jueves, 24 de diciembre de 2009

Esas noches buenas.


Jugábamos en las eras hasta que la oscuridad invernal hacía el frío demasiado pesado para seguir correteando detrás de un balón deshinchado, así que volvíamos por el camino asfaltado pasando por las puertas desvencijadas de otras casas y también por la puerta de nuestro corral, dónde se solía dejar el coche. A veces entrábamos por allí, y veíamos las cosas que había.

Y había guinchas (esos tenedores gigantes xD) que servían para aventar, separar el trigo de la paja, cribas que volvían a realizar la misma función y que yo siempre pensé que quizá me servirían algún día para poder buscar oro, las carlancas ya oxidadas que mi abuelo ponía a los perros cuando llevaba las ovejas del pueblo hacia el monte, para protegerlos de los ataques de los lobos, que buscan el cuello para morder allí, supongo que buscan la yugular. El trillo también estaba ya adornando el lugar sin uso reciente, pero hacía mucho que en esas eras en las que acababa de correr por la tierra endurecida por la helada, las vacas me habían llevado, dando vueltas, para poder trillar. A la derecha existía una pequeña habitación con otros artefactos ya viejos y que parecían descansar, trampas para ratones, pajareras, bozales...

Luego volvíamos a casa, donde los gatos nos trataban como a desconocidos y desconfiaban, mi abuelo solía estar en la cocina antigua a la lumbre, tomando un pequeño pedazo de pan con algo de carne (que a mí me parecía durísima siempre), o se había ido a la boega, y entonces íbamos allá, muchas veces no sin antes abrir las puertas del gallinero, para que las gallinas salieran y correr (o dejar que mis tíos o mi abuela corrieran) detrás de ellas para volver a meterlas en su sitio. Que cobardicas eran.
La bodega era (y es, supongo) una entrada en la tierra, a la derecha nada más entrar había un pequeño lagar que nunca vi usar, y bajando unos peldaños, se entraba en un pasillo muy oscuro y húmedo, con la única ayuda de unas velas muy finas enroscadas en sí mismas y cuya luz siempre estaba a punto de apagarse. En una entrada se veían los toneles, y de allí sacaban un poco de vino en la jarra para poder subir a beberlo a la entrada. Pero el calor del vino nunca ha sido para mí tan grato como el calor de la lumbre, así que no aguantaba mucho y volvía a casa, pasando por el riachuelo donde en verano veía a las mujeres lavar a la piedra, arrodilladas, y luegfo subiendo por las cuestas que dejaban los huertos a los lados, pasar por la plaza y volver a casa, donde en la cocina veía la tele y esperaba a la hora de cenar, molestando más que otra cosa, a ratos saliendo al corral a jugar, sacando la bici y dando vueltas buscando a alguien o cogiendo otra vez el balón y saliendo a jugar a la puerta con mi hermano y mis primos.

Cuando llegaba la hora de cenar eso era un guirigay, lleno de conversaciones intrascendentes, brindis, deseos, risas y voces. Y cuando terminaba, mi madre cogía una guitarra que debemos tener aún, desafinadísima, y cantábamos villancicos, después de escuchar a ver que decía el Rey (que entonces como ahora me parecía un coñazo, nunca entendía porque ese señor serio tenía que entrometerse en nuestra diversión). Y luego seguíamos hablando, los niños con los niños y los mayores con los mayores, esperando regalos y cogiendo la guitarra para desafinarla más aún, o la pandereta para dar el coñazo y que nos oyeran todos. Y después, nos íbamos a la cama que estaba muy fría y tardaba en calentarse (nunca me olvidaré de cuando soñé en esa cama que secuestraban a Marta Sánchez, yo la liberaba en plan Seagal, acabando con unos 150 malos o así, y luego ella se enamoraba de mí. Debía tener 6 o 7 años xDDDDDD). Y a la mañana siguiente, el primer rayo de sol nos hacía levantarnos como rayos también, para mirar todo lo que esperábamos que nos hubieran traído, que a veces se cumplía y a veces no. Y lo de los demás solía parecerme mucho mejor, siempre, salvo cuando me trajeron el coche fantástico, que me duró poquísimo. Y espués de desayunar, pues a las eras de nuevo, o al monte a ver los jabalíes, que nunca los veíamos. Pero aprovechábamos para jugar.

Así que en fin, hoy, que estaremos con mi abuela, porque mi abuelo ya no está desde hace años, y de los otros, a los que solíamos visitar en Reyes, mi abuelo también murió, y mi abuela está allí, pero en una residencia, pues tiene mal de Alzheimer (la visitaremos uno de estos días, creo que para ella no significará mucho, pero también nos hará recordar, ese gran don que ella ya ha ido perdiendo...), creo que recordaré esos días, y podré entender mejor un año más mayor, esa sonrisa leve y silenciosa que solían tener durante las comidas en las que nos juntábamos todos, y que me sorprendía, todos los demás estábamos chllando y ellos eran los que menos hablaban. Supongo que la felicidad era eso.

Feliz Nochebuena y Navidad a todos los que leaís la entrada, y espero que si ya no podeís contar con la presencia de alguien muy querido para vosotros, pues os apoyeís en los que siguen a vestro lado para recordarlos y caminar mejor. un abrazo especial para vosotros, y un abrazo general para todos. Cuidado con los dulces y el champán, que sean unos días felices para todos vosotros.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Teutoburgo, o la caída del águila

En cuanto a derrotas graves e ignominiosas sufrió las de Lolio y Varo, ambas en Germania, siendo la primera más vergonzosa que irreparable; la de Varo pudo, en cambio, ser fatal al Imperio, pues que en ella fueron pasadas a cuchillo tres legiones con el general, los legados y todos los auxiliares. Cuando recibió la noticia mandó colocar en Roma guardias militares para prevenir posibles desórdenes; confirmó en sus Poderes a los gobernadores de las provincias, para que su experiencia y habilidad, contuviesen en su deber a los aliados; y ofreció grandes juegos a Júpiter para que mejorase la situación de la República, como se había hecho en la guerra de los cimbrios y de los marsos. Dícese, en fin, que experimentó tal desesperación, que se dejó crecer la barba y los cabellos durante muchos meses, golpeándose a veces la cabeza contra las paredes, y exclamando Quintilio Varo, devuélveme mis legiones. Los aniversarios de este desastre fueron siempre para él tristes y lúgubres jornadas.


Suetonio, Las vidas de los doce Césares


Se cumplen dos mil años de esta batallita que fue tremenda, así que antes de que termine el año, digo algo de ella. 2000 años ya, como pasa el tiempo, y seguimos igual...

Imaginemos el mundo hace 2000 años. Los climas más humedos, los bosques más imponentes, los caminos más arduos, las noches más oscuras y frías, los dioses más proclives a intervenir en los asuntos humanos. Desde un cuartel imperial de la lejana ciudad de Roma, centro del mundo, se ha decidido ampliar el territorio del incipiente imperio con la conquista de las tierras más allá de esas Galias que César logro someter y pacifipar, Germania, y así también asegurar las fronteras acosadas por los bárbaros. Noches de planes en los palacios a la luz de antorchas que el viento de la populosa urbe hace temblar, que germinan en papiros (o pergaminos, o lo que fuesen), que serán transportados por mensajeros a caballo, que entre posta y posta atravesarán las llanuras y los montes entre noches de tormenta y de lunas tenues, con todos los peligros que pudieran imaginarse prestos a aparecer en cada recodo, como unos Miguel Strogoff de la antiguedad (sí, es la imagen que tengo, supongo que de algún comic de Asterix, y no la voy a cambiar, vaaaleeee??? xD). Y por fin han llegado esas valioses órdenes tan lejos, a las legiones que acaudilla Publio Quintilio Varo. El invierno ha llegado y las tropas cansadas, deben retirarse a sus cuarteles invernales para pasar otro tiempo duro de heladas y hastío.Así que Varo ordena la marcha. Pero antes, quiere sofocar una pequeña revuelta que ha surgido, y con 3 legiones (las legiones XVII, la XVIII y la XIX , cuyos nombres no fueron utilizados de nuevo), más otras unidades militares y logísticas menores ( en total, unos 20.000 hombres) avanza hacia el lugar dónde se situan los levantiscos, confiado en la inmensa fortaleza de la maquinaria militar de Roma y en la poca relevancia de la rebelión, que en principio no es peor que otras que ha podido sofocar en Siria. Las legiones avanzan más allá del río Elba mientras las restantes acampan, y se dirigen hacia sus cuarteles para pasar lo mejor que puedan la estación invernal.

Y mientras llegan y durante todo el camino, debían avanzar a lo largo de zonas en una una fase temprana de romanización. Lo que parece una cuestión menor, porque los caudillos de las principales tribus germanas parecen en paz con Roma (o al menos, no en abierta rebeldía), y uno de ellos, de niño enviado a la capital, parece plenamente romanizado. Se trata de un líder querusco que ha pasado su niñez en Roma, para ser ducado en el poder imperial, y su nombre romano es Cayo Julo Arminio (Hermann en su lengua) y a Varo le otorga confianza su control sobre la zona en la que las legiones van a realizar la marcha hacia su destino aparente. A pesar de advertencias de los propios familiares de Arminio, que le advierten que puede tramar una sublevación. Varo los ignora, ordena la marcha, y pone en marcha el mecanismo de su propia destrucción, y del sueño de Roma de conquistar y pacificar Germania, y quien sabe qué más... .Y entonces, las legiones se adentraron en el bosque de Teutoburgo.

En las regiones abiertas y preparadas para el combate, las legiones eran practicamente invencibles. En un terreno desigual, sin capacidad de maniobra y por sorpresa...la cosa cambiaba enormemente, como es obvio. Así que el plan de Arminio se basaba en el hostigamiento y la emboscada, que Varo no supo prever. Al adentrarse en el bosque (para más "epicidad", valga el palabro, se cuenta que había una gran tormenta y vientos muy fuertes, algo que pudo ser cierto, o pudo añadirse para dar aún más dramatismo a esos tres días de martirio) , las legiones debían desorganizarse para poder avanzar por senderos estrechos, entre árboles imponentes y raices que dificultaban el paso. La primera decisión de Varo fue lógica en un sentido, envíar ojeadores para avisar de la presencia de posibles enemigos, y en otra, no, enviar en su gran mayoría a ojeadores queruscos (es decir, la gente de Arminio). Bajo esta lluvia persistente, empezó pronto otro tipo de lluvia, de flechas, piedras, ataques rapidísimos y fugaces. Las tropas encargadas de evitar estas emboscadas habían desertado o habían sido aniquiladas, pues evidentemente Armino conocía la distribución de las tropas en situaciones así, y había planificado en consecuencia. El pesado uniforme romano se hacía más dificultoso de llevar mojado, y los atacantes ean inalcanzables. Aparte de que cualquier oportunidad de supervivencia pasaba por estar unidos. Y con una veteranía y saber hacer impresionante, las veteranas legiones pueden construir en poco tiempo y en na situación francamente mejorable una fortificación donde pasar la noche, que no debió ser fácil, pues eran conscientes de la evidencia: estaban dentro del cepo y les iba a resultar muy difícil poder salir.

El segundo día el plan cambió, se trataba de juntarse, ir lo más rápido (y escondido) que pudiesen, y salir de ese bosque maldito. Pero la caballería, que era la única que podría haber perseguido a sus atacantes deserta, y Varo parece ser alcanzado, y malherido (o bien se suicidó, dándolo todo por perdido, esto no se sabe con exactitud, y quizá fue ya casi al final de todo. O si se sabe pero yo no me he enterado xD). Parece evidente que no era la mejor noticia para sus soldados, sobre todo si realmente Varo se suicidó. Pese a todo, eran soldados duros, y trataron de continuar, levantaron otro campamento, peor fortificado por el cansancio y la situación y se dispusieron a esperar el siguiente día, que sería el del ataque definitivo.

Los germanos habían dispuesto un paso en el camino entre unas colinas y un pantano, añadiendo fosos y empalizadas (que habían enseñado a construir los romanos a Arminio y otros) y allí, las legiones al llegar fueron encerradas y masacradas desde no podían atacar ni escapar. Más que una batalla, se trató de una masacre, donde los supervivientes de los dos días anteriores se vieron atrapados entre un círculo de bárbaros que podían matarlos sin correr tantos riesgos, incluso. Los soldados que habían resistido esas penalidades que se abatían sobre ellos como castigos divinos, desde sombras de un bosque, desde la lluvia y desde el viento, comprendían su fin, y que al fin, el cepo se había cerrado. Cabe la posibilidad de que en el momento inmediatamente previo al fin se reconfortaran pensando en que a pesar de que todo había estado en contra, habían peleado bien. Cabe la posibilidad de que eso les importara un carajo. No importa demasiado. El sitio concreto es discutido por los historiadores, algunos creen que cerca de Kakriese , el lugar señalado tradicionalmente, se libró una batalla, pero no esa. Quizá nunca se sepa.

Y así sucedió (bueno, contado de forma algo pobre y muy resumida, si a alguien le interesa hará mejor en consultar más libros y fuentes y páginas de internet) la segunda mayor derrota militar de la historia romana, tras la debacle de Cannas, y quizá la que más profndamente marcó su historia. Aunque no sé, Cannas fue la tremendez hecha derrota...

La batalla de los bosques de Teutoburgo significó que la frontera del Imperio se quedaría ya en el Rhin (entre él y el Danubio se contaban los campos decumanos, desde donde se vigilaba dicha frontera), sin avanzar más al norte (un gran general, y muy desdichado, Germánico, quizá pudo haber cambiado las cosas, pero esto es especulación). Francia y Alemania (aunque las galias abarcaban territorios de la actual alemania quedaronn separadas culturalmente durante siglos, con distintas tradiciones y raices. El romanticismo alemán elevó a Arminio a una posición de símbolo de la nobleza de los salvajes germánicos en luchas contra los taimados latinos (Francia), y su recuerdo pertenece más a la leyenda que a la historia, ya que es muy difícil establecer con precisión lo que ocurrió y como. Y hoy un equipo de Alemania se llama Arminia Bielefeld y hay otro con el mismo nombre, de Hannover, he leído.

Creo que la mejor forma de hacer que batallas y guerras así se repitan menos es conocer estos hechos, visitar los campos donde se produjeron y pensar un poco sobre ello, sin una exaltación excesiva, pero sin demasiado terror y aspaviento moderno: es el ser humano, a fin de cuentas.



Aquí hay una versión videojueguil donde la cuentan también, antes de que te pongas a pelear, ¡¡yo logré resistir en Teutoburgo!! :DDD

http://www.youtube.com/watch?v=eBmipzq-A-8

En la foto parece tranquilo, pero aún así es inquietante...




Y por supuesto, siento las imprecisiones que haya podido cometer, sólo quería hablar un rato de un hecho que alimenta mi imaginación y esperar que os gustase, y quizá, que vosotros también os interesaraís...espero haberlo conseguido un poquitín, al menos :) .

jueves, 10 de diciembre de 2009

Las elecciones papales sí que molan (un escrito anterior)

Esto lo escribí hace un tiempo, pero estoy perezoso aquí y tengo unas obligaciones (con las que tambén estoy más perezoso de lo deseable, pero bueno...ese es otro tema...). así que recurro a él, levemente cambiado, para...pues para poner algo nuevo!!!, espero poder organizarme mejor de ahora en adelante y aprovechar el tiempo. Bueno, basta de preámbulos, ahí vaaa!!!


El señor alcalde de Madrid, en su bondad y con la ayuda entusiasta de otras administraciones, ha gastado unos cuantos millones de euros de nada en su promoc... en el noble intento de que su ciudad fuera elegida para albergar la sede de los JJOO. No pudo ser, porque no podía ser, pero bueno, el procedimiento sorprende por su llamativa diferencia entre lo que pretende ser y lo que resulta. Por eso, podrían aprender de los grandes expertos, los altos cargos de la Santa Madre Iglesia, fuera de la cual no hay salvación posible. Hay muchas razones por la cual los espectáculos de masas que organiza son preferibles a los de la modernidad gris en la que boqueamos. Quizá los Padres podrían sacar un dinerillo extra como asesores de eventos, si no fuera porque viven ascéticamente alejados de los bienes de este mundo.Algunas de las razones por las que se impone su visión del espectáculo, en mi humilde opinión, son las siguientes:


1-La coherencia. Si quieres un proceso oscuro y para iniciados perfecto, pero tienes que dotarlo de una cierta liturgia,no puede ser simplemente un nido de vividores apenas camuflados en el que se pretende una seriedad sobria y moderna. Lleva el carácter opaco hasta sus últimas consecuencias y no lo mezcles con nuevas tecnologías, no hagas procesos de votaciones en base a apretar un botón, innova, busca en el druidismo o algo asín. O si no, de qué.

2-El enigma atrayente. Cualquiera de los electores papales a su vez puede salir elegido, el marketing nunca sale afuera, no se conocen candidaturas, nadie admite sus ganas, se ponen en manos del espíritu santo, que grande. Los únicos enigmas del COI que pueden despertar un poquillo la atención del respetable son todos relativos a Alberto de Mónaco, que tampoco es nadie.

3-El método de elección. Una fogata en la que sólo se cambia un poco de paja para distinguir si se produce el surgimiento del nuevo emperador (espiritual) o si la sufrida grey tendrá que esperar un nuevo conductor providencial tiene un punto de falsa modestia satisfecha de sí misma que sólo pudo concebirse en tiempos remotos (aparte de que la tecnología no daría para más, supongo). Los tejemanejes olímpicos son asquerosamente modernos, dinero, corruptelas, engaños evidentes...nada que no pueda pasar en un Ayuntamiento de una ciudad costera (o del interior, que coño) española cualquier día.

4- La liturgia y la terminología. Acorde con el rito, se adopta sin ningún tipo de complejo un intrincado ritual, absolutamente hueco y por eso mismo tan atractivo, golpear con un martillo la frente del difunto Papa, sellar sus estancias,los tañidos fúnebres de las campanas de la Basílica de San Pedro a las que se unen las de toda Roma... .

"Habemus papam", fórmula en la que cabe todo un mundo, un anuncio gozoso e inquietante a la vez, satán tendrá que esperar...pero portaos mal y ya vereís jejejejej. La palabra "Camarlengo". Camarlengo, camarlengo, camarlengo...es la palabra definitiva, sin duda, se queda en la boca, explota y queda su gusto después de pronunciada. Camarlengo, mmmmmm xDDDDDDDD. En lo de los juegos, votar, eliminar, votar, eliminar, votar, coger. A todo esto, antes con el presidente diciendo la gente que hay, los votos emitidos, los nulos...parece una comunidad de vecinos votando si ponen parabólica, salvando las distancias económicas.

5- El latín. Joder, mostrar el proceso y la elección al mundo en latín es elegante y tiene un ligero toque amenazante, algo así como "haremos un conjuro y resucitaremos las legiones de Teutoburgo si os portáis malamente" (ya, no se trata de emperadores romanos, pero sí de algo parecido). El anuncio de la "villa" elegida tiene un toque gris y burocrático, desganado. Abrir una carta, ya ves, cuando elegíamos delegado en clase había más ilusión.

6- La vestimenta. Por mucho que nos esforzemos, detalles leves aparte, vestir de traje y corbata no diferencia a un elector de unos juegos de un oficinista (con todos los respetos, obviamente). Esos capelos, esas casullas rojísimas...son una manifestación de poder y dignidad por la apariencia que no se adapta al gusto igualitario y decadente moderno ;PPPPPPP , pero les da igual. Hacen bien.

7- La contención. Celebrar algo dando brincos y con bebidas espirituosas está muy bien y es lo que haríamos todos, porque nos falta ese punto despectivo y aristocrático de quien va a elegir a un pastor para un rebaño.Aparecer en un balcón desde la oscuridad, para dar a una plaza impresionante con un leve gesto desdeñoso transmite poderío.

8- El escenario. Entre la Capilla Sixtina y la sala de convenciones de un hotel median siglos de poder y magnificencia, traiciones, secretos, perversiones, hipocresía, etc... todo eso forma un ambiente insuperable e intimidante, la historia como una roca inconmovible sentada al lado de la espiritualidad, una combinación explosiva.

9- La imprevisibilidad. En cualquier momento puede darse la respuesta definitiva u otra que haga que haya que esperar más, nunca se sabe cuanto.Los miembros del COI, tan iguales a nosotros en todo, también viven presos del horario.

10- La irresponsabilidad. Los electores están guiados por una fuerza sobrenatural, y quien sea elegido por ella tiene un poder que va más allá de lo humano. Lamentablemente , todo inclina a pensar que es mentira, pero...¿quién se arriesgaría a suscitar la ira divina, por improbable que sea?

11- La trascendencia en el tiempo. Ser sede de unos juegos está bien. Ser Papa es entrar en la historia, con escudito propio, capacidad legislativa amplísima, poder absolutista, y quizá potestad para influir en el más allá.

12- La solemnidad. Los juegos, aparte de su capacidad para atraer dinero, transmiten una jovialidad clásica agradable y ligera. Un Papa es algo terrible, alguien que escudriña todo y nos censura, como ese Inocencio X que pintó velázquez. Que miedo.

13-La separación. Esa puerta que se cierra, dividiendo de la manera más elitista y genial el mundo en dos clases, para siempre, el cónclave y el resto del universo . Cuando el COI se enclaustra tiene circuito de televisión cerrado y la gente está bien modosita en sus asientos, con los auriculares para la traducción. Pero eso que es.

14- El anillo del pescador. Sería un título magnífico para cualquier obra de arte, lamentablemente está cogido. Aunque supongo que por un módico precio...

En definitiva, hay ciertas ventajas en los ritos de una teocracia orgullosa de haberse conocido a sí misma que en una democracia corrupta, a las cuales ya estamos más que acostumbrados. Propongo que la próxima elección olímpica se realice con augures, ritos de iniciación y danzas tribales. Necesitamos ceremoniales memorables, algo que nos haga sentir enraizados en una historia, como un río que nos trasciende, antes y después nuestro. Supongo que si me eligieran Papa recordaría con cariño a aquel antecesor mío que desenterró a su inmediato precursor en el puesto, lo juzgó y lo condenó, por ejemplo. O los que excomulgaban a la mínima y vendían bulas e indulgencias, o con los que guerreaban. O uno, que insultó a Cristo y se declaró ateo, por lo que se ve (juro haberlo leído). U otros que erán asína, divertidos y tal, y poderosos, y temibles, y los amos. Así que habrá que seguir la próxima ceremonia (esperemos que tarde, claro), y pasar de los del COI, que parecen una reunión de la sucursal del Banco Santander de algún sitio, no cómo el elegido por el Cónclave, que tendrá la sonrisita típica del "ahora me toca a mí" y feliz por su posición. ¿Quién le podría culpar?. Al fin y al cabo, siempre está bien ser acogido en sitios prestigiosos.




domingo, 6 de diciembre de 2009

Mañanas de domingo

Uno se despierta algo perdido, ve el aire más espeso, una luz filtrándose por su habitación, y poco ruido en su casa, piensa en el día que es y acaba recordando que se trata de un domingo, se incorpora leentameeente y baja de la cama, se toma su pastilla para controlar su salvaje tiroides xD, ve un poco la tele y recuerda el partido del Barça ayer, y lo bien que lo pasó en su primera media hora, va a lavarse la cara y se mira en un espejo con el pelo desmadrado, reflexiona sobre la conveniencia de cortárselo o dejarlo un tiempecín más, ordena su habitación (meticuloso proceso consistente en desordenarla y reorganizarla a la vez, en base a un orden nuevo que se te ocurre de repente), lee o relee un poco cualquier párrafo o pocas páginas (hoy, la fantástica Suite Francesa a la que una cierta indolencia está haciendo avanzar algo más lenta de lo que merecería...tengo que organizarme de una vez....y un poema de Maiakovski muy divertido, este http://lacomunidad.elpais.com/paisdepoesia/2009/1/3/poesia-maiakovski-conversacion-con-inspector-fiscal-sobre )

Organizo ciertos apuntes, desecho papeles que vienen de no sé donde a hacerme recordar, a turbarme, a sonsacarme una sonrisita de recuerdos pasados o a dejarme indiferente, la mayoría de las veces: cuando me dicen algo, y generalmente cuando son agradables, aunque no sean importantes, los guardo en una caja donde tengo entradas de algunos conciertos, recortes de algún periódico, afotos y felicitaciones de cmpleaños en tarjetas. No suelo mirarlos mucho, pero cuando hago limpieza y los veo, pues son una pequeña alegría que me gusta sentir de cuando en cuando.

Abro la ventana y veo el sol blanco de invierno y esa luz uniforme y algo pálida, que asocio instintivamente a esa horas que tardan en pasar y a un ritmo de vida mucho más pausado y recogido, que a uno, personalmente, a veces le gusta mucho. Conversaba ayer sobre esos días en compañía de amigos, abrigándose del frío y dejando pasar las horas hablando a ratos y sorbiendo el silencio otros, sin hacer nada especial...son maravillosos, así dicho parece que son el aburrimiento hecho carne y habitando entre nosotros, pero personalmente a mí me parecen geniales, hablando sobre todo y nada, sin preocupación y con buen ánimo. Que genial.

Y en fin, uno, que se había levantado, y después de desayunar había ido viendo algunas páginas habituales de internet, llegó a la suya, y la encontró un poco descuidada desde su última entrada, con algunas pensadas pero muy iniciales, así que creyó que podría hacer algo más breve y lanzarlo por si alguien quería leerlo, o por intentar ordenarse un poco la cabeza y pensar como iba a organizar lo que quede del día, que será mucho, y bueno, espero.

De momento voy a leer algo más, por internet y en algún libro que tenga por aquí, hará mi cama, miraré en mi ventana esas nubes tan blancas durantes el poco tiempo en que pueda asignarles una forma (y si tardo un poco, pues me retiraré, no siendo que alguien me vea a mí), y trastearé un poco por internet otro rato. La luminosidad de diciembre tiene algo especial, que me gusta mucho. Pero creo que esa mañana apenas saldré de casa si tengo que salir a comprar el pan, y si no, me mantendré en guardia en mi habitación, fingiéndome ocupado para estar esta hora antes de comer a mi aire.

Y en fin, iba a hablar de esas mañanas raras de domingo y he acabado haciendo un telegrama de como han sido mis últimas dos horas o asín (asín, la RAE la ha incluído, habrá que decir asína ahora, en fin...), para acabar os diré que estoy escuchando a Quique González y ahora mismo una canción de Dylan titulada Workingman´s blues #2 , es genial, oídla!! (la verdad es que después de una entrada que quizá sea tan poco interesante tenía que poner alguna recomendación, ajajaj, el último de Quique está muy muy bien también, por cierto.

Y bueno, que esto fue todo en esta entradilla, muchas gracias a todo el que lo lea (¡¡LISTO EL QUE LO LEAAA!!!!!), os daría un euro, pero un agradecimiento vale aún más. Saludos a todos los caminantes que hayaís consentido un pequeño descanso en esta humilde posada.

P.D: Este poema sobre la soledad me gusta mucho, lo encontré hace un segundo, otra cosa a poner para intentar hacer menos personal y aislada mi pobre entrada, que quisiera hubiera sido algo más general e interesante ;) per el espíritu sopla donde quiere y hoy esto vino así.

http://cheever.wordpress.com/2007/12/04/vers-de-societe-philip-larkin/

Mi esposa y yo hemos invitado a una gentuza
a que vengan a perder el tiempo a casa: ¿te atreves
a ser de la partida? Pero qué mierda, amigo.
Acaba el día.La estufa respira, oscuramente los árboles se mecen.
Por lo tanto: Querido Warlock-Williams, lo lamento…

Gracioso lo difícil que es quedarse solo.
Podría pasarme, si quisiera, la mitad de las noches
sosteniendo una copa de jerez insulso, inclinado
para oír las tonterías de una zorra
que no ha leído otra cosa que revistas;
pensando en cuánto tiempo libre se ha escurrido

hacia la nada porque uno lo llenó
con caras y cubiertos, en vez de aprovecharlo
bajo una lápara, oyendo cómo sopla el viento
y asomándose a ver la luna convertida
en navaja afilada por el aire.
Una vida, y sin embargo cuán duramente nos inculcan:
toda soledad es egoísta.


Nadie hoy
cree al eremita de andrajos y escudilla
que habla con Dios (también éste se fue);
el gran deseo
es tener gente que es simpática con uno,
lo cual en cierto modo significa retribuirlo.
La virtud es social. ¿Entonces son estas rutinas
una forma de jugar a la bondad, como ir a misa?
¿Algo aburrido, que hacemos no muy bien
(interesarnos por la investigación de aquel idiota)
pero con sentimiento, pues, aun groseramente,
nos señala el buen ejemplo?

Demasiado sutil. Y decoroso, encima. Oh, diablos,
sólo los jóvenes son libres de estar solos.

Para tener compañía queda ahora menos tiempo
y a menudo permanecer bajo la lámpara
no ofrece paz, sino otras cosas.
Remordimiento y fracaso esperan en la sombra
susurrando Querido Warlock-Williams: por supuesto…

Agradecimientos reiterados, por supuesto, yo no soy tan gruñón como el Sr. Larkin, a lo que se ve...anque no negareís que tiene su punto.

martes, 1 de diciembre de 2009

Entonces sabrás lo que significa Ítaca

Escucho a Sabina, esa canción praguense de su último disco

http://www.youtube.com/watch?v=hgoScLGQcTc

, y me empapo de esos recuerdos que mi breve estancia dejó en mí, ese ambiente mágico y desconocido, con la imagen que pervivirá más en mi recuerdo, ese Puente de Carlos por la noche, entre una ligera niebla, tras haber ido a ver una obra de teatro negro. No soy de esos turistas que deploran el hecho de que en un sitio haya muchos turistas, ni mucho menos, pero es cierto que a veces ver un monumento o un sitio en su cotidianeidad (creo que se escribe así) la da otro toque especial, que quizá sea ilusorio: la ventaja de ver algo más auténtico, de conocer mejor. Es una bonita ilusión, al menos. Cuando estuve, me gustó ver las fotografías de los tanques rusos en Plaza Wenceslao, la sinagoga donde contaban la siniestra razón por la que el barrio judío hoy está tan bien conservado (se proyectaba como un futuro museo de una raza extinta según los planes de los dirigentes del III Reich), los ejemplares del Golem, los clubes de jazz, que según se decía en los folletos proliferaron como una cierta forma de resistencia durante el dominio soviético de la Europa del Este, ¡la casa de Kafka! y la hermosa callejuela del oro...en fin, una cierta vinculación entre lo que uno ha oído y leído sobre otros sitios y su influencia, y la constatación más o menos cercana de su existencia en el mismo plano de realidad que uno mismo. Y también la sensación de vivir otra vida, adyacente a la de los recibos, las facturas y las alagrías y sinsabores cotidianos que hacen que su ritmo se escapen de las manos.

Estos días en los que la noche llega si avisar, cuando el viento te ataca con una ráfaga repentina, cuando la casa es refugio pero acaba pareciendo cárcel, me acabo enclaustrando demasiado, intento trabajar, estudiar bien, leer y salir un poco...pero a veces una tristeza sin rumbo pasa por donde estoy y me llega un poco adentro. Apenas tiene motivo y suelo sobrellevarla bien, creo, pero siempre hace sentir cierto malestar. Esa vida más contemplativa no me disgusta, pero creo que siempre viene bien abrir y limpiar la mente con unos días ajenos a la rutina y otros sitios soñados que se vuelven realidad. Vivir una vida más activa por unos días. Abrir esa puerta hacia algún sitio, otro lugar donde olvidarse...lo más parecido a esas vacaciones de mí mismo que nunca tendré del todo... . Aprender más, ver mejor, ser más consciente de quien soy. Supongo que buscar una sabiduría que no busque objetivos prácticos, pero que me haga ser más feliz.

Y lo cierto es que llevo bastante tiempo sin realizar un viaje, el tema económico me aprieta un poquillo, pero ya va siendo hora de mirar algo. Aunque luego tarde en cumplirlo, aunque muchos de ellos no se lleguen a cumplir, pero pensar en planificar algo, o varias cosas. Ser un piel roja entre rascacielos, un súbdito de un rey loco en Neuschwanstein, un embajador y espía en alguna ciudad italiana medieval, un conspirador de la pólvora contra el Parlamento de Londres, un buscador de la ruta de Miguel Strogoff en un vagón frío, o un observador de la naturaleza en el Amazonas. Algo que una mis sueños con esa realidad que espera. O a Disneylandia o a la hermosísima Sevilla o a cualquiera de esos sitios cercanos que no conozco, para mi vergüenza, o a pescar a un lago, o qué sé yo. Pero hoy, que estoy algo paradín y se me va la pinza, quisiera estar sin preocupaciones, en una habitación que me olvidará pronto, pensando el plan para mañana, con el único propósito de disfrutar de un gran día de descubrimientos y monumentos, y despreocupación. Así que habrá que pensárselo...

Bueno, supongo que ha sido un post nada interesante, pero me puse a escribir algo, y ha quedado esto... añado esto otro, para darle un toque más objetivo :)) :



ÍTACA

Si vas a emprender el viaje hacia Itaca
pide que tu camino sea largo,
rico en experiencias, en conocimiento.
A Lestrigones y a Cíclopes
o al airado Poseidón nunca temas,
no hallarás tales seres en tu ruta
si alto es tu pensamiento y limpia
la emoción de tu espíritu y tu cuerpo.
A Lestrigones ni a Cíclopes
ni al fiero Poseidón hallarás nunca,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no es tu alma quien ante ti los pone.


Pide que tu camino sea largo.
Que numerosas sean las mañanas de verano
en que con placer, felizmente
arribes a bahías nunca vistas;
detente en los emporios de Fenicia
y adquiere hermosas mercancías,
madreperla y coral, ámbar y ébano,
aromas deliciosos y diversos,
cuanto puedas invierte en voluptuosos y delicados perfumes;
visita muchas ciudades de Egipto
y con avidez aprende de sus sabios.

Ten siempre en la memoria a Itaca.
Llegar allí es tu meta.
Mas no apresures el viaje.
Mejor que se extienda largos años
y en tu vejez arribes a la isla
con cuanto hayas ganado en el camino,
sin esperar que Itaca te enriquezca.

Itaca te regaló un hermoso viaje,
sin ella el camino no hubieras emprendido,
mas ninguna otra cosa puede darte.
Aunque pobre la encuentres, Itaca no te engañó.
Rico en saber y en vida como has vuelto,
Entonces sabrás lo que significa Ítaca.


¡¡Allá voy!!

jueves, 26 de noviembre de 2009

Una visita del pasado en forma de informe clínico.

Cuando tenia 16 años, en unas vacaciones en el pueblo, me caí de la bici y me partí la muñeca. Una mala reducción de la fractura hizo que el hueso se soldara en una mala postura (literalmente uno encima del otro), así que tuvieron que operarme para arreglarlo y arreglarme.Nada grave, por fortuna, aunque sí un poco incómodo.

Hace unos días, estaba ordenando unos papeles que en su mayoría ya no me servían, y he vuelto a ver entre ellos, sucio, un papelajo azul entre una de las pilas que estaba clasificando o descartando para tirar, el informe clínico. Y con él han venido en los últimos días, algunas sensaciones extrañas.

El informe, más o menos resumido, dice:

Que se efectúa en relación al paciente arriba reseñado en fecha preocedente de Urgencias, siendo alta , después de estar hospitalizado en el Dpto. Cátedra de TRAUMATOLOGÍA Y C.O. , Profesor Dr. D , Unidad Clínica del Dr. M.P, habitación con anteriores asistencias en fechas __

Paciente de 16 años de edad que ingresa en nuestra planta de Traumatología procedente de Urgencias por haber sufrido un accidente casual y donde tras estudio clínico y radiológico fue diagnosticado de

CONSOLIDACIÓN VICIOSA DE FRACTURA GOYRAND SMITH EXTREMO DISTAL DEL RADIO IZDO.

Tto. recibido: Con fecha.... fue interevnido quirurgicamente practicándosele Osteoclasia abierta reducción y fijación con placa de osteosíntesis en T. Férula braquio-palmar

Y acaba diciendo que la evolución es buena, que me dan de alta, las conductas a seguir y el día de la revisión.

Recuerdo el nerviosismo de las horas anteriores y el ingreso, lo grande que me pareció el quirofano, el miedo que tenía a que no funcionara la anestesia, la radio puesta con un volumen considerable, y luego, en una bruma de cierta consciencia debilitada un olor fuerte a quemado (mucho más tarde, tras la operación, hilé los acontecimientos y me dí cuenta que era mi brazo abierto por un bisturí eléctrico de esos, y unos golpes fortísimos que sonaban a martillazos en piezas de metal, que luego supe que era mi hueso. Todo era irreal, la anestesia me dejaba a medio camino del sueño y la plena conciencia de mis sentidos. Hasta que la operación se alargó, y me dieron anestesia general. Lo siguiente que recuerdo es un lapso que pensé de minutos en la sala de reanimación, habían sido horas mientras la anestesia iba perdiendo efecto y yo volvía a estar despierto.

Pero lo más extraño de todo es sentir lo ajeno que me resulta todo ello, como si alguna anestesia de otra naturaleza se me hubiera aplicado, y esos recuerdos vivieran a media luz. La primera mala noche, el aburrimiento que trajo el día, la sensación de que estábamos apartados en un recinto que intentaba disimular su realidad y los cuidados que recibí (me mimaron pero bien :DDD), el futuro que parecía lejanísimo mientras estaba ingresado, el ambiente mortecino y desvitalizador del hospital, el calor sofocante, las charlas cansadas (eran alegres, ni yo ni mis otros dos compañeros de habitación teníamos nada grave, pero aún así cada palabra salía cansada de la boca). La sensación de que los hospitales son lugares obviamente necesarios, pero que se esconden de la actividad humana y ser rigen por reglas que sólo quien tenga la desdicha de tener que visitarlos frecuentemente para ser ingresado podría llegar a conocer bien. Afortunadamente, a mí no me ha tocado, y toco madera en este mismo instante. Pero ese ambiente irreal me sigue inquietando cada vez que tengo que ir por allí. En fin, que se le va a hacer.

Y sobre los recuerdos que quedan y los que vuelan, al menos en un caso de tantos como es este, tengo la sensación de que quedan impresiones alargadas de hechos concretos y breves, repetidas con leves variaciones a menudo (recuerdo mucho la retirada de mi drenaje, pero a veces varío la secuencia, es extraño), y de otros que pertenecen a algunas secuencias repetidas y anodinas, queda una breve imagen compactada entre tantos minutos y horas similares y anodinos. Es exactamente al contrario que en el recuerdo, las horas pesadas que se nos hacen enormemente largas, luego parecen perderse o confinarse sin ningún peso en el recuerdo. Esas horas distintas e intensas que parecen volar, luego van adquiriendo con el paso del tiempo una solidez característica y las recordamos sorprendentemente bien, incluso con muchos detalles (hace un tiempo leí que si falla algo, la memoria se encarga de rellenarlo, así que podemos perfectamente recordar mentiras, es poético e inquietante a la vez). No tienen porque ser siempre experiencias positivas, supongo, aunque mejor que sean así. Y también supongo que esto debiera tener una aplicación práctica clara de vista al futuro que debiera buscar...buscar esas experiencias que luego recordaré bien y con gusto...aunque también creo que hay que tener cuidado en excederse en el hecho de recordar demasiado y buscar siempre nuevas cosas en el futuro, por supuesto.

Y eso, que de aquello que pensé casi perdido, he encontrado, traído por un documento que acabará pronto en la papelera, bastantes recuerdos que pensé perdidos definitivamente, y me parece curioso. Recuerdo la tele en momentos de aburrimiento, algunas charlas con los compañeros de mi habitación (muy simpáticos, el azar que nos juntó en la habitación ahí se portó bien), a ellos y lo que hizo que estuvieran allí, muchas cosas que me contaron...pero no recuerdo ni sus caras, ni me recuerdo a mí, ni me reconozco, me veo un poco en tercera persona, aunque eso no me parece tan raro,la verdad es que me parece lo lógico. Es curioso. La percepción del cuerpo como algo frágil y como su relación con el mundo físico modificaba las ideas que uno podía tener sobre las cosas, creo que ya la tenía presente, aunque no tanto como ahora.Quizá me influyó ese ingreso y un verano entero más escayolado, uno ve las cosas de diferente manera sólo con que le pase algo leve, así que supongo que en casos más graves, se acentuará mucho. Espero tener la suficiente suerte como para no tener que profundizar a la fuerza en el tema.

Hoy tengo una placa en la muñeca izquierda y varias sensaciones primarias sobre el dolor físico, la importancia de la incapacidad, aún leve, de alguna parte del cuerpo en la mayoría de las actividades cotidianas (bueno, eso es una obviedad), la natural fragilidad de mi cuerpo (que me parece monstruosa, dicho sea de paso...pero en fin, es lo que hay, tampoco me voy a poner llorica acabando la entrada). Ese papel me ha recordado todo esto y también algo que no logro saber recordar bien del todo, pero que siento, aunque sea confusamente. Algo así como que me parece muy injusto que todo lo que todos llevamos dentro y vamos enriqueciendo con el paso del tiempo sea tan dependiente de un cuerpo tan sometido a leyes hostiles y cruelmente indiferentes. Que putada xDD. Pero lo dicho antes, no queda sino aceptarlo y batirse con la naturaleza y con quien sea para cuidarnos bien. Y que nos dure mucho!!. Por supuesto, os deseo, nos deseo, muy buena salud a todos.



viernes, 20 de noviembre de 2009

La maravillosa limitación de las palabras (texto para ti y tuyo, seas quién seas)


Esto va a ser una frikada del 13, pero que demonios, me apetece.Para empezar, vamos a intentar ponernos a eso de los microrrelatos, o minirrelatos, o cómo carajo se llamen, que se han puesto de moda. A ver...

Se levantó y miro al jardín. Entre la niebla, una figura se movía hacia la pared, sofocada y jadeante. Su mente se nubló por el efecto de la visión de su pierna como despojo sangrante y le vió saltar al otro lado, mientras el perro ladraba, en el preciso momento en que sus ojos encontraron el ángulo correcto a través de la ventana, antes de caer...

O bien, otro, más cotidiano y chorra...

Le había dicho que esperara, pero mientras comenzaba a llover, corrió a refugiarse al toldo más cercano, así que no pudo ver el coche en el que venían a buscarlo. Espero otro rato más, y al final se fue, disgustado...

No valen nada. Sólo los he puesto para perderlos y que tú los construyas para ti, antes de que los olvides pronto, como merecen.

Estos textos banales y prescindibles no son míos, amigable lector, te pertenecen a ti. No sirven nada más que para ilustrar una teoría (que tampoco es mía, por supuesto, aunque la hago mía, a mi manera, quizá sin haberla entendido). Cuando mi dedo apriete el botón del ratón situado sobre la parte de la pantalla delimitada en rectángulo y resaltada en naranja que dice PUBLICAR ENTRADA me desvaneceré, como una lágrima en la lluvia de la ciudad de Los Angeles en el año 2019. Cada palabra que, aparte de un significado común aceptado entre nosotros, en mi mente se asocia a conceptos y vivencias personales propias, se desgajará para introducirse en la tuya como un delicado puente, con algunas piezas repetidas y dislocadas, otras que eliminarás, y otras que tú utilizarás para darle solidez y forma. Cada frase, cada palabra es un ovillo enmarañado de historia, ideología, mentalidades cambiantes, significados variables y maneras diversas de ver la realidad. La tarea del lector debiera ser, no desentrañar el ovillo, sino ser consciente de éste, y asumir que al elegir uno de los hilos, nos guía más nuestra impresión que la voluntad del autor, y que dejamos sin aplicar otros muchos hilos que serían también procedentes. Jugar con la lectura, saber que despierta su mente de una forma en buena parte inconsciente. Hacer que palabras, frases, capítulos, escenas...sean plastilina para su audacia. Y su honestidad. Porque está claro, hay límites. Uno no sabría definirlos muy bien, pero al igual que en la historia sepueden buscar diversas interpretaciones, ningún libro dirá que en 1939 Polonia invadió Alemania. Ni tan volátiles que impidan una comunicación lo suficientemente satisfactoria, ni tan precisas cómo para evitar cualquier malentendido, que a medida que intentan expresar cuestiones profundas, llega a ser inevitable. Las palabras son los instrumentos esenciales y esencialmente insatifactorios, profundos, vacuos, maravillosos y humanos con los que nos hacen, nos hacemos y hacemos a los demás en nuestro discurrir por la vida.

Importa cada vocablo, su transcurso. Imagina, imaginemos. Si durante una noche invernal oscura y a la luz de una vela tenue en una biblioteca húmeda cuya memoria se ha perdido un monje somnoliento no supo apreciar el matiz de un latín antiguo, y así cambió ligeramente de lo que significaba en un verso de Virgilio, por ejemplo, y le dió otro matiz en lo que ignoraba era otra diminuta tesela más en el incipiente mosaico de la construcción de un nuevo idioma. Si los campesinos de alguna región árida y lejana comenzaron a entenderse entre ellos de un modo más cerrado y cambiaban algunas palabras, alteraron levemente lo que se entendía por ellas, y fueron cambienao el modo de hablar de aquellos que vivían al otro lado de las montañas hostiles. Si la guerra trajo nuevas formas de denominar lo desconocido en aquellas tierras míticas dónde se libraba, y luego se amoldó a designar algo parecido, pero distinto, o algo completamente distinto.... todo eso, o experiencias similares a esas, pudieron forjar cada palabra que hoy late en nuestro cerebro y que usamos por lo que nos evoca o por lo que nos aproxima a algo que sentimos inaprensible cuando nos resulta difícil expresarnos.

Algunas palabras se escondieron del transcurso del sol durante generaciones, y volvieron, con el mismo vestido, pero mientras latían ocultas en las entrañas de la roca, iban nutriéndose de nueva vida, con los significados que las mentes de las generaciones cambiantes intentaban hallar en el mundo, preparándose para la vuelta ante la falta de otra palabra más adecuada, volviendo humilde o pomposamente, vestidas en conceptos nuevos, extraños o engañosos. Intentando afinar un óptimo instrumento para una mayor comprensión y explicación del mundo, una interpetación de nuestro interior y un acercamiento más favorable a los demás. Cualquier etimología nos muestra el presunto nacimiento de una palabra que intentaba ceñir un concepto, y su lejanía con nuestro uso la mayoría de las veces nos fascina y nos aturde un poco, y a veces nos muestra una luz nueva en su uso. A lo largo de su vida, han ido encontrando nuevos supuestos de uso, inocentes, perversos, moralistas, provocadores, ingenuos, amenazantes, geniales, cansados, etc...y cada uso posible podría estallar en ellas cuando es pronunciada o escrita. Las edades del devenir humano están inscritas en las huellas nimias de cada palabra, y a veces se rastrean para iluminar maravillas de la creatividad humana.

Utilizamos un instrumento rígido en una realidad cambiante. Aunque el lenguaje cambia, no es tan rápido como el mundo que gira, y esa falta de aliento la suple nuestra mente, explorando las posibilidades de cada una de ellas, y aplicándolas a su gusto, siempre dentro de sí. Buscando uno de sus significados para acrcar nuestras ideas a otros o a nosotros mismos, moldeándolas y puliéndolas incesantemente, colaborando a que los hablantes lleguen a una percepción más exacta, pero dándole un sentido que perderá parcialmente a medida que el tiempo pase y otros hablantes piensen que es necesario aportar o eliminar cierto matiz. Como el viento cambia las rocas, el tiempo desgasta, pero también enriquece, las palabras.

Y aquí acecha astuta la gran paradoja: algo que sirve para comunicar, pueda ser en cierto modo solipsista. A veces nos topamos con algo que no podemos o sabemos explicar con palabras. La realidad es demasiado rica para las palabras, que lo intentan, pero no pueden llegar a la entraña de los sentimientos, pensamientos, creencias o sensaciones más nuestras. Así como las impresiones que tengo de los demás no pertencen a los demás, son mías, y son algo más profundo e inacabable que el hecho de que podamos intentar acercarnos a ellas por medio de palabras. Acechamos su sentido para encontrar la comunión perfecta de colores formas e imperfecciones entre nuestra idea a comunicar y la palabra que arbitrariamente la comunidad ha elegido para ello. Funciona, pero la comunión perfecta nunca llegará. Las palabras de otros les conciernen a quienes las pronuncian, pero cuando las proceso, me conciernen a mí también. Hay algo extraño, una mezcla de comunicación e incomunicación en un proceso de ida y vuelta que se nutre de sí mismo.

La torre de babel esta en nuestro cerebro, llena de ideas, prejuicios, impresiones, deseos, inquietudes, con forma color y tono irrepetible, que sentimos pero no sabemos transplantar en otra mente más allá de aproximaciones meritorias pero imperfectas, y esa intimidad vital que nos forma como distintos de los otros, las mejores y más precisas palabras no saben moldearla, aunque lo intentamos. Hay límites por supuesto, espacios de realidad asumible entre nosotros, el espacio del lenguaje, que es maravilloso, aunque sea, aunque deba ser exiguo respecto a nuestra necesidad de salir de nosotros mismos y comunicarnos. Y esto es lo más contradictorio, intentar refutar su cierto poder con ellas mismas. Pero...no se trata de criticar el hecho de que no acabamos de llegar a ello, sino celebrar que podemos intentarlo, siempre, y crear un espacio común, que necesitamos aún más que nuestro interior para formarnos y ser lo que podemos llegar a ser...y que aunque el puzzle que se rompe al hablar o al escribir es recompuesto por otro de otra manera distinta (y en cierto sentido, de manera creativa), hay ciertas consonancias evidentes que permiten entendernos, y eso es maravilloso, la creación de una comunidad efectiva y que enriquece a quienes la forman, a pesar de los malentendidos.

Lector voraz, taimado y descreído, tú habrás encontrado muchas incoherencias en estos torpes intentos por explicar algo que no puedo explicar del todo. Realmente no me supe expresar mejor, y quizá tú lo cambiaste todo...como debía ser, era tu deber. Pero sabías a que me refería, y tú lo expresarás también, casi lo mismo o lo distinto, pero siempre a tu manera. A pesar de todo, nos siguen quedando y siempre nos quedarán las palabras.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Maravillosas locuras, disparates e infamia en el sello más grande (3, legado)

Tras la salida de los Jackson 5 (seguramente el último grupo del sello en triunfar rotundamente), el paso de tiempo va deteriorando cada vez más el impulso vital de Motown (y, sobre todo, su legendario sonido), pero aún sigue en su búsqueda de adaptación al espíritu del tiempo con un sonido más urbano, cercano al hip hop, para más tarde, según ellos, buscar de nuevo el sonido soul más puro(aún teniendo artistas tan discutibles como Lindsey Lohan xDDDDD), y su otrora gran Imperio ahora es un conglomerado de distintos sellos medianos.

Pero como los nombres evocan lo que quieren para quienes los pronunciamos, a la mayoría Motown nos suena a todas estas gloriosas canciones, así que habrá que comenzar a terminar y oir algunas de estas maravillas, pongo enlaces para quien se anime a hacerlo ;) , y esto es todo lo que pude hablar de esta singladura extraña y grandiosa...en definitiva, fue una bonita historia!!!

P.D y coda: La última muestra tragicómica de esa historia loca y triste se pudo ver durante los días siguientes a la muerte de Michael Jackson, con Berry Gordy intentando acaparar los focos, tan parecido al patriarca de la familia... . Detrás de tanta creatividad e impulso artístico, prevalecía una fuerza feroz y oscura. Cosas de la vida, cosas del arte.

¡¡¡A los vídeos!!! (he puesto los primeros que he encontrado, con que se oigan las canciones ya me vale, creo que son joyas todas :DDD, espero no haber colado algún enlace que se oiga mal, si es así, os toca buscar otro ;), amigüitos). La selección es personal, claro podría haber otras, pero me parece que hay bastantes que son indiscutibles.


I heard trough the grapevine.

http://www.youtube.com/watch?v=hajBdDM2qdg

My girl

http://www.youtube.com/watch?v=ltRwmgYEUr8

Supersitition

http://www.youtube.com/watch?v=wDZFf0pm0SE

You can´t hurry love

http://www.youtube.com/watch?v=2ZVRwHrCTp8

What´s going on

http://www.youtube.com/watch?v=DtUMa0FtuWY

I want you back

http://www.youtube.com/watch?v=WC-rkHXRPX4

Dancing in the street

http://www.youtube.com/watch?v=CdvITn5cAVc

Ain´t no mountain high enough

http://www.youtube.com/watch?v=Xz-UvQYAmbg

Super Freak

http://www.youtube.com/watch?v=75qXUfp4wtw

The tracks of my tears

http://www.youtube.com/watch?v=rNS6D4hSQdA

Ben

http://www.youtube.com/watch?v=U36DO_nrJeA

Papa was a rolling stone

http://www.youtube.com/watch?v=6xEwNP847hA

Please Mr. Postman

http://www.youtube.com/watch?v=-nuEY6fQgzk

Reach out, I´ll be there

http://www.youtube.com/watch?v=k2TNYyXdZjI


Y para terminar, dos piezas: un terremoto que se inició en Motown y que presenta un tema en su 25 aniversario, la primicia de una nueva estrella, tan poderosa que era inconcebible hasta entonces. Y si era de raza negra, ni digamos...la canción no pertence a Motown, pero Jackson fue un producto (y una víctima) en muchos sentidos de su experiencia con la compañía. Y la canta (bueno, hace un evidente playback, pero bueno) en la fiesta de la compañía, así que he aprovechado. Y el segundo enlace es un medley de canciones memorables, algunas de las cuales ya he colocado antes en enlaces. Que os gusten, también.

Billie Jean
http://www.youtube.com/watch?v=gcYm4OHhlyA

Motown medley
http://www.youtube.com/watch?v=pRFH-O_U5kY


Me parece la mejor despedida; hay veces en que las palabras no pueden expresar bien: sólo espero que esta historia os haya gustado y os anime a buscar más canciones de ese espíritu grandioso, cruel, amargo y visionario que fue Motown: pervive en los viejos discos, en el legado de una época que aún no se fue, y cuyo sonido llega desde las décadas polvorientas para hacernos felices en éstas. Que esta música siga elevando nuestros corazones hacia la belleza y la alegría, que así sea por siempre. ¡¡¡¡Dadle al play!!!!

lunes, 9 de noviembre de 2009

Rage against the dying of the light



La fantasía no pasó de ahí –no permití que fuera más lejos–, y aunque las lágrimas me caían por las mejillas, no estaba sollozando abiertamente ni había perdido el dominio de mí misma. Aguardé un poco, y volví al coche, y me alejé en él hacia dondequiera que estuviera dirigiendo


Hay dos obras maestras con un enlace en un punto fundamental. Más allá de su propósito, lo más alejado que pueda imaginarse, comparten su incomprensión e intento de buscar una respuesta ante la mansa aceptación del ser humano hacia lo que considera inevitable, por muy doloroso que le resulte. Puede que no recuerde algunos detalles, confío en poder resaltar lo fundamental.





Nunca me abandones (Kazuo ishiguro, un escritor impresionante) es maravillosa, uno de los libros más hermosos y tristes que he leído (la cita de arriba le pertenece), pero tiene un pequeño defecto: es mejor contar lo menos posible (quizá lo ideal no fuera decir nada, pero entonces esta entrada perdería sentido, y no es cuestión hablar de algo para decir que no se puede hablar de ello). De todas formas, la advertencia queda aquí, aunque no voy a destriparla, si alguien siente deseo de leerla, casi mejor que no lea la pequeña sinopsis que realizo a continuación, no obstante, intentaré quitar cualquier referencia clara a una historia que ha de irse descubriendo según avanza, con una mezcla de estupor y la sensación de que a sorbitos se nos va descubriendo un secreto...

Kathy y sus amigos viven en un internado, en un ambiente frío pero no severo, algo triste como uno imagina que son los internados, pero sin especial propensión adicional a la melancolía, a pesar de que todos los niños son huérfanos. Pasan su infancia, como cualquier otra, entre sus iguales y los cuidadores, y después, ingresan en Cottages donde viven sus experiencias de juventud, también bastante comunes. Aunque están con los suyos, todos intuyen (me atrevería a decir que lo saben, aunque no quieran hablar de ello) que hay algo extraño en su vida. A pesar de su intento por ser normales (digresión 1: resulta curioso pensar aquí en nuestra obsesión por huir de la rutina, la normalidad, si somos más radicales aún la mediocridad, y cómo nos gusta refugiarnos en ella cuando la vida se pone seria o añorarla cuando la perdemos. Pero esa es otra historia), sienten que son especiales de algún modo, y que no les gusta. Su educación ha sido buena, les han cuidado... pero ellos se sienten criados. En ambos sentidos, quizá. Y hasta aquí debo leer, la historia se desarrolla a partir de estas premisas, más o menos, y sigue compartiendo esa extrañeza vital de los personajes hasta el final de la novela.



Por su parte, Los Hundidos, entre los muchos temas que toca con una personalidad y un punto de vista sumamente originales e instructivos,trata de enfocar el gran Por qué del siglo pasado a través del análisis de uno de los miles de pequeños por qués que lo forman, y rescatar del olvido a unas pocas (releo esto ahora, que terrible calificativo...pero no encuentro nada mejor) víctimas para intentar comprender la magnitud del horror de los horrores. Daniel Mendelshon, su autor, indaga en busca de unos familiares que desaparecieron en la Europa del Este durante la Segunda Guerra Mundial, en la aldea (luego se descubre que era un pueblo importante, en fin, no importa demasiado) de Bolechow, Polonia y hoy parte de Ucrania. A través de esas cartas familiares que conservan sus padres y abuelos, conversaciones con ancianos que pudieron huir de la zona, viajes, lecturas de historia, y el hilo conductor de las reflexiones acerca del estudio de la Biblia por parte de Rashi, un rabino francés, estudioso de la Biblia, del siglo XII, se construye un fresco que resulta impresionante de veras, que trata de la vida, de lo fácil que resulta borrarla, la necesaria función del recuerdo y los límites de nuestra comprensión. En ese género difuso que mezcla otros muchos, se ofrecen distintas perspectivas de enfoque acerca de la atrocidad humana.

La familia Jager de Bolechow se había formado como cualquier otra, y es de suponer que tendría las mismas actitudes, costumbres, problemas, enfrentamientos,etc... que cualquier otra. Pero en esas vidas iba a llegar la tempestad, que no tendría fin, para ellos. El día dos de julio, los alemanes llegaron a Bolechow. A mediados de octubre tuvo lugar la primera Aktion, reunieron a los judíos del pueblo que no había huído, que eran casi todos y los asesinaron, tras reunirlos y seguramente torturarlos (otro por qué tremendo) en el Centro Católico. Más o menos, la segunda Aktion tuvo lugar un año después, tras una búsqueda de los escondidos por los alrededores, y frente a las puertas del ayuntamiento, unos 500 fueron asesinados alí mismo, y los demás, llevados en trenes de mercancías al campo de exterminio de Belzec. Y ellos y su recuerdo se apagaron para siempre. Tan simple como eso. Tan difícil de imaginar, sentir, explorar, comprender. De 6000 judíos habitantes del pueblo, al final de la guera habían sobrevivido 48. Y entre tantos, había 6, que formaban un espacio común, con sueños, satisfacción, miedos, pequeñas alegrías y decepciones, unas niñas de entre 13 y 23 años con sueños, unos padres cuyo sueño era el de que los de sus hijas se cumplieran, supongo. Es imposible llegar al fondo de un dato así, hay una imposibilidad materializada de imaginar tantas vidas destruídas en una masa informe que se dirige así, como un número, compacto, abrumador, pero nunca más allá de eso, al olvido.

Los Jager (Schmiel, su mujer Ester Schneelicht y sus cuatro hijas, Lorka, Fridka, Ruchele y Bronia) piden ayuda al comienzo, notan una situación desagradable y creen que su posición les puede ayudar a huir (Schmiel Jager había llegado a ser un comerciante de cierto éxito en la ciudad,tras volver desde EE.UU, a dónde había emigrado, por pequeñas disputas familiares), escriben cartas a sus familiares, cada vez más angustiados...pero cuando más certera se vuelve su intuición, más incapaces parecen para actuar (justo es decir que cada vez están peor también, obviamente, y más cansados, asustados, destruídos en sus esperanzas, supongo). Y llega un momento en el que desaparecen. El libro es la historia de la conmovedora búsqueda de las señales que aún perviven, o quizá en estos pocos años (esa búsqueda acaba en el año 2005) ya hayan desaparecido también, para rescatar la historia de ese nucleo familiar, identificar en esa mole llamada "Holocausto" vetas de vidas tan normales e irrepetibles como las nuestras.

Daniel Mendelshon busca desde su Nueva York hasta Australia, Dinamarca o Israel, pregunta a los vecinos de Bolechow, viaja a Ucrania (donde hoy se sitúa el pueblo),en fin, busca señales de algo que no se puede explicar con claridad, un rastro en el aire que está a punto de desaparecer. Y se topa contra un muro, esta vez individual, la renuencia de la mente y el alma a poder sentir la agonía de quien sabe que le quedan unos segundos y no comprende el odio que como un trueno de roca, va a acabar con él. A pesar de cualquier intento, por más y más que queremos llegar a un resorte emocional más comprensivo y demos otra vuelta más a la tuerca nunca podremos concebir esa matanza, la frialdad y la crueldad de las Aktion, los lloros, los gritos, la tensión y la violencia en una pequeña sala cotidiana que de pronto adqurió para cientos de personas el significado de la desgracia humana. Otro por qué, por qué, por qué...que se suma a tantos otros para dejarnos en la oscuridad. Y hacernos saber que lo único que podemos hacer es intentar recordar, y que nuestras exlicaciones nunca bastarán del todo, en el mejor de los casos. Pero aún así, sentimos que es lo que debemos hacer, que "algo hay que hacer". Por qué cuando la situación se quiebra, esa rebeldía parece palidecer hasta apagarse, es lo que nunca seré capaz de comprender, y evidentemente, espero no vivirlo (durante unos segundos me he quedado viendo el parpadeo de la linea que anuncia el exto en la pantalla, de algún modo es hasta difícil poder hacerse a la idea de que esto haya sucedido en la realidad, pero supongo que esto se debe a que soy un privilegiado).

Y el problema de no concebir algo así se apareja con el problema de ser incapaz de saber por qué, la dificultad de encontrar algo, algo que necesitamos para compreder la razón por la que tantas personas desisitieron de enfrentarse a ese destino de alguna manera, más allá de estar tan aterrados que se paralizaron. A diferencia de lo que ocurre con la amenaza en la ficción de Nunca me abandones, aquí la amenaza es claramente identificable (y más angustiosa, al imaginarla real), y va creciendo hasta ocupar todo el espacio del cuerpo vivo, se convierte en una angustia que ocupa el espacio en el que seres concretos construyen su vida, y los va asfixiando, antes de que llegue a presentar su rostro más despiadado. Y ante ello, miles de personas no pueden escapar. Hay ejemplos de resistencia, una de las hijas, junto con otro chico (quizá fuesen novios), pero que se puede encerrar a mil personas que saben que van a ser asesinadas... y que después los alemanes exijan el reembolso por las balas utilizadas...reflejan más allá de la situación de fuerzas de unos y otros algo que nos conmociona adicionalmente.

Que haya personas encerradas como ganado y transportadas en trenes hacia un destino que, al menos deben imaginar como una posibilidad, y se nieguen a sí mismos esa posibilidad, o la asuman sin imaginarse que hacer... es algo espeluznante y misterioso, aunque quizá comprensible. La mansedumbre ante un destino común y compartido a uno le llena de una sensación irreal de angustia muy real. Esos niños que crecen en casas de campo, y de manera más trágica, esa familia que siente una ola negra llegar, podemos ser todos, y creo que somos, fuimos o seremos la mayoría o no tan bastamente nosotros, sino "algo de nosotros". Nos refugiamos, nos escondemos y al final, nos hundimos mansamente. O quizá sea mejor saber cuando llega lo inevitable y aceptar la muerte como un hecho natural. ¿Pero qué se hace cuando se sabe que hay algo radicalmente injusto e inhumano que nos viene acechando de lejos y nos quiere aniquilar, cómo actuar cuando uno siente que va a morir por una mueca injusta del mundo?. Uno entiendo el cansancio de huir permanentemente contra un poder que parece irresistible. Pero la mansedumbre no puede ser, no puede ser...y uno se siente aquí tentado de borrar las últimas frases, parece un insulto adicional a víctimas, morir así sin poder defenderse es en cierto modo algo humillante, y pareciera que critico su actitud y contribuyo a ello, como si los tratara de cobardes. Nada más lejos de lo que quiero decir. Así que aclaro que hablo de una actitud humana que parece muy consolidada, en muchas situaciones, aunque hable aquí de la más radical. Y uno entiende que ante un secreto que se intuye demasiado doloroso, los protagonistas prefieran no acercarse a él más que rondándolo, sin encararlo. Y sin embargo...

Y así, lo que comparten ambos relatos es una caracterización asombrosa de la resignación, una falta de rebeldía ante una amenaza cercana que los paraliza en vez de instarles a luchar, una angustia inconcebible y atroz que no puede superarse, parece. Cuando se entrevé la amarga realidad buscan moldearla a la medida de su esperanza, se engañan, buscan otro refugio en las cercanías vitales por las que ha transitado su frágil existencia (digresión 2: ver digresión 1) . Supongo que es cierto que hay verdades que no se pueden mirar a la cara o seríamos destruídos.Pero lo que también comparten es su pregunta a los lectores, esas vidas son nosotros, o pudieron serlo o a pesar de ciertas cambios hablan de nosotros. Uno se pregunta durante la marcha muchísimas veces, con creciente angustia, con indignación: ¿Por qué no se rebelan?, y entonces, cuando acaba la última frase de Nunca me abandones, con el sentimiento de tristeza que da acabar un libro que está gustando, otra pregunta, una y otra vez, cada vez más perplejo y pensativo, quiero decir, con una aceptación incomprensible que va apagando la verdadera pregunta, la única que importa, a través de las edades y las generaciones, aunque los casos cambien, la que aquí y ahora nos incumbe a nosotros...



¿Por qué no nos rebelamos?




DO NOT GO GENTLE INTO THAT GOOD NIGHT

Do not go gentle into that good night,

Old age should burn and rave at close of day;

Rage, rage against the dying of the light.

Though wise men at their end know dark is right,

Because their words had forked no lightning they

Do not go gentle into that good night.

Good men, the last wave by, crying how bright

Their frail deeds might have danced in a green bay,

Rage, rage against the dying of the light.

Wild men who caught and sang the sun in flight,

And learn, too late, they grieved it on its way,

Do not go gentle into that good night.

Grave men, near death, who see with blinding sight

Blind eyes could blaze like meteors and be gay,

Rage, rage against the dying of the light.

And you, my father, there on the sad height,

Curse, bless me now with your fierce tears, I pray.

Do not go gentle into that good night.

Rage, rage against the dying of the light

No entres sumiso en esa gran noche./ La vejez debería delirar y encenderse ante el crepúsculo;/ Rebélate, rebélate, contra la muerte de la luz./ Aunque los sabios entienden al final que la tiniebla es justa,/Pues sus palabras no hendieron los relámpagos,/ no entran sumisos en esa gran noche./ Los bondadosos, en la cresta última gritando cuán espléndidos/ sus frágiles actos pudieron danzar en una bahía verde/ Rebélanse, rebélanse contra la muerte de la luz./ Los locos, que atraparon y cantaron al sol en su vuelo /y aprenden, demasiado tarde, que pusieron tristeza en su camino,/ no entran sumisos en esa gran noche./ Los inconmovibles, cerca de la muerte, que con mirada deslumbrada/ ven que los ojos ciegos pudieron ser alegres y arder como meteoros,/ rebélanse, rebélanse contra la muerte de la luz./ Y tú, oh padre mío, allí, en la cumbre aciaga,/ maldíce, bendíce, mientras yo con tus vehementes lágrimas imploro./No entres sumiso en esa gran noche./ Rebélate, rebélate contra la muerte de la luz.

jueves, 5 de noviembre de 2009

Berlusconi, o el laberinto del macho y el mercado de las cabezas sangrantes.

Todos los objetos visibles, hombre, no son otra cosa que máscaras de cartón. Pero en todo acontecimiento -en el acto viviente, el hecho indudable - hay siempre algo desconocido, pero razonante, que proyecta sus contornos desde detrás de la máscara que no razona. Si el hombre quiere golpear, ¡que golpee a través de la máscara! ¿Cómo puede el prisionero llegar al exterior sino abriéndose camino a través de la pared?

Moby Dick, Herman Melville


Una de mis primeras ideas a la hora de afrontar esta pequeña aventurilla personal era la firme convicción de no hablar de política. Quiero enfocar este modesto sitio desde una perspectiva personal, y no creo que rompa esta idea a no ser que haya algo sobre lo que pueda ofrecer una visión no muy manoseada, u ofrecer una pequeña visión más personal. A la derecha tienen ustedes un foro estupendo donde leer y opinar de muchos temas, entre ellos los políticos, a él les remito si quieren hablar de ello. En este caso, apenas hablaré del personaje político que ofrece Berlusconi, sino de su personaje público que incluye al político pero no es agotado por éste, y su proyección social, la percepción de su figura. Supongo que algo sobre política habrá que hablar, así que siento si rompo mi promesa, espero que no sea mucho. Si sirve de algo, voy a intentar centrarme más en la figura pública y cultural del macho, su percepción social y las servidumbres que acarrea, y la forma de imposición social de este y otros modelos... O mi percepción de esas percepciones, más bien, claro. Bueno, que me lío...

La historia, en resumen, se puede contar, hasta el episodio central que quisiera resaltar, de dos maneras, la rosa y la negra, por llamarlas de algún modo. La rosa sería la de un hombre nacido en una familia de clase media-alta, que funda canales de televisión y va logrando construir un imperio mediático, que incluye televisiones, periódicos, empresas de publicidad, editoriales... que da el salto a la política, y logra triunfar también en ello, consiguiendo llegar a ser Primer Ministro. La historia estereotipada de un hombre hecho a sí mismo, que triunfa a base de esfuerzo, que es implacable y sabe lo que cuesta ganarse la vida...junto con una leyenda rosa, es un escitor de canciones románticas, un conquistador, un personaje divertido, al que le gusta la fiesta. Un millonario que sabe disfrutar, un playboy, el hortera entrañable o qué se yo.

El revés de la historia habla de lazos con las mafias de Sicilia y Calabria, escándalos de corrupción, enfrentamientos con la justicia, leyes de impunidad dudosamente democráticas...según esto, estaríamos ante un personaje siniestro que a base de ilegalidades de toda laya, habría conseguido escalar. esa sería la historia negra. Incluso así, la parte liviana leyenda rosa se mantiene, es un vividor, un mujeriego, un tipo con el que uno pasa una buena noche de fiesta...y aunque se le dé a veces un toque negativo, quién así lo hace es percibido como un reprimido,un moralista entrando en las formas de ser ajenas, un entrometido irrespetuoso. Al fin y al cabo, cada uno es dueño de su vida, y nadie es juez de la intimidad ajena. Y con todas las tropelías que comete en el espacio público, dicen sus detractores, no debemos acusar sus formas más inocuas de manifestación de su personalidad, aunque sean chascarrillos, bromas de dudoso gusto, salidas de tono...aunque, al fin y al cabo, la mezcla entre su faceta pública y su vida privada constituye parte de la fuerza del personaje, y le da una dosis de simpatía o envidia que le viene muy bien a la hora de presentarse en elecciones. Pero eso es cosa suya, por supuesto.

Así, confluyen dos visiones (visiones, no tienen porque ser verdad más que en la medida en que son sinceras en la mayoría de la gente que las percibe así) entreveradas y quizá complementarias, con un nexo común: una figura extrovertida, dicharachera, picante, cómplice con el sentimiento popular de diversión y triunfo. Y lo interesante es cómo cambió esa visión y se puso en marcha la retirada del "velo de maya" que parecía instalado en esa imagen estridente pero amable, o al menos, inocua en lo que a sólo a ella respecta, y cómo a la imagen pública que intentaba imponer como una máscara festiva, se le agrietó el maquillaje.

Berlusconi intentaba representar lo que se supone que debe ser un hombre (no en el sentido biológico del término, claro, sino más bien una idea social, quizá ya periclitada): divertido, ocurrente, carismático, ingenioso, brutote, muy competitivo, agresivo si es necesario, chulo, despectivo a la mínima con los demás (especialmente con las mujeres), seguro de sí mismo, triunfador sin fisuras, con gustos populares, duro, etc...bueno, lo que antes de la llegada del metrosexual (que a Silvio le pilló mayor) se consideraba propio del hombre muy hombre. A la vez, un juerguista cuya preocupación primordial es divertirse, ser el alma de la fiesta, publicitar sus conquistas, hacer chanzas de los demás, manifestar su hombría, siempre y en todo lugar...es extraño, pero ese modelo era completamente identificable, y unido a su éxito persona, forjó una imagen popular,vitalista y triunfal que funciono perfectamente, la verdad es que siempre funciona. Siempre que el modelo vital sea sincero y resista las pruebas que se le imponen. Y esta vez parece no haberlo hecho y haberse desvanecido muy fácilmente.

En el último verano, se hicieron públicas algunas fiestas preparadas por Berlusconi para sus amigos en propiedades de éste, en las que participaban azafatas y presentadoras de programas de las cadenas que pertenecían al Imperio de Berlusconi. En principio, la polémica se centro en la participación en ellas de una menor. Luego llegaron las fotografías realizadas en dichas fiestas, de una cutrez sólo comparable a lo explícito de éstas, y después acabaron llegando las revelaciones de prostitutas de lujo contratadas para dichos "eventos". Creo que dos aspectos fueron decisivos en la ola de indignación y murmullos qe se levantó en esos días. La constatación visual y cruda de que eso era una horterada de pijos ya algo mayorcitos y rijosos que perseguían jovencitas que no estaban allí por su atractivo precisamente, por un lado, y el aspecto del pago y el ceremonial de una coacción sutil por otro, todos esos machitos que con Silvio se juntaban debían recurrir a lo único que podían ofrecer para mantener relaciones, dinero o poder. Mientras se trataba de fiestas de las que pocos sabían, la imaginación aportaba glamour y relevancia al juego de las jovenes trepas y los maduritos ricos. Cuando se va sabiendo más, la figura del seductor pasa a ser la del impotente que sólo puede tener lo que puede comprar. Era evidente que la personalidad y toda la trayectoria de Berlusconi, detalles grotescos aparte, era la farsa de un millonario que sólo tiene dinero y que ha formado una estatua de sí mismo que quiere hacer pasar por real. Pero esta vez, parece que la estatua se resquebrajó, y acabará cayendo en pedazos (o quizá no pase nada, y mi percepción no sea buena). En cualquier caso, parece curioso como el jefe de medios de comunicación que han contribuido al ataque a cualquier forma de protección personal de la propia imagen y han rebuscado en los aspectos más miserables (que todo tenemos, en una forma y otra) de casi cualquiera que han enfocado, haya acabado siendo desestructurado en una imagen que era más falsa que la de cualquiera de los famosos o famosillos de la tele, que simplemente aspiran a esconder un poco sus debilidades (aunque bueno, cierto es que algunos viven de mostrarlas impúdicamente), sin montar un personaje que a base de dinero y el poder que conlleva, quisiera imponer a los espectadores.

Ahora, parece enfrentarse a una popularidad baja en su pais, y nadie sabe que ocurrirá. Puede terminar de caer, envuelto en su polémica y sus batallas judiciales, o puede que el pueblo legitime sus farsas y crea más en el enemigo invisible que pregona el oficialismo berlusconiano que en la magnitud de sus errores. Pero eso tampoco importa demasiado aquí, el tema pretende tratar más la imagen pública del personaje, y esa parece bastante deteriorada, tras una época en la que su reivindicación como la personificación de la figura tradicional del macho fue tan eficaz..

Elegido por virtudes proyectadas en él, no por su compromiso público o valores cívicos en una situación de crisis, quiso aparecer como el hombre de éxito que podría conseguir todo lo que se propusiera. Era una figura apetecida por sus votantes, seductor, mujeriego, vitalista, que ofrecia una imagen pública a los deseos privados de éstos. Su éxito es (o fue, o será, da igual) el de la proyección de un personaje interior, con todos los excesos y la impunidad soñada a nuestras imposibles pretensiones y desvaríos. Aceptamos que no podemos tener muchas cosas, y nos resignamos. Pero creo que esa pequeña aspiración no muere, alimentada por la moda, la publicidad, nuestro espíritu inconformista que se siente maltratado respecto a lo que podría ser, si le dejaran, toda la mentira del mundo que alternativamente rechazamos y aceptamos (y casi se diría que necesitamos) como un mal necesario y consolador, aunque sepamos falso, se refleja como un espejo deformante en las pancartas y las pantallas para impelernos a consumir cosas que nos prometen la satisfacción de esa parte nuestra que nunca podrá estar satisfecha. O así lo veo yo, al menos. Necesitamos intentar superar nuestro límites, transgredir nuestra condición, sentir que podremos conseguir lo que nadie o casi nadie consiguió, retarnos a nosotros mismos, en la búsqueda de proezas o siguiendo a nuestros instintos, sin más. Y creo que hay algo en la forma de ser de los hombres que les hace soportar peor esa debilidad, negarla, ponerle excusas a la inevitabilidad de algunas cosas, el pas del tiempo, por ejemplo. La lucha contra cualquier forma de fragilidad parece ser un atributo ridículo, pero realmente potente en los hombres, es algo instintivo, creo. Y la lucha contra el paso del tiempo y la constatación de que el atractivo físico se pierde con los años, y su empeño en segir asumiendo su rol de macho "itálico" xDD, parece ser aún un motor en su defensa del modelo vital berlusconiano (él mismo decía algo así como que él no pagaba a cambio de relaciones sexuales, porque así se perdía el atractivo de la conquista, me parece).

El estudio de su triunfo político corresponde a otras disciplinas, el triungo de su modelo personal en una sociedad como la nuestra es una historia repetitiva y denigrante que sus medios han contrubuido a extender (en varios ámbitos, no sólo es de la prensa rosa). Es el triunfo, transitorio siempre, de un Pocholo Martinez Bordiú (que vive sin trabajar gracias a las ganancias de un famoso pariente), las de una Belén Esteban que expone sus miserias, tan parecidas a las nuestras sobre la mesa del comedor para que las consumamos, las de cualquier personaje que aspira a nuestra igualad sobre la base de la nada. O también, por salirnos de lo más evidente, la de un Briatore que esconde sus trapos sucios en dinero y la imagen de placer que le da una apariencia simpática. O la de un jefe de Gobierno que alardea de su capacidad de playboy en las negociaciones de la UE, lo mismo da. Son personajes, máscaras bajo las cuales parece que corre el viento. Pero cuando esas máscaras se quitan, hay personas que son nosotros, y sangran al ser pinchadas y tienen responsabilidad de lo que hacen a otros, aunque crean que también son disfraces que se quitan a voluntad. Toda esta filosofía del vacío y del mínimo común denominador, que aspira a conseguir sueños de baratillo y levantar ídolos en los altares de la estupidez que reina y que nos atrapa a todos entre otras cosas, levanta una unión entre un personaje que puede ser tan irreal como cualquier personaje de novela o de película, y la persona que íntimamente sufre y se angustia. Es el mercado donde la sangre seca (ajena) es necesaria para comprobar la frescura de lo consumido. La mascarada cruel donde la broma y la tragedia están siempre intercambiando sus papeles.

El siguiente paso lógico al de la creación de personajes de guiñol que dividen y unen su vida y sus "andanzas" (con esto querría describir su vida irreal como personajes, no se me ocurrió otra palabra mejor) era entrar en el espacio público como modelos, heroés o antihéroes, villanos e ídolos, pero también como imágenes concretas de valores abstractos. Entre esos valores positivos están el triunfo o el éxito, y alguno pensaría que si esos valores eran apreciados en el mercado mediático, también lo serían en el político. Acertó. Con lo que nos mostró el siglo pasado, no creo que debamos llevarnos las manos a la cabeza precisamente con esto. Pero si habría que precisar que quizá esto sea distinto, un movimiento apolítico que quiere triunfar en la política, un entretenimiento con ansia de poder, una ideología desdeologizada, una loa al aburguesamiento y a la vida relajada, con placeres estandarizados y despreocupación y banalización de los temas acuciantes del mundo y a cambio, un refugio en la apacible mediocridad cotidiana. El sueño de un mundo donde cualquier sensación de mérito es arrogante y la igualdad por abajo es el ideal al que aspirar. La forma en que Aristóteles denominó a la corrupción de la democracia: la demagogia. Esa palabra que, precisamente, tanto se oye en los programas del corazón y en la telebasura por aquellos mismos que la propagan y alimentan. Todo vuelve en círculo, a veces, de maneras insospechadas, y sobre todo, si le interesa al que debe escribirlo y terminarlo redondeado :DDD.

Siento de nuevo la excesiva extensión...si paraís y lo volveís a retomar más adelante cuenta como más entradas al blog, por otra parte... xDDDDD

lunes, 2 de noviembre de 2009

Análisis NBA ¡¡Bienvenidos al curso baloncestístico 2009-2010!! Conferencia Este

Y ahora comenzemos a terminar, con el mismo método (es decir, la falta de él), aqui está el análisis de la Conferencia Este.


CONFERENCIA ESTE

división atlántico

New York Knicks: Buscando un futuro mejor (por ahora alardean de ser el equipo con más espacio salarial, y les debe extrañar que la gente no se vuelva loca por el dato), seguirán siendo un equipo que se deja ver, y poco más, supongo.

El viaje a ninguna parte, sacrificar dos años (éste y el anterior) de un equipo que podría crecer bastante para intentar probar suerte con la remesa de agentes libres a partir de 2010 es una chapuza, en mi modesta opinión. Más sabiendo que los refuerzos no están garantizados y que deberían, para tener más posibilidades de éxito, formar un equipo que dé garantías de futuro.


Boston Celtics: La duda fundamental concierne al nivel físico que puedan aguantar sus veteranos y estupendos jugadores, si van a dejar más participación a los segundas espadas de garantías (que parece que han fichado para eso) o van a estar compitiendo con todo desde el primer día, como muestran los jugadores en sus declaraciones públicas. Muy fuertes.

Y aprender a cantar una lengua que los hombres no conocen./ Acércate; yo cantaré, antes de que me llegue la hora de partir,/ Sobre la vieja Eire y los tiempos antiguos:/ Rosa roja, Rosa orgullosa, triste Rosa de todos mis días.
(A la rosa sobre la cruz del tiempo, de William Butler Yeats)


New Jersey Nets: En torno a un gran jugador (Devin Harris) y un Brook López que estuvo magnífico como rookie la temporada pasada, pulularán otros jugadores...haciendo algo, o haciendo que hacen y yo no sé si lo van a hacer bien, o mal, o todo lo contrario.

Caballero sin espada, película de Frank Capra


Philadelphia 76ers: Parecen que seguirán mejorando, continuando con su crecimiento, a ver como resuelven la falta de Andre Miller.

Luz de otros días (novela cienciaficcionera, creo que los Sixers buscan eso, recuperar el fulgor de días pasados)


Toronto Raptors: Su estilo heterodoxo dentro de la NBA (más "europeo", salvando las distancias) tiene que conseguir algo ya, una mejora perceptible que contribuya, entre otras cosas, a que Bosh esté dispuesto a quedarse los siguientes años.Será duro, pero son capaces de hacer un buen año, poniendo al equipo por ecnima de todo.

Come together, Beatles


división central


Chicago Bulls: A partir de un jugador sensacional, Derrick Rose, han intentado formar un conjunto compensado y cerebral, que puede ser un rival incomodísimo para cualquiera. Y nadie querrá vérselas con ellos, después de lo que mostraron contra Celtics en playoffs el años pasado.

El largo adiós (Raymond Chandler) a unos recuerdos gloriosos que deben apartarse en un cajón para empezar a construir de nuevo.


Cleveland Cavaliers: El reto de construir una franquicia ganadora y perpetua aspirante en años próximos para atar a James, en su temporada más crucial, tras los cantos de sirena que llegan de todas las franquicias que quieren recuperar un lugar de primacía. O´Neal puede ayudar mucho (o no) cuando llegue su hora, pero creo que la diferencia entre Lebron y los siguientes ayudantes volverá a ser demasiado abismal. Pero pueden aspirar a todo, por supuesto.

El corazón es un cazador solitario (me encanta ese título :PPP , y creo que aún con O´Neal, será Lebron el que marque todas las aspiraciones y es su corazón el que deberá superar las dificultades a la hora de llegar al anillo. Y ya se verá que pasa.)


Detroit Pistons: Intentan volver a sus señas de identidad de equipo eminentemente defensivo, rocoso y solidario, los "bad boys" espléndidos de los últimos tiempos. Perfiles de incorporaciones similares, jugadores que antepongan el colectivo al lucimiento personal. Supongo que les costará arrancar.

Para vivir fuera de la ley, tienes que ser honesto (Absolutely sweet Marie, Bob Dylan)


Indiana Pacers: Parece que volverá a ser una temporada de transición buscando fortalecer una base rítmica fuerte a la espera de más violines solistas que puedan elevarlos. Mientras, sus jugadores más importantes deben dar lo mejor de sí mismos para demostrar que pueden ser tenidos en cuenta como destino. La misma historia de otros equipos, por tanto. Me apetece ver a Tyler Hansbrough.

Esperando nada, Nacha pop


Milwaukee Bucks: Parece que no pueden hacerlo peor que la temporada pasada en la que mala suerte y descontrol les hicieron perder el rumbo. Sus movimientos este verano no parecen muy prometedores, pero tienen jugadores que en un buen día darán algún susto y alguna sorpresa. Y no creo que mucho más.

Corre, dijo la tortuga (Joaquín Sabina). Pos eso. Lo intentarán, pero...


división sudeste


Atlanta Hawks: Volverán a ser uno de los equipos más infravalorados, y volverán a jugar muy bien, y volverán a ser blandos en los momentos más duros. Conste que espero equivocarme.

Don´t forget to dance, The Kinks


Charlotte Bobcats: A Michael Jordan le van a sacar (o lo harían, si su recuerdo grandioso no fuese aún tan reciente) cantares como siga impartiendo su magisterio a la hora de elegir jugadores para su equipo. A Larry Brown lo que le pone es ver a su gente defendiendo (creo que incluso cuanda atacan se emociona pensando lo poco que queda para volver a defender), y llevar a viejas glorias a la luz de los focos de nuevo, incluso si tienes que "desembarazarte" de jugadores con mucha proyección. Un proyecto que parece muy cortoplacista, y que ni aún así logrará mucho más que divertir a las masas, en la cacha y en los despachos, con la nueva pareja humorística de moda. Claro, que puede que gente que sabe mucho más que yo sepa lo que hace y lo hagan bien (y puede que aún no haya perdonado esa canasta sobrenatural de Jordan, también ;PPP). Y yo no entendería nada, definitivamente. A ver que sale.

Buscando una solución, canción de Cánovas Rodriguez, Adolfo y Guzmán.


Miami Heat: El año pasado dieron más de lo que casi todos esperábamos, y Wade dió una lección de liderazgo, que debe ampliarse esta temporada, y recibir la respeuesta de un puñado de jugadores interesantes. Casi en las misma situación, anque en realidad sea la inversa está el caso de Jermaine O´Neal, acabado para muchos, y que quiere demostrar que aún queda en él baloncesto del bueno.

Los restos del día (Kazuo Ishiguro), creo que en buena medida este año dependerá de O´Neal, su capacidad de volver a ser importante en lo que queda de su carrera profesional y ayudar por dentro en un equipo que por fuera dispone de una bestia. Sin olvidar la progresión que debiera mostrar Beasley, y también su mayor madurez para comprender el juego de equipo.


Orlando Magic: Tras una excepcional campaña coronada con el título de su conferencia y el subcampeonato, han cambiado a Turkoglu por Vince Carter. Hace poco, nadie dudaría que es un refuerzo, pero ahora mismo... . Vuelve Jason Williams, otra incógnita que esperamos maravillosa, y donde no hay dudas es en la capacidad de Howard para hacerse dueño de las zonas. Temibles, pero para saber si mantienen o no el nivel, habrá que esperar un poco.

Ni el más sabio conoce el final de todos los caminos (Gandalf en La comunidad del anillo)


Washington Wizards: Esperando el regreso de "Juan Palomo, yo me lo guiso, yo me lo como" Arenas (Montes de nuevo, había que acabar también diciendo alguno de sus memorables motes, ¿no?), parece que han actuado con sensatez, y que, aún con sus limitaciones, podrán formar un equipo competitivo, al que Arenas hará volar lastrará a partes iguales, depende de cómo se le dé la noche. Pero el tipo es un talento, y si aspiras a algo, pues necesitas un jugador así.

La agonía y el éxtasis, Irving Stone. Creo que en la temporada vivirán muchos de esos momentos extremos, sin mucho espacio para sensaciones intermedias.


Y bueno, la temporada ya ha empezado, queremos disfrutar, queremos recordar a Andrés Montes, queremos vivir grandes momentos. Me encanta este juego, en el que cosas increíbles ocurren ;) . A ver que pasa!!

jueves, 29 de octubre de 2009

Historia de un dulce, leyenda de una historia...

De una experiencia amarga puede nacer lo dulce. En una leyenda o una exageración puede haber más verdad que en lo que vemos pasar delante de nuestros ojos. Otras veces no ;) , hay que intentar aprender a mirar, supongo.

Alrededores de Viena, año 1683. En la mañana otoñal, algunos soldados otomanos se muestran sorprendidos, otros resignados, cansados todos. Mantenían un cerco a la ciudad, la joya centroeuropea apetecida tras la conquista de los balcanes (batalla de Kosovo) y el reino de Hungría (batalla de Mohács). La puerta hacia Europa occidental, la conquista de una capital indiscutible de la cultura, la política y la historia mundial. Una posible conquista de un valor simbólico de primer orden, aparte de su significado intrínseco. Pero ese día, 11 de septiembre por concretar más, constituye la fecha en el que termina la mayor expansión territorial que el impresionante Imperio Otomano había conseguido, pues esos sufridos y temibles soldados reciben la orden de levantar el asedio y retirarse. Las defensas, fortalecidas tras la intentona de Solimán el Magnífico siglo y medio antes, han supuesto demasiado obstáculo para un ejército y un Imperio que va a comenzar su fase de decadencia que será muy larga: durará, al menos nominalmente, hasta unos años después del fin de la Primera Guerra Mundial, cuando Kemal Ataturk, el gran modernizador (quizá sea más adecuado decir el occidentalizador, de cualquier manera, no sé apenas nada de su historia) abola el sultanato en 1922 y establezca una república al modo europeo.

Para celebrar de una forma concreta el acontecimiento, tras el miedo y la incertidumbre sentidos durante el asedio, los vieneses reaccionan como reaccionamos todos cuando tras algo así nos sentimos a salvo:agrandaos xDDD. Y de sentir el miedo cerval al Turco amenazante, que había sido durante varias generaciones anteriores una de las preocupaciones de todo reino y territorio centroeuropeo (quien haya visitado Praga habrá visto que en el famoso reloj astronómico una de las 4 amenazas trascendentales, junto a la muerte, la avaricia y la vanidad es el turco que amenaza desde una esquina de dicho reloj) pasan a burlarse de él, se reconfortan entre ellos, y crean un espíritu de satisfacción ante su valentía demostrada y su valía, recordando además, que salvo algunos alemanes con desgana, nadie en Europa se ha preocupado de su suerte.

Así que, en ese espíritu de orgullo por la resistencia vienesa, los pasteleros de la ciudad quieren poner su granito de arena, y cómo lo que fundamentalmente saben hacer son dulces (obviedad digna de escribirse, anda que...), pues se ponen a la obra. Y para simbolizar la derrota del orgullo otomano, la resistencia, el heroísmo, la humillación...y todas las palabras del léxico patriótico que hoy suenan tan gastadas, buscan un símbolo, que sea reconocible al instante, de su victoria, o bien de la otra cara, la derrota turca. Y encuentran la media luna, símbolo del poder del Imperio (Quevedo decía "la sangrienta luna", queda muy bien, la verdad), que va a ser un simple pastelito que se va a poder comer tan ricamente. Esa media luna no representa temor ni temblor ni ná. Es un apetecible dulce que uno se come y se recrea comiendo, desafiando impunemente al castigo divino de un Dios que no es el suyo ni al terrenal de unas tropas de un Imperio cansado, se desfigura a medida que se va masticando... y que convierte un símbolo de algo que producía pavor ante su amenaza permanente desde hace décadas en otro símbolo, esta vez alegre y ligero. Es una transmutación genial.

La leyenda (¿qué es historia, qué leyenda en estas mitificaciones?, muchas veces una mentira literal esconde verdades más profundas que en una lectura superficial no lograrían aparecer), continúa diciendo que el nombre alemán que recibió el pastel fue Halbmond, "media luna" y a raíz de su éxito, la fórmula viajaría a Francia, donde recibió e nombre popular por el que es conocido, y que significa "creciente". Y su fama fue creciendo también, y llegó a ser un símbolo de algo muy alejado de lo que quizá pudo significar un día, un manjar para empezar bien cualquier día normal, hay pocas cosas mejores que esas.

Hoy las banderas no tienen esas cargas simbólicas, Turquía avanza en su petición de integrarse en una Unión Europea, que intenta un bello sueño, para el que desgraciadamente aún quedará mucho camino, que cobremos conciencia de que debemos ser europeos e interesarnos por los demás paises que nos rodean y avanzar hacia una integración efectiva en una entidad llamada Europa de tanta tradición (buena y no tan buena) y tantísimas cosas comunes (por vías mejores y peores, nos hemos mezclado más de lo que uno supondría escuchando a los esencialistas de cualquier lado). Los conflictos religiosos están ahí, pero son menos punzantes de lo que eran hace 4 siglos. En resumen, pese a lo que queda de camino, hemos ido sustituyendo los odios a los símbolos enemigos, aunque para ello los hayamos banalizado a veces, y en ocasiones hemos sido capaces de convertirlos en algo muy grato para todos, aunque haya debido pasar algo de tiempo. Y aún así, queda tanto por hacer todavía...

Pero en la actualidad, quiza en un café de Estambul, los descendientes de unos y de otros en una misma terraza pueden compartir con su café o su desayuno la misma delicia, y sentir difusamente que a pesar de sus diferencias, comparten algo común, que viene desde algo más hondo de lo que la mayoría de las veces somos capaces de percibir con claridad. Para Flaubert, la historia es como el mar, hermosa por lo que borra. A veces, los tipos que dicen estas frases tan aparentes tienen famas merecidas...