libres de ello. Hemos caído en la parte luminosa del mundo, y poder perderlo nos asusta, igual que la enfermedad y la muerte, en cierto sentido. La identidad y la estabilidad y su búsqueda febril han dado lugar al mal político del pasado siglo, así que debiéramos prevernos contra ciertas utopías, y reconocer el peligro implícito de la vida eterna. La incompletitud y el afán por subsanarla es muy humano...pero si se llevan muy lejos, hieren y destrozan con estúpido afán por conseguir lo que no puede ser logrado.

Oyendo los gritos de alegría que subían de la ciudad, Rieux tenía presente que esta alegría está siempre amenazada. El sabía que esta muchedumbre dichosa ignoraba lo que se puede leer en los libros, que el bacilo de la peste no muere ni desaparece, que puede permanecer durante decenios dormido en los muebles, en la ropa, que espera pacientemente en las alcobas, en las bodegas, en las maletas, los pañuelos y los papeles, y que puede llegar un día en que la peste, para desgracia y enseñanza de los hombres, despierte a sus ratas y las mande a morir en una ciudad dichosa.
Camus

Y así llego a la coda, parcialmente relacionada, a raíz de un programa de cosas anormales: Hitler era un genocida, un criminal suicida en su delirio, pero logró que millones de personas sin impulsos genocidas ni criminales hicieran de él el enloquecido espíritu de su tiempo. Y sobre todo, NO era un magufo. En el cuarto milenio el otro día (la verdad, pensaba que sería más...histórico jajajaja, menudo iluso soy), aparte de la profusión de esvásticas y fascinación por el mal, no se pudo entender nada de nada. Una cosa es que "los nazis" (que caricaturesca esta expresión cuando se repite tanto) buscasen una mitología esencial que conformase una visión del mundo coherente con sus abyectos principios, y otra cosa es que creyeran que esos mitos eran literalmente ciertos. Una cosa es usar como símbolo una bandera ensangrentada y otra creer que tenía poderes mágicos. Una cosa es ser un aficionado al ocultismo, como Himmler, y otra ser el jefe supremo de los campos de concentración (por cierto, combinando ambas, se llega a ver la tragedia de que un hombre así tuviera en sus manos la vida de millones de personas) En fin, no es un programa serio, pero esa frivolidad es un poco perniciosa. El poder supremo no existe. Sólo la aspiración a comprender, asumir y amar nuestra precaria, incomprensible, deprimente y siempre hermosa vida.

Quizá en esos últimos momentos amaba la vida más de lo que la había amado nunca, no sólo su vida, la vida de todos, mi vida. Todo lo que él quería eran las mismas respuestas que todos buscamos: ¿de dónde vengo?, ¿a dónde voy?, ¿cuánto tiempo me queda?
Deckard

Y ya, me despido. Voy a sacrificar cientos de archivos en mi ordenador para pedirle al Dios Red que mi sitio sea muy visitado...y dinero, también. El traje de ceremonias es pesado, pero merece la pena ;PPP. ¡Un saludo!

martes, 26 de octubre de 2010

Análisis NBA 2, Conferencia Oeste. There will be blood.

Hoy empieza todo,de nuevo. Miami y Boston iniciarán esta noche con un partido espectacular la nueva temporada. Vamos con los análisis profundos que me caracterizan. Pero antes, las portadas Marvel para la nueva temporada en el Este y el Oeste. Espectaculares.


CONFERENCIA OESTE
división sudoeste

Dallas Mavericks: El primer hombre es una narración sobre un niño rodeado de miseria y dureza bajo un sol abrasador, y como ese niño, Albert Camus, que siempre jugaba de portero de fútbol llegó a ser premio nobel de literatura y...no se sabe mucho más, porque lamentablemente su autor, murió en accidente de tráfico sin haberla finalizado. La historia de Dirk Nowitzki, un jugador de un equipo de segunda división alemana (el Würzburg, su ciudad) que fue progresando en sus dificultades para subirlo a primera, y desde ahí fue progresando cada paso, con tesón y dificultad, desde el número 9 del draft, un traspaso y unos comienzos duros en la Liga. Una inquebrantable voluntad y un maravilloso talento han hecho de él una estrella global que se lo ha ganado, y que a pesar de sus dos tropiezos cuando el anillo parecía muy factible o más que factible, será una referencia. Junto a él, Jason Kidd, Terry o Butler, ofrecerán un buen juego exterior.

Houston Rockets: Serán un equipo de nuevo duro y fiable, se podrá contar con ellos para trabajar y lucha hasta el fin, con un talento encaminado hacia el bien colectivo, y con Yao sano, espero (lo tengo en una liga fantástica) pueden ser uno de los equipos fuertes, estéticos y duros a la vez, con un talento reconocible enseguida, como la voz de Johnny cash en su maravillosíssssiissssima Ring of fire, por ejemplo.

Memphis Grizzlies: Un fracaso estrepitoso el año pasado. No suyo, mío: pensaba que iban a ser un circo, y fueron un equipo con unas prestaciones magníficas. Tienen un juego interior magnífico y unos exteriores que al menos pasan el balón de vez en cuando. Me pregunto como lo consiguieron. Este año, como en Las aventuras de Jeremías Johnson, la lucha por el destino y la vida propia serán su reto, buscando la libertad a través de su camino único. Quizá no sea el más llevadero, pero nadie dijo que fuera fácil.


New Orleans Hornets: Su mejor versión debiera sonar como esto. Pero persisten muchas dudas, Si Chris Paul se quiere ir, ese equipo no competirá bien. Una pena por la ciudad, por lo que parecieron hace nada y porque son un equipo que centrado en jugar es bastante aceptable. Pero parece que hay algo que no funciona bien en ese equipo (entre otras cosas, unos contratos muy altos que se tienen que comer con patatas) y si no lo resuelven, no es posible.

San Antonio Spurs: En El crepúsculo de los ídolos, Nietzsche aconsejaba "sed duros". Hay cierto aire iluminado y febril en esta franquicia, como en el filósofo alemán. La dureza, la superación, la transgresión de los límites...pero también la solidaridad, la justicia, el talento. No han sido el equipo más bonito de ver, pero siempre son competitivos. Y este año, de nuevo, volverán a sentir la sed del triunfo de su voluntad de dominio.

division noroeste

Denver Nuggets: Un caso similar al de Nueva Orleans, un equipo serio en torno a una gran figura que no está a gusto y quiere marcharse, con lo que nadie sabe el ambiente en el que pueden empezar a competir...ni si acabarán contando con Carmelo Anthony todo el año. De ello dependen sus opciones. Dersu Uzala, un buen compañero es el tesoro más grande que un jugador puede encontrar...pero debe ser en el ambiente adecuado

Minnesota Timberwolves: Han elegido un estilo. Bronco, feo y duro, probablemente, pero un estilo. Es probable que prefiera ver otro capítulo de Hispania que un partido suyo, pero tienen un estilo. Quizá vacíen los pabellones, pero tienen un estilo. Si les sale bien, podría sonar algo así como lo que cantaba el tío de su jugador más determinante, Kevin Love y sentir buenas vibraciones o bien repetir los versos de Serrat llegamos siempre tarde/donde nunca pasa nada

Portland Trail Blazers: Érase una vez una franquicia prometedora, un pivot número 1 del draft por delante de Kevin Durant (unos añitos antes, eligieron otro pivot por delante de Jordan) un superjugador, Roy, y una serie de jugadores con un talento magnífico y unos horizontes prometedores. Tras unos años, el pivot (Oden) ya ha sufrido dos lesiones gravísimas, el entrenador encastilla a sus jugadores en unos roles rigidísimos que les impiden crecer, hay jugadores que se quieren ir (Rudy) y la estrella a la que se dirigen todos los sistemas del equipo opina que tira poco. Grizzly man: una vez un tipo que se llamaba Timothy Treadwell fue a Alaska a "proteger" a los osos de un peligro inexistente y fue devorado por uno. Y a pesar de su grotesca historia, tenía un aire trágico conmovedor. Os pongo su final

Oklahoma City Thunder: La nueva sensación. Kevin Durant, ya máximo anotador la pasada temporada ha crecido y quiere seguir haciéndolo, así que acompañado del explosivo Westbrook y una plantilla joven y dinámica, pueden darle un susto a cualquiera. Tienen fuego en el cuerpo. Y son jóvenes y lo quieren todo, y lo quieren ya.

Utah Jazz: Vuelvo a Stockton y Malone, unos de mis héroes de infancia, y por ello los asocio al hermoso intermedio de cavalleria rusticana, me resulta un equipo con destino cruel para mí desde entonces. Pero basta ya. Ahora tienen a un base excepcional, un entrenador con una ética del trabajo admirable y un puñado de jugadores durísimos. Es inevitable que la marcha de Carlos Boozer no les afecte, pero Al Jefferson puede dar un paso adelante. Confían en su fortaleza en casa otro año más.

división pacífico

Golden State Warriors: Desde los tiempos en que "The answer" Iverson (que triste final para un jugador tan impresionante) se lanzaba como un suicida contra las fortalezas enemigas llenas de músculo y ferocidad con sus 183 cms (y llevaba a su equipo hasta una final), no había visto otro tipo de jugador así, menudo, de apariencia frágil...pero con un alento descomunal que te levante del asiento. Parece que el año pasado llegó. Se llama Stephen Curry, es un fenómeno y le deseo lo mejor (entre otras muchas cosas porque está en mi equipo de liga yahoo NBA). El equipo no parece aún tan competitivo para llegar lejos en los playoffs (aunque su juego interior recibe una inyección de calidad con la llegada de David Lee, mientras Radmanovic recibe una de dinero gracias a pescar un nuevo contartazo por...algo que yo no soy capaz de ver), y su tipo de juego desde la marcha del iluminado Don Nelson es una incógnita, si seguirán siendo el equipo festivo y a veces rayando la locura, si se inclinarán por la práctica de los cánones clásicos del juego.

Si no tuviese tantísimo azúcar quizá esta canción podría ser adecuada, con las debidas adaptaciones. Y si o, pues se recurre a los clásicos, Lo que te puede dar un segundo, la eternidad no te lo devolverá (creo que es de Hölderlin, pero no encuentro la referencia en ningún sitio. Si no es de nadie, me la pido) Es probable que pierda muchos partidos, pero también que haya momentos mágicos que hagan que merezcan la pena.

Phoenix Suns: Steve Nash no debería retirarse nunca. Después de muchos años impartiendo clases llenas de elegancia y dignidad, con unos números impresionantes y aportando mucho más de lo que las cifras pueden reflejar. Su mejor socio se ha ido a probar la gran manzana, pero encontrará otros y les demostrará que puede hacerlos mejores de lo que ellos mismos creían. Como en la canción de Bowie, Heroes, necesitamos que vulevan a serlo, aunque sólo sea una vez más.

Sacramento Kings: Su propietario dicen que siguen en el túnel. Ni me quiero imaginar donde estarían si no hubiesen tenido un acierto tan grande en el draft de hace dos años contratando a Tyreke Evans, que ya es el factótum, de quien depende todo. Confían en que otro rookie, DeMarcus Cousins pueda rendir muchísimo por dentro y mejorarlos mucho, pero parece mucha responsabilidad. Anda que no os queda camino por delante, reyes. The long and winding road, Beatles

Los Angeles Clippers: Wilhelm Reich era un hombre con muchas aptitudes, de esos del renacimiento. Inventor, médico, psiquiatra, entre otras cosas. Creía que había una partícula de energía sexual en el aire, el orgón, y en unos experimentos con su acumulador de orgón intento capturarla. No lo consiguió, pero consiguió que lloviera con un cañon rompenubes, que lograba, según él, que cambiar la distribución de los orgones en el aire modificara el clima. Después vendió cajas vacías donde se acumulaban los orgones, y consecuentemente fue acusado de estafa, siendo sus publicaciones quemadas (aunque la CIA se interesó por sus experimentos climático-orgíasticos). Más tarde, una noche consiguió también, según consignó en su diario, infringir la primera derrota a los alienígenas, obligándoles a huir, tras meses de vigilancia.

Todo esto es muy estrafalario, ¿verdad?. Pues lo que pasa en los Clippers es más misterioso que un orgón. Se les lesionan sus mejores promesas, llegan unos jugadores a potenciar a sus equipos y días después se van los mejores que estaban de antes, logran un buen traspaso y alguien que estaba en buenos números de repente baja su rendimiento inexplicablemente. Una vez más, sus expectativas son interesantes (debuta Griffin un año después, Kaman hizo buena temporada el año pasado, Davis es espectacular cuando está a gusto). A ver si este es el año en que dejan de mirar a las cabras.



Los Angeles Lakers: Si el equipo que ha ganado el anillo se refuerza bien, parece que aún es más favorito a llevárselo de nuevo. Las cosas se complican con el terremoto de Miami, y con tantos equipazos sabiendo que son el rival a batir, pero con un jugador determinante como nadie en la actualidad, dos interiores formidables (aunque de Bynum siempre se espera más, y postergar el tratamiento de su actual lesión para ver el fútbol en Sudáfrica no se le ocurre ni al que asó la manteca), un chico para todo, un base que sabe su oficio al dedillo, un perro de presa en la defensa...e incorporaciones interesantes (Blake, Barnes), en donde cada cual sabe su papel perfectamente, no son buen enemigo, ya lo creo que no. Si hubieras mantenido mi amistad, los que maltrataron a tu hija lo hubieran pagado con creces. Porque cuando uno de mis amigos se crea enemigos, yo los convierto en mis enemigos. Y a ese le temen, El padrino.

Y bueno, a ver que sucede. El trabajo ya quedó hecho. Ahora, a disfrutar.

domingo, 24 de octubre de 2010

Despensa y escuela

Los regeneracionistas, esos pensadores españoles sobre España y sus problemas (¿pasados?) hoy casi olvidados para nuestra desgracia, acuñaron un lema para simplificar sus ideas, con las que luchaban contra la falta de estabilidad, la corrupción, el caciquismo, el atraso y la falta de iniciativa popular contra sus promios males. El lema era, "Escuela, despensa...y doble llave al sepulcro del cid". No quiero ser como el amigo-compañero-coetaneo-congénere de Larra, Don Periquito, que usaba la muletilla "En este país..." para justificarlo todo y deleitarse en la crítica irracional hacía todo lo que veía,

Encontrele en una habitación mal amueblada y peor dispuesta, como de hombre solo; reinaba en sus muebles y sus ropas, tiradas aquí y allí, un espantoso desorden de que hubo de avergonzarse al verme entrar.
-Este cuarto está hecho una leonera -me dijo-. ¿Qué quiere usted? En este país... -y quedó muy satisfecho de la excusa que a su natural descuido había encontrado

así que no voy a decir que estamos igual que hace siglo y medio, por supuesto. El esfuerzo conjunto de muchísima gente se ha ido imponiendo sobre varios de los problemas tradicionales españoles y se ha construído un país agradable para vivir, diverso, que puede ser bronco y duro, pero también solidario y cordial. Y sobre todo, un lugar donde, pese a malos momentos como el actual, hay una razonable despensa.

Sin embargo, la escuela es muy importante también (lo del sepulcro del cid... creo que puede darse por sellado, pese a ciertos folclorismos, espero). Y construir un país más lúcido, educado, culto y hasta instruído no parece a veces sino una necesidad más retórica que otra cosa entre necesidades y entretenimientos más queridos. Y no me refiero a las numerosas de leyes de educación siempre provisionales ni a los Gobiernos, sino a que quienes quieren ser bien preparados exijan y busquen su derecho a una vida más libre.

Quizá es cosa mía, pero ver la tele y leer la prensa ayer fue un ejercicio agridulce. Vaya por delante que me gusta mucho el fútbol, y me alegro que la selección sea premiada, nos dió muy buenos momentos este verano. Pero ver resaltado en la mayoría de sitios los premios, gestos, fotos y declaraciones de personas que ya gozan de un nivel de popularidad incomparable mientras se obviaba bastante a los otros premiados me pareció algo así como una oportunidad perdida de conocer e interesarnos por cosas ajenas, escuchar ideas nuevas, compartir el esfuerzo de los premiados y poder valorar sus logros.

España se ha premiado a si misma reconociendo a dos artistas como Richard Serra (que antes de poder llevar a cabo su vocación trabajo duro en la metalurgia) y Amin Maalouf ( "El escritor franco libanés abogó por convertir la cultura en algo crucial para épocas descarriadas: "Y la nuestra lo es", avisó.) autor de libros tan sustanciales como "Identidades asesinas", tristemente actuales, aún, Manos Unidas y su labor incuestionable, esa maravilla de Organización, la Sociedad española de trasplantes, que nos permite valorar todo lo bueno que tenemos y a veces ignoramos. Los científicos que dedican su vida a la lucha contra el dolor, y los sociólogos que pretenden comprender mejor que reglas implícitas rigen las relaciones en nuestro mundo. Los arqueólogos que nos permiten disfrutar, aunque sea por la tele, de esa maravilla del mundo antiguo, los guerreros de Xian, enterrados como ejército para el más allá del primer emperador de la China. Todos esos logros maravillosos parecían un pálido murmullo al lado del gesto de que Luis Aragonés recibiera reconocimiento por su labor en la roja.

Y bueno, me gustó verles, me hizo ilusión que pudieran sentir de nuevo el cariño de la gente...pero me hubiera gustado más eco mediático para el resto de premiados, todos eran muy buenas noticias para este mundo abrumadoramente loco pero lleno de posibilidades que sigue necesitando despensa, sobre todo en muchos países desafortunados y en todos ellos, siempre mirando hacia adelante, más escuela. Es una guerra que merece la pena librar, y que tenga tanta resonancia como las guerras deportivas, que nos gustan también.

Larra, de nuevo, Olvidemos, lo repetimos, esa funesta expresión que contribuye a aumentar la injusta desconfianza que de nuestras propias fuerzas tenemos. Hagamos más favor o justicia a nuestro país, y creámosle capaz de esfuerzos y felicidades. Cumpla cada español con sus deberes de buen patricio, y en vez de alimentar nuestra inacción con la expresión de desaliento: «¡Cosas de España!», contribuya cada cual a las mejoras posibles... para su país, y para todos. A alistarse :)


viernes, 22 de octubre de 2010

Análisis NBA 1, Conferencia Este. How the East was won

Un año más, por segundo año xD querría analizar esa liga llena de superhéroes, supervillanos y glamour, el espectáculo-competición-entretenimiento-saga épica más fascinante del mundo que renace cada año. Debo muchísimas ideas a las páginas tjnba e individual o zona (están a la derecha del blog) a las que remito con mucho gusto, pues son estupendas. Así que me animo yo también a hablar de la nueva Liga que empieza, poniendo algunos enlaces con ideas, música, historias...que libremente asocio con las distintas franquicias. Una bromilla. Este año toca comienzo por el Este, que parece será la conferencia más poderosa. Vamos a ello.


CONFERENCIA ESTE

división atlántico
New York Knicks: Arriesgaron casi 3 temporadas para poder contratar a una superestrella y han conseguido...fichar a una estrella que de repente se convierte en una incógnita sin el gran Nash a su lado, y a cambio de desprenderse de jugadores como Lee. Una historia triste y algo mohosa, como lahistoria que narra la canción Piano man, de Billy Joel.

Boston Celtics: Supongo que sus detractores podrían sugerir que cuando se presentara al equipo sonara la canción de Jurassic Park, pero lo cierto es que seguro que se oyen sus rugidos unas cuantas veces este año. Los dos O´Neal tienen otra última oportunidad. Repito cita del año pasado, me parece especialmente adecuada: Y aprender a cantar una lengua que los hombres no conocen./ Acércate; yo cantaré, antes de que me llegue la hora de partir,/ Sobre la vieja Eire y los tiempos antiguos:/Rosa roja, Rosa orgullosa, triste Rosa de todos mis días.(A la rosa sobre la cruz del tiempo, de William Butler Yeats)

New Jersey Nets: Después de la lamentable campaña pasada, este año se presenaba bien para el draft, con una factible 1ª posición para elegir, con dos jugadores muy prometedores. Les tocó ser terceros. Su nuevo dueño busca implantarlos en Brooklyn, y mientras tanto, pues unos amigos que se juntan para jugar, aunque bastante mejores que el año pasado. No sé si ello encierra algún mérito. Serán, como Erase una vez en América, peliculón total , triste y hermosísimo, ( y con una música así, en la que uno se quedaría a vivir, como un pastel cremoso, dulce y salado a la vez...)las andanzas de unos amigos por las calles y su vida trágica y amarga. Su cartel muestra una foto del barrio de Brooklyn, con el famoso puente de Manhattan. Allá donde los Nets quieren ir.

Philadelphia 76ers: Después de todos los jugadores que han pasado por allí, se tienen que conformar con Iguodala. No hase falta disir más. Pero es que hay más: van y cogen a un jugador en su puesto en 2º lugar del draft.Van y Elton Brand se pone a reclamar su liderazgo. Nocioni, chico, que racha llevas. No estás en mal equipo, pero...
20 años después, Alejandro Dumas, la sensacional segunda parte de la sensacional "Los tres mosqueteros", que inicia una trilogía (que cierra "El vizconde de Bragelonne"). Hace unos 20 años, en Philadelphia jugaron Julius Erving, Moses Malone y Charles Barkley. Repito no hase falta disir máaaas..

Toronto Raptors: Su apuesta parece frustrada un año más. Han perdido a su estrella, tienen contratos altos que no saben sacar al mercado, su dirección parece errática. Sin embargo, disfrutan hasta julio de 2011 de una trade exception (pueden adquirir un jugador con un salario mayorr que el jugador que traspasen aunque no esté por debajo del límite salarial, en su caso es de 14 millones y medio de dólares) que puede permitirles contratar a uno de los grandes jugadores de la liga, que tenga uno de los contratos más altos. Así que una temporada que se presume dura, puede ser la de un gran salto hacia adelante...o no. Mr. Collangelo, en sus manos encomiendan su espíritu los velocirraptores.
Expiación, puede ser una temporada en la que comenzar a olvidarse de los sinsabores pasados y construir un mejor futuro. Me cuesta creerlo

división central
Chicago Bulls: Se han movido extraordinariamente en el mercado y han logrado potenciar a un equipo que necesitaba un poco más para llegar a ser un aspirante temible. Han tenido mala suerte y Boozer se perderá el inicio de temporada. Aún así, han encontrado Las minas del rey Salomón, como Allan Quatermain y sus aventureros en la novela de H. Rider Haggard, y si las explotan bien, es una franquicia de futuro formidable.

Cleveland Cavaliers: El maremoto, el cataclismo, el apocalipsis...siempre son un punto más dolorosos si se retransmiten por la tele en plan exclusiva, ¿mentieeendess? Pues eso pasó, su esperanza de entrar en la historia y de volver a ver partidos emocionantes al máximo nivel se esfumaron con la decisión de LeBron de marcharse. Se recomienda encarecidamente leer la carta de Dan Gilbert, dueño de la franquicia, sobre el asunto (si no, aquí hay algunas perlas, “Durante mucho tiempo hemos encubierto el tipo de persona que es pero esta noche ha quedado reflejado” “Algo que jamás se había visto en la historia de los deportes y probablemente dentro del mundo del espectáculo” "El autodeclarado ex’King’ se llevará la maldición con él al sur y hasta que no haga lo correcto por Cleveland y Ohio, James será desafortunadamente poseedor del castigo y el mal karma”) Se podría hablar de sus incorporaciones. Para qué. Entre todas quizá no superen las estadísticas del hombre al que el Sr. Gilbert hace vudú a diario según parece y maldice bíblicamente.

The winner takes it all, Abba. El perdedor se ha derrumbado.

Detroit Pistons: Otro año más, les ha dolido el pasado lo suficiente como para no iniciar una necesaria reconstrucción. No es un mal equipo, pero parece cansado y necesitado de savia nueva. La que habían encontrado el año pasado, Jerebko, sufre una lesión grave y no podrá aportarla. Un año de estos deberán afrontar que ya no son el equipo puntero que fueron.

I can´t help myself , clasico motown de The four tops, soul detroit.

Indiana Pacers: ¿Cómo debe ser el estado de Indiana? Uno lo imagina por el cine como un territorio de granjas y amables gentes de pueblo donde el tiempo pasa lentamente y no parece que haya uchas cosas que hacer, sentarse en el banco que se balancea del porche, oler la tarta de manzana de la abuela recién sacada del horno, conversar con pereza y ver pasar una vida tranquila. Olvidaos de esa imagen. Podeís llegar a la misma conclusión examinando la actividad en los despachos de los Pacers (es posible que hayan optado por moverse lentos pero seguros hacia un futuro donde sus buenos jugadores jóvenes puedan formar un gran equipo. Pero aún así, y con mis infinitos respetos para Ud. Señor Bird, esto va muuuy leeeentooooo) .

Tienes que medir si vale la pena,/si volverás a confiar en mí./Tienes que avanzar entre la niebla/hasta que se abra el día, por fin, canción Restos de stock, del gran Quique González.

Milwaukee Bucks: Extraordinaria temporada pasada...pero es más difícil mantenerse que llegar a ser una fulguración en una temporada ¿Tienen mimbres para ello? Sí, rotundamente sí. Pero siempre hay dudas. Jennings sufrió una pájara importante en su primer año como rookie, después de ser la sensación absoluta por su actuación en algunos partidos. Y por dentro tienen a Bogut, que es una garantía. La lesión de Redd el año pasado no les hundió. Habrá que ver como gestionan la nueva temporada sin contar mucho con él, y en una conferencia mucho más dura este año. Deberían dar mucha guerra.

Here comes the sun, The Beatles(George Harrison). Puede que el sol llegue, tras el amanecer del año pasado.


división sudeste
Atlanta Hawks: Un equipo que ha encontrado un muro que no puede superar, pese a hacer un buen baloncesto y contar con estupendos jugadores. El endurecimiento de la Conferencia les pasará factura. Que hayan podido mantener al estupendo Joe Johnson me hace desearles lo mejor...pero va a ser difícil.
"El mundo se divide en dos, Tuco: los que encañonan y los que cavan. El revólver lo tengo yo, así que ya puedes coger la pala", eso dice Clint en Sin perdón . Así que si lo dice él...pues ya sabeís, chicos. O vais a muerte o estaís muertos.

Charlotte Bobcats: El año pasado comentaba lo que emocionaba en los ataques a larry Brown pensar lo poco que quedaba para que su equipo volviera a tener que defender. Tienen buenos jugadores, son ordenados, rocosos,disciplinados...son un coñazo. Pero pueden aspirar a entrar entre los 8 primeros. "La vida no es más que una sombra que pasa, un pobre cómico que se pavonea y agita una hora sobre la escena, y después no se acuerda más...; un cuento narrado por un idiota que no significa nada..." el Macbeth de Shakespeare refiriéndose a la vida y al baloncesto que propone Larry Brown.

Miami Heat: El equipo más esperado. En virtud de una serie de acuerdos discutibles, ha conformado un equipo con dos megaestrellas acompañadas de otra superestrella, y se han convertido en el equipo a batir, de repente. Tengo dudas de su conjunción, del apoyo de Riley a Spoelstra, la actitud de la Liga ante una situación anómala, el protagonismo de Wade...pero, como todos, quiero verlos.

La casa de los encuentros, novela de Martin Amis.

Orlando Magic: Llegaron a una cumbre hace dos años, y parecen caer lentamente, sin que nada cambie su rumbo ni encuentren motivos para hallar que provoca que ese equipo haya perdido potencial cuando debió haberlo ganado. Se ha discutido al entrenador, a los jugadores...mientras tanto, serán un equipo a tener muy en cuenta, que corre el peligro de ir cayendo poco a poco, sin que nadie sepa muy bien por qué.

"Los viejos sueños eran buenos sueños. No se cumplieron, pero me alegro de haberlos tenido", frase de la hermosa película Los puentes de Madison.

Washington Wizards: Parecía que este año podría ser una continuación natural del desastre del año pasado, pero han tenido suerte con el 1er puesto del Draft y lo han hecho muy bien contratando jugadores de garantías. Pueden ser una grata sorpresa. En honor al agente Arenas y sus aficiones y bromas discutibles, La hora estelar de los asesinos, una novela de Pavel Kohout.

Así que aquí está la primera parte de este análisis que fallará tanto como Salinas cierto infausto día (se admiten vuestros pronósticos, por supuesto), pero que espero os haga sonreir un poco, u os sorprenda con algún enlace sorpresivamente agradable. Habrá que pensar en la conferencia Oeste, dentro de poco...ay. Que vida la dura del relator deportivo...

domingo, 17 de octubre de 2010

1 año y 3 días

Vi una estrella fugaz esta noche
Y pensé en mi
Si seguía siendo el mismo
Vi una estrella fugaz esta noche
Desaparecer



Este post tiene canción incorporada ;) y su lectura debiera durar lo mismo o menos que ella, espero haberlo conseguido...

Las huellas se han ido borrando del camino. Entre la madreselva y los arbustos coloristas está el camino que se cerró y el que quizá sea el que haya de emprender de nuevo. Las copas de los árboles y el ruido de un arroyo no muy lejano mezclado con los pájaros inalcanzables dan sosiego, pero adormecen el espíritu. Flores delicadamente adornadas y peligrosas para los insectos que se dejan seducir por ellas aportan olores que suben hacia la cúpula de la noche, mientras las estrellas tiemblan y parecen enviar mensajes. Las lluvias y el viento lanzan hacia la profundidad de la llanura el brillo olvidado de las pasadas épocas, cuando los caminos no habían sido engullidos por la vegetación. Alimento y hogar parecen más reales cuando cada día hay que procurárselos. Y los sueños permanecen intactos.

Pues sí, ya hace un año, más estos casi 3 días desde que inicié esta pequeña aventura para...escribir un poco, saber si podría interesar a alguien, crear un heterónimo de mí mismo sufriendo y gozando una aventura que quizá aún no haya nacido, contar algunas historias, lanzar un mensaje cifrado hacia personas a quienes no conozco a través de la inmensidad inconcebible de una red abrumadora. Sentir cercanía y amparo. Gozar del buen humor. Y sobre todo, saber si podría tener la suerte de sentirme agradecido por cada palabra que ha tenido a bien emplear cada visitante para comentar los textos que escribía. Lo estoy, por supuesto. Nadie sabe el final de todos los caminos, y hay caminos de los cuales ni siquiera se nos ha dado conocer el inicio, pero quisiera seguir escribiendo algunas cosas que me parecieran interesantes, ser más breve, buscar mejor forma de expresarme, ser más lúcido y alegre, y seguir sintiendo el privilegio de los comentarios. Quizá busque un diseño que pueda ampliar la anchura de los escritos y hacer que no parezcan capítulos farragosos del libro del tedio. En fin, sigo con la idea preconcebida de no tener muchas ideas preconcebidas, y dejar que las cosas fluyan...pero quisiera ser más ajustado y saber resumir mejor. Objetivos para el año II, ahí estaís. Habrá que seguir insistiendo en construir un hogar virtual acogedor y cálido. Lo consiga o no, muchas gracias a todos :)

Cae la noche sobre la llanura y la meseta que un acantilado inoportuno une. Es cálida, sin nubes, y el otoño aún ofrece horas cálidas antes de la madrugada. Entre las ramas y las lianas, otra vida late, pervive o sucumbe en la oscuridad, o refulge y alza su voz ante la indiferencia de las estrellas, por encima de las ciudades olvidadas que los mapas antiguos y su imaginación reviven, las aperturas yermas de la tierra endurecida, vertiendo su luz ante los caminos invisibles hacia la libertad, la lucha por la supervivencia, entre los recuerdos y las sonrisas, las voluptosas caobas y los firmes cacaos, toda la ciudad de las plantas que se yergue y en lo alto filtra la luz y la regula, y la oscuridad también domina, mientras la leve brisa mece las grandes hojas y se derrama por el precipicio, también hacia la noche de madera seca y misterios entre las plantas y las rocas, unidas en un maridaje extraño que se desvanecerá con un leve toque de luz, mientras el explorador, también envuelto en noche mira las estrellas que parecen mirar y piensa en lo que lleva y en lo que ha dejado. Acaba de ver una estrella fugaz rasgar el lienzo azul oscuro, y ha querido pedir un deseo que quizá no tiene, pero eso ya tampoco importa porque la curva que ha dibujado sobre las copas ha ido perdiendo luz, la noche ha vuelto a ser más negra que azul y al final del paisaje desconocido ha ofrecido su último hilillo de luz suave y se ha desvanecido también.



jueves, 14 de octubre de 2010

Azar y providencia, o los meandros de la fortuna y del horror.

Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto

Berlín, 1914. Tras el asesinato del heredero Francisco Fernando el pasado 28 de junio, se suceden los ultimatum y la sombra de una guerra múltiple se cierne sobre Europa. Pero nadie quiere ser el primero en desatar la bestia. El Kaiser Guillermo II, desvelado, piensa si no se habrá precipitado y llama a capítulo a Helmuth Johan von Moltke, jefe del estado mayor, para averiguar, si sería posible, esperar un poco más, buscar una salida de esa trampa diabólica en la que se había metido.

"«Majestad, no se puede hacer», replicó Moltke en aquellos momentos. «Estas disposiciones han requerido una labor muy minuciosa durante un año...», y Moltke guardó un breve silencio después de haber pronunciado estas palabras, para añadir la base de todo gran error alemán, la frase que provocó la invasión de Bélgica y la guerra submarina contra Estados Unidos, la frase inevitable de los militares cuando intervienen en la política: «... y lo que está dispuesto, no puede ser alterado»", según relata Barbara W.Tuchman en su impresionante Los cañones de Agosto. La Primera Guerra Mundial había comenzado, en parte porque los planes para coordinar los 11000 ferrocarriles que parten hacia la noche de Europa no podían alterarse. La providencia actúa por caminos raros, o bien no existe.

El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.

Munich, primeros de Agosto de 1914. La euforia se desata entre la muchedumbre, una oportunidad heroica. Una foto muestra la euforia general, y en ella, un futuro soldado que participará y conseguirá la cruz de hierro del ejército alemán. Adolf Hitler.



10 años más tarde. La Guerra ha provocado una revolución marxista en Rusia, que en pocas semanas ha pasado de imperio zarista a república comunista.Su principal ideólogo y lider de los bolcheviques, Lenin, dirige la revolución y la guerra entre blancos (opuestos a la revolución) y rojos (revolucionarios), mas en 1922 sufre dos infartos y su actividad política desaparece. Morirá en 1924, y la carrera por su sucesión empieza. Un candidato desaconsejado por Lenin en su testamento, Koba, luego apodado de diferentes formas hasta ser llamado a sí mismo "acero", Iosif Stalin es rescatado por dos miembros del comité central, Zinoviev y Kamenev; enemigos del principal candidato a liderar la revolución, Trotski, salvan su carrera tras una (se supone) tensa reunión. 12 años después, serán asesinados por orden de Stalin. Por las mismas fechas, Adolf Hitler afronta un juicio por el golpe de estado fallido que provoca un año antes. Puede ser condenado hasta a 20 años de trabajos forzados, y ver vedado su futuro acceso a la nacionalidad alemana. El juez simpatiza con los nacionalistas (a diferencia de los salvadores de la carrera política de Stalin, será recompensado como Juez del Tribunal Supremo de Baviera) y en un momento abisal de la historia humana permite a Hitler dar un discurso tras otro en su defensa, el fiscal se apiada, reduce su petición a 8 años, el juez la reduce a 5, y tras 9 meses en prisión (una prisión extraordinariamente leve, en la que dictará "Mi lucha") es puesto en libertad. Su odio contra los responsables de la rendición alemana ("los criminales de noviembre") es patente. Y la "visión del mundo" contenida en su libro, meridianamente clara.

Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.

1929. Trostski ha sido eliminado de la carrera por la supremacía del Partido (su eliminación física llegará más tarde) y sólo se interpone en el camino del zar rojo hacia el poder absoluto un posible rival, Bujarin, "el favorito de todo el partido", según Lenin. Al cabo de unos años, el nuevo favor está con Stalin, que humilla y fnalmente manda asesinar a Bujarin, que escribe la noche antes de ser fusilado: "Koba, ¿por qué necesitas que yo muera"?

El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos

1933. Tras unas elecciones ganadas de una manera cataclísmica, que Hitler reduce a la nada al negarse repetidamente a formar un Gobierno de coalición, otras elecciones que reducen drásticamente el poder de su partido impulsan al futuro Fuhrer a seguir la senda del realismo, y las negociaciones finalizan con su puesto de canciller, rodeado de un gabinete moderado conservador que se siente convencido de poder controlar sus movimientos más extremistas.

La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo

Stalin negaba cualquier influencia del azar en su surgimiento. Sólo creía en la voluntad humana.
Coincidía con Hitler, que además se consideraba un instrumento de la providencia.

El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto

1945. Un pacto entre dictadores, la guerra más monstruosa jamás habida, el hundimiento del régimen nazi y la irrupción de la URSS como Superpotencia, tras sólo 12 años. Al final de estos asombrosas aconteceres, que tantas circunstancias y sobre todo, tantos hombres, pudieron evitar, los cadáveres inundaban todos los campos del Mundo. Adolf Hitler ha muerto. Iosif Stalin se convierte en el hombre más poderoso del mundo.

Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.

El horror también tiene azares sobrecogedores y vericuetos insondables, llenos de tragedia y dolores futuros.Causas y azares, como el amor, a la inversa.

Se precisaron todas esas cosas
para que nuestras manos se encontraran.

sábado, 9 de octubre de 2010

3 pentálogos, o decálogo y medio, o las ruinas del alma dividida

El lobo estepario tenía, por consiguiente, dos naturalezas, una humana y otra lobuna; ése era su sino. Estaban en odio constante y mortal, y cada uno vivía exclusivamente para martirio del otro, y cuando dos son enemigos mortales y están dentro de una misma sangre y de una misma alma, entonces resulta una vida imposible. Pero en fin, cada uno tiene su suerte, y fácil no es ninguna
Herman Hesse


Hacer decálogos es una costumbre humana recomendable, desde que Moisés bajó de la montaña y dio 10 grandes mandamientos y unos 457 mandamientos pequeños (leed la Biblia, esos consejos menores están llenos de utilidad ("Si un buey acorneare a hombre o a mujer, y a causa de ello muriere, el buey será apedreado, y no será comida su carne; mas el dueño del buey será absuelto Pero si el buey fuere acorneador desde tiempo atrás, y a su dueño se le hubiere notificado, y no lo hubiere guardado, y matare a hombre o mujer, el buey será apedreado, y también morirá su dueño","Si vieres el asno del que te aborrece caído debajo de su carga, ¿le dejarás sin ayuda? Antes bien le ayudarás a levantarlo", en fin, cosas así). Como un profeta loco y con ojos inyectados en sangre he decidido dar consejos (no órdenes), pero de 5 en 5, como si bajase una tabla cada vez que hago una excursión al monte. Total, todos los decálogos tienen más relleno que otra cosa...

5 canciones de Dylan, todas son maravillosas por lo que dicen, pero también por lo que apenas dejan entrever, como una puerta no abierta del todo detás de la cual se ve la luz y se pueden ver fiestas, risas o sangre derramada por acordeones zíngaros, o el viento correr desde el fondo del mar hasta rascacielos de ciudades donde la gente tiene los ojos cerrados, mientras ángeles marchitos juegan al poker (o a la brisca) y se desentienden de su futuro. En fin, otros mundos que también están en este que el oyente ayuda a reconstruir al cantante. Por no poner las canciones más obvias, recogeré 5 de sus otras canciones, que también son muy conocidas, igual.

Every grain of sand, una oración que no es sino una confesión para mostrar que necesita una oración y no parece encontrarla.

Shooting Star, la crónica de una historia juntos y una separación, en la que los años se comprimen en el breve momento en que una estrella fugaz surca el cielo.

I pity the poor inmigrant, una ambigua canción de piedad hacia los extraños que sólo buscan una vida mejor y hacia sí mismo por no saber sentir compasión real hacia ellos.

Dirge, una elegía sobre el amor y como al desaparecer se lleva una parte de nosotros. La música no llega al nivel sobrecogedor de su destructora letra.

Dignity, el diablo llega con sus zapatos limpios y su bastón de marfil a la ciudad para corromperla y se da cuenta de que la dignidad escapó el día de año nuevo y todos la andan buscando.


5 libros que debería leer el buen aspirante a...lunático, sin más xD: Caballos desbocados (Yukio Mishima), Así hablaba Zaratustra (Nietzsche), la espuma de los días (Boris Vian), El guardián entre el centeno (J.D.Salinger), Libro del desasosiego (Fernando Pessoa). Todos son grandes libros, pero sus reflexiones deben ser guardadas bajo llave en el sotano del cerebro; descontroladas, pueden destruir la vida más ordenada. Si no funcionan y no encienden ninguna chispa, recurrir conc cuidado al Tratado del Lobo estepario, que deberá ser cerrado en cuanto se note el sabor a sangre en las fauces.


5 frikadas que dan miedo, por sus consecuencias, y sobre todo, por el daño que podrían hacernos estas chorradas si fuesen ciertas:

Ser el sueño de otro, y desvanecerse como brumas sucias en cualquier momento en que quien nos sueña se desvele.

La sonrisa de Pedro Piqueras, es la sonrisa de alguien que lee tu mente y te atormenta que sepa tus secretos.

Tener una memoria implantada, como un replicante, y que las naves que arden más allá de Orion y la puerta de Tannhaüser no se pierdan como lágrimas en la lluvia, sino que en el postero momento esos pocos recuerdos memorables no existan.

La vendetta bicheril, que cuando pisas a uno la memoria común codificada de esos seres malignos les impulse genéticamente a una venganza tan elaborada como la de el conde de Montecristo.

Que los mundos épicos honorables y decentes que algunos libros nos muestran, no existan ni nunca hayan existido.


Y ahí están, arrancados del seno del tiempo, los consejos y desvelos de vuestro buen amigo, el explorador desde un acantilado que pasa el tiempo gritando hacia el cóndor que da vueltas en el aire y busca un camino hacia la selva. Hasta pronto