Se supone que un diario debe ser diario. Pero el rumbo de los días es incierto, y yo estoy seco. De ideas, de ganas, de talento para juntar 4 míseros párrafos. El día es nuboso, como acaban siendo aquí los días. Yo estoy un poco triste, pero también alegre de estar aquí. Total, todo este remolino perezoso me arrastra, me hago la picha un lío y no sé que es exactamente lo que pienso, o siento, o hago, o deseo. Y luego me siento mal, porque soy injusto con todos los que me rodean, me dan tanto calor... y vuelta a empezar.
Debería cambiar el objeto de mis deseos sin conformarme con las alegrías cotidianas, hacer como un ermitaño que renuncia a sí.
Algo así...nadie tiene la misma vida, y cada uno lleva sus propias medallas y heridas, que se desvanecerán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Eso es ser un ser humano. Pero estoy aprendiendo a conocerme más, a intentar querer mejor, a mi familia, a mis amigos, a dejarme querer...y, como Pessoa (salvando las distancias) siento que cuando quiero quitarme la máscara, ya no puedo. Y es como morir por dentro.
Esta semana ha muerto mi abuela. Cuando me despedí antes de venir, daba por hecho que la volvería a ver. Por supuesto, existía la posibilidad de que algo así pasara, pero eso no me consuela de las veces que pude estar a su lado, aprender a ser mejor persona y escuchar sus consejos. Y ahora me siento mal, por todo el cariño recibido que no he podido devolver. Y esta semana ha sido una de las más extrañas, jodidas, reconfortantes y sobrecogedoras de mi vida. Y aquí estoy exhibiéndola, para ver si vomitando lo primero que se me pasa por la cabeza, puedo entenderlo.
Sólo estamos en sitios distintos Y no, ni en cien vidas más Lograría entender Uno solo de estos últimos días
No, yo a este lugar No pretendía llegar...
Bueno, ya no doy más...me siento...extraño, quizá no debería publicar algo así...pero, al igual que mi tocayo Cervantes, creo que un lector es un amigo. Y al igual que los esforzados alumnos de loca academia de policía, pienso que lo que diga podrá ser utilizado en mi contra. Pero tenía que decirlo. Estoy tratando de encontrar cual es mi lugar en el mundo. Estoy tratando de no huir de mí mismo y de algo interior, profundo, que ha sido sofocado demasiadas veces,
me lo dicen en los bares, es algo que llevas dentro. Que no dejas que te quieran, sólo quieres que te abracen.
estoy tratando de escribir algo, una serie de relatos... ay, pero soy tan inconstante...Prometo volver pronto, y leeros, escribiros, ser mejor persona con vosotros, ser más feliz... y aprovechar mejor cada segundo de mi incomprensible y maravillosa vida. Y en fin, no, yo a este lugar...no pretendía llegar. Pero necesitaba decirlo, escribirlo o pagar a un psicólogo, y he elegido lo que más a mano tenía
Hasta siempre, abuelita. He escrito algo pensando en ti. No he podido hacer más, y apenas lo he revisado. Que la tierra te sea leve, y que tu fe te ayudara en el momento postrero. Quien sabe si hasta nunca o hasta la eternidad...
Tenía una carraca y cuadernos de tarea, también un cochecín y cubos amarillos donde las moras rebosaban incitantes tras pelear con los zarcillos. Tenía aquellas eras y los prados, irresistibles como sabanas africanas y aquellas excursiones a los huertos cuando se esclarecía la mañana. Las noches de verano eran verbenas borrachos y puestos de balines. Cuando la noche regresaba al viento las cigarras tomaban los jardines. Yo era tan niño entonces... era otro. Todo me parecía mágico y dulce. Ignoraba la zapa cruel del tiempo y el vértigo engañoso de las nubes. Todo está en niebla ahora, y este frío ya no es el mismo que aturdía en la ermita Los días me han arado y he llegado a ser un extranjero en mi misma vida. Había un corral, familia, había luz hoy todos esos momentos se han marchado y deambulan en mi pensamiento como el despojo del otoño atormentado. ¡Cuanto daría hoy por volver a ese lugar sagrado! Sentarme en ese trillo, alborotar el gallinero triste A veces pienso que sigo haciendo igual, atizando las brasas apagadas de un cielo que no existe.
Me encanta esa mitología, y he tratado de jugar con ella, cambiando algunas cosas. Espero que os interese, aunque se haga algo largo ;)
La calma había llegado, leve, plácida. Horas de truenos voraces y vientos que lamían la espalda de los montes y las grandes coníferas, una tempestad de agua y fulguraciones que cegaban la vista del mar, habían amainado y convertido en una neblina clara acompañada de una lluvia fina. Todos los niños del clan pensábamos en aquellos que habían partido hacia tierras del sur. Jugábamos e imaginábamos sus gestas y las de los dioses, Thor cabalgando en su carro brillante martilleando el Valhalla y creando esa tempestad en su lucha contra algún gigante de la helada, al que había abatido por fin. La vieja Ungrid, sin embargo, nos oyó y con una mueca que quizá pretendía ser una sonrisa nos dijo: no se trata de un Dios protector. La bestia trata de escapar. Intrigados, preguntamos más.
-Sabéis lo que os hemos contado acerca de la creación, los gigantes y las bestias, su lucha mortal, nuestro padre Odín, cuidador del fresno Ygdrasil donde vivimos. Conocéis la parte luminosa de la divinidad y su fulgor protector, pero ¡ay!, sois muy jóvenes para tratar de comprender la oscuridad que acecha tras cada luz. Por eso preguntamos siempre en todas nuestras sagas "¿Lo entienden ustedes?, ¿Lo comprenden?" Y bien, queridos niños, ¿comprendéis, entendéis? ¿Por qué dragones roen cada día las raíces del fresno? ¿por qué tememos la caída del cielo?.
Éramos valientes, como corresponde a nuestro clan. Sin embargo, la sombre de inquietud dibujada en los labios gastados de una de las ancianas, a la que las demás decían que no nos asustara en un día como aquel, nos perturbaba. Pero queríamos saber, pues nada nos gustaba más que una buena historia, y un gran poeta era tan venerado como un gran guerrero. Así que nos sentamos en círculo, como acostumbrábamos cuando pedíamos saber algo y cerca del fuego empezó la historia.
- Mucho tiempo os hemos contado historias felices de Dioses protectores y hazañas contra el mal acechante en el filo de los días; Odín, Thor, Heimdall, que nos ve ahora mismo y puede oír como crece la hierba, Freya y sus desesperadas lágrimas que fueron la esperanza de los mortales...pero ¿habéis oído hablar del desdichado Balder? - negamos con la cabeza y nuestros ojos pidieron saber más - Era el mejor de todos. Todas las criaturas del bien deseaban su crecimiento y gloria, para que su esplendor trajera la edad de oro. Incluso Hel, diosa de los infiernos, sonreía al mirarlo. Pero un oscuro designio pesaba sobre él. Al nacer, las Nornas, lectoras del destino, sobrecogieron el ánimo de su madre, al anunciar que se cuidara del elemento más débil de toda la naturaleza, que traería su desgracia, y después se hicieron bruma.
Así pues, desde que Balder era un niño inconsciente de la gran sombra que pesaba sobre él, su madre Frigg recorría las estancias de nuestro mundo y los inferiores, haciendo jurar a cada ser que nunca dañaría a Balder. Recorrió el infierno helado y conmovió a los elfos negros y a los árboles de Ulthu, que crecen con la sangre de los nuestros. Cada flor, cada metal, cada montaña juraron proteger siempre a Balder. Los dragones inclinaron su cabeza ante él, los gigantes juraron respetarlo. Criaturas terribles asintieron desde sus lejanas estancias. Cuando Frigg logró su propósito, respiro tranquila. Hubo una celebración, más tarde. En una fiesta de cerveza e hidromiel en honor de Balder los Dioses se reunieron, y el bello joven bueno, inocente e ignorante de la profecía, disfrutaba de las atenciones de todos. Bragi compuso una canción, Skadi le contó sus aventuras en los reinos de los grifos de hielo. Pero nadie era más atento con él que su hermano Loki, tan bello y joven como Balder, e incluso más, con su sonrisa encantadora más jovial que nadie. Pero su corazón había sido podrido de envidia y despecho al ver el destino previsto para Balder, y las atenciones y preocupaciones que su madre le dispensaba. En medio de la fiesta, Loki sugirió cortésmente que podrían festejar el poder de Balder. Los dioses asintieron y colocaron al inocente Balder en el centro de su jardín. Alguien lanzó una piedra, con timidez aún: la piedra se quebró antes de tocar a Balder. Cogieron fuego de una montaña; se derritió antes de asustarlo siquiera. Alguien le atacó con su espada. El acero había jurado no atacar a Balder, y se detuvo firme. Convencieron a Thor de que lanzase su maza con toda su fiera fuerza. La maza se desvió. La fiesta aumentaba entre la diversión de todos, y nadie reía más que Loki. Lanzaron colinas, llamaron dragones, le enviaron conjuros. Nada podía dañar a Balder. Sólo faltaba Loki y le pidieron que lanzara algo para terminar la prueba. Loki se resistía, "es mi hermano". Insistieron. Al fin, Loki accedió, pero como si estuviera avergonzado eligió uno de los elementos más humildes de los bosques. Arrojó su ramita de muérdago. Esa inocente rama se clavó en su corazón de su hermano que suavemente cayo en la suave nieve y expiró. Balder había muerto. El roble en el que vive y de que se nutre había jurado proteger a Balder. Nada había sido preguntado al muérdago.
Terrible fue la conmoción en Asgard. La esperanza había muerto con Balder ¿Lo entendéis, lo comprendéis? Incluso Thor, incluso el poderoso Odín vertieron copiosas lágrimas. Cuando Balder, el más querido, falleció, lo depositaron en su noble barco Hringhorni. La gigante Hyrrokin le prendió fuego a la embarcación y la empujó mar adentro.
Quién cabalga a lo lejos, en los caballos de Raevil, surca las altas olas, la bramante corriente: los corceles navegantes húmedos de sudor, esos, los que apalacan las olas no soportarán el viento y el dolor hendirá la noche
Pero todo del dolor por el destino incierto era una pálida estrella en comparación con el fuego candente que atormentaba a Frigg, y su culpa. Bajó al inframundo para ver a su desdichado hijo pero Hel era incapaz de alterar los designios del destino, que prevalece aun sobre las órdenes divinas.¿Lo entendéis, niños? Todas las sabidurías fueron consultadas. Los enanos de la forja ofrecieron una solución: si Frigg conseguía que cada ser derramase una lágrima por Balder, él retornaría del infierno helado de los muertos. Frigg sintió renacer su esperanza, e incluso los enemigos ancestrales de los dioses lloraron al ver su dolor, como la serpiente marina Yormungard. Cada bosque, cada montaña, cada lago lloraron, así como los animales que los habitaban. Cuando pensaba su misión cumplida, supo que una anciana que vivía aislada al este de Midgard, muy lejos de aquí, no había ofrecido su llanto. Se dirigió a ella, pero la anciana tenía el corazón endurecido. "Que me importa tu Balder. Cuatro hijos tenía y tu Thor los mató a todos. No me quedan lágrimas". Frigg suplicó e incluso se arrodilló ante la mujer mortal, pero ésta siguió inflexible. Balder sería el prisionero de Hel. Y Loki, que urdió su desdicha, era esa anciana dispuesta a evitar el bien de los dioses, cuyo rumor creció y llegó hasta los hombres. También los dioses tendrían que morir...
***
Estábamos atónitos, disgustados. No queríamos oir una historia como aquella. Algunos derramaron lágrimas por Balder, como si quiseran ofrendar a Frigg. No lo entendíamos, no lo comprendíamos. ¿Que sería de nosotros si los dioses mueren? ¿Puede Thor ser derrotado en un combate y tras la tormenta, llegar el fin? ¿Que sería de nuestros padres, embarcados inconscientes del peligro que se cierne sobre nuestro mundo? Preguntábamos a la vez, con angustia en el corazón. Las viejas sonreían, nuestras madres nos abrazaron. Ungrid levantó la voz, ¿Cuál es el único miedo de vuestros padres y madres? Entonces, comprendimos. Que el cielo caiga sobre nuestras cabezas. Pensábamos que significaba que no temíamos a nada, y en realidad tememos aquel tiempo en que los gigantes y las bestias se levanten y acaben con nuestros dioses. ¿Cómo será? preguntó la más pequeña de nosotros, ¿lo veremos? Las mujeres más jóvenes la consolaron. No, querida Astrid...eso pasará dentro de mucho.
Sí, dijo Ungrid, y no temáis por lo que las Nornas aún no han advertido. Confiad en vuestro coraje y vivid sin más miedo que aquello que no tiene remedio. Pero sabed que hay tormentas que no reflejan la victoria de Thor sobre algún gigante audaz, sino que hay otras tormentas que reflejan sucesos más oscuros. Y estos rayos que han iluminado hasta el horizonte son los esfuerzos del peor enemigo de los dioses que lucha por liberarse de su cadena. La bestia indomable de dientes como filos sangrientos..el mal. El lobo Fenrir. En la primera lucha entre los dioses y los gigantes fue el aliado más fiero de ellos, y junto al gigante Umer mucha desolación causó. Sus dentelladas semejaban carcajadas malignas, y sus ojos de furia causaban pavor al mismo Thor. Sabeís que nustro dios de la guerra Tyr, tiene una sola mano y que muchas veces el consejo pide prudencia por ello antes de iniciar una campaña. Pues bien, Fenrir arrancó su mano...¿entendéis, comprendéis? Hay que ser firme contra la fiereza, pero también prudente. Tras lograr vencerlo, los dioses apresaron y encadenaron a Fenrir, los enanos se aprestaron a forjar sus cadenas...pero ni siquiera su arte y magia pudieron contenerlo... escapó. Grandes tribulaciones fueron aquellas. Fenrir crecía en tamaño y maldad y arduo fue apresarlo de nuevo. Ahora está encadenado de nuevo, lejos, pero se retuerce confiando en su destino terrible, y se alimenta a dentelladas de la luna, que los dioses reponen para nuestra esperanza. Hace unas horas, oísteis sus cadenas gimiendo y su terrible fortaleza. Esta noche, vereís que ha tragado la luz de la luna con ella, y los caminos son más fríos. Y Heyrdal tendrá que reponerla luego, como siempre, sin cesar en su tarea. Pero llegará el día en que las mandíbulas de Fenrir sean tan fuertes y sus músculos tan tensos que rompan la cadena y entonces sus mandíbulas aprisionarán al sol. Ese será el día en que la batalla final empezará, el Ragnarok...y Fenrir matará a Odín. Durante muchos años habrá oscuridad...pero también está profetizada una nueva era resplandeciente tras ello...pero aquí las Nornas no son claras. La bestia está inquieta hoy. Y Balder no está aquí. Pero no temáis todavía. -Sus labios sonrieron y su mirada era más dulce ahora-. Sólo temed las obras del mal, esos dragones que socavan Ygdrasil y esas semillas que os alejan de vuestros compañeros. Son obra de Loki. Y loki...Loki es el padre de la bestia fiera. Y el padre de cada riña entre iguales, envidias y conjuras. Cuidaos de él. Y confiad en que los Dioses logren contener su fuerza mientras sigamos en Midgard. Ved la noche, niños.- Era oscura y fría, amenazadora, el viento corriendo entre las cabañas semejaba aullidos lejanos. Y la luna era un filo mínimo, tras la furia de la tempestad.
***
Muchos años han pasado de aquello. Aprendí de los druidas, sigue a los dioses, abstente del mal, sé valiente. Crecí, sometí pueblos, arrasé y fui valiente. Pero también escuché la Edda de los bardos,
Tiemblan las cenizas de Yggdrasil todavía en pie; gime el viejo árbol, y el jotun queda libre. Garm aúlla con fuerza ante la gruta Gnupa, rompe sus ataduras y corre el lobo
y los días sin luna y los sonidos metálidos del viento siento amenazas y advertencias lejanas. Miembro de la raza mortal, ya no cuento con la protección de Balder el hermoso, el resplandeciente. Así que fui, y soy, diestro con mi espada, mas prudente. Y nunca he podido evitar sentir cierta inquietud en los días como hoy, en los que sentado en la proa de mi Drakkar, no puedo ver la luna...
Entra la noche por los resquicios; traspasa persianas y luces que agonizan, tras parpadear para luego unirse a la negrura. Somos menos, o invisibles, los que aquí seguimos, perdiendo el tiempo, o ganando las dulzuras nocturnas del silencio. Pero a veces, pediendo el tiempo, sin más. Quiero irme a leer y a dormir. Porque es tarde y ya no quiero echarlo todo a perder. Hoy fue un buen día. Sonreí al menos diez veces, y cuando me sentía angustiado, era capaz de vencerme.
Estoy cansado, trato de pensar que mañana será aún mejor y me dispongo a entrar en un reino del que soy soberano absoluto, y en el que mis caprichos infantiles son aún gozosos. Mi único motivo era desearos buenas noches, amables lectores o caminantes que arribéis a este desvencijado pero orgulloso puerto. Esta noche y todas las que vengan. Nuevas nubes vendrán. Hasta mañana. Haz sonar tus rumores, luna. Derrama negrura, oh cielo. Y que en aventuras oníricas, llegue a esa tierra de promisión, y venza a lestrigones y a cíclopes, si se presentan. No creo que se atrevan. Voy a envolverme con la capa del recuerdo del atardecer y a fortalecerme para una nueva gozosa batalla llamada mañana.
Buenas noches a todos.Sed muy felices
Abrázame, oscuridad.
Lo mismo que un rey de la Naturaleza terrestre, la luz concita todas las fuerzas a cambios innúmeros, ata y desata vínculos sin fin, envuelve todo ser de la tierra con su imagen celeste -su sola presencia abre la maravilla de los imperios del mundo. Pero me vuelvo hacia el valle, a la sacra, indecible, misteriosa noche.
Desde mi ventana veo la luna, difuminada por un velo de nubes. Ulula el viento, y el aliento de la temporalidad resulta más amable entre sombras claras. En definitiva, que estoy rayado. Leo, por enésima vez un fragmento de mi admiradísimo JoséLuis Pardo...
Por mi parte, recuerdo perfectamente que, como millones de infantes del mundo entero (por cuyo llanto inconsolable me creí yo aquel día también acompañado), me sentí como un «niño abandonado» cuando me obligaron por primera vez a salir de casa para ir a la escuela: una sensación que, en lo esencial, habría que calificar de acertada, porque esa partida no es más que el prólogo de todas las salidas en busca de la hazaña, en busca del hegeliano reconocimiento, en busca del propio nombre y de la propia identidad, es decir, en busca de la culpa y de la infelicidad. Ya sé lo que los psicoanalistas dirán de esto: complejo de Edipo mal resuelto, rechazo de la castración, apego patológico a las faldas maternas y denegación del padre, instinto de muerte, nostalgia de la vida intrauterina resimbolizada por el «hogar»; ¿Qué pasaría si los niños no abandonasen nunca su hogar para ir a la escuela, al trabajo, etc.? En efecto, nadie haría nunca nada. No habría historia. ¿Qué sería de la humanidad? No habrían existido Alejandro Magno, ni Julio César, ni el Papa Borgia, ni Napoleón, ni Hitler, ni Stalin, ni Franco, ni Pol Pot, ni George W. Bush, ni Mohamed Atah..., con la cantidad de valor añadido que esta gente ha producido y los placeres que han proporcionado a cientos de miles de personas en el mundo. Lo que nos habríamos perdido. Hay historia porque los hombres salen de casa, fundamentalmente para ir a la guerra, aunque luego a eso se le llame también ir a la escuela, ir al trabajo, etc. El niño que consiguiese no abandonar su hogar —cosa que yo, lamentablemente, no conseguí— no haría historia alguna, pero sería feliz. Su felicidad le parecería a todo el mundo —y los freudianos no serían más que una vocecilla en ese inmenso coro— injusta, irresponsable, inmadura, insolente, etc. Pero como ninguna de las voces de ese inmenso coro está en condiciones de aportar siquiera la menor prueba a favor de que el niño tenga que salir de casa para hacer historia o aún el menor argumento que ligeramente pueda sugerir que es preferible hacer historia que no hacerla, todas esas voces pueden irse al cuerno y dejar al niño en paz.
Me siento inmaduro, una vez más. Me siento mal, me siento orgulloso, me siento confuso, dejo de sentir, intento pensar. En un mundo que apenas tiene tiempo de ser consciente de la dramática falta de tiempo, en la ambición que se confunde con la codicia, en la competencia que se confunde con la rapiña. En la perversión de las palabras, que es de las ideas. En nuestro señor Don Quijote, que salió a ser alguien, pero para abolir la historia e instaurar un reino fraterno en mitad de un reino podrido, y que volvió a casa como un niño que ha jugado. Una frase "yo sé quien soy". Qué sabio, que distinto de los idiotas que claman "Usted no sabe quién soy". Supongo que muchos de ellos nos han devuelto a la intemperie de la historia en marcha, sin refugios ni luz de estrellas. Siento algo de frío. Nietzsche decía que la muerte del sol había desencadenado la tierra de su sol y...pero qué digo, divago, me entrometo, se me va la perola. Grito sin emitir sonidos. La luna acoge mis desvaríos y guiña, las nubes se mueven. Me tumbaría en un parque y sería un inspector-colocador de nubes, les pondría nombre atendiendo a sus formas y las aparcaría. También es verdad que quizá lo único peor que envejecer es ser siempre un niño, como dijo alguien. Y otra vez la confusión. Y otra vez descontextualizadas frases ajenas. "Educar es templar el alma para las dificultades de la vida", dijo Pitágoras, por lo visto. sumergido entre triángulos rectángulos de colores. Pero la vida desgasta igual. No se trata de vivir en la inopia. Es acerca de tener un refugio contra la tormenta voraz, una lumbre en la que sentarse con quienes quieres, leer ese libro, ver esa peli, reunirte con amigos que hace tiempo que no veías, volver a sentir el tacto de una mano amada en la tuya. Una vida más humana. Una vuelta a casa. Sin honor ni gloria. Con pura y simple felicidad. Pero, ay, ahora...ahora tengo que salir.
Los padres de la chica saben cómo terminan estas salidas de casa, cuando el hijo retorna al hogar envuelto en un féretro militar o laboral o hecho pedazos y sin carácter, y por eso temen por ella, como han temido todos los padres a lo largo de los siglos. Sólo que, por esta vez –y únicamente debido a la suspensión temporal de la Historia que supone el estado social de derecho–, la chica no se va de casa para hacer Historia ni en busca de la hazaña, sino precisamente aprovechando que la Historia ha decretado una tregua, sabedora de que, como decía Hegel con pleno conocimiento de causa, la felicidad solamente es posible cuando el libro de la Historia Universal deja una página en blanco. Pero los padres también sufrían porque sabían que la Historia no puede interrumpirse eternamente y que las treguas son miserablemente cortas José Luis Pardo, Mother & Child Reunion
Estas lecturas nocturnas hacen bien. Cargan las pilas. Mañana seguiré pensando igual, pero tendré más fe en que puedo elegir un buen camino. No era necesario ponerlo en un blog, pero así aprovecho ;P
¿Por qué este video? Porque morirse debe ser dejar de caminar, y porque esta canción, como Verne, como Parque Jurásico y Batman, como Maus, como Dylan, como Camus, como Sabina, como Dumas ,como tantos, mis amigos, mi familia...me apartan a veces del camino arduo y rodante de la Historia y me devuelven a una habitación cálida, desde donde ver la luna y el camino de las estrellas. "La pálida noche que fluye en mi corazón/rompe las férreas rejas de tu prisión..."
Descansad bien. Y ved este vídeo por la noche, en una noche clara y cálida. Si no lo hacéis...os maravillará igual...pero hacedlo como os digo, solo por una vez. Y que seáis felices :)
La luna me enseñó el camino a casa. Y la música hizo un refugio de cristal. La selva se serenó. Y el acantilado era otro tipo de camino.
Muros imponentes de basalto que parecía brillar con negritud acusadora flanqueaban el pasillo, hacia donde se situaba la sala donde esperaría a ser llamado. G sentía flaquear su decisión. No están construidos de mineral, sino de fallas humanas sumadas hasta erigir una mole de acusación y vergüenza. La codicia permitió cabalgar por entre los distintos mundos una Corporación cruel, y la indiferencia los ha fortificado. Es el mal corporizado. Irresisitible, cerniéndose sobre cada pobre diablo que pasa por aquí. No soy inocente, pero no merezco tal castigo. Ayer soñe con esto, una horrible pesadilla, pero sólo eran imaginaciones. El temblor de manos, la garganta seca y palpitante, el sudor...es un sufrimiento físico.Es una angustia que llega a los nervios desde la más simple quietud que susurra amenazas. Ojalá no estuviera aquí.
La sala era simple, sillas y pared blanca. Los cambios de luz se reflejaban en sus texturas y G se sentía atrapado entre un lugar en el que no quería estar, pero mientras estuviera allí, no estaría en el otro, que temía. Y podrían llamarlo en cualquier momento. Trató de respirar rítmicamente para tranquilizarse, evitar el movimiento aleteante de sus manos crispadas, dominar su sudor copioso. Pensaba en los jardines monásticos donde se refugió su familia tras el desastre, sus deseos de elegir un camino distinto, el festival de la sangre y el sufrimiento convertidos en comodidades y lucros lejanísimos. Su papel inconsciente...y no sabía si culpable o no. Sus deseos de olvidar, cambiar, buscar, regenerarse, huir. Y la luz blanca de la pared agonizaba y trataba de revitalizarse a veces. Y sus filos cambiantes sonaban a culpa y castigos.
El tiempo seguía embistiendo su entereza con tesón. Cada segundo se sentía volando, realizando extrañas piruetas para evitar la ferocidad de una reunión a la que no quería acudir y que adoptaba el nombre de un destino prefijado antes de que su propio planeta hubiera sido formado. Había tropezado en medio de su vuelo y caído en una trampa. La niebla había oscurecido sus ojos. Y el fuego había quemado, y lo seguía haciendo con saña, cualquier amago de resistencia... ante su propia empresa, en la que había entrado con sueños e ingenuo (Ingenuo significa nacido libre, recordó. En otro momento, hubiera sonreído con el recuerdo. Esta vez parecía otro oscuro presagio más) Era una tormenta interior que arreciaba con tal violencia que llegó a desear que llegara su turno, para encaminarse al sufrimiento como quien corre hacia su esperanza. Pero ese mal materializado que lo mantenía inerme, parecía no llegar a su fin, y nunca llegaría, de algún modo. Sin embargo, algún fallo en el cálculo del tiempo permitió que, tres o cuatro veces pensado, estos sentimientos se aliviasen, y su mente se abstrayera de la intensidad del acecho que había sentido ¿Querrían que estuviese con la guardia baja ante sus amables acusaciones llenas de veneno aunque aparentemente condescendientes? Supuso que sí. Y se sintió más fuerte. Aunque sabía que era una sensación transitoria que sería desmentida cuando fuera llevado ante la comisión, de una jerarquía mínima y una rigurosidad máxima, acuciada a su vez por otras comisiones superiores..a su vez lejanísimas en jerarquí y poder del verdadero Consejo.También el mal es banal, se permitió ser cínico (¿había sustituido su inmadurez por ello, o la había disfrazado?, y quienes me castigarán está llenos de rencor, miedo y amargura hacia otras sombras parecidas. Y de nuevo eso le envalentonó brevemente.
Fue un sonido breve, y una mirada huidiza de otro de los sirvientes de la Compañía. De talla normal, flaco y tieso de hombros, como un gato resabiado y temeroso. Esa breve impresión lehizo sentir por él un fugaz relámpago de simpatía, aun con su bigotito fruncido por su labio superior y sus gafas pretendieran distanciarse de él y sus problemas. No se veía la cara, pero la suponía angustiada y ansiosa de comprensión. El sirviente, con su camisa oscura y su chaqueta gris, le guió rápidamente a lo largo de pasillos fríos y mal iluminados. El eco de los pasos resonaba como percusión de una caja arrugada y defectuosa. Llegaron a una puerta, y al pasarla, esperaron un ascensor lejano. Estaban en el sótano. La puerta se abrió, y bajaron aún más.
-Espero que entienda que mi actuación es puramente profesional- dijo su guía. La repentina afirmación sorprendió a G, que trató de sonreír. Él también era alguien atrapado. Y eso significaba que era su compañero- y que tengo que advertirle de que toda su comparecencia será grabada. Deberá guardar el debido respeto a todos los miembros de la comisión, y hablar sólo en caso de que se le conceda la palabra. La compañía se reserva el derecho de llamarlo a usted todas las veces que considere necesario. y las informaciones sobre las que se le pregunte proceden de un exclusivo anonimato. No pregunte acerca de quienes las proveyeron. Responda de manera clara. Tras la comparecencia, se le informará de si puede volver a su puesto, o será cambiado, o separado del mismo.
Aturdido, asentía. Antes de poder entablar conversación con él, había vuelto a su costado, mirando como el pasillo se alargaba, y las luces se encendían brevemente a su paso para enseguida desaparecer. Había una puerta a la izquierda. Entraron, subieron otra escalera y G supo que la siguiente, más amplia, era aquella tras la que sus temores y esperanzas esperaban. El sirviente llamó, y una cara inexpresiva le miró, como si fuera una estatua defectuosa. Los rasgos duros y picudos de su cara y su pelo escaso debían servirle para dar una bienvenida adecuada, pensó G. Ahora que llego a lo que me aterroriza, me encuentro divertido como pocas veces. Y no sé si es una forma de voluntad de resistencia o destrrucción. Si había abierto la puerta, era el menos poderoso de todos. Cuando entró, el silencio se imponía. Tuvo que sentarse alejado de una mesa ovalada alrededor de la cual, 7 personas hablaban de él y con él sin mirarlo.
"Hemos recibido informes muy desfavorables de su actitud, 2045678MYRX" empezó una voz femenina con tono cortante... Y entonces supo que allí empezarían sus problemas.
En una palabra, La montaña mágica es una variante del templo iniciático, sede de una peligrosa investigación que persigue el misterio de la vida. El Grial que, a pesar de no encontrarlo, intuye en el sueño provocado por la cercanía de la muerte, antes de que se vea arrastrado, desde sus alturas, hasta la catástrofe europea, es la idea del hombre, la concepción de una humanidad futura que haya atravesado el conocimiento más profundo, la enfermedad y la muerte. Porque el hombre mismo es un secreto, y toda humanidad descansa en el respeto al secreto del hombre.
Thomas Mann, "Introducción a la Montaña Mágica"
Empecemos por una crítica literaria (ese grato ejercicio donde cualquier juntaletras como el que os escribe puede codearse con genios e incluso enmendarles la plana) al vuelo: Thomas Mann, alguien con pinta de pedante prepotente e insoportable, te aniquila. Destroza, desmonta y se ríe de cualquier aspiración artística que quieras tener en cada frase, cada digresión, cada cosa que cuenta. No es posible escribir así. Y "La montaña mágica" es el crudo invierno de la realidad, eso es una novela como es debido, eso es elegir la palabra justa, eso es crear. Después de gozarla, te cae el ladrillo de la realidad encima. Y si no tienes cuidado te puede caer la novela de la estantería, y también te dolería bastante. Mil páginas, casi. De una historia sencilla, en apariencia. De la vida y lo que la forma. Y de dónde está la verdadera. En fin. Qué importancia tiene que niegue tus capacidades como escritor, si te regala inagotablemente como lector.
Claro, también podría empezar más modestamente narrando una oficina de ayer cualquiera, pasillos amplios, ventanales y luz natural, compañía amable y un intento de buscar un futuro, buena educación y sueños...y de cómo todo eso no basta.
Hans Castorp, un modesto burgués de esperanzas simples y banales, como nos hemos convertido todos(generalización) en esta sociedad occidental, la más acomodada y privilegiada que nunca haya existido, acude de visita al santorio donde su primo trata de recuperarse de la, temible entonces, enfermedad de la tuberculosis. Y allí pasará su juventud, en una imitación de la vida no exenta de placeres y comodidades, pero que nos parece un sucedáneo. Y a veces es feliz, diríamos. Los personajes son símbolos de una sociedad concreta (que son nuestras raíces) pero el talento del novelista les otorga un presencia vital indiscutible. Creemos conocerlos, tumbados en sus curas de reposo, en su rechazo de la muerte, esa fiera que los acecha entre las cumbres nevadas, en sus diversiones groseras. En sus imperfecciones. En su creencia conmovedora de que pueden escapar.
Y si resultara que soy un personaje de novela que muere en el momento en el que duerme quien contará mi historia, cambiaría las chaise longue por oficinas agradables, repletas de comodidades donde los empleados aparcan su vida durante unas horas buscando beneficio y calor, escapando de la pandemia actual de la falta de trabajo y sus subproductos abyectos. "Y entre los cristales que reflejaban la luz neblinosa de la mañana sobre la oficina, un nuevo día iba trayendo otra ilusión sobre sus cabezas, inclinadas hacia las pantallas brillantes..." (ya os lo dije, yo no doy para más)
Se ha descrito la peripecia del sanatorio de Davos como "una épica de la enfermedad". Suena sugestivo. En principio, teorizar sobre la enfermedad es fácil; somos átomos inestables unidos durante el breve periodo de tiempo que nuestro material genético nos necesita para perpetuarse, por ejemplo. Que hay algún bacilo o algún virus durmiendo y que algún día despertará, para nuestra desgracia, también. Pero una teoría se construye en medio segundo. Construir una catedral de palabras para grabar a fuego en el corazón del lector que para vivir hay dos caminos: uno es el común, el directo y correcto. El otro es tremendo, conduce a través de la muerte y es el camino genial, y hacerlo a través de la noción de un tiempo alterado que se escapa entre miedos innombrables y alegrías fugaces que se resisten a dejarse atrapar, apendizaje, amor, desastres, enfermedad,enfermedad que aligera los días, aleja del mundo, crea una ilusión de vida en la que existe simple supervivencia, es propio de un maestro indiscutible. Respecto a la tesis que expresa...bueno, siempre he huido de esa idea general de que el dolor enseña nada. Diría que oculta y llena de amargura, en cambio. Pero si se trata de que el riesgo fortalece...bueno, es una idea peligrosa...pero quizá resulta incluso necesaria recordarla. Estamos dormidos, joder.
Quizá en el mundo en que vivimos (tan bien) existan otras fuentes de nervio moral y vital que ayuden a sentir más vitalidad cada día. Personalmente, mientras caminaba medio dormido por un pasillo de una estación de autobús extranjera entre bolsas y miradas perdidas y somnolientas como la mía, quizá sentir una punzada que no sabría definir, quizá que necesito otro camino de vida, uno que no excluya el riesgo ni la esencia, que no sea como una cerveza sin alcohol, un café sin cafeína o una política que se convierte en administración de los restos del naufragio. Hans Castorp viajó a Davos y entregó sus posibilidades a una realidad que lo adormeció y lo encantó en un sueño amable pero amargo. Puede que nosotros, habitantes de las llanuras que Naphta consideraba que sólo reclamaban para sí la expansión ilimitada del ego y en justa retribución hallarían el terror, recibamos noticias de aquellos que viajan a Davos para negociar millones, y millones de vidas ajenas. Y la verdadera vida está ausente. Yo era escéptico con la pasión y el entusiasmo. Pensaba que se trataba de poses chillonas que no correspondían con lo que pensaba acerca de las cosas. Con los años, uno cree que el pesimismo intelectual combinado con el entusiasmo y la pasión por la vida son una mezcla posible y deseable. Pero no sé como eliminar la red, y me da miedo caer. Y aunque quisiera, quizá no me la quitarían, y apelarían a mi propio bien. Pero desvarío...y eso, en esta entrada, resulta imperdonable.
Quizá hay otras mañanas en las oficinas. Hay muchísimos pacientes que vencen sus enfermedades, y no acaban desembocando de vuelta a la vida, a su parte más atroz. Y quizá las búsquedas encuentran (aunque sean cosas diferentes de las que estabas buscando, como pasa en mi habitación...). En el desastre en el que acabó cayendo Hans Castorp, en el desastre en el que ahora nos vemos inmersos, puede haber palabras antiguas que resuenen con un eco de verdad y ayuda.
Que hacía esta tarde, en un banco de una estación sombría oyendo el viento cuando las puertas automáticas se abrían y mirando la lluvia caer, pensando en estas cosas , es algo que no alcanzo tampoco a comprender, pero no me disgusta. Banales o con algún punto de interés, al menos he logrado juntar algo de tiempo para escribir unos apuntes y saludaros de nuevo, y agradeceros vuestra presencia en mi desordenada casa (como mi habitación, de nuevo). Más luz. Más nervio. Más amor. Más vida. Qué difícil es. ¡A degüello!
¡Adiós, Hans Castorp, hijo mimado de la vida! Tu historia ha terminado. Hemos acabado de contarla. No ha sido breve ni larga; es una historia hermética. La hemos narrado por ella misma, no por amor a ti, pues tú eras sencillo. Pero en definitiva es tu historia. Puesto que la has vivido, debes sin duda tener la materia necesaria, y no renegamos de la simpatía pedagógica que durante esta historia hemos sentido hacia ti y que podía llevarnos a tomar delicadamente, con la punta del dedo, un ángulo de nuestros ojos, al pensar que ya jamás te volveremos a oír ni a ver.
¡Adiós! ¡Vas a vivir o a caer! Tienes pocas perspectivas; esa danza terrible a la que te has visto arrastrado durará todavía unos cortos años criminales, y no queremos apostar muy alto que puedas escapar. Francamente, nos tiene sin cuidado dejar esta cuestión sin contestar. Las aventuras de la carne y el espíritu, que han elevado tu simplicidad, te han permitido vencer con el espíritu lo que no podrás sobrevivir con la carne. Hubo instantes en que surgió en ti un sueño de amor lleno de presentimientos —sueño que «gobernabas»—, fruto de la muerte y la lujuria del cuerpo. De esta fiesta mundial de la muerte, de este temible ardor febril que incendia el cielo lluvioso del crepúsculo, ¿se elevará algún día el amor?
La negrita es mía. Quería poner mi sello en la historia de la novela universal xD
Chicos, chicas, ladies and gents, en Cork hay muchísimos pubs, como en todos los sitios. Uno de ellos se llama "The Great Escape", la Gran evasión, y es un nombre genial. Ir a ver el deporte, rugby, fútbol, charlar con los amigos,etc...buenos planes de evasión, claro que sí. Para ser perfecto, faltaria una sala con paredes de cemento y una bola de beisbol para poder hacer el Steve McQuenn y silbar melodías.
Otro sitio se llama Back in the USSR y está pintado de rojo soviético, se venden alcojoules y aunque ahora hayan cambiado el estatismo por capitalismo, las cosas no son tan diferentes...pero no dentro, si no fuera. Quizá exagero.
Pero ver en todos los sitios las advertencias de CCTV, cámaras instaladas en cualquier lado, le hace pensar a uno un poco en el hermano del Gran hermano, ese que dice que es liberal y sólo reclama libertad para poder negociar como le place, y si le resulta conveniente, incluso con la necesidad de otros. hay que pagar hasta por ir al baño de la estación de autobuses, donde eres convenientemente grabado, sin embargo. Una mezcla de burocracia indolente e individualismo egoísta que puede reivindicar muchas palabras, pero no la voz "libertad".
Tienes un coche, aspiras a una hipoteca, pagas los impuestos más extravagantes, eres vigilado, fiscalizado, reprimido, acusado, tachado de sospechoso y peligroso, denunciado y advertido, una vez ha pasado todo lo anterior. Oh, fantástico nuevo mundo. La suerte de Irlanda es que parece un sito con un pasado tan presente que a veces parece que podrías entrar en un pub donde la gentemás dura se emocionase escuchando la triste historia de la desdichada Molly Malone, mientras el viejo Pat O´Connor cuenta la historia de su niñez, cuando su padre llegaba de trabajar les leía viejas historias celtas, y que un día vendió su caballo a un señor de Donegal, pero cuando fue inservible y lo echaron de su finca, volvió a su verdadera casa, con sus padres aún vivos. Por ejemplo. No creo que me pase...pero podría pasar, y sería genial.
Mientras, trabajo en una empresa que me gusta, la gente es amable y aunque no tengo dinero, tampoco tengo hambre (demasiada), reviso contratos y papeles adjuntos, los meto en bases de datos, los cuido, fiscalizo, advierto y vigilo, y al fin, los llevo a una sala oscura y sucia donde su datos duermen a la espera de que la mala o buena suerte, la desgracia o la felicidad llamen a su puerta, y todo será una linea neutra en su historia. Don José, el funcionario de Registro Civil de "Todos los nombres" imaginaba vidas con ello. Es una tentación. Lamentablemente, hace falta demasiada imaginación y tiempo para llevarlo a cabo. Yo sólo puedo desearle buena suerte, compañeros, a todos los que me van llegando. Que puedan oir historias de sus amigos o amabes desconocidos en cualquier pub que promete evasiones y victorias, que no se vean atrapados en las redes de un poder desconocido y vertical que coloca cámaras por cada rincón, que su trabajo les guste y gratifique.
Y que en algún recodo de este cajón desastre donde he vertido unas breves pinceladas, pueda seguir encontrando gratas sorpresas. El placer de recobrar lo que creíste perdido es una maravilla. Y creer que en cualquier momento uno de tus deseos puede llegar a hacerse realidad, también. Así que allá vamos. Buena suerte también a vosotros, amables lectores, compñaeros, hermanos. Entremos a ver como se cotizan las cosas de vuelta a la URSS. Y si os apuntan con la cámara, poneos guapos.
La arquitectura reflejaba las diversas etapas del patio del recinto monástico, las abigarradas en tiempos de dificultad, las sobrias reflejo de las épocas prósperas, las atormentadas pertenecientes a los periodos de guerra y muerte. Aunque sería simplificar demasiado, todas capturaban distintos elementos eclécticos y variados sobre el cristal y el mármol que se elevaban hacia un cielo recreado falsamente apacible. Los geométricos jardines se extendían a lo largo de la ciudad para deleite y meditación de sus habitantes, o encuentros, o simplemente, para sentirse parte de algo. Lo cierto es que el tiempo parecía transcurrir más lento, y si la palabra paz tenía algun sentido en este Universo atormentado, pensaba G, quizá era algo parecido a ello. Su hermano estaba más delgado, y su mirada más hundida. Hablaban de los viejos sueños como de algo que aconteció antes de ellos mismos.
- Pareces cansado... ¿Qué has encontrado en tus viajes y tu deseo de salir a buscar otros mundos?
- A veces alegría y experiencias nuevas. A veces, tensión e incertidumbre. Parece como si la oscuridad interior de cada uno trocara en un mundo de bruma, falta de armonía y desengaño, como vivir en el alma de un ser superior y atormentado. ¿Es ese tu Dios, hermano?
- ¿Dios? No lo sé. He aprendido a desconfiar de los que lo citan a menudo o dicen hablar en su nombre. Sólo sé que toda la sabiduría y el conocimiento antiguo no sirven de mucho si uno no es capaz de convivir con los otros y consigo mismo. Y he llamado Dios a ese impulso de simpatía y afecto.
- Creo que mamá no entendería mucho eso (risas)
- Los hijos suelen creer que los padres viven desde el momento en que ellos lo hacen y para ellos. Lo cierto es que la vida aquí no es trepidante, pero te sientes a salvo.
-¡Pero es una ilusión! Allá afuera, la gente sufre y trata de ser feliz en laberintos de piedra y no consiguen encontrar un camino. Y vosotros os limitaís a encerraros y creer que el camino es aceptar el orden. Pero no ayudaís a nadie.
- Nadie puede ayudar a nadie. Pero a veces es necesario un respiro. Los fundadores...
- Oh, no, eso es propaganda, y lo sabes. He gastado mis fuerzas en llegar a ser...en llegar a ser el engranaje brutal de una empresa de la que no conozco nada y sólo aporto mi cara a la cara despreciable del trabajo mezquino y el peligro. No puedes decirme que la meditación cambiará eso, siempre habrá alguien dispuesto a ver en el otro el instrumento de su codicia.
- Sí, o de su ira, o de su envidia, o de su maldad. Querido hermano, sólo te repito la sentencia que creó este mundo: La ley escrita mata, pero el espíritu vivifica. No hay remedios, ni recetas. Tienes demasiado aprecio por los absolutos. Y la verdad que buscas es demasiado grande y poderosa para que pueda existir. De hacerlo...
- Sí...lo sé. Parece que la duda venenosa es todo lo que existe. Sobre lo malo no dudamos nunca...(mueca indiferente) acaba pareciéndonos natural.
- Debe ser duro ver tus ideas destrozadas por la realidad tan pronto. pero ten confianza en que hay otras realidades más amables. "No arrojes al héroe...
- ...que hay en tu alma. Conserva santa tu más alta esperanza". (Risas) Siempre pensé que parece mentira que tantos siglos después, esos libros sigan recordándonos estas cosas.
- Te encantaban. Espero que sigan haciéndolo.
- Los rechacé y ahora vuelvo a recordarlos algunas noches. Quería construir mi vida en base a lo que aprendiera por mí mismo, sin tener que renunciar a equivocarme.
- Yo también. Pero no me gustaba tanto el mundo como para que creyera que podría habituarme a sus verdades.
- A mí tampoco. Pero creo que aún así, es bueno poder enfrentarse a ello.
La tarde declinaba entre la brisa y las luces refulgentes de un atardecer silencioso en los cristales que alababan a un desconocido sentido de la vida entre sus pliegues fantasmagóricos y espirituales. Las siluetas caminaban entre las sombras alargadas que dibujaban heridas en la hierba pálida. Tenía pocos días antes de su partida. Se relajó, y siguió su camino en silencio, hasta su casa. A veces se sentía otro, pero lo que pervivía de él, se daba cuenta.En unos pocos días, esperaba el director general. Pero ahora ya no sonaba tan temible. Él era solo una vida más. Y era consciente.
*Esta entrada va a ser algo más larga. El domingo marcho a Irlanda, a buscar una experiencia laboral y una mejor pronusiesion in inglis, así que quiero compartir una historia que hace tiempo me rondaba por aquí. Trata de una historia encontrada en un papel escondido en la caja de un disco de vinilo que contenía esta pieza mágica y alguien con buen gusto me recomendó
así que espero que podaís leerla mientras la escuchaís, al menos en mí están muy parejas. Asumo que la longitud puede ser excesiva y disuadiros de su lectura...pero me arriesgaré, esta vez. Espero que os guste. Y leeros y escribiros desde la verde Erin :)
Érase que se era, en un antiguo reino que las crónicas que del suceso hablan colocan antes del esplendor de las arenas persas y los jardines de ensueño de babilonia, un rey llamado Mdrez. Su reino no ha sido nunca encuadrado, aunque parece las pocas fuentes que disponemos coinciden en que incluía desiertos y selvas remotas, llegando hasta el mar, y protegido por montañas casi inaccesibles al norte. Las crónicas independientes a la que cuenta esta historia lo tratan como a un gran constructor y benefactor de su pueblo, y resaltan la fastuosidad y el esplendor de sus palacios, fuentes y jardines, laberintos gozosos y salas de oración a los dioses y de recogimiento en bibliotecas amplias y cuidadas, junto con otras salas, y edificios a lo largo de su reino que en verdad parecen una exageración benevolente, dada la época probable de que se trata. Su nombre significaba, según los mismos autores, “el que quiere saber”, y en verdad parece imposible que pudiera existir un nombre más apropiado a su talante. Enemigo de la guerra y sus aceros voraces y no envenenado por la pasión que despierta en algunas almas atormentadas el fulgor del oro brillando en la noche, había tratado de vivir según sus propias inclinaciones a la sencillez y a la búsqueda de la sabiduría.
Tenía dos hijos que habían crecido en fuerza, belleza y amor por su padre, pues su madre había muerto cuando ellos aún eran muy jóvenes. Mdrez les devolvía todo el amor que sentía por ellos multiplicado por el que su buena esposa había hecho germinar en su corazón…pero una tristeza lo consumía algunas veces en los paseos nocturnos por sus amenos jardines. Pues sus hijos crecían, según pensaba, en el error de dedicar sus anhelos a aquellas pasiones que el Rey rehuía. Su hijo mayor disfrutaba en el combate y el choque de espadas, y su hija, muy pequeña aún, parecía holgarse demasiado en los bienes que Mdrez creía más breves que un dibujo en la arena. Y varias veces se encontraba sin ellos, en sus reuniones con los sabios que hacía llamar desde dónde quiera que se encontrasen si tenía noticia de ellos, en los exámenes a nuevos pergaminos para su biblioteca y en la contemplación de las estrellas. Y le dolía su ausencia.
Cierto día, llegó un hombre a palacio, diciendo ser un hombre sabio (la mejor de las credenciales que con el buen rey se podría presentar) que solicitaba audiencia con el Rey. Cuando Mdrez accedió, el augur, pues tal era su arte, le contó las historias más extrañas que nunca hubiera oído, pero tras esas gozosas revelaciones, le advirtió sombríamente que para desgracia de su pueblo y de su reino, los dragones de la guerra habían despertado al otro lado de su frontera. El pueblo nómada de los Hunai había arrasado la antigua ciudad de Salmerai, la ciudad dónde nació la escritura y la sede del gran palacio de los sabios, según la leyenda. Y Mdrez sintió cómo el ardor del viento del combate quemaba su estómago, a la vez que el temor helaba su espalda. Pero nada dijo. Quiso preguntar al misterioso augur que depararía el futuro:
-Sólo me es dado pronunciar las breves frases que traza el río que vemos correr a pocos pasos entre tus árboles de la seda y las acacias del jardín. Estas son: Conocerás la sabiduría, pero pagarás el precio. La primera herida la recibirás del reino y tu heredero. La segunda, de tu hija y los habitantes de tu ciudad más lejana. La tercera será la más dolorosa, pero quizá pueda curar las otras dos en el corazón de un hombre sabio.
Mdrez sintió aprensión y temor, pero quiso ofrecer al adivino cobijo y sustento esa noche. Miraron las estrellas y el Rey quedó asombrado por su conocimiento de las danzas celestes. Al nacer el día, marchó con la escarcha de la mañana. Durante un tiempo, el Rey pensó en las palabras del adivino, sin encontrar más sentido que una posible guerra, pero el tiempo pasó y fue disipando sus temores.
Meses después, sus consejeros demudados, interrumpieron en una de sus salas, mientras examinaba los mapas antiguos: “Señor -le dijeron- los mensajeros informan de que nuestras fronteras están siendo invadidas. Un enorme río de gentes pacíficas de los reinos más allá del desierto atraviesa las fronteras del Este. Todo nos hace pensar que los Hunai se aproximan.
Mdrez recordó y maldijo las palabras del adivino. Tiempo después, sus inquietudes parecían regresar cruelmente. Mandó a sus mensajeros hacia las fronteras, más allá de desiertos, páramos y cordilleras, y trató de no precipitarse, tal el hombre sabio y precavido que aspiraba ser. Pero las noticias no eran fáciles de esconder, y una noche, el príncipe se presentó en sus austeros aposentos. “Padre –se dirigió a él con dulzura- me lo has dado todo y ni siquiera sería digno de desenvainar esta espada si su filo te apuntara a dos tiros de lanza. ¿Pero por qué no confías en mí?. Oigo que los Hunai nos amenazan y no voy a ser yo quién anhele romper su brida con mi daga? Dime que renuncie a tus palacios, y lo haré. Ninguna queja me oirás pronunciar si me prohibes viajar por tu reino. Aguantaré sin lágrimas si me pides que no aparezca en tu presencia. Pero no me pidas que no defienda tu reino y el amor de tus súbditos frente a quienes lo amenacen.”
Mdrez le replicó, “hijo mío, ninguna cosa de las que has dicho podría ni siquiera empezar a ordenarla. Tú y tu hermana sois mi mayor felicidad, y no despegaría mis labios para decir algo contra vosotros sin pedirle a la muerte que llegara desde su pozo del desierto a llevarme con ella inmediatamente. Pero hay graves augurios en tu contra y temo que marches, y te prohibo marchar. Otros generales dirigirán la expedición”
-¿Acaso envíamos al mastín para aplacar al lobo, padre?- gritó el príncipe, presa del dolor. Tu reino es mi sangre, y si resulta herido, yo sangraré. - Podría encerrarte. - Podrías. Pero me prohibirías cualquier esperanza de felicidad - Podría explicarte - Podrías. Pero no apagarías la fuerza de mi decisión - Podría convencerte de que… - No, padre. Eso no lo podrías hacer.
Mdrez se sintió conmovido, pero temía aún, porque amaba a su hijo y el amor ve con más perspicacia todos los peligros que existen en el mundo. Y se resistía a concederle su deseo, aunque esto también le desgarraba las entrañas. Tras tres noches sin poder dormir, torturado por los malos augurios y elevando sus plegarias a los indiferentes dioses, llamó a su hijo, y con la voz temblorosa, le dio su permiso para partir al frente de sus tropas. Una lágrima cayó en su mano cuando el príncipe se inclinó para besarla. Mientras partían, el Rey temblaba ante la perspectiva de que quizá fuera el último recuerdo que le quedase de él, y sintió angustia. La caravana fue desapareciendo tras las murallas de su capital, llamada Afoz.
Durante el largo tiempo que siguió, las noches fueron el peor castigo para Mdrez. Por el día, disfrutaba del crecimiento de su niña, que llenaba de olvido sus peores imaginaciones, pero en la noches se veía solo, incapaz de dormir, y cuando lo conseguía un breve rato era acosado por las pesadillas. Vió morir a su hijo de muchas formas, y a sus mensajeros incapaces de dejar de tartamudear ante la noticia. Vió su sepulcro frente a los de sus padres y el de su querida esposa. Y temía acercarse a las murallas y mirar el horizonte, estaba pasando demasiado tiempo… Así que cuando oyó la música que anunciaba la llegada de un correo importante, se sintió desfallecer, Se sentó pesadamente en el trono, y trató de encontrar motivos de esperanza en su rostro. No quería ordenar al mensajero hablar antes de eso. Pero no los encontró. Así que cuando lo ordenó, y la voz neutra aunque orgullosa del correo le explicaba su gran victoria frente a los nómadas, e incluso la liberación de Salmerai, un triunfo mayor del que hubiera podido soñar cualquiera en la corte, y el envío de todos los libros que había sido posible rescatar de la destrucción, el rey se sintió aliviado, conmovido, orgulloso, perplejo. Y se avergonzó de haber hecho caso a un vagabundo que se decía adivino antes que confiar en el valor de su hijo. Y quiso cabalgar a su encuentro en la frontera, junto con su hermana, la hija que tanto alivio le había proporcionado a su tempestuoso espíritu.
El encuentro fue alegre y sobrio, Mdrez no era dado a las efusiones. Pero sintió que podría morir tranquilo cuando vio a los dos hermanos abrazándose sin fin. En la tienda del príncipe, los planes de reconstrucción de las murallas a lo largo de todo el reino para prever futuros ataques y la anexión de las ciudades arrasadas por los Hunai antes de su derrota para que sus antiguos habitantes pudieran retomar su vida en ellas ocupaban cientos de planos, órdenes, informes. Fue hablando de ello cuando la princesa le pidió quedarse en aquellos lugares para poder dirigir la reconstrucción. Entonces, el Rey pensó en las heridas profetizadas. Porque no quería separarse de ella, ni verla sola en un mundo que no conocía, y porque su mente volvió a imaginar todos los peligros que podría correr. Sin embargo los días pasaron, y cuando la caravana real inició el camino de regreso para otorgar la celebración en honor del príncipe, el Rey accedió a sus deseos, y ocultó sus lágrimas. Durante el camino de vuelta enviaba correos veloces para asegurarse de que no le faltaba nada y que sus deseos eran cumplidos. Las noticias de vuelta eran breves y tranquilizadoras, pero entre ellas siempre seguía esa desazón leve de no poder contar con su querida hija a su lado, que ni siquiera sus cartas disipaban.
“Querida luz de mi vida, habeís destruído las malas semillas y edificado la esperanza de ciudades populosas. Habeís crecido y prosperado en rectitud, como el poderoso árbol de la seda que ha recibido los dones de la claridad y la frescura. Me siento orgulloso de ti. Pero voy envejeciendo y te extraño. Besos, bálsamo de mi incipiente vejez”
“No es propio de un gran Rey amado de sus súbditos y temido por sus enemigos hablar así, querido Padre. Sabes que quedan muchos años para recibir y sentir el afecto de su pueblo agradecido, y de tus hijos que te adoran. Tanta lectura te hace el ser más pensativo del reino, pero te vuelve demasiado sentimental. ¿Por qué no sentir de nuevo el viento en tu rostro? Oigo que mi hermano se ocupa de planificar las murallas, al otro lado del reino. Como mi trabajo, llevará años. Pero merecemos encontrarnos antes de terminarlo. Recibe mi amor más puro, Padre”
“Leo la carta de mi querida hermana y me sumo a sus reproches, Señor. No es propio quejarse tanto, ni temer por nuestro desempeño. Somos felices y pensamos cada día en ti. No debes sufrir. Envío con mi jinete más veloz mi entusiasmo por la idea de la princesa, debemos darte una alegría. La lectura está ablandándote, Padre”.
El rey pensó en lo mayores que se habían vuelto, de repente, en lo mayor que debía resultar y en su propio cansancio, ates de pedir al cielo por la salud y la alegría de sus hijos y agradecerle su inmensa fortuna. Esa misma tarde, comenzaron los preparativos. Y semanas después, Mdrez inició su camino a través del reino, por todas las ciudades principales, que multiplicaban su población con la gente que llegaba de las cercanas, aclamado y feliz, pero ansioso por encontrarse en las fronteras que reconstruía su princesa. Las crónicas se detienen en demasiados detalles sobre cada ciudad, cada edificio, todas las muestras de admiración que el Rey despertaba, más aún cuando se unió desde el Oeste el príncipe que salvó su reino. Vale decir que se demoraron felizmente en llegar a su destino.
La ciudad de Istafanu, antigua enemiga ahora reconstruída y sumada a su reino, abrió sus puertas entres pétalos de flores, fiesta y música. Fueron días de felicidad, explicaciones, reencuentros. Las ciudades que la guerra había destrozado aparecían radiantes y plenas de vida. Mdrez no pudo sino admirar el desempeño de su hija, y sintió extrañeza por las preocupaciones que había albergado cuando era una niña. No habían seguido su visión de la vida, y a veces se lo había reprochado en silencio. Pero estaba equivocado. Visitó otras ciudades, recibió nuevos homenajes, y un día, el día de la nueva separación llegó. Mdrez se sentía cansado, y pensó que quizá la próxima vez en que los vería de nuevo y juntos fuera en torno a la cama de un anciano enfermo. Pero esta vez no quiso sino disfrutar de cada momento con ellos, y cuando la separación llegó, la emoción estaba de parte de sus hijos. El príncipe no encontraba palabras, y la princesa lloraba y sonreía. Más tarde, cada uno siguió hacia su misión, planificar una defensa, reconstruir una ciudad, gobernar un reino.
Pasaron los años.
Cierto día, tras el breve paseo que sus piernas fatigadas le concedían y sentado en una silla de la biblioteca, ojeando algunas historias de civilizaciones remotas, recibió un anuncio; un súbdito suplicaba verlo, y añadía que ya habían hablado antes, hace mucho tiempo. Mdrez raramente negaba una audiencia. Pero no esperaba que el antiguo augur, alto y enjuto, con la barba y las sienes ya plateadas, los ojos más hundidos pero su misma sonrisa, volviera a verlo. A veces había pensado en su predicción, pero se le había ido olvidando. De cualquier manera, siempre sería grato tratar con él. Le indicó que se sentara junto a él y le mostró sus volúmenes, orgulloso. La conversación se demoró entre noticias de los pueblos de las montañas y la explicación de fenómenos extraños, como aquellos en los que el sol parecía oscurecerse para volver a nacer de la que hablaban los antiguos. El cielo fue nublándose, y al fin, antes de retirarse a sus aposentos, el Rey quiso saber su futuro, y sobre todo, si había sufrido ya esas heridas que le otorgarían la sabiduría.
El adivino le respondio: “En cada corazón se interpretan los designios de la naturaleza de distinta forma. Pero por lo que hemos hablado esta tarde, sé que sufriste por tu hijo cuando partió a luchar, te entristeciste por la partida de tu hija, y no confiaste mucho en ellos. No eran lo que tú hubieras deseado, pero ahora sabes que estás orgulloso y feliz de ellos. Así que la primera herida del miedo a la guerra te enseñó que no es bueno sufrir por aquello que el destino no ha provisto aún. La segunda fue otra separación, la del miedo a la soledad y la falta de confianza. Y has aprendido que aprender es siempre equivocarse, caer, recordar lo que no sabes. La tercera herida se refiere al suceso doloroso que siempre acompaña al Rey más poderoso o al cabrero más humilde. Mi querido y resplandeciente Rey, para las cosas que de verdad importan…siempre se aprende demasiado tarde”
El adivino, cuyo nombre no menciona la crónica, lo que hace especular a ciertos eruditos sobre su autoría, pasó algunos días en conversaciones con el rey, en la que trataron la sabiduría de los pueblos que no recopilaban sus conocimientos en pergaminos, el lenguaje de las aves, los seres de las cumbres de las montañas, las leyes de los caminantes del desierto y las leyendas de los seres del río que atravesaba gran parte del reino. El rey organizó una cena en su honor, y el adivino partió a la mañana siguiente. Mdrez lo vio partir desde sus jardines, con su cayado y su andar lento pero decidido contra el sol que oscurecía su silueta y hacía refulgir las cantarinas fuentes de sus jardines de distintas alturas, como cascadas doradas y arcoiris.
Los relatores cuentan que Mdrez vivió más años rodeado del amor de su pueblo y los suyos. Sus hijos hicieron prosperar su reino, y fueron felices en la valentía y la bondad, como su padre lo había sido en la sabiduría. Y a partir de su reinado, el país fue languideciendo, sufriendo al acoso de sus vecinos. Lamentablemente, las fuentes parecen basarse en unos pocos textos y los palimpsestos encontrados sugieren que quizá se trata de una historia común a muchas culturas, aunque la falta de datos de algunas épocas y territorios hagan defender aún a varios investigadores la veracidad histórica del gran Rey Mdrez y sus hijos Arslum y Yauntiai. Leyenda o historia, a este explorador le pareció que merecía ser contada, y que quizá encierra algún detalle valioso para algún lector que se aproxime a este humilde relato. Y para que conste, así lo manifiesta y lo deja escrito.
La foto es de un parque de atracciones disney. También venía en la caja del vinilo... ;PP
Era Jalogüin en la calle, pero antes de salir a ver ese festival insertado en nuestra tradición a través del poder blando estadounidense y las ganas de fiesta, cervezeávamos y jugábamos a juegos adolescentes de beber rápido, desinhibirse y tontear, adaptados a nuestra edad cada vez más respetable y ay, menos propensa a hacer el tonto. Con lo divertido que es. Y así, disparatando, íbamos cambiando de temas, y acabamos en un concurso de dibujo, sólo nos faltaban los folios y las pituras, con las mejillas y las manos pintarrajeadas, como los babis.
El concurso trataba de dibujar LA VERDAD, con mayúsculas. Nos pusimos a ello, pero al final los dibujos se hicieron con palabras y discusiones (no lo lamento, soy el peor dibujante del mundo, cualquier ser vertebrado tiene más talento que yo para eso), así que nos contamos que haríamos, y luego discutimos sobre la verdad. Las 4 propuestas eran un hombre y una mujer desnudos con un árbol, dos planetas tierra frente a frente, el segundo desolado y un interrogante, una persona cargando una piedra en un túnel esperando a salir de él para liberarse y una página en blanco.
¿Y qué es la verdad? Poncio Pilatos, como cada persona antes y después de él se ha hecho esta pregunta, me parece. Y puede que la discusión acabe derivando en un tema lingüístico, así que me voy a la RAE:
verdad.
(Del lat. verĭtas, -ātis).
1. f. Conformidad de las cosas con el concepto que de ellas forma la mente.
2. f. Conformidad de lo que se dice con lo que se siente o se piensa.
3. f. Propiedad que tiene una cosa de mantenerse siempre la misma sin mutación alguna.
4. f. Juicio o proposición que no se puede negar racionalmente.
5. f. Cualidad de veraz. Hombre de verdad
6. f. Expresión clara, sin rebozo ni lisonja, con que a alguien se le corrige o reprende. U. m. en pl. Cayetano le dijo dos verdades
7. f. realidad (‖ existencia real de algo).
Y me acabo dando cuenta de que el concepto de verdad es demasiado amplio para ponerse a discutirlo o dibujarlo, sin más. Pero el juego debe prevalecer, así que yo, contra la oposición de algunos amigos, reconozco que de esas definiciones no puedo defender que haya algo verdadero siempre y en todo lugar. Pero, lo creo. Casi todo es relativo, concedido, pero debe haber algo que sirva de soporte a todas esas relatividades, un marco de conformidad universal a partir de las cuales organizamos nuestras discrepancias. O no, en estos temas es difícil convencer o ser convencido. ¿Hago trampas si digo que siempre sería malo tirar a un recién nacido a la basura para que muriera, en todo momento y lugar, por ejemplo? Ahí lo dejo, no digo nada y os lo digo tó. Otras veces, la verdad es poliédrica, obviamente, para mi la lucha por la felicidad que nuestro instinto impone en un mundo regido por el azar y distintas leyes de las que ingenuamente fija nuestro anhelo es una verdad. Pero tan matizable y rebatible, que para evitarlo, sólo puedo expresarlo con un magistral dibujo, ya de por si pinto mal, pues con el paint ni os cuento...
No sé dibujar. Una verdad irrebatible. Y bueno, aquí no hay apenas opinión ni algo que quiera decir, más que un inmenso interrogante, que nunca podrá ser solucionado pero que es humano tratar de aclarar mínimamente, a saber, ¿existe la verdad? ¿cómo la expresariaís, o dibujariaís? ¿Por qué pierdes el tren si corres, pero si no corres lo hubieras cogido, de haber corrido? Podeís dibujarla y enlazarla, si sabeís como se hace, yo no tengo ni idea, pero si lo conseguís os la subo a la entrada ;P
Y poco más, esta entrada es una pregunta sin mucha respuesta, pero hay una verdad difícilmente discutible. Intentar hacer cosas divertidas es cool, y hacer el tonto, privilegio de los elegidos. Así que animaos, dibujad, con palabras o programas informáticos del pleistoceno, y despejadme un poco este mar de dudas que me asola, si os place. Gracias de antemano, como dice Rajoy. El futuro de esta entrada está en vuestras manos, y será vuestra. Sólo faltaría que me pagaran por esto, y ya sería la leche en verso. Espero vuestras opiniones, dibujos o dibujos con palabras, serán un honor. ¡A trabajar!, que el puente ya se acabó y hay que volver a los deberes "cada uno lo intentaaaa a su maneraaaa/cada uno que cante lo que quieraaaaaaaaa" :)
PD: Lo de Halloween es una tontería, pero supongo que hay peores excusas para estar de fiesta y beber...
El vuelo, una danza ralentizada entre globos de luz azul que cambiaban su posición perezosamente, llegaba a su escala, reptando a través del vacío hueco de la región en que había nacido. La Dirección General había solicitado explicaciones acerca de su sector de explotación y cierto "errático comportamiento", así que los ojos brillantes y enrojecidos del conserje tras recibir la carta del subdirector del sector le habían hecho llegar, temblando, la carta. El papel resultaba un signo de poder ancestral y temible en un tiempo en el que todo el Universo conocido (una expresión rimbombante y falsa que designaba una extensión ínfima habitada) podía comunicarse en breves periodos de tiempo a través de sofisticada tecnología.
Antes de seguir su viaje hacia la Central de la Compañía quiso desvíarse hacia un minúsculo planeta decadente y siempre moribundo en el que su pasado había jugado y atrapado parte de su destino, entre el hielo que cubría la superficie desolada, y cuya visión le provocaba sentir punzadas de frío ardiente, las quemaduras de los viejos sueños que no se cumplieron. El territorio donde vivía su hermano, donde una vez lejana unos padres le escondieron algunas verdades inamovibles de la vida para que fuese feliz. El transporte avanzaba entre picos helados y silencio.
Todos los nucleos habitados prosperaban (más bien, languidecían)bajo una cúpula climática que compensaba la extrema situación exterior. Una red de túneles subterráneos permitía viajar con mayor seguridad y premura. Pero esa vez quería volver a ver el rostro helado e inmutable de su hogar, él, que siempre negó tenerlo. El impulso creador que una vez hizo de él la cuna de innumerables sabios y descubridores había cesado con el tiempo y la inercia de la apatía. Las multibibliotecas de distintos soportes se quebraban entre el acoso helado, y los anaqueles crujían, único sonido que nadie oiría entre intervalos de siglos de silencio. En la época en que el caos se apoderaba de los Sistemas, y aún tiempo después, muchos buscaron ejemplo en los días antiguos, cuando las personas elegían el camino del retiro en monasterios. Y lo siguieron, a su manera nueva. Familias enteras eligieron esa vida de retiro y convivencia sosegada y renuente al devenir externo, en distintos planetas, pero nunca de forma tan arrebatada como allí. Su hermano mismo acudió a un de estos recintos aislados del planeta, el Sistema, todo el Universo. Y sus padres lo siguieron a esos recintos de sabiduría antigua y que él creía falsa y arcaica, pero que contenía todas las mentalidades y formas de ver la vida que se pudieran imaginar. Todo punto de vista es la visión desde un punto, recordó, y se sorprendió de que diversos recuerdos gratos le acompañasen al son de esa frase, mientras la cúpula refulgía a lo lejos. Durmió un poco.
Las ciudades monacales eran una intención imposible de renuncia y lucidez en medio de una explosión insoslayable de fragor y odio, vanidad y lucha, la dinámica del vivir, creía. Seguían susbsitiendo entre rituales y cierta mentalidad, más implícita que reglada, exigida por los tiempos en los que el movimiento se hizo popular. Austeridad, renuncia, frugalidad, ideología del abandono de uno mismo y su realidad. G pensaba que creían en sisnsentidos, pero si él eligiese un sinsentido para dedicar su vida, quizá fuese ese, podía llegar a admitir. Pero huyó de ello y sus costumbres y leyes, controles de acceso,comunidad asfixiante y sentimientos juveniles (a veces, se sentía viejo) que se perdieron como una fruta podrida tras caer del árbol protector.
Imaginaba ahora, antes de acercarse a los controles, una ciudad soleada y de temperatura agradable, bajo el amable control de los ingenieros climáticos, de ritmo pausado, fraternidad y donde la gente podría ser razonablemente feliz. Definitivamente, era otro. Cuando acabó de poner en orden sus documentos tras la inspección, atravesó la puerta, encontró la despreocupada sonrisa de su hermano. No había cambiado mucho. Caminó hacia él, y también se notó sonriendo.
Siento no poder publicar ni leer algunos blogs con más asiduidad, estoy en una aventura laboral, y bueno, acabao xD Así que intentaré pasarme por vuestras casas lo más y mejor que pueda, gracias a los que leaís, :)
Perdón por la publicidad :D A pesar del título, tengo el ego subido y he decidido escribir manifiesto en este vuestro blog. Contra todo, contra todos, a favor de mí.
Soy un ferviente defensor del individualismo. No hay nada (exagero, pero se entiende la licencia) que me atemorice y me produzca más repulsa que el instinto gregario abigarrando conciencias para crear una superconciencia banal y frecuentemente idiota. Pero ay, yo no soy inmune a dicho instinto (me gusta mucho el deporte, y temo que es un ámbito propicio para amasar gente), ni desconozco ciertos beneficios del mismo. Lo que no hago (espero) es propagarlo con alegría. Siento reparo en las celebraciones colectivas, me encanta ver a la gente contenta...pero más pronto que tarde, siempre acaba apareciendo el duende maligno de la degradación, la violencia, la absurda sensación de que como el equipo ha ganado (por ejemplo) todo vale. Hoy Dostoyevski diría "Como Messi y CR existen, todo está permitido". Sólo cuenta la satisfacción expansiva y ganada compulsivamente frente a quien sea y de la forma en que sea preciso. Y los demás, "que se busquen la vida" que "eso no es mi problema". Olé.
Hace unos días, se cumplió el cincuentenario del juicio a Adolf Eichman, que dió oportunidad a Hannah Arendt de definir "la banalidad del mal", un concepto discutido y escurridizo: Tal como lo entiendo, Arendt pretendía explicar que para perpretar uno de las mayores crímenes de la historia no fue necesario un ejército de diablos. Bastó un plan malvado y una legión de personas normales que lo ejecutaron sin preguntarse si lo que hacían estaba bien, sumergidos en un ambiente de propaganada y en un escalafón administrativo. ¿No es posible estirar el concepto y hablar de una banalidad del mal, y del bien, en el fútbol? Las gradas gritan "Mourinho muérete", por ejemplo. también se lo gritarían a otros, como Abidal, por ejemplo. Como resulta que el defensa del Barça ha sido diagnosticado con una enfermedad real, aplauden y piden su recuperación. Las gradas enloquecen, avivadas por la prensa y los oportunistas de todo tipo; al estupido esencialismo de barcelonistas queriendo integrar sus ideas (legítimas) en el supuesto ideario de un club de fútbol, que no suelo tenerlos, no se ocurre mejor idea que acudir a otro de signo opuesto (legítimo, uno se siente un poco ridículo repitiendo obviedades, pero viendo lo que se ve, mejor repetirlas) para identificar al madridismo con él. No es de gran importancia,afortunadamente, pero el espectáculo será extravagante, probablemente mucha gente en el estadio se encuentre agitando su banderita sin saber muy bien por qué, si ellos han ido a otra cosa. Pero todo el mundo lo hace.
"Contra la estupidez, los propios dioses luchan en vano", escribio Hölderlin, y desde luego, los dioses postmodernos no lucharán contra la ola de fanatismo y ridículo que necesitan los mercachifles para vender sus productos. Ellos están bien en sus casas de lujo y con sus cochazos. Supongo que unos cuantos son buena gente, a pesar de los esfuerzos para agilipollarlos. Pero bueno, ni de Xavi me fío, mirad lo que os digo. Sobre el carisma y la supuesta genialidad de los entrenadores no hablo, que me da la risa :DD Sólo espero que sean conscientes de que son sólo entrenadores de fúmbo, aunque, de nuevo, parezca que hagamos esfuerzo por convertirlos en more popular than Jesus.
Y bueno, voy acabando, con una confesión: todo esto lo he escrito porque estoy nervosio xDD deseo que gane el Barça, que sea un gran partido y que nadie olvide que es simplemente eso. Pero que gane el Barça xD
El portero había adivinado la dirección, y durante un breve instante, el mundo se oscureció para él. Las portadas, las sonrisas, las firmas se habían apagado, y un silencio invencible retumbaba en sus oídos. Cuando sobrepasó la manopla sintió que todo volvía al orden natural, la estrella marca y se lleva la admiración con él. Un golpe seco lo derribó. El balón había pegado en el poste y se marcó fuera. Sintió que no se lo perdonarían, que el aficionado exige que siempre gane su equipo porque siempre cree ener derecho a la victoria perpetua y que aquello no podía pasar. Tumbado desde la hierba veía caras demudadas,y oía gritos eufóricos detrás de él. Cerró los ojos, pero esas caras seguían entre la oscuridad, interrogativas, insoportablemente acusatorias. Cuando volvió en sí, vió al portero rival ofreciéndole su mano enguantada para ayudarle a levantarse. La aceptó, se acerco a los suyos, vió que le apaludían. Ninguna portada, premio o elogio le llenó más que su perdón. Se estremeció.
Pobre Cristiano :DDD o quien queraís vosotros que sea. Si os gusta el fútbol, que disfruteís del partido, espero que gane el Barça, y si no es así, pues me alegraré por algunos amigos madridistas, diciéndoles con deportividad que nos han robado, y que no es justo. Noooo, no será así, aunque lo único seguro del partido es que del álbitro se quejarán todos. Disfrutad del fútbol, que para eso está, y que sufran los profesionales, que para eso están.
P.D: 2 cosas. Blog de minirrelatos de una amiga, por si quereís pasaros, espero que os guste. Y un antiguo blog mío,he elegido una entrada de cine clásico imaginado por mí :)) Que gane el mejor esta noche, que nadie haga el burro. Ya lo comentaremos, si ganamos, si perdemos no me espereís por aquí, que he medio quedao. Un abrazo a todo el que lo lea.
La luz es más tenue ahora. Aunque el sol nunca desaparece por completo del horizonte, solo una luz blanca, como si la niebla la propagara, permite hacerse una idea de la inmensidad extendida y quieta que se abre ante el navío y que luego queda resumida en su espumosa estela. Parece que hace cada vez más frío, y los inmensos bloques de hielo son el único modo de medir aproximadamente el tiempo entre una luz invariable y un rumbo que ninguno comprendemos del todo.
Es un barco confortable. Hay salas de baile y esparcimiento diverso, restaurantes, incluso miradores, y también multitud de camarotes, todos individuales, y según cuentan, muy distintos entre sí. Y todos los viajeros que he conocido en la travesía también lo son, lo somos. Algunos son habituales de los bailes y las fiestas. Otros gustan del cine, y sus películas, que ya conocen de memoria, vistas y vueltas a ver repetidas. Otros somos habituales del mirador, y tratamos de suponer nuestro rumbo. Encima de nosotros, desde el puente de mando, otros se interesan por lo mismo, investigando los instrumentos y las cartas de navegación, tratando de suponer los motivos y cálculos del capitán y su tripulación, a quienes nadie hemos visto nunca. Bueno, se cuentan historias sobre personas que fugazmente oyeron abrir la puerta del camarote del capitán, o incluso una luz detrás de la puerta entornada durante unos segundos, antes de volver a cerrarse. Hay quien da crédito a esas historias, e incluso organizan grupos para pasar unas horas frente a esa puerta, o la de algún suboficial, intentando captar alguna señal que permita sugerir algún plan del viaje: las teorías se suceden. Pero lo cierto es que todos hemos sentido, más veces o menos, con más fragor o ligereza, esas preguntas, en especial en zonas de travesía que bañaba la noche y las salas de recreo quedaban bajo una oscuridad mórbida, vacías.
Mi especulación es la siguiente: no existe el abismo tal y como se muestra en los mapas de navegación que visité cuando creía que el análisis en la sala de mando ofrecería respuestas. Ese abismo será simplemente la quietud y el silencio, ver a lo lejos, en todas direcciones unos cuantos icebergs a los que nunca llegaremos, como puntos señeros de una topología definitiva. El capitán...no puedo hacerme una idea, ni sé su aspecto, o si sigue vivo aún (tiemblo al formular esta posibilidad). Es posible que mientras el barco avance nadie sienta una desesperación tal como para tratar de buscarlo como única salida, pero ese momento, que no creo que vea, llegará. Y allí comenzará una nueva etapa en la vida de este barco, en el que nos mantenemos expectantes, algo atemorizados y sin embargo, tratando de construir nuestras vidas. ¿Puede ser que cada viajero sienta, e incluso vea parajes distintos? Mi mente se rebela ante semejante absurdo. Pero lo cierto es que cuando era joven, el viaje se me aparecía entre aires cálidos, tormentas de belleza sobrecogedora y compañeros de viaje más amables y comunicativos. El tiempo ha ido entrando en la zona pálida de la travesía, como si el sol hubiera ido soltándose del tenue hilo con el mar, deshilachado. Y cuando entro en la zona de recreo, veo ese brillo que he perdido ya en las miradas más jóvenes, y recuerdo a Ella. Pienso que es posible que ni siquiera me vean, y que llegará el momento en el que yo dejaré de verlos a ellos, a los compañeros con los que más he coincidido y me imagine que soy el único tripulante del navío, invisible e incapaz de ver. Un fantasma que materializará otros fantasmas que ahora comienza a sentir de nuevo. Puede que incluso entonces oiga, sienta o pueda ver el rostro del capitán, en quien hace tiempo deje de creer, en la deriva a través del mar infinito.
Pero todo esto es una suposición de una mente ociosa, que ya se cansó de suponer más. He estudiado las cartas marinas, las derrotas, los posibles rumbos. He visto la posición solar y de las constelaciones, he tratado de averiguar hacia dónde, por qué, de qué manera. Incluso he escuchado antiguas historias, leyendas, mapas en los que antes se creía, canciones y relatos de todo tipo (sí, hubo una época en la que pude haberme divertido más, aunque me divertí mucho escribiendo mis propias canciones y poemas, que nunca he revelado a nadie. A lo mejor debiera). Quizá todo haya sido en vano, y la verdad está en las salas o en los camarotes. Pienso, sin embargo, que aunque todos los demás objetivos de saber hayan fracasado, cuando llegue el momento del silencio o la parálisis, todo ello permita, asustado como estaré, no gritar mucho.
El progreso exige víctimas. Recordaba en su preparación la repetición hasta el hastío, hasta el olvido, de esa frase terrible, materializada sobre una cara deshecha, que le había devuelto su verdadero significado cuando había dejado de significar nada. Su elección para trabajar como subalterno en los mundos exteriores le había disgustado. Sentía que otra ocupación sería posible para sus sueños. Pero no existía alternativa. Quizá algún momento llegó a pensar que lograría adaptarse. Nunca imaginó un día como aquel. Un golpe sordo, apenas un grito, sirenas, humo, el fin. Aquellos que no habían tenido suerte para acceder al seno de la Corporación o de las formaciones superiores sufrían bajo los túneles, morían, y eran perfectamente reemplazables por otros en una espiral macabra de insignificancia y olvido. Y no era capaz de concebir aquella casa donde en breves minutos se instalaría súbitamente el silencio, como en su mente ahora, recordando un cuerpo tendido sobre el suelo húmedo. No era posible. Las instrucciones eran claras, la seguridad exigía que los miembros de la empresa no bajaran a la ciudad. Nunca sintió tanta rebeldía, como sangre en la boca, y deseo de infringir una directriz. El turno acabó, los trabajadores volvían a sus refugios breves, con el peso de la desgracia sobre sus hombros. G veía a lo lejos algunas luces amarillas entre la tormenta, y recordaba su llegada allí antes de llegar hasta su vivienda otorgada por la compañía.
Sus casas eran refugios miserables donde sólo el alcohol y la brutalidad desesperada parecían capaces de prosperar. Las calles, anchas y vacías, entre carteles de la empresa con mensajes de su director que casi nadie se atrevía a rasgar, pero en los que se depositaba la erosión del tiempo y la lluvia. Las noches eran silenciosas y opresivas, pero en su seno había explosiones de luz, en ciertos lugares concebidos para el olvido del malhadado día y sus sacrificios constantes. Seguía lloviendo pesadamente, sin ritmo, sobre la choza de G, y a lo lejos veía montones de termiteros abigarrados con algunas luces dispersas, la ciudad que no tenía derecho a soñar azotada por la tormenta, como un barco desarbolado y a la deriva. Anochecía con rapidez entra fugaces fulguraciones de rayos implacables. Y arreciaba la lluvia.
También el trabajo en una mina puede agachar la cabeza e impedir mirar al cielo. Recordaba con amargura las miradas tensas, interrogantes y cargadas de reproches más antiguos que ellos mismos de los trabajadores. Ni siquiera recordaba todos los nombres. Había creído que sería posible ganar su respeto, incluso cierta complicidad; pero había una diferencia que se percibía de una forma tan material como los muros de los túneles. No eran iguales. Y él se sentía culpable ahora, y en sí luchaban la tristeza y la rebelión contra la injusticia que su cerebro le decía cometía contra él mismo sintiéndose así, y la lucha sorda y atroz de su corazón y su cabeza inclinaba su cerviz y apesadumbraba su espalda, sin espacio para mirar las nubes que apenas dejaban ver unas pocas estrellas, como señales eléctricas desesperadas de un naúfrago.Más allá de ellas, en un cuadrante que ahora azotaba la furia del rayo, su hogar esperaba. Había dejado un pasado, una ilusión de ser alguien distinto en las promesas de una corporación inamovible y rígida que ahora asumía un nuevo significado.
La angustia le impidió dormir. Los truenos pasaron, pero la noche y el agua le traían imágenes y pensamientos de costillas desnudas formando cofres curvados, arpas góticas en las sombras de su cuartucho, cuerdas desaplomadas que el viento alevaba, cauces de ríos sobre su cabeza, explosiones irresistibles que anhelaba. Ni siquiera se inquietó demasiado cuando recíen madrugaba y se puso en pie, el rostro demudado del conserje le informó de que debería acudir a la Sede Central en un plazo de unas semanas. "Nunca dicen que quieren, intento añadir con una sonrisa forzada, pero todos confíamos en la justicia del Señor Director y los Consejeros. Respecto a lo de ayer, siempre existen accidentes. Es una lástima". El tono mecánico de estas palabras y su alejamiento inconsciente y despreocupado lo torturó aún más. No quería acabar siendo como él. Como si algo instintivo lo empujase a alejarse de él, de la mina, de la ciudad atroz y de las miradas que debería soportar en los breves minutos que restaban para que las sirenas iniciaran el turno, miró al cielo y buscó entre el cielo escarchado del amanecer su lejana casa.
Partes posteriores: Pues no se me ocurre mucho, jjeje...si alguien tiene una idea o quiere seguirlo, se le cede por un tiempo ;) a ver que va saliendo. Espero que os guste al menos un poco :) Y si no, pues con confianza en la crítica, ya sabeís. Abrazos comunales.
