Risa, culpa y memoria. El baile de la muerte.

75 años ya. La memoria es dúctil como el cobre, y poliédrica como las figuras fugaces de un caleidoscopio, así que las discusiones pueden ser interminables. Así que uno también se cansa de la Guerra Civil. Pero sigo radicalmente en contra de las santificaciones de hechos históricos, por muy meritorios que fuesen,y de los argumentos que dicen que eso ya está olvidado. Como si la amnesia consciente y la pretensión de ignorancia del pasado fueran mejor camino para atajar conflictos futuros que la lucidez y el intento de aprender que la historia nos ofrece. Además, soy de los que opina que es imposible escapar a ella y que va en nuestros huesos, así que no queda otra. Eso sí, si de lo que se trata es de crear frustraciones colectivas para rentabilizarlas cada elección, conmigo que no cuenten. Es sólo una discusión acerca de fantasmas y tragedia, pero nadie puede vivir un presente ni aspirar a un futuro si no se libera de las angustias pasadas. Catarsis, y esas cosas. Así es como...¿pienso? casi mejor digo siento, como una cuerda de silenciosos unidos por un secreto terrible que no pueden dejar atrás por más que corran, pero nunca se atreven a enfrentarse a los sonidos sordos que llegan a sus espaldas.

En un libro muy interesante, "El precio de la culpa" Ian Buruma examina la manera de enfrentarse a su pasado por parte de Japón y Alemania, esos paises que enloquecieron de manera distinta a España. Y mientras lo leía pensaba, necesitamos algo así, saber, comprender, ser conscientes. Mientras tanto, la vida sigue alrededor, y el sol agrieta esta atormentada tierraque guarda heridas que aún duelen. Y en serio, no simpatizo con los oportunistas ni los cantamañanas, tampoco. Es sólo que la muerte fue una maestra española de ojos de odio y fuego...

Esta entrada no tiene ningún significado, sólo quería escribir algo, por no perder la costumbre. Pero cedo la palabra...

FUGA DE LA MUERTE(Todesfuge)

Negra leche del alba la bebemos al atardecer
la bebemos a mediodía y en la mañana y en la noche
bebemos y bebemos
cavamos una tumba en el aire, no se yace estrechamente en él

Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe y oscurece en Alemania, tus cabellos de oro Margarete
lo escribe y sale de la casa y brillan
las estrellas, silba a sus mastines
silba a sus judíos y hace cavar una tumba en la tierra
ordena: tocad para la danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita cavamos una tumba en el aire
no se yace estrechamente en él

Grita, cavad unos la tierra más profunda y los otros cantad, sonad
empuña el hierro en la cintura lo blande, sus ojos son azules
cavad unos más hondo con las palas y los otros tocad para la danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y la mañana y al atardecer
bebemos y bebemos
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita él juega con las serpientes
Grita sonad más dulcemente la muerte
la muerte es un maestro venido de Alemania

grita, sonad con más tristeza sombríos violines
y subiréis como humo en el aire
y tendréis una tumba en las nubes, no se yace estrechamente allí

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos a mediodía la muerte es un maestro
venido de Alemania
te bebemos en la tarde y la mañana
bebemos y bebemos
la muerte es un maestro venido de Alemania sus ojos son azules
te hiere con una bala de plomo con precisión acierta
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
azuza contra nosotros sus mastines, nos sepulta en el aire
juega con las serpientes y sueña
la muerte es un maestro venido de Alemania
tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita

Paul Celan


Desde unas vacaciones semiaisladas pero gratas, con mis mejores deseos para todos :)