El imposible olvido (canciones para la BSO de una vida, track 14)

Esta es la canción más hermosa del mundo. La estaba oyendo, y pensé que quizá podría tratar de escribir algo, y compartirlo, bajo su hechizo. Por supuesto, ella no tiene culpa de todos los defectos que tendrá lo que viene. Espero que os guste :)

Ahora lo sabía: Siempre lo había querido. Años antes de arruinar sus días, gastaba el tiempo construyendo orfebrerías con las que engalanar casas de alcurnia, fiestas y mansiones de lóbrega suntuosidad. Pensaba, absorto en sus minuciosidades, que su destino no le importaba. Y fue olvidando o aplazando su condena. Un día (¿qué fue?, ¿un comentario, una asociación inconsciente, un giro del destino?) la herida se abrió, y manó culpa negra y torvos sentimientos. Un ángel vengador se instaló sobre el dintel de su puerta, y aunque trató de seguir con su vida cotidiana, de repente resultó claro que siempre había sido imposible.

No dejó nada atrás. Eligió para su partida un día ventoso de otoño La noche anterior, sin luna ni nubes, condujo breves minutos y después erigió una hoguera en la llanura desolada que cercaba su casa, pretendiendo que las cenizas fueran lejos y se posaran en inmensidades donde su tormento fuese ignorado o vano. Los recuerdos iluminaron su cara, y el calor del fuego lo consoló. Dudó si dejar el coche y volver andando a casa, pero al final decidió abandonarlo frente a su hogar, no allí.

El amanecer azuló colinas y alumbró su indiferencia, coloreó su vaho estremecido; él sonrió con sus labios resecos. No había podido dormir por la noche, así que se retrasó hasta que el sol estaba alto sobre el horizonte. La carretera perdida que quizá le condujera a una respuesta, los fantasmas familiares de hacía años, sus pruebas...todo ello cargaría, y cargó, sobre su espalda envejecida en cuanto dio el primer pasó. Si él hubiese escrito su historia, diría que no miró atrás. Pero lo hizo, y sintió deseos repentinos de refugiarse en su casa y no salir ya nunca. Pujando contra ellos, la perdió de vista. Se sucedieron los días. El sol amarilleaba rastrojos, cuarteaba las tierras secas y perlaba su frente. El tiempo, el camino, los recuerdos, los deseos, un delirio de soledad le hicieron pensar en obsesiones de un verdadero encuentro y promesas de una redención factible . Pero el camino era largo, y las noches frías. Cuantas veces el viento derramó su acero pálido contra su esfuerzo. Cuantas un demonio interior se burló de su propósito y cuestionó el amor que pensaba que lo había impelido a partir.

No tengo nada, y ya nunca tendré nada, pensaba. El camino es oscuro. No sé si me quedan muchas fuerzas. Y me siento solo. Ni el rumor del agua, ni la agitación del viento o la caricia de la nieve me han acompañado.Pero ahora sé que no me arrepiento. Hice bien en partir, y mi alma no se encuentra abatida. Estoy cansado, y me hundo lentamente, pero sólo siento aprecio por todos los que fueron conmigo. Y un inmenso pecado que el tiempo no borrará, pero dormiré en paz. 

Pero los recuerdos son a veces más persistentes que la voluntad, y muchas veces dolieron como puñales. Los detalles se deformaban, y variaron sus concreciones. El deseo, la ira, la discusión, la crueldad gratuita, la estupidez de rechazar un futuro...todo ello permaneció. Hubo una guerra, y los hermanos se levantaron con furor asesino. Cualquier rencor sirvió a los propósitos criminales, ebrios de triunfo. Denunció a su propio hermano, furioso contra una mujer. Se arrepintió enseguida, pero ya no sirvió de nada. Y el sonido de un motor arrancando en la noche para alejar su proa de los condenados lo destrozó todo. Eligió vivir lejos de los hombres, porque prefería la soledad al desprecio.

Llovía copiosamente cuando vio a lo lejos un perfil similar, recortado contra el cielo. Apenas había cambiado nada. Una gran alegría y una gran opresión nerviosa en el pecho lo acompañaron durante su acercamiento. Contempló la espadaña de la modesta iglesia. La cancela gimió lastimosamente, la lluvia repicaba en las losas. Unas flores resecas que la lluvia apenas pudo revivir antes de ser arrancadas apresuradamente se posaron sobre la hierba húmeda, con dolor, con ansia, con versos semi olvidados, con liberación y horror infinito, con consolación en la vista de un poniente despejado donde no habría más lágrimas, su culpa fuera expiada y llegara la hora de la reunión y la paz definitiva. Sus rodillas maltrechas se posaron sobre la tierra, besó el mármol frío y miró cada relieve y detalle de la inscripción de la lápida. Sus ojos entornados viajaron hacia otros tiempos, quebró la piedra que lo había endurecido y hecho malgastar su vida en la sequedad de los infelices, y viajó a través de las lágrimas, sombrío y eufórico hacia su inocencia perdida, sus recuerdos felices, sus anhelos cercenados por el poder del rencor, volvió a ese lugar, viajó entre nubes, hasta volver a sentir hasta la misma médula latente de su amor recobrado.

Y llegó a mí.

Hasta que llegó el momento (Canciones para la BSO de una vida, Tracks 12 y 13, la salida hacia el momento esperado)

La plácida noche que fluye en mi corazón
Rompe las férreas rejas
De tu prisión.

Libre por el mundo su espíritu voló
Mano proscrita que la tuya prendió
El viento es nuestro confidente
La noche sus puertas abiertas nos dejará

Más allá del fin nos haremos presentes
En ese universo donde los rebeldes están


Confuso, ansioso, ilusionado. Irascible, inseguro, eufórico, aprensivo. Quien lo probó lo sabe. No sólo el amor  provoca oscilaciones vertiginosas del ánimo. Una noticia largo tiempo esperada, por buena que sea, abre el bosque de nuestra vida cotidiana en una grieta iluminada por el fulgor de la lava, que atrae y repele. El riesgo, la aventura...el anhelo de despertar en días lejanos, sentir otra lluvia, mirar otros árboles. Así que tras años de vagar por días que parecían ayeres, vuelvo a iniciar otra aventura, y aún antes de eso, siento que aún pueden pasar muchas cosas que cambien. es una sensación algo desagradable al principio...pero muy reconfortante, de alguna manera. Una mañana que depara la ilusión de un inicio. Se siente en el aire. He estado adormecido por la brisa cálida, pero el viento anuncia tormenta...y si no me muevo, seré arrastrado. Así que cogeré mi hato y saltaré.

Y así, recomendando dos canciones, una feliz navidad y un ´buen año nuevo, que será duro, pero menos que nosotros, aparezco, pido perdón por las ausencias, os mando un abrazo y comparto la buena nueva con vosotros (en época apropiada): vuelvo a irlanda. No es Granada, pero casi. Nos leeremos desde allí dentro de poco, espero. Y espero que con buenas noticias. El momento ha llegado, y ese tren que desfila por la llanura ha de ser cabalgado para abrir los horizontes detrás de aquellas rocas impasibles. Y si la vida es corta...y no llega la mar a mi galera...pues nadaremos hacia alguna otra orilla. Y seremos invencibles, como el niño que huye de las cárceles de la realidad

Momentos en sueños en los que me fue ofrecida la salvación, he vivido más como un esclavo que como animal de carga, pero pensé en un momento fugaz que un instante de bravura o nobleza justificaría el resto de mi vida.

O. Ooo. Cuando mi momento llegue.

Hasta pronto ;)

Arrasad, oh gentes,los muros hasta los cimientos de la libertaaaad. Canciones para la BSO de una vida (Track 11, Cómodamente adormecido)

La vida es algo extraño. Llena de bichos que forman hileras para construir sus estructuras y rascacielos con hombres y mujeres encorbatados y peripuestas para seguir corriendo en una rueda como la luna cuando sale detrás de los acebos helados. Tengo que llamar a la empresa, tengo que ver como licuan mis pensamientos y se revuelven como las sombrías, sediciosas aguas del Shannon. Echo de menos ese río, y las palabras de Joyce no ayudan. ¿Debiera leer Ulises? Quizá no lo entienda, pero querría ver un Bloomsday…quiero volver a Dublín, seguro. Pero Joyce ha salido con una guitarra y ha cantado con voz cazallera que al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver. Claro que luego se ha vestido de Scaramouche y me ha dicho que la vida es una broma, mientras no es cruel. Luego, era un profeta que sobre una roca abrasada por el sol del desierto pedregoso al que me había llevado, hablaba de los muros, y de la brutalidad de su demolición…para nacer hay que destruir un mundo. No se trata de megatones ni de guerras galácticas, sino de desenterrar la espada que yace salvo el mango, en la roca, esta vez de bosques umbríos y sonoros de arroyuelos y escarchas derretidas en las hojas. Hojas, alas, plumas, el vuelo, las escamas, vivir en la tierra es triste, hay miles de bichos, en el aire o el agua sólo hay grandes representantes de la evolución. El señor Darwin llama a mi puerta. Me dice que mientras Inglaterra no juegue mejor, no irá a animarlos más. Está furioso y cuando se va, siento su furia, me subo a la silla y sobre mi habitación, llena de las rutas míticas de los imperios, gaño. ¿Es la palabra adecuada para gañido, el verbo es gañir? Voy a la RAE: Dicho de un perro: Aullar con gritos agudos y repetidos cuando lo maltratan, dicho de una persona: Resollar o respirar con ruido, puedo hacer ambas cosas a ala vez, salto, salto y gaño, gaño por la recesión, la entropía del universo, la soledad de los ancianos, la existencia de mundos desconocidos, los tiempos que no he vivido, por Carlomagno y Pozí, por cada ladrillo de mi muro y cada eslabón de mi cadena, gaño y gaño, me retuerzo, caigo a través de las edades y quedo postrado en un sofá, exhausto.

¿Hola?
¿Hay alguien ahí?
Asiente con la cabeza si me puedes oir.
¿Hay alguien en casa?

Vamos, ahora.
He oído que te sientes mal.
Bueno, puedo calmar tu dolor.
Hacer que te recuperes

Relájate.
Primero, necesitaré algo de información.
Tan sólo lo básico.
¿Puedes decirme donde te duele?

Tu dolor está disminuyendo.
Un barco, en la lejanía, humeando en el horizonte.
Tan sólo atraviesas las olas.
Tus labios se mueven.
No puedo escuchar lo que dices.
Cuando era un niño, tuve una fiebre.
Sentía mis manos infladas como balones.
Ahora, tengo ese sentimiento otra vez.
No podría explicarlo. No lo entenderías.
No soy así.
Me he quedado plácidamente paralizado


Subía los peldaños resollando, como resuellan los goznes de un portón de un castillo siniestro, Drácula, no me llames Frankenstein, es Fronkonstin, y sus amigos hoy sustituidos por locos variados o por gusiluces y zombies. Todos estamos locos, enloquecidos por las aguas de algún río que otorga la eterna insatisfacción. Y vivimos en túneles, y nos refugiamos en torres. Pero no son de marfil, son de adobe pobre. Y escucho ecos y reverberaciones, pero son de mis pensamientos una y otra vez, y quisiera no pensar, no ser yo por un rato, descansar, vacaciones de mí mismo tomar. Cuando las cigüeñas migran, las veo en un círculo de acero a través del resquicio que las baldosas derruidas permiten. Hay que tirar los ladrillos, y derribarlo, como el de Berlín, aunque detrás no esté el mago Merlín. Menudas rimas, Calamaro. ¿Por dónde se empieza a derrumbar un muro? Si estás arriba, puedes despeñarte, si estás abajo te puede sepultar. Y que más da, dijo el capitán Achab que venía del brazo con Pepe. Pero si Pepe es mi archienemigo y me da miedo, repuse yo, escondido detrás del cabecero del sofá. No te preocupes, es buen chico, dijo Achab, y gañimos juntos los 3, luego Pepe se empezó a dar palmetazos en el pecho, Achab sacó un doblón y se puso a mirar por mi balcón febrilmente y reía, y yo sentía que el milenarismo iba a llegar, así que abracé a Pepe y seguimos aullando. Luego vino Shakespeare con Cleopatra, pero no me apetece verlos ahora, que supliquen un rato. Luego quizá los llame. Ahora sigo intentando escalar el muro, quitar miedos, fracasos, recelos y ser atravesado por la lanza de la experiencia. Y si hay que sangrar, let it bleed. Podría ser peor, podría ser Mike Brown, que la gente me llamara Mr Potato, se riera de mí y pidiera que me echaran. Moraleja, nunca entrenes a los Lakers si no estás versado en el zen. El zen enseña a no ver los muros, y quizá así desaparezcan. Pero yo quiero verlos derrumbarse estrepitosamente, con fragor, estruendo, catacrocker. Despierta, díjole el cuervo a Bran. ¿Por qué en mis sueños no me dicen eso? Alas negras, palabras negras.

Ok.
Sólo será un pequeño pinchazo.
Y no habrá más lamentos.
Pero quizá te sientas algo mareado.

¿Puedes levantarte?
Creo que está haciendo efecto. Bien.
Esto te mantendrá en pie,
durante el espectáculo.
Vamos, es hora de ir.

No queda dolor, está disminuyendo.
Un barco, en la lejanía,
humeando en el horizonte.
Tan sólo atraviesas las olas.
Tus labios se mueven,
pero no puedo escuchar lo que dices.
Cuando era un niño, mis ojos captaron
un movimiento, por el rabillo del ojo.
Me giré para mirarlo, pero se había ido.
No puedo tocarlo ahora.
El niño, ha crecido.
y su sueño se fue.
Y yo… yo me he quedado
plácidamente paralizado.


Una vez logré subir a lo alto de la torre, y cuando me asomé afuera, sólo había otras, en medio de un vacío sin forma, ordenado en su terror, ni siquiera había un caos. No sé si alguna vez algún ser humano habrá caminado fuera de sus muros. Los hay de diversas formas y alturas. Y cada uno tiene su propio pesar. No lograré desprenderme de su designio, pero trataré de hacer lo que hice entonces. Llegar, asecender pesadamente, sentir un ardor interior y un sabor salado en la boca…y arrancar un modesto ladrillo. El significado de la canción de Pink Floyd es enigmático. Puede tratar acerca del vacío y la distancia, y esa interpretación es la que le he dado esta vez. También de las experiencias que nos marcan, aunque parezcan banales, de la liberación y de la prisión. Espero que la disfrutéis como merece. Es preciosa. Hasta pronto, organizo fiesta de disfraces en casa y ha llamado a la puerta Alejandro Magno, Vermeer y Pete Maravich. Yo voy disfrazado de pared, era lo suyo. Aunque me sentía pachucho y han tenido que pincharme para que pueda estar bien durante la fiesta, al terminar sentiré gran placer al despojarme de mi disfraz, y ponerme el otro…

Tempestad sobre los infinitos días. Un intento de crítica musical

Sorry, viene entrada larga. Dejad el marcapáginas si queréis, y parecerá que he tenido más visitas xD

Antes de Bob
no me preocupaba del tiempo, ni vestía mis sueños
en la ciudad maldita y desierta:
ellos se desvanecían a golpes de calor,
y se cuarteaban como las tierras yermas

Antes confiaba
en la venida de mi propio reino como un don
Y entonces, la luz cubriría las manchas de sangre
en callejones perdidos de desolación.

Me miraste; había hielo en tus ojos
el predicador se empapaba bajo la lluvia
Segismundo soñaba con las estrellas de la moda
el cortejo ceremonial pasó veloz
y sólo quedó una estela de palabras turbias

La sirena del barco sonó
los tahúres corrieron a sus puestos de proa.
Bajo los cuadros de emperadores antiguos
sus mujeres llenaban de lágrimas sus copas rotas

Antes de que la tormenta
se desatara sobre los trigales y los años polvorientos
alguien afinó su guitarra, como un rifle silbó.
Camino de la aurora, el murmullo del río le hablaba
y cavilaba sobre el juicio de Dios



El ¡trigésimoquinto! disco de estudio de Bob Dylan (¿quién es Dylan? es simplemente una manifestación hecha verso, voz, melodía acerca de cada sentimiento humano en este confuso planeta, un artista que ha llegado a tal dimensión que cada uno se forma la imagen que quiere acerca de él. y está bien así) se llama Tempestad.  y es otra vuelta de tuerca en la carrera de un mito que a estas alturas de su tiempo, aspira a hacer algunas buenas canciones más. Su nuevo trabajo sigue una senda conocida, un interés en investigar esas  músicas populares norteamericanas, cuya transmisión eficaz y sensible de la mitología de una nación culturalmente hegemónica hoy todos reconocemos, y a su vez tratar temas universales a través de letras brillantes y certeras.

Según el propio Bob, la intención de Tempest era crear un disco religioso. Su feísima portada quizá dé fe de ello, acercándose al engendro de Shot of love. Afortunadamente, el contenido sobrepasa ampliamente las expectativas. Dylan tiene una gran virtud como músico: le gusta la música (sí, los dylanianos encontramos innumerables ocasiones para ensalzar a nuestro ídolo al límite de lo ridículo...siendo generosos). Y ha pasado la etapa en la que se cansó de sí mismo y sintió que su caudal creativo se agotaba. Ahora bucea en los orígenes remotos de las fuentes de los estilos que lleva usando toda su carrera. Y adaptándose a ellos, da otra vuelta de tuerca a sus temas primordiales: el mundo es frío e injusto, las mujeres lo han tratado mal, hay gente muy rara, yo soy Dylan y vosotros no, se siente. Bastan 3 acordes y la verdad para hacer una buena canción, y sin alardes virtuosos, pero acompañado de su más que competente banda, sus temas suenan a una fuente de verdad ancestral y a brumas mitológicas. En medio, la voz de Dylan, que ha pasado de parecer un gato al que le pisan la cola (como decían sus detractores hace 50 años) a parecer la de un gato al que le han pisado la cola después de una noche loca y reciné levantado con resaca (según un seguidor suyo 50 años después: yo). Y qué pasa. Sigue siendo una voz que dice cosas tan increíbles que merece la pena escucharla. Anda que no hay voces maravillosas desaprovechadas cantando gilipolleces. Aunque su cuenta corriente lo agradece, supongo.

Y ahora, en un alarde de originalidad, os presento brevemente las canciones, una a una.

01. Duquesne Whistle

No oyes ese silbato de Duquesne soplando?
Soplando a través de otra ciudad que no es buena.
Las luces de mi tierra natal están brillando
Me pregunto si me reconocerán la próxima vez que venga.
Me pregunto si ese viejo roble seguirá estando en pie
Ese viejo roble, el que solíamos trepar.
Escucha ese silbato de Duquesne soplando
Soplando como si estuviera justo a tiempo

Una melodía juguetona de smooth jazz inicia el nuevo trabajo dylaniano. Entra como un veneno dulce en el oído. Dylan juguetea, seductor, con su víctima, y mientras el silbato suena todo parece derrumbarse al paso de una voz vieja como el diablo en los cruces de caminos, aunque al final todo se ilumina al paso de ese sonido que parece conceder una prórroga a todo. Escrita junto con Robert Hunter, un comienzo apañadito y genuino. Llevo toda mi vida esperando oir ese silbato soplando...

02. Soon After Midnight 

Mi corazón es alegre
Nunca teme
He estado en los mataderos.
No tengo prisa
No tengo miedo de tu furia
Me he enfrentado a muros más fuertes que los tuyos.

La dulzura del segundo corte, una canción de amor enrevesada y enigmática como sus canciones de amor y el amor,ofrece una travesía por los caminos de la noche a través de senderos iluminados por la luna, citas con la reina de las hadas, plegarias desatendidas, prostitutas, traidores,barro y una decisión que emerge desde la medianoche: la de los últimos versos (Es ahora o nunca / Más que nunca / Cuando te conocí, yo no pensé que lo harías/ Es poco después de la medianoche / Y no quiero a nadie más que tí) Incluso la voz se dulcifica, el ritmo decae en una duermevela plácida. Y la salvación parece posible.


03. Narrow Way

Este es un país duro para sobrevivir
Las espadas están por todas partes y están desgarrando mi piel
Estoy armado hasta los dientes y lucho fieramente 
No vas a salir de aquí sin cicatrices.

La metáfora del camino, tan grata a Dylan, se repite en la tercera canción, seca, dura.  Una guerra ha estallado y habrá que seguir a los profestas verdaderos para salvarse. Dylan no lo es, no dice que lo es, anque se le nota que cree serlo. Y por eso dice que no lo es. Un blues áspero aunque lúdico que remite a los primeros tiempos eléctricos de su Dylanidad, con letras menos mordaces, más oscuras Pero es que los tiempos han cambiado. Basta de bromas.

04. Long and Wasted Years

Lloramos en esa mañana fría y helada
Lloramos porque nuestras almas fueron desgarradas
Demasiado por estas lágrimas, demasiado por estos largos años desperdiciados.

La transición entre temas rudos y delicados nos devuelve ahora un tema bastante propicio para un crooner. Y aparece un tema estrella del universo dylan: me trataste mal, chica. pero sobreviviré. Una melodía suave, dulce como una fiesta inocente de infancia va desarrollando un tema de tragedia cotidiana, ha pasado el tiempo, nos desgastamos, y nos ha desgastado. Ah, esos años pasados, que harían todos los escritores de canciones sin sus recuerdos agrdiculces.Cuando escucho esta canción me acuerdo mucho del señor W. B. Yeats y su  O do not love too long Y espero que tanta melancolía sea un truco para resultar más impactante. Porque vaya panorama.

05. Pay in Blood

Tarde o temprano vas a cometer un error
Te pondré cadenas que nunca podrás romper
Piernas y brazos, cuerpo y huesos
Voy a pagar con sangre, pero no con la mía.

La relación de Dylan con sus fans no suele ser lo que se dice precisamente madura (confío en que ciertos arrebatos de histerismo adolescente que he dejado en algunas frase anteriores os hagan a la idea. Y eso que yo soy de la facción moderada) En la época de su conversión al cristianismo, los serenos intercambios de opiniones entre el público que pedía rock y no esa "mierda de música" y las amenazas de la condenación eterna del bardo de Minnessota acababan con sílbidos de la pequeña parte de público que aún confiaba en que el catequista volviera a la cordura y la frialdad de bob interpretando desganado un repertorio...eh, irregular. Nada comparado con el escándalo del primer espada del folk abrazando la causa del rock. Ha pasado a la leyenda, y dicha leyenda incluye insultos, hachas, deserciones en masa y mucho ruido. Décadas después, un rock de medio tiempo nos vuelve a recordar que Dylan nunca vierte su sangre, aun cuando paga con ella. Recordadlo si alguna vez váis a un concierto y os disgusta. Y también si veís a gente en trance. Esas cosas pasan...


06. Scarlet Town

En Ciudad Escarlata, el fin está cerca
Las Siete Maravillas del Mundo están aquí
El mal y el bien conviven lado a lado

Un joven de apenas 18 años llegó desde su pueblecito invernal a la capital del mundo. Los años neoyorquinos, tan cruciales y comentados debieron dejar el poso que dejan los descubrimientos esenciales y los años felices, en la imagen de la ciudad, como el ámbito de la vida moderna en su manifestación más pura. A lo largo de su carrera, dylan extrae de la ciudad, sus sufrientes y exaltados habitantes, las masas indiferentes, los prodigios y las miserias que la masificación obra en esos seres dignos, infelices y únicos. La ciudad Escarlata, con su ritmo lento y trabajoso, es una más de esas que esconde tesoros y la condenación en cualquier callejón olvidado. Suena cansada (e inicia la segunda parte del disco, de canciones más largas) Quizá trate de la imposibilidad de que las cosas cambien realmente.

07. Early Roman Kings

Te puedo quitar la vida, dejarte sin respiración,
Enviarte directo a la casa de la muerte.
Un buen día preguntarás por mí,
No habrá nadie más a quién quieras ver.
Traigan mi violín, afinaré mis cuerdas,
Voy a romperlas de par en par, como los primeros reyes romanos.


Hubo algunos bluesmen que trataban de las cosas cotidianas: la cosecha, las fiestas clandestinas en el granero, jugadores de póker míticos que pasaban por el pueblo como una tormenta de verano etc... La raíz de cualquier música que nace de diversas fuentes populares es una mezcla de ingenuidad y sabiduría. Imagino a dylan tratando de ser uno de ellos, o quizá un juglar tocando por un currusco de pan y un lugar donde dormir. Este tema trata de beber de aquellos artistas que a su vez trataron de rescatar del olvido ese sonido, ese blues que navegó por el Mississippi, alivió años de pesar y se convirtió en un monumento de piedra levantado en honor de los Estados Unidos invisibles durante demasiado tiempo. La letra no me llega tanto en esta ocasión, pero el ´ritmo y la vida de la canción es sensacional. Vaya una cosa por la otra.

08. Tin Angel

"Te he dado las estrellas y los planetas también
¿De qué sirven estas cosas para ti?
Inclina el corazón, si no la rodilla
O nunca más este mundo verás."

Dylan tiene una teoría extravagante (aunque hermosa): es un aparato de radio. Las canciones están en el aire y él las sintoniza y las descarga a su cerebro. Me gustaría estar en esa frecuencia. Pero en ese caso, el aire tiene querencias, o su frecuencia, como Kiss FM, que pone siempre las mismas 15 canciones. Ha habido otras canciones con un aire tan de tragedia griega antes, en las que se siente el peso de un destino negro acercándose (recuerdo la estremecedora "Ballad of Hollis Brown"), o la misma "Pedro Navaja", tan magnífica. Una historia de celos mutuos, tres personas hundiéndose en el infierno del odio.

Los tres amantes juntos en una pila
Arrojados a la tumba a dormir para siempre
Antorchas funerarias ardían
A través de las ciudades y los pueblos, toda la noche y todo el día.

Una composición de más de 7 minutos. Pero agarraos, que viene una de 14. Y con esta volaremos...aunque trata de exactamente lo opuesto

09. Tempest

In the dark illumination
He remembered bygone years
He read the Book of Revelation
And he filled his cup with tears.

When the reaper's task had ended
Sixteen hundred had gone to rest
The good, the bad, the rich, the poor
The loveliest and the best.

They waited at the landing
And they tried to understand
But there is no understanding
For the judgement of god's hand.
(ésta en inglés, que es una balada que suena musical hasta leída)

La canción que da título al disco es una epopeya de 13:54 aparentemente acerca del hundimiento del Titanic: en realidad trata del apocalipsis y mirar a los ojos a la muerte bailando, de mirar atrás y sentir orgullo. No es la primera vez que Dylan trata de encerrar todo un mundo en unos versos febriles, ya sea en un callejón de desolación, en las visiones de Johanna, en la búsqueda de la mujer de ojos tristes de las tierras bajas o en el cambio de guardia de algún palacio de algún lugar remoto. Pero esta vez el intento se hace entre salones lujosos de lámaparas de araña balanceándose suavemente (al principio, al menos...), muchedumbres despreocupadas, y al fin, la danza de la supervivencia y la tragedia. Con una cadencia folk, de las tierras de Irlanda (las últimas que vió el Titanic) y un majestuoso violín (un buen momento para lamentar no poder oir la majestuosa armónica esta vez...), similar al de Scarlett Rivera para Desire, imagino a Dylan y su banda tocando mientras el barco se va a pique y los gritos casi ahogan su música. Pero sólo casi ;) Una canción muy hermosa.

10. Roll On, John

Navegando a través de los alisios con destino al sur
Con andrajos en tu espalda igual que cualquier otro esclavo,
Ataron tus manos y sellaron tu boca
No había manera de salir de esa cueva oscura y profunda.

Haz brillar tu luz,
Sigue adelante,
Ardiste con tanto brillo,
Vamos John.

Querriamos hablar con quienes no están. La muerte es la veda a ese anhelo fundamental, poder comunicarnos. Saber, decir, contar, expresar, sentir. Necesitamos a los demás, simplemente. y hay una porción entre los demás que elegimos para compartir parte de lo que somos, y para que los demás lo compartan con y en nosotros.
Toda esta farfolla viene a colación del cierre del disco .Un homenaje/dedicatoria a John Lennon, un recuento de vida, unos consejos para que siga adelante. Y una citación para verse dentro de un tiempo (espero que mucho) en verdes praderas bajo los cielos de la eternidad.

La sensación del disco, es magnífica, a sus años lo ha vuelto a hacer. Es un disco de una persona de su edad. in fingimientos ni búsquedas de una gloria que ya no necesita y que a veces es una carga. Las letras son estupendas, la banda lo acompaña de maravilla, los arreglos son sutiles y la mezcla de estilos junto con la magia propia de su lírica producen una grata escucha. La división entre la primera parte y la segunda, de canciones más largas y oscuras desconcierta en una primera escucha, pero va adquiriendo sentido. En algunos retazos se advierte la intención religiosa que confesó Bob, y resulta adecuada una frase que usó para hablar de uno de sus últimos discos, en los que  "quería hacer un disco sobre las espantosas realidades de la vida, más allá de ese rosado idealismo de hoy". O algo así. Más allá de que a Dani Martin le parezca que siempre hace lo mismo (tiene huevos...xD) siempre busca algo en lo que reinventarse. Tampoco le vamos a pedir un disco de david Guetta. Ni falta que hace. No sé cuanto durará el entusiasmo y la vigencia del folk, el rock, el pop y demás estilos productos de la sociedad moderna... pero mientras lo haga, Dylan tendrá un sitio en nuestra memoria. O en la mía, al menos. Cantando caer la tempestad sobre los infinitos días.

Well done. Roll on, Bob.

Fragmentos rotos del espejo interior

Tras ciertos sucesos de mi vida, he llegado a la conclusión de que mi cabeza está un poco loca xD Así que, tras unas semanas de inactividad, intento retomar este espacio desbrozando la jungla, ordenando la choza, barriendo y colocando algunas pequeñas comodidades provisionales en ella. Y os pido perdón si la encontraís descuidada...pasad, tomemos un té, o una cerveza.

Una canción:



Porque a pesar de la prima de riesgo, el desempleo y la abominable clase política que padecemos. A pesar de las nubes negras y las noches de temporal...soy libre para ser lo que quiera :) y cantaré blues, si me da la gana. Porque necesitamos Oasis.

Una sátira:

#SiLoComparasConCoentrao (Trending Topic de twitter muy gracioso)

Un examen sorpresa es un regalo
la ejecución hipotecaria, un caramelo
Al desempleo le encuentras cierto encanto
y el trabajo precario sustituye al cielo

Ver morir a tu mascota no es tan malo
la reforma laboral no te crea recelos
Las amenazas de la Mafia tiene su lado sano:
correr mantendrá en forma tu cuerpo

El Apocalipsis, una pequeña molestia
La maldad de sus jinetes, exageración
se hace simpático el rostro de la bestia.

Los días saludables en su polución
Y ningún contrario pierde la esperanza
con Fabio Coentrao presente en la cancha.

*Fabio Coentrao es un caro fichaje del Real Madrid, que ayer perdió y al que gran parte de sus aficionados culpan. Las burlas de twitter han sido bastante amplias, y graciosas, englobadas en esa etiqueta.

Un minimicropequerelato sin ningún sentido:

Harto de ver la falta de esperanza en los telediarios, la zafiedad de la telerrealidad, el desprecio en los ptogramas de testimonio y el elogio de la fealdad en los programas realistas, Alonso imaginó que la vida era como un libro. Se dedicó a tratar de entretenerse con buen gusto y respetándose a sí mismo. Luego, salió a la calle, y ió un ejército de Quijotes zafios, desesperanzados, despectivos y...de diversas bellezas (entre ellos, no había ningún lector de este blog). Quiso cambiarlo. Años después, había programas estupendos en la tele, y libros abyectos, como siempre. En realidad, había hecho zapping con mala fortuna. Y en los nidos de antaño no había pájaros hogaño. Aún así, se sintió feliz. Hizo lo que pudo, con lo que tenía, allá donde estuvo. Vale.

Un fragmento para soñar:

"No hay nada de lo que les sucede a los viajeros que yo no haya compartido, salvo mendigar y caer en grave pecado. En ocasiones he sido piadoso, en otras he comido alimentos impuros, me ha faltado poco para ahogarme, mis caravanas han sido atacadas en las rutas principales. He hablado con reyes y ministros, acompañado a los licenciosos, me han acusado de ser espía y arrojado a la cárcel, he comido... papillas con los místicos, sopas con los monjes y postres con los marineros. He visto guerrasn y batallas navales contra los romanos (=bizantinos) y oído el repicar de las campanas en la noche. he vestido las túnicas de honor de los reyes y muchas veces he estado en la miseria. He poseído esclavos y he cargado con cestas sobre la cabeza. Cuantos honores y glorias me han sido concedidos, y aún así, en más de una ocasión buscaron mi muerte"

Mohamed ibn Ahmed Shams al-Din al-Muqaddasi


Otra sátira:

Sangre azul, corazón negro 

Aburrido de que lo llamaran tunante
airado por la carga de los años
aemás de la de yernos y cuñados
el Monarca se fue a cazar un elefante

En el corazón de las tinieblas ha acechado
una magnífica pieza de marfil pujante
y ha provocado un pánico tronante
cuando su dedo el fiel gatillo ha presionado

Una foto rememora la hazaña
Un rey que aún puede apresar caza mayor
puede protegernos de Merkel y sus fieras

Pero su médico y el país son un clamor:
Deje de disfrazarse de muerte con guadaña
mientras descuida y fuerza su cadera 

Una imagen:

Una frase:

Cuando tengas que tomar una decisión difícil y no sepas que hacer, tira una moneda al aire. Mientras esté girando, te darás cuenta de lo que estás deseando que ocurra.

Un resumen:

Siempre se había considerado un buen hombre. Lo dudaba, últimamente. Sus impulsos de oido variaban al ver a su Rey de cacería, su equipo de fútbol sin pagar a Hacienda y convertido en un nido de niñatos consentidos, su familia estancada bajo el peso de la recesión que no entendía, pero que sufría. Se esforzaba por recortat terreno a la amargura cada día. Paseaba por las noches. Hundía sus pies en la arena. A veces se sentía apresado, a veces abrazado. Buscaba boyas, contrafuertes, puntos de agarre que oponer al rencor que ni siquiera sabía contra quien dirigir. Urdía estrategias de resistencia que no sobrevivían al siguiente sol. Era una lucha difícil. Pero su lucha desesperada llegó a tener éxito: se convirtió, por primera vez en su vida, pasados los 50, en dueño de sí mismo. Y durmió, feliz y libre, hasta la mañana siguiente, que conservó su maravillosa sensación. Y silbó la canción que le dió la gana.

Canciones para la BSO de una vida(Tracks 9 y 10, un corazón de oro que hace nacer otra estación de los amores)

Felicidades a todas las mujeres maravillosas que pueblan la tierra, y en especial a una que ya sabe quien es ;) Vamos a pinchar una musiquilla, que ya es hora... pero antes, un preámbulo, dedicado a ellas...y luego, a todos.

Un hombre que cuida un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Y ahora, a caminar...



He buscado como un minero, en túneles de sueño y sudor, en el fulgor de los rayos del sol iluminando las salobres cuevas y las fosas que nadie más ha osado desvelar. Pero mis ojos lentos y mis piernas gastadas empiezan a flaquear en busca de lo perdurable que se quede a vivir el resto de mis pobres días a mi lado, para iluminarlo con una luz que haga renacer los frutos caídos. ¿Hay algún corazón de oro en la sala? Una canción tan dulce que se deshace entre solos de armónica mientras viaja a nuestra alma y la endulza durante unos minutos, logrando el embrujo. Aunque luego haya que seguir buscando. Bien hecho, maestro.

Quizá encontrar (o mejor aún, reencontrar y volver a descubrir cada día un corazón de oro hace nacer una nueva estación de los amores. No tengo muy claro por qué incluyo esta canción, más allá de que cuando era más joven me parecía flojilla y hoy no podría imaginar no conocerla.Porque los deseos no envejecen, a pesar, de la edad...y porque no hay que pensar tanto en las espinas de las ocasiones malgastadas. A veces, incluso aunque seas un Stark, summer is coming... y ya vereís. Os sorprenderá...y espero que sea dulce, con conocidos que se vuelven imprescindibles, o, incluso mejor, con la misma persona, vista con una luz diferente. La que aporta el esquivo, pero nunca dejado de buscar, corazón de oro.




Acabo con una frase que leí el otro día."Ser bueno no es ser tonto. Ser bueno es una virtud que algunos tontos no entienden". Sí. Yo tampoco entiendo el baile de Battiato en el original de la canción, mezcla de místico sufí y guardia urbano estresado, pero que más da. Le queda un nuevo entusiasmo por latir al corazón...y otra posibilidad de conocerse...los horizontes perdidos no regresan jamás, pero persisten en la memoria...

Partamos hacia las montañas ignotas y los hielos perpetuos, las oficinas imperturbables y los estadios ansiosos. Hay joyas que encontrar y tiempos que celebrar. Y el tiempo se va agotando. Agotémonos gratamente con él. Y sed buenos.

Feliz Navidad - Canciones para la BSO de una vida (Track 8, Fairytale of New York)

Shane MacGowan, lider de The Pogues, es el hombre que odiaba a sus dientes. Alcohol, peleas, drogas, no lavárselos y usarlos en los momentos más insospechados (por lo visto una vez creyó que la III Guerra Mundial había llegado y para demostrar la inferioridad cultural estadounidense ante los líderes del mundo se puso a roer un disco de grandes éxitos de los Beach Boys) hicieron de su boca un monumento al horror, antes de ponerse fundas. Aparte de eso, esta canción basta para acreditarle como un gran compositor. La traducción de la letra original es libre, espero que no demasiado disparatada

CUENTO DE HADAS DE NUEVA YORK

Era Nochebuena, cariño
en la celda de los borrachos
un viejo me dijo
que para él sería la última
y entonces cantó una canción
The Rare Old Mountain Dew...
Yo aparté la cara
y soñé contigo.

Tuve un golpe de suerte
y vino con dieciocho a uno
así que tengo la sensación
de que este año es para ti y para mí.
Feliz Navidad
te quiero, cariño
puedo ver tiempos mejores
en los que nuestros sueños se harán realidad.

Tienen coches grandes como bares
tienen ríos de oro
pero el viento te atraviesa
y no es lugar para los viejos
Cuando tomaste mi mano por vez primera en una fría Nochebuena
me prometiste queBroadway me estaba esperando

Eras apuesto
tú eras preciosa, la Reina de Nueva York
cuando la banda acabó de tocar
ellos soltaron alaridos y pidieron más
Sinatra entonaba
todos los borrachos cantaban
nos besamos en la esquina
luego bailamos toda la noche

Loschicos del coro del DPNY* cantaban “Bahía de Galway”
y las campanas resonaban
por el día de Navidad

Eres un vago, eres un gamberro
Tú eres una vieja puta
viviendo en la mierda, casi muerta con el gotero en la cama
Tú, cabronazo
Tú, gusano
asqueroso maricón barato
Feliz Navidad por el culo
Rezo a Dios para que sea nuestra última

Los chicos del coro del DPNY aún cantaban “Bahía de Galway”
y las campanas resonaban por el día de Navidad

Yo podría haber sido alguien bueno
cualquiera podría
Me despojaste de mis sueños
la primera vez que te encontré
los conservé conmigo cariño
los conservé conmigo
no puedes hacerlo todo sola
he construido mis sueños en torno a ti...

Loschicos del coro del DPNY cantaban “Bahía de Galway”
y las campanas resonaban
por el día de Navidad

*Departamento de policía de Nueva York



Bien, a veces no hay preliminares que valgan ante canciones terribles y hermosas, de sueños ahogados en alcohol y realidad, de repulsión y cariño que son dos caras de una misma relación, y de desnudez cuando uno construye sus sueños en torno a algo o a alguien que se desvanece en el tiempo, como si uno despertara en la celda de los borrachos, y se acordara de como relucía el sol cuando todo parecía prometedor.

Esta magnífica canción de los Pogues con la desafortunada (murió mientras se bañaba en la playa golpeada por la hélice de una moto de agua que invadió la zona de los bañistas) Kirsty McColl era una desconocida para mí, a pesar de que debe ser un gran clásico, de hace casi 30 años, nada menos. Estas 2 semanas la he oído 500 veces, creo, y me gusta mucho, su tono folk (irish, claro) sus tres momentos narrados, celda, peleas, posible esperanza..o no, el contraste entre la voz dulce de Kirsty y la voz cazallera de Shane, la Banda de la Policía que parece que está posando sin enterarse de que va el video (de hecho, parece ser que no conocían la canción que se supone que tocan, sobre la bahía de Galway, como los cantores de hispalis sobre Huelva, me parece), el lenguaje soez y los insultos del dueto, que Shane se anime a mostrar sentimiento y muestre un amasijo de dientes maltratados...es una gran canción. No pensaba incluirla en mi disco, pero la incluyo gustosamente como felicitación navideña (con bonus track, versión aparentemente improvisada de Coldplay y todo)

Así que os deseo una muy feliz navidad a todos, con un villancico moderno pero que también contiene los grandes temas antiguos, en específico el gran tema navideño, sea de forma secular o religiosa, la REDENCIÓN. Que no os haga falta, pero si la necesitaís...que la podaís encontrar. Feliz nochebuena, Navidad, por anticipado. No os hincheís a comer, pero tampoco paseís hambre, recordad que existen países desgraciados que aún no salieron de la dieta del sandwich y la chocolatina a la hora de comer. Degradante. Y, si nos ponemos serios, que existen millones que no pueden disfrutar como nosotros.

Hasta pronto. Pasadlo bien, cantad a grito pelado eso de "you scumbag you maggot, you cheap lousy faggot" xD ...pero que haya una siguiente. Espero que para los protagonistas de la canción también la hubiera...¿por qué no? Salud/Cheers/Slainte, ¡un abrazo! :)

Canciones para la BSO de una vida (Track 7, Lloyd, I´m ready to be heartbroken)

Camera Obscura es un grupo escocés de gran tirón en España, para nuestro buen gusto y salvación, y del que es imposible no prendarse al oir canciones tan inocentes y perversas como esta, en la que el des-amor sirve para dar rienda suelta al des-enfreno. Su indie-pop suena aquí como nunca, pero en muchas otras canciones suenan igual de bien. Lo que pasa es que hay algunas que no tienen edad y te enganchan, y esta es una de ellas (su vídeo ayuda, supongo). Poco más se puede decir que no resulte superfluo. Si la canción atrapa, estilos, innovaciones y hallazgos no necesitan ser contadas. Si no lo hace, contarlo no cambiará eso. Pero bueno, como pasa con todo. Y tampoco soy un crítico musical. Si lo fuera...supongo que tendría muchos discos gratis firmados, y habría entrado en la cueva de la bruja piruja, esa que recibe el nombre de SGAE. Y quizá huiera recordado esa definición del tango, un pensamiento triste que se baila, que me parece muy aplicable a esta canción. Extrañas conexiones. Bueno, que me enrollo. Disfrutad



Y aquí la letra en español, es una traducción que encontré en internet, espero que no sea mala...

El me dijo “te protegeré como si fueras la joya de la corona”
e incluso dijo que se siente más triste cada vez que me porto mal,
estoy segura.

ESTRIBILLO
Ey Lloyd, estoy lista para que me rompas el corazón
porque no puedo ver más allá de mi propia nariz en este momento

"Celos" es más que una palabra, ahora lo entiendo
Sé que puedes seguir siendo una niña agarrandote a la mano de un chico

ESTRIBILLO

Aquí tengo la complicación de mi vida, intentaré solucionarla
Me iré a una ciudad de la costa este y seguiré adelante

ESTRIBILLO

Bueno, parafraseo, estoy listo para que me rompaís el corazón...con vuestros comentarios :D , el corazón de la Duquesa y el mío aguantan lo que se les eche (no así mi estómago, pero esos son virus malajes que me han atacado mientras dormía, mal rayo les parta). En fin, que me vuelvo a liar...que gracias a todo el que lo lea y lo escuche. Espero poder compensarle con una buena canción, creo que lo es. La última palabra es vuestra. Recordad lo que dijo Nietzsche, la vida sin música sería simplemente un error. Y bailad, también. Fin de los deberes.

El viento, el tiempo. Confesiones vergonzantes, o más bien, rayantes, de una mente extenuada

Llevo unos días de nuevo algo alejado de mi acantilado y de la blogosfera (vaya, que friki queda esto) preparando un viaje, una beca, un trabajo, que se iban a iniciar el próximo domingo y se han debido posponer algo más de un mes. En fin, que le voy a hacer. Pues para empezar, escribir algunas cosas y escuchar cierta canción, hoy estará bien.


EL VIENTO, EL TIEMPO

No se trata de hallar un culpable,

Últimamente he estado confuso y agotado, entre fgestiones tras ventanillas inmisericordes y rostros de piedra y madera (este blog tiene un servicio mágico que edita los insultos y las referencias despectivas por alusiones cursis) y ahora que me dicen que tardaré más en irme, la prisa me entra y me enfada un poco el estrés soportado. Pero a veces hay que ser indulgente, y me apetece serlo

las historias no acaban porque alguien escriba la palabra fin,
no siempre hay un asesino, algunas veces toca morir

¿De dónde viene esa sensación en oleadas de que algo se está terminando y de que algo o alguien es responsable de ello, esa enfermedad infantil que como un sarampión provoca fiebres de crecimiento preguntándose, "¿pero por qué las cosas ya no pueden ser como antes"? Creo que lo más racional, pero también lo más inhumano y difícil es aceptar que en cada momento las cosas acaban...pero también, siempre están empezando. Y sin embargo...he tenido que añadir una coda optimista para hacer más soportable la auténtica verdad imposible de negar. Ay.

lo que viene, se va
como suele pasar
el viento, el viento.

Mis abuelos solían decir "lo que fácil viene, fácil se va". Puedo aceptar eso, pero me resulta fastidiado pensar que tantas veces lo que difícil viene, fácil se va...

Márchate si ha llegado la hora,

Pienso en marcharme, quizá huir de algo que no sabría definir pero que envenena mis días y mis sueños, una nube de tormenta que siempre está ahí, entre las páginas de mis libros y apuntes, tras los armarios, bajo las sábanas...pero no tengo derecho. Hay tanta gente que me ha querido y me quiere, a la que tengo que devolver mucho aún, para ganar lo que he recibido de ellos. Así que estas semanas tengo que hacer mucho y dar mucho, para irme con un "hasta luego". Y luego, que sea lo que Odín quiera.

date prisa que como ya sabes es muy impaciente el amor,

No sé cómo es mi manera de amar, de sentir. Me parece que tengo poca inteligencia emocional, incluso no creyendo del todo en ello, a veces me siento muy incapaz de devolver lo que me dan, un gesto, una mirada. Y entonces, del alma sale un pájaro que quiere llegar a su destino pero se estrella en una mampara transparente que parece imposible de poder traspasar.

no malgastes ni un segundo,
después de darle cuerda al reloj,

Hay quien fija su objetivo y dispara su flecha con firme contundencia. Hay quienes no encontramos mucho más que momentos y sensaciones y vamos cayendo como hojas que el viento va llevando. De lo que se trata es de poder convertirse en flecha, al menos ciertas veces. Siendo hoja el resto del tiempo, tampoco se está tan mal.

que un cumplido de mas,
no te vaya a robar

A veces las perspectivas se elevan y se encogen como latidos, con sus lapsos de tiempo debidamente regulares, y la tierra va con ellos, esa colina parece respirar y ese futuro se estrecha o expande, y todo esto de nada sirve sin los pies en el suelo y sin una conciencia clara de quien eres y a lo que puedes aspirar. A veces uno se complace en su propia mala suerte o imagina que de algún modo, las cosas se irán arreglando. Y sólo existe un modo: poniéndose a arreglarlo. Pero a veces, un cumplido, una esperanza o una oportunidad de quejarse te hacen perder...
el tiempo, el tiempo.

Y no queda nada
las espinas las rosas se la llevo el viento, el tiempo.

Nada que decir. El tiempo que vuela, el viento que pasa, el instante que se fuga...leed los clásicos, Tempus fugit, carpe diem, etc... no se me ocurre nada interesante que original que decir (bueno, antes tampoco y también puse algo xD)

Ahora solo la vida te espera,
con los brazos abiertos y el firme deseo de hacerte feliz,

Hay veces en que todo parece de repente una celda sombría en la que pasan los minutos como gotas cayendo del techo, y una simple elección, un simple deseo de hacer algo que nos devuelva a la luz del sol y la felicidad de los campos verdecidos y con riachuelos fluyendo (o la imagen que cada uno tenga de su paraje soñado) lo consigue. Muchas veces, querer es poder.

puedes irte cuando quieras,
no hay muros que te impidan salir,

¿No pensaís que a veces la ausencia de muros causa temor? Pues claro que lo pensaís, como todo el mundo. A veces, ante una oportunidad he sentido el vértigo del abismo mirando dentro de mí y llamándome. A veces lo vencí y salté, con resultados diversos. A veces, no pude mantener su mirada. Personalmente, no puedo decir que siempre fue mejor no haberme lanzado que haberlo pensado una vez más, pero quisiera haber podido ser menos dubitativo la inmensa mayoría de las ocasiones.

y no mires atrás,
que te va a despeinar el viento, el viento.

"De nadie es el camino/ que no mira hacia atrás/ dónde se desangran/ las estatuas de sal". Es lo único que se me ocurre. No mirar atrás es un buen consejo, pero la orden más cruel. No sé si me explico.

Que difícil decirte hasta luego,

Una cosa en la que no me voy a flagelar :) suelo llevar bien (quiero decir, no demasiado mal) las despedidas. Me entristecen y no son plato de gusto, pero las acabo racionalizando y eso, que no suele ser una gran virtud, al menos tiene su lado positivo.

cuando no es el terror de perderte este miedo a no verte jamás,

Esto si que me aterra. La palabra nunca. Como decían el Rey Lear y Florentino Pérez "never, never, never, never, never". La zapa del tiempo es aceptable, no queda otra. Su fin es el peor de los temores que nadie puede tener. Pero esto, como todo, es la vida y nada más.

ya no hay puntos suspensivos,
llego el rotundo punto final,

La frase de Kafka, "hay un punto de no retorno, a ese punto es imprescindible llegar" es...kafkiana, para empezar. Una dislocación aparente de la lógica que encierra otra menos intuitiva. Pero la verdad es que uno a veces echa de menos puntos de no retorno donde quemar las naves y dejar de pensar que esperaba en el resto de los caminos a los que renuncié al elegir éste en el que estoy.

cuando la soledad, solo espera matar,
el tiempo, el tiempo

La soledad a veces es un gran bien y otras lo peor que se puede apenas soportar. Pero que obviedad. En un trabajo anterior me decían en el cursillo de aprendizaje que se trataba de encontrar las ilusiones de los clientes, de crearles necesidades y hacerles ver que todos necesitamos un objetivo en la vida. Con eso estoy de acuerdo, no con que el objetivo sea un puto coche y un plan de pensiones con parte de inversión en bolsa. El tiempo que se pierde tumbado en la hierba, por ejemplo, a veces es tiempo ganado. Pero a veces es tiempo perdido de cojones, eso está claro también :D

y no queda nada

¿Que habría de quedar al final? Es imposible. Bastante es ya con que esté ahora mismo. Pero algún día sufriremos, caeremos, y entonces sabremos...todas las respuestas (quiero ver "El árbol de la vida", sí ;) Ojalá

las espinas las rosas se las llevó... el viento... el tiempo...

Silencio, reflexiones, últimas notas. Aplausos. Es verdad que sin música la vida sería un error. Viene bien a veces dormir y a veces volver a tus canciones del alma para sentirte mejor. Al menos, a mí me ha pasado ahora. Ahora, a salir, a sentir el viento (tengo el pelo muy corto ahora, así que no me va a despeinar. Chincha rabiña)

Y aquí, la canción. Espero que os guste, y pasa a ser la sexta pista del disco que me estoy grabando. Saludos a todos :)

Canciones para la BSO de una vida (Track 5, Hoy estoy raro)

Porque los días pasan. Porque las nubes cambian. Porque el frío va adentrándose sigiloso entre las mañanas. Porque la vida es impredecible. Porque mañana volveré a verter sangre, y otros muchos la verterán a chorros, y no por un simple análisis. Porque la realidad se vuelve espesa. Porque hay veces en que uno recibe sensaciones que vienen de no se sabe dónde, como emisoras de radio. Porque sí...



Porque necesitaba hacer algo así para presentar la canción, de un grupo creo que no muy conocido por estas tierras y supongo que más allende el mar oceáno. Y bien que lo merecen, divertidos, incisivos, irónicos, irresisitibles. Porque me encantan los diversos españoles que se hablan en Latinoamérica. El cuarteto de Nos. Hoy estamos raros. Pero sobreviviremos.

Canciones para la BSO de una vida (Track 4, Man in black)

Empieza Julio, y entre calores y horrores, esperanzas y remembranzas, y ya paro, siempre es refrescante seguir oyendo canciones que hacía tiempo que no disfrutábamos. En esta ocasión, tras la canción ligera y arrulladora sobre la Atlántida, quiero poner la llamada a las armas (metafóricamente hablando) de un profeta que dice que va a vestir el negro, como los integrantes de la Guardia de la noche que protegen el muro y Poniente... (frikez 1... ;PP)



Es una historia de alguien que llegó de lejos con su guitarra para ganarse la vida tocando en posadas y tabernas, buscando viajes en las gasolineras en medio de ninguna parte y estremeciendo a quienes lo oían, para marcharse a la mañana siguiente. Una voz que venía de alguna fuente de la noche para derramar sabiduría y pasión honesta y que intentaba cambiar tu vida, no el mundo, pero para acabar cambiando el mundo. Esa noche llegó, cantó y se fue. Pero sus palabras y preguntas aún resuenan en los muros del tiempo. Y sin más preámbulos rimbombantes, con ustedes el hombre de negro, el imprescindible Johnny Cash.



Así que acabo esta entrada con otro texto que me parece que está bastante emparentado con esa gran canción, y os digo hasta pronto y que vaya todo bien. ¡Hasta pronto, que vaya todo bien! :D

MALOS TIEMPOS PARA LA LÍRICA - Bertolt Brecht

Ya sé que sólo agrada
quien es feliz. Su voz
se escucha con gusto. Es hermoso su rostro.

El árbol deforme del patio
denuncia el terreno malo, pero
la gente que pasa le llama deforme
con razón.

Las barcas verdes y las velas alegres de Sund
no las veo. De todas las cosas,
sólo veo la gigantesca red del pescador.

¿Por qué sólo hablo
de que la campesina de cuarenta años anda encorvada?
Los pechos de las muchachas
son cálidos como antes.

En mi canción, una rima
parecería casi una insolencia.

En mí combaten
el entusiasmo por el manzano en flor
y el horror por los discursos del pintor de brocha gorda.
Pero sólo esto último
me impulsa a escribir

Empezad bien Julio ;)

Canciones para la BSO de una vida (Track 3, Atlantide)

¿Cómo continuar un disco que tenga una estructura definida y no sea cansado de escuchar, con canciones demasaido similares siguiéndose? Supongo que hay varias opciones. A mí me gustan los giros repentinos. así que me he decidido por una ensoñación fantástica, como es habitual en la obra del único Franco que merecería conocerse, Battiato. Su biografía y discografía son demasiado extensas como para escribirse aquí, así que aquí teneís una presentación y espero que si no habeís oído mucho os intereseís por él, porque es asombrosamente bueno. Mirad que versión del Ruby tuesday

En la canción que he decidido colocar en el tercer surco se cuenta la historia del continente perdido, una isla en la que fueron enterrados con su hundimiento innumerables maravillas y conocimientos. Una manifestación de los irascibles dioses en los asuntos humanos que llena de perplejidad y temor. Un relato platónico que recorre la espina dorsal de los mitos y los sueños de occidente. fuera del tiempo y del espacio de este mundo (curiosidad: este año, el documental "Finding Atlantis" defendía que la capital atlante podría estar inspirada en algun asentamiento de Doñana, arrasado por un tsunami). La verdad, quizá nunca la sabremos. Y qué, los mitos son otra forma de verdad más profunda, a veces.


Bueno, a lo que iba. Aquí la letra, traducida con medios rudimentarios y sin conocimientos de italiano, si encontraís errores señaladlos, por favor. Y si no, pues quede como versión libérrima, por ignorancia...

Y los dioses dividieron el mundo
y lo echaron a suertes:
Zeus la tierra,
Hades el inframundo,
Poseidón, el continente desconocido

Apareció la Atlantida
inmensa isla y montaña, canales,
similares a las órbitas celestes...

Su rey atlante
conocía la doctrina de las esferas, los astros
la geometría, la cábala y la alquimia.
En lo alto del templo
seis caballos alados, estatuas de oro, marfil y oricalco

Durante generaciones, la ley siguió
los principios divinos
Pero el rey, nunca se sació de su inmnesa riqueza
y el carácter humano se acostumbra y no soporta siquiera la felicidad
siquiera la felicidad

En un dia y una noche
la destrucción llegó
Volvió al agua y desapareció
La Atlántida

En fin, espero no haber fallado demasiado (unas cuantas cosas sé que seguro). Aquí el video, que es a lo que venía aquí, a ponerlo :D



Una bella canción sobre una leyenda evocadora y dulce como el hogar de una chimenea de la infancia, y la constatación de que la felicidad es frágil y siempre está amenazada. Así que salgo un rato por ahí, que quiero diversión y paz interior. Os deseo lo mismo, y que la canción os guste y os meza, ¡grazie mille a tutti!! :)

Canciones para la BSO de una vida (Track 2, Flores muertas)

En aquel tiempo
parecías una personas segura de ti misma.
Tras aquella barra entre el humo y el ruido
como una diosa primordial
ofrecías favores o negabas sortilegios a multitudes implorantes.
Pero ahora ya ha pasado el tiempo
y es demasiado tarde.
Hasta la vista, y que nos quedemos ciegos.

¿A qué viene esta chorrada? Pues a que sigo construyendo un disco para mí y apara vosotros y me da cosica no poner nada de mi cosecha. La segunda canción de un disco recopilatorio personal debe estar alejada de la primera, opino, para dar la impresión de que todo cabe dentro de ella, y posteriores posibles excentricidades tengan mejor encaje. Cambiamos pues, de tempo, estilo e idioma. Llamadme obsesivo si quereís, piropeadme, mejor.

Así que vamos con la segunda canción del disco, una versión de esta canción de los Stones que trata del recurrente tema rockero de la mujer idealizada como una diosa que es cruel y luego recibe su némesis, se hunde, y para colmo, le dedican una canción rencorosa. Su letra original, traducida, sería more or less algo así:

Cuando estés ahí sentada
En tu silla tapizada de seda
Hablando con alguno de los ricos que conoces
Bueno, espero que no me veas
Con mi andrajosa compañía
Sabes que nunca pude estar solo

Bájame, pequeña Susie, bájame
Sé que te crees la reina del "underground"
Puedes enviarme flores muertas cada mañana
Envíame flores muertas por correo
Envíame flores muertas a mi boda
Y yo no olvidaré poner rosas en tu tumba

Bien, cuando estés sentada cómodamente
En tu Cadillac color rosa
Haciendo apuestas para el Kentucky Derby Day
Yo estaré en la habitación de mi sótano
Con una aguja y una cuchara
Y otra chica puede hacer desaparecer mi dolor

Bájame, pequeña Susie, bájame
Sé que te crees la reina del "underground"
Y puedes enviarme flores muertas cada mañana
Enviarme flores muertas por correo
Enviarme flores muertas a mi boda
Y yo no olvidaré poner rosas en tu tumba

Así podeís compararla con la letra de la versión que nos ocupa y ocupa el segundo surco, Flores muertas del grupo de rock madrileño Desperados, el tipo de grupo rockero y con actitud, Bourbon y rockabilly que uno imagina en esa época, como si fueran de Manchester o New Jersey, mismamente. Una banda llena de fuerza y chulería rockera carabanchelera (el disco dónde se inserta este tema figura un spaguetti western y se titula "Por un puñado de temas") y del que salió una de las grandes guitarras del rock en español, Guille Martín, fallecido en 2006.

Sin más preámbulos, poneos vuestras chupas de cuero, o pantalones rotos, o lo que se llevara (yo era un niño y no sé muy bien), entrad en el garito, cuidado con las escaleras, hay una oscuridad espesa de humo y empiezan los primeros acordes de la canción. Damas y caballeros, tíos y tías, con todos vosotros...

Canciones para la BSO de una vida (Track 1, Vincent)

Hacer un disco recopilatorio de canciones preferidas es duro, en el fondo. Pero lo voy a intentar hacer. Cada cual tiene las suyas, canciones que significan algo especial. Yo pondré algunas de las mías, intentando compartir con vosotros un disco que me parezca gozoso de ser oído. ¿Por cual se puede empezar? Depende del estado de ánimo. Cuando la noche es suave y miras hacia lo alto buscando un sentido, puede que una canción melancólica sea una buena elección. No para sentirte triste. Para sentirte vivo ;)

El pintor abrió la ventana. El día había sido yermo, improductivo, entre jaquecas que le negaban la inspiración y discusiones económicas con su casero, ese hombre sencillo y bueno que le miraba con extrañeza porque le gustaba pasar las tardes frente a los trigales del pueblo buscando una luz especial que llegara desde algún otro mundo fronterizo con éste y porque mostraba indiferencia hacia el dinero y sus obligaciones . Había intentado acometer un retrato, pero no podía afrontar el color necesario para transmitir ese extraño sentimiento que la modelo (una campesina que sentía lástima por él) despertaba en su cabeza dolorida esa tarde mustia de otoño. Así que le regaló el cuadro, a medio hacer, en realidad, torpemente finalizado. Luego se acostó. El breve sueño le hizo bien, y cuando despertó, la noche comenzaba a caer sobre la villa. Sintió la brisa fresca sobre sus mejillas, y la luz lechosa del firmamento llenó sus ojos de luz. Comenzó a pintar, y se sintió feliz.

Quizá el mundo no lo comprendía...pero por una noche, eso no era culpa ni problema suyo.

Damas y caballeros, el disco empieza con una auténtica joya. Track namber uan, Don McLean, Vincent. A disfrutarla. La traducción de después no es demasiado fiel, pero quería poner mi granito de arena...



Noche, noche estrellada
Pinta tu gama de colores azul y gris,
Miras afuera el día de verano,
Con esos ojos que conocen la oscuridad de mi alma.
Sombras en las colinas,
Bosquejas árboles y los narcisos,
Recoges la brisa y el frío del invierno,
En colores sobre la tierra nevada, de lino

Ahora comprendo
Lo que querías decirme
Cómo sufriste por tu razón,
Cómo intentaste liberarlos.
No escuchaban, ellos no sabían.
Quizá ahora lo harían.

Noche, noche estrellada
Flores en llamas que arden brillantes,
Nubes que se arremolinan en un haz violeta,
Reflejan los ojos de porcelana azul de Vincent,
Colores de matices cambiantes,
Campos de mañanas de grano dorado,
Rostros ensombrecidos por el sol, arrugados de dolor
Se calman bajo la mano cariñosa del artista.

Ahora comprendo
Lo que querías decirme,
Cómo sufriste por tu razón
Cómo intentaste liberarlos.
No escuchaban, no sabían.
Quizá ahora lo harían.

Y aunque no podían amarte,
Tu amor seguía siendo verdad.
Pero cuando no quedó esperanza
En esa noche, noche estrellada,
Te quitaste la vida, como los amantes a veces hacen.

Pero habría podido decirte, Vincent,
Que este mundo no fue hecho
para alguien tan hermoso como tú

Noche, noche estrellada
Retratos colgados en pasillos vacíos,
Cabezas sin cuerpo en muros sin nombre,
Con ojos que miran al mundo y no pueden olvidar.
Como los extraños que has conocido,
Harapientos en sus ropas desnudas,
La espina de plata de la rosa sangrienta,
Yace aplastada y rota en la nieve virginal.

Ahora creo que sé
Lo que querías decirme
Cómo sufriste por tu razón
Cómo intentabas liberarlos
No te oyeron. Tampoco te oyen ahora
Quizá nunca lo hagan...

La banda que pudo reinar (2, el largo camino a casa)

Lo que puede darte un instante, la eternidad no te lo devolverá. Holderlin, me parece

Instalados en su cima creativa después de sus dos álbumes conceptuales, frescos y directos, la carrera de los Kinks fue bajando poco a poco a causa de su menor repercusión en la tormenta de nuevos grupos e ideas musícales que entre las islas británicas y los EE.UU. iban configurando la esencia de la música popular de su tiempo, entre referencias a la paz y a Satanás, ansias de convivencia pacífica y tensiones violentas, visionarios, iluminados, héroes y colgados. Problemas con los sindicatos musicales en USA, actitudes poco cívicas en los hoteles y fuera de ellos, conciertos que se convertían en batallas campales, peleas entre los dos hermanos, y, se supone, algunas otras razones que nunca han salido a la luz (mola ser conspiranoico, por supuesto), motivaron un veto en los Estados Unidos que dañaron su repercusión comercial en el momento en que creaban sus mejores trabajos. Y la gran competencia, con multitud de grupos fantásticos hizo el resto, dejando a los Kinks en un buen puesto del pelotón, pero sin volver a destacar demasiado en el brillante panorama musical de finales de los años 60, lo que ha motivado seguramente que su trabajo sea menos conocido de lo que su calidad merecería. Pero esto son valoraciones personales, claro. Vamos a la música.

Inaugurando la nueva década, The Kinks presentarían en sociedad a Lola vs. Powerman and the moneygoround. Es un buen disco, vigoroso, que queda a la sombra de una de sus canciones más famosas, Lola, una historia de amor a primera vista entre el narrador y una mujer extraña, con mucha fuerza y voz inusualmente grave. Mi favorita, no obstante, creo que es Apeman, una sátira acerca del cansancio vital en las sociedades sofisticadas de occidente. Su siguiente trabajo, una banda sonora para una película, Percy, que parece bastante surrealista a tenor de su argumento, trata sobre un hombre que pierde su miembro (no puedo dar más detalles, porque no la he visto), y le transplantan otro (¿cuántos juegos de palabras y bromas varias se podrían ocurrir en, dígamos, 20 segundos?, muchísimos, claro). God´s children y The way love used to be puede que sean canciones menores en su repertorio, pero están verdaderamente bien, el nivel se iba manteniendo. Este fue su último disco para la discográfica Pye, luego fichan por RCA.

http://www.youtube.com/watch?v=V5OL_dJ-vQA

Y empiean bien, Muswell hillbillies (20th century man, Alcohol), Everybody´s in showbiz, everybody´s a star, con un original formato, un disco de estudio con canciones nuevas y otro en directo (si os gusta el cine, escuchad Celluloid heroes, melancólica y dulce), hasta llegar a uno de sus discos más reconocidos (en realidad son dos, es decir, tres, Preservation Act I y II, el segundo es doble), que he de admitir, no se encuentra entre mis favoritos. Es tremendamente imaginativo (tres discos hablando de la lucha de clases), presenta un sarcasmo descomunal, musicalmente es arriesgado, desviándose del pop puro que tan bien domina Ray Davies, tiene grandes canciones, suena de fábula...pero no me llega a arrebatar. Eso sí, cuando escucho la última canción, Salvation Road, siento algo muy parecido a la verdadera emoción. El típico gran disco que no es recomendable para empezar a conocer a un artista, me parece. Pero a Ray esto no le importaba demasiado, así que se propuso dar otra vuelta de tuerca con Soap Opera, otro disco conceptual que trata de una Operación Triunfo, o su imposibilidad, mejor dicho. Me resulta difícil encontrarla tantas virtudes como a los Presevations, creo que en esta ocasión dave tenía razón quejándose de tanto conceptualismo y pidiendo una vuelta a los orígenes del grupo, así que parece ser que la habitual tensión entre Dave y Ray estaba en ese momento bastante acentuada. Y la compañía tampoco estaba muy contenta, porque estos álbumes no habían tenido una respuesta comercial muy positiva (en realidad, pese a que no son malos discos, era muy difícil que la tuvieran).

http://www.youtube.com/watch?v=YPRG7W7qQF0

http://www.youtube.com/watch?v=djbHUK7WK6c

Así que tras esa etapa, vuelven a liarse la manta del rock a la cabeza (sin abandonar del todo el empeño de Ray en hacer discos que giren alrededor de un tema central), y publican Schoolboys in disgrace, un disco irregular, pero que a mí me encanta, sobre esos desventurados días de escuela que cuando pasan los años siempre se recuerdan con nostalgia (Jack, the idiot dunce, imprescindibilísima Schooldays). Personalmente, siempre creo que este disco finaliza una época, creo que es porque aunque después siguen creando temas que me encantan, el último que siempre pondría en un recopilatorio personal es Schooldays. Sé que influyen razones muy subjetivas en ello y que no es una percepción atinada, incluso. Pero así es. Sleepwalker es demasiado comercial y neutro para mi gusto, no es malo, me gusta muchísimo Life on the road, pero no reconozco mucho el toque Kinks, me parece demasiado ávido de reconocimiento y ventas. Misfits me parece un estancamiento, demasiado parecido al anterior, no se trata de que no suenen bien, sino que parecen haber llegado a una fórmula que explotan. Y Low budget, a pesar de su gran título, ya me parece un paso o dos por debajo de los anteriores (a pesar de Little bit of emotion, que grandiosa). Pero esto sigue siendo una preferencia personal, entre la pretenciosidad y el riesgo de sus primeros álbumes setenteros y el oficio y la inmediatez de los últimos, me quedo con los primeros. Voy a por mis gafas de pasta, ahora vuelvo.

http://www.youtube.com/watch?v=juWKClwh3Ss

http://www.youtube.com/watch?v=n9fqKjuvVGc

http://www.youtube.com/watch?v=9s2XO7ViWkk

Y así, se llega a los 80, la década más hortera que ha existido bajo el sol, seguramente. El grupo la había comenzado con One for the road, un gran disco en directo...pero los siguientes, a pesar de que siempre contenían alguna joya, ya eran cada vez menos consistentes y sonaban más cansados. Ya he escrito demasiado, así que sólo reseñaré los títulos de sus últimos discos Give the people what they want, State of confusion ,Word of mouth, Think visual, The road (directo) UK Jive, y Phobia, este último en 1993. ¿Canciones a destacar en estos últimos años?. Pues unas cuantas, gracias a Ray (y a Dave, y a los demás. Por cierto, la formación tuvo cambios a lo largo del tiempo, pero no era cuestión de escribir la obra definitiva xDD), por ejemplo, Better things, Come dancing, la maravillosa Don´t forget to dance, Do it again, Living on a thin line, Only a dream, Lost and found...

http://www.youtube.com/watch?v=gs2kFrGluKs

http://www.youtube.com/watch?v=c3kJx4JE0lM

http://www.youtube.com/watch?v=4HhX9gt7Lyc

http://www.youtube.com/watch?v=TvdBrbJnve8

(por cierto, gracias por las indicaciones para poner los videos directamente, intentaré hacerlo en otra ocasión, pero ahora quería poner unos cuantos y me parecía mejor enlazarlos, sin más)

Después, los problemas y su agotamiento creativo hicieron que se separaran, quizá más tarde de lo debido para que su recuerdo fuese completamente perfecto (o no, ahí están los Stones...espera, sí, sí, sin duda), Dave y Ray han seguido carreras en solitario, y sobre todo, nos han dejado decenas de canciones memorables a las que siempre podemos acudir, como una casa en un claro del bosque, siempre preparada y al lado de un río fresco donde existe un gran sitio donde tumbarnos en el cesped, entre los suaces que filtran la luz del sol, y descansar de la erosión de los días, entre melodías y palabras amistosas, humor y el goce de estar vivos.

P.D: Siento que este repaso haya sido tan somero, pero son muchos años, y lo que las canciones dicen y hacen sentir en unos pocos segundos, mi pobre expresión no podría acercarse a rememorarlo ni con mil párrafos. Con que os animeís a escucharlos un poco una canción cualquiera, este entrada deslavazada y sin mucho orden habrá encontrado más sentido del que pudiera desear.

God Save The Kinks por siempre!

La banda que pudo reinar (1.1 Interludio de la tarde soleada y del derecho a la pereza)

Y estoy aquí tumbado a la bartola
no estoy para nadie
ni siquiera para ti
y aquí estoy tumbado a la bartola
me rasco la barriga y escucho a los Kinks
estoy tocando el trombón en una tarde de sol
no me apetece trabajar

Siniestro Total

Esta entrada ha sido fastidiada. Después de tenerla prácticamente hecha, se borró, así que me temo que su perspicacia, lucidez y amenidad serán imposibles de reproducir en esta ;P . Se siente.

La canción, ¡¡hay que oirla!! :DD

http://www.youtube.com/watch?v=1h1oRP7FfBw

Fue número 1 (en una época en la que los números 1 significaban algo) en las listas británicas, y es un delicioso ritmo medio de music hall (ese aprecio por las tradiciones musicales siempre) en la que el protagonista se queja de estar cansado de estar cansado de las obligaciones y los deberes que ensombrecen el placentero disfrute de una tarde soleada. La canción mece al oyente y su sortilegio perdura despues de que el coro termine de cantar el estribillo, manteniéndole en un estado de quietud muy grato. O al menos, eso me pasa a mí. Es una canción que haría mi casa, un prodigio de letra profunda y sencilla, un bajo tenaz que simula un martillo repicante que es vencido por la festiva actitud de quien decide bajarse del mundo durante una tarde irrepetible que nunca más volverá.

Por su parte, Paul Lafargue, yerno de Karl Marx y pariente lejano de Ray Davies y de todos los que reverenciamos el lado lúdico de la vida (y somos algo vagos, me temo), escribió un texto marxista y antimarxista a la vez, arrebatado, audaz y lúcido (también tópico y excesivamente idealizado, supongo), titulado El derecho a la pereza,

http://www.marxists.org/espanol/lafargue/1880s/1883.htm

que comienza así:

"Una extraña locura se ha apoderado de las clases obreras de las naciones donde domina la civilización capitalista. Esta locura trae como resultado las miserias individuales y sociales que, desde hace siglos, torturan a la triste humanidad. Esta locura es el amor al trabajo, la pasión moribunda por el trabajo, llevada hasta el agotamiento de las fuerzas vitales del individuo y de sus hijos. En vez de reaccionar contra esta aberración mental, los curas, los economistas y los moralistas han sacralizado el trabajo. Hombres ciegos y de escaso talento, quisieron ser más sabios que su dios; hombres débiles y despreciables, quisieron rehabilitar lo que su dios había maldecido...".

Podeís leerlo completo en el enlace, y formaros la opinión que queraís. A mí me gusta mucho.

Hoy, en la situación actual de crisis perpetua y eterna, esa en la que sólo parecen importar la falta de rentabilidad(viene de renta), productividad (viene de producto) y la falta de trabajo es la verdadera malidición para millones de personas que sienten que su valor humano es el que otro semejante pague por él, en el que el dinero y el poder se han entrelazado de una forma tan íntima como el espacio y el tiempo después de Einstein y son las fuerzas rectoras de un diminuto cuadrante del Universo, la obsesión por el trabajo o su falta se ha convertido en una distorsión irresistible sobre nuestras formas de vida (absolutamente privilegiadas, vistas en perspectiva. Pero es lo que conozco).

Y se me ocurre que en esta plaga, todos perdemos y somos víctimas. Cuando la educación es instrucción profesional que sólo satisface las necesidades que pueda demandar el multiforme mercado laboral para que el neoproletariado esté preparado a cualquier eventual demanda de fuerza productiva, fuerza rentable, fuerza competitiva...fuerza que sufre, ríe y tiene ganas de ser feliz, su libertad es una mascarada, una ficción con la forma de algún demonio sarcástico. Cuando el saber sólo tiene la obligación de ser útil, nosotros somos sus esclavos, no sus dueños. Otro enlace lo explicará mejor que yo:

Si alguien se hubiera limitado a decirnos que los institutos de bachillerato o las universidades son demasiado caros, que la ilustración como instrumento de emancipación y de justicia social ya no resulta rentable y que hay que acometer su reconversión para transformar los antiguos establecimientos de enseñanza y de investigación en modernas expendedurías de “conocimiento-rápido” o “conocimiento-basura” al estilo de las empresas de trabajo temporal y precario, esto nos habría resultado muy penoso desde el punto de vista profesional y personal, pero también muy conocido si tenemos alguna experiencia y alguna memoria de clase trabajadora. Lo verdaderamente deshonroso es que esta humillación se ha envuelto en los ropajes de una “revolución del conocimiento” sin precedentes que llevará a nuestros países a alcanzar altas cotas de progreso y puestos de cabeza en el hit parade internacional de la innovación científica. En El País del 22 de Abril de 2006 (“Juan Pablo II”), Rafael Sánchez Ferlosio recordaba una vez más que “la apología positiva del ‘trabajo’ en sí mismo y por sí mismo surgió con el capitalismo y su necesidad de mano de obra, y fue enseguida recogida sin rechistar por el marxismo; la exaltación del trabajo –sin determinación de contenido– como virtud moral se desarrolló como la más perversa pedagogía para obreros”. Nosotros tendríamos ahora que decir que “la apología positiva del ‘conocimiento’ en sí mismo y por sí mismo” surgió con la derecha ultraliberal y su necesidad de empleados inestables, y fue enseguida recogida sin rechistar por la izquierda aerodinámica; y que “la exaltación del conocimiento –sin determinación de contenido– como virtud moral” se ha desarrollado al modo de “la más perversa pedagogía” para obreros del saber descualificado.

http://firgoa.usc.es/drupal/node/41470

No sé que conclusión se puede sacar de 3 ideas mal conexas y una canción con aires de fiesta y cesped suave. Se me ocurre una tentativa: La frase del geómetra Teodoro, quien hablaba (en una tarde soleada, imagino) con Sócrates sobre la naturaleza del saber (si sólo debía ser útil, supongo), y que advertido por el tábano de Atenas sobre la complejidad del tema y del tiempo que podría llevarles, replicó airado, ¿Es que acaso no tenemos tiempo libre? .

No conozco la respuesta de Sócrates, y supongo que que cada uno debe buscar la suya, y yo la mía. Lo que sí intuyo es que no hay pregunta más importante que hacerse que esa. En ello andamos, a ratos tumbados en la hierba, a ratos intentando llegar a ser "hombres de provecho". Siento no poder reproducir la genialidad de la anterior entrada, peeerooo... ;PP. Hasta pronto :) ¡y os deseo que permanezcaís ociosos mucho tiempo libre!