Paz, piedad y perdón

Va deprisa el presente. Parecemos vivir en un tiempo que engulle hechos esenciales, hitos señeros, "momentos históricos" cada día. Analizados por millones de personas con varios instrumentos que la época ha puesto a nuestro alcance, pronto olvidados como marcas en la arena que el tiempo borrará. Pero no siempre. A veces, como hace 4 días, se condensan en un mismo día 2 acontecimientos que podrían recibir con más justicia que otros esos títulos solemnes que reservamos a casi todos. Murió, fue muerto, un dictador, una banda terrorista declaró su moribundia. Ambos llevaban casi 40 áños de detestable vida prometiendo felicidad y aniquilación a los enemigos de su glorioso ideal, y ambos simplemente eran otro logotipo cansado y cambiante de la maldad y la violencia humanas, asumiendo entre sus víctimas indefensas el rostro abyecto de la mentira del odio, y también el de la propia banalidad del mal.

Cuando la filósofa judía de origen alemán Hanna Arendt cubrió el juicio en Jerusalén contra Adolf Eichmann acuñó est término, muy polémico desde entonces. Eichmann era un burócrata que coordinaba los trenes de la muerte hacia los campos de exterminio, que simplemente parecía obedecer órdenes de sus superiores. Completamente sustituible...y sin embargo, una pieza clave del mayor genocidio jamás cometido. No parecía un monstruo malvado de rencor bíblico, pero no fue necesario que lo fuera. No soy quien para meterme de lleno mucho más en el concepto, pero si creo que los finales de el monstruo que vendía petróleo a los buenos y la organización que luchaba para que la savia siguiera corriendo por el árbol ancestral son, fuera del ceremonial del terror y el poder, simplemente ridículos. Leer el último (esperemos no tener nunca más que malgastar nuestro tiempo en una prosa tan viscosa y alejada de cualquier sentido de la realidad) comunicado de ETA significa adentrarse en un laberinto mental creado en los prejuicios románticos ñoños del izquierdismo reaccionario que necesita sangre para mantenerse vivo. Macbeth entró en un lago de sangre, y fue tan lejos que para salir de él le parecía que debía seguir su camino de crímenes y violencia, porque la orilla inicial quedaba demasiado lejos. Pero al menos él lo sabía. Pareciera que los 3 penitentes con boina que nos perdonan la vida si les damos la razón se creyeran en ese mundo de guerrilleros luchando contra el desorden del mundo que ha impuesto un señor gordo con un puro desde una multinacional (en este caso, versión española con guardia civil chusquero y "fascismo", ese comodín ideológico, omnipresente en cada rincón de la casposa España).

Y ha pasado el tiempo, los edificios viejos se han sustituido por otros con ascensor, ha llegado internet y se ha mejorado la convivencia, pero unos tipos con pistola han seguido decidiendo que en lo que ellos respecta es más útil vivir en la gloriosa época de las revoluciones (todas, absolutamente todas pervertidas desde el principio o luego traicionadas) y obligar a vivir a "su pueblo" en esas condiciones risibles, que sólo vuelve aterradoras una pistola humeante descargando su delirante, pero fatalmente letal, justicia en la nuca de los enemigos del pueblo. Ahora, tras "socializar el sufrimiento", dicen que renuncian a seguir haciéndolo. Mentira, han perdido, y ya no les merece la pena. Pero aún así, bienvenido sea, y que se acompañe de la siega de la mala hierba y la retirada de los frutos perversos que han sido sembrados y recogidos con profusión todos estos años de plomo y amenaza disfrazada de utopía. Harán falta años. Y en Euskadi y en España habrá que cerrar las heridas, empezando pronto. Contando con que por una vez los intelectuales que han redactado las crónicas de Narnia revisited no se lo piensen mejor, y pensar es un decir. Los anormales.

Y encima, van y hacen su anuncio del millón de dólares justo el mismo día en que ocurre, horas antes, otra noticia de mayor relevancia internacional para que les eclipse en los telediarios del mundo. La muerte de un sátrapa que no hace demasiado mandaba a su ejército bombardear a su propio pueblo, mientras hacía tratos poco confesables con varios respetables mandatarios occidentales, y trataba y mataba "como a ratas" a los libios. Hasta que llegó su hora. Es extraño, nadie puede decir que no mereció su final...pero el sentimiento primario que queda tras ver a un guiñapo sanguinolento torturado y asesinado por una turba sedienta de venganza es muy amargo. Uno comprende la violencia y el afán de devolver una porción de sufrimiento, y sin embargo la imagen de una transición hacia una Libia respetuosa con los que no respetaron a los demás es difícil de asumir viendo aquello. Sólo nos queda la seguridad de que varias empresas de gloriosos países liberadores envueltos en la titánica tarea de llevar la libertad hacia esa país maltratado van a conseguir buenos contratos. Y gasolina para los cacharros. Espero equivocarme, pero uno siente algo de vergüenza al ver a su país en ese buitreo. Y conste que espero equivocarme, y que los libios construyan un país más unido. Como nosotros... será duro, pero habrá que examinarse, pedir perdón y recibirlo o no, hacer autocrítica, y sobre todo, convivir, es lo único obligado. Paz, piedad y perdón.

Pero es obligación moral, sobre todo de los que padecen la guerra, cuando se acabe como nosotros queremos que se acabe, sacar de la lección y de la musa del escarmiento el mayor bien posible, y cuando la antorcha pase a otras manos, a otros hombres, a otras generaciones, que les hierva la sangre iracunda y otra vez el genio español vuelva a enfurecerse con la intolerancia y con el odio y con el apetito de destrucción, que piensen en los muertos y que escuchen su lección: la de esos hombres que han caído magníficamente por una ideal grandioso y que ahora, abrigados en la tierra materna, ya no tienen odio, ya no tienen rencor, y nos envían, con los destellos de su luz, tranquila y remota como la de una estrella, el mensaje de la patria eterna que dice a todos sus hijos: Paz, piedad y perdón

Manuel Azaña

Ojalá que así sea.

Canciones para la BSO de una vida (Track 7, Lloyd, I´m ready to be heartbroken)

Camera Obscura es un grupo escocés de gran tirón en España, para nuestro buen gusto y salvación, y del que es imposible no prendarse al oir canciones tan inocentes y perversas como esta, en la que el des-amor sirve para dar rienda suelta al des-enfreno. Su indie-pop suena aquí como nunca, pero en muchas otras canciones suenan igual de bien. Lo que pasa es que hay algunas que no tienen edad y te enganchan, y esta es una de ellas (su vídeo ayuda, supongo). Poco más se puede decir que no resulte superfluo. Si la canción atrapa, estilos, innovaciones y hallazgos no necesitan ser contadas. Si no lo hace, contarlo no cambiará eso. Pero bueno, como pasa con todo. Y tampoco soy un crítico musical. Si lo fuera...supongo que tendría muchos discos gratis firmados, y habría entrado en la cueva de la bruja piruja, esa que recibe el nombre de SGAE. Y quizá huiera recordado esa definición del tango, un pensamiento triste que se baila, que me parece muy aplicable a esta canción. Extrañas conexiones. Bueno, que me enrollo. Disfrutad



Y aquí la letra en español, es una traducción que encontré en internet, espero que no sea mala...

El me dijo “te protegeré como si fueras la joya de la corona”
e incluso dijo que se siente más triste cada vez que me porto mal,
estoy segura.

ESTRIBILLO
Ey Lloyd, estoy lista para que me rompas el corazón
porque no puedo ver más allá de mi propia nariz en este momento

"Celos" es más que una palabra, ahora lo entiendo
Sé que puedes seguir siendo una niña agarrandote a la mano de un chico

ESTRIBILLO

Aquí tengo la complicación de mi vida, intentaré solucionarla
Me iré a una ciudad de la costa este y seguiré adelante

ESTRIBILLO

Bueno, parafraseo, estoy listo para que me rompaís el corazón...con vuestros comentarios :D , el corazón de la Duquesa y el mío aguantan lo que se les eche (no así mi estómago, pero esos son virus malajes que me han atacado mientras dormía, mal rayo les parta). En fin, que me vuelvo a liar...que gracias a todo el que lo lea y lo escuche. Espero poder compensarle con una buena canción, creo que lo es. La última palabra es vuestra. Recordad lo que dijo Nietzsche, la vida sin música sería simplemente un error. Y bailad, también. Fin de los deberes.

Halcones de la noche

La noche es suave. Entre las callejuelas que he ido transitando con paso nervioso se oían los transistores que se mezclaban entre las ventanas abiertas con los gritos y las risotadas de algunas familias y amigos, llevadas por el viento hacia la tranquilidad del río. Y desde esos solares llenos de hierros que formaban una catedral de tubos azulados y alambres, parecía ser accesible la visión de alguna estrella cercana. Las luces de las farolas se contoneaban y mi sombra crecía hasta desaparecer y volver a formarse desde la oscuridad, al ritmo monocorde de mis pasos gastados. Llegué a la orilla del río, sentí su rumor bajo el puente y miré el cielo claro.

Volvimos a reñir. Volvía a reprocharse no haberse ido nunca, a pesar de las amenazas, y yo ni siquiera la escuchaba, víendola con ojos cansados, oyendo un silencio atronador mientras movía sus labios que no hace tanto alegraban la vida. No sé que dije, ni sé que gritaba cuando cerré la puerta. Aún ahora, cuando todo se derrumba como una cordillera que se ahuecara por su mismo centro, no soporto verla llorar. Prefiero estar solo y pasear, aunque me imagine que doy otra palada en la tumba. Cualquier cosa antes que sentirme así, en el centro del remolino. No sé cuanto tiempo llevo caminando. Crucé la Avenida y se veían algunos coches afluyendo hacia el centro, pero poca gente paseando entre las calles secundarias. O quizá ni siquiera he visto nada ,cegado por la ira, la incomprensión y la culpa. No sé por qué debiera sentirme culpable pero es una sensación ardiente y aturdidora. El calor de la calle y la noche se mezclan, y quizá me confundan, sin embargo. Hace muy bueno, dos hombres sin chaqueta caminan a lo lejos en la acera, y en pleno invierno de mi descontento, mis brazos arden, y mi interior se desvanece y vacía en un impulso de dolor casi físico. Pero qué digo. Simplemente, me siento mal, y esta vez, ni siquiera el aire de esta noche cálida parece aliviar la pérdida de cada día que a cada hora me destruye para volver a renacerme distinto.

Recuerdo que no hace tanto, esos labios sonreían y besaban. De hecho, cada vez que la veo, la imagino así, como en los buenos tiempos. Y ahora reflejan crispación y temor. Desde que la fábrica cerró, todo ha ido mal. Muchos compañeros se han largado de la ciudad, buscando otra vida. Y a los pocos que se quedaron, no los he vuelto a ver. Dijimos que nos mantendríamos en contacto, pero no quiero que me vean así. Y supongo que ellos piensan lo mismo. No quiero que nadie me vea así, y no quiero verme. Y esta desesperación primero me angustiaba, antes de caer en este marasmo inmóvil que envenena mis días. A veces, uno se siente aislado de todos, y encerrado en su mundo, y desearía cualquier cosa que le permitiera unas vacaciones de sí mismo. Quizá sea no tener trabajo. Quizá sea este mundo, y nada más que eso. Voy a tomarme un trago.

El camarero ofrece un cansado vistazo antes de saludarme, y la sonrisa con la que me llama amigo resulta turbia. Traté de empezar una conversación con él, pero plena de lugares comunes, no se me ocurrió cómo podría seguir manteniéndola, así que he puesto mi vista en el vaso, y pintado en el líquido oscuro de mi bebida, emergen los recuerdos; y los gratos son más dolorosos. En el otro lado de la barra, una pareja se reía y habló con nosostros unos instantes, aunque ahora se han enfadado por cualquier idiotez. Hace tiempo leí que uno se enamora porque hace un esfuerzo por ofrecer su mejor cara a alguien que se esfuerza en ver sólo esa misma cara. En fin, puede ser. Ahora mismo, apostaría contra cualquiera que sólo hay gente que no se entiende, ni a los demás ni a sí misma, halcones solitarios surcando un cielo oscuro entre batir de alas silenciosos que acaban en un susurro ahogado y acaban pronto. Lo malo es que no sabría ni que apostar, esta noche todo me parecería banal. Y sin embargo, hace muy buena noche. Y es una noche maldita, en la que se confirmaron los presagios que llevaban tiempo apareciendo. Por qué no habré sido más atento. Por qué las cosas ya no son como eran. Por qué estaré aquí. Si al final de esta noche, ella seguirá en casa. Si hay alguna posibilidad de voltear este destino implacable que he ayudado a instalarse en mis días.

La mujer se ha enfadado al ver que su acompañante seguía enfadado y pedía otra copa, me ha mirado pero he rehuído su mirada, ahora sólo soy capaz de soportar la de ese perdedor cansado que me observa desde el fondo del vaso. El hombre me ha preguntado si me apetece una copa. Por qué no. Les miro y nos veo, y les veo como me veo ahora. Desilusionados, aburridos, enfadados, incapaces de salir de sí mismos un sólo segundo, con esa pesada carga creciendo. Y es un peso que nunca deja de moverse e incomodar. En fin. Ojalá ellos se salven, pero no creo que haya una sola alma en esta atormentada ciudad ni en este desdichado mundo que lo haya logrado. El hombre que recibe otra copa por cortesía de un desconocido y trata de sonreir amable y el camarero hablador que la entrega no parecen haberlo hecho, al menos.

Saco una foto y la miro sobre la barra, me estremezco. El camarero me mira. La mujer mira sus uñas y hace esfuerzos por pareces despectiva con su hombre. Y el hombre tiene la mirada perdida. La luz de fluor del local nos muestra a las miradas de los pocos paseantes que a estas horas surcan la calle y la oscuridad. Halcones solitarios, halcones de la noche



Nighthawks, Edward Hooper

Diccionario del ciego. B de bolero

Vuelvo con el diccionario, que lo tenía abandonado: Antes, dos cosas, la primera, agradecer el premio que unos ambles amigos me han concedido bastante inmerecidamente, Chestertoniano 2011, en fin, ver tu nombre vinculado al de un talento así te alegra pero te incomoda. En cualquier caso, un millón de gracias.

Lo segundo, hay algunos blogs con los que he tenido, y en algunos casos sigo teniendo problemas para publicar (poner). Lo siento mucho, blogger me anuló el blog, luego pude recuperarlo...en fin, bastantes sobresaltos, espero poder encontrar el problema (ahora sólo soy incapaz con María Observa, sorry, María, sigo intentándolo...). Y bueno, sin más preámbulos y como en la anterior letrita pidiendo vuestras desinteresadas colaboraciones, allá vamos con la...






Bajo: (por Tom/Shine)
1. instrumento musical rítmico. No se escucha, se siente.
2. sujeto (s) reducido en altura, no en talento

Baloncesto: 1.Forma de expresión artística que requiere de un esfuerzo colectivo y de un cociente intelectual de más de ochenta para captar su esencia y sacar el máximo partido a todas sus posibilidades técnicas y tácticas. Deporte para unos pocos elegidos (Juan José Nieto)
2. Poesía, pintura y escultura en el aire.
3. Gran forma de detención del tiempo en magia.

Bandera: 1.Trozo de tela cuyos colores rara vez combinan bien
2.Símbolo de un país maravilloso en el que otros tiene todo lo que se puede tener pero por el que tendrás que luchar tú si esas prebendas se ven amenazadas

Bar: 1.Recinto cerrado donde se solucionan los problemas del mundo una y mil veces sin que los parroquianos se den cuenta de que son incapaces de poner una lavadora.
2. Caja de ahorros andaluza en la que los aceituneros ingresan el PER mientras que los payeses están trabajando (Juanjo ML)

Barco: Artilugio usado para navegar por los humanos, del que proverbialmente las ratas huyen antes de que se hunda. El por qué éstas se llevan la mala fama antes que los humanos que de hecho lo hunden, continúa siendo un misterio...

Batalla: Lucha de egos e intereses entre un puñado de criminales con numerosas distinciones de todo tipo, dirimida en grandes campos abiertos por millares de personas fundamentalmente ajenas a dichos intereses pero que se ven obligados a morir o ser heridos por ellas, hasta el momento en que decidan volverse contra sus propios carniceros.

Barça: tabla de salvación para no caer en la depresión en estos tiempos oscuros (Dotakon)

Bastardo: Tipo de serpiente, técnicamente, "culebra bastarda". Mis abuelos solían contarme que en su pueblo, un joven alimentaba a un bastardo pequeñito con leche cada día, hasta que tuvo que cumplir su servicio militar, que era entonces de dos años. Cuando volvió al pueblo, fue al bosque donde el mismo bastardo lo mató, no se sabe muy bien como, pues no son venenosos. Una conmovedora historia acerca de la vida rural y sus leyendas que forjaban comunidad. En cristiano: esa gente se creía todo, por Dios.

Bastante: Lo que para otro siempre será poco, o viceversa.

Basto: Cualquier hombre, y casi todas las mujeres, viendo fútbol.

Basura (=bazofia): Programación del instrumento que nos acompaña en las comidas y en las horas de ocio desde el trono de la sala de estar

Bautismo: Como cualquier ingreso en un club, algo gratuito y sin compromiso. Clase de natación prematura.

Beatles: John, Paul, George y Ringo. 4 muchachos que con su música cambiaron el mundo (Tom/Shine)

Beee(balido): mínimo común denominador del discurso dirigido a la masa, y alta aspiración intelectual de nuestros políticos.

Beber: Forma de olvidarlo casi todo, menos el hecho que nos incitó a beber, volviéndolo a cada trago más amargo

Belleza: 1.Mujer (y más te vale decirlo, amigo)
2.Conjunto de potigues, cremas y babas de caracol y demás bichos consistentes en tratar de aumentar el atractivo de cualquier ser y que suelen ser inútiles, por innecesarios o por incapaces de obrar milagros

Beso: Intercambio de almas*

Bicho: Animal al que me niego a considerar un animal, porque no se parece en nada a mí.

Bicoca: Lo que A ofrece a B como gran ventaja mostrando con profusión todos sus beneficios, y al fin consigue su dinero, movido por la ambición ajena.

Bigamia: Aberración actual que en el futuro será considerado un adelanto de los antiguos que demostraban no ser unos paletos encantados con su ridícula tecnología.

Bingo:Expresión tarantinesca de júbilo (Tom/Shine)

Bisiesto: Otro día insulso y rutinario que nos regala la naturaleza cada 4 años, incapaz de moverse en lapsos de tiempo que no se salgan de los números enteros.

Blanco: Lo que algún maldito idiota ve como negro

Boda: Contrato por el que las partes se comprometen a aguantarse en cierta armonía a falta de algo mejor.

Bolsa: o la vida, dilema. En masculino, uno de los 3 millones de objetos por el que el sexo femenino está dispuesto a matar.

Borrego: 1.Cualquier otro tan ciego, estúpido o incoherente como para no compartir nuestros gustos. Si nos indigna hasta la ira, también podemos acusarlo de pertenecer al "pensamiento único", el único que no toleramos, en concreto.
2. Su elección se realiza en el Congreso de los Diputados, la Cámara baja de las Cortes Generales, mediante un proceso llamado investidura, y luego es nombrado por el Rey, ante el cual presta juramento o promesa. Sus funciones se establecen en los artículos 97 al 116 de la Constitución Española de 1978. Fundamentalmente dirige la acción del Gobierno y coordina las funciones de los miembros del Gobierno. No puede ejercer ninguna actividad profesional ni mercantil mientras esté en el ejercicio de su cargo.(Dotakon)

Bruja: En un foro que leo y en el que a veces escribo encontré esta definición, que copio: La mujer lo capta todo con precisión científica, no puedes engañarla, puedes ser engañado por ella. La mujer es Rubalcaba. Así que por eso a veces se dice que las mujeres son brujas. De todas formas, aquí no importa, porque es con ánimo de broma. Y una mujer sólo debe preocuparse si es considerada bruja por otra.

Buche: Estómago de las aves. saco sin fondo de los políticos, bien sea para tragar líquidos viscosos, bien para echar adentro más y más dinero.

Bufón: quien afirma verdades incómodas que es más cómodo ignorar con risitas, pero en el 99% de las veces, trastornados que no saben lo que dicen. Y puede que en ambos casos sea lo mismo

Búmeran: 1. Opinión antigua que otro sacará a la luz para hacernos la puñeta, o nosotros haremos con él. En definitiva, prueba concluyente para demostrar que es mejor no decir nunca nada.
2. Instrumento verdaderamente absurdo con el que se puede cazar en la vejez, tras una vida de estrepitosos fracaso.

Burro: Animal absolutamente elogiable al que envidiamos y odiamos tanto y con tanta saña que es comparado repetidamente con el ser humano.

Busto: 1.Figura con la que el presupuesto público admite su deuda con personas de grandeza y valía, pero no antas como para merecer una estatua entera. Ni menos a caballo, variedad reservada a figuras normalmente tan plenas de virtudes como los reyes.
2. Máximo esplendor de la figura humana, inimitable por el mejor escultor, en especial si se trata del femenino. El masculino no vale para nada, la verdad, quizá con la salvedad del propio que esto escribe, que para eso lo escribe.

Bruto: 1. Forma de comportarse que tiene el especímen masculino de la especie humana de proclamar su superioridad sobre sus congéneres, bien sea bebiendo barriles de cerveza, escupiendo o menado lejos o simplemente andando como un hominoideo, esperando que en justa reciprocidad, sea colmado de besos y caricias.
2. Quien manifiesta una agresividad o dureza incompatible con las decentes normas sociales de hoy en día, lo que traducido quiere decir, llegar a pisar el cráneo repetidamente
3. Asesino de César, que lo hizo famoso al llamarlo "hijo". Se ha especulado mucho sobre las supuestas tendencias masoquistas de César a raíz de ello, sin alcanzarse todavía una conclusión definitiva.

*esta definición en realidad corresponde a Platón, pero es tan impresionante que me la quedo yo. ya ha pasado el plazo de propiedad intelectual que la SGAE prescribe, así que no hay problema. Olvidaos de él.

Pidiendo vuestra colaboración, si os place, se despide este humilde cego, pidiendo la propina de los comentarios a los que se ha vuelto adicto xD Y s quereís, me podeís llevar a vuestro correo, he añadido el gadget. Estoy que me salgo. Un saludo a todos, ¡y guapo/a quien lo lea!

Los que saben de todo

Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas
Albert Einstein

Una plaga recorre el mundo real y el virtual, una abyecta marea de la que la inmensa mayoría somos complices propagadores. Infecta el periodismo especialmente, pero también las finanzas y el deporte, el resto del ocio y la vida privada; es la superioridad del sujeto opinante sobre el hecho opinado. Es la proliferación de tertulias y preguntas callejeras sobre cualquier tema sobre el que damos por sentado que cualquier ciudadano domina(mos), o al menos debe dominar tras haber leído o escuchado a estos fascinantes todólogos que reciclan las opiniones de un grupo de expertos para regurjitarlas sobre nuestros cerebros bien mascadas y calentitas (el por qué esos programas no acuden a las fuentes originales y ofrecen 5 minutos de debate auténtico y ponderado en vez de excitantes gallineros es un misterio; sólo se me ocurre que debe de ser por entretenimiento. La verdad es un coñazo. La discusión es un drama).

Reglas de protocolo y diplomacia internacional, gramática, física cuántica, derechos contrapuestos, biología marina, qué sé yo,desde el tema más banal hasta el más relevante pueden ser ofrecidos a cualquiera de nosotros para que en 2 segundos se nos ocurra algo y salgamos dicíéndolo en donde Ana Rosa o en el Telediario a la hora de comer. Y por supuesto, toda esta farsa que sería risible si no fuese fatídica esconde una peculiar idea de democracia resumible en "todas las opiniones son respetables", curioso aserto que complacería mucho a Goebbels o el KKK. Es una locura de sobredosis de opinión, que se come la información en la prensa y la verdadera reflexión en todo lo demás.

La crítica es necesaria siempre (y de las cosas que más molan en el mundo, ya lo dice el gran Battiato en una canción "el placeeer de sentirseee juntooooooos...para criticaaaarrrr...y era como un mal deáaaaafricaaaaa...maldeáaaaafricaaaaaaa"), pero también deberíamos tener en cuenta que es muy fácil, lo más fácil que hay en este mundo, cualquiera valemos. Thomas Mann tarda una década en escribir "La montaña mágica" y cualquiera podemos decir sin más tras leer 3 páginas, "esto es una mierda". Y ya hemos quedado por encima, sin necesidad de pensar nada, de encontrar nada. Para qué. Que se moleste el autor, el músico, el político, en complacernos. Nosotros tenemos el poder. Y con algo de suerte, imaginaremos un slogan que triunfará en las redes sociales. Mientras tanto, cualquier iniciativa, buena o mala, se enfrenta a miles de discusiones, editoriales, tertulias, parodias, manifestaciones y comentarios. Eso está bien, pero se agradecería menos ruido y de vez en cuando, ese gran silencio que pedía Azaña, en el que todos pudiéramos aprender un poco de lo que no sabemos, antes de hablar. Tratar de comprender, y de aprender, para juzgar con mayor justicia no parece mala idea. Pero bueno, hablar "porque sí" tiene su punto, hasta cierto punto. El zumbido en plan radiación de fondo sobre cualquier cosa, la piedra de la opinión formada de ocurrencias de la mayoría de nosotros sobre temas que muchas veces ni conocemos sobre la espalda del creador, el famoso o el que afirma algo, es muy molesto.

Y luego, la opinión pública, ese conceto. Y "la gente". ¿Somos la gente, lo es nuestro vecino pesado, lo es quien discrepa de la mayoría? La gente no entendería que, la gente pide un cambio, la gente está indignada con, la gente va donde va Vicente, viva la gente, joder. La hay dónde quiera que vas. Que habría sido de los grandes hechos de la humanidad si quien debía realizarlos era sometido cada minuto al escrutinio de tres tertulias, dos editoriales y dieciseís artículos de opinión. Con algún malote aguafiestas en la tienda de gominolas trabajando para los dueños dándole diversidad al asunto y que tras 5 insultos y 2 menosprecios gratuitos y bastos para que "la gente" se ría del pobre diablo que sólo quería cantar la pachanga de moda, y para demostrar que sabe hacer más cosas que insultar a quien tiene prohibida la réplica, podría concluir que la penicilina no sirve para nada más que para satisfacer ansias de notoriedad, que Darwin ayer regañó a su hijo y es mal padre, que Sófocles es un excéntrico que no sabe lo que hace, o que la batalla de Gaugamela se ha ganado de potra. Por ejemplo. Total, para algo tiene un micrófono, quien lo tiene. Para ofrecer la verdad. Y cuanto más grosera y basta, parece que más verdadera es para muchos. Es admirable la capacidad de iniciativa del ser humano, aún intacta, con todo el personal corriendo a dar su opinión sobre cualquier tontería. Supongo que somos raros...

Fin del desahogo, (que quizá caiga en lo que critica...es una exageración, afortunadamente, yo sólo querría hacer reir una miaja). Vivimos en un lugar maravilloso donde los votos que de verdad cuentan son los que decidirán al macarra o el putón que vamos a echar del Gran Hermano, la verdad de las cosas las tienen Iker Jiménez y su circo y la opinión profunda nos la brindan Pedro J y los del gato al agua luchando contra Wyoming y Willy Toledo en impar batalla. No estaría mal, veríamos el espectáculo definitivo. Y además, este post es un aburrimiento :DD